Измена. На бис!

Глава 1

Телефон зазвонил ровно в тот момент, когда ключ вошёл в замок почтового ящика. Резкий рингтон: отрывок из «Танца маленьких лебедей» в ускоренном варианте на синтезаторе, который я ненавидела. Но Арсений установил его «чтобы слышно было».

Я дёрнулась так, что ключ выскользнул из пальцев и с противным лязгом упал в глубь железной пасти ящика. Что за невезение.

— Чёрт, — вырвалось у меня.

Сумка с репетиционным тряпьём сползла с плеча и грохнулась на бетонный пол, рассыпав содержимое. Телефон орал, разрывая тишину подъезда. Я, присев на корточки, судорожно стала шарить в этой куче тряпок. Пальцы натыкались на холодный металл пуантов, на мокрую от пота ткань спортивного купальника, на тюбик обезболивающей мази. Мобильник не попадался. Он орал где‑то внутри, приглушённо, настойчиво.

— Да где же ты, сволочь…

Наконец под смятой футболкой нащупала гладкий холодный корпус. Выдернула. Экран светился. «Неизвестный номер». Сердце ёкнуло почему‑то. Не просто так. Было в этом звонке что‑то… настойчивое. Злое.

— Алло? — сказала я, прижимая трубку к уху.

В ответ были только быстрые гудки. Чёрт бы побрал этот телефон. Почему‑то я была уверена, что этот телефонный звонок не предвещал ничего хорошего. Номер не определился. Может, ошибка?

Заглянула в почтовый ящик. Ключ лежал там, сверкая на фоне ржавчины. Я сунула руку внутрь, царапая костяшками о холодное железо, вытащила ключ. Потом собрала с пола рассыпанные вещи, запихнула обратно в сумку. Взяла почту. Рекламная газета, пара конвертов на имя мужа — Соколова Арсения Валерьевича. Всё.

Я нажала кнопку вызова. Лифт, с скрежетом спускаясь, гудел.

Я возвращалась с репетиции. Весь день тело ломило от новой связки, хореограф гнал, как лошадь. И ещё это… чувство. С утра, как проснулась. Тревога. Ждала подвоха. Думала, на репетиции ногу подверну или пуанты новые мозоли сотрут в кровь. Но нет.

Лифт приехал. Дверь с лязгом открылась. Я вошла внутрь и посмотрела в зеркало лифта. Пальто подчёркивало тонкую талию и длинную линию ног, обутых в элегантные сапоги из мягкой кожи. Мои пепельные волосы были завязаны в тугой пучок.

Лифт довёз меня до нашего этажа. Третьего. Ключ от квартиры нашла не сразу. Что же у меня за проблема с ними сегодня? Наконец вставила. Повернула.

Дверь открылась. И на меня пахнуло теплом, тишиной и… домом. Нашим домом. Тем, что мы купили два года назад.

Я зашла, закрыла дверь спиной. Прислонилась к ней.

Квартира. Наша крепость. Я обожала её с первого просмотра. Эти высокие потолки с лепниной, которые мы не стали трогать. Широкий дубовый паркет, поскрипывающий в одном месте у окна. Большая кухня‑гостиная, где стоит наша бесшумная немецкая плита и посудомоечная машина Miele. С ней, бывало, я разговаривала. Серьёзно. Когда она заканчивала цикл и издавала этот тихий, мелодичный сигнал, я могла сказать: «Молодец, ласточка, всё чисто». И Арсений, если слышал, смеялся. Говорил, что я сошла с ума.

Я сбросила сумку на паркет. Начала стягивать сапоги. Правый поддался после пары рывков. Я стояла на одной ноге, упираясь в стену, тянула левый. Сапог был тугим, мокрым от снега. И тут…

В кармане пальто снова заорал телефон.

Я вздрогнула так, что чуть не упала. Вырвала сапог с ноги, швырнула его в угол. Сунула руку в карман, выдрала оттуда мобильник. Экран опять сообщал: «Неизвестный номер». Тот же? Другой? Не разобрать.

Палец завис над кнопкой приёма. Принять? Игнорировать? Сбросить?

Приняла.

— Алло.

Тишина в трубке. Только ровный гул. Потом женский голос:

— Слушай ты, балерина недоделанная! Полакомилась крутым мужиком и хватит. Скоро муж проводит тебя на заслуженный отдых. Так что советую первой уйти. Чтобы не было мучительно больно.

— Кто это говорит?

— Не сбросила, молодец. Значит, не всё потеряно. Слушай сюда, балеринка. Твой муж, красавец, успешный, с членом в двадцать сантиметров… Он мой. Уже полгода. Поняла? Полгода он трахает меня на твоей же кровати, когда тебя нет. Любит, когда я ору. А ты, наверное, тихая, да? Как мышка. Ну так и сиди в своей норке. И не высовывайся. А то мало не покажется.

— Кто… кто вы? — прошептала я. В горле пересохло.

— Та, кто будет его будущей женой! Запомни это. И запомни: если позвонишь ему, нажалуешься, устроишь истерику… я найду тебя. И мы поговорим по‑взрослому. Я знаю, где ты репетируешь. Знаю, где твой папа живёт. Всё знаю. Так что закрой рот и смирись. Ты ему надоела. Ты — его прошлое. А я — настоящее. И будущее.

Глава 2

Щёлк. И снова гудки.

Телефон выпал у меня из рук. Упал на паркет, экраном вниз. Треснул. Я этого даже не услышала. Я стояла посреди прихожей. В одной руке держала снятый сапог. В ушах звенели её слова. Они врезались в мозг, как ржавые гвозди: «Трахает меня… Полгода… На твоей кровати…»

Потом ноги подкосились. Я рухнула на пуфик у двери. Мягкая обивка впитала удар, но тело пронзила боль — острая, живая, где‑то в районе солнечного сплетения. Я сжалась в комок. Вдох. Выдох. Воздух не шёл. Горло сжало.

«Не может быть, не может быть, не может быть…» — застучало в висках. Это же какой‑то розыгрыш. Чья‑то больная, уродливая шутка. Арсений? Мой Арсений? Который целует меня в макушку, когда я сплю? Который помнит, что я не люблю кинзу? Который недавно на коленях ползал по этой самой прихожей, собирая рассыпанные блёстки с моего бального платья, и говорил, что я — его единственная дурочка?

Нет. Не верю.

Я подняла голову. Взгляд упал на его домашние тапочки, аккуратно стоящие на полочке. Рядом — мои. На ключнице висят его ключи от галереи в брелоке, который я подарила. Всё на своих местах. Всё как всегда.

Но… полгода. Она сказала — полгода.

Полгода назад я уезжала на длительные гастроли в Японию. На два месяца. Он сказал, что будет скучать смертельно. Звонил каждый день. Присылал цветы в отель.

А если… не скучал?

Я встала. Ноги держали, но были ватными. Прошла на кухню. Включила свет. Яркий, холодный свет люстры отразился в чёрной стеклянной панели духовки. Всё было чисто, стерильно. На столе лежала записка. Его почерк, размашистый, уверенный: «Солнышко, задержусь. Открытие новой выставки. Не жди к ужину. Люблю. Твой».

«Люблю. Твой». И сердечко.

Я взяла записку. Бумага была гладкой, пахла его ручкой. Какая‑то дорогая, с чернилами, пахнущими дубовой корой. Сжала. Скомкала в тугой шарик. Потом разжала пальцы. Разгладила на столе. Снова прочла.

«Люблю».

Из глотки вырвался звук — не то смешок, не то стон. Я схватилась за край стола. Пальцы впились в холодный массив дуба.

Что делать? Звонить ему? Орать: «Кто эта тварь, которая мне звонит?!»

Но она сказала… «Если позвонишь ему, нажалуешься… я найду тебя».

Она знает, где я репетирую. Знает про папу.

Я отпустила стол, пошла в спальню. Наша спальня. Большая кровать с серым бельём из итальянского льна. Он выбирал. Два прикроватных столика. На его лежала стопка книг по искусству, очки в тонкой оправе, зарядка для Apple Watch. На моём были тюбик обезболивающей мази для ног, валик для массажа, книга по анатомии.

Я подошла к кровати. Присела на край. Провела ладонью по простыне. Прохладная, гладкая.

«На твоей же кровати, когда тебя нет».

Я резко дёрнула руку, будто обожглась. Встала. Подошла к его шкафу. Открыла. Пахло им. Его древесным дезодорантом, чистотой, дорогой шерстью костюмов. Всё висело ровно, по цветам. Я провела по рукавам. Потом залезла рукой в карманы пиджаков. Пусто. В карманах брюк — мелочь, иногда чек из ресторана.

Ничего.

А что я искала? Презервативы? Следы помады чужой женщины? Глупо.

Я закрыла шкаф. Повернулась. И взгляд упал на нашу кровать. На его подушку.

Я подошла, наклонилась. Вдохнула. Пахло им. Только им. Никаких чужих духов. Ничего.

Может, правда чей‑то розыгрыш? Завистливая коллега? Кто‑то из его мира, кто хочет нас поссорить?

Телефон. Где телефон?

Я побежала в прихожую, схватила его с пола. Экран был в паутине трещин, но работал. Я открыла список последних вызовов. Два подряд: «Неизвестный номер», «Неизвестный номер». Без цифр. Скрытый.

Значит, не перезвонить. Не вычислить.

Я зашла в его мессенджеры. В Telegram. У нас общий пароль от всего — день фотовыставки, на которой мы познакомились. Я вбила цифры. Чаты загрузились.

Первым шёл чат со мной. «Любимая». Потом — рабочие чаты: «Галерея Фокус», «Поставщики», «Фотографы». Всё чисто. Всё прилично.

Я листала, листала… И тут увидела чат без названия. Просто «+7…». И последнее сообщение, отправленное три часа назад. От него. Всего одно слово:

«Жду».

Я ткнула в чат. Он открылся. История сообщений… пуста. Удалена. Кроме этого последнего: «Жду». И перед ним — статус «сообщение прочитано».

Приветствую, дорогие читатели!

Встречайте новинку. Буду рада увидеть ваши звёздочки и прочитать отзывы.