Хозяйка замка. Мой личный дракон

Глава 1 Не в деньгах счастье

Еще вчера я строила счастливые планы на будущее, готовилась стать мамой.

Сегодня я жертва подлого предательства, бесправная душа, что по воле судьбы попала в другой мир и в другое тело.

Теперь я больше не Анна Александрова, а Энния ивер Аэрд.

Ее род опозорен и разорен. Саму ее насильно выдали замуж за мерзкого аристократа, и он, прикарманив остатки от богатств ее рода, хочет избавиться от неудобной жены.

Один раз я уже позволила злобе и подлости разрушить свое счастье.

Больше этого не допущу!

Теперь меня ждет трудная жизнь в старом родовом замке, стены которого ревностно хранят тайны рода и…не только тайны

Глава 1

Не в деньгах счастье

- Эх, фортовая ты Анька, - мечтательно вздыхает Надя и подперев рукой подбородок в прострации смотрит куда-то поверх моей головы, - Мужа себе вон богатого отхватила, ребеночка скоро ему родишь. А я со своим от зарплаты до зарплаты перебиваюсь.

- Костик тебя очень любит и на руках носит, - возражаю я и запихнув в рот оливку, раскатывая по рту ее вкус, жмурюсь – так приятно, - Тебе вообще грех жаловаться.

- Так оно так, - пьяненько бубнит подруга. – Да только любовь на хлеб не намажешь. Я бы тоже ребеночка хотела…да куда нам…на ипотеку никак накопить не можем.

- Бог дал зайку, даст и лужайку, - философски замечает Светка.

- Ага. – фыркает Надя. – Именно поэтому вы с детьми у родителей ютитесь.

- В тесноте, да не в обиде! – вспыхивает Света и обиженно надувается, - А вообще завидовать, Наденька, плохо.

Надежда отпивает из своего бокала большой глоток вина и, пьяно хохотнув внезапно бросает на меня какой-то странный, полный превосходства взгляд.

- Ой, да чему тут завидовать-то! Стасик Анькин ей изменяет.

Рука моя замирает над пиалкой с оливками.

- Это с чего ты так решила, Надя? - холодно спрашиваю я.

- Все богатые мужики так делают, - пожимает плечами она, - На тебе чистенькой и хорошенькой он женился. Ты для семьи. А грязненькие у него для другого…

У меня от каких речей отнимается дар речи.

Вечер перестает быть приятным, компания в особенности.

Давние, еще школьные подруги, которые еще недавно были друг за дружку горой, так и норовят сказать какую-то гадость…

И зачем я вообще пошла на этот девичник?

Меня от них тошнит…

- Вот уж не ожидала от тебя, Надя…, - шепчу я, проглатывая ком в горле.

- Ой, батюшки, - ядовито вздыхает школьная подруга, - Обидели нашу няшку… Это жизнь Аня! А у тебя на глазах вечные розовые очки.

Гормоны в крови играют со мной злую шутку, и слезы помимо воли собираются в уголках глаз.

- Так. Мне это надоело, - зло шипит Светка и достает телефон, - Я звоню Косте. Пусть он тебя заберет. Наклюкалась ты подруга…

Надька что-то там протестует заплетающимся языком, но я уже не слушаю, коротко попрощавшись с подругами, иду на улицу, попутно набирая своему мужу.

- Нагулялась? – привычно звучит голос Стаса в трубке.

А я от облегчения шумно выдыхаю.

После гадких слов Нади, мне нужно было услышать его спокойный голос, чтобы понять: все как обычно. Между нами ничего не поменялось.

- Да, - тихо отвечаю, - Нагулялась…

- Что-то ты быстро. Сейчас буду.

И он приезжает буквально через пять-десять минут, чтобы выйти из машины своего дорогого авто, заключить меня в надежные объятия и отвезти домой, где я снова поверю в то, что у нас все хорошо.

О том, что мой любимый Стас спит с другой женщиной я узнаю буквально через пару дней.

1.1

В тот день я с обеда отпрашиваюсь с работы и еду на второй плановый скрининг.

После процедуры, окрыленная тем, что беременность моя протекает просто идеально, ношусь по дому с уборкой и готовлю праздничный ужин.

У нас будет девочка…

Стас очень хочет дочку.

И я…

Я не понимаю в какой момент что-то начинает идти не так.

Сначала у меня сгорает мясо в духовке. Что бы хоть так-то проветрить помещение я открываю настежь окно, и холодный осенний ветер заставляет взлететь тонкую занавеску.

- Анечка, я дома! – слышу я из прихожей голос мужа.

Спешу туда.

В руках у мужа цветы и какая-то неясная вина в голосе.

- А у меня мясо сгорело…, - расстроенно шепчу я.

- Ну, да бог с ним с мясом, - отмахивается он и клюнув меня в макушку идет в ванную.

Что-то необычное и непривычное сквозит в поведении мужа, заставляя мое сердце неприятно сжаться.

И тут внезапно, оставленный на комоде, телефон мужа, загорается, извещая о входящем сообщении.

Невольно бросаю взгляд на экран.

А там сообщение:

«Милый, я жду от тебя ребеночка»

И все бы ничего, но номер этот мне отлично знаком, хоть и не подписан у Стаса.

Это моя подруга Надежда.

Совпадение?

Шутка?

О, как бы мне хотелось в это верить.

Я всегда пыталась искать в людях лучшее, но стоит признать, что чаще всего обманывалась.

Розовые очки…

Так вот что хотела сказать Надежда.

Глупая, глупая Аня…

Как сомнамбула иду обратно в кухню и застаю там Стаса, который стоит перед раскрытым холодильником в поисках перекуса.

- Это правда? – севшим голосом спрашиваю я.

- Что? – удивлено смотрит он, но во взгляде сквозит понимание.

- Надя твоя любовница…

- Аня ты…

И вот не знаю отчего именно в этот момент дурной ветер бросает мне в лицо штору. Меня это жутко раздражает, и я в иррациональном стремлении устранить причину раздражения, поворачиваюсь что бы закрыть окно. Но штора зацепилась за карниз, и я, лихо взобравшись на табурет, зло пытаюсь ее содрать.

- Аня осторожней! – кричит Стас.

- Отстань от меня! – зло бросаю в ответ.

Именно в этот момент штора снова бросается в лицо. Я теряю ориентацию в пространстве и падаю…

И, кажется, полет этот длится целую вечность.

А вокруг темнота и ощущение замкнутости пространства.

Я пытаюсь кричать, но изо рта вырываются лишь какие-то булькающие звуки.

Что происходит?

И перед глазами вспыхивает странная картина: я на полу с окровавленной головой, а рядом Стас, который трясущимися и окровавленными руками судорожно пытается набрать что-то на телефоне.

Я умерла?

Горькая боль и обида разливается где-то в районе груди.

Возможно, это просто фантомное ощущение, потому что здесь, в тесноте темного замкнутого пространства я просто маленькая бесплотная пылинка.

Я умерла, но отчего же до сих пор чувствую боль?

Черная, вязкая дымка тянется-тянется перед глазами, и я, глядя на нее, кажется, засыпаю.

А просыпаюсь уже в теле совершенно другого человека.

Теперь я Энния ивер Аэрд.

И это совершенно другая история.

1.2

***

Первое, что я чувствую, когда сознание возвращается в тело это боль. Болит голова. Так сильно, словно по ней ударили чем-то тяжелым. Не знаю почему, но перед мысленным взором сразу же возникает огромный чугунный старинный утюг.

Что за странные мыслеобразы?

С трудом разлепив свинцовые веки, понимаю, что лежу на чем-то твердом. Кажется на бетонной плите. Холод от нее разливается по всему телу, сковывая его ледяным оцепенением.

Чего это я тут разлеглась?

Так можно и почки застудить.

Это очень опасно в моем положении…

Со стоном поворачиваю голову, и шею сразу простреливает адской болью.

- М-м-м-м, - стону, и голос отчего-то кажется мне чужим.

Слишком высоким и писклявым.

Ох, и знатно я головой приложилась.

Но, где же Стас?

Почему не пришел на помощь?

Мысль о муже возникает и быстро пропадает, так как внимание приковывает окружающая меня довольно специфичная обстановка.

То, что я не у себя дома на кухне становится сразу ясно, когда взгляд цепляется за старинного вида деревянный, покрытый лаком комод.

Бетонная плита, на которой я все же, наверное, отморозила почки, на деле оказалась каменным полом.

Где я, черт подери?

С трудом перевернувшись на живот и встав на четвереньки, кое-как ползу до потрепанного кресла. Вскарабкавшись на него, с шумом выдыхаю и с тяжело бьющимся сердцем осматриваюсь.

Довольно просторная комната с большими, тусклыми окнами и грязными тяжелыми шторами. Старинная и неухоженная мебель. Все кажется серым, мрачным и очень грязным.

Какое неуютное место.

Как я сюда попала?

Пытаюсь напрячь память, но последнее доступное мне воспоминание это то, как я падаю с табурета. Дальше пугающая пустота.

Тру пальцами лоб.

Руки ледяные и вообще в комнате, где я сейчас очутилась невыносимый ледник. Подношу ко рту озябшие ладошки, и вопль ужаса застревает в горле, потому что перед глазами оказываются совершенно чужие руки.

В полнейше шоке пялюсь на узкую, бедную ладонь, на худые «музыкальные» пальцы с обломанными, местами грязными ногтями. Вот вообще никак не похоже на мой аккуратный бежевый френч.

Просто сюр какой…

Судорожно ощупываю и осматриваю себя.

Из одежды на мне ничего нет, лишь какой-то грубый, бело-грязный балахон. Длинные, по самую поясницу, спутанные светлые, жирные волосы, босые ступни с тонкими щиколотками, ноги со светлым пушком волос, впалый, живот, тощие ребра и практически полное отсутствие груди.

Паника удушливой волной подкатывает к горлу, вот-вот и я завою будто дикое, раненое животное.

Разве не так сходят с ума?

Мне же все это снится?

Сейчас я проснусь и окажусь в своей собственной постели, рядом с мирно посапывающим Стасом.

А ребенок?

Куда делся мой малыш?

Хватаюсь за голову, которая разрывается от обилия мыслей и тяжело, судорожно дышу.

Кажется, так выглядит паническая атака…

Внезапно дверь комнаты, в которой я сижу, распахивается и на пороге появляется маленькая пожилая женщина в нелепом длинном платье серого цвета.

Старушка поначалу замирает на пороге, а после кидается ко мне.

- Госпожа, вы очнулись?! Вот радость-то какая! Я уж и не чаяла…уж и не надеялась…

Она, ощупывает меня, лоб, затылок, причитает и, кажется, даже плачет от радости.

- Как же хорошо, что вы поправились, миледи!

- Миледи? – вяло бормочу я, - Та самая из «Трех мушкетеров»?

Старушка непонимающе смотрит на меня и во взгляде ее снова появляется тревога.

- Верно, еще болезнь не до конца отпустила, - словно самой себе под нос, бормочет она, и довольно лихо подхватив мою безвольную тушку под мышку, буквально тащит на постель.

У меня же такая каша в голове, что я практически не сопротивляюсь, позволяю уложить себя на дурно пахнущие простыни, затем послушно выпиваю отвратительный на вкус «пользительный» отвар и проваливаюсь в сон в надежде, что когда снова проснусь, то все вернется на круги своя.

Но надеждам моим не суждено сбыться, потому что во сне я словно наяву вижу свои собственные похороны…

_________________

Дорогие мои.

Так уж вышло, что я устала писать СЛР. Такое бывает. Для любого автора переход на другой жанр просто непозволительное экономическое расточительство.

Я транжирка))

Но, как говорится в первой главе "не в деньгах счастье"

С надеждой на теплый прием, ваша Яра.