Измена. Когда закрываешь книгу

Глава 1

Десятое июня. Понедельник. На часах семь утра, и я уже стою у окна нашей - теперь нашей - квартиры с чашкой чая в руках, наблюдая, как город просыпается. Витя ушел на работу еще в половине седьмого, рассеянно поцеловав меня в лоб. "Увидимся вечером, Василиса", - бросил он, уже натягивая пиджак. А я знаю, что увижу его не раньше девяти, а скорее всего позже.

Но я не в обиде. Настоящие мужчины много работают. Так говорила мама, так говорила бабушка. А Виктор - самый настоящий из всех, кого я встречала.

Наша квартира в самом центре города до сих пор кажется мне декорацией к чужой жизни. Сто двадцать квадратных метров безупречного вкуса и дорогого ремонта. Паркет цвета темного шоколада так отполирован, что в нем отражаются хрустальные подвески люстры. Кожаные диваны итальянской работы, которые скрипят, когда на них садишься. На стенах висят репродукции известных картин в массивных рамах.

Кухня - отдельная песня. Мраморные столешницы, техника, названий которой я до сих пор не знаю, винный шкаф с бутылками, которые стоят больше моей месячной зарплаты. В холодильнике лежат продукты, которые я покупаю в дорогом супермаркете, потому что Витя не любит экономию. "Мы можем себе это позволить", - говорит он, и я киваю, хотя слово "мы" в этом контексте кажется мне немного натянутым.

Моя зарплата библиотекаря - капля в океане наших - его - расходов. Двадцать тысяч рублей в месяц за то, что я делаю с любовью уже шесть лет. Смешно, наверное. Но разве можно измерить деньгами запах старых книг, тишину читального зала и благодарные улыбки постоянных читателей?

Я допиваю чай и собираюсь на работу. В гардеробной висят платья, которые Виктор покупал мне в первые месяцы брака. "Жена прокурора должна выглядеть соответственно", - объяснял он. Все строгое, все правильное. Ничего яркого - это вульгарно. Ничего облегающего - это вызывающе. Я выбираю серое платье-футляр до колена и кардиган в тон. Волосы, как всегда, убираю в низкий пучок.

Дорога в библиотеку занимает полчаса на автобусе. Я могла бы взять такси, ведь Виктор оставляет мне достаточно денег на карте. Но зачем тратить лишнее? Да и мне нравится эта дорога: время подумать, помечтать, понаблюдать за людьми.

Городская библиотека встречает меня знакомым скрипом тяжелых дверей и тем самым запахом, который невозможно описать тому, кто его не чувствовал. Это не просто запах старой бумаги и типографской краски. Это запах историй, мечтаний, человеческих судеб, сложенных в ровные стопки на полках. Я делаю глубокий вдох и чувствую, как плечи расслабляются. Здесь я дома.

Моя работа начинается с ритуала: обход всех залов, проверка температуры, влажности, порядка на полках. Потом разбор новых поступлений. Сегодня пришло переиздание "Мастера и Маргариты" в красивом переплете и несколько томиков современной поэзии. Я глажу обложки ладонями, у каждой книги есть своя энергетика, свой характер.

- Василиса Сергеевна, а вы уже здесь! - раздается голос Марии Петровны, нашей уборщицы. - Как всегда, первая.

- Доброе утро, Мария Петровна, - отвечаю я, поднимая голову от каталожных карточек. - А как же иначе? Нужно же проверить, все ли наши подопечные на месте.

Она смеется:

- Ну куда они денутся-то? Не убегут же!

Мы смеемся, и я чувствую, как что-то теплое разливается в груди. Здесь я нужна. Здесь я знаю, что делать.

К девяти утра библиотека открывается для читателей, и начинается мой любимый спектакль. Первой приходит бабушка Зоя за очередным томиком Донцовой. Она всегда спрашивает, какой лучше взять, хотя прекрасно знает, что прочтет все подряд и не по одному разу.

- Васенька, милая, а что новенького у нас? - интересуется она, поправляя очки.

- Есть один интересный детектив, Зоя Ивановна. Про московского следователя. Думаю, вам понравится.

За ней подтягиваются сосредоточенные студенты с блокнотами и маркерами. Потом мамочки с детьми в поисках сказок. К обеду заглядывают офисные работники - кто за легким чтивом на выходные, кто за классикой для культурного развития.

Каждому читателю я подбираю книгу, как врач - лекарство. Грустному подсуну что-то веселое, романтичной девушке - хорошую любовную историю, а дядечке, который говорит, что "все эти современные книжки ерунда" - проверенную классику.

Мне нравится наблюдать, как меняются лица людей, когда они находят именно свою книгу. Глаза загораются, губы растягиваются в улыбке, пальцы нежно гладят обложку. В такие моменты я чувствую себя почти волшебницей.

- А вы что читаете дома, Василиса Сергеевна? - спрашивает меня студентка Лена, сдавая "Войну и мир".

- Перечитываю Цветаеву, - отвечаю я честно.

- В который раз? - улыбается она.

- Не считала. Хорошие стихи не приедаются.

И это правда. Дома, в кожаном кресле у окна - единственном месте в квартире, которое кажется по-настоящему моим - я читаю своих любимых поэтов. Цветаеву, Ахматову, Пастернака. Виктор морщится, когда видит меня с томиком стихов. "Ты бы лучше что-нибудь полезное почитала. Психологию семейных отношений, например". Но он не запрещает. Пока не запрещает.

После обеда звонит городской телефон. Низкий, уверенный, привычно властный голос я узнаю сразу.

- Вася? Это Виктор.

Глава 2

В пять вечера рабочий день заканчивается. Я привожу в порядок каталоги, расставляю книги по местам. К этому времени все сотрудники уже расходятся по домам. Я остаюсь одна в тишине библиотеки.

Иногда, как сегодня, я позволяю себе несколько минут просто постоять между стеллажами. Здесь так тихо, что слышно, как тикают старые часы в читальном зале. Здесь пахнет книгами и безопасностью. Здесь никто не скажет мне, что я делаю что-то не так, что жена прокурора должна вести себя по-другому, что мне пора научиться разбираться в винах и запомнить имена всех коллег мужа.

Три с половиной года назад именно здесь, между стеллажами с юридической литературой, я встретила Виктора. Он зашел за какими-то документами для дела, серьезный, в дорогом костюме, пах хорошим парфюмом. Я помогла ему найти нужные кодексы, и он задержался, стал расспрашивать о работе, о книгах.

"Вы так тихо говорите, - сказал он тогда. - Приятно слушать. Большинство женщин сейчас кричат на весь мир о себе".

Мне стало тепло от этих слов. Наконец-то появился мужчина, который ценит скромность.

Он приходил еще несколько раз, потом пригласил на кофе. В дорогое кафе, где я боялась громко дышать. Рассказывал о работе, о том, как важно восстанавливать справедливость, о том, что ищет спутницу жизни - умную, воспитанную, домашнюю.

"Из вас получится прекрасная жена", - сказал он на третьем свидании, и я покраснела до корней волос.

Мы встречались полгода. Он был настоящим джентльменом: всегда провожал до самого дома, дарил красивые цветы, никогда не позволял себе ничего лишнего. Такой воспитанный, тактичный, внимательный.

Я была как в сказке. Взрослый, состоявшийся мужчина выбрал меня, скромную библиотекаршу, которая до двадцати пяти лет ни с кем серьезно не встречалась. Которая читала о любви больше, чем переживала ее.

Наша свадьба получилась масштабной, Виктор настоял на большом торжестве, сказал, что хочет показать всем, какую прекрасную жену он нашел. Больше ста гостей, огромный ресторан, живая музыка. Я бы предпочла что-то более камерное, тихую церемонию для самых близких, но разве могла я возражать? Он так хотел этого праздника для нас.

Платье он тоже выбрал сам - строгое, закрытое, но очень элегантное. "Моя жена должна выглядеть достойно", - объяснил он, и я согласилась. Мама плакала от счастья, потерявшись среди незнакомых лиц: "Наконец-то ты устроила свою жизнь, доченька!".

В день свадьбы, когда он нес меня на руках через порог своей шикарной квартиры, оставив позади шум большого торжества, я думала, что умру от счастья.

Его квартира в центре города стала моим новым домом. Просторная, светлая, с огромными окнами и дорогой мебелью. Все в ней говорило о статусе хозяина: кожаные кресла, картины в позолоченных рамах, массивный письменный стол красного дерева. У меня даже появилась своя гардеробная! Целая комната для одежды! Правда, мои скромные платья терялись в ней.

- Теперь ты можешь покупать себе красивые вещи, - сказал Виктор в первый же день.

Но я привыкла к своим простым платьям, к неброским цветам, к удобной обуви. Роскошь меня пугала. Мне казалось, что я недостойна ее, что рано или поздно кто-то скажет: "Эй, а что эта мышка здесь делает?".

Первая брачная ночь... Я краснею даже сейчас, вспоминая. Он был первым и единственным. Всю жизнь я берегла себя для того самого, и вот он пришел. Я так волновалась, готовилась, купила красивое белье. Но Виктор был быстрым. И каким-то отстраненным. "Теперь ты моя жена", - сказал он потом, целуя меня в лоб. И я подумала, что, наверное, так и должно быть. Наверное, я смотрела слишком много романтических фильмов.

Сейчас, три года спустя, наша близость стала еще реже и еще более формальной. Виктор приходит поздно, ужинает, читает документы и ложится спать. По выходным играет в теннис с коллегами или работает дома. Я читаю, готовлю, слежу за порядком в квартире.

"Он много работает, - говорю я себе, когда Виктор в очередной раз отменяет наш семейный ужин из-за срочного дела. - Он устает. Ему нужна спокойная жена, а не истеричка, которая требует внимания".

Но иногда, в такие тихие вечера в библиотеке, я позволяю себе помечтать. Что мы с Виктором будем разговаривать за ужином о книгах, о мечтах. Что он будет интересоваться моей работой не формально. Что мы будем вместе читать детям сказки на ночь...

Часы пробивают половину шестого. Пора домой.

Я выключаю свет в читальном зале, забираю сумочку. Завтра снова буду здесь, в своем тихом мире между книжными полками. А пока еду домой, в красивую квартиру, к красивой жизни, которую мне подарил Виктор.

Все правильно. Все как должно быть у порядочной женщины.

Только почему иногда, засыпая в нашей большой кровати рядом с мужем, который повернулся ко мне спиной, я чувствую себя такой одинокой?

Визуалы героев. Василиса

Дорогие читатели!

Рада приветствовать вас в своей новой книге!

Знакомлю вас с егроями этой непростой истории!

Василиса Карпова, 28 лет

Уже шесть лет работает библиотекарем. Она тихая, сдержанная и очень ранимая женщина, выросшая в строгости. Она из тех девушек, кто с детства читает под одеялом при свете фонарика, мечтая о большой любви и настоящем мужчине, который будет заботиться и защищать. Её речь мягкая, взгляд глубокий, немного грустный, как будто она знает больше, чем говорит. Василиса не любит быть в центре внимания, предпочитает наблюдать и молчать, чем вмешиваться.

Свою невинность она берегла, и когда в её жизни появился он - взрослый, уверенный, с весом в обществе прокурор, - она поверила, что наконец встретила мужчину, который знает, как обращаться с такой женщиной, как она. Вышла за него замуж, и отдала себя . И телом, и душой.

Визуалы героев. Виктор

Виктор Карпов, 35 лет

Мужчина, для которого главное в жизни - контроль. Надо всем: людьми, ситуациями, женщинами. Властный, самоуверенный до наглости, он всегда входит в комнату с уверенностью человека, который знает, что последнее слово будет за ним. И он добивается этого голосом, статусом, взглядом, деньгами. Он никогда не спорит, он давит. Виктор - хищник в костюме от кутюр. Ему нравится порядок, чистота и послушание. И именно поэтому он выбрал Василису. Скромную, воспитанную, невинную. Он не хотел партнёршу, он хотел женщину, которой можно будет владеть. Чтобы в доме было тихо, спокойно, чтобы его ждали, не задавали лишних вопросов и не мешали.

Глава 3

Вчерашний вечер выдался особенно тяжелым. Виктор вернулся около одиннадцати усталый, раздраженный, весь пропахший табачным дымом и чужими духами. Я встретила его с улыбкой и вопросом о том, как прошел день, но получила лишь недовольное бурчание:

- Василиса, не до разговоров. День был кошмарный.

Он прошел мимо меня, даже не поцеловав, скинул пиджак прямо на кресло и направился в ванную. Я подняла пиджак и повесила в шкаф. Когда Виктор вышел из душа, я уже лежала в постели с книгой.

- Опять читаешь? - проворчал он, падая на свою половину кровати. - У нормальных жен есть дела поинтереснее.

Я закрыла томик Ахматовой и выключила лампу. Мы легли спина к спине, как два незнакомца в поезде. За стеной слышались чьи-то голоса, смех. Наверное, соседи смотрели комедию. А я лежала в темноте и думала о том, что в браке, оказывается, можно чувствовать себя еще более одинокой, чем в девичестве.

Утром я как обычно встаю в половине седьмого, у меня есть привычка готовить мужу завтрак. Может быть, это старомодно, но мама всегда говорила: "Мужчина должен уходить из дома сытым и довольным".

На кухне я включаю кофеварку, ведь Виктор пьет только эспрессо из зерен определенного сорта. Достаю из холодильника яйца, бекон, сливочное масло. Сегодня приготовлю яичницу-глазунью с беконом - его любимое блюдо. Хлеб подрумяню в тостере, масло взобью с зеленью и чесноком.

Пока шипит бекон на сковороде, наполняя кухню аппетитными ароматами, я накрываю стол. Белая льняная скатерть, хрустальные стаканы для сока, серебряные приборы. Раскладываю салфетки, ставлю вазочку с вареньем, которое варила еще летом у мамы на даче.

Яичница получается идеальной: желтки яркие, немного жидковатые, как любит Виктор, белки пропеклись, но остались нежными. Бекон хрустящий, золотистый. Я красиво раскладываю все на тарелку, рядом кладу ломтики поджаренного хлеба с пряным маслом.

- Витя, завтрак готов! - зову я, услышав шум воды в ванной.

Он выходит уже одетый в серый костюм, белую рубашку и галстук в тонкую полоску. Пахнет дорогим лосьоном после бритья. Красивый мужчина, статный. Я до сих пор иногда не верю, что он мой муж.

- Доброе утро, - говорю я, подавая ему чашку кофе.

Виктор садится за стол, но сразу смотрит на часы:

- У меня совещание в восемь тридцать. Почему так поздно будишь?

- Извини, - виновато отвечаю я. - Думала, у тебя обычное расписание...

Он отпивает глоток кофе, морщится:

- Крепче надо было. И сахара мало.

Я тянусь к сахарнице, но Виктор уже встает:

- Некогда. Опаздываю.

- Но ты же ничего не ел! - я растерянно смотрю на тарелку с красиво поданным завтраком. - Хотя бы тост возьми...

- Василиса, я сказал - некогда, - он надевает пиджак, проверяет содержимое портфеля. - Перекушу по дороге.

- Но я старалась... - шепчу я, глядя на остывающую яичницу.

- Никто тебя не просил, - отвечает он, не поднимая глаз от документов. - В следующий раз готовь что-нибудь быстрое. Бутерброды, например.

Он чмокает меня в щеку - формально, автоматически - и направляется к двери.

- Вечером не жди, - бросает на ходу. - У нас сегодня важное дело, будем засиживаться.

Дверь захлопывается. Я остаюсь одна на кухне с накрытым столом на двоих и завтраком, к которому никто не притронулся.

Выкидываю яичницу в мусорное ведро. Разогревать бессмысленно, Виктор не любит "вчерашнюю еду". Мою посуду, складываю салфетки. На все про все уходит минут десять. А готовила полчаса, вставала на час раньше...

"Не думай об этом, - говорю я себе, собираясь на работу. - Он действительно торопился. У него ответственная работа, важные дела. А я что, обиделась из-за завтрака? Мелочно".

Но весь день в библиотеке мысли возвращаются к утренней сцене. К равнодушному тону Виктора, к его спешке, к тому, как он даже не посмотрел на красиво накрытый стол. И вдруг в голове рождается идея.

Сюрприз! Вот что нужно нашему браку! Больше романтики, неожиданности. Может быть, Виктор отдаляется именно потому, что наша жизнь стала слишком предсказуемой? Я же жена, а веду себя как домработница, только готовлю, убираю и молчу. А где флирт, где игривость, где те искорки, которые заставляют мужчину влюбляться снова и снова?

Чем больше я думаю об этом, тем больше воодушевляюсь. Устрою ему романтический ужин прямо в кабинете! Приеду неожиданно, принесу его любимые блюда, свечи, вино... Представляю, как удивится Виктор, как обрадуется.

После работы мчусь по магазинам как одержимая. В деликатесном отделе покупаю семгу слабосоленую, Виктор обожает ее с тостами. Беру дорогое французское вино, которое он как-то хвалил, свечи в красивых подсвечниках, клубнику - огромную, ароматную, первую летнюю.

Дома быстро готовлю канапе с семгой и сливочным сыром, нарезаю фрукты, укладываю все в плетеную корзинку. Получается очень красиво, почти как в журнале о стиле жизни.

Переодеваюсь в новое синее платье, которое, как мне кажется, делает мои глаза ярче. Распускаю волосы - пусть сегодня буду не строгой женой прокурора, а просто женщиной, которая любит своего мужчину.

Визуалы героев. Лариса

А вот и наша разлучница

Лариса Щукина, 25 лет

Помощница Виктора, не замужем. Она умная, амбициозная и расчетливая. У неё безупречная внешность, подчёркнутая строго-элегантным стилем: шелковые блузки, дорогие духи, уверенная походка на каблуках. Она презирает Василису и считает ее серой мышью, не достойной такого мужчины. И втайне уверена: место жены Виктора должно принадлежать ей.

Глава 4

Я стою как статуя, не в силах произнести ни слова. В ушах звенит, перед глазами плывет. Это сон, это не может быть правдой. Мой муж, мой Виктор...

- Я... принесла... ужин... - выдавливаю из себя шепотом.

Лариса тихо смеется:

- Как трогательно. Жена с корзинкой.

- Лариса, помолчи, - бросает Виктор, но в его голосе нет злости. Скорее, легкое раздражение.

Наконец он снимает Ларису с колен, она поправляет блузку, оглаживает волосы. Делает это медленно, демонстративно, не сводя с меня насмешливых глаз.

- Василиса, - Виктор встает, застегивает пуговицы рубашки. - Нужно было предупредить, что приедешь.

- Предупредить? - эхом повторяю я. - Я хотела сделать сюрприз...

- Получился сюрприз, - хмыкает Лариса, любуясь своим отражением в зеркале на стене.

Меня начинает трясти. Ноги подкашиваются, я хватаюсь за дверной косяк.

- Витя... как ты мог... мы же женаты... я твоя жена...

- И что? - Виктор поправляет галстук, смотрит на меня с холодным спокойствием. - Это не дает тебе права следить за мной.

- Следить? - не верю своим ушам. - Я не слежу! Я принесла тебе ужин, хотела порадовать...

- Порадовать? - Лариса поворачивается ко мне, и в ее взгляде столько презрения, что я физически ощущаю боль. - Серая мышка решила поиграть в жену года?

- Лариса... - пытается остановить ее Виктор, но без особого старания.

- Что "Лариса"? - она подходит ближе, и я чувствую дорогой парфюм, вижу безупречный макияж, уверенную улыбку. - Пусть знает правду. Думаешь, Виктор счастлив с такой, как ты? Скучной библиотекаршей без амбиций и темперамента?

Каждое слово бьет как пощечина. Я отступаю к двери, но Лариса продолжает:

- Мужчине нужна женщина, а не послушная собачка. Кто-то, кто может удовлетворить все его потребности…

- Хватит, - наконец вмешивается Виктор, но не для того, чтобы защитить меня. - Василиса, иди домой. Мы поговорим позже.

- Поговорим? - голос мой срывается на визг. - О чем говорить? Ты изменяешь мне! Ты...

- Я ничего тебе не должен, - обрывает он меня. - И не устраивай сцен. Ведешь себя как истеричка.

Мир рушится. Все, во что я верила, что считала своим, оказывается ложью. Муж, которого я любила, который был моим первым мужчиной, моей единственной любовью...

- Но мы же... мы же муж и жена... - лепечу я, чувствуя, как по щекам текут слезы.

Лариса откровенно зевает:

- Боже, какая драма. Виктор, может, продолжим то, что начали? А то время тратим.

Это последняя капля. Что-то звериное, первобытное поднимается во мне из самых глубин. Даже не знаю, откуда это берется - я же тихая, воспитанная, я никогда в жизни не повышала голос... Но сейчас красная пелена застилает глаза, и я больше не примерная жена прокурора. Я просто женщина, которую предали, унизили, растоптали.

Бросаюсь на эту надменную стерву с воплем, которого не ожидаю даже от себя. Хватаю ее за идеально уложенные волосы и дергаю изо всех сил. Лариса вскрикивает тонко и пронзительно.

- Ты... ты... - шиплю я, наматывая на кулак ее шелковистые пряди. - Как ты смеешь! Как ты смеешь говорить мне такое!

- Отпусти! - верещит она, пытаясь вцепиться в мои руки. - Виктор! Твоя ненормальная жена...

Но я словно одержимая. Вся боль, вся подавленная обида выливается в этой схватке. Я трясу ее, как куклу, волосы рассыпаются из элегантной прически, превращаясь в растрепанную копну.

- Мой муж! - кричу я. - Мой! Понимаешь? Я его жена!

Лариса пытается оттолкнуть меня, но я вцепилась мертвой хваткой. Ее безупречный макияж размазывается, тушь потекла черными дорожками по щекам.

- Виктор! - визжит она. - Сделай что-нибудь!

Сильные руки хватают меня за плечи, отрывают от Ларисы. Виктор отталкивает меня так резко, что я отлетаю к стене.

- Прекрати немедленно! - рычит он. - Что за цирк ты устроила?

Лариса поправляет растрепанные волосы, тяжело дышит. В ее глазах больше нет насмешки, только ярость и, кажется, даже немного страха.

- Твоя жена сумасшедшая, - шипит она. - Она на меня напала как дикарка!

- А ты как думала? - отвечаю я, все еще задыхаясь от адреналина. - Что будешь говорить мне гадости, а я стану вежливо улыбаться?

- Василиса! - Виктор смотрит на меня с таким видом, словно я действительно сошла с ума. - Ты вообще соображаешь, что делаешь? Где твое воспитание?

- Воспитание? - смеюсь я истерически. - А где твоя совесть? Где твои брачные клятвы?

- Не устраивай мелодраму, - холодно отвечает он. - И немедленно извинись перед Ларисой.

Я смотрю на него как на чужого человека. Неужели это тот самый мужчина, которому я отдала себя целиком? Которого боготворила? Он требует, чтобы я извинилась перед любовницей, которая меня же и оскорбляла?

Глава 5

Хочется рассмеяться. Или заплакать. Или снова броситься на них обоих. Но сил больше нет. Я сломлена, опустошена.

Нагибаюсь, поднимаю с пола корзинку с рассыпавшимся ужином. Канапе с семгой валяются по полу кабинета, клубника раздавилась, дорогое вино разбилось и вытекло, пропитав ковер.

- Да брось ты это, - раздраженно говорит Виктор. - Уборщица уберет.

Медленно выпрямляюсь, глядя на мужа. На этого чужого, холодного человека в дорогом костюме.

- Хорошо, - тихо говорю я. - Я пойду домой.

Разворачиваюсь и иду к двери. За спиной слышу, как Лариса злорадно хихикает:

- Наконец-то. А то я думала, она тут лагерь разобьет.

Виктор не отвечает ей. Но когда я уже выхожу в коридор, слышу его голос - равнодушный, почти скучающий:

- Не драматизируй, Василиса. Ты же все равно никуда не денешься.

Останавливаюсь как вкопанная. Эта фраза догоняет меня в коридоре, оборачивается вокруг шеи петлей. "Все равно никуда не денешься". Как приговор. Как клеймо.

Он уверен, что я проглочу унижение, вернусь домой, буду ждать его с ужином и улыбаться. Потому что я - тихая, послушная Василиса, которая не умеет постоять за себя. Которая боится остаться одна. Которая никогда не нарушит приличий.

Ноги несут меня по коридору сами, мимо пустых кабинетов, мимо портретов чиновников, мимо стендов с информацией. Спускаюсь по лестнице, киваю охраннику, выхожу на улицу.

Июньский вечер встречает меня теплым воздухом и ароматом цветущих лип. Где-то играет музыка, смеются люди, идет обычная жизнь. А я стою на ступенях прокуратуры с пустой корзинкой в руках и думаю: что теперь?

Иду к остановке автобуса машинально, по привычке. Сажусь в первый же подошедший автобус, еду к дому. К нашему дому. К его дому. Смотрю в окно на проплывающий мимо город и все никак не могу поверить в то, что произошло.

Всего час назад я была счастливой женой, которая готовила сюрприз любимому мужу. А теперь... Теперь я даже не знаю, кто я такая.

В груди что-то болит. Не сердце, а что-то глубже. Как будто оттуда вырвали что-то важное, оставив зияющую дыру. Я прижимаю ладонь к груди, пытаясь унять эту боль, но она не проходит.

"Ты же все равно никуда не денешься".

А вдруг он не прав?

Автобус довозит меня до дома, но подняться в квартиру я не могу. Стою перед подъездом, ключи дрожат в руках, и вдруг боль накрывает с такой силой, что подкашиваются колени. Хватаюсь за стену, пытаюсь дышать, но воздуха не хватает.

Горячие, соленые, бесконечные слезы льются сами собой. Я плачу, как не плакала, наверное, с детства. Всхлипываю, как маленькая девочка, которой сломали любимую игрушку. Только игрушка эта была моей жизнью.

- Деточка, что случилось? - пожилая соседка тетя Клава останавливается рядом со мной, участливо заглядывает в лицо. - Заболела?

- Нет... Все хорошо... - всхлипываю я, вытирая нос рукавом. Смешно, ведь час назад я была элегантной женой прокурора, а теперь рыдаю у подъезда, как бездомная кошка.

- Какое там хорошо, - качает головой тетя Клава. - Пойдем, чаю попьешь...

- Спасибо, мне нужно домой, - шепчу я и все-таки заставляю себя подняться на наш этаж.

Квартира встречает меня безупречным порядком и гробовой тишиной. Кожаные диваны, хрустальные люстры, дорогие ковры - вся эта красота теперь кажется декорацией к чужой жизни. Я брожу по комнатам как призрак, не понимая, что делать.

В спальне останавливаюсь перед зеркалом. Отражение пугает: красные глаза, растрепанные волосы, размазанная тушь. Да, действительно выгляжу "неподобающе", как сказал Виктор. Только теперь мне все равно.

Сажусь на кровать - на ту самую кровать, где три года назад отдала себя мужу, веря, что это навсегда. Где лежала рядом с ним каждую ночь, слушая его дыхание и думая, как же мне повезло.

Как же я была глупа.

"Обычные мужские потребности". Значит, все это время, пока я готовила ему завтраки, стирала рубашки, ждала с ужинами, он... С этой Ларисой. А может, и не только с ней. Может, у него целый гарем "потребностей", а я, дурочка, верила в любовь.

Телефон звонит, наверняка это Виктор. Хочет приказать мне "привести себя в порядок" к его приходу. Не беру трубку. Звонит еще раз. И еще. Потом затихает.

Встаю, иду к шкафу. Достаю тот самый чемодан, с которым переехала сюда три года назад. Тогда он был полон надежд и мечтаний. А теперь... Теперь не знаю, чем его наполнить.

Собираю вещи машинально. Мои скромные неяркие платья. Белье, которое никто, кроме мужа, не видел. Книги - "Анну Каренину", томик Цветаевой, "Мастера и Маргариту". Косметику, хотя красилась я редко, Виктор говорил, что натуральная красота лучше.

Украшения... На обручальное кольцо смотрю долго. Снимаю, кладу на тумбочку. Пусть остается здесь, в этой красивой лжи. Серьги, которые Витя подарил на день рождения, и цепочку тоже оставляю. Не хочу ничего, что напоминало бы об этом браке.

Документы. Паспорт, диплом, трудовая книжка. Те деньги, что откладывала на книги. Три тысячи рублей. Смешная сумма для новой жизни. На что я проживу? Где буду жить?

Глава 6

Иду по знакомым улицам и чувствую себя инопланетянкой. Вот кафе, где мы с Виктором встречались в начале отношений. Вот парк, где мы гуляли. Все эти места теперь как декорации к фильму, который оказался плохо поставленной мелодрамой.

Добираюсь до центрального вокзала, не понимая зачем. Сажусь на скамейку в зале ожидания, ставлю чемодан рядом. Вокруг снуют люди: кто-то уезжает, кто-то приезжает, у всех есть цель, направление. А у меня нет ничего.

Достаю телефон. Семь пропущенных от Виктора. Представляю, как он пришел домой и увидел записку. Наверняка разозлился: как смела жена ослушаться, уйти без разрешения! Но искать не будет. Зачем ему истеричка, когда есть покладистая Лариса?

Слезы снова подкатывают к горлу. Хочется свернуться калачиком здесь, на вокзальной скамейке, и проплакать всю боль. Но нельзя. Нужно что-то решать.

Можно поехать к родителям. Мама встретит, накормит, уложит в мою детскую кровать. Но потом начнутся вопросы, упреки, попытки "образумить". "Подумаешь, изменил! Все мужчины изменяют! Главное - семья цела!". И пошлют обратно, к мужу, мириться.

Можно снять комнату где-нибудь на окраине. Буду жить как раньше, экономить на всем, считать копейки. Одинокая разведенка, которая не смогла удержать мужа.

А может, и правда вернуться? Смириться, закрыть глаза, научиться жить с изменами? Многие же так живут. Делают вид, что не замечают духов на рубашке мужа, поздних звонков, странных задержек на работе. Ради статуса, ради материального благополучия, ради того, чтобы не остаться одной.

"Ты же все равно никуда не денешься".

Эта фраза звучит в голове, как приговор. И вдруг я понимаю, что если вернусь сейчас, то действительно никуда уже не денусь. Стану той женой, которая терпит все ради сохранения видимости семьи. Которая улыбается на людях и плачет в подушку по ночам.

Нет. Лучше неизвестность, чем унижение. Лучше одиночество, чем жизнь с предателем.

В кошельке три тысячи. В дешевом отеле можно остановиться максимум на пару дней, а потом что? До зарплаты еще две недели.

Иду в привокзальное кафе. Сажусь за столик с чашкой кофе за сто двадцать рублей, и эта покупка уже кажется расточительством. Достаю телефон, листаю контакты. Кого можно попросить о помощи? У кого есть диван, угол, хотя бы пол, на котором можно переночевать?

Список знакомых оказывается удручающе коротким. Три года замужества превратили меня в затворницу: Виктор не поощрял дружеские связи, говорил, что семейная женщина должна посвящать время мужу, а не "болтать с подружками". И я слушалась, как примерная жена.

Но все-таки несколько номеров есть. Однокурсницы, с которыми изредка переписывалась в социальных сетях. Девочки, с которыми когда-то готовились к экзаменам, мечтали о будущем, делились секретами.

Набираю номер Катьки Ромашовой. Мы дружили на первом курсе, потом разошлись по разным группам, но иногда созванивались на дни рождения.

- Алло? - сонный голос, явно разбудила.

- Катя, привет, это Вася Карпова... то есть Василиса. Мы вместе учились...

- Вася? - голос становится более отчетливым. - Боже, сколько лет! Как дела? Как муж-прокурор?

Я боялась, что именно так начнется разговор. Как объяснить, что муж-прокурор оказался обычным изменником, а я - сбежавшей женой с тремя тысячами в кармане?

- Катя, у меня сложная ситуация. Мне нужно где-то остановиться на несколько дней. Можно у тебя?

Пауза. Слишком долгая пауза.

- Ой, Вась, у меня сейчас такой бардак дома... Ремонт, пыль, рабочие с утра до вечера. Совершенно невозможно...

- Понятно, - глотаю разочарование. - Ничего, я понимаю.

- А что случилось-то? - в голосе появляется любопытство, но не участие.

- Расскажу как-нибудь потом. Пока, Кать.

Сбрасываю звонок и смотрю на телефон. Врет она, конечно. Просто не хочет впутываться в чужие проблемы. И я ее даже понимаю: кому нужна подруга с багажом в виде разваливающегося брака?

Следующий номер Лены Васильевой, моей соседки по общежитию. Помню, как мы до утра обсуждали парней, делились косметикой, мечтали о большой любви. А после окончания института вместе снимали маленькую квартирку на окраине пока я не вышла замуж за Виктора и не переехала к нему. Сейчас она работает в рекламном агентстве, зарабатывает хорошо, живет в собственной квартире.

- Ленка, привет! Это Василиса!

- Вася! - голос радостный, искренний. - Ну наконец-то! Как жизнь? Как статусный муж?

И снова этот вопрос про мужа. Видимо, я так хорошо изображала счастливую замужнюю даму в социальных сетях, что все запомнили меня именно в этом качестве.

- Лен, у меня к тебе просьба. Можно остановиться у тебя на пару дней? Временно.

- Ой, Вась, а что случилось? - тон сразу становится настороженным.

- Проблемы с жильем, - осторожно отвечаю я. - Расскажу при встрече.

- Да я бы с радостью, но у меня сейчас мама живет. Болела, я ее к себе забрала. Однушка-то, понимаешь... Негде развернуться.

- Конечно, понимаю. Ничего страшного.

Глава 7

Иду по ночным улицам с чемоданом в руке и плачу.

Дождь начинается внезапно крупными каплями, которые сначала редко стучат по асфальту, а потом превращаются в настоящий летний ливень. Я даже не замечаю, как промокаю насквозь. Волосы прилипают к щекам, платье липнет к телу, но мне все равно. Внутри такая пустота, что внешний дискомфорт кажется мелочью.

Чемодан тяжелеет от влаги, колесики с трудом катятся по мокрому тротуару. Люди бегут под козырьки магазинов, раскрывают зонты, ищут укрытие. А я продолжаю идти, как сомнамбула, не понимая, куда несут меня ноги. Город расплывается в дождевой дымке, фонари превращаются в размытые пятна света, и я чувствую себя героиней какого-то сюрреалистического фильма.

Слезы смешиваются с дождем на лице, и это даже хорошо, теперь никто не поймет, что я плачу. Хотя кому какое дело до промокшей женщины с чемоданом? Все заняты собой, своими проблемами, своими сухими домами, где их ждут.

Останавливаюсь только тогда, когда в глаза бьет яркий свет. Поднимаю голову и вижу ресторан. Дорогой, с претензией на статусность, из тех, куда Виктор иногда водил меня "показать жене свет". Золотые буквы на стеклянной двери, швейцар в форме, дорогие машины у входа. Мне здесь не место, особенно в таком виде.

Хочу обойти это заведение стороной, но тут из-под козырька выныривает фигура, и я врезаюсь в нее всем телом. Чемодан падает, я теряю равновесие, а из груди вырывается всхлип.

- Ой! Извините, я не...

Передо мной стоит женщина, от которой невозможно оторвать взгляд. Даже в моем состоянии, даже сквозь слезы и дождь я не могу не заметить, что она ослепительна. Высокая, стройная, с копной золотистых волос, которые даже под дождем выглядят как в рекламе дорогого шампуня. На ней бежевый тренч, который стоит, наверное, как моя зарплата за полгода, изящные лодочки на шпильке, сумочка от какого-то известного дизайнера.

Но главное - не одежда. Главное то, как она себя держит. Эта женщина излучает уверенность каждой клеточкой, каждым движением. Спина прямая, подбородок слегка приподнят, взгляд открытый и внимательный. Она смотрит на мир так, словно он принадлежит ей. И, наверное, так оно и есть.

- Боже мой, да вы совершенно промокли! - голос у нее низкий, чуть хрипловатый, очень приятный. Она наклоняется и помогает мне поднять чемодан, даже не боясь испачкать дорогие перчатки. - И плачете?

Я вытираю лицо рукавом, понимая, что выгляжу как чучело огородное. Рядом с этой богиней я чувствую себя особенно жалко.

- Простите, я не хотела... не смотрела, куда иду... - бормочу я, пытаясь взять чемодан.

Но она не отдает его, изучает меня внимательным взглядом. Глаза у нее серо-голубые, как штормовое море, с длинными темными ресницами. Никакой наигранности, никакого снобизма, только искреннее участие.

- Послушайте, а что случилось? - спрашивает она мягко. - Простите за навязчивость, но вы выглядите... ну, скажем так, не очень счастливо.

Смеюсь сквозь слезы. "Не очень счастливо" - это мягко сказано. Я выгляжу как воплощение катастрофы в человеческом обличии.

- Да так... Жизнь, - пытаюсь отшутиться, но голос дрожит.

Эта потрясающая незнакомка смотрит на меня еще внимательнее. И вдруг делает что-то совершенно неожиданное: снимает свой тренч и накидывает мне на плечи.

- Эй, что вы делаете? - протестую я. - Вы же промокнете!

- Со мной ничего не случится, - улыбается она. - А вы дрожите как осиновый лист. Как вас зовут?

- Василиса, - отвечаю я машинально, кутаясь в дорогую ткань. Тренч пахнет изысканными духами и теплом. Человеческим теплом.

- Красивое имя. Меня Кристина зовут, - протягивает она руку в элегантной перчатке. - А теперь, Василиса, расскажите мне, что стряслось. И не говорите "ничего особенного", потому что женщины не ходят под дождем с чемоданами просто так.

Смотрю на нее и чувствую, как что-то ломается внутри. Может быть, это усталость. Может быть, отчаяние. А может быть, просто первое за много месяцев человеческое участие. Но слова вырываются сами собой:

- Муж... - всхлипываю я. - Муж изменяет. С помощницей. А я... я застала их... прямо в кабинете...

Кристина хмурится, и на ее идеальном лице появляется выражение настоящего гнева.

- Сволочь, - говорит она коротко и емко. - И что теперь?

- Я ушла. Собрала вещи и ушла. А он... - голос срывается. - Он сказал, что это обычные мужские потребности. И что я все равно никуда не денусь.

- Вот урод! - Кристина качает головой, и мокрые пряди разлетаются вокруг лица. - Василиса, а куда вы собираетесь? Есть где остановиться?

Молчу, не зная, что ответить. Потому что ответ "нигде" звучит слишком жалко даже для меня.

- Понятно, - кивает Кристина. - Подруг обзвонили?

- Всех, - шепчу я. - У всех причины. Ремонт, командировки, болеющие родственники... В общем, все заняты.

Кристина смотрит на меня долго и внимательно. Дождь усиливается, и я понимаю, что мы обе сейчас окончательно промокнем. Но она словно не замечает непогоды.

- Знаете что, - говорит она наконец. - Поехали ко мне. У меня большая квартира, горячий душ и куча теплых халатов. Обсохнете, согреетесь, а там видно будет.

Глава 8

И мы идем к машине под дождем: она уверенная и прекрасная, я растерянная и благодарная. И впервые за много часов я чувствую, что, может быть, все будет хорошо. Может быть, мир не такой жестокий, как мне показалось. Может быть, есть в нем место человеческой доброте и состраданию.

Кристина заводит двигатель, включает обогрев, и в салоне сразу становится тепло и уютно. Машина пахнет кожей и теми же изысканными духами. Я сижу в пассажирском кресле, кутаясь в ее тренч, и не могу поверить в происходящее.

- Ты далеко живешь? - спрашиваю я.

- Минут двадцать отсюда, - отвечает Кристина, выруливая в поток. - В новом районе, панорамные окна, вид на реку. Тебе понравится.

Еду молча, смотрю в окно на проносящийся мимо город. Дождь барабанит по крыше кабриолета, но здесь, в тепле, под защитой этой удивительной женщины, он кажется не враждебным, а просто очищающим. Как будто смывает с меня старую жизнь, готовит к новой.

- Кристина, - говорю я негромко. - А ты кем работаешь?

- Блогер, - просто отвечает она. - Веду страничку про красивую жизнь, стиль, путешествия. Скучно, наверное, для тебя?

- Нет, что ты! - качаю головой. - Просто я библиотекарь. Довольно далека от мира красоты и стиля.

Кристина смеется звонко и искренне.

- Знаешь, Василиса, красота - она везде. И в библиотеке тоже. Запах книг, тишина, мудрость веков... Это же прекрасно! Я всегда завидовала людям, которые работают с книгами.

Поворачиваюсь к ней, удивленная. Эта ослепительная женщина завидует мне? Тихой библиотекарше с разрушенной личной жизнью?

- А я завидую тебе, - признаюсь честно. - Ты такая уверенная. Сильная. Самостоятельная.

- Я не всегда была такой, - качает головой Кристина. - Поверь, путь к уверенности в себе порой проходит через очень болезненные темы. Но об этом потом. Сейчас главное - согреть тебя и накормить. А уж потом будем планировать твою новую жизнь.

"Новую жизнь". Как это звучит... Страшно и захватывающе одновременно. Еще утром я была женой прокурора, жила в роскошной квартире, строила планы романтического ужина. А теперь еду к незнакомой женщине, не зная, что будет завтра.

Но странное дело: страха становится меньше. Рядом с Кристиной я чувствую себя защищенной. Как будто она излучает какую-то особую энергию, которая говорит: все будет хорошо. Все обязательно будет хорошо.

Машина поворачивает в новый жилой комплекс, и я невольно ахаю. Высотные здания из стекла и металла поднимаются к небу, как декорации к фантастическому фильму. Территория утопает в зелени, вокруг идеально подстриженные газоны, фонтаны, скульптуры. Это другой мир, недоступный людям с зарплатой библиотекаря.

- Красиво, правда? - улыбается Кристина, заезжая на подземную парковку. - Когда я сюда переехала, первые две недели просто ходила и пялилась на все как деревенская девочка.

Лифт поднимает нас на двадцать третий этаж. Кристина достает ключи, и я готовлюсь увидеть что-то роскошное, но то, что открывается за дверью, превосходит все мои ожидания.

Квартира Кристины - это не просто жилье, это произведение искусства. Огромные панорамные окна от пола до потолка открывают вид на вечерний город, который мерцает огнями сквозь дождевую дымку. Потолки высокие, наверное, метра четыре, а может и больше. Пространство кажется бесконечным, никаких перегородок, все перетекает одно в другое: гостиная, кухня, столовая.

Мебель выглядит так, словно ее отбирали для съемок журнала о дизайне интерьеров. Огромный угловой диван молочного цвета, который, наверное, стоит как автомобиль. Журнальный столик из какого-то драгоценного дерева с золотистыми прожилками. Кресло в форме яйца на тонкой ножке... Я такие видела только в музеях современного искусства.

На стенах висят картины. Не репродукции, как у нас с Виктором, а настоящие картины. Большие, яркие, от которых невозможно оторвать взгляд. Одна особенно притягивает внимание, на ней изображена женщина в красном платье на фоне золотого заката. Что-то в ней напоминает саму Кристину.

- Господи, - шепчу я, медленно поворачиваясь вокруг своей оси. - Это невероятно.

- Нравится? - Кристина сбрасывает туфли, и я замечаю, что даже без каблуков она остается высокой и статной. - Я три года собирала этот интерьер по крупицам. Каждая вещь выбиралась с душой.

Иду к окнам, прижимаю ладони к прохладному стеклу. Внизу простирается город - не тот серый, унылый город, по которому я бродила с чемоданом, а сказочный мегаполис из света и теней. Река изгибается серебряной лентой, мосты переливаются иллюминацией, где-то вдалеке мигают огни аэропорта.

- А я думала, что мы с Виктором живем хорошо, - говорю я тихо. - У нас сто двадцать квадратов, дорогая мебель, но это... Это совсем другой уровень.

- Квадратные метры не главное, - Кристина подходит ко мне, встает рядом. - Главное - энергетика пространства. Чувствуешь? Здесь хочется дышать полной грудью, творить, мечтать, жить, наконец.

И я действительно чувствую. В квартире Виктора всегда было как-то тяжело, даже при всей ее респектабельности. Массивная мебель, темные тона, золоченые рамы... Все это давило, заставляло чувствовать себя гостьей в собственном доме. А здесь... Здесь легко. Здесь хочется расправить крылья, которых у меня, впрочем, никогда не было.

Визуалы героев. Кристина

Кристина Преображенская – 29 лет. Яркая, эффектная, уверенная в себе, она стала воплощением гламура и стиля в глазах своей многомиллионной аудитории в соцсети. Её профиль, как витрина красивой жизни: дизайнерская одежда, путешествия, эстетика во всём - от чашки кофе до кольца на пальце.

Несмотря на роскошь, она не зазналась. В ней есть простота, лёгкость и удивительная доброта. К подписчикам относится с уважением, именно поэтому её так любят. Она умеет поддержать в нужный момент, откровенно говорит о слабостях, и даже в самых роскошных нарядах остаётся «своей». Кристина не строит из себя недосягаемую икону, она будто подружка, которая знает, где купить лучшее платье, как справиться с тревожностью и почему важно любить себя. Многие девушки мечтают быть как она. Но мало кто знает: путь к этой уверенности был не всегда лёгким, за плечами у Кристины годы поиска себя, ошибок, потерь и переосмыслений. Она может быть мягкой, но не слабой. Поможет, но не даст сесть себе на шею. Кристина - женщина, которая живёт красиво и с душой. И в этом её магия.

Глава 9

Оставшись одна, снимаю мокрое платье и смотрю на себя в зеркало. Боже, как я выгляжу! Волосы висят сосульками, губы синеватые от холода. Рядом с Кристиной я чувствовала себя серой мышкой, но теперь понимаю, что я даже не мышка. Я какая-то жалкая, мокрая кошка.

Включаю душ, и горячая вода обжигает кожу. Постепенно тело оттаивает, мышцы расслабляются. Мою голову шампунем, который пахнет орхидеями и стоит, наверное, как моя дневная зарплата. Втираю в кожу гель для душа с каким-то сложным парфюмерным ароматом.

Двадцать минут под горячей водой, и я почти прихожу в себя. Кутаюсь в мягчайший халат, который пахнет дорогим кондиционером для белья, и выхожу в гостиную.

Кристина уже переоделась в домашний костюм, но даже домашний у нее выглядит как модный лук. Шелковые брюки и кашемировый свитер, волосы собраны в небрежный пучок, но от этой небрежности она только красивее.

- Чувствуешь себя лучше? - спрашивает она, накрывая стол у панорамного окна. - Садись, я приготовила горячий суп и чай с имбирем. После такого дождя организму нужно тепло.

На столе стоит изящая посуда, которую не стыдно подать королеве. Тонкий фарфор с золотой каймой, хрустальные бокалы, серебряные приборы. Суп подан в глубоких тарелках и пахнет так аппетитно, что у меня урчит в животе.

- Кристина, - говорю я, садясь напротив нее. - Я до сих пор не могу поверить в то, что происходит. Ты - совершенно незнакомый человек, а помогаешь мне больше, чем кто-либо за всю мою жизнь.

Она улыбается, помешивая ложкой суп.

- А знаешь, Василиса, я тоже была на твоем месте. Не так давно, всего четыре года назад.

- Ты? - не верю своим ушам. - Но как это возможно?

Кристина откладывает ложку, смотрит в окно на мерцающий город. В ее глазах появляется что-то отдаленное, грустное.

- Я была самой обычной девушкой. Жила в съемной однушке на окраине, работала менеджером в небольшой компании за тридцать тысяч рублей. Встречалась с парнем, который казался мне принцем, любила его искренне, верила каждому слову.

Она делает паузу, отхлебывает чай.

- Даня. Красивый, обаятельный, умел говорить правильные слова. Три года встречались, планировали свадьбу, я уже платье присматривала. А потом узнала, что у него есть еще одна "невеста". И еще одна. Оказалось, наш принц развлекался сразу с тремя женщинами, каждой обещая светлое будущее.

Я перестаю есть, слушаю, затаив дыхание. Эта ослепительная, успешная женщина пережила то же, что и я? Предательство, боль, крушение всех планов?

- Я тогда сломалась. Совсем. Месяц не выходила из дома, плакала, жалела себя. Думала, что жизнь кончена, что я неудачница, которую никто никогда не полюбит по-настоящему. Винила себя, что я недостаточно красивая. Недостаточно интересная. Может, вообще заслужила такое отношение?

Кристина поворачивается ко мне.

- А потом поняла: проблема в том, что я позволяла другим людям определять мою ценность. Жила не своей жизнью, а той, которую от меня ожидали. Была удобной, покладистой, безропотной. И привлекала таких же мужчин. Тех, кому нужна была не партнерша, а приложение к их эго.

- И что ты сделала? - шепчу я.

- Решила полностью изменить себя. Изменить образ мышления, отношение к себе, к жизни. Поняла: если я хочу другую жизнь, то должна стать другим человеком.

Кристина встает, подходит к стеллажу с фотографиями, берет одну в серебряной рамке.

- Посмотри.

На фотографии обычная девушка в джинсах и простой кофте. Симпатичная, но ничем не примечательная. Никакого блеска в глазах, никакой той магнетической уверенности, которая сейчас исходит от Кристины.

- Это я четыре года назад, - говорит она спокойно. - Узнаешь?

Всматриваюсь в снимок и с трудом нахожу сходство. Та девушка могла бы быть моей подругой, она такая же тихая, незаметная, привыкшая растворяться в толпе.

- Не верю, - качаю головой. - Как можно так измениться?

- Можно, если очень захотеть. Я потратила год на то, чтобы найти себя настоящую. Читала книги по психологии, ходила к тренерам, изучала, как устроена женская природа. Поняла: каждая женщина рождается с огромной силой, но большинство из нас эту силу прячет. Боится быть яркой, успешной, самодостаточной.

Кристина возвращается к столу, садится напротив меня.

- А потом начала делиться тем, что узнала. Завела блог, сначала на двадцать подписчиков. Рассказывала о своем пути, об ошибках, о том, как научилась любить себя. Оказалось, таких девочек, как я тогда, миллионы. Все ищут себя, все хотят измениться, но не знают как.

- И у тебя получилось помочь им?

- Получается, - улыбается Кристина. - Сейчас у меня два миллиона подписчиков. Я провожу курсы по женскому развитию, пишу книги, сотрудничаю с брендами. Но главное не в этом. Главное, что каждый день я получаю сообщения от девушек, которые смогли изменить свою жизнь. Вышли из токсичных отношений, нашли любимую работу, поверили в себя.

Слушаю ее и чувствую, как внутри просыпается что-то, что долго спало. Надежда? Или просто желание тоже стать сильной, независимой, уверенной в себе?

Глава 10

Я поднимаю голову, встречаюсь с ее взглядом. В серо-голубых глазах Кристины появляется какой-то особый блеск, тот же самый, который я видела у нее, когда она говорила о своем блоге.

- Какое предложение? - спрашиваю я осторожно.

Кристина отставляет чашку и наклоняется ко мне через стол. Ее лицо озаряется улыбкой, и я понимаю, что в ее голове созревает что-то грандиозное.

- Василиса, а что если мы сделаем из твоей истории проект? - говорит она, и голос ее звучит воодушевленно. - Знаешь, сколько девушек сейчас живут точно так же, как жила ты? Терпят измены, унижения, не верят в себя, боятся что-то менять?

- Много, наверное, - киваю я, не понимая, к чему она клонит.

- Миллионы! - Кристина встает, начинает ходить по гостиной, и я вижу, как ее идея обретает форму прямо на моих глазах. - И все они думают, что перемены - это что-то невозможное. Что красивая, успешная, счастливая жизнь доступна только избранным. А что если показать им обратное?

Она останавливается напротив меня, ее глаза горят энтузиазмом.

- Что если мы покажем весь путь от начала до конца? Как обычная женщина, пережившая предательство, может стать совершенно другим человеком? Сильным, независимым, уверенным в себе?

У меня пересыхает во рту. Кажется, я начинаю понимать, что она имеет в виду.

- Кристина, ты предлагаешь...

- Я предлагаю сделку, - она садится на подлокотник кресла, смотрит на меня сверху вниз, но взгляд совсем не высокомерный, а вдохновленный. - Я снимаю тебе квартиру на полгода. Хорошую, в центре города. Помогаю с преображением - внешним и внутренним. Стилисты, психологи, курсы развития, все что нужно. Плачу за все.

- А взамен? - шепчу я, потому что понимаю: такие предложения не бывают безвозмездными.

- А взамен ты разрешаешь мне снимать весь процесс для моего блога. Конечно, если захочешь, изменим имя, какие-то детали. Но суть останется: реальная история реальной женщины, которая смогла кардинально изменить свою жизнь.

Кристина встает, подходит к окну, смотрит на ночной город.

- Представляешь, какую силу это даст другим женщинам? Они увидят, что это возможно. Что можно выйти из самой безнадежной ситуации и построить жизнь мечты.

Я сижу молча, пытаясь осмыслить услышанное. С одной стороны, это звучит как сказка. Красивая квартира, помощь с преображением, новая жизнь на блюдечке с голубой каемочкой. С другой стороны...

- Но я же не умею, - говорю я растерянно. - Не умею выступать на камеру, красиво говорить. Я даже селфи нормального сделать не могу. Твои подписчики привыкли к совершенству, а я...

- А ты - настоящая, - перебивает меня Кристина, поворачиваясь от окна. - И в этом вся ценность. Людям надоело совершенство. Им нужны живые истории, с которыми можно себя отождествить.

Она возвращается ко мне, садится рядом на диван.

- Послушай, как это может выглядеть. Первые выпуски - знакомство с тобой, твоя история, эмоции после разрыва. Потом - поиск себя, работа с психологом, принятие решений. Дальше - внешние изменения, новый стиль, может быть, смена работы. И финал - уверенная в себе женщина, которая построила жизнь своей мечты.

В ее голосе столько энтузиазма, что я невольно заражаюсь им. Картинка действительно получается заманчивая. Но...

- А что если не получится? - озвучиваю свой главный страх. - Что если я разочарую твоих подписчиков? Останусь той же серой мышкой, только на всеобщем обозрении?

Кристина берет мои руки в свои. Ладони у нее теплые, мягкие, пахнут дорогим кремом.

- Василиса, посмотри на меня. Я же тоже была серой мышкой. И знаешь что? У меня получилось. Не сразу, не без ошибок, но получилось. А у тебя получится еще лучше, потому что у тебя будет поддержка, план, команда профессионалов.

- Но почему ты готова тратить на это деньги? Снимать квартиру, оплачивать стилистов... Это же очень дорого.

Кристина улыбается, отпускает мои руки.

- Во-первых, этот контент окупится. Во-вторых, - и тут ее голос становится серьезнее, - у меня есть долг перед всеми женщинами, которые сейчас находятся там, где когда-то была я. И где сегодня оказалась ты.

Она встает, идет к сумочке и достает телефон.

- Хочешь посмотреть письма, которые мне приходят? - открывает она личные сообщения. - "Кристина, муж поднимает на меня руку, но я боюсь уйти, потому что не умею зарабатывать". "Мне тридцать пять, я живу с родителями, работаю на нелюбимой работе, мечтаю об изменениях, но не знаю, с чего начать". "Я красивая и умная, но почему-то привлекаю только мужчин, которые меня не ценят"...

Она откладывает телефон и смотрит на меня.

- Таких писем сотни каждый день. И каждое - это крик о помощи. Я помогаю советами, но этого мало. Нужен живой пример. Нужна история, которая покажет: выход есть всегда.

Встаю, подхожу к панорамному окну. Внизу течет река, и в ее темной воде отражаются огни города. Где-то там, в одной из светящихся точек, спит Виктор. Может быть, даже не один. Может быть, ему все равно, что я ушла. А может быть, он уже планирует, как заставить меня вернуться.

Глава 11

Смотрю на эту удивительную женщину, которая готова помочь совершенно незнакомому человеку осуществить невозможное. И понимаю: это мой шанс. Может быть, единственный в жизни.

- Хорошо, - говорю я, и голос дрожит от волнения. - Хорошо, я согласна. Но с одним условием.

- Каким?

- Если я сорвусь, если не выдержу, ты поможешь мне все это остановить? Без скандалов, без попыток переубедить?

- Конечно, - кивает Кристина. - Но знаешь что? Не сорвешься. У меня хорошая интуиция. И она мне подсказывает: в тебе спрятан огромный потенциал. Просто никто никогда не давал ему раскрыться.

Протягиваю ей руку для рукопожатия, и она смеется.

- Деловое рукопожатие? - Вместо этого она обнимает меня крепко, по-дружески. - Добро пожаловать в новую жизнь, Василиса.

И я понимаю: назад дороги нет. Скоро я из тихого библиотекаря превращусь в героиню блога для двух миллионов подписчиков. Страшно? Да. Волнительно? Безумно. Но впервые за много лет я чувствую себя живой.

- Кристина, - говорю я, отстраняясь от объятий. - А с чего мы начнем?

- С завтрашнего утра начнем искать тебе квартиру, - отвечает она, глаза блестят от предвкушения. - А послезавтра уже первые съемки. Расскажешь свою историю, поделишься переживаниями. Поверь, это будет терапевтично для тебя и очень полезно для моих девочек.

- Твоих девочек?

- Так я называю своих подписчиц. Это большая семья женщин, которые поддерживают друг друга, вдохновляют, помогают становиться лучше. Скоро ты станешь их любимицей, вот увидишь.

Смотрю в окно на ночной город и думаю: где-то там живут тысячи женщин, которые сейчас переживают то же, что пережила я сегодня. Боль, предательство, ощущение безысходности. И может быть, моя история действительно поможет им поверить: выход есть всегда.

- Спокойной ночи, Василиса, - говорит Кристина, поднимаясь с дивана. - Завтра у нас большой день. Гостевая комната в конце коридора, там есть все необходимое.

- Кристина, - останавливаю ее. - Спасибо. За все. Не знаю, чем заслужила такое отношение, но спасибо.

- Не за что, - улыбается она. - Мы же теперь команда.

Остаюсь одна в этой сказочной гостиной, смотрю на огни города и думаю о том, что жизнь - удивительная штука. И сейчас я стою на пороге невероятного приключения.

Да, страшно. Да, неизвестно, что получится. Но впервые за долгие годы у меня есть цель, мечта, надежда. И это уже очень много.

Утром просыпаюсь от солнечного света, который заливает незнакомую комнату. На секунду забываю, где я, и сердце замирает, а потом все вспоминаю. Вчерашний дождь, встречу с Кристиной, наш разговор до глубокой ночи. И наше соглашение, от мысли о котором до сих пор бросает в дрожь.

Гостевая комната оказалась уютнее многих квартир, в которых я бывала. Огромная кровать с белоснежным постельным бельем, пахнущим лавандой, мягкое кресло у окна, небольшой столик с зеркалом. На прикроватной тумбочке Кристина оставила бутылку с водой, упаковку печенья и записку: "Доброе утро! Завтрак на кухне. Не торопись, у нас целый день впереди".

Смотрю на часы: половина десятого. Боже мой, я не спала так долго уже много лет! С Виктором подъем был строго в пять тридцать, чтобы успеть приготовить завтрак, погладить рубашку, собрать портфель. А здесь можно просто лежать и наслаждаться тишиной.

Встаю, подхожу к окну. Вид отсюда не такой головокружительный, как из гостиной, но все равно красивый: зеленый дворик с аккуратными клумбами, детская площадка, где уже резвятся малыши.

Принимаю душ в гостевой ванной. Она поменьше, чем основная, но все равно роскошная. Надеваю вчерашнее платье, единственное, что у меня есть, и выхожу на кухню.

Кристина уже там, в шелковом халате цвета пудры, волосы убраны в высокий хвост. Даже без макияжа, в домашней обстановке, она выглядит как модель с обложки журнала. Неужели когда-нибудь и я смогу так выглядеть?

- Доброе утро, соня! - приветствует она меня, не отрываясь от приготовления завтрака. - Как спалось?

- Замечательно, - признаюсь честно. - Не помню, когда последний раз высыпалась так хорошо.

- Это стресс ушел, - кивает Кристина, ставя передо мной тарелку с омлетом, который выглядит как произведение искусства. - Когда человек принимает важное решение, организм расслабляется.

Сажусь за стол, пробую омлет. Нежнейший, с травами и каким-то изысканным сыром. Даже завтрак здесь особенный.

- Кристина, - говорю я между глотками кофе, - а ты точно уверена в своем решении? Может быть, за ночь передумала?

Она смеется, садится напротив с чашкой зеленого чая.

- За ночь я только больше убедилась, что это будет потрясающий проект.

- Но вдруг твои подписчики...

- Мои подписчики будут в восторге, - уверенно перебивает она. - Знаешь, сколько раз мне писали: "Кристина, покажите кого-то настоящего, не глянцевого"? Очень многим надоели идеальные картинки. Им нужны живые истории, эмоции, процесс изменений.

Допиваю кофе, чувствую, как тревога постепенно отступает. Кристина настолько уверена в успехе, что и мне начинает казаться: а может, действительно получится?

Глава 12

Принимаю звонок дрожащими пальцами.

- Наконец-то взяла трубку, - голос Виктора холодный, властный, такой знакомый. - Где ты, Василиса?

- Я нашла новое жилье, - отвечаю, стараясь не выдать волнения.

- Какое еще жилье? - в голосе появляются нотки раздражения. - Перестань дурачиться и возвращайся домой. У меня важный прием завтра, нужно подготовить костюм, организовать ужин.

И вот оно. То, чего я боялась. Он даже не извиняется за измену, не пытается объясниться. Просто требует вернуться и исполнять обязанности жены.

- Виктор, я не вернусь, - говорю тише, чем хотелось бы, но все-таки говорю.

Пауза. Долгая, тяжелая пауза, во время которой я слышу его дыхание и собственное бешено бьющееся сердце.

- Что значит "не вернешься"? - голос становится опасно тихим. - Ты забыла, кто ты такая без меня? Библиотекарша на нищенской зарплате. Куда ты денешься? На что будешь жить?

- Я найду способ, - отвечаю, чувствуя, как внутри поднимается что-то новое, незнакомое. Злость? Или просто я устала от унижений?

Виктор смеется коротко, презрительно.

- Способ? Василиса, ты же понимаешь, что я тебя найду? У меня есть связи, возможности. Ты можешь спрятаться от кого угодно, но не от меня.

В голосе появляются угрожающие нотки, и я понимаю: вот он, настоящий Виктор. Не обаятельный прокурор, за которого я выходила замуж, а хищник, который не привык отпускать добычу.

- И что ты собираешься делать? - спрашиваю я, удивляясь собственной смелости. - Силой тащить меня домой?

- Не заставляй меня принимать кардинальные меры, - в голосе сталь. - Ты пожалеешь о своем решении, Васька. Очень сильно пожалеешь.

- Меня зовут Василиса, - говорю я твердо. - И я уже пожалела. О том, что поверила тебе. О том, что потратила на тебя лучшие годы жизни.

- Лучшие годы? - Виктор снова смеется. - Да ты до меня была никем! Серая мышь, которая сидела в своей библиотеке и мечтала о принце. Я дал тебе красивую жизнь, статус, возможности. А ты...

- А я поняла, что красивая жизнь без любви и уважения - это не жизнь, - перебиваю его.

Еще одна пауза. Я слышу, как Виктор сдерживает злость, пытается взять себя в руки.

- Хорошо, - голос становится обманчиво спокойным. - Поиграй в самостоятельность. Неделя, Васька, максимум две, и ты приползешь обратно на коленях. Потому что ты ничего не умеешь, ничего из себя не представляешь. Ты - пустое место.

Каждое слово бьет как пощечина. Я сжимаю телефон так сильно, что костяшки пальцев белеют. Он знает, куда давить - на мою неуверенность, на страхи, на комплексы.

- А когда вернешься, - продолжает он с садистским удовольствием, - мы забудем об этом детском побеге. Ты извинишься передо мной и перед Ларисой за вчерашнюю истерику. И будешь благодарна, что я дам тебе второй шанс.

- Второй шанс? - не верю своим ушам. - Виктор, это ты мне изменял!

- Это ты подслушивала под дверьми и устраивала сцены, - отрезает он. - Нормальная жена понимает потребности мужа и не выносит сор из избы.

Нормальная жена. Потребности мужа. Боже, что он несет? Как можно считать нормальным то, что муж говорит о своих изменах как о чем-то естественном?

- До свидания, Виктор, - говорю я тихо.

- Стой! - окрик заставляет меня замереть. - Я еще не закончил. Если через неделю ты не вернешься, то...

Не дослушиваю. Нажимаю красную кнопку и сбрасываю звонок. Телефон тут же начинает разрываться снова. Имя "Виктор" мигает на экране, требовательно и настойчиво.

Руки дрожат, когда ищу в настройках нужный пункт. "Заблокировать контакт". Долго смотрю на эту строчку. Нажать на нее - значит окончательно сжечь мосты. Больше не будет попыток помириться, объяснений, извинений. Будет только я и моя новая жизнь.

Нажимаю.

Тишина в квартире становится оглушительной. Никто не звонит, не требует, не угрожает. Только тиканье часов на кухне и шум машин за окном. Обычные, мирные звуки обычной жизни.

Сажусь на диван и осознаю: я свободна. Впервые в жизни по-настоящему свободна. Могу делать что хочу, когда хочу, с кем хочу.

И одновременно страшно до дрожи.

***

Следующие дни проходят как в тумане. Просыпаюсь, когда хочется, завтракаю тем, что нравится, хожу по квартире и привыкаю к мысли: это мое пространство. Но радость перемешивается с приступами паники.

Что, если Виктор прав? Что, если я действительно ничего не умею? Зарплата библиотекаря - двадцать тысяч рублей. Аренда квартиры - пятьдесят две. Даже если Кристина будет платить первое время, что дальше? Неужели я так легкомысленно разрушила стабильную жизнь ради каких-то принципов?

По ночам лежу без сна и слушаю незнакомые звуки нового дома. Скрипят доски, шумят соседи, где-то играет музыка. В квартире с Виктором была идеальная звукоизоляция, как в бункере. А здесь жизнь бурлит за стенами, напоминая, что мир огромен и полон возможностей.

Утром третьего дня иду на работу. Библиотека встречает привычным запахом книг и тишиной. Мария Петровна, наша уборщица, удивленно смотрит на мою новую блузку.

Глава 13

Сажусь в кресло спиной к камере. За окном садится солнце, создавая красивое контрастное освещение. Кристина занимает место рядом, включается камера.

- Сегодня я хочу представить вам особенную гостью, - начинает она привычным профессиональным тоном. - Женщину, которая нашла в себе силы разорвать порочный круг и начать жизнь заново. Расскажите нашим зрителям свою историю.

И я рассказываю. Медленно, с паузами, иногда сбиваясь. О том, как мечтала о большой любви и поверила, что нашла ее. О том, как считала себя счастливой. О дне, когда счастье оказалось иллюзией.

- Я думала, что любовь - это когда тебя защищают, - говорю я, глядя в окно. - А оказалось, что меня просто контролировали. Я думала, что мне повезло выйти замуж за успешного мужчину. А на самом деле я была просто обслуживающим персоналом.

- Что вы чувствовали, когда узнали об измене? - мягко спрашивает Кристина.

- Боль. Унижение. Но больше всего - злость на саму себя. За то, что так долго закрывала глаза на очевидное. За то, что позволяла с собой так обращаться.

- А что заставило вас уйти?

Задумываюсь. Что действительно стало последней каплей?

- Фраза мужа: "Ты все равно никуда не денешься". Он был уверен, что я буду терпеть все что угодно, лишь бы сохранить стабильность. И знаете что? Он почти не ошибся. Я действительно могла бы остаться, проглотить унижение, делать вид, что ничего не произошло. Но в тот момент я поняла: лучше остаться ни с чем, чем жить с человеком, который тебя не уважает.

- Вы не жалеете о своем решении?

- Жалею, - честно отвечаю. - Но не о том, что ушла. Жалею о том, что так долго оставалась. О том, что потратила время на иллюзию счастья.

Съемка длится больше часа. Я рассказываю о страхах, о планах на будущее, о том, как страшно и одновременно волнительно начинать жизнь с чистого листа. Кристина задает вопросы осторожно, деликатно, но точно попадает в болевые точки.

- Что бы вы сказали женщинам, которые сейчас находятся в похожей ситуации? - спрашивает она в конце.

- Что выход есть всегда, - отвечаю я, удивляясь твердости собственного голоса. - Даже когда кажется, что мир рушится. Даже когда все говорят, что вы поступаете неправильно. Жизнь без любви и уважения - это не жизнь. Это медленное умирание. А мы заслуживаем большего.

После съемки чувствую себя опустошенной, но одновременно легкой. Словно выговорилась после долгого молчания.

- Это было потрясающе, - говорит Кристина, просматривая отснятый материал. - Искренне, пронзительно. Завтра выкладываю ролик.

- А что, если никому не будет интересно? - спрашиваю я.

- Поверь моему опыту, - улыбается она. - Будет.

***

На следующий день иду на работу с телефоном в руках. Кристина пообещала выложить видео в обед и прислать ссылку. Все утро с трудом сосредотачиваюсь на работе, мысли постоянно возвращаются к вчерашней съемке.

В час дня приходит сообщение: «Готово! Смотри!». И ссылка.

Открываю видео дрожащими руками. На экране силуэт женщины в закатном свете и мой голос, рассказывающий историю. Название ролика: "Феникс. История женщины, которая нашла силы начать заново".

Ролик длится сорок минут. Кристина смонтировала его так, что нет ни одной лишней секунды: каждое слово на своем месте, каждая пауза значима. Она добавила красивую музыку, показала кадры восходящего солнца, распускающихся цветов. Все это создает ощущение надежды, нового начала.

В конце видео Кристина обращается к зрителям:

- Если эта история откликнулась в вашем сердце, поддержите нашу героиню в комментариях. Покажите ей, что она не одна. И помните: каждая из нас достойна настоящей любви и уважения.

Закрываю телефон и пытаюсь сосредоточиться на работе. Но мысли роятся в голове: а что, если все увидят и поймут, что это я?

А что, если Виктор найдет это видео? А что, если зрители будут осуждать меня за разрушение семьи?

К вечеру не выдерживаю и снова открываю ссылку. У видео уже полторы тысячи просмотров и больше ста комментариев. С замиранием сердца начинаю читать:

"Боже, как будто про меня! Спасибо за то, что поделились!"

"Вы герой! Я уже три года живу в похожей ситуации и все боюсь уйти..."

"Какая сильная женщина! Желаю вам найти настоящее счастье!"

"Кристина, спасибо, что поднимаете такие важные темы. Этот ролик нужно показать каждой женщине!"

"Я плачу... Узнаю себя в каждом слове. Вы дали мне надежду!"

Читаю комментарии и не могу сдержать слез. Оказывается, таких женщин, как я, тысячи. Они пишут свои истории в комментариях: кто-то терпит измены мужа, кто-то живет с тираном, кто-то просто боится признать, что несчастлив в браке.

И все они благодарят меня за смелость. Меня - серую мышку-библиотекаршу, которая всю жизнь боялась сказать лишнее слово!

Вечером звонит Кристина, голос у нее возбужденный:

- Василиса! Ты видела статистику? Уже сто тысяч просмотров! Это один из самых быстрорастущих роликов в моем блоге!

Глава 14

Через три дня Кристина объявляет, что пора переходить ко второму этапу проекта.

- Завтра начинаем внешнее преображение, - сообщает она, когда я прихожу к ней после работы. - У меня есть план.

Она достает блокнот, исписанный ее аккуратным почерком, и торжественно открывает первую страницу.

- Итак, план преображения Василисы. Этап первый - внешность. Включает в себя: новую стрижку, окрашивание, уход за кожей, обучение макияжу, подбор гардероба, работу с осанкой и походкой. Этап второй - внутренние изменения. Работа с психологом, курсы ораторского мастерства, танцы или спорт. Этап третий - новые возможности. Поиск работы получше, расширение круга общения, возможно, учеба.

Слушаю и чувствую, как захватывает дух. Неужели все это про меня? Неужели я действительно способна на такие перемены?

- Кристина, - говорю неуверенно, - а что если красивая одежда и макияж не сделают меня другой?

Она закрывает блокнот и смотрит на меня серьезно:

- Василиса, преображение - это не про одежду и макияж. Это про то, чтобы снаружи стало видно то, что уже есть внутри. У тебя красивая душа, добрые глаза, тонкий ум. Но все это спрятано под слоем неуверенности и комплексов. Мы просто поможем твоей настоящей личности проявиться.

- Но твои подписчики привыкли к идеальным картинкам. А вдруг я их разочарую?

- Знаешь, что написала мне сегодня одна девушка? - Кристина достает телефон. - "Спасибо, что показали настоящую женщину, а не очередную куклу. Она дает надежду таким, как я - обычным, неуверенным, но мечтающим о переменах".

Читаю сообщение и чувствую, как внутри теплеет. Значит, я уже кому-то помогла, просто рассказав свою историю.

- Хорошо, - киваю я. - Я готова.

- Отлично! - Кристина хлопает в ладоши. - Завтра в десять утра встречаемся у салона "Метаморфозы". Это лучший салон города, там работает мой знакомый стилист Роман. Он творит чудеса.

***

Утром просыпаюсь с бабочками в животе. Смотрю на себя в зеркало, и привычное отражение серой мышки смотрит в ответ. Русые волосы, собранные в невзрачный пучок, бледное лицо без грамма косметики, простая блузка и юбка. Последний раз вижу себя такой?

Завтракаю, нервничая. Что, если новый образ мне не пойдет? Что, если я буду выглядеть нелепо, как девочка, переодевшаяся в мамины вещи?

В салон прихожу ровно в десять. "Метаморфозы" оказывается роскошным заведением в самом центре города - высокие потолки, зеркала в золоченых рамах, хрустальные люстры. Пахнет дорогими шампунями и французской косметикой. За стеклянными перегородками видны кабинеты, где творят свою магию стилисты.

Кристина уже ждет меня у ресепшена, разговаривая с высоким мужчиной лет сорока. Он одет безупречно. На нем дизайнерская рубашка, идеально сидящие брюки, начищенные до блеска туфли. Волосы зачесаны назад с художественной небрежностью, а в глазах светится творческий огонь.

- Василиса, знакомься - это Роман, - представляет Кристина. - Лучший стилист-парикмахер города.

Роман обходит меня кругом, оценивающе разглядывая, словно скульптор, изучающий глыбу мрамора перед началом работы.

- Интересно, - бормочет он, приподнимая пряди моих волос. - Очень интересно. Кристина, ты не ошиблась, здесь есть потенциал. Большой потенциал.

- Что вы имеете в виду? - робко спрашиваю я.

Роман останавливается передо мной, берет мое лицо в ладони и поворачивает к свету.

- У вас классические черты лица, правильные пропорции. Красивые глаза. Очень красивые, просто их никто не подчеркивает. Хорошая кожа, несмотря на отсутствие ухода. И волосы! - он снова перебирает мои пряди. - Густые, здоровые.

- Так что будем делать? - спрашивает Кристина, доставая камеру. - Я буду снимать процесс для блога.

- Полное преображение, - торжественно объявляет Роман. - Начнем с волос. Стрижка, окрашивание, укладка. Потом косметолог - чистка, уход, увлажнение. Затем визажист - научим делать правильный макияж. К вечеру у нас будет совершенно другая женщина.

Он ведет меня в просторный кабинет, где пахнет мятой и лавандой. Усаживает в кресло перед огромным зеркалом в барочной раме.

- Расскажите, как вы обычно ухаживаете за волосами, - спрашивает он, распуская мой пучок.

- Обычный шампунь, - неуверенно отвечаю. - Иногда бальзам. Сушу полотенцем, заплетаю в косу или собираю в пучок.

Роман качает головой с видом врача, который слышит о запущенной болезни.

- Значит, начинаем с нуля. Первое - определяемся с цветом. Ваш натуральный оттенок красивый, но тусклый. Добавим карамельные блики, углубим корни. Получится многомерный цвет, который будет играть на свету.

Кристина включает камеру, начинает снимать.

- Расскажи зрителям, что чувствуешь, - предлагает она.

- Страшно, - честно признаюсь. - И интересно одновременно. Я никогда не меняла кардинально прическу. Максимум - подравнивала кончики.

- А чего боишься больше всего?

- Что буду выглядеть чужой для самой себя. Что не смогу поддерживать новый образ. Что все поймут, что я ряжусь в чужие перья.

Глава 15

Смотрю на себя и не могу поверить. Неужели простая стрижка и окрашивание могут так изменить человека? Я выгляжу красивой. Не кукольно-красивой, как девушки с обложек журналов, а по-настоящему красивой.

- А теперь идем к косметологу, - объявляет Роман. - Анна сделает вам уход за лицом.

Косметологический кабинет оформлен в белых и бежевых тонах. Пахнет эфирными маслами и морской солью. Анна - женщина лет тридцати пяти с идеальной кожей и добрыми глазами - встречает меня профессиональной улыбкой.

- Ложитесь, расслабляйтесь, - говорит она, укрывая меня простыней. - Сначала сделаем диагностику кожи, потом чистку и увлажняющие процедуры.

Час блаженства. Анна делает мне пилинг, наносит различные маски, массирует лицо маслами. Кожа после процедур становится гладкой, упругой, сияющей.

- У вас хорошая кожа от природы, - говорит она, нанося увлажняющий крем. - Просто нужен правильный уход. Я составлю вам программу домашнего ухода, там ничего сложного, пятнадцать минут утром и вечером.

Записывает на листочке названия кремов, тоников, сывороток. Объясняет, в какой последовательности наносить, как часто делать маски.

- И обязательно солнцезащитный крем, - добавляет она. - Даже зимой, даже в пасмурную погоду. Это основа молодости кожи.

Последний этап - макияж. Визажист Елена - хрупкая девушка с яркими татуировками на руках - усаживает меня перед зеркалом, окруженным лампочками, как в гримерной актрисы.

- Сегодня делаю вам базовый дневной макияж, - объясняет она, раскладывая кисти и палетки. - И научу повторять его дома. Тон, немного румян, тушь, блеск для губ.

Наносит тональную основу легкими движениями, и кожа становится идеально ровной.

- А теперь консилер под глаза, - продолжает Елена, орудуя маленькой кисточкой. - Видите, как сразу взгляд стал свежее? У вас красивые глаза, просто их нужно правильно подчеркнуть.

Я смотрю в зеркало и не узнаю себя. Лицо выглядит отдохнувшим, сияющим, словно я вернулась из долгого отпуска.

- Теперь брови, - Елена берет тонкий карандаш. - Ваша форма хорошая, просто добавим четкости. Брови - это рама для глаз, они могут полностью изменить лицо.

Несколько штрихов, и брови становятся выразительными, аккуратными. Лицо сразу приобретает структуру, становится более взрослым и уверенным.

- А сейчас будет магия, - говорит Елена, доставая палетку теней. - У вас карие глаза, им подойдут теплые оттенки. Золотистый, коричневый, легкий бронзовый акцент.

Она работает быстро и уверенно, словно художник, создающий шедевр. Наносит светлый оттенок на все веко, более темный растушевывает в складке, добавляет золотистые блики во внутренние уголки глаз.

- Запоминайте последовательность, - говорит она, показывая каждое движение. - Главное правило макияжа - никаких резких линий, все должно быть мягко растушевано.

Кристина снимает весь процесс с разных ракурсов. Я стараюсь запомнить каждое движение, каждый совет.

- Вау, - шепчу я, не отрываясь от зеркала. - Это правда мои глаза?

- Ваши, - смеется Елена. - Просто мы их правильно подчеркнули. А теперь тушь.

Красит ресницы в два слоя, тщательно прокрашивая каждую ресничку. Ресницы становятся длинными, пушистыми.

- Румяна, - объясняет она, набирая на кисть персиковый оттенок. - Наносим на яблочки щек, растушевываем к вискам. Это придаст лицу свежесть и здоровый цвет.

Легкими движениями наносит румяна, и лицо сразу оживает.

- И последний штрих - губы, - Елена достает блеск нежно-розового оттенка. - Для дневного макияжа достаточно легкого блеска. Он увлажнит губы и добавит завершенности образу.

Наносит блеск, и я смотрю на результат с открытым ртом. Из зеркала на меня смотрит красивая, ухоженная женщина. Макияж выглядит естественно, словно я просто очень хорошо выспалась и свечусь изнутри.

- Боже мой, - говорю я, поворачивая голову то влево, то вправо. - Это действительно я?

- Это вы, только в лучшей версии, - улыбается Елена. - А теперь я покажу, как повторить этот макияж дома.

Следующие полчаса она учит меня наносить косметику самостоятельно. Показывает, как держать кисти, в каком направлении растушевывать тени, как правильно красить ресницы.

- Главное - тренировка, - говорит она. - Первое время может получаться не идеально, но через пару недель рука привыкнет. И помните: макияж должен подчеркивать вашу красоту, а не маскировать лицо.

Кристина снимает мастер-класс, задает уточняющие вопросы. Я стараюсь запомнить все советы, записываю названия косметики, которую использовала Елена.

- Я не узнаю себя, - шепчу я.

- А я узнаю, - говорит Кристина, подходя ко мне. - Это та самая Василиса, которая всегда была внутри тебя. Просто теперь она показалась миру.

Чувствую себя героиней фильма о преображении. Как Золушка после визита крестной феи. Но в отличие от сказочных героинь, магия не исчезнет в полночь.

Или исчезнет?

- А что, если завтра утром я проснусь и не смогу повторить макияж? - делюсь сомнениями. - Что, если новая прическа не будет укладываться?

Визуалы героев. Василиса

Вот так теперь выглядит наша Василиса после преображения:

Глава 16

Приезжаю домой и долго стою перед зеркалом в прихожей. На меня смотрит незнакомка - красивая, стильная, уверенная. Но в глубине души сидит маленький червячок сомнения: а что, если это всего лишь красивая маска? Что, если под ней я все та же серая мышка, которая боится собственной тени?

Утром встаю на час раньше обычного. Нужно время, чтобы привести себя в порядок по всем правилам, которым вчера научили мастера. Стою перед зеркалом с косметичкой в руках и пытаюсь вспомнить последовательность действий Елены.

Тональный крем... нет, сначала румяна. Или все-таки крем? Черт, я уже забыла!

Достаю телефон, перематываю видео, которое снимала Кристина. Пытаюсь повторять движения визажиста, но получается криво. Тушь размазывается, румяна ложатся пятнами, помада выходит за контур губ.

- Господи, - вздыхаю я, стирая все и начиная заново. - Вчера казалось так просто...

С третьей попытки получается более-менее прилично. Не идеально, как у Елены, но вполне симпатично. Укладываю волосы феном и брашингом - еще одна наука, которую предстоит освоить. Прическа получается не такой объемной, как вчера, но все равно выглядит аккуратно.

Надеваю одно из новых платьев - темно-серое, строгое, но женственное. Туфли на каблуке. Смотрю на себя в зеркало и киваю с одобрением. Да, я могу выглядеть красиво и без армии стилистов.

В библиотеке коллеги встречают меня ошарашенными взглядами.

- Василиса Сергеевна? - неуверенно спрашивает Галина Петровна, наш старший библиотекарь. - Это правда вы?

- Я, - улыбаюсь я, и улыбка получается более уверенной, чем обычно.

- Боже мой, как же вы похорошели! - восклицает она. - Новая прическа вам очень идет!

Весь день ловлю на себе любопытные взгляды читателей. Кто-то спрашивает, не меняла ли я что-то во внешности, кто-то просто молча разглядывает. Одна постоянная посетительница, пожилая учительница на пенсии, подходит к стойке и говорит:

- Знаете, дорогая, вы стали выглядеть очень живо. Раньше казались такой грустной. А сейчас даже глаза по-другому светятся.

И это правда. Я чувствую себя более энергичной, собранной. Даже походка изменилась, шаги стали увереннее, спина выпрямилась.

В обед Кристина прислала сообщение: "Как дела? Получается повторить вчерашний образ?"

Фотографирую себя и отправляю ей.

"Супер! - приходит ответ. - Завтра после работы встречаемся. Записала тебя в фитнес-клуб к личному тренеру. Пора заняться фигурой!"

Фитнес-клуб? Я, которая последний раз занималась спортом в школе на уроках физкультуры? Которая задыхается, поднявшись на третий этаж? Меня охватывает паника.

Вечером Кристина забирает меня после работы.

- Не бойся, - говорит она, заметив мое напряжение. - "FitLife" - один из лучших клубов города. Там работают профессиональные тренеры, которые найдут подход к любому новичку.

Фитнес-клуб "FitLife" располагается в современном здании из стекла и бетона. Внутри просторный холл с высокими потолками, стеклянными перегородками и стильной мебелью. Пахнет чистотой и едва уловимым ароматом эвкалипта.

За стойкой регистрации нас встречает подтянутая, загорелая, с идеальной улыбкой девушка в форменной футболке клуба.

- Кристина! - радостно приветствует она. - Как дела? А это, наверное, Василиса, о которой ты рассказывала?

- Точно, - кивает Кристина. - Познакомься - это Алина, администратор. Она поможет оформить тебе абонемент.

Пока оформляем документы, рассматриваю клуб. Через стеклянные стены видны просторные залы с тренажерами, беговыми дорожками, гантелями. Красивые подтянутые люди в спортивной форме занимаются с сосредоточенными лицами. Я чувствую себя белой вороной.

- А сейчас познакомлю тебя с тренером, - говорит Алина, когда формальности закончены. - Дмитрий Александрович - наш лучший специалист по работе с новичками.

По тренажерному залу к нам идет мужчина лет тридцати. Высокий, спортивного телосложения, но не перекачанный. В черной футболке и спортивных штанах. Короткая стрижка, открытое лицо, уверенная походка. Когда он улыбается, в уголках глаз появляются морщинки.

- Дмитрий, - представляется он, протягивая руку. - Друзья зовут Димой.

- Василиса, - отвечаю я, пожимая его крепкую ладонь.

- Кристина рассказала о вашем проекте, - говорит он. - Очень интересная затея! Расскажите, какой у вас опыт занятий спортом?

- Никакой, - честно признаюсь. - Последний раз занималась физкультурой в школе. И то через раз.

Дима смеется, но не насмешливо, а добродушно:

- Отлично! Значит, у нас чистый лист. Сможем сразу поставить правильную технику, без необходимости переучивать.

Ведет нас по клубу, показывает залы, рассказывает о тренажерах. Его голос спокойный, уверенный. Он объясняет сложные вещи простыми словами, не используя профессиональный жаргон.

- Наша цель, - говорит он, останавливаясь возле зеркальной стены, - не сделать из вас профессиональную спортсменку. Наша цель - помочь почувствовать свое тело, сделать его более сильным и выносливым, улучшить осанку и координацию. И, конечно, получать удовольствие от процесса.

Глава 17

В раздевалке надеваю выданную мне форму - черные леггинсы и серую футболку. Смотрю на себя в зеркало и смущаюсь. В спортивной одежде все недостатки фигуры видны особенно отчетливо. Мягкий живот, полноватые бедра, отсутствие мышечного рельефа.

- Ничего, - говорю себе. - Именно для этого я здесь.

Возвращаюсь в зал, где меня ждут Дима и Кристина с камерой.

- Отлично выглядите, - одобряет тренер. - Начнем с разминки. Это самая важная часть тренировки. Разогреваем мышцы, готовим тело к нагрузке.

Следующие десять минут делаем простые упражнения: махи руками, наклоны, повороты корпуса, легкие приседания. Поначалу чувствую себя неловко, движения получаются угловатыми, нескоординированными. Но Дима терпеливо поправляет технику, подбадривает.

- Отлично! - говорит он, когда заканчиваем разминку. - Теперь попробуем базовые упражнения. Начнем с приседаний.

Показывает правильную технику: ноги на ширине плеч, спина прямая, колени не выходят за носки. Выглядит просто, но когда пытаюсь повторить, понимаю - это целая наука.

- Представьте, что садитесь на невидимый стул, - инструктирует Дима. - Отводите таз назад, держите грудь раскрытой.

Делаю несколько приседаний. Ноги уже начинают дрожать, хотя прошла всего минута.

- Прекрасно! - хвалит тренер. - Для первого раза очень хорошая техника. Следующее упражнение - отжимания от колен.

Ложусь на коврик, встаю в упор на колени и руки. Пытаюсь отжаться и... не могу. Руки трясутся, не выдерживают вес тела.

- Ничего страшного, - успокаивает Дима. - Попробуем отжимания от стены. Это более легкий вариант.

Встаю лицом к стене, упираюсь руками и отжимаюсь от вертикальной поверхности. Это получается лучше, хотя и дается с трудом.

Следующие двадцать минут пробуем разные упражнения: планку (держу всего десять секунд), выпады (ноги дрожат после третьего повтора), подъемы рук с легкими гантелями (и килограммовые гантели кажутся неподъемными).

- Как ощущения? - спрашивает Кристина, направляя на меня камеру.

- Ужасно, - честно отвечаю, вытирая пот со лба. - Я не думала, что я настолько слабая. Самые простые упражнения даются с таким трудом...

- Зато посмотрите, как горят глаза! - говорит Дима. - Это признак того, что тело просыпается, включается в работу. Мышцы получили непривычную нагрузку и отвечают на нее.

- А что дальше? - спрашиваю, с трудом отдышавшись.

- Дальше заминка, - отвечает тренер. - Растяжка, расслабление. И составление программы тренировок.

Десять минут растяжки даются легче. Дима показывает, как правильно тянуть мышцы, как дышать во время упражнений. Постепенно пульс приходит в норму, дыхание восстанавливается.

- Итак, ваша программа, - говорит он, когда мы садимся на скамейку. - Три тренировки в неделю по часу. Первый месяц работаем с собственным весом, изучаем базовые движения. Потом постепенно добавляем отягощения.

- А дома нужно что-то делать?

- Да, - кивает Дима. - Утренняя зарядка пятнадцать минут, ежедневные прогулки минимум полчаса. И обязательно следим за питанием. Без правильного питания результата не будет.

Кристина оживляется:

- О питании я как раз хотела поговорить! Василиса, завтра начинаем изучать основы здорового питания.

- У меня голова кругом от всей этой информации, - признаюсь я. - Спорт, питание, красота... Как все успеть?

- По шагам, - успокаивает Кристина. - Главное - начать. А дальше втянешься, вот увидишь.

Расстаемся с Димой, договариваемся о следующей тренировке на послезавтра. Еду домой со странным ощущением: тело болит, но в душе какой-то подъем. Будто проснулось что-то, что долго спало.

Утром просыпаюсь с ощущением, что меня переехал грузовик. Болят мышцы, о существовании которых я даже не подозревала. Ноги ватные, руки еле поднимаются. Встаю с кровати и охаю на каждом движении.

- Вот это да, - бормочу себе под нос, осторожно спускаясь по лестнице. - И это только начало...

В библиотеке Галина Петровна сразу замечает мою скованную походку:

- Василиса Сергеевна, что с вами? Вы больны?

- Нет, - смущенно отвечаю. - Просто вчера первый раз занималась фитнесом. Мышцы болят.

- О, молодец! - одобряет она. - Спорт - это хорошо.

В обед звонит Кристина:

- Как дела, спортсменка? Болит все?

- Все, - стону в трубку. - Даже то, что не должно болеть.

- Это нормально. Сегодня после работы занимаемся питанием. Я приеду за тобой в шесть.

- Кристин, может, отложим? Я едва хожу...

- Именно поэтому нельзя откладывать! Правильное питание поможет восстановлению.

В шесть вечера Кристина забирает меня с работы. Выглядит она, как всегда, безупречно - в белых джинсах, шелковой блузке цвета нюд и бежевом тренче. Волосы собраны в небрежный пучок, макияж естественный, но идеальный.

Глава 18

Утром встаю с непривычным чувством, словно в теле проснулась какая-то дремавшая энергия. Мышцы все еще слегка побаливают после тренировки, но это приятная боль.

Готовлю овсянку с черникой и яичным белком, как учила Кристина. Обычно я завтракала наспех бутербродом, но сегодня не тороплюсь. Каша получается ароматной, сладкой от ягод. Ем медленно, прислушиваясь к ощущениям. Действительно насыщает лучше привычных булочек.

В библиотеке весь день ловлю себя на том, что сижу прямее обычного. Дима говорил про осанку: "Представьте, что вас тянут за макушку невидимой ниточкой". Пытаюсь помнить об этом.

В обед достаю заранее приготовленный контейнер с курицей и овощами. Галина Петровна удивленно рассматривает мою еду:

- Василиса Сергеевна, что это у вас? Похоже на ресторанное блюдо!

- Правильное питание, - отвечаю с гордостью. - Решила заняться здоровьем.

- Молодец! А то все на фастфуде да полуфабрикатах. Организм за это спасибо скажет.

День проходит спокойно. Читатели, как обычно, приходят за книгами, советами, кто-то просто посидеть в тишине. Я помогаю с поиском литературы, веду картотеку, расставляю книги. Привычная работа, которую люблю.

Около шести вечера начинаю собираться домой. Галина Петровна уже ушла, остались только я и Мария Петровна, наша уборщица. Она моет полы в дальнем зале, я завершаю последние дела: закрываю каталоги, выключаю компьютеры.

Тишина библиотеки обволакивает, как всегда. Здесь время течет по-особенному - медленно, размеренно.

Вдруг слышу звук открывающейся двери. Поднимаю голову и замираю.

В проеме стоит Виктор.

Сердце подскакивает к горлу. Он выглядит как всегда безупречно. Темно-синий костюм сидит идеально, белая рубашка накрахмалена, галстук повязан без единой складки. Волосы аккуратно уложены, от него пахнет дорогим одеколоном.

В руках у него огромный букет красных роз. Цветы шикарные - длинные стебли, крупные бутоны, явно дорогие. Таких роз я от него никогда не получала за все годы брака.

- Василиса, - говорит он тихо, входя внутрь. - Ты изменилась...

Голос его звучит не так уверенно, как обычно. В нем слышится что-то новое. Неуверенность? Раскаяние? Или это просто хорошо разыгранная роль?

- Виктор... - выдыхаю я, невольно отступая на шаг. - Как ты... Зачем ты здесь?

Он медленно идет к моей стойке, протягивает букет:

- Эти цветы для тебя. Я приехал поговорить.

- Мне не о чем с тобой разговаривать, - пытаюсь сохранить твердость в голосе, но он дрожит.

- Васенька, пожалуйста, выслушай меня, - Виктор кладет букет на стойку, смотрит мне в глаза. - Я понимаю, что натворил. Понимаю, что причинил тебе боль. Это была ошибка, глупость...

- Ошибка? - перебиваю я, чувствуя, как внутри все закипает. - Ты изменял мне с твоей помощницей!

- Это ничего не значило! - быстро говорит он. - Лариса... Она сама приставала, соблазняла. Ты же знаешь, как мужчины устроены. У нас есть потребности...

- Потребности! - не выдерживаю я. - У тебя была жена! У тебя была я!

- И ты у меня есть! - Виктор обходит стойку, подходит ближе. - Ты - моя жена, моя семья. А то, что случилось с Ларисой - просто физиология. Мужская слабость.

Он протягивает руку, пытается коснуться моего лица, но я отшатываюсь.

- Не смей!

- Васенька, родная... - в его голосе появляются интонации, которые раньше заставляли мое сердце таять. Мягкость, нежность. - Я скучаю по тебе. Квартира пустая без тебя, кровать холодная. Я понял, что натворил, и готов все исправить.

- Исправить? - смеюсь я горько. - И как же ты собираешься исправить предательство?

- Я уволил Ларису, - говорит он, как будто это решает все проблемы. - Больше с ней не работаю, не общаюсь. Она для меня не существует.

Я смотрю на него и не узнаю. Где тот высокомерный, самоуверенный мужчина, который неделю назад приказывал мне прекратить истерики и ждать его дома? Передо мной стоит кто-то другой, почти умоляющий, растерянный.

- Я готов все изменить, - продолжает он. - Мы можем съездить в отпуск, как давно планировали. Европа, острова - куда захочешь. Я выделю время только для нас.

- Время для нас? - повторяю я недоверчиво. - Виктор, за годы брака мы ни разу никуда не ездили. Ты постоянно был занят работой.

- Но теперь будет по-другому! - он делает еще шаг ближе. - Я понял, что терял тебя. Понял, что ставил работу выше семьи. Это больше не повторится.

Розы источают приторно-сладкий аромат. Такие же цветы дарят в фильмах кающиеся мужья. Правильные слова, правильные жесты, правильная интонация. Все как по сценарию.

- Помнишь, как мы познакомились здесь? - его голос становится еще мягче. - Ты сидела за этой стойкой в своем сером платье, такая серьезная, сосредоточенная. Помогала мне найти нужные документы. Я сразу понял - вот она, моя женщина.

Он пытается улыбнуться, и на мгновение я вижу того мужчину, который когда-то покорил мое сердце. Уверенного, надежного, который казался защитой от всех бед.

Глава 19

- Возвращайся домой, - шепчет Виктор, подходя совсем близко. - Я приготовлю ужин, откроем хорошее вино. Поговорим о будущем. Я знаю, ты скучаешь по дому, по нормальной жизни.

И он прав. Я скучаю. Скучаю по ощущению стабильности, по большой квартире, по тому, чтобы не думать о деньгах. Скучаю даже по его присутствию рядом, ведь я его любила. И чувства так просто никуда не деваются.

- Виктор, - говорю тихо, - я не знаю...

- Знаешь, - прерывает он. - В глубине души знаешь, что мы можем все исправить. Что я - твой мужчина, твоя защита. Что без меня ты пропадешь.

В последних словах проскальзывает что-то знакомое. Интонация, которую я слышала много раз. "Без меня ты пропадешь". "Кому ты нужна, кроме меня". "Да кто на тебя посмотрит".

- Посмотри на себя, - продолжает он, и в голосе появляется привычная уверенность. - Да, ты немного изменилась внешне. Но внутри ты все та же. Что ты можешь сама? Как будешь жить? На что существовать?

Его рука тянется к моему подбородку, заставляя поднять голову:

- А со мной у тебя есть все. Дом, достаток, положение в обществе. Я дам тебе стабильность, которой ты так жаждешь.

Что-то внутри меня замирает.

Часть меня хочет кивнуть, принять это предложение безопасности. Но тут я слышу голос Димы: "Спина прямая, плечи расправлены. Вы сильнее, чем думаете". И голос Кристины: "Ты стоишь гораздо больше, чем тебе кажется".

- Стабильность? - повторяю я, и в моем голосе звучит что-то новое. - Ты называешь стабильностью жизнь с мужчиной, который изменяет?

Виктор хмурится, видимо, не ожидал такого ответа.

- Василиса, не будь наивной. Все мужчины изменяют. Просто не все признаются.

- Может быть, - киваю я. - Но я больше не собираюсь с этим мириться.

- Да брось ты! - раздражение проскальзывает в его голосе. - Что ты там себе надумала? Что найдешь принца на белом коне? Тебе двадцать восемь лет, ты библиотекарь без гроша в кармане. Кому ты нужна? Хватит играть в независимость. Собирай вещи, едем домой.

Еще неделю назад эти слова заставили бы меня съежиться, поверить, что он прав. Но сейчас...

- Знаешь, что я поняла за эти дни? - говорю я, выпрямляясь. - Лучше быть одной, чем с тем, кто считает тебя ничтожеством.

- Я не считаю тебя... - начинает он, но я перебиваю:

- Считаешь. Всегда считал. "Серая мышка", "кому ты нужна", "никуда не денешься". Ты даже сейчас не извиняешься. Ты просто пытаешься меня запугать и купить. Кристина была права, я заслуживаю большего.

Лицо Виктора меняется. Исчезает наигранная мягкость, появляется привычная надменность:

- Ах вот как... Значит, какая-то подружка тебе мозги промыла? Рассказала про женскую независимость?

- Подружка тут ни при чем, - отвечаю я твердо. - Дело в том, что я наконец-то открыла глаза.

- На что открыла? - его голос становится резче. - На то, что без меня ты никто? Через месяц ты будешь жрать лапшу быстрого приготовления и считать копейки на коммуналку.

Он подходит ближе, нависает надо мной всей своей тушей:

- Хватит играть в независимость. Собирай вещи, едем домой. Этот спектакль затянулся.

- Нет, - говорю я тихо, чем сама себя удивляю.

- Что "нет"? - не понимает он.

- Нет, я не поеду с тобой домой. Нет, я не буду больше терпеть твои измены и унижения. И нет, я не собираюсь слушать, какая я никчемная.

Виктор смотрит на меня так, словно я вдруг заговорила на китайском языке.

- Василиса, ты что, совсем ополоумела? - в его голосе появляются привычные командные нотки. - Немедленно прекрати этот спектакль. Мы идем домой, сейчас же!

Он хватает меня за руку, но я резко вырываюсь:

- Не смей меня трогать!

- Как ты со мной разговариваешь? - Виктор побагровел. - Я твой муж!

- Я подаю на развод, - говорю я тихо, но твердо.

- Да что ты о себе возомнила?! - взрывается он. - Кто ты такая без меня?

Лицо его краснеет, привычная самоуверенность возвращается. Вот он, настоящий Виктор. Не тот, кающийся и нежный, а этот - презрительный и властный.

- Ты думаешь, кто-то захочет связать с тобой жизнь? - продолжает он с усмешкой. - Посмотри в зеркало! Да, накрасилась, постриглась, но под этим все та же серая мышь. Кому нужна двадцативосьмилетняя разведенка без гроша в кармане?

В этот момент дверь библиотеки распахивается, и входит Кристина.

Боже, как же вовремя! Она выглядит, как всегда, сногсшибательно: в бежевом пальто нараспашку, под ним белая шелковая блузка и кожаные брюки. Волосы уложены голливудскими волнами, макияж безупречен. Каблуки цокают по полу библиотеки, как дробь пулемета.

- Вася, дорогая, ты готова? - говорит она, не замечая напряжения в воздухе. - Мы же договорились съездить к косметологу.

Но потом ее взгляд останавливается на Викторе, и я вижу, как в ее глазах вспыхивает понимание.