Идеальный вариант

Предисловие от автора

Добро пожаловать, друзья!

Погружаемся во вторую часть истории Али и Кирилла. Если Вы ещё не читали первую книгу - вот ссылка на неё, она бесплатная.

https://litnet.com/shrt/kCcw

На эту книгу подписка по минимальной стоимости сохранится в процессе написания. После завершения - цена продажи будет повыше.

События второй части происходят через пять лет после первой. Нас ждёт тернистый путь героев друг к другу. Через ненависть и обиды - к прощению и любви.

И, конечно, будет горячо))

Напоминаю Вам, что книга - чистый художественный вымысел. На безупречную достоверность автор не претендует, ни разу. Все совпадения с реальными людьми случайны.

В процессе написания, постараюсь сразу корректировать текст на ошибки и опечатки.

Буду рада вновь встретиться с вами в комментариях.

С любовью, Ли Лайт.

Глава 1 Аля

Отвратительно настойчивая вибрация отдается в голове, как будто мозг ковыряют маникюрным аппаратом.

Бляя...Кому я понадобилась в такую рань? Или не рань?

Голова раскалывается просто дико. Не надо было вчера мешать мартини и текилу. Плохое сочетание. Плохая Аля, ай-яй.

Отскабливаю лицо от подушки, не открывая глаз. Ощупываю окружающую среду на предмет пыточного устройства. Но вместо него нащупываю...голову. Человеческую, однозначно, и живую, потому что из носа на этой голове мои пальцы щекочет тёплый выдох.

Глаза приходится открыть. Комната подсвечена солнечными полосами, теми, что с боем прорвались сквозь плотные шторы. Так.

Осматриваю голову по соседству - нос прямой, скулы острые, чёрные брови в разлет, густые ресницы подрагивают. Спит.

Логично предполагаю наличие тела, осматриваю ниже. Хорош. Большой, мускулистый, руки гигантские. На моём белом одеяле эти руки с выпуклыми венами и темными волосками смотрятся как грех. Он обесчестил моё одеяло.

Телефон вновь захлёбывается вибрацией.

Чёрт.

Прокашливаюсь и нажимаю "принять".

— Привет, принцесса.

Мда, голос у меня, конечно, "бодрый". Как будто меня драли, а я орала, как кошка мартовская. Кошусь на волосатого с подозрением. Возможно, так всё и было. Я не помню.

— Аль, ну ты где?

— Дома, а что?

— В смысле, блин !? А кто меня обещал после школьной отработки в художку закинуть? Мне на метро тащиться, что ли?

— Чёёёёрт, Рина, прости. А который час?

Сестра максимально осуждающе сопит мне в трубку. У неё сейчас вообще всё на максимум. Переходный возраст, чтоб его. У меня такого не было, поэтому мою дозу Рине передали.

— Два часа дня! Ты обалдела? Я опоздаю из-за тебя!

— Только не кричи, умоляю.

— Ты опять тусовалась, коза!?

— Нееет. Я работала.

Честно работала. Сначала в ателье, потом в ресторане, а потом...что-то пошло не так.

— Знаю я твой похмельный голос. Ясно всё. Я пошла.

— Давай я тебе такси вызову, Рин? И заберу тебя после художки, честно.

Вздыхает. Она обожает вздыхать так, будто я позор семьи. А маленькая была такая хорошенькая.

— Давай. Я у школы.

Кладёт трубку.

Захожу в приложение, заказываю для сестрёнки комфорт плюс. Голова по соседству ёрзает и поворачивается ко мне. Руки-осквернители одеял сгребают меня как плюшевую. Нос тычется в ухо, а губы под мочкой. Так. Мне не нравится.

— Доброе утро, красавица.

Хах! Красавица..тоже имя моё не помнишь, да?

— Доброе...эээмм..красавчик.

Поворачиваю к нему лицо и чуть сдвигаюсь назад. Смотрим друг на друга. Да, точно. Не помнит.

— Руслан.

— Лика.

Одноразовым парням я своё настоящее имя не называю. Зачем им?

— Очень приятно.

Ммм..красивая улыбка.

— Что вчера было помнишь?

Нет.

— Да.

— Отлично, продолжим тогда на чем остановились?

Сильные руки стискивают талию и в бедро мне упирается недвусмысленный комментарий по поводу того, на чём мы остановились.

— Эм..нет.

— В смысле?

— Мне на работу надо. — отодвигаюсь от напряжённого, во всех смыслах, мужчины.

— Сейчас? — недовольно.

— Четыре часа назад. А тебе домой пора.

— Ты меня выгоняешь типа? — очень недовольно — Ты вчера вырубилась, как только до хаты доехали. А сколько всего сделать собиралась? Все уши мне в баре обслюнявила.

Да я каждые полгода стабильно собираюсь. Иногда даже не засыпаю. Но чаще получается вот так. Теперь ждать до следующего моего припадка: "Я взрослая свободная женщина, я хочу секса с настоящим членом!".

Выпутываюсь из ручищ. Красивые такие, конечно, но мне уже не надо, спасибо. Месяцев через 5-6 приходите.

— Извини. Голова болит жуть просто. Ты дверь захлопни, когда уходить будешь, я в душ.

Выскальзываю из спальни и пошатываясь хромаю в сторону ванной. Мне к ногам будто кирпичи привязали. Танцевала на шпильках, по-любому.

— Стой! Номер хоть свой оставишь? — летит мне из спальни.

Качаю головой. Нет, этого мне, тем более, не надо.

Уже стоя под тропическим ливнем центрального городского водоснабжения слышу, как хлопает входная дверь. Обиженно хлопает.

Вздыхаю. Подставляю лицо прохладной воде. Хотелось бы, чтобы смыло похмелье. Жаль, что оно так не работает.

Значит, вчера ничего не было. Ну и хорошо. Попробую ещё в другой раз. В конце концов, у меня игрушки есть. И работа, которая трахает меня, по полной удовлетворяя моё повышенное либидо.

Идея открыть своё ателье казалась бархатной ковровой дорожкой в мир признания и денег. Но пока что-то у меня только долги за этот самый бархат и незаконченная коллекция вечерних платьев.

В квартире пусто. Пахнет мужским парфюмом. Тяжело как-то пахнет. Распахиваю окна в кухне-гостиной и своей комнате. На смятой подушке замечаю клочок бумаги с номером телефона. Выбрасываю "предложение продолжить" в открытое окно. Не больше одного свидания. Это правило, и нарушать его я не планирую.

Завтракаю уже по дороге, стаканчиком кофе. Ну, как стаканчиком, XXL такой американо без сливок и сахара. Многое в моей жизни изменилось за последние пять лет, но не кофейные предпочтения.

Заезжаю на парковку перед школой искусств. Откидываю голову, вжимаясь в кресло. Как же спать хочется. Таблетки и кофе вернули меня к жизни процентов на сорок. Оглядываю величественное здание с колоннами и барельефами. Рина здесь уже два года учится. Талантливая художница растёт. Наблюдаю за ней, пока спускается по огромной мраморной лестнице. Красивая. Очень. Объемные кудри, почти до талии, цвета тёмного шоколада. Миниатюрная, плавная, изящная. И, в отличие от меня в её возрасте, спокойно носит платья. На ней светло-зелёное классическое платье-трапеция, перехваченное молочным шифоновым поясом. Не люблю зелёный, но платье она рисовала сама, а я лишь сшила, как ей хотелось. Совсем как в детстве, разве что наряды мы шьём теперь не для кукол. За Риной плетётся длинный худой парнишка с рыжей вихрастой чёлкой. В круглых очках, полосатом пуловере и тёмных брюках. Смесь Рона Уизли и Гарри Поттера тащит мольберты, тубусы и две сумки со сменкой.

Глава 2. Аля

Пока добираюсь до знаменитой "Птички" на вершине одной из башен Москва-Сити, потею раз пятьдесят. Похмелье, злость, волнение и неудовлетворённость разрывает мне жилы ядрёным коктейлем. Настя косячила стабильно каждую неделю, и нет, мне не жаль. И нет, совесть меня не грызет. Нет, я сказала! Рррр! Как из себя вытравить эту мягкотелость?

Шикарный ресторан, больше похожий на арт-объект, говорят, открыт в партнёрстве с каким-то крутым Шеф-поваром. Но я далековата от подобных "крутых" знакомств, так что не знаю.

Милейшая девушка-хостес, сталкиваясь с моим взмыленным видом и сбившейся блузкой, даже виду не подает, провожает к столику с раздражающей доброжелательностью. Эх, а я бы с кем-нибудь поругалась. Может, даже подралась. Покататься, что ли на автобусе? Поораться с вредными тётками.

За круглым столиком у окна восседают четыре дамы. Они на звание "тёток" никак не тянут. Все старше меня и гораздо дороже. По таким сразу виден статус и примерный список уходовых процедур, стоящих как небольшой самолёт. Госпожа Лиманн - редактор известного издательства и заядлая модница сидит спиной ко мне, я узнаю её по стильному платиновому каре. Её муж, крупный бизнесмен, владелец заводов, пароходов и заядлый благотворитель под старось лет. Остальных не разглядываю.

— Доброго дня, дамы! Здравствуйте, Маргарита Марселевна! Я привезла платье.

— Ах, Алечка! Как чудесно. Я уж было расстроилась, что на вечер придётся искать что-то другое, но ты вовремя.

— Очень рада.

Вешаю чехол с платьем на свободный стул.

— Выпьешь с нами кофе, может быть?

— С большим удовольствием, Маргарита Марселевна, но не сегодня, простите. Нужно ехать обратно. Помощницу я уволила, а у меня ещё три заказа на сегодня.

— У Вас блузка сбилась.

Поворачиваю голову в сторону говорящей и слегка зависаю, разглядывая красивую женщину за сорок. Хотя на вид, конечно. меньше, но я знаю, что ей за сорок. Надежда Красильникова - дизайнер, меценат, жена какого-то там чиновника из верхов и глава комиссии по отбору дизайнеров почти на все модные показы в Москве. Я подавала ей заявку на участие в неделе моды в прошлом году, но ответа не получила.

Сейчас эта ухоженная брюнетка с тонкими бордовыми губами рассматривает меня, слегка сдвинум брови.

Поправляю свою молочно-белую блузу, с расклешенными рукавами на манер кимоно. Пояс немного съехал на тёмно-синюю юбку-карандаш.

— Да, благодарю.

— Вы дизайнер?

— Да.

— Ваша работа? — дергает вилкой в мою сторону.

— Да, блузка моя. Юбка нет.

— Интересный крой. Мне бы тоже такую для жарких офисных будней. Участвуете в неделе моды через месяц?

— Нет, моя коллекция не закончена. — краснею против воли.

— Платье для Марго привезли из этой коллекции?

— Эммм...да.

— Могу взглянуть?

У меня перехватывает дыхание. Киваю, не моргая, и наблюдаю, как тонкие руки с идеальным маникюром тянутся к чехлу. Так! Аля, собралась, быстро! Никакой оторопи в рабочее время. Хлещу себя мысленно по щекам.

— Я помогу.

Вытаскиваю вешалку с элегантным вечерним нарядом цвета серебристый металлик. Корсет с прямым вырезом украшен тончайшей ручной вышивкой из серебряных нитей. Длинная атласная юбка с высоким разрезом, который также окантован вышивкой. Оно простое и лаконичное. Цепляет взгляд, не затмевая, а подчеркивая красоту своей обладательницы.

— Прекрасная работа. Это шёлковая синель?

— Да.

— Весьма изящно. И подходит Марго.

— Благодарю, мне очень приятно.

Мне и правда приятно. Получить похвалу от такой, как Красильникова - это как выиграть в лотерею. Шансы малы, ибо она никого не хвалит. Ну, так я слышала.

— Как Вас зовут?

— Аля..мм..Аля Мурзина.

— Аля, рекомендую подать заявку на участие. До конца июля есть время закончить коллекцию. У Вас неплохие шансы пройти, особенно, с моей рекомендацией.

— Оо..

Мой рот неприлично приоткрывается и я застываю рястерянной козочкой перед всеми этими женщинами. Мои платья на неделе моды? Да, это было бы потрясающе! Вау! Чтобы прийти в себя, приходится снова внутренне хлестать себя по щекам.

— Мм...Большое спасибо, Надежда Евгеньевна. Для меня это большая честь. Подам заявку на следующей неделе.

Красильникова коротко одобрительно улыбается и достаёт из клатча визитку.

— Позвоните мне после подачи. Многие заявки теряются, желающих много, сами понимаете.

— О, благодарю! Обязательно позвоню.

Я готова пищать от восторга. Или расплакаться. Или описаться. Может, всё сразу. Неделя, мать твою, моды! Аааа!

Прощаюсь с дамами и сбегаю к лифтам. Ничего вокруг не замечаю, пока не врезаюсь плечом в кого-то. Больно!

— Ааай!! Осторожнее! Куда несетесь? Горим, что ли? — звонкий голос приводит меня в чувство.

Потирая плечо, протягиваю руку миловидной блондинке, которую сшибла с ног. На ней классический брючный костюм изумрудного цвета. Светлые прямые волосы до лопаток сияют гладкостью. Большие голубые глаза, пухлые губы. Красавица встаёт, и не смотря на то, что я на каблуках, она заметно выше меня. Вот это ноооги.

— Пожалуйста, простите. Я так спешила, что ничего не видела. Мне очень-очень жаль.

Мне правда жаль.

— Ладно...бывает, наверное. Я сама порой ничего не вижу, если задумаюсь. — красавица понимающе улыбается.

Какая милашка. Помогаю ей подняться на ноги. Будет синяк на попе, однозначно.

— Спасибо большое. Могу я что-то сделать для Вас? Мне очень неловко. Вы не пострадали?

— Только моя гордость — фыркает девушка, откидывая гладкие пшеничные волосы за спину. — Ничего не нужно. Подскажите, где купили рубашечку? Я тоже такую хочу!

Глава 3. Кирилл

Стиснув зубы, терплю, пока врач проводит осмотр. Я изучил столько видов боли за последние два года, что выработал собственную шкалу дерьмовости ощущений. Боль от осмотра тянет на пять из десяти. Но только потому, что я перестарался с физ. нагрузкой. Сам виноват.

— Кирилл Константинович, что Вы делали с коленом? — голос у врача доброжелательный и ровный, но звучит всё равно как: "Что ты устроил, придурок?"

Трахался стоя, держа девушку на весу. И гонял на сёрфе семь дней подряд.

— Ничего.

— Не похоже на ничего. Вы дали большую нагрузку на суставы. Зона вокруг импланта воспалена.

— Я...мм..немного изучал сёрфинг. Был в отпуске.

Мой доктор Франкенштейн недовольно поджимает губы. Да в курсе я, блять, что мне нельзя.

— Хотите вернуться к костылям, Кирилл Константинович?

— Нет, Юрий Палыч, не хотелось бы.

— Тогда мажете любые вонючки, которые пропишу и забываете слово "спорт" на ближайшие два месяца. Или придётся убирать воспаление в стенах клиники и ещё год будете скакать на одной ноге. Понятно объяснил?

— Более чем. Я понял.

— И доспех, само собой. Не забудьте. — бросает мне ортопедический наколенник.

Ебучее колено. В 24 года остаться калекой - то ещё удовольствие. Я до сих пор не смирился. Что не могу "как раньше". Не могу бежать изо всех сил на встречу ветру. Не могу гонять мяч дольше сорока минут. Не могу, блять, трахнуть девушку в любой позе, потому что потом буду неделю хромать. Не могу сёрфить, не могу прыгать, не могу долго плавать. Дохуя "не могу" из-за одного колена.

Головокружительная карьера центрального форварда Арсенала закончилась до обидного тупой травмой. Сложный перелом, вывих, порванные связки и нервы. Две операции, имплант и год восстановления. Без надежды на возвращение в профессиональный спорт. Из Англии я уехал в Германию - лечиться. А оттуда вернулся в Москву год назад. Хотел сначала в Питер, но уж больно мерзким было бы чувство, встреться мне кто-нибудь из старой команды. Пацаном я играл в молодёжке Зенита. Там меня Арсенал и выцепил. Можно сказать, выкрал из страны и из жизни. Я всё бросил, чтобы играть. Возможно, именно за это меня и наказали Древние Боги.

Получив пиздюлей и назначений, выезжаю в сторону дома. По дороге набираю отца.

— С Днём Рождения, пап! Будь здоров подольше.

— Привет, сынок. Спасибо большое. Приятно, что не забыл о старике.

— Ой, не надо. Какой ты старик? Старик не подцепил бы себе такую жену.

Папа женился три года назад. И Лара, на удивление, чудесная женщина. Мягкая, добрая и хозяйственная. Мне она нравится. Это раньше я каждую отцовскую бабу воспринимал в штыки. Но может, повзрослел, когда сам столкнулся с одиночеством и потерянной любовью. Хотя ситуации у нас с отцом разные. Мама умерла от болезни, когда мне было десять. А свою любовь я оставил сам.

— Ларочка передает тебе привет. Жаль, что ты не прилетишь на праздник.

— Я бы с радостью, пап, сам знаешь. Но у меня стройка на втором объекте. И помощница моя в декрет ушуршала, а замену я не нашел пока. Не в обиде?

— Какие обиды, сын. Глупости. Приезжай, когда сможешь. Мы скучаем по тебе. Привози свою невесту. Хоть познакомлюсь, перед свадьбой.

— Свадьба только весной следующего года. Успеешь ещё. Приедем, как закончится первый этап по стройке. Осенью, наверное. О! Или давайте вы ко мне на ДР.

— Как твоя школа?

— Отлично. Супер просто. Запись полная, детишки резвятся, родители довольны. Взял крутого тренера юниорам. Наберем на сезон первую команду. Может, даже в паре игр поучаствуем.

— Горжусь тобой, сын.

Теплоооо. От этих слов мне всегда тепло.

— Спасиб, пап. Лан, я погнал, а то за рулем. Наберу вечером ещё по видео. Поучаствую в застолье удалённо.

— Хорошо, до вечера!

Когда был подростком, отношения с отцом у меня были никакие. Он не замечал меня, а если замечал, то давил и наезжал. Был холодным, жестоким и отстранённым. А в седьмом классе отправил меня в другой город в спортивный интернат. И общаться мы совсем перестали. Оттепель началась, когда мне было 18. И сильно сблизились мы после моей травмы. Он был со мной рядом. Помог с врачами и деньгами. Водил меня в таулет и помогал мыться, когда я валялся с переломом. Поддерживал, но не осуждал. Ни одно, даже самое моё говёное решение, он не осудил. И я благодарен ему за это. Хватит того, что я сам себя сожрал. Я трус и мудак. И это не преувеличение. Но за пять лет, кажется, научился с этим жить.

Поднимаюсь на 47 этаж в одной из башен Сити, снимаю тут квартиру. Мне нравится инфраструктура и вид из окна. Пока строится дом за городом, эта хата идеальна.

— Кирюш, это ты?

Глухой голос из гардеробной. Гардеробная - любимое место моей невесты. Она б там ночевала, если бы можно было.

— Я.

— Пообедаем в Птичке? Я почти готова.

— Только быстрее, Полина. Твоё "почти готова" может растянуться ещё на два часа. А я должен быть в офисе через полтора.

Поля выглядывает из гардеробной, сверкая кружевом нижнего белья. Взгляд цепляется за пухлые губы и округлую вершинку сочной груди. В штанах становится тесновато. Вот ради этого я готов задержаться.

— А зачем в офис? Собеседование?

— Да, придёт кандидат на помощника.

Подхожу ближе к Полине, заправляю прядь пшеничных волос за ушко, веду носом по тонкой коже на шее. Она пахнет моим любимым гелем для душа. Зелёное яблоко. Обожаю. Кладу руку на тонкую талию, прижимая к себе стройное тело. Ноги у Поли охуенно длинные. Из-за высокого роста, не смотря на внешнюю хрупкость, она весит достаточно, чтобы моё колено слало меня нахуй после неаккуратного секса. Флэшбеки о том, как я зажал её у стены в номере отеля на Шри-Ланке отзываются крепнущим возбуждением.

Глава 4. Аля

День не задался с самого утра. Ненавижу десятое июля.

Без Рины дома так тоскливо и пусто. Одиноко до ужаса. Всерьез раздумываю над кошкой. А пока, с утра до вечера торчу на работе. Даже на танцы забила. Хотя уже год хожу в студию. Координация никогда не была моей сильной стороной, но оказалось, что я изменилась и в этом. Теперь вот осваиваю стрип, контемп, смешанный стиль и всякое такое пластично-плавное или ритмично-агрессивное. От тоски отважилась подать заявку на неделю моды. Это было восемь дней назад. Ответа ждать от 7 до 10 дней. Я как на иголках. Мне очень хочется участвовать. И в то же время, очень не хочется. Потому что платье Афродиты я даже не начала. Хотелось показать, какой я вижу любовь. А я ничего не вижу. На сколько адекватнным решением будет создать образ Богини любви из черного шелка?

Моя машина не заводится. Никак. Совсем.

— Сука! Чтоб тебя! Ааааа!

Луплю ладонями по рулю. Опаздываю на работу, ко мне должна прийти новая клиентка. Оставляю машину у дома и бегу к метро. Мне очень нужна новая помощница. Без неё я загибаюсь. В ателье всегда должен быть продавец, вне зависимости от прихотей моей тачки. Просматриваю присланные резюме по дороге. Жду зеленый сигнал сфетофора. Двигаюсь вперед и перевожу взгляд обратно в телефон.

На внезапный визг шин я даже не успеваю среагировать. Точнее, успеваю, но единственная моя реакция - застыть как оленёнок под светом фар. Сердце захлёбывается взрывом адреналина. Ожидаю боли, удара или чего-то подобного, но получаю только слабый толчок по ногам. Хотя его достаточно, чтобы бессильно свалиться на колени. Уперев руки в тёплый асфальт, пытаюсь дышать. В голове шум, голоса бьются сплошным потоком. Кажется, земля подо мной дрожит и сходит с ума. Также, как и мои руки. Очень страшно открыть глаза. А вдруг, у меня болевой шок? Вдруг всё плохо? Может, я уже умерла? А где моя жизнь, которая должна пронестись перед глазами? Я уже в аду?

— Девушка! Девушка! Посмотрите на меня!

Вот и черти подоспели. Крепкие руки цепляют меня за плечи и разворачивают.

— Открой глаза, пожалуйста. Всё в порядке, ты цела.

Ресницы реагируют раньше сознания. Фокусируюсь взглядом на мужском лице. Оно, то есть лицо, сидит передо мной на коленях. Тёмные брови взволнованно приподняты, карие глаза выискивают видимые повреждения. Черты лица у Лица приятные. Нос прямой, губы не пухлые и не тонкие, короткий ежик темных волос, густая щетина. Симпатичный. Немного такой...мм...метросексуал, ибо брови причесаны, а бородка стрижена по линеечке.

Дзынь! Это моя ебанца активировала режим берсерка.

— В порядке!? —сиплю в ответ. — Ты, мудила! Чуть не убил меня!

Кажется, такого финта Лицо не ожидало. Да, внешне я сойду за нежную фиалку. Сюрприииз.

— Эээ...я прошу прощения. Мигал жёлтый, я отвлёкся, это полностью моя вина.

Мы с ебанцой потираем ручки.

— Конечно, блять, твоя! Ты бы ноги мне переломал на раз. В жопу засунь свои извинения!

Мужчина внезапно улыбается. Мягко так. Чего это он? Не по сценарию!

— Мне кажется, Вы ударились. Давайте я отвезу Вас в больницу? Принцессы вроде Вас, обычно, так не ругаются, это явно травма.

— Хуявма! Пошёл ты! — сую ему в лицо фигуру из трёх пальцев. — Ты нестандартно одарённый, что ли? Выводы он обо мне делает. Выводы туда же, куда и извинения.

Встаю с асфальта. Меня сильно трясёт. Перед глазами мелькают белые халаты, гудящие лампы и зелёные стены. В нос бьет вонь нашатыря. Не хочу я в больницу. Меня шатает. Крепкие руки, которые так и не убрались с моих плеч, поддерживают и тащат к машине. Пока пытаюсь остановить разгорающуюся паничку, уже сижу в салоне мерседеса. Пахнет ёлкой какой-то. В июле, блин, ёлкой. Это меня смешит. А потом льются слёзы. Адреналин отпускает ещё большей дрожью. Защита слетает, слёзы оккупируют территорию щёк. Колотит. С водительского кресла брюнет тянет мне бутылку с водой.

— Попейте, пожалуйста. Мне очень стыдно, правда. Я сам испугался. Простите, умоляю...мм..как Вас зовут?

Отпиваю глоток и кошусь влево.

— Лика.

— А я Антон. Лика, не плачьте, прошу. Я последний кретин. Как тебе помочь, а? Ой, ничего, что я на «ты»?

Киваю. Похер.

— Лик, прости, пожалуйста. Я очень виноват. Знаю, что словами не поможешь. Скажи, что сделать? Я не особо понимаю, как действовать.

— За дорогой следить надо.

— Да, конечно. Прости меня...Хочешь, на крови поклянусь соблюдать любые правила ПДД до самой смерти?

Покаянно опускает голову. Разглядываю темные волосы. У него две макушки. Забавно. Это отвлекает от плохих воспоминаний. Стараюсь выровнять дыхание. Понимаю, что и сама виновата. Я смотрела в телефон, когда нужно было на дорогу. Но он не упрекнул. Всё взял на себя. Ещё бы он упрекнул! Ебанца с разочарованием: «Эх, хоть бы упрекнул». Надо сводить себя на танцы, агрессию выплеснуть, а то пропустила прошлое занятие, и вот. Позвоню-ка я Дашке.

— Телефон! Там остался мой телефон на дороге.

Антон выбегает из машины. Рассматриваю рослую фигуру. Плечи крепкие, широкая спина обтянута белой рубашкой. Не спортсмен, но с качалкой, очевидно, знаком. Высокий. Тачка шикарная. На вид лет 25-27. Возвращается с моим телефоном в руках, взгляд виноватый, как у пса, который погрыз диван.

— Лика, телефон жив, но ранен. Я куплю тебе новый. Сегодня же.

— Бляяяяя...ну ты...Антон, блин! Не вовремя вообще.

— Боже, прости, пожалуйста. Что мне сделать, а? Ты такая бледная. У тебя где-то болит?

— Нет. Ммм..да. Но не тело. Забей, у меня травма на аварии. Отвези меня на работу.

— Конечно! Куда?

Называю адрес. Антон двигается медленно, аккуратно, постоянно поглядывает на меня.

— Смотрел бы ты на дорогу, Антоха. Или тебе нравится людей как кегли сбивать?

Усмехается в ответ, трёт пальцами переносицу и бровь.

Глава 5. Кирилл

Как понять, что сегодня особенный день? Он начинается с праздничного, твою мать, минета. Торжественно вручённого тебе, с речью и фанфарами, чтобы ты не сомневался, подобное удовольствие тебе доступно исключительно в значимые даты. Следующий не раньше Нового года.

Нет, я не жалуюсь. Лучше, чем ничего, да? Учитывая, что я собираюсь жениться на этой дарительнице минетов, жаловаться было бы тупо. Иначе, зачем свадьба, если не устраивает? Так что, меня устраивает. Обижать девушку не хочется, я уже пообещал. Или, точнее, мне в принципе не хочется разбираться с этим вопросом. Разбираться с отношениями и любовью. Одноразовые связи приелись ещё пока был спортсменом. После травмы и пережитой боли восстановления, когда внутри тебя до сих пор гуляют отголоски агонии из-за отмирающих тканей вокруг отторгаемого организмом импланта, клеить девушку пустой болтовней просто ради траха стало казаться каким-то нелепым занятием. Не стоящим времени и внимания. Не стоящим жизни. В какой-то момент там, в палате, когда мозг выработал устойчивость к обезболам, а замену ещё не нашли, я думал, что умру. Я был готов, в принципе. Да, травма была сложная, но не смертельная. Однако, после первой неудачной операции к смерти я подобрался близко. И после этого как-то уважительнее, что-ли, начинаешься относиться к жизни, которая тебе дана. И тратить её на шлюх...ну, не знаю. Я бы хотел, как отец. Чтобы рядом была хорошая женщина. Он похоронил свою любовь, и говорит, что так больше никогда не полюбит. Но Лара хорошая и она рядом, он ценит и уважает её. Вот и Полина просто оказалась рядом, и при всех наших несовпадениях, она устраивала меня тем, что я не был один. Хотя, возможно, я не перестал быть одиноким. Но об этом стараюсь не думать.

"С Днём Рождения, Кирилл Константинович" - фраза дня. Двадцать четыре. Мне.

Дата не круглая, так что никаких шумных гулянок. Полина организует ужин с некоторыми партнёрами и друзьями. Прилетит отец с женой. Я не лезу. Моё дело вечером подъехать в ресторан и улыбаться. Спокойно работаю. Ну, как спокойно.

— Настя!

Тишина.

— Настя!!

Я, блять, надеюсь, что она не спит. Очень надеюсь.

— Звали, Кирилл Константинович? — встрепанная тёмная макушка заглядывает в кабинет.

— Да, сюда иди. Что это ты тут составила, м?

— Ээ..Ваше расписание?

— Это вопрос или утверждение?

— Утверждение?

Бляяя. Выдох.

— Настя, скажи, пожалуйста, как я сегодня успею на встречу с Рафтиным по фонду и на встречу с подрядчиками по смете одновременно? Они стоят на одно и то же время.

— Ой.

— Ой? — приподнимаю бровь. Или это у меня нервный тик уже?

— Я всё поправлю, сейчас. Две минуты.

Убегает с виноватым видом. Вот же...Настя, блин! Пятый косяк за две недели. Не пройдет она испытательный срок, хоть и жалко мне её. Теперь я совсем не уверен, что её бывшая начальница была такой уж стервой. Тут у кого хочешь глаз задергается. Надо всё же позвонить, узнать. Вдруг Настя всегда такая, а не только в период адаптации на новом месте.

Разбираю отчётные документы по фонду. За последние полгода мы получили много пожертвований. У фонда есть регулярные взносы от одних и тех же людей. Надо как-нибудь их поблагодарить. Может, открытки?

— Здраров, Кирюха! А где твоя помощница? В приёмной пусто, так что я сам себя пригласил.

В кабинет вваливается рослый брюнет Тоха, мой друг и партнер.

— Надеюсь, она уволилась по собственному и сбежала.

— Ахаха! Надейся, ага. С днюхой, кстати! Поздравляю, пиздюк!

Жмем руки. Хлопаем по плечам.

— Спасиб. Сам-то давно вырос?

— Я на три года тебя старше.

— А я выше.

— Ахах, да уж.

— Ты опоздал, мы договаривались час назад встретиться.

Усаживаюсь обратно в своё кресло.

— Да бля, я чуть девчонку не сбил сегодня, прикинь? Думал, от страха коней двину прям там. Отвлёкся на секунду, а она по зебре чешет, в телефон смотрит. Затормозил чудом каким-то, не покалечил. Но напугал сильно, и телефон ей разбил. Пришлось везти на работу, извиняться. Красивая такая, пиздец просто. Миниатюрная, талия тонкая, бедра шикарные, губы сочные, глазища какие-то сияющие, карамельные.

От подобного описания я автоматически напрягаюсь, а пульс ускоряется. Ну, мало ли, похожих девушек по описанию. Тем более, в Москве. С чего вдруг Она? Откашливаюсь.

— Как зовут?

— Лика. Договорились вечером поужинать. Девочка просто конфета, я всю дорогу слюни пускал. Ругается только много. Но так, без явной злобы.

Не моя. Выдыхаю. Не понять, облегченно или разочарованно. Силой мысли пытаюсь управлять сердечным ритмом. Я не знаю, где Она. Никто, даже рыжая, ни разу не обмолвился и словом, где Она может быть. А если в Москве? Хотел бы я встретиться? Я не искал, как вернулся. Что бы я сказал? Стала бы она слушать? И зачем вообще это всё, если столько лет прошло.

— Кирюх, ты че завис?

— М? Да вот думаю, как ты собрался ужинать свою конфету, если вечером у нас столик в Караване.

— Бляяя— трёт лоб — Точняк. Слушай, а можно её с собой? Не перебор для первого свидания?

— Да бери. Места хватит. Что по фонду?

Переключаемся на рабочие вопросы. Тоха ведёт маркетинговое направление в школах и управляет благотворительным фондом, который мы организовали ещё два года назад, когда я лечился в Германии. Там мы и познакомились. Только он за братом ухаживал. Тот, к сожалению, умер. Сердце не выдержало третьей операции. Отец Тохи - жестокий мудила, всё детство поколачивал их с братом. Как-то мы разговорились по душам, и придумали фонд для детей, которые страдают от своих конченных родственников. Так и пошло. За два года добились немалых успехов. Мы сотрудничаем с центром помощи, куда может прийти любой желающий. Сделали там ремонт. Помогаем юристами, психологами, сотрудничаем с опекой. Кровати, продукты, вещи, игрушки - всё, что может понадобиться или немного порадовать.

Глава 6. Аля.

После одобрения заявки на участие в неделе моды у меня осталось всего две недели на доработку. Ведь предполагается, что ты идёшь с готовой коллекцией. И она у меня готова. Кроме одного.

Вчера, после того, как вернулась домой, решила прогуляться. Бродила по улицам до часу ночи, в поисках вдохновения. Или приключений на задницу. Не нашла ни того, ни другого. Зато замёрзла как цуцик, и сегодня хриплю.

К обеду мне хочется убивать. Но нельзя. Почему то УК РФ решили, что это наказуемо. А если женщине надо!? Сексисты!

— Добрый день!

Вздрагиваю от внезапного вмешательства в свои размышления.

— Доставка на имя Лики.

— Оу...ээммм..это я.

Принимаю шикарный букет белоснежных пионов. Красотища. Мне сто лет цветов не дарили. Прелесть какая. Вынимаю открытку. "Надеюсь, твой муж не будет сильно ругаться за букет. Был рад познакомиться. Ещё раз приношу извинения. Если будет желание - звони. Антон". Миленько. Карточку в мусор, а вот цветочки оставим. Цветочки не виноваты в том, что у меня пунктик по поводу отношений с мужчинами. Я просто ничего к ним не чувствую. Могу признать очевидную красоту, объективную состоятельность или образование. Но на этом всё. Секс, если всё же случается, похож на механическое взаимодействие двух деталек. Одна входит в другую и силой трения пытается высечь звёзды. Они не высекаются, хоть до мозолей сотри. И да, психолог мне говорила, в чем проблема и как с этим работать. Но я не хочу. Работать - значит вспоминать, анализировать и прощать. Я к этому не готова.

— Добрый день!

Снова я вздрагиваю. Так. Надо попить успокоительных, что ли. Где там мой пустырничек.

Оборачиваюсь на голос. Невысокая блондинка с ультра-короткой стрижкой. Большие голубые глаза. Пухлые алые губы. Красавица. Дерзкая кожаная юбка-шорты, колготки в широкую сетку и белый топ. Клиентка?

— Добрый день! Добро пожаловать в "Эль-мур студио". Как я могу Вам помочь?

— Я на собеседование. Мне не назначено, но Рина сказала, Вам нужна помощница и дала адрес. Ничего, что я без звонка? Меня зовут Диана.

— Стоило позвонить, да. Вы учитесь с Риной? Вам есть 18?

— Мне 22. Я занимаюсь в классе рисования вместе с ней, только на сокращённом курсе, для любителей.

— О, понятно. Хорошо, проходите, Диана. Я - Аля. Кофе?

— Покажите, где кофемашина, я сделаю. Я работала секретарём и личным помощником два года, только в бьюти сфере.

Показываю. Наблюдаю, как Диана отточеными движениями варит два американо. Сахар и сливки себе не кладет.

— Хорошо. Мой помощник сочетает в себе функции СММ, продавца и секретаря. Оклад+процент от продаж, график 5 через 2. Почему Вы решили сменить сферу деятельности?

— Эээмм..ушла по личным причинам.

— Я бы хотела конкретнее, если возможно.

Девушка краснеет и неловко ерзает по кожаной поверхности дивана. Трогает пальцами затылок, как будто ожидает там более длинных волос. Сжимает руку в кулак и опускает назад.

— У меня...ээ...был конфликт с начальницей.

— Из-за чего?

— Она подумала, что её муж..ну..испытывает ко мне симпатию.

— А это было так?

— Да. Но взаимностью я не ответила. Ему это не понравилось. Жене он сказал, что я к нему приставала. Моим словам, конечно, никто не поверил. Меня уволили со скандалом.

— Оу. Почему же я должна Вам поверить?

— Не должны, в общем-то. Это десятое моё собеседование на этой неделе. Честно говоря, я устала доказывать, что не верблюд.

— Жаль. Может, если бы Вы постарались, я бы Вас взяла. В нашей работе иногда очень важно убедить клиента, когда у него возникают сомнения.

— Как мне Вам доказать? — слегка повышает тон — Показать остатки синяка на спине, когда он зажал меня у стола?

Дыхание моё становится неровным. Нет, мне не стыдно. Я просто знаю это выражение лица. Как у загнанного зверька.

— Покажите.

Глаза Дианы округляются, но она послушно разворачивается ко мне спиной и приподнимает топ. На границе шорт, у поясницы, желтые полосы от заживающей гематомы. Хорошо приложил, ублюдок.

— Почему не обратились в полицию?

— Я сирота. Денег и связей не имею. Соответственно, и возможности ввязываться в разборки с владельцами сети салонов красоты по Москве. У неё папа полковник. Куда бы я обращалась?

— Понятно.

Диана поправляет одежду и встает.

— Благодарю, что уделили мне время, Аля Маратовна.

— Да на здоровье. Извините, если я Вас смутила. Мне нужно было понять, что Вы не стыдитесь. Ведь в том, что с Вами произошло - нет Вашей вины. И этого не нужно стыдиться. Работаем с десяти утра до семи вечера, час на обед. Желательно, не выходя из магазина или внизу в кофейне. Там хорошие бизнес ланчи. Завтра принесите документы и можно перейти на ты, так удобнее.

— Вы меня берёте?

— Ты. Ты берешь. И да. Испытательный срок две недели, оплачивается, если сработаемся.

— Вау...

Диана расплывается в широкой улыбке.

— Спасибо! А я могу уже сегодня остаться поработать? Может, с чем-то нужна помощь?

— Хм...ну идем. Ты хорошо рисуешь, да?

Мы подходим к раскроечному столу и доске возле неё. На доске магнитиками пришпилены десятки вариантов платья "Афродиты".

— Посмотри на эскизы. Мне нужно закончить платье для коллекции, а я в творческом ступоре. Как бы ты изобразила современное олицетворение Богини любви?

Диана долго рассматривает каждый эскиз, перебирает и компанует. Потом берёт чистый лист бумаги и быстро что-то чертит. Рука движется отрывисто. Нервно. Немного болезненно.

Протягивает мне лист с женским силуэтом, укутанным в лепестки цветка и опутанный сплошь острыми тёмными шипами.

Глава 7. Кирилл.

— Мне обязательно ехать с тобой?

Мы стоим в нижнем белье посреди гардеробной. Полина перебирает вешалки с моей одеждой. Рядом валяется полусобранный чемодан.

— Обязательно.

— Ты уверена?

— Абсолютно, коть. Там будут все твои партнёры, а ещё Лиманн. Его жена курирует Неделю моды, а ты, кажется, хотел через него искать выходы на СНГ и международный рынок.

— Вряд ли мы поговорим об этом на модном показе, Поля.

Полина швыряет в меня рубашкой и брюками. Молча надеваю. В трендах и моде не силён, доверяю её выбору.

— А что вам, мужчинам, там ещё делать? Пока мы с девочками будем отсматривать коллекции, вы можете болтать о своих делишках. Плюс будет фуршет в перерывах. Общайся, заводи контакты. Мы и так никуда не ходим.

— В смысле ник..

— В прямом, Кирюша. Ужин в Птичке - не выход в свет. Как ты собрался обрастать связями, если ходишь только на работу и в зал? Я очень хочу пойти, там дебютирует мой любимый дизайнер. Её платье, кстати, было на мне в твой ДР. И кто-то просил его надеть, чтобы снять, уже дважды за две недели.

— Ужас, просто сексуальный маньяк.

— Ахах! Есть такое. Давай, одевайся, надень часы, что я подарила. Они подходят к рубашке. А вот эта твоя фенечка не подходит, её лучше снять.

Сама ты, Полина, фенечка, блин.

— Мне нравится.

— Да знаю уж, ты с ней разве что не моешься. — Поля разворачивается ко мне, помогает застегивать рубашку, проходится ноготками по шее и грудным мышцам. — Поедем, Котик, проведем вечер вместе. А то завтра я уеду на конференцию, ты будешь целую неделю по мне скучать.

Прижимается к уголку губ коротким поцелуем. Хлопает ладошками по плечам.

— Вот так. Секси мэн, рубашка шикарная.

— Я бы остался дома — притягиваю Полину за талию, веду носом вдоль венки на шее — Давай закроемся в спальне, выключим телефоны и всех пошлем, м?

Я не хочу туда ехать. С учётом всех разумных и не разумных доводов.

— Ну, Кирюш...я приеду с конференции и мы с тобой обязательно проведем время как ты хочешь, давай? А сейчас моя очередь. Мы же договаривались, не давить друг на друга. Я очень хочу пойти. Пожалуйста.

А вот это сейчас не называется "давить"? Полина отстраняется и продолжает одеваться.

— Ты намазал эти свои штучки-дрючки?

— Что, прости?

— Ну мази, для колена. Не болит? Может, нужен костыль?

— Не нужен.

— Тебе не обязательно терпеть, знаешь? Не обязательно пытаться казаться сильнее, чем ты есть.

— То есть, я на самом деле слабак или что? Не понял.

— Ну, нет, конечно. Но у тебя же травма. Это накладывает свой отпечаток, который, ну..мм...отличает тебя от полноценных мужчин. Я подумала, это может стать твоим комплексом. Читала про такое в блоге по психологии.

— Станет. Если моя невеста будет считать меня инвалидом. — бросаю резко.

Пиздец, меня такие разговоры бесят. Вроде забота же, да? А чувство, будто меня обплевали.

Через сорок минут Полина, наконец, готова. На ней всего одно платье. А я думал, будет штук двадцать, иначе как можно тратить на сборы три часа, чтобы надеть одно платье?

Ладно, с показов я не сольюсь, так что едем. И я, действительно, планирую расширяться за пределы страны, в будущем. Мне нужны полезные контакты. Значит, буду тусоваться в фуршетном зале и светить фейсом.

— Ты надел свой бандаж, Кирюш?

— Да.

— Ну не злись, я же забочусь.

— Проехали.

— А таблетки выпил?

— Поля, блин. Я взрослый мужик и в состоянии проследить за своими таблетками и другими штучками-дрючками.

— Ладно. Зачем так агрессировать?

— Да я же абьюзер, забыла? Мы все такие.

Поля дует губы.

Первые три показа я сижу, где велено и пытаюсь остановить тошноту. Рябит в глазах от бесконечных ног моделей, они, как на конвейере, шлёпают одна за другой. Сколько их там за подиумом? Пиздец какой-то.

— Мне надо выпить.

Полина остается ждать своего дебютирующего дизайнера, а я выхожу в зал для гостей. И кто тут у нас? Толпа скучающих мужиков.

Замечаю среди них Тоху.

— Привет.

— О, Кирюха, здарова. Эээ..Кирилл Константинович, позволь представить тебе, Пётр Иваныч Лиманн.

Высокий подтянутый мужик. За пятьдесят. Морщинки, седина, но выглядит внушительно. Пожимаем руки. Заводим пустой трёп. Тоха молодец в этом плане, знает кого с кем и зачем знакомить, легко ведёт беседу в нужное русло. А я большую часть жизни был профессиональным спортсменом. И легко вести могу только мяч по полю. Мог. Сейчас и этого не могу.

Кажется, у меня кризис среднего возраста. Когда он там наступает? Вроде же всё не плохо. Есть бабки, дело, которое нравится, невеста красавица, и чего, спрашивается, ноем, Таранов? А хуй его знает. Может, Поля права и я реально калека. Такое ощущение, что я муха, и застрял внутри янтаря. Со стороны выглядит красиво, но внутри нет воздуха. Нечем дышать. Сколько Жизни в моей жизни? Вот вопрос.

Болтаем с мужиками ни о чём. А так хочется о чём-то.

— Пётр Иванович, а Вам жить не скучно?

— В каком плане, Кирилл?

— Ну, в целом. Я вот как-то...не знаю, приуныл что ли.

— Мне некогда, работы много.

— Вооот — приподнимаю бокал с вискарём, как за тост — Отличный рецепт. Значит, мне мало работы.

— У тебя пока одна школа? И вторая строится, да?

— Ага — отпиваю из бокала.

— Надо тебе сеть построить. Времени унывать тогда точно не будет.

— Планы как раз такие. Постепенно вырасти в сеть.

— У меня младший сын в твою школу ходит. Хорошее место, качественно продуманное, как для себя. Мне было бы интересно обсудить инвестирование. Что думаешь? Сеть не за пять-семь лет, а скажем, за два. Потенциальный выход в ближнее зарубежье, м?

Глава 8. Кирилл.

— Настя!

Эта девушка тупо байкотирует коммуникатор. Я могу орать в него так, что в Саратове услышат, а она опять собирает сплетни у кулера. Как же она заебала.

Я очень нервный сегодня, да. Но дело не в том, что утром моя невеста полезла ко мне с очевидным желанием секса, а я отказал. Я! Отказал! Полине! Такого ни разу не было за год наших отношений. Это она у нас любительница секса по расписанию. Но бля. Я не спал. Ни минуты. Стоило закрыть глаза, как я видел Алю. В тех позах, в которых был с ней сам, только на моём месте был Антоха и от этого сводило зубы. Я ёрзал, курил на кухне в вытяжку, бродил от дивана до стены в гостиной, бился лбом об эту стену, играл в танчики на телефоне. Десять раз порывался написать другу и спросить, как закончился вечер. Только не стал. Боялся, блять, что он не ответит, потому что занят. Так что, утром мне было не до секса.

Поля укатила на конференцию, и это очень вовремя. Мне нужна передышка. Я не соображаю, что теперь делать с инфой, что Аля здесь. Аля в Москве. Ближе, чем я мог вообразить. Знакома с моей невестой. Мой друг массирует ей...что-то там. Аааррр. Требую кровопролития.

— Настя, чтоб тебя!

— Ой, звали Кирилл Константинович? — влетает в кабинет моя чудо-помощница.

— Ой! Принеси мне отчет по объекту и данные посещений юниорской группы за последний месяц.

— Кирилл Константинович, отчёт по объекту прорабы не прислали. А посещения сейчас скачаю.

— Ты им звонила?

— Кому?

— Прррорабам, Настя.

— А...нет. А надо было?

— Очевидно, да, раз не прислали отчет вовремя.

— Хорошо, сейчас позвоню.

Девушка разворачивается на выход.

— Стоп. Где ты работала до этого? В ателье же?

— В ателье.

— В каком?

— Ммм.."Эль-Мур студио", у Али Маратовны.

Ахахах! Я ржу в голос. Истерика, блять.

— Какая у Али Маратовны фамилия?

Пробью её мужа.

— Эээ..Мурзина.

О, как.

— Ты уверена? Она не меняла фамилию после замужества?

Брови Насти ползут вверх.

— Аля Маратовна вышла замуж?

Вот мне уже и не хочется придушить Настю. Ну, косячит девка, с кем не бывает. А так, нормальная же. Молодая просто.

— Ладно, иди работай. Скинь мне номер того ателье. Полине нужно платье.

— Х-хорошо.

Отстукиваю пальцами ритм по столу. Мужа нет. Я поражаюсь, на сколько велика моя радость от этого факта. Вот же врушка маленькая. Так, а если мужа нет, то текила и массаж чем закончились? Вот я уже и не рад. Сам себя на эмоциональных качелях качаю, какой я...молодец. Набираю Тохе. Поднимает с третьего гудка, голос сонный.

— Тоха, ты где? Почти час дня.

— Бляяя, братан, я проспал. Слишком много текилы даже для меня. Эта девочка пьет как лошадь, не смотря на внешнюю хрупкость.

— Мне всё равно на твои развлечения. — это враньё, конечно — Мы договаривались обсудить закуп инвентаря в новую школу. Многое делать под заказ. Сам же знаешь, какие там сроки.

— Да..кхм..да, извини. Я сейчас приеду. Аля, ты где там? — кидает в пространство клич и снова прижимает трубку к уху — Скоро буду, Кирюх. Только в душ сгоняю.

Отключаю звонок. Телефон летит в стену. Сука! Сукааа! Ааааа!

— НАСТЯ!!!

Перепуганная помощница просовывает голову сквозь проем в двери. Смотрит на разбитый телефон, на меня.

— Да?

— Закажи мне новый телефон. С доставкой на сегодня. Если он включается - настрой синхрон передачу. Или в ремонт отнеси, пусть перенесут все контакты и данные.

— Х-хорошо. М-может, кофе?

— Виски и лёд.

— В час дня?

— Нннаастенька, не доводи до греха.

Алкоголь не лезет, так что использую бокал как охладитель для плавящихся мозгов - прикладываю ко лбу. Хуй я вам дам провести романтическое утро.

У меня изжога. Только где-то...везде.

Набираю номер, который скинула Настя.

На последней цифре до меня доходит, что телефон, скорее всего, рабочий, а не личный. Так что, попаду я к продавцу или типа того. Мда. Орёл, Кирюха. Мегамозг, бляха муха.

— Эль-Мур студио, добрый день! Меня зовут Диана, чем я могу помочь?

Голос в трубке приятный, но точно не Алин. Меня топит разочарованием и ревностью.

— Добрый день. Могу я услышать Алю Маратовну?

Ну, пожалуйста. Пусть произойдет чудо.

— По какому вопросу?

Умоляю..

— Эээ...по рабочему. Ко мне пришла устраиваться её бывшая сотрудница. Хочу собрать обратную связь.

— А, поняла. Аля Маратовна сейчас с клиенткой. Они там уже час, так что скоро, думаю, закончат. Давайте я попрошу её перезвонить?

— Да, хорошо.

А мне то как хорошо, слов нет!

Она не дома. Работает моя Мурзя. Умница какая. Тру-до-лю-би-ва-я.

— Ой, нет, подождите. Кажется, она освободилась. Аля Маратовна. Вас по рабочему вопросу.

Тишина..шорох..

— Слушаю.

Ооо,да...по спине ползут мурахи. Спой мне, спой.

— Добрый день, Аля Маратовна.

Голос чуть срывается от напряжения. Узнает или нет? Сделает вид, что не узнала? Молчит. Давай же, милая. Мы же не будем в это играть?

— Добрый..мм..Кирилл Константинович. Неожиданный звонок. Вам нужно платье?

Ты нужна. Посмотреть на тебя хочу.

— Да, что-нибудь изящное. Зелёное. Люблю зелёные платья.

— Хм..платье для Вашей невесты?

— Нет. Только для меня.

— Боюсь, Вашу фантазию моя студия удовлетворить не в силах.

— Жаль. Я много фантазировал о зелёном платье.

— Сочувствую. Наверное, это тревожный звоночек. И всё же, мы не шьём платья на мужчин.

Глава 9. Аля.

— Иди сюда.

На талию ложится тяжелая холодная ладонь. Пальцы сжимают футболку. Кожа моментально покрывается мурашками. На улице холодно. Но это не только от перепада температур.

Кирилл притягивает меня ближе к себе. И целует. Я издаю испуганный писк на вдохе. Расширяю глаза в ужасе. Касаюсь грудью холодной куртки. Ооо. Вау!

Целует! В губы!

Зависает в одном этом прекрасном, невероятном, волшебном, черт возьми, движении. Прижавшись своими прохладными губами к моим, не двигается. Я не дышу. Чувствую его. Черчу по изгибам бровей и ресниц ошалевшие линии. Бесконечные несколько секунд, разделяющие мою жизнь на "до" и "после". Кир отстраняется ещё через мгновение и открывает глаза. В них сверкает шторм. Если он сейчас в дракона превратится, как в книжках, я и то буду меньше шокирована.

— Ты сладкая — ведет языком по своей нижней губе — Испугалась?

Мотаю головой из стороны в сторону. Нет. Я ахуе, как сказал бы он сам.
Ругнулась матом....да я потеряна для цивилизации. Но точнее не сказать.

Отдалённой частью сознания я понимаю, что это сон. Я видела его много раз. Один из моих кошмаров, в которых любовь во мне распускается буйным первоцветом. Сердце живое, бьётся в груди взволнованной птицей. Мне 17 и меня впервые целует самый прекрасный парень на свете. Я так искренне счастлива, ошеломлена, всё внутри восторженно трепещет.

Только, в этот раз, сон меняется. Наливается тяжестью, хмельным головокружением и неприятием. Картинка стремительно меняется, и вот меня уже целует рослый брюнет. А мне не приятно. Мне не хочется этих губ. Я морщусь.

— Ммм..Антон..

Я хочу, чтоб он перестал.

Яростное шипение "Что,блять!?" заставляет меня распахнуть глаза.

Таранов? Я, кажется, потерялась где-то между снами. Какого хера происходит? И почему он на меня так пялится. Где я?

Осматриваю рабочую зону своего ателье. Вопросы-вопросы.

— Что ты тут делаешь?

— Антон, блять? Аля, какого хуя?

— Что. Ты. Тут. Делаешь?

Принимаю сидячее положение, встаю с дивана.

— Приехал поговорить о делах.

— И приволок для этого букет? — киваю на кустовые розы на столе.

— Антон, м? Настолько охуенная была ночка, что аж во сне на повторе?

Ноздри Кира гневно раздуваются, желваки на скулах приходят в движение. Он тоже встает и разворачивается ко мне. Нависает. Огромный, мать моя, какой же он огромный.

— Тебя это не касается.

— Да? А кого касается? Может, позвонить твоему папе, рассказать, чем его дочь занимается по ночам?

Сглатываю. Отхожу к раскроечному столу. Прижимаюсь к нему поясницей. Как странно. Мне почти не больно, только очень тоскливо

— Ну, попробуй. Лучше, конечно, съездить лично.

— Так я съезжу.

— Удачи. Подсказать номер места на кладбище?

Глаза Кирилла расширяются и сужаются. Он хмурится, мотает головой, трёт ладонями лицо.

— Что?

— Родители погибли. Три года назад.

Кир шагает ближе, заглядывает мне в лицо.

— Почему? В смысле....как?

— Авария. В них въехала фура. Все погибли на месте.

Удивительно, насколько легко сейчас мне даются эти слова. Обычно, я начинаю плакать ещё на этапе планирования озвучить подобное. Не вспоминать. Не рефлексировать. Не думать. Внутри меня болото. Куча болезненных ран, прикрытых тряпочками, будто от этого, они должны перестать существовать.

— Аль..я..

О, растерянность.

— Мне так жаль..как же..ты одна?

— У меня Рина. Она живет со мной.

Руки Таранова дергаются мне навстречу в порыве. Но он сам тормозит себя.

— Я тебе очень сочувствую, малыш..это..у меня не укладывается ещё в голове, как это возможно. Мне очень жаль.Так жаль, я не хотел..

— Спасибо.

Он всё же обнимает меня. Легко, невесомо касается плеча, проводит ладонью по спине и притискивает к себе. Глубоко вдыхаю. Он теперь пахнет иначе. Другой парфюм. Но снова что-то цитрусовое, только более терпкое, глубокое, на древесных нотах. Этот аромат въедается мне в кожу, и я уже знаю, что больше ничем его не смою. Грудь Кирилла высоко вздымается и опускается, он тяжело дышит, а я упёрлась лбом в его крепкие мышцы.

— Прости меня..

— Ничего, ты же не знал.

— Нет, Аль...прости, пожалуйста. Я гондон.

Ааа..точно. Как-то я на секунду забыла об этом. Отстраняюсь и задираю голову вверх. Глаза у Кира покраснели, лицо напряжено. Ему жаль меня. И он решил извиниться перед бедной осиротевшей девушкой, которую бросил без звонка пять лет назад. Что ж, спасибо, не надо.

— Уходи.

Убираю его руки с своих плеч.

— Аль...

— Уходи, Таранов. И больше не приходи. Работать по формам мы не будем.

— Аль, давай поговорим?

— Ты плохо слышишь? Вали, я сказала.

Отталкиваю его. Но, конечно, эта каменная глыба может только самостоятельно оттолкнуться. И сейчас, видимо, не планирует. Крепкие пальцы вновь скользят по моим плечам и сжимают. Одна ладонь ложится на затылок.

О, нет! Нет! Нет!

Да..

Этот поцелуй, как метка, горит на смятых напором губах. Язык настойчиво толкается внутрь. Кирилл давит пальцами второй руки мне на челюсть, чтобы раскрыть и углубляет поцелуй. Скользит, как ледокол "Арктика" и крушит моё сопротивление.

Я не хочу. Нет! Нельзя одним поцелуем прикрыть всё, что болит внутри.

Его вкус распространяется внутри меня, как вирус. Поражает полость рта, язык, горло за секунду и уже несется по венам.

Бью его по рукам, по плечам, везде куда достаю. Мычу протестующе. Пытаюсь вывернуть голову.

Чтоб, тебя, долбаный Таран! Куда ж ты прёшь-то! Придурок! Идиот! Ну зачем ты такой сильный? Зачем ты…