Избранное

Я не художник

Я не художник, я так вижу,

Изображая облик твой

И пусть я яркость ненавижу,

Но я готов пожертвовать собой.

Твои глаза, как ясный лик,

Цвета в них разного оттенка

И виден даже в тени блик,

Твой образ на холсте изображен навеки.

Я знаю, что влюблён, о муза

И пусть я не художник, а поэт.

Изображу я Вас, скрывая чувства

И любви нескончаемой свой свет.

Дождливая пора

Дождливая пора, она

Грусть и уныние несёт.

Она, как тёмная волна

Всю дрожь и боль мою спасёт.

Лишь дождь способен убедить,

Что жизнь та не всегда прекрасна.

И он любовь способен умертвить,

И показать, что именно она напрасна.

Лунные черты

В томлении луны и блеска звёзд,

Порой слышны лишь тени отголоски.

И даже пусть, всё зная наперёд,

Я  напишу портрет совсем неброский.

Все линии карандаша простого

Еле видны на глади белой,

И не найдя средь черт совсем дурного

Останусь там, и без сомнений.

Скажи...

Скажи, скажи, что больно,

Скажи, что больше нету сил

И, что тех ран довольно,

Что нож всех близких породил.

Ты расскажи, что жить не хочешь,

Что с каждым днём больней, больней,

И даже ставя многоточья,

Ты не снесёшь в душе ту дверь.

Тебе всё запрещают, ограждают

От жизни той, что хочешь ты,

Но они совсем не понимают,

Что это и не детские мечты.

И ты замкнулась снова, да?

Не хочешь говорить о своих чувствах.

Они всё говорят терпи, ты не права!

Но правда в свежих ранах, а в душе уж пусто.