Гранатовый сок

Глава 1

— Осторожно!

Потеряв равновесие, я с размаху впечатываюсь в чью-то крепкую грудь. Мой поднос с едой повторил мой манёвр. В нос ударяет приятный мужской парфюм с мускусными нотками. Я в ужасе отскакиваю и смотрю, как по белоснежной рубашке расплывается бледно-красное пятно. Поднимаю взгляд выше и наталкиваюсь на бездонные чёрные омуты. Сглатываю голодную слюну.

— Ой...

— Демьянова, — с угрозой произносит преподаватель, окидывая взглядом весь мой обед, который я оставила на его рубашке, — в следующий раз будьте осторожны.

Не понимаю, что он имеет в виду. Уж слишком сильно это похоже на угрозу.

— Извините, Тимур Бориславович, — чуть дрогнувшим голосом отвечаю, прижимая к себе поднос и прикрываясь им, как щитом от прожигающего насквозь чёрного взгляда. — Я не специально.

Тимур окидывает меня взглядом напоследок и, хмыкнув, уходит из столовой.

— Ну ты даёшь, Демьянова, — выдыхает моя подруга, всё это время стоящая в стороне.

— Как же он меня бесит, — выдаю сквозь зубы.

— Судя по твоим пылающим щекам, всё с точностью наоборот, — хихикает Дашка, мягко подхватывая меня под локоть и уводя с места преступления.

— Ничерта подобного! — возмущаюсь. Потому что правда.

Тимур Черкасов — декан факультета журналистики. Холост. Красив. И сексуален.

Так, что-то не туда меня понесло. Захожу в уборную и смотрю в зеркало. М-да, видок не и лучших. Растрёпанные чёрные волосы, красные щёки, блестящие синие глаза. И пятно от гранатового сока на блузке. Как только попасть могло?

— Тащи сменку, Дашка, — вздыхаю, безуспешно оттирая пятно.

Глава 2

Тихо вздыхаю, помешивая трубочкой коктейль. Наблюдаю за Дашкой, танцующей в толпе. Подруга отжигала, как на последней дискотеке в своей жизни.

— Пошли, потанцуем, чё ты сидишь тут одна, — кричит запыхавшаяся подруга, нагло отбирая у меня трубочку и с наслаждением потягивая напиток.

— Настроения нет, Дашк, — снова вздыхаю, подперев рукой щёку.

— Всё по Тимуру своему вздыхаешь? — ехидничает Дашка, но в её глазах я вижу искреннее сочувствие.

— Да ну тебя, — фыркаю.

Подруга ободряюще мне улыбается и снова скрывается в толпе, оставляя меня в покое. Но счастье было недолгим.

— Скучаешь, красотка?

Краем глаза я заметила, как ко мне подходят трое парней. Мгновенно напрягаюсь.

— Что вам нужно? — говорю спокойно, сдерживая панику.

— Просто познакомиться хотим, — говорит один из них. Я наконец-то поднимаю глаза и вижу перед собой блондина. Ухмыляется, подонок.

— Я не знакомлюсь, — холодно произношу, лихорадочно думая, как выпутаться из этой ситуации.

— А тебя никто и не спрашивает, красотка, — подключился второй парень, шатен.

Чувствую, как чья-то рука оглаживает мои ягодицы.

— Руки убрал! — рявкаю я, испуганно оборачиваясь.

— Не сопротивляйся, тебе никто не поможет, — скалится третий, хватая меня за запястье. Руки выворачивают за спину.

Набираю полную грудь воздуха, чтобы закричать, но мне зажимают рот. В ужасе распахиваю глаза и мычу. Но меня уже затащили в тёмный угол под лестницей, ведущей на второй этаж. Страх овалдел мной окончательно. Остервенело пинаюсь, пытаясь вырваться из хватки, но меня ещё сильнее вжимают в стену. Мужские руки уже задирают юбку. Зажмуриваюсь, моля, чтобы кто-то меня спас.

Неожиданно слышу чей-то крик боли. Открываю глаза и вижу перед собой его. Колотящееся от страха сердце пропускает удар.

— Любишь ты, Демьянова, в неприятности влипать, — ворчливо замечает Тимур, пытаясь безуспешно вытолкать шокированную меня из-под лестницы. Наконец, он подхватывает меня на руки. Я мгновенно смущаюсь.

— С-спасибо, Тимур Бориславович, — запинаясь, бормочу я, тая в его сильных руках, как плитка шоколада под солнцем.

В ответ преподаватель лишь закатывает глаза. Мой разум окончательно затуманивается и я, последний раз скользнув взглядом по его профилю, отключаюсь.