Il Risorgimento

Глава первая

 Ан­то­нио Джо­ван­ни Мо­рет­ти выг­ля­нул из ок­на ста­рой, уже ви­дав­шей ви­ды ка­реты. По его пред­став­ле­ни­ям дом гра­фа Вел­ле­ра на­ходил­ся где-то поб­ли­зос­ти. Но где? Ве­на — го­род не­малень­кий, а бо­гатые до­ма в нём по­хожи. Не от­ли­чишь, ес­ли не зна­ешь. Ве­на. Хо­лод­ная, мрач­ная, по-пу­ритан­ски чо­пор­ная, фа­рисей­ская. Ве­на. Оли­цет­во­рение всей Авс­трии.

      Ан­то­нио чер­тыхнул­ся. Авс­трия. Прок­ля­тые зах­ватчи­ки и уг­не­тате­ли. Ни­чего, ни­чего, Га­рибаль­ди, Мад­зи­ни и про­чие их вы­гонят. Да­же сам Па­па на сто­роне пов­стан­цев. Ита­лия объ­еди­нит­ся, италь­ян­цы под­ни­мут­ся на за­щиту сво­ей стра­ны, и он, граф Мо­рет­ти, бу­дет в их чис­ле. Они вмес­те соз­да­дут но­вую ро­дину. Ус­тро­ят вто­рую эпо­ху Воз­рожде­ния. Ос­во­бодят Апен­нин­ский по­лу­ос­тров от чу­жес­тран­цев.

      Ка­рета со скри­пом ос­та­нови­лась. Не­уж­то при­еха­ли? Мо­рет­ти ак­ку­рат­но сту­пил на хо­лод­ную мос­то­вую и по­ёжил­ся. Тут да­же при­рода неп­ра­виль­ная. Осень про­моз­глая и вет­ре­ная. Не­беса мрач­ные, за­тяну­тые тя­жёлы­ми чёр­ны­ми ту­чами. Дождь, ка­жет­ся, ле­дяной и ни­ког­да не кон­ча­ющий­ся. Прок­ля­тая стра­на. Ан­то­нио на се­кун­ду зак­рыл гла­за. Пе­ред ним не­надол­го вста­ли пей­за­жи его род­ной Тос­ка­ны. И тут же ис­чезли, уне­сён­ные оче­ред­ным по­рывом про­бира­юще­го до кос­тей вет­ра.

      Граф вздрог­нул, чуть по­ёжил­ся и мед­ленно под­нялся по мок­рым сту­пень­кам. Триж­ды пос­ту­чал, мыс­ленно под­би­рая сло­ва на не­мец­ком. В глу­бине до­ма пос­лы­шались ша­ги. Дверь от­кры­лась, из-за неё выг­ля­нула стро­гого ви­да слу­жан­ка в хо­рошо нак­рахма­лен­ном пе­ред­ни­ке, оки­нула Джо­ван­ни вни­матель­ным взгля­дом, на се­кун­ду за­дер­жа­лась на блед­ном шра­ме на ску­ле, скри­вила гу­бы и про­цеди­ла:

      — Его Свет­лость уже ждёт вас. Про­ходи­те.

      Мо­рет­ти сколь­знул в двер­ной про­ём. Жен­щи­на мол­ча заб­рал у не­го плащ, неб­режно по­веси­ла его и кив­ком ука­зала на лес­тни­цу.

      — Его Свет­лость в гос­ти­ной, — до­бави­ла она, през­ри­тель­но гля­дя на италь­ян­ца.

      — Граф Мо­рет­ти, ка­кими судь­ба­ми? — И­оганн Вел­лер веж­ли­во улыб­нулся гос­тю.

      — Граф Вел­лер, рад встре­че. Я при­был с вес­тя­ми из Ита­лии, — Ан­то­нио сел в не­боль­шое мяг­кое крес­ло нап­ро­тив и ог­ля­дел ком­на­ту. Отов­сю­ду ве­яло рос­кошью. По­каз­ной и без­вкус­ной рос­кошью. Авс­трий­цы. Да­же кар­ти­ны, и те так, вто­росор­тные, а то и треть­есор­тные ше­дев­ры не­понят­ных ху­дож­ни­ков.

      Тут Ан­то­нио вы­нуж­ден был приз­нать­ся се­бе, что нем­но­го пре­уве­личи­ва­ет. Пей­за­жи и пор­тре­ты иной раз по­пада­лись впол­не хо­рошие. Од­на­ко об­раз авс­трий­ско­го до­ма с ни­ми от­нюдь не вя­зал­ся.

      Дверь в ком­на­ту вдруг от­во­рилась, и в по­меще­ние заш­ла кра­сивая мо­лодая жен­щи­на лет двад­ца­ти пя­ти. Она бы­ла не­обы­чай­но блед­на и пе­чаль­на. Мо­рет­ти да­же на се­кун­ду по­каза­лось, что она боль­на.

      — Ми­лая Мар­та, ты как всег­да вов­ре­мя! — Вел­лер под­нялся, при­вет­ли­во и как-то теп­ло, по-нас­то­яще­му улыб­нулся и по­цело­вал нез­на­ком­ке ру­ку.

      — И­оганн, я не зна­ла, что у ва… те­бя гос­ти, — хо­лод­но ска­зала Мар­та. — Я при­ду поз­же.

      — Ну что ты, до­рогая, ос­тань­ся, — граф за­бот­ли­во по­дод­ви­нул ей крес­ло. — Про­шу.

      — Фрау гра­финя, сво­им при­сутс­тви­ем вы ос­ве­тите наш уны­лый и пол­ный кан­це­ляриз­ма раз­го­вор, — Джо­ван­ни чуть улыб­нулся и с не­кото­рой неж­ностью пос­мотрел на жен­щи­ну.

      — Пра­во, я ос­та­нусь, раз так про­сят, — Мар­та гус­то пок­расне­ла, спря­тала гла­за и се­ла по­одаль, у ог­ромно­го ок­на, в ко­торое от­ча­ян­но ба­раба­нил се­рый дождь.


      — И, та­ким об­ра­зом, мы схва­тим Га­рибаль­ди пря­миком в Пь­емон­те! — во­оду­шев­лённо про­из­нёс И­оганн, ак­тивно жес­ти­кули­руя тон­ки­ми ру­ками в фа­миль­ных перс­тнях.

      — Нет, — ко­рот­ко прер­вал его рас­сужде­ния Ан­то­нио. — Джу­зеп­пе Га­рибаль­ди не так прост, как вам ка­жет­ся. Он не глуп, на­до ска­зать.

      — Га­рибаль­ди прос­той кресть­янин, от­ку­да ему быть ум­нее авс­трий­ских офи­церов? — слег­ка наг­ло­вато и гор­де­ливо спро­сил граф Вел­лер.

      — Он то­же во­евал, он ос­во­бож­дал, — по­жал пле­чами Мо­рет­ти, от­ки­дыва­ясь в крес­ло.

      — Я… — тут в гос­ти­ную заг­ля­нул рос­лый слу­га и с пок­ло­ном со­об­щил, что Вел­ле­ра в ка­бине­те ждут очень важ­ные го­сударс­твен­ные лю­ди.

      — Про­шу из­ви­нить, — И­оганн под­нялся и вы­шел, ос­тавляя Джо­ван­ни на­еди­не с оча­рова­тель­ной Мар­той. Та под­ня­ла гла­за от шитья, неб­режно по­ложи­ла его на по­докон­ник, мед­ленно вста­ла и с опас­кой по­дош­ла к муж­чи­не. Ог­ля­нулась на дверь. За­тем роб­ко при­села нап­ро­тив гра­фа, заг­ля­нула в гла­за и с на­деж­дой спро­сила:

      — Вы италь­янец?

Глава вторая

 — Si, — ти­хо и поч­ти не за­думы­ва­ясь над от­ве­том от­ве­тил Ан­то­нио, прис­таль­но гля­дя на жен­щи­ну. Та роб­ко, но по-нас­то­яще­му улыб­ну­лась и за­шеп­та­ла бла­годарс­твен­ную мо­лит­ву.

      — Вы… вы за Джу­зеп­пе Га­рибаль­ди, да? — Мар­та чуть ли не сме­ялась от счастья, ог­ля­дывая Мо­рет­ти.

      — Certo, — граф ак­тивно за­кивал и ос­то­рож­но кос­нулся её ру­ки. — По­лагаю, вас зо­вут по-дру­гому, раз вы спра­шива­ете ме­ня о мо­ей на­ци­ональ­ной при­над­лежнос­ти.

      — Ме­ня зо­вут Кон­стан­ца Со­фия, Ан­то­нио, — жен­щи­на буд­то по­моло­дела на нес­коль­ко лет и ста­ла по­хожа на юную си­цилий­ку, к ко­торой пос­ва­тал­ся са­мый кра­сивый па­рень се­ления. — Спа­сите ме­ня…

      — Спас­ти? От ва­шего му­жа? Он… добр с ва­ми, раз­ве не так? — пе­рес­про­сил Джо­ван­ни, неж­но сжи­мая её паль­цы.

      — Зна­ли бы вы, что со мной слу­чилось… — гла­за Мар­ты-Кон­стан­цы по­тус­кне­ли. — Я…


      Дверь от­во­рилась, и жен­щи­на тут же вып­ря­милась в крес­ле, уб­ра­ла ру­ку и при­няла серь­ёз­ный вид. В гос­ти­ную вер­нулся хо­зя­ин до­ма.

      — Она у ме­ня та­кая скром­ни­ца, всё сму­ща­ет­ся чу­жих, а вас лег­ко при­няла, — он го­ворил о собс­твен­ной же­не, буд­то о ма­лень­ком ди­кова­том ре­бён­ке или дрес­си­рован­ной со­бач­ке. — Это хо­рошо.

      — О, пра­во, мне час­то го­ворят, я рас­по­лагаю лю­дей к се­бе вви­ду мо­ей на­ци­ональ­нос­ти, — Ан­то­нио хо­лод­но улыб­нулся и ука­зал ру­кой на своё ли­цо. — Са­ми по­нима­ете.

      — Ра­ди Хрис­та, тут всё де­ло в ва­шем при­род­ном оба­янии и дип­ло­матии, — И­оганн всплес­нул тон­ки­ми ру­ками уже ко­торый раз за вре­мя их об­ще­ния. — Так, Мар­та, liebe?

      — Вы пра­вы, И­оганн, — жен­щи­на чуть улыб­ну­лась и под­ня­лась. — Мне что-то не­хоро­шо. Я вер­нусь к се­бе, ес­ли не воз­ра­жа­ете.

      — Иди, ко­неч­но, я ве­лю прис­лать к те­бе вра­ча, — Вел­лер ед­ва кив­нул ей. — Она так сла­ба… жен­ский ор­га­низм, зна­ете ли.

«Знаю. Уве­зи её из на­ших тёп­лых ши­рот, упе­ки в эту тюрь­му и зас­тавь ды­шать гни­лым авс­трий­ским воз­ду­хом, и не та­кое бу­дет», — мыс­ленно за­метил Мо­рет­ти, а вслух от­ве­тил:

      — Да, я прек­расно по­нимаю, граф, фрау Мар­те сто­ит от­дохнуть.
 

***

      Раз­го­вор этот ока­зал­ся та­ким же пус­тым, как и сот­ни ос­таль­ных. Ан­то­нио да­же не уди­вил­ся это­му без­различ­но­му: «Я об­ду­маю ва­ше пред­ло­жение». Все они о чём-то ду­мали, что-то ре­шали, но италь­ян­ский воп­рос был и ны­не там, по­доб­но во­зу из из­вес­тной по­говор­ки. Од­на­ко граф Вел­лер всё же су­мел про­явить не­кото­рую ори­гиналь­ность, приг­ла­сив Мо­рет­ти на ка­кой-то, как вы­разил­ся авс­три­ец, «не­боль­шой при­ём». Ан­то­нио приг­ла­шение, ко­неч­но, при­нял. Ему нуж­но бы­ло по­видать­ся с оча­рова­тель­ной италь­ян­кой.

      Вре­мени до оче­ред­но­го ви­зита бы­ло два дня. Граф му­чил­ся ожи­дани­ем и по­нятия не имел, чем се­бя за­нять. Все взя­тые из до­ма кни­ги он про­чёл ещё в пу­ти, гор­ничная не по­нима­ла его не­мец­кий да и вряд ли мог­ла бы стать хо­рошей со­бесед­ни­цей.

      Спа­сение приш­ло не­ожи­дан­но и с край­не ми­лой его сер­дцу сто­роны — ока­зыва­ет­ся, «скром­ни­ца Мар­та» пе­ри­оди­чес­ки со­бира­ла нес­коль­ко че­ловек, что­бы что-то об­су­дить. Приг­ла­шение на это див­ное ме­роп­ри­ятие по­лучил и Ан­то­нио.

      Его сер­дце ра­дос­тно за­билось, ког­да вда­ли по­казал­ся по­рог до­ма Вел­ле­ров. Ан­то­нио прак­ти­чес­ки взле­тел по его сту­пеням и да­же не об­ра­тил вни­мание на из­вечное вор­ча­ние граф­ской слу­жан­ки. Его приг­ла­сила Кон­стан­ца Со­фия. Её нель­зя бы­ло зас­тавлять ждать.

      Прек­расная сень­ора си­дела в ок­ру­жении нес­коль­ких муж­чин и па­ры жен­щин. Од­на из них что-то дек­ла­миро­вала, пе­ри­оди­чес­ки заг­ля­дывая в лис­ток.

      — А вот и наш но­вый друг, — Мар­та с улыб­кой ука­зала на Джо­ван­ни. — Граф Ан­то­нио Джо­ван­ни Мо­рет­ти.

      — Доб­рый день, да­мы и гос­по­да. Рад встре­че и зна­комс­тву с ва­ми, — граф чуть скло­нил го­лову в знак при­ветс­твия. — Ма­дам Вел­лер, вы се­год­ня прос­то вы­ше вся­ких пох­вал.

      — Бла­года­рю, — жен­щи­на зар­де­лась и от­ве­ла сму­щён­ный взгляд. — Про­шу, са­дитесь. Вам у нас пон­ра­вит­ся.