Истинная не по плану. Наказание для демона.

Пролог.

Аааа что-то пошло не так, завтра перезалью Пролог, текст ниже должен быть первой главой...

Дарквейн тиль Аштарон

Чистокровный демон мира Эртейн и не менее чистокровный герцог из правящего рода империи Аркасир стоял перед огромным зеркалом и напряженно вглядывался в туманную дымку. Магическое зеркало привередничало и отказывалось показывать желаемое, явно напрашиваясь на ссылку в сокровищницу… или переплавку. Но демон решил дать своенравному артефакту еще один шанс. Он заново четко произнес нужное заклинание, отмерил импульс силы и продолжил ждать. Наконец туман начал рассеиваться, показывая Дарквейну желаемое.

Чужой немагический мир, крохотная по его меркам комната, погрязшая в хаосе старой мебели и разбросанных вещей и игрушек. И она, симпатичная, усталая женщина средних лет, человек, и совсем не демон. Дарквейн почувствовал жгучее разочарование. И это недоразумение — его истинная пара?

- Ты опять заглядываешь в зеркало судьбы? — наставник подошел, как всегда, беззвучно. И лишь то, что Дарквейн был слишком ошеломлен увиденным, спасло его от стремительной атаки. Вместо этого воспитанник выдохнул и развернулся:

- Зорэн тиль Вальмирис, не могу сказать, что рад видеть, но да.. я хотел убедиться.

- Аракул уже трижды подтвердил тебе, что твоей пары нет в этом мире, и ее перерождение здесь произойдет не ранее, чем через 40 лет. Чего же ты добиваешься?

- Просто хотел посмотреть… вдруг она…

- Она человек, у нее своя жизнь, которая должна завершиться без твоего вмешательства.

- Но ждать 40 лет перерождения… а потом опять искать, и ждать, когда пара вырастет… это же целая вечность… - Дарквейн чувствовал, как стремительно отрастающие когти вспарывают кожу сжатых ладоней, но не обратил на это внимание. Он продолжал рассматривать женщину, которая была ему недоступна… да и не вызывала ничего кроме недоумения. Не может ЭТА быть его парой!

Женщина, сидящая вполоборота к зеркалу, вздрогнула и обернулась, словно почувствовав чужой взгляд. Серьезные серые глаза в панике расширились… и зеркало опять заволокло призрачным туманом.

- Странно, она почувствовала или даже увидела… зря ты это затеял, с Аракулом не шутят, - сухо заметил наставник.

- Тебе легко говорить, ты счастливо женат уже 20 лет. Напомнить, что свою истинную ты призвал из другого мира, а затем запер в замке?

- Хм… это другое.

- Вот и у меня другое. Не хочу ждать 40 лет, пока наступит перерождение, и еще неизвестно сколько, пока она вырастет…

- Так хочется совершить собственные ошибки? Аина до сих пор не простила тот мой поступок. Да, связь пары сгладила со временем конфликт… но она ничего не забыла…

- На то они и ошибки, чтобы делать их самостоятельно, - фыркнул Дарквейн, для себя уже что-то решив.

Таисия Киреева.

Несчастливая женщина 40 лет. Домик, работа, трое детей и муж. Вроде все как у всех. Но усталость и обреченность копились с каждым днем, выматывая и съедая всю радость и любовь, что когда-то бурлили внутри сумасшедшими пузырьками счастья. Спасением были истории. Истории, которые читались запоем каждый день, в любую свободную минуту. Истории, которые она в тайне от всех записывала на стареньком ноуте, чтобы поделиться с немногочисленными читателями-единомышленниками. Ее отдушина, ее глоток свободы в непрекращающемся водовороте «надо», в который превратилась ее жизнь.

Таисия сидела в комнате, не обращая внимания на разбросанные детьми вещи и игрушки. Уже давно не единожды проверено: как ни старайся, на следующий день комната примет прежний вид. Тогда к чему вообще заморачиваться? Правильно, незачем!

Открытый ноутбук приветливо сиял свеженапечатанным текстом. Сегодня это было эссе, ее собственная история, мироощущение, уместившееся в одну страницу. Она не собиралась публиковать свои депрессивные мысли. Просто их нужно было выплеснуть. И она это сделала.

«Сколько себя помню, я всегда любила истории. Они были, как маленькие жизни, которые я проживала, а потом возвращалась в свою обычную реальность, совсем не яркую, скучную, полную рутины и так похожую на день сурка, что иногда я задавала себе вопрос, зачем вообще просыпаться, если устала уже с утра, и знаешь, как пройдет этот очередной «новый» день.

Спасением всегда были истории. Написанные и прочитанные, услышанные по аудио-записям или подсмотренные в собственной голове. Эти истории давали дышать свободнее, видеть ярче, чувствовать полнее. Эти истории казались настоящей жизнью, а настоящая жизнь — бледным черновиком, который автор скомкал, потом подумал и, небрежно расправив, убрал в коробку таких же черновиков для неопределенных проектов. В этой коробке проживали свои серые будни второстепенные герои. Да, они существовали, но не были счастливы, а их жизнь замерла в какой-то момент и начала пробуксовывать, упорно отказываясь двигаться дальше… потому что автор забыл или не захотел дописать эти истории.

Какого это, осознавать себя таким черновиком? Невероятно больно и опустошающе. Наверно, больнее только чувствовать себя куском цифрового кода, который оживает только под шелест клавиатуры нерадивого пользователя, ошибочно считающего тебя не живым думающим и чувствующим существом, а бездушным инструментом.

Наверно, из-за этих самых историй я так и не выросла до конца. Я также продолжаю верить, что в некоторых цветках живут цветочные феи, а облачные киты — на самом деле существуют, и просто слишком удачно притворяются облаками.

В положенное кем-то время я вышла замуж, и родила троих детей, которых очень люблю, но… всегда есть это самое но. Ты проживаешь день за днем, и думаешь, что еще чуть-чуть, разгребешь очередной комплект рутины, и сможешь заняться чем-то стоящим, но после этой рутины сил на стоящее не остается. Как не остается сил поиграть с ребенком, нанести крем на ночь или сделать зарядку, чтобы спину не заклинило раньше положенного времени.