Измена под Новый год

Глава 1. За 36 часов до Нового года

Николь

Новый год – время счастливых открытий…

Всё самое чудесное в моей жизни случалось именно в эти волшебные минуты. Перед боем кремлёвских курантов. Сказочным моментом, когда весь мир загадывает свои самые сокровенные желания.

Знакомство с любимым человеком, рождение долгожданного сына, да и я сама появилась на свет тридцать первого декабря. В Городском родильном доме Великого Устюга.

А моя бабушка, София Марковна Рождественская, всю свою трудовую жизнь провела в качестве костюмера на Вотчине Деда Мороза. Там же, кстати, и прошло моё замечательное детство.

Как после этого не будешь верить в новогоднее чудо?

Я верю!..

И всем всегда советую!..

Офис моего мужа всегда казался мне бездушным местом и новогоднее убранство здесь совершенно лишнее. Высокое здание с панорамными окнами. Вроде должно быть просторно и много воздуха, но это не так.

Каждый раз, когда оказываюсь в этих стенах, начинаю задыхаться.

Здесь явно не хватает зеленых растений, а еще картин. Да, так было бы лучше. Немного ярких красок, чтобы освежить это серое место, и все изменится. Возможно, даже моё отношение к этому храму копировальных машин и шредера.

– Николь Андреевна, добрый день. Вы к Тиграну Рустамовичу?

– Именно. Муж у себя?

Два охранника – Виктор и Алексей – коротко переглянулись между собой, подавив легкую усмешку, от которой дурное предчувствие образовало кратер прямо в моем сердце.

– Разумеется.

С улыбкой достаю из своей любимой корзинки свежеиспеченные пирожки и угощаю. Помню, в прошлый раз они хвалили их. Те были с капустой, а эти с мясом.

Входной турникет издает долгий писк, и я прохожу к лифтам. Весёлая толпа освобождает приехавшую на первый этаж кабину и быстрым шагом покидает холл бизнес-центра.

Последний обеденный перерыв в этом году.

За компанию тоже улыбаюсь, но тут же, как высокий, ароматный цветок, грустно вяну.

Два часа прошло с нашей ссоры с мужем, места найти не могу. Чувствую себя виноватой.

Все это время рваными движениями брала телефон в руки, чтобы проверить на входящие вызовы. Там было пусто. Ни звонка, ни сообщения. На мои же он не отвечал, а СМСки игнорировал. Поэтому я постаралась взять себя в руки, быстро испекла пироги и приехала.

Лифт, как назло, едет медленно. Окидываю себя придирчивым взглядом в зеркало и вновь растягиваю губы в улыбке.

Я не люблю косметику, но ради мужа всегда пользуюсь тушью и помадой. А сегодня на скулы нанесла едва заметные розовые румяна.

Нравится ли мне свое отражение? Думаю, да.

Семейная жизнь – это царство компромиссов, уважения и любви.

Поправляю укороченную шубку из искусственного меха, разглаживаю юбку от несуществующих складок и смело шагаю из лифта.

Каждый раз, подходя к кабинету мужа, начинаю нервничать. Понимаю, что я законная жена и имею право быть здесь. Но постоянно испытываю чувство, словно я лишняя, элемент, который в данный момент несказанно раздражает, а Тигран просто терпит, чтобы не обидеть.

Хотя я всего лишь принесла ему обед. Или заехала лично пожелать ему удачи в подписании сделки.

– Здравствуй, Марина, – приветствую и улыбаюсь секретарю Тиграна.

Мы с ней сразу нашли общий язык. Марина, как и я, увлекается шитьем. Как-то мы проговорили с ней весь обеденный перерыв. И проговорили бы еще столько же, если бы не грозный голос моего мужа, который жестко оборвал нашу беседу.

– Николь Андреевна? – растерянно спрашивает.

– Я же просила, просто Николь.

У нас небольшая разница в возрасте, да и не привыкла я, чтобы ко мне обращались по имени и отчеству.

– Тигран у себя? Или ушел на обед?

Мне никогда не нравилось, что муж расхаживает по ресторанам. Не лучше ли питаться правильной, здоровой пищей, приготовленной любимой женой? Он только отмахивался, злился. В какой-то момент даже подумала, что плохо готовлю, и Тигран поэтому предпочитает ресторанную еду, а не домашнюю.

– Он у себя…

Красные скулы Марины на глазах теряют свою яркость. Губы из пухлых становятся поджатыми, я уже вижу одну тоненькую ниточку.

Голова гудеть начинает от увиденной картинки, паника заливает с головы до ног смоляным раствором.

Но это же глупость, правда? Я не героиня мелодрамы, у которой муж обнимает свою сотрудницу за дверью кабинета.

Встряхиваю головой, чтобы избавиться от назойливого ощущения. Сердце трепещет как крылья птицы, стремящейся на свободу.

– Он… один, Марина?

Чувствую себя сейчас глупенькой, спрашивая о таком секретаря.

Марина молчит, потупив взгляд. Я делаю несколько шагов в приемной по направлению к кабинету и, коротко постучав, резко распахиваю широкую дверь.

Первое, что ощущаю – знакомый приторный парфюм. Затем вижу длинные, стройные ноги, обтянутые полупрозрачными чёрными чулками. Юбка задралась, поэтому я рассматриваю ажурную резинку от них.

Глава 2. За 14 часов до Нового Года

Николь

“Маленькие помощники Деда Мороза”...

Аккуратно вывожу название детской истории.

Из-за внутренней подавленности и лишней раздраженности буквы выходят корявыми и некрасивыми.

А должно быть наоборот.

Когда придумываешь персонажей для детской книжки, даешь им имена, наделяешь характером, то погружаешься в другой мир. И этот мир, созданный своими руками, ты даришь самым светлым и чистым существам на земле – детям.

Сейчас же все валится из рук, внутри каша из обиды и злости на Тиграна.

Сегодня мой день рождения и канун любимого с детства праздника, и кто бы знал, чего мне стоит не написать гневную тираду моему мужу, что оставил нас с сыном в такой день.

Он утверждает, что его терпение скоро лопнет?

Как бы не так.

Я тоже скоро взорвусь. Впервые в жизни. Семь лет моя копилочка наполнялась и вот-вот лопнет от злости.

– Мам, ты говорила, в Новый год всегда происходят чудеса, – с неким вызовом утверждает сын. Последнее время он пробует смотреть на какие-то вещи уже по-другому.

Не совсем малыш, но еще не взрослый. Мой мальчик!

– Конечно, – поворачиваюсь к нему лицом и изучаю пронзительные темные глаза, которые он унаследовал от своего отца.

– Тогда папа точно вернется к вечеру? Не обманет?

Сердце простреливает от его вопроса и голоса.

– Вернется, Саввуш, обязательно вернется, – беру его ладошку в свой плен, вспоминая, какой раньше она была маленькой.

“Пусть только попробует не вернуться”, – тихо проговариваю себе по нос, устремив взгляд на небрежно брошенный еще с вечера пиджак. Тот, наверняка, пропах приторными духами.

Надо мной он издеваться привык, а над сыном не позволю!

– Если папа не прилетит, я перестану верить в чудо и Новый год, – упрямо заявляет сын и хмурит бровки. - И даже бабушка Соня меня не заставит…

Я бы хотела улыбнуться, заверить, что все будет хорошо. Это же праздник, самое восхитительное время, когда сбываются все мечты, но…

Лишь опускаю свой взгляд на ковер с длинным ворсом, где утонули мои стопы, и поджимаю пальчики на ногах.

Как правильно пишут в романах? Душа не на месте? Вот сейчас это в точности мое состояние.

Тигран сейчас далеко. И он не один.

Кира… Одно имя, и грудную клетку опускают в кипяток.

Реакция только на одно это имя бурная. Интересно, это из-за вчерашней сцены в офисе, где я стала невольным свидетелем? Или оттого, что мы настолько не похожи друг на друга?

Не знаю… Но я всегда чувствовала себя на ступеньку ниже, когда Кира появлялась где-то поблизости. И дело абсолютно не в росте.

– Никогда не переставай верить, Саввуш. Никогда.

Сын убегает в детскую, а я вновь обращаюсь к своей неоконченной работе про лесных помощников, которые в канун Нового года помогают Деду Морозу развести подарки всем детям на земле.

Когда-то давно, в моем детстве, об этом проговорилась моя бабушка. И сейчас мне захотелось рассказать эту занимательную историю. Добавлю еще больше волшебства, немного детектива, например, один подарок для девочки Светы был потерян, и обязательно хитрого и коварного персонажа, который в конце истории обязательно исправится.

– Мама, какой-то дядя идет к нам, – кричит Савва из детской.

Окна его комнаты как раз выходят на входную калитку, и сын, бывает, докладывает о гостях еще задолго до звонка.

– И у него в руках цветы! – по-детски удивляется.

Я подскакиваю со своего удобного кресла, рукой хочу унять бьющееся сердце. Перед глазами радужные круги.

Цветы?.. От Тиграна?..

Он вспомнил! Не забыл!

Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.

Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.

– Мансурова Николь Андреевна?

– Все верно. Николь это я, – отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.

Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.

– Подпишите, – протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись. Подпись вышла неразборчивой, даже извинилась перед парнем.

Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.

М-м-м...

Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.

Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.

Звоню снова и снова, хоть Тигран и просил не отвлекать его по всяким пустякам.

Глава 3. За 9 часов до Нового года

Николь.

На кухне царит полный хаос. Воздух напитан всевозможными запахами, а до слуха доносятся голоса любимых героев из советских кинофильмов.

Люблю новогоднюю суету. Пожалуй, это единственный день, когда такая спешка и волнение в радость.

Ну, правда. Ожидание Нового года самое ценное воспоминание за весь декабрь.

Этот год не стал исключением. Мне по-прежнему волнительно, в груди разливается привычное тепло, в носу уверенный запах мандаринов и хвои.

Но в эту самую минуту я одна.

В общем-то как и всю свою замужнюю жизнь.

Одна крошу овощи на любимый салат Тиграна, одна проверяю на соль маринад, одна достаю из шкафа праздничную скатерть и столовую посуду.

Тигран никогда не любил этот праздник. Но так или иначе, его присутствие ложилось на мое представление о том, что Новый год, в первую очередь, семейный праздник. А у нас какая-никакая, но семья…

Видимо всё когда-то заканчивается.

– Саввуш, поможешь маме? – обращаюсь к сыну. Он припал к окну и высматривает машину отца. Окна запотели от частого дыхания, и Савва рисует незамысловатые рисунки на стекле.

Сын нехотя отстраняется от своего занятия и подходит ко мне. Грусть в его глазах, да еще и в такой день, падает на плечи как тяжелое шерстяное пальто.

В этот момент злость на Тиграна набирает обороты.

Неужели так сложно отложить свои дела хоть на один день, на какие-то двадцать четыре часа? Ради нас? Ради сына?

– Что это? – нахмурившись, вертит в руках фигурки Савва.

– Это игрушки из бумаги, Савв. Представляешь, следующий год – год деревянного Дракона. И чтобы задобрить его, нужно бережно положить вот такие самодельные фигурки из бумаги на праздничный стол. Правда здорово?

Одна фигурка выпадает из рук и сын случайно на неё наступает, сердце пронзает длинная, острая игра.

Плохой знак? Господи, только не это…

– Ерунда, какая-то…

Так и не подняв раздавленную игрушку, Савва несет оставшиеся и расставляет их в хаотичном порядке на стол. Или, точнее будет сказать, разбрасывает.

С верой в чудо в этом году у нас серьезные проблемы. Как и с самим чудом, впрочем.

Поднимаю испорченный бумажный цветок из золотистой бумаги и сама кладу его на стол.

Наверху в спальне уже отглажена рубашка и брюки Тиграна, в ванной повешено чистое полотенце, зубная щетка предусмотрительно заменена на новую. Я сделала все, чтобы по приезде муж чувствовал себя уютно. Чтобы ему никогда-никогда не хотелось уезжать от нас.

Но время движется с неумолимой скоростью, а от мужа ни звонка.

Где он? Во сколько приедет? Он все еще с ней?..

– Мама! Мам, папа! Он приехал, – слышу детский громкий голос.

Внутри все съеживается от эмоций, улыбаться начинаю. Сердце тарахтит как трактор.

Подбегаю к окну и…

– Где папа? – перевожу взгляд на своего сына, который вмиг теряет настроение. На лице кислое выражение, будто съел лимонную конфету.

– Нигде. Показалось. Машина папина… – кивает в сторону ворот, где только-только и вправду заехал черный внедорожник.

– Это Иннокентий, – стараюсь придать голосу какую-то радость, словно водитель – настоящий Дед Мороз.

Кеша обходит машину, открывает багажник и со странным выражением лица достает оттуда то, что я никак не ожидала увидеть.

Особенно в канун Нового года.

Под грудью просыпается спящий вулкан. Он начинает плеваться огненными каплями. К горлу подкатывают различные слова, о существовании которых я и не догадывалась.

Спешу скорее открыть дверь.

Может, что-то напутали?

– Николь Андреевна, это как бы… Вам…

Иннокентий смущен не меньше, чем я. Чувствую, как гневный румянец проступает на щеках.

– Что это?

– Венок.

– Я вижу. Он… мне? От кого, позволь узнать?

– Ну, как от кого… Тигран Рустамович просил привезти его Вам.

Натуженно улыбаюсь, устраивать сцену перед водителем мне в край как не хочется. Забирая “новогоднее чудо”, украшенное белыми гвоздиками – тяжелыми, надо сказать, – ставлю венок у стены.

– Тигран Рустамович больше ничего не просил передать? Может верёвку или мыло? – в первый раз в жизни хамлю водителю.

Да я вообще не помню когда в последний раз кому-то грубила. Всё пытаюсь сгладить углы и как-то… по-хорошему. Может пора заканчивать? А то вот результат – прямо передо мной – траурной лентой обмотан.

Бедный Кеша приосунулся, взгляд шустро бегает от меня к похоронному венку и обратно.

Отрицательно качает головой и скудно попрощавшись выходит.

Я, наконец-то, могу издать протяжный стон, потому что такого еще в нашей жизни не было. Забыть про мой день рождения это еще полбеды, я готова закрыть на это глаза. До этого же получалось…