Измена. Настоящий вкус любви

Глава 1

После сегодняшнего комментария мужа вернулись все мои старые комплексы. Кручусь перед зеркалом в комнате отдыха для сотрудников.

Еще в школе я стеснялась широких бедер и не по годам развитой груди. Мне понадобилось несколько лет, чтобы принять свое тело таким, какое оно есть. И вот, сегодня мой муж заявляет, что у меня «здоровая задница».

– Ты что там, собой любуешься? – поддразнивает Дашка, моя лучшая подруга и правая рука на производстве.

– Как думаешь, у меня большой зад? – спрашиваю ее задумчиво, пытаясь разглядеть получше в зеркало свою пятую точку.

Дашка засовывает ложку с куском торта в рот и закатывает глаза:

– Женщина, твоя задница – это, возможно, лучшее, что в тебе есть. — заявляет Даша, отхлебывая кофе. — Ну, после кулинарного таланта.

Хмыкаю. Как же. Вот муж мой так не считает.

Щипаю себя за щеку. Еще и типаж внешности такой, что сколько бы не весила, щеки всегда, как у хомяка. Обреченно вздыхаю.

– Муж сказал мне сегодня утром, что мне пора худеть.

Дашка поворачивается ко мне с вытаращенными глазами и полуоткрытым ртом. Зло поправляет свою розовую толстовку, хмурит брови и заявляет:

– А я думаю, это его надо перестать кормить недельки на две. Чтобы образумился и начал ценить настоящую женскую красоту!

Снова вздыхаю, расправляю складки на розовом поварском фартуке — в цвет нашего бренда.

– Он прав, я поправилась. Сегодня попыталась влезть в контрольные джинсы, и даже не смогла их застегнуть. Надо садится на диету, – констатирую и с грустью отворачиваюсь от зеркала.

– Лучше садись на этот стул и попробуй восхитительный экспериментальный рулет. Мммм, — Даша закрывает глаза от удовольствия. — Это сочетание малины и мяты просто сводит с ума!

– Знаю. Это я его придумала, – сажусь с Дашкой за стол, грустно смотрю на десерт. Он, правда, получился отлично.

– Шеф, ты что зазналась? Я, конечно, согласна, что ты лучший кондитер в этом городе. А, может, и в стране, – Даша задумчиво прижимает ложку к щеке. – Но это не повод так высоко задирать нос.

Она замахивается ложкой, чтобы стукнуть меня ею по лбу. Отмахиваюсь от ее нападения и снова встаю.

День бесконечный. Бросаю взгляд на часы: почти час ночи. Мдааа, ну и пятничка нам выдалась. Внезапно свалился на голову большой заказ на свадьбу.

Обычно в последний момент мы никогда не берем заявки на производство. Но тут — исключение. Молодожены — известная пара с кучей связей и армией поклонников в соцсетях.

Так что работаем на износ. К завтрашнему полудню должен быть готов шикарный трехъярусный торт с каскадом из сахарных цветов. А у нас еще коржи не остыли.

Проверяю сообщения в телефоне. От мужа — ни звоночка за весь день. Вообще, он последние дни какой-то отстраненный.

Устает, понимаю. Но в час ночи даже не поинтересоваться, где твоя жена – это уж слишком! Может, я уже лежу мертвая на дне Обводного канала!

С досадой поджимаю губы и гипнотизирую экран телефона. В чате с мужем вижу, что даже смс, которую отправляла час назад, не прочитал.

А вдруг это с ним что-то случилось?

От этой мысли становится не по себе. Набираю его номер. Гудки идут, но трубку так никто и не берет. Нажимаю отбой.

– Так, ну ладно, – говорю я, хлопая в ладоши. – Пора за дело. Вы с девчонками собирайте торт. А я начинаю делать цветы.

Заправляю волосы в поварской колпак. Только собираемся с Дашей вернуться на производство, как звонит телефон. Радостно хватаю мобильник в надежде, что это супруг опомнился.

Но это не он. А управляющая одного из его ресторанов.

– Мирослава? Здравствуйте! Это Оля, управляющая “Болконского”. Извините за поздний звонок, не могу дозвониться до Артема Викторовича. Решила вам набрать, – на одном дыхании тараторит девушка.

Значит, не только я не могу связаться с мужем. Так-так.

– Да, конечно, Оля, что случилось? – спрашиваю, придавая голосу деловой тон.

– У нас проблема: закончился “Золотой фламбе”. Накануне заходила известная блогерша и рассказала о нем в своих сторис. Сегодня нас весь день штурмовали! — страстно делится она. — Всё смели! Срочно нужна допоставка. Сможете привезти?

– Эммм, — я секунду раздумываю. — Десерт в наличии есть. Только отвезти его некому. У вас есть возможность кого-нибудь прислать?

Оля на другом конце пару секунд раздумывает:

— Даже не знаю, — отвечает и растерянно молчит.

— Так, ну ладно, попробуем что-то придумать, — вздыхаю я.

Прощаемся с менеджером, нажимаю отбой.

Блин, как не в тему! У нас и так тут аврал. Куда Артем запропастился?

– Чо там, Мир? – смотрит на меня в ожидании Дашка.

– Менеджер “Болконского”. Говорит, “Золотой Фламбе” закончился. Пипец! Что за день сегодня!

— Так давай утром отвезем? — предлагает подруга.

— Ресторан откроется в девять. Это нам придется приехать сюда, потом ехать в ресторан, потом обратно. Кучу времени потратим. Да и встать придется часов в шесть. А мы еще не ложились.

Минуту стоим раздумываем. Снова пытаюсь дозвониться мужу. Безуспешно.

— Еще Артем куда-то делся. Трубку не берет, — жалуюсь подруге.

— Да дома вырубился уже, наверное, — делает она предположение.

Минуту смотрим друг на друга в нерешительности.

Блин! Похоже, делать нечего. Самой везти придется.

— Давай, езжай, — словно прочитав мои мысли, говорит Дашка. — Мы сегодня торт соберем, покроем. А ты завтра утром приезжай, часам к 8, и вместе закончим декор.

Коротко киваю и стягиваю с головы колпак.

– Ну, ничего, не кисни, – подмигивает ободряюще подруга. – Мы справимся!

С благодарностью ей улыбаюсь. Моя палочка-выручалочка. Как открыли производство — всегда рядом, какая бы жопа не случилась.

Может быть, без поддержки мужа, я бы не открыла свое дело. Так бы пекла тортики дома и продавала через соцсети.

Глава 2

Они меня даже не замечают. Просто продолжают трахаться. А я стою, открыв рот, не могу выдавить ни звука.

Первой меня замечает блондинка. Косится на меня, меняется в лице и подскакивает, прикрывая сиськи руками. Следом меня замечает и муж, проследив за ее взглядом. Смотрит секунду удивленными глазами, а затем натягивает штаны.

Мне становится дурно. Перед глазами пятна. Опираюсь о дверной косяк рукой, боюсь свалиться прямо тут. Возможно, даже замертво. Мозг отказывается верить в происходящее.

– Выйди! – рявкает на меня муж, выводя из оцепенения.

Вздрагиваю, делаю шаг назад и снова замираю.

– Мира, уйди, я сказал! – цедит сквозь стиснутые челюсти муженек. Смотрит на меня злобно.

Наконец, у меня получается оторвать от них взгляд. Грудь пронзает острая боль, словно в меня выстрелили из пистолета. Разворачиваюсь и бегу вниз по лестнице, обратно на кухню.

Там, схватившись за голову, хожу взад-вперед, снова пытаясь научиться дышать. Из груди вырывается какой-то страшный всхлип. Хватаюсь одной рукой за металлический стол, другую – прижимаю к груди.

Перед глазами все еще стоит картина: как Артем самозабвенно долбит загорелую блондинку. А в ушах ее «Да, Тема, даааа!».

Кто она вообще такая?? Никогда ее раньше не видела. Новая официантка? Любовница?

Да какая разница! Мы чуть больше года женаты! А он уже по бабам пошел?!

Вспоминаю утренний комментарий по поводу своей фигуры: «Что-то задница у тебя стала здоровая». Мерзавец! Нашел себе тощую шлендру, и я теперь его не устраиваю?

Изнутри поднимается волна гнева. Кобель! Потаскун! Сволочь! Сжимаю кулаки.

Из меня вырывается яростный крик. Сейчас мне хочется просто его убить. А блондинку оттаскать за волосы. Набросится на них, как дикая кошка, расцарапать лица и переломать ноги! Стискиваю зубы, яростно колочу по столу, вымещая всю злость.

Как он мог?! Ублюдок! Мудак! Убью обоих! Спалю чертов ресторан вместе с этими подонками!

В этот момент на кухню заходит муж. Один.

– Ненавижу тебя! – кричу на него, раздирая горло и обезумев от гнева.

Он замирает при входе в кухню. Его мощная широкоплечая фигура стоит в проходе. Черная рубашка, которую я гладила вчера, помята и неровно застегнута. Он смотрит на меня напряженно, оценивая ситуацию.

– Как ты мог?!! – повторяю уже тише, к горлу подкатывают рыдания.

– Успокойся, Мира, – говорит он ровным твердым тоном. – Давай поговорим.

– Поговорим? Поговорим?! – смеюсь я истерично.

Муж наблюдает за мной, нахмурив брови, отчего его лоб рассекают две продольные морщины. Он делает шаг в мою сторону. От мысли, что он приблизится ко мне, или коснется своими грязными руками, вызывает тошноту.

– Не подходи ко мне! – истошно выкрикиваю ему, и, чувствую, как напряглись все мышцы. Мне хочется крушить, ломать. Но на кухне идеальный порядок, и под рукой нет ничего, кроме чертовой коробки с десертом.

Одним движением яростно откидываю крышку стоящей рядом коробки. Погружаю руку в проклятый десерт из нежного крем-брюле с фруктами. Муж смотрит на меня, видимо, еще не понимая, что я собираюсь сделать. Зачерпываю как можно больше. С ненавистью швыряю кремовую лепеху ему в лицо.

Он не успевает увернуться. Белая жирная масса врезается в его плечо. Нахожу, что мой десерт отлично смотрится на его шикарном черном костюме из итальянской шерсти. Как тебе такая подача, милый?? Я снова запускаю руку в коробку.

– Мира, ты офигела?? – говорит он, глядя, как крем стекает по его костюму и шмякается на блестящие ботинки. – Твою мать!

– Я офииигееелааа??? – усмехаюсь я. – Да я просто охренела!!! – ору со всей мощи, отправляя в него вторую порцию фламбе, от которой он, к сожалению, успевает увернуться.

– Черт возьми, Мира! – бросает на меня суровый взгляд. – Ты ведешь себя, как чокнутая!

Он в пару размашистых шагов оказывается рядом. Я успеваю отпрыгнуть от него в сторону. Муж хватает коробку с десертом и отправляет в пустой мусорный бак под столом.

Тяжело дышу. Озираюсь по сторонам, чем еще в него можно запульнуть. Но ничего не найдя, просто накидываюсь с кулаками:

– Ты мерзавец! Как ты мог! Ненавижу тебя!! Ненавижу!!!

Он хватает меня за руки и скручивает, крепко прижимая к себе. Теперь мы оба в чертовом десерте.

Впервые от прикосновений мужа мне становится настолько противно, что, кажется, сейчас стошнит.

Начинаю неистово брыкаться. В голове всплывает какой-то прием из самообороны и я со всей силы вонзаю каблук в его ногу.

Каблук небольшой, сантиметра четыре, но эффект есть. Потому что Артем выкрикивает что-то вроде «Ёёёёёёёпта», разжимает свою хватку, и мне удается вырваться.

Я отхожу на безопасное расстояние и со всей яростью, на которую способна, шиплю, стиснув зубы:

– Никогда больше не прикасайся ко мне! Изменщик!

Артем облизывает губы, затем упирается руками в стол и сокрушенно роняет голову.

Смотрю на него с презрением. Предатель! Никогда тебя не прощу!

Только открываю рот, чтобы сказать, что я требую развод, но не успеваю. Потому что муж начинает говорить первым:

– Мира, мне жаль, – говорит он, качая головой. – Но это бы все равно скоро случилось.

Он выпрямляется, снова смотрит на меня. Во взгляде ледяная пустыня.

— Прости, Мир. Ты хорошая. Но я не люблю тебя.

Глава 3

Что значит «не люблю тебя»?? Ведь раньше любил! И это было не сто лет назад, черт возьми! Да, последние пару месяцев мы немного отдалились. Но заявлять такое! Мы ведь только поженились! Это из-за того, что я поправилась??

— Что ты такое говоришь? — шепчу я. Весь мой гнев разом проходит, оставляя в груди выжженную пустошь.

Муж находит кухонное полотенце и стряхивает с пиджака остатки десерта. А я так и стою в трех шагах от него, сжав кулаки так сильно, что ногти врезаются в ладони.

— Прости, Мира. Ты была хорошей женой. Но я люблю другую женщину, — пожимает плечами.

Слова вонзаются в мое сердце как клыки дикого зверя. Я медленно мотаю головой из стороны в сторону.

Нет. Этого не может быть. Мы ведь были так счастливы!

Еще минуту назад я думала, что хуже уже быть не может. Но все меркнет на фоне этих страшных слов.

«Люблю другую», «люблю другую» — пульсирует у меня в голове. Глаза начинают жечь слезы, отчего я часто моргаю.

– Ч-что? Д-другую? – сглатываю, пытаясь смочить пересохшее горло. Муж молча наблюдает за моей реакцией.

В голове снова сцена, где он трахает ту гребанную блондинку. Эта?? Это и есть та, “другая”, которую он… “любит”??

Что за бред! Думала, это официантка. Или проститутка, которую он снял чтобы поразвлечься.

Вспоминаю ноги девицы в вопиюще розовых туфлях на плечах моего мужа.

Ради этой он меня бросает??

Наверное, проходит минута. А, может быть, просто секунды теперь кажутся вечностью. Молчу, не в силах переварить услышанное. Потом, с трудом шевеля губами, хриплю:

– Кто она? – голос не слушается.

Муж кивает, облокачивается о стол, скрещивает руки и начинает рассказывать:

– Мы давно знаем друг друга. Встретились еще задолго до тебя. Были вместе почти год. Но потом она уехала учиться в Европу. Отношения на расстоянии, короче, сложная штука. Мы расстались. И вот, теперь она вернулась в Россию. Пара встреч и снова закрутилось, – он бросает на меня виноватый взгляд. – Прости, Мира. Я не думал, что все так будет. Все слишком быстро завертелось.

На его лице читается раскаяние. Я бы ему даже с удовольствием посочувствовала. Если бы он сказал все это до того, как засунул свой член в другую женщину.

Но злость не облегчает боль, которая, кажется, разрывает меня на части. Мое сердце разлетается вдребезги. Потому что в отличие от него, я безумно его люблю.

Влюбилась с первого взгляда, как дурочка. Артем Черный, самый успешный ресторатор Петербурга. Однажды по воле судьбы попробовал торт, приготовленный мной на заказ, на дне рождения у знакомых. Добыл мой телефон, позвонил и предложил встретиться, чтобы обсудить разработку десертов для его ресторанов.

Здесь, в «Болконском» мы и познакомились.

И здесь, похоже, расстаемся. Как символично.

По моим щекам скатываются две горячие слезы. Я отворачиваюсь и поспешно их вытираю.

– Мира, прости, но давай мы не будем устраивать сцен. Ведь у нас не только личные отношения. Мы еще и деловые партнеры.

От его слов становится только хуже. Я снова начинаю злиться:

– Переживаешь о своих ресторанах? – говорю с презрением.

Дело в том, что разработанные мной десерты стали очень популярны и притягивали большую аудиторию в его заведения. Поэтому он и уговорил меня открыть производство – на домашней кухне с такими объемами я уже не справлялась.

– О тебе я тоже переживаю, – пожимает он плечами. – До встречи со мной ты пекла тортики на крохотной кухне. Теперь – у тебя своя компания. Все в выигрыше. Просто, зная твою… эмоциональность, прошу не рубить с плеча.

Таращусь на него, не понимая, как в такой момент он может обсуждать со мной это. Пять минут назад пялил какую-то блондинку наверху. Потом заявляет, что меня он не любит, а та шалава – любовь всей его жизни.

И теперь беспокоится о своих ресторанах??

– Да пошел ты, Артем! – шиплю я насмешливо.

Он закатывает глаза и смотрит в потолок:

– Ты ведешь себя непрофессионально, – заявляет он. – Согласен, я оказался не лучшим мужем. Но я отличный бизнес-партнер. Благодаря мне, у тебя появился шанс в жизни.

До меня начинает доходить.

– Постой, ты не говорил мне ничего, трахаясь за моей спиной, потому что боишься, что я разорву контракты с твоими ресторанами??

Артем напрягается и встает на обе ноги:

– Просто не хочу, чтобы ты делала глупости. Мне важна моя репутация и.., – вижу как он мнется секунду перед тем, как продолжить, но все же говорит. – И я ведь тоже могу тебе насолить.

Просто не верю своим ушам! Такое ощущение, что передо мной стоит незнакомец. Словно это не мой муж, который когда-то говорил «люблю» и делал предложение руки и сердца. Не он надевал мне обручальное кольцо, и не с ним нам кричали «Горько!». И уж точно не с ним мы собирались завести детей.

Сжимаю губы, смотрю на него, как если бы умела испепелять взглядом. Затем снимаю обручальное кольцо и швыряю ему в рожу.

Оно, отскочив от его щеки, со звоном падает на пол и, звонко поскакав немного, закатывается под ряд холодильников.

Артем смотрит на меня, словно я сделала что-то нелепое, и качает головой. И снова, опережая меня, говорит, глядя в глаза, и без тени сомнения.

– Я хочу развод.

Визуализация героев

Дорогие, всем огромное спасибо за ваши звездочки и комментарии! ❤️

Признаюсь, сама безумно влюблена в героев, и очень надеюсь, что вы их тоже полюбите! Предлагаю познакомиться с ними поближе.

Мирослава Черная, 25 лет

Талантливый шеф-кондитер. Но сама, похоже, не понимает этого. Начинала с изготовления тортиков на заказ на своей кухне. Теперь, чтобы попробовать ее десерты, слетаются гурманы со всего Питера. Замужем за Артемом Черным, известным ресторатором, которого считает любовью всей своей жизни! Он-то ей и помог в свое время: заказал эксклюзивную линейку для своих ресторанов и поддержал при открытии бизнеса.

Артем Черный, 33 года

Бизнесмен, известный ресторатор и муж Миры. Владелец сети из трех популярных ресторанов: "Императорская кухня", "Болконский", "Причал".

Элен Курагина, 27 лет

Бышая Артема и, по его же словам, его давняя любовь. Встречались несколько лет назад около года. А затем она уехала учиться и жить в Европу. Вернулась в Россию два месяца назад.

Дарья Скворцова, 25 лет

Кондитер, лучшая подруга Миры и ее "правая рука". Приехала из Ленинградской области чуть больше года назад и устроилась работать в компанию Мирославы. И стала настоящей "палочкой-выручалочкой" для нашей героини.

Вот такие они, наши герои!

Накидайте автору звездочек за старания. ❤️

Глава 4

Просыпаюсь от того, что телефон разрывается. Морщусь от головной боли. Открываю глаза, пытаюсь понять, кто я и где.

Обнаруживаю себя дома под одеялом.

Вернее, у мужа дома.

Вернее, у бывшего мужа дома.

Хотя, пока мы не разведемся, технически он еще «нынешний». Но что это меняет? У него другая. Он хочет развод. И теперь, видимо, придется съезжать.

Под одеялом душно и жарко. Но мне плевать. Пытаюсь пошевелиться. Тело ноет из-за того, что я уснула в одежде.

Не помню, как вчера доехала до дома. Как уснула. И вспоминать не хочется. Но обрывки вчерашней ночи штурмуют голову. В висках пульсирует мучительная мигрень. А когда всплывают слова мужа: «Не люблю тебя», «Хочу развод», «Другая» — боль становится нестерпимой.

Артем домой так и не приехал. Наверное, умчал с белобрысой, своей женщиной мечты. А меня выкинул из жизни, как использованную вещь.

Снова начинаю рыдать. Нет, не рыдать. Кричать от боли, пронзающей меня. Словно внутри кроме нее больше ничего не осталось. Только оболочка от прежней Миры.

Телефон продолжает звонить. Прячу голову под подушку. Но мерзкий звук проникает даже туда.

Вспоминаю про Дашу, про свадебный торт, который мы должны сегодня отдать заказчице. И только долг перед подругой и коллегами заставляет меня выбраться из своего убежища.

Откидываю одеяло. Уже рассвело. Морщусь от яркого света, как древний вампир, выбравшийся из склепа. Прислушиваюсь, откуда звук. Не помню, куда бросила мобильник. Голова гудит, сейчас лопнет.

Переворачиваю одеяло, перерываю постель. Тут его нет. Зато есть пустая бутылка коньяка, которую я стянула вчера с кухни “Болконского”. Она и есть основная причина моей мигрени. Пить вообще не умею. Только хуже становится.

На полу валяется сумка. Открываю ее и вытряхиваю содержимое на пол. Там тоже мобильника не оказывается.

Где же этот гребанный телефон??

Наконец, нахожу его под кроватью. Вернее, в кармане плаща, который я пнула туда со злости.

Так и есть. Даша. И время уже полдесятого.

Отвечаю на звонок.

– Да ты чо, мать? Ты куда пропала?! Я тебе все утро звоню! – подруга вопит в трубку.

Ее голос эхом разносится по моей черепной коробке. Морщусь от боли. Нужно найти в аптечке таблетки от мигрени. Или от похмелья.

– Алло? Мира? Ты меня слышишь вообще?? – Дашка почти рычит в трубку, – Мира?

– Да, слышу, – выдавливаю я и не узнаю свой голос. Вытираю слезы.

– Мир, ты чего? Что-то случилось? – обеспокоенно спрашивает подруга.

Лишь начинаю рыдать в трубку, не в силах ничего сказать. Даша молчит. Наверное, обалдела и думает, что делать.

– Слышишь меня? – говорит она серьезно, как всегда, когда хочет, чтобы я взяла себя в руки. – Говори быстро, что стряслось!

Стараюсь унять всхлипывания, но они уже непроизвольные. Хватаю ртом воздух. Наконец, произношу:

– Меня Артем бросил. У него другая.

Это все, что у меня получается выдавить, и снова захожусь рыданиями.

– Евпатий-коловратий! – ругается Дашка. Она явно не разделяет моей трагедии. – Мира! Я думала, кто-то умер. Разве можно так из-за мужиков убиваться?

– Он не мужик! Он мой муж! И у него другая! И я хочу умереть!!!! – кричу я в трубку.

Никто меня не понимает! Никому я не нужна!

– Я тебе щас как дам по башке! – кричит она в ответ. – Умереть она захотела! У нас тут заказ горит, всю ночь пашем. А она из-за какого-то мужика слезы льет!

Слушаю ее и реву. Мне обидно, что она ни во что не ставит мое горе. Еще и отчитывает. Подруга, называется.

– Не могууууууу, – вою я в трубку.

– Что значит, “не могу”? Сейчас же бери такси и приезжай! Эти гребаные цветы никто как ты не сделает, – с нажимом говорит мне в трубку. – Сначала с этой жопой разберемся. А потом другую будем решать. Поняла?

Вот такая поддержка. Класс. Им всем от меня только одно нужно. Всем плевать на мои чувства!

Собираюсь просто сбросить звонок. Но в последнюю секунду слышу, как Даша говорит:

– Не сдавайся, Мира! Нельзя сдаваться!

Так мне папа всегда говорил: “Опустишь руки, и все пропало”. Подолом платья вытираю слезы.

– Я вызвала тебе такси. Через пятнадцать минут приедет.

– Какие пятнадцать минут! – вскрикиваю в ужасе. Еще даже не видела себя в зеркале. Но уверена, ничего хорошего меня там не ждет. – Я выгляжу ужасно.

– Да чо мы там не видели! – отмахивается подруга. – Трубку не вешай и иди умойся.

Поднимаюсь на ноги. Тело словно свинцовое. Дохожу до ванной. Как и ожидалось, ужасаюсь своему отражению в зеркале. Как будто принцесса за ночь превратилась в Шрэка. Лицо опухшее, как переваренный пельмень. Глаз почти не видно. Черные круги вокруг, как у панды. Волосы слиплись в сплошную паклю.

– Это жжжжеесть, – говорю Дашке.

– Ничо, – отвечает подруга. По звуку слышу, что-то грызет. – Очки наденешь. Бейсболка есть?

– Есть, – отвечаю я.

– Вот и отлично, – говорит она. – Давай умывайся. У тебя две минуты.

Под инструктаж Дашки, смываю вчерашнюю косметику. Чищу зубы. Попытки расчесаться бросаю почти сразу. Просто собираю волосы в хвост.

Надеваю толстовку с капюшоном, штаны, бейсболку и очки. Теперь даже родная мать не узнает.

На кухне нахожу в аптечке аспирин. Запиваю большим стаканом воды.

– Ну вот, – подбадривает меня подруга. – А говорила, “не могу”. Такси уже ждет, выходи.

Послушно запираю дверь. Тащусь к машине.

У нас осталось всего два часа до приезда заказчицы. Свадьба завтра. Но она за городом. Поэтому торт повезут туда.

Но если честно – мне уже все пофигу.

--

Дорогие читатели! Приглашаю вас в свою новинку:

https://litnet.com/shrt/Pilo

❤️

Глава 5

Дашка отключается от звонка только, когда я переступаю порог нашей фирмы. Ничего больше не говоря, просто обнимает меня.

Она в той же розовой толстовке, что и вчера. В нее я и утыкаюсь, заходясь снова ревом.

– Ну, ну, ничего. Поплачь. Все будет хорошо, – утешает меня, легонько хлопая по спине ладошкой.

Выплакав очередную порцию горя, иду переодеваться в форму.

Видимо, Даша предупредила девочек, что я не в кондиции. Потому что никто даже вида не подает, глядя на мое опухшее, как после пол-литровой банки соленых огурцов на ночь, лицо.

Осматриваю трехэтажное свадебное чудо. Торт получился хорош. Несмотря на исполинские размеры, благодаря цветам, он кажется парящим, словно облако. Совсем как на эскизе, который мы согласовали с клиенткой.

И торт почти готов. Зачем меня Дашка вытащила из постели, непонятно. Так у нее и спрашиваю:

– Да, знаешь, какой у тебя голос жуткий был, – отвечает мне, похрустывая печеньем. – Помереть собралась, говорила. А нам тут лишняя пара рук не помешает. И, вообще, ты же с клиентами общаешься.

– Не сегодня, – качаю головой. – Посмотри на меня.

– А чо? Нормально все. Главному правилу – не красивее невесты – ты отлично соответствуешь, – закидывает в рот остатки крекера и сует мне в руки кондитерский шприц.

Не знаю, что она от меня хочет. У меня руки трясутся как у алкаша. Наверное, просто, чтоб не болталась без дела и не рыдала в раздевалке.

– Давай, выкладывай. Что там за другая? – Даша, встав на табуретку, продолжает начатый ранее узор на боковине торта.

В голове снова всплывает кабинет мужа, блондинка, туфли. Мои ноги сами подкашиваются. Падаю на стул рядом, как мешок с картошкой. Рассказываю Дашке все в красках, не стесняясь, что другие девчонки тоже подслушивают. Плевать. Все равно все будут судачить. Разве в женском коллективе что-то скроешь?

Через десять минут почти все уже столпились вокруг меня и слушают, сочувствующе охая. Кто-то пускает вместе со мной слезу. И единогласно хвалят за то, что запустила в него фламбе. Жаль, не по его предательской роже.

Дашка разгоняет всех по местам, заставляя заняться делом. Вручает мне фигурки жениха и невесты. Их нужно водрузить на самый верх.

– Давай шеф, сделай это, – подбадривает подруга.

Встаю на табуретку. Руки дрожат.

Сначала невеста. Получилось. Теперь жених.

Разглядываю фигурки. Точь-в-точь, как мы с Темой. Глотаю слезы, глядя на фигурку в смокинге.

Ублюдок! Ненавижу тебя!

Вытираю слезы. Задеваю рукой торт. Смазываю ажурный бортик. Черт! Реву еще отчаяннее.

– Все ты виноват! – кричу на фигурку. У кукольного жениха на лице счастливая улыбка. – Предатель!

Откусываю ему голову.

– Мира, ты чо, блин! Сдурела? – налетает на меня Дашка. – Живо выплевывай! У нас нет другого!

Отмахиваюсь от нее, почти падаю с табуретки. Чуть не задеваю торт. В конце концов, сдаюсь и выплевываю бошку жениха подруге в руку.

– Пипец, Мира, ну у тебя точно фляга свистит, – срывается она на меня, не делая никаких скидок. – Иди в столовку и не возвращайся!

Через полчаса приезжает Ксения. Она же заказчица. Она же невеста.

В цеху все еще исправляют мои косяки. Даша идет к клиентке и тащит меня с собой. Я сопротивляюсь, цепляясь за дверной косяк. Но в конце концов, она заталкивает меня в комнату для гостей.

Ксения вживую выглядит даже лучше, чем в своем блоге. Я бы и в лучшие времена почувствовала себя рядом с ней гадким утенком. Ну, а теперь мы смотримся точно как принцесса из диснеевской сказки и шарпей. Шарпей, конечно я.

– Ксения, здравствуйте! А мы вас уже заждались! – натягивает Даша дежурную улыбку.

Ага. Заждались. Как же.

– Как дела у самой прекрасной невесты? – не стесняется в лести Дашка. Как медом поливает.

Ксения смущенно улыбается, откидывает назад свои отутюженные волосы.

– Ой, даже не знаю, – машет она ухоженной ручкой с длинным нюдовым маникюром. – Столько дел было. Я еще, кажется, даже не поняла, что завтра замуж выхожу!

Они с Дашей друг другу кивают и хихикают. Одна я чувствую себя лишней на празднике жизни.

– Ужасно нервничаю, – продолжает блогерша. – Ну, знаете, хочется, чтобы все прошло идеально.

– Вы в первый раз? – спрашиваю хмуро.

Девушка до этого избегала встречаться со мной взглядом. Теперь вынуждено смотрит и выпускает неловкую улыбку:

– Да, в первый, – хлопает наращенными ресницами.

Даша бросает на меня подозрительный взгляд.

– В первый – не в последний, – говорю я.

– Ксения, а хотите чаю? – пытается спасти ситуацию Дашка. – Наверное, уже пожалела, что взяла меня с собой.

Да я больше не собираюсь ничего говорить. Зачем мне портить другой девушке праздник? Она ни в чем не виновата. И пусть у нее и, правда, все будет хорошо. Не так, как у меня.

Я закрываю лицо руками. Начинаю всхлипывать.

– У нее бабушка утром умерла, – врет Дашка.

– Моя бабушка умерла десять лет назад, – возмущенно говорю я. – Меня утром муж бросил. Сказал, больше не любит и хочет развод.

Блогерша смотрит потрясенно.

– Ой, Мира, мне очень жаль, – начинает она.

– Все они козлы. Сначала говорят, что любят. Клятвы в ЗАГСе приносят. А потом пердолят других баб, – выпаливаю я.

– Милая, пойдем, я провожу тебя в комнату отдыха, – лелейным голосом говорит Даша, и тянет за локоть.

– Нет, я в порядке, – вытираю слезы. – Простите, Ксения. Ничего личного.

Она понимающе кивает:

– Всех нас бросали когда-то.

– Даже вас? – приподнимаю брови.

– Нуууу…. – заминается, явно придумывая, что лучше соврать.

В этот момент, наконец, открываются двери, и на столе с колесиками в комнату завозят торт

— Вауууу, девочкиии, – восхищенно складывает руки на груди Ксения. – Вы превзошли сами себя! Он великолепен!

– Спасибо, – смущенно киваю я, всматриваясь в фигурки жениха и невесты. Голова у первого на месте, как новенькая. Кудесницы!

Глава 6

Я полная неудачница. Абсолютный чемпион.

Как в замедленном фильме наблюдаю, как торт несется на Ксению. И никто уже не в силах помешать этой встрече. Блогерша даже не успевает увернуться. Торт обрушивается на нее, как сугроб на голову.

На секунду мы все замираем в совершенном ахере. Успеваю подумать, что, возможно, именно это момент станет концом для моего бизнеса. Ошметки торта падают с головы одной из самых популярных блогерш России на ее брендовый костюмчик.

Мобильник в руке продолжает звонить, сотрясая мертвую тишину. Проходит еще секунда, и Ксения начинает истошно вопить:

– Ааааааааа! — стоит, как статуя, растопырив пальцы, и истерично трясет головой.

Первой реагирует Дашка. Хватает полотенце, подбегает к ней и начинает ее отряхивать. Что, разумеется, совершенно бесполезно:

– Ксения, боже мой, не волнуйтесь! Мы все исправим! – причитает, бегая вокруг нее.

Но девушка продолжает истошно вопить. Поворачивается, тычит в меня пальцем:

– Вы! Вы специально это сделали! – голосит она. – Из зависти!

Да что она несет! Из какой еще зависти?! Мне становится так обидно, что я сама сейчас расплачусь.

– Н-нет, что вы! – возмущаюсь я. – Как вы могли такое подумать?! Это случайно!

– Я все видела! – Ксения топает ногой. – Вы толкнули его на меня!

Какое по счету дно я пробила за последние сутки? У меня полное ощущение, что вся моя жизнь летит под откос, а я наблюдаю за этим со стороны и ничего не могу поделать.

Стою, лишь открываю и закрываю рот. Не знаю, что сказать. Подключается Дашка:

– Ну, что вы, Ксения! Это всё ужасная, нелепая случайность! Мы все исправим!

– Как вы исправите?! Свадьба завтра, в полдень, в ста километрах от Питера!

– Ну, торт же вы не сразу есть будете, – быстро находится подруга. – За сегодня мы новый сделаем, за наш счет, разумеется. И сами его привезем, куда скажете.
Ксения снова бросает на меня злобный взгляд. В глазах горит огонь ненависти:

– Если вы все не исправите, – говорит она, снова тыкая в меня пальцем, – я вам такое устрою!

Пока Дашка бежит за вылетающей из нашего офиса блогершей, я, наконец, отвечаю на звонок мужа. Бывше-нынешнего мужа.

– Мира, привет! Эмммм…. ты как? – спрашивает он с беспокойством.

В которое совершенно не верится.

Как во сне, слушаю его голос, такой до боли знакомый и родной. И снова осознаю, что наши отношения рухнули. Также внезапно и нелепо, как только что этот проклятый торт. Грудь пронзает адская боль.

Предатель. Изменщик. Лжец.

– Пошел ты, – шиплю я ему в трубку.

– Так, понятно, – слышу, как меняется его тон. – Ты еще не отошла. Я понимаю. Просто…, – он мнется, видимо раздумывает говорить или нет. – … хотел напомнить о “Золотом Фламбе” для “Балконского”.

Кабелина бессовестная! Еще смеет мне звонить!

– Что, добавки захотел? – коварно хриплю ему в трубку, как маньячка. – Приезжай! С радостью тебе устрою!

В ответ, Артем вешает трубку. Что бесит еще больше! Закусываю губу от обиды и сдерживаюсь, чтобы не швырнуть телефон в стену. Вероятно, теперь он думает, что я слетела с катушек. Ну и пускай! Мне теперь вообще фиолетово, что он думает!

Господи, до чего я докатилась? Смотрю на себя, словно со стороны, и не узнаю. Я ведь… я вообще не такая! Я не злая! Никогда такой злой не была! Но сейчас внутри все клокочет от гнева. И это сильно пугает.

У входа в комнату уже столпились сотрудники. Видимо, сбежались на крики. Все в шоке смотрят на меня, затем — разочарованно на развалины торта. Часть работниц всю ночь над ним трудились.

Возвращается Дашка. Вбегает в офис и останавливается посередине комнаты. Смотрит на меня, поджав губы. Чувствую себя виноватой. Никчемной. Неудачницей.

– Простите, – выдавливаю я.

Даша подходит ближе и обнимает за плечи:

– Да не вешай нос, – говорит преувеличенно бодро. – Где наша не пропадала!

Дашка кидает взгляд на сотрудниц, кивает им:

– Зато сейчас у нас будет чаепите! Галка, – кричит одной из них, – ставь чайник, тащите чашки! Прям тут и попробуем этот свадебный тортик.

Она окунает палец в белоснежную гору из коржей и крема, оставшуюся на столе, и облизывает его.

– Мммм, Манька, крем шедевр. Вот лучше тебя, никто не делает, я ж говорю!

Девочки сразу забегали, засуетились. Через десять минут уже все с чашками, наяривают десерт ложками, прямо со стола. Дашка, ярко жестикулируя, делает пересказ истории про Ксению и торт. А я калькулирую потери и думаю, как уговорить девчонок не спать вторую ночь.

Но Дашка с этой задачей справляется и без меня. Причем на ура. Мы почти без промедлений начинаем снова делать новую версию свадебного торта для блогерши. А заодно и партию “Золотого Фламбе”.

Сначала я говорю, что мне теперь абсолютно начхать на все рестораны мужа с их десертами. Но Дашка быстро приводит меня в чувство, напоминая, что заказы его ресторанов составляют добрую половину нашей прибыли.

Вот, кто настоящий здесь лидер. С холодным умом и горячим сердцем. Дашку все любят. И она всегда знает, как выбраться из любой жопы.

Не то, что я. Размазня. Пустое место. И в жизни мужа. И в своей собственной.

– Ты чо там опять грузанулась? – вырывает меня из упаднических мыслей Дашка.

Мы ползем, как черепахи по трассе, то и дело собирая за собой вереницу машин. Дорога петляет вдоль Финского залива, и обгоны запрещены почти везде. Чувствую, как нас проклинает очередь машин за нами.

Дашка, вцепившись в руль, внимательно смотрит вперед, чертыхаясь, когда машина подпрыгивает на любой кочке. Мы везем торт.

– Ничего нового, – бурчу я, ерзая на неудобном кресле. – Где ты достала эту колымагу?

По правде говоря, “эта колымага”, спасает нам жизнь. А вернее репутацию моей компании. Потому что у этой дряхлой скрипящей тачки в мини кузове холодильное устройство. И прямо сейчас ледяная струя воздуха направлена на огромную коробку, в которую мы все утро упаковывали торт. Это дает шанс на то, что к нашему приезду, кондитерское чудо не расстает, как мои мечты о счастливой семейной жизни.

Глава 7

Это что, какой-то изощренный способ мести?! Пригласила моего мужа на свадьбу, после того, как я сказала что он меня бросил??

Кидаю яростный взгляд на блогершу:

– А он что здесь делает?! – спрашиваю ее, сверкая глазами так, что она дергается, инстинктивно закрываясь рукой, будто я хотела ее ударить.

– К-кто? – спрашивает она, испуганно мыргая глазками, и делает шаг назад.

Дашка, проследив за моим взглядом и поняв, в чем дело, толкает меня локтем в бок и шипит на ухо:

– Жди в машине.

Но у меня, словно пелена перед глазами. Неужели Ксения специально его позвала? Чтобы отомстить за проклятый торт? Да я ей сейчас еще раз его на голову надену!!

– Артем! Вы специально его пригласили? – сквозь зубы цежу я невесте. – После того, как я сказала, что муж меня бросил?

Ксения пару секунд смотрит непонимающим взглядом, а потом, видимо, складывает два плюс два.

– Это что, ваш муж?? – удивленно восклицает она и снова смотрит на Артема. – Ндаааа.

Точно сейчас ей врежу!

– Не приглашала я его, – уже уверенно отвечает, – это парень моей подруги. Он с ней пришел.

К этому времени мужчины подходят к нам. Артем сначала вскользь бросает на меня взгляд. Даже не узнал. Потом ошарашенно оглядывает с ног до головы.

Знаю, что выгляжу хуже некуда. Но, с другой стороны, как я должна выглядеть после того, как меня бросил любимый человек?!

– Миииира?! – растягивает он мое имя, как жвачку. – Ты что здесь делаешь?

Приехала прибить тебя и твою тупую курицу!

Но слова застревают в горле. Замираю от того, как он хорош. Этот смокинг ему очень идет. Высокий, статный. И эти ставшие уже родными губы, руки. До меня доносится знакомый запах парфюма. Хочется бросится ему на грудь, чтобы обнял, сказал, что все это неправда, злая шутка.

Как? Как это могло произойти с нами?!

– Ксюш, что, привезли?! – слышу женский голос с террасы.

Поднимаю глаза. Перегнувшись через перила, с бокалом шампанского стоит та самая блондинка. Она начинает спускаться по лестнице, осторожно ступая туфлями на высоком каблуке. Теми же самими. Розовыми.

Я сразу ее узнаю. А она меня, видимо, нет. Подходит к моему мужу, берет его под руку, смотрит на нас с Дашкой, улыбается белоснежной улыбкой:

– Слава богу, что вы успели привезти торт. Ксюша так переживала!

Повисает неловкое молчание. Дашка, видимо, понимая, что ситуация хуже некуда, начинает поспешно открывать двери кузова:

– Так, давайте, забирайте, – командует она, в первую очередь, Артему, словно он грузчик какой-то, – у нас еще сегодня доставки.

Артем смотрит на нее испепеляющим взглядом. Ненавидит, когда им командуют. Но, тем не менее, вместе со вторым мужчиной, начинают доставать коробку из фургона.

Блондинка берет под руку Ксению, смотрит на меня нахмурившись. Узнала теперь, падла.

Разглядываем друг друга. С досадой признаю, что выглядит она, как с обложки журнала. Подтянутое загорелое тело в вечернем платье с дерзким мини. Взгляд стервы.

– Извините, вы Мира? – говорит вдруг она. – Мы не успели познакомиться, – протягивает мне руку с ярко-розовым маникюром. – Меня зовут Элен.

– Да, не успели, – складываю руки на груди. – Ведь в последнюю нашу встречу вас трахал мой муж на столе в своем кабинете. Было как-то неловко.

Услышав мой агрессивный ответ, она одергивает руку. Вижу, как Артем закатывает глаза. Поворачивается к этой Элен и говорит:

– Девочки, идите внутрь. Мы здесь сами разберемся.

Затем бросает на меня свирепый взгляд:

– Уймись! – понизив голос, пронзает меня взглядом.

Ксения тянет блондинку, чтобы уйти. Все, кроме Даши, смотрят на меня осуждающе. Вы серьезно?! То есть, это я плохая? Из-за того, что не подала руку стерве, которая разрушила мой брак??

– Не разговаривай так с ней! – вступается за меня подруга, злобно смотрит на Артема. – Постыдились бы, оба!

– А чего нам стыдится? – блондинка передумывает уходить и нагло бросает фразу мне в лицо. – Мы были с Артемом вместе, когда ее еще в проекте не было.

– Я его жена!! – отчаянно верещу я. – А ты – шалава, которая спит с женатыми мужчинами. Ксения, – от моего обращения невеста снова едва не подпрыгивает, – вы бы за своим тоже присматривали. А то мало ли что.

Блондинка наступает. Скривив губы, поливает меня, словно ядом:

– Жена! Да очевидно, – показательно окидывает презрительным взглядом с ног до головы, – что это была ошибка. Вы такому мужчине не по статусу.

Артем дергает плечом. Торт, который они держат с мужиком, начинает качаться. Ксения испуганно встает между нами, как рефери между боксерами на ринге:

– Прекратите обе! – истерично выкрикивает она. – Выясняйте отношения сколько хотите. Только не на моей свадьбе!

Замечаю, как задрожали ее губы. По-человечески мне становится ее жаль. Действительно, портим такой счастливый день. На мгновение в голове возникают кадры с нашей с Артемом свадьбы. Очень похожей на эту. Тоже за городом, на берегу залива. На глаза наворачиваются слезы.

Дашка тянет меня за рукав в сторону машины:

– Пойдем отсюда, Мир! – говорит она, бросая злобный взгляд в блондинку. – Тут не с кем и не о чем разговаривать.

Киваю, отворачиваюсь. Сдерживая подступающие слезы, поспешно иду к машине и залезаю в кабину.

Дашка закрывает кузов, залетает на водительское сидение и заводит двигатель. Но не успеваем тронуться с места, слышу стук по двери с моей стороны. Поворачиваю голову. Артем. Отпускаю стекло.

– Можем поговорить? – спрашивает он, намекая, чтобы я вышла.

– Тут говори! – кидает через меня ему Дашка тем же стальным тоном.

В ответ, Артем уничтожает ее взглядом. Смотрит на меня. Но я не двигаюсь с места. Наговорилась сегодня.

Поняв, что выбора у него нет, он выдыхает:

– Мир, вот честно, не ожидал от тебя такого, – меня сразу же начинает трясти от его слов. – После всего, что я для тебя сделал!

Глава 8

Смотрю в ледяные глаза мужа. Что он такое говорит? Это моя фирма! Все оформлено на меня. Что значит, он ее заберет?!

Видимо, прочитав удивление в моих глазах, Артем криво ухмыляется и объясняет:

– Бизнес – это тоже совместно нажитое имущество, – заявляет он. – А твой — открыт на мои деньги. Я легко это докажу. Плюс, я — твой главный заказчик. Мне твои закидоны нафиг не упали. Так что, подумай чем рискуешь.

Даже не успеваю ничего ответить. Слышу скрип коробки передач. Дашка яростно отпускает сцепление и дает по газам. Артем отпрыгивает от окна, едва не упав. Смотрю в боковое зеркало, как одергивает пиджак и обалдевшими глазами смотрит нам вслед.

– Вот мудила! – ругается Дашка, крутя баранку фургона.

Начинаю всхлипывать. Подруга кладет руку мне на плечо, стараясь одновременно следить и за мной, и за дорогой.

Чувствую себя униженной и раздавленной. Даже не знаю, может ли еще быть хуже, чем сейчас?

– Даш, – шепчу еле слышно, сдерживая рыдания. – Можно поживу у тебя, пока квартиру не найду?

На лице подруги выражение, словно я спросила какую-то глупость:

– Канешн! Милости просим! У меня как раз соседка по квартире съехала – одна комната свободна. А знаешь, что? – Даша нетерпеливо ерзает на сиденье. – Прямо сейчас поедем и заберем твои вещи!

Эта мысль меня, признаться, пугает. Даже не знаю, почему. Просто все происходит слишком быстро. Моя жизнь балансирует на грани пропасти. А я даже опомниться не успеваю!

Заметив мою неуверенность, Даша приводит железные аргументы:

– Ну, а чего тянуть, Мира? Оставаться тебе там нельзя. По крайней мере, пока твой муж не опомнится. Извини, точнее бывший. А у нас тачка до конца дня арендована. Сейчас быстро поедем, соберем вещи. И пусть Артем охренеет, когда домой вернется.

– Да уж, охренеет. Вздохнет с облегчением, скорее. Кажется, ему не терпится от меня избавиться, – выдыхаю последние слова, закрываю глаза руками.

– Это все очень странно, – помолчав констатирует Дашка. – Он прям как сам не свой. “Развод”, “компанию отберу”. Что-то тут не так.

– Да что тут не так? – говорю обреченно. – Ты видела ее?

– Ну, видела. И что? – отвечает сердито, уже, видимо, поняла, куда я клоню.

– Она же, как с обложки журнала! Настоящая красотка! – реву. – Вот он в нее и влюбился.

– Ты тоже, как с обложки журнала! – возмущается Дашка. – Просто дурочка, и красоты своей не ценишь! И вообще, перестань паниковать. Все образуется! И без этого сраного Артема справишься!

Но утешения Дашки мне не кажутся убедительными. Ну, что тут скажешь?

Мы приезжаем ко мне домой. Вернее, к Артему. В магазинчике у дома, покупаем огромные черные мусорные пакеты. Лайфхак от Дашки по быстрому переезду. В квартире она запихивает в них мои вещи, начиная с одежды. А я растерянно хожу по квартире.

Не понимаю, как можно нас разделить теперь. Я так привыкла, что это мой дом, наши вещи. Вот, например, этот сервиз. Подарок родителей Темы на свадьбу. Разве его можно поделить?

А наши свадебные фотографии в белых рамках на стене? Мы там такие красивые и счастливые! Смахиваю горячую слезу, срываю фотки со стены и с горечью швыряю об пол. Стекло в них с хрустом трескается.

Даша выглядывает из спальни, посмотреть, что тут происходит. Качает головой.

А эта кулинарная книга с автографом моего кумира – шефа Мирониса. Нам ее друзья на Новый год подарили.

Нет, не буду такой мелочной. Заберу только свои личные вещи. Да и, если честно, в глубине души теплится крохотная надежда, что это все понарошку. И скоро я вернусь. Даже получается убедить себя, что это предчувствие. И так и будет.

– А с этим, что делать? – Дашка держит в руках мое свадебное платье.

– Можешь себе забрать, если хочешь, – бубню, а душа рвется на части.

Подруга хмыкает и снова исчезает в гардеробной. Я тащусь в ванную и собираю косметику.

Мы управились меньше, чем за час. Оглядываю прихожую, в которой стройными рядами стоят черные мусорные пакеты с моими вещами. И от этого становится еще более мерзко. Будто вся моя жизнь, с планами и надеждами, летит на помойку.

– Мир, не драматизируй, – закатывает глаза Дашка. – Понимаю, тебе сейчас паршиво. Но все обязательно наладится! Вот увидишь!

Легко говорить. Только как все это пережить? Мне кажется, я медленно умираю.

Грузим мешки в фургон. Едем к Дашке. Она снимает двушку в спальном районе. С тех пор, как приехала в Питер из области и устроилась работать ко мне в компанию. Так и познакомились.

Пока подруга едет отдавать фургон знакомому, я разбираю вещи. Из второго мешка вытаскиваю свадебное платье.

Сначала меня охватывает ностальгия. Решаю его примерить, вспомнить снова тот день, когда мы с Темой были влюблены и счастливы вместе.

Теперь это кажется сном, за который я напрасно пытаюсь ухватиться.

Платье сзади не сходится. С того времени я изрядно так поднабрала. В голове только одно — какая же я стала страшная. Это я виновата! Если бы я была стройной красоткой как Элен, может быть, муж от меня не ушел!

Так меня Дашка и застает. Рыдающей в свадебном платье. Вздыхает. Качает головой. Потом садится рядом и обнимает:

– Бедная моя девочка, – гладит меня по голове, как мама. – Поплачь, поплачь. Чтобы вся боль со слезами вышла.

Но через пять минут моих всхлипываний, она отстраняется и говорит:

– У меня обалденная идея! – в ее глазах пляшут чертики.

Глава 9

Стоим с Дашкой на пустыре за домами. Темно, прохладно. Надеваю капюшон на голову и оглядываюсь по сторонам:

– То, что мы собираемся сделать – это вообще законно? – тусклым голосом спрашиваю ее.

Хотя у меня сейчас такое состояние, что, в целом, пофиг. Хочется просто на все махнуть рукой. “Что воля, что не воля”. Как в той сказке, где главную героиню околдовала Баба-Яга, и она никак не может очнуться.

– Нормально все будет. Тут народ на майские праздники шашлыки жарил, – кивает мне Дашка и протягивает жидкость для розжига.

Мое свадебное платье бледным облаком лежит как раз в одном из одноразовых мангалов, видимо, забытым шашлычниками.

Это и есть “обалденная идея” Дашки. Спалить на пустыре мое свадебное платье. Не знаю, как она убедила меня в том, что “это ритуал очищения”, и притащила сюда.

И платье сжигать жалко. Оно такое красивое. Шили на заказ.

Чувствую Дашкин удар локтем в бок:

– Давай, не трусь! Главное делай это с пониманием, что вместе с этим платьем, ты сжигаешь все плохое, что случилось в твоей жизни. И теперь начнется белая полоса. Новое начало.

Брееед какооооой. Но у меня не осталось никаких сил сопротивляться. Даже сообщить о том, что “новое начало” – это тавтология.

Обильно поливаю платье жидкостью. Чиркаю спичкой. На секунду замираю, а затем швыряю ее в мангал. Платье вспыхивает ярким пламенем. Тает под языками огня, как мороженное в жаркий день. Сизый дым устремляется в небо.

Мы завороженно наблюдаем за этим зрелищем. Где-то гавкает собака.

Удивительно, но к тому времени, как от платья остается горка пепла, мне и правда становится чуть спокойнее. Дашка обнимает меня за плечи,топаем домой.

Следующие три дня беру отгул на работе. Вернее, его дает мне Даша. Так и говорит, что “у меня три дня пострадать, а потом все”.

Что «все» – не понятно. Но я погружаюсь в пучину своего горя целиком и полностью.

За исключением того, что периодически выхожу в интернет, чтобы пошпионить за мужем и его новой пассией. Делать это несложно. Они совершенно не скрывают своих отношений. По крайней мере, эта “Элен”. За три дня у меня на нее целое досье.

Она, действительно, училась в Европе. Правда, я так и не поняла, где и на кого. Из богатенькой семьи. Отец ее, вроде, крупная шишка в издательском бизнесе.

Не знаю, что у нее не заладилось в этой ее Европе, но пару месяцев назад нелегкая принесла ее обратно в Петербург.

Теперь на ее страничке в соцсетях значится: “журналистка и кулинарный критик”. Ведет колонку в известном журнале про светскую жизнь. Небось, папочкины связи поучаствовали. Пишет гастрономические обзоры и рецензии на рестораны.

Страничка Элен быстро набирает популярность. Еще бы! Ее активно пиарят подружки, которые по несправедливому (на мой взгляд) стечению обстоятельств, оказались блогерами-миллионниками, как Ксения.

Короче, прям тошно от того, какая она вся красивая и успешная. Но отдельный вид мазохизма — смотреть ее сторис. Проклятая Элен совершенно не скупиться демонстрировать свою личную жизнь, и постоянно выкладывает их фоточки с Артемом вместе.

Вот они — в его машине с букетом алых роз на коленках Элен. Держаться за руки, пальцы сексуально переплетены. Подпись: «Меня всё балуют. Люблю тебя, милый!»

А вот — селфи прямо из постели. Сонная Элен лежит на руке Артема. И хоть лица мужа не видно, но нет никаких сомнений, что это его рука. Подпись: «Счастлива, что в моей жизни есть человек, с которым хочется встречать каждое утро!»

Не знаю, было бы мне легче, если бы мой муж ушел от меня к какой-то стремной девице. Но каждый раз, заглянув в ее блог, мне хочется выйти в окно.

Три дня пролетают незаметно. Шторы блэкаут в моей комнате плотно задернуты. Тьма кромешная, во всех смыслах. Озаряется только экраном телевизора.

Поэтому, когда заходит подруга, я едва ли могу с точностью сказать, какое сейчас время суток.

Дашка оглядывает комнату, в одном углу которой все еще свалены неразобранные мусорные мешки с моими шмотками. Носом тапка откидывает в сторону фантики от шоколадок.

– Елки, Мир, ты бы проветривала хоть иногда. Здесь что, кто-то умер? – подруга идет к окну и открывает на проветривание.

– Да, – глухо отзываюсь из-под одеяла. – Я.

Она залезает ко мне на кровать, смахивая на пол пустую упаковку от чипсов. Я сижу с наполовину съеденным ведерком мороженого в одной руке и пультом от телека в другой.

– Хватит смотреть эту ерунду! – выхватывает подруга пульт.

Но я набрасываюсь на нее, словно от этого зависит моя жизнь, и отвоевываю пульт обратно.

– Господи, – поднимает вверх руки подруга, сдаваясь. – Мир, ты меня пугаешь. Ты вообще собираешься выйти из этой комнаты?

– Нет, – уверенно отвечаю ей. И мечтаю, чтобы это так и было.

Дашка вздыхает.

– Мира, я понимаю, все, что случилось – полная жопа. Но ты не можешь взять, и просто сдаться! Жизнь на этом не заканчивается!

– Посмотри на меня, – хриплю я подруге. – Моя закончилась.

– Не правда! У тебя есть твоя компания, талант, команда. Я, в конце концов! Ты что, собралась все это бросить только потому, что тебе на пути встретился какой-то подонок?

– Он не подонок, Даша. Он был любовью всей моей жизни! – на последнем слове мой голос срывается и переходит в жалобное скуление, как у побитой собаки.

– Уфф, милая, – Дашка обнимает меня за плечи и притягивает к себе. — Как ты можешь так считать, после того, как этот негодяй обошелся с тобой? Он просто не заслуживает, чтобы так называться!

Мы сидим обнявшись. По телеку крутят реалити-шоу про рестораны. Люблю его, смотрела все сезоны. Дашка тырит мое мороженное. Но мне не жалко. Так приятно, что она рядом. Что хоть кому-то на меня не наплевать.

Начинается реклама. Собираюсь переключить канал, но рука зависает в воздухе. Заводной ведущий бодрым голосом объявляет о кастинге в новое кулинарное шоу: “Лучший кондитер страны”.

Глава 10

Выбираю самую инфантильную позицию из всех возможных – просто игнорировать сообщения от адвоката мужа.

Но тот тоже оказывается не промах. Как говорится, из тех, кто без мыла пролезет. За пару дней обрушивает на меня такой град смсок и звонков, что я сдаюсь под натиском и называю свой адрес.

Курьер прибывает через час, вручая мне конверт с документами под роспись. Не глядя, швыряю их на комод и возвращаюсь в свою пещеру скорби.

Дашка продлила мой “отпуск по восстановлению” до понедельника. Надеюсь, к тому времени станем с кроватью единым целым и сольемся с бесконечным вечным.

– Ты что, даже не взглянешь? – шаркает тапочками по коридору подруга.

Ничего не отвечаю, просто хлопаю дверью в комнату и снова залезаю под одеяло. Но слышу, как Дашка вскрывает конверт. Через несколько минут она залетает в комнату, даже не постучавшись!

– Это, конечно, твоя квартира, но можно хоть немного уважать мое личное… – начинаю ерепениться, но подруга меня обрывает.

– Тебе лучше это прочитать! – сует мне документы и включает прикроватную лампу.

Да что там еще! С недовольным видом приподнимаюсь на подушке. Беру у нее бумаги. Пробегаюсь взглядом по строчкам. Потом снова. До меня медленно доходит смысл.

– Вот гад! – вскрикиваю, наконец.

В документах черным по белому написано, что половина моей компании отходит мужу.

– Да ни за что! – бью кулаками по одеялу. – Мало ему, что он жизнь мою сломал?!

Перевожу взгляд на встревоженное лицо Даши. Вспоминаю про угрозу мужа. Что если будет еще хоть одна задержка с поставкой – отберет компанию. А я махнула на все рукой.

– А что с поставками в рестораны? Были какие-то сбои? – уточняю у нее.

– Нет, – горячо возражает она. – Все четко отправляли по запросу в срок.

Нахожу телефон и набираю Артема. Слышу протяжные гудки в трубке и стук своего сердца. Берет трубку. При звуке его голоса, у меня, кажется, пропадает мой собственный.

– Тебе что, недостаточно что ты разрушил наш брак? Еще и дело мое у меня отбираешь? – начинаю без прелюдий срывающимся тоном.– Здравствуй, Мира, – с сарказмом отвечает муж. – Я тоже очень рад тебя слышать.

– Не взаимно! – цежу сквозь зубы.

А перед глазами проносятся обрывки из прошлого. Как мы в начале отношений вот так по телефону разговаривали часами. Внутри все жжет, прижимаю руку к груди, комкаю футболку.

– Поставки были вовремя! Так в чем дело? – говорю я, стараясь сохранять спокойствие, что выходит у меня едва ли.

– Мира, тебе нужно научиться думать стратегически, – высокомерно поучает муж. – Тебе же будет лучше, если у меня сохранится интерес к твоей компании.

– Да неужели! – не скрываю язвительность.

– Ты думаешь, твоя компания такая уникальная? А ты такая незаменимая? Алло, ты давно изучала рынок ресторанного бизнеса?

Понимаю, что продолжать разговор нет смысла, и просто сбрасываю звонок. Все понятно. Допер, что можно половину оттяпать, и решил, зачем добру пропадать.

Дашка, которая все это время сидела рядом и все слышала, аж задыхается от злости:

– Да, Мира! Да! Ты незаменимая! И компания твоя – уникальная! У тебя талант! – чуть ли не кричит мне в лицо, словно пытаясь достучаться.

Наверное, увидела по моему выражению на лице, что я уже готова сдаться. Она трясет меня за плечи:

– Если бы не ты, он бы так и кормил гостей своими галимыми жирными “Наполеонами” с резиновыми коржами! Да ради твоих десертов туристы съезжаются из других городов в Питер и идут жрать в его рестораны. Ты не должна слушать этого мерзавца!

Дашка всегда так верит в меня. Только почему у меня этой веры нет ни на йоту? Никакого особого таланта я в себе не вижу. И всегда думала, что она говорит так, чтобы меня подбодрить. Ну, а как еще может говорить подруга?

И, в то же время, теперь, когда мой муженек решил оттяпать у меня половину дела, я поняла, как оно мне дорого. Дашка права. Это все, что у меня есть! Моя команда, мое дело, мои клиенты.

Подруга смотрит на меня, запыхавшись от своей тирады. Ждет реакции.

– У меня был знакомый адвокат, – наконец, выдыхаю я. – Сейчас ему позвоню.

Договариваюсь на встречу на завтра в девять утра. Разумеется, просыпаю. Из-за депрессии у меня день с ночью начисто поменялись. Уснула только под утро и не услышала будильника. Хорошо Дашка разбудила.

Наспех собираюсь. Я теперь без Даши даже встать вовремя не могу, получается? Как будто от целой меня остался какой-то беспомощный мешок. Понимаю всю абсурдность ситуации. Но у меня совершенно нет никаких сил что-то поменять в своей жизни. Кажется, я сломалась. Просто исчезла. Растворилась в личном трауре.

Вызываю такси – мой автомобиль с той самой злополучной ночи так и стоит под окнами “Болконского”. Надо, конечно, его забрать оттуда. Но даже приближаться не хочется к этому проклятому месту.

Адвокат, худощавая и высокая женщина средних лет с твердым именем Стелла. Что внушает какую-то дополнительную надежду на успех моего предприятия. Она специализируется на разводах. Как-то делала тортик ее сыну на День рождения. Тогда и познакомились. Вот уж не думала, что когда-нибудь придется воспользоваться ее услугами.

Наша консультация длится уже час. Я ей рассказала, что могла, чтобы ввести в курс дела. Теперь она с сожалением смотрит на меня и поджимает и без того тонкие губы.

– Мира, к сожалению, при текущих реалиях, он имеет полное право получить половину компании. Можно, разумеется, побороться. Но я боюсь, это будет долго, дорого и больно. Если есть возможность, то лучше все-таки постараться договориться без посредников.

Сижу, словно окаменев. Уже даже ног не чувствую.

– Что, совсем ничего нельзя сделать? – выдавливаю из себя, заранее понимая ответ.

Стелла качает головой:

– Учитывая, что бизнес открыт после заключения брака, а также тот факт, что открыт он на личные средства, полученные мужем еще до брака – это еще хорошо, что он вообще не решил его забрать полностью.

Глава 11

– Знаешь, мы с тобой еще не говорили об этом, но… – Артем смотрит на меня
с нежностью, держит за руку.

Теплые отблески свечи на круглом столе с белой скатертью мерцают в его темных глазах. Мы ужинаем в одном из его ресторанов за городом – “Причале”.

С террасы открывается шикарный вид на Финский залив. Последние лучи солнца тянуться вдоль горизонта, окутывая все вокруг мягким розовым светом.

– … Сегодня, сидя здесь с тобой, я осознал, что уже даже не могу представить жизни без тебя.

Мое сердце учащенно забилось. Смущенно улыбаюсь.

Артем на секунду опускает глаза, словно переводит дыхание. А затем снова поднимает на меня пронзительный взгляд:

– Мир, а давай поженимся? – говорит так просто, словно мы обсуждаем, что заказать из меню.

Смотрю на него потрясенно. Это очень неожиданно. Несколько секунд просто моргаю. Пытаюсь поверить, что это все происходит на самом деле. Но у меня не выходит.

– Ч-что? – переспрашиваю с неуверенной улыбкой. Просто хочу еще раз это услышать и убедиться, что у меня не слуховые галлюцинации.

– Знаю, это, наверное, неожиданно. Но нас так многое уже связывает. Я люблю тебя. Мы отличная команда. Ну вот я и подумал, а чего тянуть? – еще крепче сжимает мою ладонь. – Выйдешь за меня?

Значит, не показалось. Он, действительно, делает мне предложение. И мой ответ также прост и искренен:

– Да, – шепчу дрожащими губами, как молитву.. – Конечно, я выйду за тебя.

***

Как вообще можно делать кому-то предложение, если ты еще не разведен?! Не могу отвести взгляда от проклятой фотографии в посте. Особенно, от сияющего колечка с бриллиантом на пальце этой мерзавки.

Перед глазами проносится момент, когда Артем сделал мне предложение. У меня никакого кольца не было. Но я и не думала никогда об этом. Тот момент и без кольца мне всегда казался идеальным.

Но теперь, во мне бурлит жгучая обида! Меня он позвал замуж, как обычно зовут поужинать. А ей кольцо с бриллиантом?!

Телефон загорается входящим вызовом. Водитель такси меня уже потерял. Новость о помолвке мужа настолько выбила меня из колеи, что я бы, наверное, так и стояла на этой чертовой остановке до скончания времен.

Еду в машине и смотрю на расплывающийся цветными пятнами город сквозь заплаканные стекла. Нет! Это просто возмутительно! Казалось бы, куда уже дальше? Но муж продолжает втаптывать мое сердце в грязь!

Да очевидно же. Ему совершенно наплевать на мои чувства. Но я все равно не могу его понять. Не могу! Как ни крути, мы же не были все это время чужими людьми!

Наверняка, это все проделки этой стервы, Элен. Вцепилась в него, как бульдог мертвой хваткой! И с ее подачи бизнес у меня отбирает. Так еще и это. Решила сделать все возможное, чтоб меня доканать!

Как вообще таких людей земля носит?? На чужом несчастье своего счастья не построишь. Хотя, похоже, у них отлично выходит.

Грустно кусаю губу, снова пытаюсь сдержать слезы. Неужели у него ко мне вообще никаких чувств не осталось? А были ли вообще? Глупо, но хочу ему задать этот вопрос.

Когда подъезжаем к дому, выхожу из такси. Переминаюсь с ноги на ногу возле подъезда. Не хочу звонить мужу при Дашке.

Достаю из сумочки телефон. Звоню. Артем поднимает трубку всего через пару гудков. Набираю в легкие воздуха.

– Тём, – говорю я тихим голосом. – Скажи, ты меня вообще когда-нибудь любил?

Наверное, он не ожидал такого поворота. Слышу его неловкое хмыканье, поспешные шаги, как если бы он не хотел, чтобы его услышали.

– Мира, мне не очень удобно сейчас говорить, – бормочет он. – Давай я тебе перезвоню?

– Да ты просто ответь. Да или нет. Это же простой вопрос, – задрав голову, чтобы слезы снова не покатились по щекам, смотрю на разноцветные окна многоэтажки.

– Конечно, Мира. О чем ты? – выдыхает. – Конечно, я тебя любил.

Не знаю почему, но от этих слов становится легче. Почему-то проскакивает глупая мысль, что все еще можно исправить.

– Почему же ты теперь так жесток? – говорю, хлюпая носом. – У тебя другая, а об меня можно вытерать ноги?

– Никто о тебя ноги не вытирает, – слышу, как он пытается сдерживать свое раздражение.

– Поэтому ты делаешь ей предложение, даже не дождавшись нашего развода? – я вот не могу сдерживаться.

Не хотела нападать. Даже сама не знаю, зачем позвонила. Просто скучаю. И ненавижу одновременно.

Артем несколько секунд молчит. Слышу вдалеке смех людей. Наверное, он в своем ресторане. А может быть, где-то с блондинкой отмечает помолвку.

– Мой адвокат прислал тебе документы о разводе. Просто подпиши, и все. Осталась только формальность, – наконец, отвечает Артем.

Мда. Для него это только формальность. Вот и ответ.

– Какая же ты скотина, – говорю с тонной горечи. И вешаю трубку.

Поднимаюсь в засранском лифте с выжженными кнопками на Дашкин этаж. Хочется застрелиться. Открываю ключом дверь. В нос мне бьет сладковато-пряный запах томатного соуса с базиликом,жареного мяса и сыра.

Даша вылетает из кухни. Еще до того, как она успевает что-то сказать, я догадываюсь, что она делает лазанью.

– Вот, решила сегодня побыть шефом, вместо тебя! – заявляет с городостью. – А то ты совсем исхудала. Иди мой руки, скоро все будет готово.

Хоть я еще и не отошла от разговора с Артемом, но все же на душе теплеет. Так приятно, когда тебя кто-то ждет и заботится. Пока мою руки, Дашка заглядывает в ванну:

– Слушай, у тебя случайно нет тампона? У меня эти дни внезапно нагрянули. А спускаться в магаз не хочется.

Пытаюсь вспомнить, где они вообще лежат, и, когда в последний раз их брала. Так, это было...четыре... пять нед... Н-н-о как же... И тут сердце пропускает удар.

Глава 12

Задержка десять дней. Это же еще ничего не значит, правда?

Делаю глубокий вдох и выдох. Мне нужно сосредоточиться. Я для чего на работу вышла? Чтобы продолжать гонять эти ужасные мысли по кругу?

Встряхиваю руки. Затем осторожно щипцами беру трюфель в форме яйца. Окунаю его в горячий шоколад, вдыхая самый любимый запах на свете. Обычно этот запах поднимает мне настроение. Но сейчас не помогает даже он.

Шоколадная глазурь окутывает “яйцо” тонким блестящим слоем. Проделываю этот маневр с остальными двадцатью заготовками. Медленно и аккуратно.

Никто не берется за приготовление этого десерта. Он, пожалуй, один из самых сложных. Помню, когда его придумала. Мы были с Артемом в свадебном путешествии по Европе. Зашли в маленькое кафе попить кофе и…

Из груди вырывается безысходный стон, которым привлекаю внимание всех работниц. Отчаянно трясу головой и возвожу молящий взгляд к небесам. Вернее, к высокому потолку нашего цеха.

– Господи! Пожалуйста! Пусть я хоть час не вспоминаю о нем! – жалобно прошу я.

Уже две недели… А легче не становится. Хотя, как посмотреть. Я, по крайней мере, уже не реву без остановки. И вот, на работу выползла. Но, как только подумаю обо всем, так в петлю хочется. Как жить дальше?

Когда вся партия “яиц” готова и покрыта шоколадом, приступаю к следующему этапу. Каждый шарик для десерта украшаю тонкой нитью карамели так, чтобы создать имитацию гравировки. Когда закончу – десерт будет напоминать Яйца Фаберже с логотипом “Императорской кухни”, еще одного ресторана моего мужа.

Формально, все еще моего мужа. Документы о разводе я так и не подписала. Просто не могу. Рука не поднимается.

На что я вообще надеюсь? У Артема уже другая невеста! Скоро он будет ее мужем, не моим. А прошло-то всего две недели!

– Черт! – выругиваюсь вслух.

– Мир, отдохни! – говорит Дашка. – С утра над ними пыхтишь. Пойдем, чай попьем.

Грустно вздыхаю. Ладно, им все равно нужно постоять перед тем, как я их финально покрою еще одним слоем бельгийского шоколада и пищевым золотом. Киваю Дашке. Пожалуй, перерыв мне не помешает.

Когда проходим мимо одного из столов, замечаю огромный торт в форме красного сердца. Ого! Что-то не помню такого заказа. Да и не четырнадцатое февраля, вроде как.

– А это куда? – решаю подойти ближе.

Но Дашка упорно тянет меня к выходу:

– Да просто торт. Слушай, а помнишь ты говорила, что в прошлом году заказывала малину у каких-то бабуль из деревни? – явно заговаривает мне зубы. – Может, в этом — также сделаем?

– Какие еще бабули, Даш? Пусти! – вырываюсь, чувствую тут неладное.

Подхожу ближе к “сердцу”. “Красный бархат” в форме сердца. И сверху на нем филигранно выведено:

“Элен + Артем”.

Медленно перевожу взгляд с торта на Дашку. Та отчаянно выдыхает, поджимая губы:

– Прости, не смогла тебе сказать.

– Это что, для них?? – восклицаю я, словно это и так не очевидно.

Видимо, тортик на вечеринку в честь их помолвки. Я в курсе. Потому что, как заправский мазохит со стажем, продолжаю следить за блогом Элен.

Но зачем они заказали сраный торт в МОЕЙ компании?! Больше негде, что ли?! Нет, это переходит всякие границы!

– Как ты могла принять этот заказ вообще?! – верещу на Дашку.

Она кусает губы, переминается с ноги на ногу, вертится как уж на сковородке:

– Мир, это просто торт. И скоро компанией наполовину будет владеть Артем. Ну, подумай, какие у нас варианты? – пытается как-то оправдаться.

– Послать их в жопу! Вот какой вариант!

Закрываю глаза. Я так устала злиться, что, кажется, уже даже не могу. Просто разворачиваюсь на каблуках и вылетаю из цеха. Дашка бежит за мной.

– Мир, да забей на этот торт! Прости, я не хотела чтобы ты его увидела, – тараторит, догоняя меня.

– И кто за ним приедет? – спрашиваю, сквозь зубы.

Дашка медлит, не отвечает. Я резко останавливаюсь, от чего она чуть не влетает в меня. Смотрю испытывающе ей в глаза:

– Кто? – повторяю вопрос.

– Элен, – выдыхает Дашка.

– Когда? – чувствую себя детективом, допрашивающим подозреваемого.

– К двум.

Это меньше, чем через час.

Стягиваю с головы поварской колпак.

– Хорошо, – напускаю на себя невозмутимый вид. – Я же у нас общаюсь с клиентами. Я ей его и отдам.

Глава 13

Эта девка совсем охамела! Я проверила, откуда пришла заявка. Элен сама разместила заказ.

Элен. Тьфу! Выпендрилась, блин. Да обычная Ленка она!

Что, думает, все ей позволено?

– Мира, не делай глупостей. Она ведь этого и добивается! – отговаривает меня Дашка.– Давай лучше я сама ей гребанный торт отдам. И пусть убирается восвояси!

– Ну, добивается, значит добьется, – говорю, глядя в зеркало в комнате отдыха персонала. Подвожу черным карандашом нижнее веко. Перед встречей с любовницей мужа надо хоть немного привести себя в порядок.

– Не будь такой упертой, Мир! Ты ведешься на ее провокацию, как она и спланировала!

А ведь Даша права. От этой Элен покоя нет. И, правда, умеет девка добиваться своего. Мужа увела. Наверняка и помолвка, и праздник в честь этого тоже — не идея Артема. Не романтик он, от слова СОВСЕМ. Вьет из него веревки только так, стерва!

– Знаешь, думаю она специально это делает, – словно прочитав мои мысли, говорит Дашка. – Форсирует события. Давит, чтоб ты поскорее подписала бумаги о разводе.

Хмм. В этом есть смысл.

– Ну, раз давит, значит боится! – осеняет меня.

А что, если она и, правда, мужу моему мозги запудрила. Мужики же они такие, тестостерон в голову ударит, так они уже не тем, что на плечах, а тем, что в штанах думают. И вот, хочет, чтобы мы развелись, пока он не опомнился.

В груди зарождается надежда. Машинально кладу ладонь себе на живот. Если я все-таки беременна, то должна сказать Артему прежде, чем подпишу эти гребанные бумаги. Вдруг, узнав о том, что у нас будет ребенок, он очнется, одумается. Вдруг, это наш шанс спасти отношения!

Надо бы еще утром сделать тест. Но я все откладываю. Тупо боюсь. Если он отрицательный – то умрет последняя надежда. Да еще эти тесты ненадежные такие. Вдруг сначала покажет “положительно”, а потом окажется, что это неправда. Если срок есть, то маленький. Вообще, все что угодно может случиться. Вдруг эта ведьма белобрысая еще что-то наколдует?

– Не волнуйся, Даш, – перевожу взгляд на взволнованную подругу. Та мечется, как тигр в клетке, из угла в угол. – Я просто передам торт и все.

Она останавливается и скептически смотрит на меня.

– Мир, прости, – скрещивает руки на груди. – Но я тебе не верю. В последние пару недель ты такое невменько, что я даже пару раз испугалась, что ты кукухой поехала.

Это правда. Пожалуй, безумнее и злее, чем в эти дни, я не была никогда. Но надо же уже брать ситуацию в свои руки!

– Знаю, – улыбаюсь я. – Но я уже в порядке.

Даша изучающе разглядывает мое лицо. Потом согласно кивает и обреченно падает на табуретку.

Элен приезжает четко ко времени. Вижу в окно, как она выходит из автомобиля. Мы вместе с тортиком дожидаемся ее в комнате для посетителей.

На ней обтягивающее трикотажное платье, подчеркивающее каждый изгиб тела, черные жокейские сапоги и пиджак а-ля “с мужского плеча”. Модельной походкой идет к нашему входу, изящным движением снимая очки.

Пффф! А лифчик-то забыла надеть. Шлендра! Хотя, зачем ее мелким сиськам лифчик? На ее, дай бог, первый размер гравитация не действует.

Встречаю сразу при входе. Увидев меня, она настораживается. Но не удивляется. Все верно Дашка сказала. Ради этого она торт и заказала, чтобы со мной встретиться.

– О, Мира, какая неожиданность! – говорит театрально, останавливаясь у входа. – Честно говоря, не ожидала, что вы выйдете. Ведь наше знакомство так и не сложилось.

Меня в этой женщине выбешивает сходу все. То, как она выглядит, ее манера говорить, движения. Но я даю себе слово — вести себя достойно. Хватит уже этого цирка.

– Ну, отчего же, – улыбаюсь натянуто приветливо. – Я всегда общаюсь с нашими клиентами. Проходите, пожалуйста. Чай, кофе желаете?

Элен проходит в зал и останавливается у кресла. Но не садится. Вижу, что нервничает, хоть и тщательно скрывает. Может и, правда, не ожидала, что выйду. Сейчас обделается от страха.

Чувствую себя увереннее. Она на моей территории.

– Нет, спасибо, – учтиво отказывается. – Честно говоря, Мира, я спешу. Завтра у нас с Темой особенный вечер, а еще столько всего нужно сделать.

Говорит мне, словно я ее подружка. Вот же наглая дрянь!

– Да, я в курсе, – киваю в ответ. – Кстати, поздравляю с помолвкой. Вы решили времени зря не терять?

– О, да! Жизнь слишком коротка! – хихикает она, поправляя волосы. – Да и мы в своих чувствах уверены. Так что, зачем откладывать.

Сжимаю челюсти так, что зубы сейчас рассыпятся в труху. Но сдерживаюсь, чтобы не отвесить ей пару ласковых.

– А это он, наш тортик? – указывает Элен взглядом на торт на демонстрационном столике.

– Да, это он. Взгляните, пожалуйста, и, если все устраивает, я его для вас упакую.

Элен подходит к столику и придирчиво оглядывает торт. Мымра блин. Ясно, что придраться тут не к чему.

– Ох, – вздыхает она огорченно, прикладывая ладошку к щеке так, чтобы ее кольцо с бриллиантом сверкнуло мне прямо в лицо. – Какой он яркий у вас получился. Кошмар, кошмар! У нас вечеринка в пастельных оттенках!

Нашла все-таки, до чего докопаться! Специально провоцирует!

– И, правда, обидно! Если бы вы указали это в заявке, мы бы обязательно сделали его нужного вам оттенка, – вежливо отвечаю, мысленно выдирая ей волосы.

– Ну, ничего, закажу красные розы на стол для декора. А когда свадебный будем заказывать, обязательно обсудим цвет.

Она реально думает, что бессмертная?! Чувствую, как наливаются кровью мои глаза. Сжимаю кулаки. Как же хочется макнуть ее рожей в торт!

– А что, уже и свадьбу планируете? – деланно удивляюсь я. – Какие же вы быстрые!

– Да, думаем в начале осени. Когда жары такой не будет, и все с отпусков вернутся.

– Ну, знаете, как говорят, – накрываю коробку крышкой и перевязываю веревочкой. – Хочешь насмешить Бога – расскажи ему о своих планах.

По взгляду Элен вижу, что она поймала мою шпильку. Поджимает губы. Не нашлась, что ответить. Протягиваю ей коробку с тортом.

Глава 14

Все-такие решаю сдать анализы в проверенной клинике. Чтобы уж, знать наверняка. Результаты должны прийти до конца этого дня.

– Ты чего такая нервная опять? – спрашивает Дашка, разглядывая меня подозрительно.

– Опять? Да я не переставала быть нервной, – горько ухмыляюсь.

Сидим на перерыве в комнате отдыха, пьем чай. Ждем, когда придет наша постоянная клиентка, Дина. Она заказывала тортики со времен, как я пекли их на кухне в съемной квартире. Поэтому особенно мне дорога.

А пока листаю сторис Элен с их с Артемом помолвки. Кажется, что это совершенно незнакомые мне люди.

Или просто очень хочется, чтобы это так было. Просто какая-то левая пара. Чтобы глядя на них, улыбающихся и целующихся, я не чувствовалани-че-го: лайк, пролистнуть, закрыть.

– Тебе нужно перестать смотреть эти фотки, Мир, – говорит Дашка прихлебывая горячий черный чай. – Так и свихнуться недолго.

Знаю, что она права. Но как отпустить человека, за которого выходила замуж раз и на всю жизнь? Наверное, я наивная. Но мне так хотелось поверить в эту сказку. Тяжело вздыхаю.

Вот дождусь результатов анализов, и приму решение. Если беременна – буду бороться за нашу семью. А если нет. Пускай катится со своей мымрой.

Звонит Дина. Подъехала. Встречаю ее в комнате для клиентов, как родную. Женщина она классная. С короткой модной стрижкой, твердым характером и тонким юмором. Работает адвокатом по уголовным делам. Садимся вместе пить чай.

– Ой, Мира! Пора бы вам уже свою кондитерскую открывать, – говорит Дина, смакуя последний кусочек десерта, что я предложила ей к чаю. – Когда соберетесь?

Грею ладони о свою чашку, грустно улыбаюсь:

– Вы знаете, это моя мечта с детства. Наверное, с тех пор, как посмотрела “Чарли и Шоколадную Фабрику”, – признаюсь ей.

– Ну так хватит мечтать, Мира! Жизнь коротка! – ставит пустую тарелку на стол.

Убирает короткую прядь за ухо и наклоняется чуть ближе. Словно собирается тоже поделиться чем-то личным:

– Вы знаете, Мир, скажу вам честно. Не смотря на то, что я сладкое себе не часто позволяю. Слежу за фигурой…

Дина и правда в отличной форме, особенно для своих лет.

– … но вот ваши десерты, – продолжает она, – понимаете, их ешь – и ни ка-пель-ки не жалеешь о съеденных калориях. Потому что это, действительно, того стоит! Да я лучше лишний километр на дорожке пробегу, чем от ваших капкейков откажусь!

Смущенно улыбаюсь. Так приятно, когда твою работу оценивают так высоко:

– Я думала об этом, но…, – облизываю губы и выдавливаю неловкий смешок, – сейчас немного не до этого.

Дина прищуривается, несколько секунд изучающе на меня смотрит:

– Мира, я, наверное, лезу не в свое дело. Просто подписана на ваши соцести и…. – вытирает уголочек рта, – … и вашего мужа.

Делает последний глоточек чая и ставит пустую чашку на стол:

– Мой муж – главный санитарный врач города. Так что, если ваш, – делет она пренебрежительный жест рукой, явно имея в виду Артема, – будет вас обижать – только скажите! Он из проверок не вылезет! Закроем за тараканов и грызунов все его рестораны!

Удивленно смотрю на Дину. Чуть чашку не выронила. Она что, всерьез?

Увидев мое выражение лица, женщина хохочет:

– Да шучу я, конечно! – машет она на меня рукой.

Нервно смеюсь вместе с ней.

Дина поднимается с места, накидывает плащ. Берет со стола стопкой сложенные коробки с ее тортиком и капкейками. И опять повторяет, все еще посмеиваясь:

– Шучу, шучу.

Но уходя, на секунду останавливается, кидает на меня многозначительный взгляд:

— Просто у меня тоже когда-то был развод. И я не понаслышке знаю, каково вам сейчас.

На этом мы прощаемся. Стою у окошка и смотрю, как Дина идет к машине. Она оборачивается, увидев меня, машет. Я машу в ответ. Перед тем, как сесть в машину она делает мне характерный жест: с большим пальцем и мизинцем, — “позвони мне”. И подмигивает.

Во делаааа! Чем я заслужила таких крутых женщин рядом со мной? Одна мне сопли уже больше недели вытирает, домой к себе пустила. Другая, вон, готова рестораны мужа закрывать. Приятно.

В кармане пиликает телефон. Проверю экран.

Сердечко замирает. Сообщение, что результаты анализов готовы и направлены на электронную почту. Нервно сглатываю.

Трясущимися пальцами открываю почту. Нахожу письмо от лаборатории. Открываю документ. Вглядываюсь в числа в табличке.

ХГЧ меньше пяти. Не беременна.

Плечи опадают, расслабляются. Внутри странная смесь разочарования и облегчения. Но на глаза наворачиваются слезы. Наверное, только что умерла последняя надежда, какая-то зацепка за наш неудавшийся с Артемом брак.

Закрываю результаты. Слеза падает на экран. Смахиваю ее. И мое внимание привлекает еще одно письмо в электронной почте.

“Приглашение на финальный отборочный тур шоу…”, — гласит заголовок.

Что??

Последняя часть предложения не поместилась на экране, поэтому нетерпеливо клацаю на “открыть письмо”.

Глава 15

Тема письма: Приглашение на финальный отборочный тур "Лучший кондитер страны"

Уважаемая, Мирослава Черная!

Поздравляем! Мы рады сообщить, что Вы прошли кастинг для участия в реалити-шоу "Лучший кондитер страны". Ваша кандидатура была отмечена жюри, и мы приглашаем Вас на финальный отборочный тур.

Финальный отбор состоится в пятницу. Просим Вас явиться к 8:00 на съемочную площадку. Вам предстоит продемонстрировать свое мастерство, приготовив авторский десерт. Пожалуйста, не забудьте взять все необходимые ингредиенты с собой.

На отборочном этапе участникам будет дано 2 часа на приготовление блюда. Решение о дальнейшем прохождении принимается жюри под председательством Шефа Александра Мирониса.

Желаем Вам удачи и готовьтесь произвести впечатление!

С наилучшими пожеланиями,
Организационный комитет "Лучший кондитер страны"

– Даааашшшаааа! – кричу, не отрывая взгляда от письма на экране. Слышу в своем голосе истерические нотки.

Убью эту мелкую! Как пить дать, это она подала заявку. Она с ума сошла?! Я – на шоу?!

Стремительным шагом иду в комнату для сотрудников. Врываюсь, чуть ли не вышибая дверь. Тут ее нет. Несусь в цех:

– Где Дашка? – кричу сотрудницам.

Но те пожимают плечами. Да куда она пропала? Я ей сейчас руки поотрываю! Как она могла втихаря это сделать?

Тяжело дышу то ли от волнения, то ли от злости. Возвращаюсь в комнату отдыха, падаю на диван. Снова открываю и перечитываю письмо.

Невероятно! Меня зовут на Шоу! Думала, туда только по знакомству можно попасть!

Сердце учащенно бьется. Несмотря на то, что мне все еще хочется прибить Дашку, где-то внутри я трепещу от предвкушения.

Меня ведь могут показать на всю страну! А еще, там будет Александр Миронис. Я до сих пор мечтаю пообедать в одном из его ресторанов в Европе! Смотрела все его видео-рецепты! Вот он, точно – настоящий талант!

Закрываю глаза. Представляю, как Артем увидит меня по телевизору и офигеет! А если мне удастся победить? Денежный приз, известность на всю страну! Вот это будет поистине сладкий реванш!

– Эй, ты о чем там замечталась, подруга? – слышу голос Дашки рядом. — Ты меня искала?

И, правда, так размечталась, что не услышала, как она подошла.

– Это что? – вскакиваю и тычу ей в лицо телефоном с открытым письмом.

Правда, пока мечтала, всю злость растеряла. Дашка щурит глаза, потом выхватывает телефон, пробегается по строчкам:

– Офигеееееееть! Да лаааааадно! – ее глаза расширяются до размеров блюдца.

Смотрит на меня не моргая, как Полярная сова.

– Это что, п-правда? – выдыхает она. Она в таком же шоке, как и я пару минут назад.

— Это же ты подала заявку? — спрашиваю, уже без злости.

— Да, это я. Но, честно говоря, я не особо надеялась, что сработает, — мямлит подруга, еще раз пролистывая письмо. — Ты ж ведь говорила, что туда попасть нереально!

Смотрю на нее, и меня захлестывают эмоции. Хватаю подругу и крепко обнимаю:

— Дааааш, спасибо тебе! Что б я без тебя делала? — мои глаза уже на мокром месте. Она так много для меня сделала за последние дни.

Сейчас я прям осознала, как она права. Я должна бороться за свое дело. И Дина права. Хватит мечтать! Хватит подглядывать за чужим счастьем в соцсетях и давиться желчью. Хватит сожалеть о том, чего уже не воротишь.

Пора ковать СВОЕ счастье! Осуществлять СВОИ мечты!

Мое участие в конкурсе шоу — новость дня в цехе! Все сотрудницы поздравляют, словно я уже победила. И улыбка, впервые за несколько недель, не сходит с моего лица.

Правда, к вечеру, на смену первой волне восторга приходит рой мыслей. Ворочаюсь в постели уже три часа, не могу уснуть.

А какой десерт приготовить на отборочном туре? А что надеть? А как я буду выглядеть в телевизоре? Слышала, что камера полнит. А если у меня не получится десерт? Надо готовить что-то попроще. Да ну, нет, надо что-то посложнее, чтобы удивить жюри!

Жюри!... Я увижу вживую Шефа Мирониса! Мамочки! Это капец!

Когда все-таки удается уснуть, вижу во сне, что я на отборочном туре. Шеф Александр Миронис подходит ко мне. Бросает на меня взгляд. Затем — на мой десерт.

Глядя мне в глаза, он окунает палец в “Золотой Фламбе”, засовывает себе в рот и смачно облизывает.

Смотрю на него, открыв рот от изумления. Шеф окунает палец в дессерт еще раз, а затем протягивает мне. Смотрю на его палец в нежном креме-брюле. Мне становится жарко. По спине стекает капелька пота. На нас направлено множество камер и софитов.

– Попробуй, Мира, – говорит мне, прожигая взглядом. – Не стесняйся.

– Эмм… я…., – мямлю и оглядываюсь по сторонам в поиске поддержки.

Слышу, как из зала раздаются смешки. Но я никого не могу рассмотреть из-за яркого света.

Миронис вытирает палец о салфетку, глядя на меня с презрением.

— Должен признаться, — говорит, скривившись в насмешливую гримасу, — что разочарован в тебе.

Смешки усиливаются. Еще мгновение – и надо мной смеются все. Но я не вижу лиц этих людей. Не вижу! Потому что я – в телевизоре!

Просыпаюсь вся в поту. Так размечталась о шоу, что совершенно не учла страх публичности. Черт! Да я и сторис в соцсетях выложить не могу. А собралась идти на реалити шоу!

Я сошла с ума!

– Нет, это ошибка! Никуда не пойду, ни на какое отборочный тур! – заявляю я Дашке, когда мы встречаемся за завтраком на ее микроскопической кухоньке.

– Да какая муха тебя укусила? – возмущенно восклицает подруга.

Она ставит передо мной чашку чая. Достаю из нее чайный пакетик и капаю кипятком на ляжку.

– Ай, блин! Горячо! – вскрикиваю, смахивая горячие капли со штанины.

– Так тебе и надо! – отвечает безжалостно Дашка, поправляя наспех зачесанные в хвост волосы. – Не будешь глупости всякие морозить.

Смотрю на нее возмущенно:

– Съемки уже в пятницу! У меня меньше трех дней. А я не знаю, что готовить. Что говорить! Что надеть!!

Глава 16

– Так, кто тут у нас? – подбегает какая-то девушка с планшетом и оглядывает меня. – Участница?

Господи, все. Я уже начинаю задыхаться. Кто я? Могу ли я? Магноли-я.

– Д-да, – киваю и ставлю тяжелую хозяйственную сумку на цементный пол. В ней лежат все ингредиенты для приготовления авторского десерта.

– Угу, хорошо. Имя? – спрашивает, явно торопясь.

– М-мира, – выдавливаю растерянно.

В большом павильоне прохладно, хаотично носятся люди. Уже установлены декорации для съемок.

Все. Я сейчас прямо тут умру от сердечного приступа!

Девушка смотрит на меня выжидающе.

– Мирослава Черная, – говорю и в голову тут же приходит мысль. – Только, не могли бы вы поменять мою фамилию на девичью? Дело в том, что я сейчас развожусь, и не хотела бы…

Но девушка вообще не слушает. Ставит отметку в своем планшете и показывает в сторону рукой:

– Вам туда. Прямо по коридору и налево, – говорит, не глядя на меня.

За моей спиной хлопает тяжелая дверь. Заходит женщина с почти таким же огромным пакетом, что и у меня. Видимо, тоже конкурсантка.

Девушка с планшетом переключается на нее:

— На конкурс? Имя?

Тащусь с баулом, куда было сказано.

В конце по коридору оказываются гримерки и еще несколько съемочных площадок. Ко мне подлетает молодой парень с кудряшками до плеч.

– Привет! Ты кто? – улыбается от уха до уха, отчего вокруг глаз появляется много маленьких морщинок.

– Мира Черная, – отвечаю я.

Тоже ищет меня в своем планшете, а я делаю еще одну попытку:

– Кстати говоря, нельзя ли поменять мою фамилию. Я бы хотела, чтобы была девичья. Дело в том, что я сейчас развожусь, и не хочу…

Но парень мне снова не дает договорить:

– Тс-тс-тс, не торопись, моя хорошая. Развод – это очень интересно. У тебя еще будет время рассказать о себе. А пока…

Он кивает на мой пакет:

– Холодильник нужен? – спрашивает меня.

– Д-да, конечно нужен, – смотрю на него, как на дурочка.

– Так, давай сюда, я отнесу. Вииик! – кричит он девушке, что стоит у зеркала, подсвеченного яркими лампочками. – Займись, пожалуйста, нашей Мирой.

Он подносит ко рту портативную рацию:

– Кир, Мирослава Черная пришла, внеси в очередь, – командует, берет мою сумку и уходит.

А ко мне уже вальяжно подходит “Вика”. Как я понимаю по арсеналу кисточек – гример-визажист.

– Не стесняйся, проходи, – усаживает меня на высокий стул.

Вика высокая крупная брюнетка с яркими стрелками. Причмокивая жует фруктовую жвачку и несколько секунд придирчиво осматривает мое лицо. Потом вздыхает и берется за кисточки:

– В первый раз? – спрашивает вяло, чисто поддержать разговор.

Странный вопрос, конечно. Не успеваю ответить. У меня звонит телефон. Это Дашка.

– Ну чо там? – спрашивет она взволнованно.

Чо-чо. Да я сейчас тут от страха описаюсь. Проклинаю тот день, когда наняла ее на работу. Так ей и сообщаю. Она ржет в трубку. Опять про свое “не ссы” повторяет.

Возвращается парень с кудряшками.

– Ну что, давай знакомиться, – говорит опять с фирменной улыбкой. – Меня зовут Тимур. Можешь называть меня Тим. Я помощник продюсера и, если пройдешь отборочный тур, буду твоим наставником.

Это “если” оставляет неприятный осадок. Пытаюсь проглотить ком в горле, вспомнив, зачем я тут.

– Сейчас расскажу, как все будет происходить, – продолжает деловито.

Делает попытку опереться попой о стол, где лежат Викины кисточки, но та сердито его прогоняет. Тим бросает обиженный взгляд, покорно встает рядом со мной и продолжает, глядя на мое отражение в зеркале:

– Сейчас пойдешь на профайлинг. Ничего сложного, просто ответишь на несколько простых вопросов о себе. Потом можно будет немного передохнуть. В 15:00 начнутся основные съемки. Тебе нужно быть тут в 14:30. Прямо на этом месте. Если тебя нет – выбываешь из шоу. Понятно?

– Понятно, – киваю, как школьница на первой парте.

– Ну и славненько, – улыбается Тим. – Вик, как закончишь, отведи ее к павильону на съемку профайлинга.

Бросает Тим и сразу же куда-то уносится. Не успеваю даже ничего спросить. Хоть бы сказал, какие вопросы будут! Теперь только остается молится, чтобы я не сморозила какую-нибудь глупость.

Божечки! А ведь это потом увидит по телевизору куча людей! Знакомые! И, блин, бывший муж со своей мымрой.

В голове возникают их образы, посмеивающихся и показывающих на меня пальцами. Становится трудно дышать. Что я вообще здесь делаю?? Меня сейчас стошнит!

Даже не понимаю, хорошо ли меня накрасили. Просто иду за плывущей передо мной Викой. Все как во сне.

Останавливаемся у большой металлической двери. Вика смотрит на меня, прикладывает палец к губам, а потом показывает на горящую табличку: “ТИХО! ИДЕТ СЪЕМКА!”

Киваю, и мы проползаем внутрь. Она подводит меня к Тиму. Тот, завидев нас, показывает Вике палец вверх.

– Ты следующая, – шепчет мне на ухо. – Готова?

Ничерта я не готова! Хочу уйти отсюда. Боже, где здесь выход??

Но это был чисто риторический вопрос. Тим продолжает следить за процессом съемки. На высоком стуле в свете софитов сидит, по-видимому, один из участников. Обычный с виду дядечка в ярко-желтой футболке, с проплешиной и лет шестидесяти. Он кажется совершенно расслабленным. С милой, располагающей улыбкой неспешно отвечает на вопросы.

Так, мне нужно взять себя в руки. Услышать бы, о чем там его спрашивают.

Но не успеваю даже прислушаться, интервью завершается. А Тим уже толкает меня на площадку в свет софитов.

Боже-боже! Чувствую, как дрожат коленки, и руки становятся влажными.

– Не тупи! – шепчет мне на ухо Тим, берет под руку и тащит на площадку.

Залезаю на высокий стул, ничего не понимаю. Яркий свет слепит глаза, прямо в лицо направлена камера. Кто-то возюкает по моему лицу кисточкой.

Хватаюсь за рукав Тима, смотрю испуганно или жалобно. Или и то, и другое.

Глава 17

Медленно открываю глаза. Пытаюсь понять, где я, и сфокусировать зрение на расплывающемся пятне передо собой. Пятном оказывается лицо Тима.

Сильно зажмуриваю глаза, открываю, стараюсь проморгаться.

Точно, помощник продюсера.

Съемочная площадка.

Шеф Миронис.

О, боже!

Подскакиваю и оглядываюсь по сторонам. Я все еще сижу на стуле перед камерами. Но свет теперь не так резко бьет в глаза. Вокруг суетятся люди. Кто-то протягивает мне стакан воды.

Мирониса нигде не видно.

– Ну ты даешь, Мир, – говорит Тим, интонацией, прям как у Дашки. Этим располагает к себе. – Мы тут все пересрались. В следующий раз хоть предупреждай!

Делаю глоток воды и морщусь. Она сильно пахнет валерьянкой.

– Пей, пей, давай! – командует помощник продюсера. – Нам тут обмороки не нужны. За каждые пять минут простоя главреж вычитает копеечку из моей зарплаты, а на моей голове появляется один седой волос. Видишь?

Наклоняется, демонстрируя свои темные кудри без единого седого волоска.

– У тебя нет седых волос, – отвечаю чуть улыбаясь.

– Да, Мира! – говорит язвительно. – Потому что обычно простоев у меня тоже нет! Но сегодня один появится.

Смотрю на него исподлобья. Все расположение как рукой сняло. Вот хам! Он же наставник! Наверняка, его задача подготовить меня к съемкам. И морально, и физически. Устроили тут конвейер из людей! Живодеры!

– Ладно, не сердись, – толкает меня он в бок, заметив грозный взгляд. – Будем знать, что ты у нас неженка.

Вспоминаю Александра Мирониса. Мда. Не так я представляла встречу со своим кумиром. Боже, какая стыдобища!

Пока размышляю о том, как буду сгорать от стыда до конца своих дней, Тим забирает у меня пустой стакан:

– Мира, не надо так волноваться, – говорит, поправляя мне волосы и воротник платья. – Представь, что мы у тебя на кухне. Просто болтаем.

Ага, как же. Так и представила.

– Вон, видишь того парня? – показывает мне в темноту.

Прикладываю руку к глазам, чтобы заслониться от софитов, и щурю глаза. Из-за камеры выглядывает силуэт мужчины и машет мне.

– Это Дэн, наш видеооператор. Видишь, совсем не страшно, – он прицепляет мне петличку на платье. – Скажи: Карл у Клары украл кораллы.

Смотрю на него растерянно.

– Проверим звук, – отвечает на мой немой вопрос Тим.

Подлетает девушка, снова проходится по моему лицу кисточкой, подкрашивает губы.

– Вот и отлично! Ну просто красавица! – подбадривает Тим. – Готова?

Киваю. Хотя, вообще не готова. Просто неловко, что задерживаю кучу людей.

– Тогда, погнали! – хлопает в ладоши. – Смотри в камеру!

Тим отходит от меня и встает рядом с оператором. Слышу “И, мотор!”.

Мне начинают задавать вопросы. Из разряда: как зовут, сколько лет, и откуда я. Постепенно привыкаю к обстановке. Даже вспоминаю слова Дашки про улыбаться.

— Почему ты решила стать кондитером? – спрашивает голос из темноты.

– Ммм, это было так давно…

На секунду задумываюсь, копаясь в воспоминаниях:

– …В детстве мы жили недалеко от шоколадной фабрики Крупской. Она раньше была в самом центре Петербурга. Запах горячего шоколада разлетался на несколько кварталов. Просыпаться по утрам и слышать этот аромат было просто счастьем. Я представляла, что на этой фабрике точь-в-точь как, знаете, из фильма про Вилли Вонка. Я мечтала там работать! Хотела научиться готовить шоколад, конфеты, пирожные. Когда стала чуть старше, начала потихоньку готовится к будущей карьере. Да так увлеклась, что занимаюсь кондитерством и по сей день. Это — моя любовь.

Вижу, как Тим показывает мне большие пальцы вверх. Но, когда мой взгляд падает на него, он истошно тычет на объектив камеры, напоминая, куда надо смотреть.

– А почему вы решили участвовать в шоу?

Я должна была предвидеть этот вопрос. Но сейчас не знаю, что ответить. Что-то врать на ходу — теперь точно не вариант.

– Честно говоря, за меня подала заявку моя подруга. Дашка, привет! – машу рукой в камеру и складываю руки сердечком. – До сих пор не могу поверить, что я здесь.

Еще пара вопросов, и интервью заканчивается. С облегчением выдыхаю и слезаю с высокого стула.

– Круто! Отлично справилась, – хлопает меня по плечу Тим, – иди пока к остальным, передохни.

Он кивает в сторону диванов, где сидят несколько человек. После яркого света ни черта не вижу. Иду, глядя себе под ноги, опасаясь запнуться за провода.

Машу и смущенно улыбаюсь людям, раскинувшимся на диванах, и, даже рядом, на полу. Человек двадцать, не меньше. Один из них машет мне в ответ, подзывая устроиться рядом. Узнаю в нем “дядечку”, что был передо мной на съемке.

– Привет! Я – Юрий, – говорит он шепотом и протягивает руку.

– Мира, – пожимаю ее. Она очень мягкая и теплая.

Какое-то время мы сидим и просто наблюдаем за съемочным процессом. Когда заканчивается интервью с очередным участником, объявляется короткий перерыв. Я нахожу бутылку воды и делаю пару глотков.

В это время на площадку заходят двое человек. В высоком мужчине узнаю Шефа Мирониса. Невольно любуюсь им. Какой же он крутой! В стильном костюме. Стоит, широко расставив ноги, руки в карманах.

Рядом с ним стройная блондинка. Когда они подходят ближе к лучу софита, я хмурюсь и присматриваюсь.

Первыми узнаю ее проклятые розовые туфли! И чуть не давлюсь водой.

Что?? Что она здесь забыла??

Немедленно спрашиваю у Юрия, кивая в сторону Элен. Тот прослеживает за моим жестом.

– А, Элен? Элен Курагина, кулинарный критик. Она же — в жюри.

Глава 18

Ровно в 14:30 всех участников собирают в главном съемочном павильоне. Захожу в огромный амбар, по-другому и не скажешь, на трясущихся ногах. Всюду снуют операторы.

Только когда мы собираемся все в одном помещении, я понимаю как нас много! Человек сорок или даже больше! Всех не пересчитать!

– Обалдеть, сколько нас, участников! – выдыхаю потрясенно.

С Юрием мы держимся вместе. Он оказался славным дядькой. Работал всю жизнь в Роскосмосе. А теперь вот, решил осуществить мечту – открыть свою пекарню-кондитерскую.

К счастью, наши рабочие места оказываются рядом. У каждого участника свой стол, духовка и необходимая посуда.

– Расслабься, Мира, – добродушно улыбается Юра. Он, в отличие от меня, кажется абсолютно умиротворенным. – Ты в “Лучшем кондитере страны”! Ты уже крутая! Подумай о том, сколько людей мечтают оказаться на твоем месте!

Нервно смахиваю со лба выбившийся волос. Осматриваю ингредиенты для десерта, который буду готовить – все на месте, аккуратно сложено на столе.

Как Юре удается сохранять такое спокойствие? Но он прав! Даже в голове до сих пор не укладывается, что я здесь. И не только я…

Не знаю, что это за шутка, но эта Элен вконец достала! Преследует что ли меня?? Свалилась из ниоткуда и прицепилась, как банный лист к жопе! Даже тут она! В жюри? Да сто пудов папочка ее протолкнул. Кулинарный критик, ха-ха-ха. Пф,да она меренгу от безе не отличит.

Зато завалит меня за милу душу. Ну ничего-ничего. Это мы еще посмотрим, кто кого! Больше я ей не позволю портить мне жизнь!

Вспоминаю слова папы: “Опустишь руки, и все пропало”. Шепчу сама себе:

– Я не сдамся, папочка! Ты будешь мной гордиться!

В громкоговорителе раздается голос:

– Уважаемые участники! Займите свои места, через пять минут мы начинаем!

Все участники стоят, затаив дыхание. Мы с Юрой — во втором ряду. Впереди, на небольшой возвышенности — сцена, освещенная яркими софитами, на которой пока никого нет.

Кажется, время замедлилось. Сердце так громко бьется в груди. Делаю глубокий вдох, выдох. Я смогу! Сжимаю кулаки и стискиваю зубы.

Раздается сигнал — шоу начинается. Под музыку и шум аплодисментов на сцену поднимается Александр Миронис.

Смотрю на него во все глаза, зачарованно хлопаю в ладоши. Божечки, какой он крутой! Снова вспоминаю, как упала в обморок перед ним. Да уж, Мирушка-лохушка, как дразнили меня в школе.

В жизни он выглядит немного иначе, чем по телеку или на обложке его книги. Гораздо выше, чем я себе представляла. А еще такой обаятельный красавчик. Не то чтобы я раньше не замечала. Просто, одно дело — на фотках, а тут, вот он, прямо передо мной во всей красе.

Одет очень официально, в дорогой черный костюм и белую рубашку. В жизни бы не подумала, что он Шеф. Больше похож на какого-нибудь бизнесмена.

Зал его горячо приветствует. Раздаются одобрительные свисты. Замечаю, как дамочка, слева от меня даже вытирает слезы. Да уж, кажется, я не единственная поклонница Мирониса!

Шеф встает посередине сцены, взгляд серьезный. Скользит глазами по залу с участниками, пока на сцену поднимаются другие члены жюри: стерва-Элен и еще какой-то мужчина.

Блондинка вышагивает в своих проклятых розовых туфлях походкой от бедра. На ней кричащее розовое платье. Похожа на куклу Барби, которой я бы с удовольствием открутила голову.

Музыка замолкает. Шеф Миронис ждет, пока стихнут аплодисменты, и начинает вступительную речь:

– Кондитеры, добро пожаловать на шоу! Сегодня здесь для вас все и начнется!

Зал снова наполняется восторженными аплодисментами.

– Тысячи человек подали заявку на участие. И все, кто сегодня в этом зале, без сомнений, талантливые профессионалы. Отличная новость: тот, кто станет лучшим кондитером страны, уже здесь, в этом зале!

Он делает короткую эмоциональную паузу. Хищно прищурившись, смотрит на нас:

– Но есть еще и плохая новость: тот, кто уйдет – тоже сейчас здесь с нами.

От этих слов я невольно нервно сглатываю. А Шеф-красавчик продолжает:

– Сегодня ваша задача – произвести на нас впечатление своим фирменным блюдом. И показать, что вы заслуживаете быть участником шоу. Только двенадцать из вас пройдут дальше. Оценивать ваши работы буду я, ваш покорный слуга, Александр Миронис. А также…

Шеф чуть поворачивается к своим коллегам, представляя их:

– Популярный кулинарный критик Элен Курагина и владелец сети ресторанов “Якобсон групп” Яков Якобсон!

Зал горячо приветствует членов жюри.

Хмурюсь, глядя, как эта Барби расплывается в улыбке. Кидает на Шефа игривый взгляд. А затем машет залу своей тоненькой ручкой с обручальным кольцом, подаренным моим мужем! Стерва!

– У вас ровно два часа. На старт, внимание, марш! – неожиданно командует Миронис.

На большом табло появляются цифры, ведущие обратный отсчет. Я подскакиваю на месте. Паника, паника! На секунду закрываю глаза. Собираюсь мыслями.

У меня все получится. Повторяю как аффирмацию. Принимаюсь за дело.

В качестве своего фирменного блюда решила приготовить “Золотой Фламбе”. Честно говоря, долго не выбирала. Просто оно — одно из самых популярных. И подача эффектная.

Начинаю с бисквита. Немного паникую. Время, кажется, бежит слишком быстро! Забыла закрыть духовку! Вот же черт! Жду свои бисквиты, чувствую себя ужасно беспомощной.

– Кондитеры, у вас остался ровно час! – объявляют из громкоговорителя.

Делаю крем-брюле. То и дело поглядываю на соседей. Женщина слева жутко нервничает. Юрий кажется настолько невозмутим, словно он не на шоу, а на собственной кухне.

– У вас осталось полчаса!

Аааа, какой стресс,о я ужасно отстаю. Надеюсь, бисквит достаточно остыл. Готовлю карамель. Чем ближе к концу, тем тише в зале. Все напряженно что-то мешают, замешивают, гремят посудой.

– Осталось 15 минут!

Дрожат руки. Пытаюсь красиво все украсить. Но я лет сто не исполняла финальную подачу. Обычно ее делают уже в ресторане по моей инструкции.