Исцеление.

1 Глава.

ГЛАВА 1: КОНЕЦ СТАРОЙ ЖИЗНИ

Дождь лил как из ведра.

Мирель шла под зонтом, стараясь обходить лужи, но туфли всё равно промокли. Холодная вода просочилась сквозь кожу, пробирала до самых костей. Было уже почти десять вечера.

“Почему я живу так?” — подумала она, шагая по мокрому тротуару.

Ей двадцать семь лет. И что есть в её жизни? Работа в бухгалтерии с восемью до шести, бесконечные отчёты, начальник, который всегда требует “вчера”, домашние обязанности, муж…

Муж. Антон.

Мирель поморщилась, вспомнив вчерашний вечер. Он снова пришёл пьяным. Шатался, ругался, разбросал вещи. Она даже не спросила, где был. Лучше не знать.

Просто убралась, приготовила ужин, легла спать до его прихода. Так безопаснее.

Она вздохнула и ключом открыла дверь квартиры.

Сначала она не поняла, что происходит.

В коридоре было темно и тихо, только из спальни доносились… странные звуки. Тихие стоны. Шёпот. Скрип пружин.

Мирель положила сумку на пол и на цыпочках подошла ближе. Дверь в спальню была приоткрыта, щель пропускала тёплый жёлтый свет.

И она увидела.

Антон лежал в их постели. С какой-то женщиной. С ней. С той самой коллегой, с которой он работал уже три года. Лена. Светлые волосы растрепаны, пышная фигура, этот раздражающий смех…

Мирель не могла оторвать взгляд. Её мозг отказывался понимать происходящее. Это не может быть правдой. Это сон. Кошмарный сон.

На стене рядом с кроватью стояла её любимая ваза. Старинная, с нежным розовым рисунком, которую она купила на распродаже антиквариата. Это была единственная красивая вещь в их унылой квартире, единственное, что она позволила себе купить просто так.

Ваза стоила безумных денег — почти половину её зарплаты. Но она всё равно купила. Это был её маленький кусочек красоты в серой жизни.

— Антон? — голос Мирель дрогнул.

Муж резко поднял голову. На секунду он застыл, но в глазах не было страха. Только раздражение.

— Ты чего так поздно? — буркнул он, не особенно стараясь прикрыться.

Мирель стояла в дверном проёме и не могла оторвать взгляд.

Это не сон.

— Ты… ты изменял мне? — тихо спросила она.

Голос прозвучал чужим. Несуществующим.

Коллега уже начала собираться, натягивая платье. Но Антон остановил её жестом.

— Очнись, Мирель. Мы с Леной давно вместе. Ты что, не понимала?

— Давно? — её голос сорвался на вскрик. — Антон, я твоя жена!

— Какая жена? — он сел на кровати, совершенно не стесняясь наготы. — Ты скучная. Ты только и делаешь, что работаешь, готовишь, потом сидишь дома. С тобой даже поговорить не о чём.

Эти слова ударили сильнее, чем пощёчина.

Мирель почувствовала, как внутри что-то лопнуло. Всё это время. Годами она терпела его пьянки, его грубость, его подзатыльники, когда он был не в духе.

Она думала, что это просто давление на работе. Что он хороший человек внутри, просто усталый. Что если она будет хорошей женой, он изменится…

А он просто изменял ей. Давно.

Горло сжала тошнота. Желудок перевернулся. Её стало тошнить.

— Уходи, — сказала она коллеге, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Вон из моей квартиры.

Лена испуганно посмотрела на Антона, но тот лишь махнул рукой:

— Иди, потом поговорим.

Когда женщина вышла, Антон встал. Мирель никогда не видела его таким — полностью лишённым сожаления. Просто злым.

— Ты испортила всё, — сказал он хмуро. — Зачем ты пришла домой так рано? Почему не на работе?

— Это мой дом! — закричала она. — Это наша постель!

Слёзы текли по щекам. Она не могла их остановить.

Он шагнул к ней, и Мирель инстинктивно попятилась. В коридоре было темно, только тёплый свет из спальни падал на стены.

— Ты будешь мне угрожать? — его голос стал опасно тихим.

Мирель знала этот тон.

Каждый раз перед тем, как он поднимал на неё руку.

Но раньше он всегда потом извинялся. Говорил, что это с нервов. Что она сама довела…

— Я не угрожаю, я просто хочу, чтобы ты…

Он ударил её.

Не рукой.

Он схватил первую вещь, что попалась под руку.

Ваза.

Хрустальный звон. Осколки разлетелись по полу. Резкая боль в виске. Тёплая жидкость потекла по щеке.

Мирель упала на колени, пытаясь удержать равновесие.

— Антон, что ты…

Второй удар.

Теперь уже в лоб.

Мирель потеряла сознание ещё до того, как упала на пол окончательно.

Тёмная пелена накрыла её.

*

Когда она “очнулась”, боли не было.

Вообще ничего не было.

Мирель стояла в поле. Огромном, бескрайнем поле цветов. Вокруг — только зелень и цветы, насколько хватало глаз. Небо было неестественно ярким, почти белым, но при этом не слепило.

Вдали поле закрывалось высокими горами, но до них было очень далеко.

Пахло цветами. Свежестью. Чем-то неземным.

— Здравствуй, дитя моё.

Мирель обернулась.

Перед ней стоял старец. Лысый, с длинной седой бородой, в простом белом одеянии. Но лицо… оно было одновременно и молодым, и древним, как будто он видел всё, что было, есть и будет.

— Кто… вы? — спросила Мирель, удивляясь, что может говорить. — Потому что она же мертва, правда? Она умерла.

Она помнила удар. Вазу. Кровь.

Она умерла.

— Я — тот, кого ты называешь Всевышним, — ответил он спокойно. — Я дал тебе жизнь, я забрал её, и теперь я здесь.

Мирель отступила на шаг.

— Я умерла.

— Да, твой муж убил тебя, — Всевышний сказал это без осуждения, просто как факт. — Жестоко. Но всё предопределено.

— Почему? — голос Мирель задрожал. — Почему я должна была так умереть? Я терпела его годами. Я пыталась быть хорошей женой. Я…

Она заплакала. Слёзы текли по щекам, но старец вытер их своим пальцем.

— Ты спрашиваешь почему, но не спрашиваешь — зачем, — он сделал шаг к ней. — Мирель, твоё убийство — это не конец. Это переход.