Измена. Попался, предатель!

Глава 1

Ирина

Голова раскалывается на части. Эта чертова мигрень! Терплю до обеда, глотая таблетки как конфеты, но все без толку. Зрение плывет, буквы на мониторе расплываются в нечитаемое месиво. В конце концов, сдаюсь. Отпрашиваюсь у своего босса, чувствуя себя виноватой школьницей. Он, конечно, смотрит с подозрением, но отпускает. Видимо, мое зеленоватое лицо убедительнее любых слов.

Выбираюсь из душного офиса на свежий воздух. Легче не становится. Даже яркое июньское солнце кажется каким-то размытым, блеклым. Вдыхаю полной грудью, надеясь, что приступ пройдет, но тщетно. Боль пульсирует в висках, отдавая в затылок. Хочу только одного – добраться до дома, принять душ и завалиться спать.

Добираюсь непривычно быстро. Обычно в это время пробки адские, а сегодня дороги на удивление свободны. Поднимаюсь на лифте, достаю ключи. В квартире непривычно тихо. Слышу только тиканье настенных часов в прихожей.

Коля ещё на работе. Так что могу в тишине отдохнуть и даже немного поспать до его прихода.

Разуваюсь. И тут же замираю. Посреди прихожей, прямо у входа, стоят женские туфли. Изящные, на высокой тонкой шпильке, из черной лакированной кожи. Определенно не мои. У меня таких никогда не было. Я предпочитаю удобную обувь, балетки, кроссовки. А эти туфли… Эти туфли словно кричат о страсти, о соблазне, о чем-то… Запретном.

Сердце начинает бешено колотиться, кровь стучит в висках, подмешиваясь к пульсации мигрени. В голове проносится шальная мысль: «Не может быть…»

Точно! Это же, наверное, массажистка пришла!

Хотя… Разве женщины пятидесяти шести лет носят такую обувь? Хм. Не думаю.

В последнее время мужа мучил радикулит, и он нашел какую-то чудо-массажистку, которая, по его словам, ставит людей на ноги за один сеанс. Женщина выезжает на дом, что очень удобно, ведь Коля у меня не любитель лишний раз дергаться на другой конец города.

Он пребывает в таком восторге от этого массажа, что даже специально отпрашивается с работы, потому что многие хотят попасть к этой чудо-женщине и мужу приходится подстраиваться под её свободные окошки.

Он так красочно расписывал ее умения, что я даже немного ревновала. Глупо, конечно, ведь эта женщина, по словам Коли, на пятнадцать лет старше него.

Пытаюсь успокоиться, убедить себя, что это просто туфли массажистки. Ну да, массажистки. Она же женщина, у нее должна быть обувь. Какая разница, какая? Возможно, она в свои пятьдесят шесть выглядит на все тридцать! Бывает же такое.

Хотя…

Странно, Коля мне не говорил, что у него сегодня очередной сеанс массажа. Он ведь был на нём вчера, разве можно так часто им увлекаться?

Тревога, словно ядовитый плющ, оплетает меня, душит, не дает дышать. Иду на кухню. Пусто. Никаких следов. Только в раковине стоит грязная чашка из-под кофе. Одна.

Боже! Да что за паранойя?!

У меня, видимо, из-за сильной головной боли затмился разум. Вот и выдумаю чушь всякую.

Решаю пройти к спальне, так и не заметив нигде стоящей кушетки. Хоть одним глазком посмотрю, что там эта женщина делает такого расчудесного.

Дверь приоткрыта. Слышу приглушенные голоса, смех… Женский смех. Хриплый, низкий. И стон. Мужской стон. Узнаваемый. До боли узнаваемый.

Внутри все холодеет. Ноги становятся ватными, словно я иду по облакам. Толкаю дверь. И вижу…

Комната окутана полумраком. Шторы плотно задернуты, несмотря на яркий солнечный день. На кровати, застеленной шелковым покрывалом, лежат двое. Муж. Мой муж.

И… Женщина. Обнаженная. Длинные темные волосы рассыпаны по подушке, скрывая лицо. Но я и без того знаю, кто это. Эта та самая массажистка, чудо-массажистка, которая «ставит людей на ноги». Только вот каким способом…

Они не замечают меня. Слишком поглощены друг другом. Муж тяжело дышит, его руки блуждают по телу женщины, оставляя красные следы на белоснежной коже. Она изгибается под ним, шепчет что-то неразборчивое, ее пальцы впиваются ему в спину.

Стою в дверях, парализованная ужасом. Не могу пошевелиться, не могу произнести ни слова. Мир вокруг меня рушится, рассыпается на мелкие осколки. Все, во что я верила, все, что я строила годами, в одно мгновение превращается в прах.

Внезапно женщина поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. И я вижу…

Её лицо. Лицо моей мачехи.

_____________________________________

Дорогие читатели! Рада приветствовать вас в своей новинке❤️

Друзья, если вас зацепила данная история, не забывайте поставить лайк и добавить в библиотеку, чтобы не потерять 🔥

Всем спасибо ❤️

Глава 2

Ирина

Рука застывает на дверной ручке. Сердце пропускает удар, а затем начинает бешено колотиться в груди, словно пойманная птица. В ушах шумит, перед глазами всё плывет. Мир вокруг меня рассыпается на осколки, как разбитое зеркало. Не может быть. Этого просто не может быть.

Слова застревают в горле, превращаясь в беззвучный крик.

Вероника. Моя мачеха. Молодая, красивая, хищная.

Она всего на пару лет старше меня.

Всегда знала, что она вышла замуж за моего отца ради денег. Чувствовала это нутром. Но чтобы настолько…

Моя мама умерла, когда я была совсем маленькая. Всю свою жизнь папочка посвятил мне. И лишь пару лет назад решил устроить свою личную жизнь и женился на Веронике. Правда, я не воспринимала их союз. Но чтобы не расстраивать папу, делала вид, что все в порядке. На самом же деле я сразу её невзлюбила. Будто бы чувствовала в этой женщине какой-то подвох. И вот он, пожалуйста, не заставил себя долго ждать.

Невольно вспоминаю, как на одном из ужинов Вероника хвасталась, что закончила курсы массажа. Правда найти себя она в этом деле так и не смогла, зато… Хорошо пристроилась к моему мужу. Выходит, все в порядке с его спиной.

Боже, какая же я дура!

Омерзение поднимается изнутри, жгучей волной обжигает горло. Тошнота подкатывает. Мне хочется закричать, разбить что-нибудь, убежать, исчезнуть. Но я стою, парализованная ужасом, не в силах пошевелиться.

Николай резко садится на кровати, на его лице томится смесь страха и вины. Вероника, накинув на себя простыню, смотрит на меня с вызовом. В её взгляде нет ни капли стыда, только холодный расчет.

— Ира… Это… Это не то, что ты думаешь, — лепечет Николай, заикаясь. Смотрит на меня глазами побитого щенка. Мерзавец.

— А что я, по-твоему, должна думать?! — вырывается у меня хриплый шепот.

В голове хаос. Мысли мечутся, словно испуганные звери, не находя выхода. Что делать? Как быть?

— Ирина, послушай, мы можем все объяснить и спокойно поговорить. Ни к чему лишних истерик, — говорит Вероника, её голос словно лезвие, режет воздух.

Объяснить? Что она может объяснить? Что их внезапно настигла неудержимая страсть? Что они не могли устоять перед соблазном?

— А ты лучше молчи! Я всегда знала, что ты не пара моему отцу, — рычу я грозно, вкладывая в свои слова всю ненависть и презрение к этой падшей женщине.

— Надеюсь, у тебя хватит ума ничего ему не говорить, — фыркает Вероника, послав мне кривую ухмылку. Уж лучше бы молчала! Бесстыжая.

— Ты манипулируешь мной? — спрашиваю я, с трудом сдерживая дрожь в голосе.

Если отец узнает… У него больное сердце. Инфаркт. Это первое, что приходит мне в голову. Он не переживет. Не переживет предательства любимой женщины. Женщины, которой он доверял, которую боготворил.

— Не смей ничего рассказывать отцу! — шипит Вероника, её глаза сужаются. — У него слабое сердце! Ты хочешь, чтобы он умер?!

Эти слова — удар под дых. Отец. Мой добрый, доверчивый отец. Он обожает Веронику. Думает, что его жена — подарок судьбы. А она…

Но как молчать? Как жить с этим знанием? Как делать вид, что всё нормально? Как смотреть в глаза отцу, зная, что жена изменяет ему с его же зятем?

— Замолчи… — с трудом выдавливаю из себя, понимая, что эта дрянь просто загнала меня в угол.

— Я прошу тебя, Ирина, — говорит Вероника, её голос чуть смягчается. — Ради отца. Не разрушай его жизнь.

Смотрю на них. На их перекошенные лица. На их испуганные глаза. И вдруг понимаю, что они — жалкие, ничтожные людишки. Они не стоят моих слез. Не стоят моего гнева.

Ненависть к Веронике жжет меня изнутри, разъедает, словно кислота. Прежде я просто недолюбливала её, считала охотницей за богатством. Теперь же… Теперь я презираю её. Презираю всей душой.

А Николай… Мой муж. Человек, которому я доверяла. С которым делила свою жизнь. Которого… любила?

Любовь. Это слово теперь кажется мне таким… Пустым. Бессмысленным.

Что теперь делать? С этим предательством? С этой болью? С этим отчаянием?

Комната кажется мне душной, воздух спертым. Мне нечем дышать. Нужно уйти.

Срочно.

Ноги плохо меня слушаются.

— Я сама решу, что мне делать, — увиливаю от ответа, сама ещё толком не придумав, как же мне правильно поступить. Тупая головная боль теперь кажется мне сущей мелочью, по сравнению с тем, что моя жизнь, жизнь моего отца - всё это разрушено.

И я в самом деле очень переживаю за папу. Он - мой единственный близкий и родной человек. Думала до недавнего времени, что и Коля…

Но ошибалась. Как же я ошибалась.

— Ира, давай поговорим? — предатель решает вставить свое слово, но мне настолько тошно, что видеть его не хочу.

— Нет, Коль. Я ухожу. Навсегда ухожу, — сумбурно бросаю эти слова и отшатываюсь от двери, стремясь на выход. Нужно срочно выбраться отсюда. Куда угодно, лишь бы подальше от родного дома.

— Ир, ну не руби с плеча! Давай мирно все решим! — слышу крик предателя, кажется, дверь спальни скрипнула, и он идет следом за мной.

— Ни за что! — хриплю я, наспех надевая кеды. Стараюсь не смотреть на те самые проклятые туфли.

— Ира… Не совершай глупость!

— Самая большая глупость - это наш брак! — в прихожую врывается муж в одних трусах. Видимо, так бежал меня остановить, что за другую одежду и забыл. А эта дрянь… Продолжает валяться в нашей общей постели. Прошлой постели.

— Я виноват. Но я готов искупить свою вину… — Коля так наивно улыбается, словно в самом деле верит, что это возможно.

— Коль, прощай. Переночую у подруги. На развод подам сама.

— Ты не осмелишься… — качает головой, нагло ухмыляясь. Будто бы не верит своим словам. А я слишком гордая, чтобы простить измену.

— Прощай, Коля, — безжизненно выдаю я и покидаю пределы нашей общей квартиры.

Глава 3

Ирина

Слезы застилают глаза, руки дрожат. Кажется, еще немного, и я просто упаду в обморок. До сих пор не могу поверить.

Коля. С ней. С моей мачехой! Как… как это вообще возможно?

Пять лет брака… Коту под хвост. Вроде бы срок не такой уж и большой, но я верила, что мы с Колей будем вместе до конца наших дней.

Мы планировали будущее. Хотели завести детей. Жили душа в душу. Я думала, у нас идеальный брак.

А теперь…

А теперь я вынуждена бежать от него как ошпаренная.

В свои тридцать три года я осталась с разбитым сердцем, израненной душой и разрушенной жизнью. Как жить дальше?

Ощущение, что это какой-то глобальный конец. Что дальше — черная дыра. Смогу ли я оправиться и пойти дальше? Зажить новой жизнью? И какой она будет?

Все эти вопросы не дают покоя моей голове. Путаюсь в мыслях как в лабиринте.

Почему-то невольно вспоминаю свою стартую соседку, бабу Нину. Она жила в одиночестве с шестью кошками. Как сейчас помню её историю, которую она рассказывала по несколько раз всем, кому не лень. Мол, в сорок лет её бросил муж и ушел к молодой любовнице. Детей они с мужем так и не успели завести, поэтому женщина так и осталась одна, никому не нужная. Точнее, нужная только своим котам.

Брр. Машинально передергиваюсь, едва представляю себе, что я стану такой же, как баба Нина. Одинокой, несчастной женщиной, которая так и не нашла счастья в этой жизни.

Мне нужно срочно кому-нибудь выговориться.

Ноги сами несут меня к моей близкой подруге Марине. Она единственная, кто может меня сейчас понять и поддержать.

Сама не поняла, как оказалась в её подъезде. Добиралась словно в бреду каком-то. Голова раскалывается, перед глазами двоится.

Звоню в дверь, Марина открывает почти сразу. Видит мое состояние и без слов тянет внутрь, усаживает на диван.

— Что случилось? — спрашивает она встревоженно, протягивая мне стакан воды. Дрожащей рукой хватаю его и жадно глотаю прохладную жидкость. Горло пересохло от слез.

— Он… Он спит с Вероникой! — выпаливаю я, задыхаясь от рыданий. — С моей мачехой!

Маринка охает, прикрывая рот рукой. Её глаза выказывают не меньший шок, чем который недавно испытывала и я.

— Вот гад! — выдыхает она. — Все мужики – козлы! Все, уроды, изменяют. Чтоб их!

Подруга садится рядом, обнимает меня, гладит по голове.

— Успокойся, Ира, — говорит она. — Не стоит он твоих слез. Вытри их и соберись!

— Как… Как я могу успокоиться?! — всхлипываю я. — Мой мир разрушен! Его безжалостно растоптали! Все, во что я верила, оказалось ложью!

— Знаю, — Марина крепче сжимает меня в объятиях. — Но жизнь на этом не заканчивается. Нужно… А знаешь что нужно?! Нужно отомстить ему! — бодро выпаливает подруга, подняв указательный палец вверх.

— Отомстить? — переспрашиваю я, поднимая на нее заплаканные глаза.

— Да! — Марина решительно кивает. — Сходим в клуб, оторвемся по полной! Найдем тебе там какого-нибудь красавчика, с которым проведешь жаркую ночь… В отместку этому козлу! Пускай он тоже помучается! Пусть узнает, каково это – быть преданным!

Смотрю на нее, шокированная. Для меня это дико. Измена… Я никогда даже не думала о таком.

— Марин, ты что?! Я так не могу!

— Почему? — удивляется она. — Он же тебе изменил! С твоей мачехой, прости господи! Ты имеешь полное право ответить ему тем же! Он не заслуживает твоей верности!

— Но это неправильно, — бормочу я, вытирая слезы.

— Неправильно - это сидеть и впустую слезы лить по этому рогатому существу!

Да и вообще! Забудь про «правильно»! — отмахивается Маринка. — Сегодня мы забываем про все правила! Мы идем веселиться! И точка.

— Я не знаю… — сомневаюсь я. — Марин, ну какие могут быть клубы в моем состоянии? Меня муж предал. А моего отца жена. Ты себе хоть представляешь?

— Представляю, — Марина кивает головой, задумываясь о чем-то. Уж боюсь, что она ещё может мне предложить.

— Как мне обо всем рассказать отцу? — продолжаю я, с трудом сдерживая новый поток слез. — Если его сердце не выдержит, я никогда себе этого не прощу…

— Знаешь, Ирусь, я тебе, как человек прямолинейный, скажу так — лучше горькая правда, чем сладкая ложь. Скажи отцу все честно, как есть. Подготовь его заранее. Нужно как-нибудь так мягко ему сказать… — Маришка на секунду задумывается, трет подбородок. — Что его жена редкостная тварь. Пускай знает! Уж лучше так, чем жить во лжи и носить рога.

Не могу не согласится с подругой. Она права. Но я даже в страшном сне себе не могу представить этот разговор. Как я посмотрю ему в глаза? Как скажу… Как своими словами разрушу его жизнь?

А вдруг папа и вовсе мне не поверит? Ведь ни Коля, ни Вероника не признаются в своей связи. Больше, чем ты уверена. Ещё и выставят меня виноватой. Мол, это я все придумала! Что у меня паранойя!

Черт, что же делать? Как же быть?

Мне нужно время. Немного времени. Чтобы прийти в себя и хорошенько подумать, как двигаться дальше.

— Ну же, Ира! — подруга встает, берет меня за руку. — Не сиди дома! Развейся! Тебе это сейчас необходимо!

Вздыхаю. Может, она и права? Может, мне действительно нужно отвлечься?

— Ладно, — говорю тихо. — Сходим.

Если бы я тогда только знала, чем обернется мне мое согласие…

Глава 4

Ирина

Громкая музыка бьет по ушам, разноцветные огни режут глаза. Кругом толпа – люди танцуют, смеются, целуются… А я сижу, как истукан, и тупо пялюсь в свой бокал.

Изначально ведь не хотела я идти в этот клуб. Совсем не хотела. После того, что случилось… После того, как я застала его с Вероникой. В нашей собственной спальне… Хотелось забиться в угол и выть.

Но Маринка, моя неугомонная подруга, каким-то чудесным образом уговорила меня. Сказала, что мне нужно развеяться, отвлечься. Залечить раны, так сказать. Вот только хреново получается. Кажется, стало наоборот, только хуже.

И вот мы здесь. В этом пафосном клубе с претенциозным названием "Paradise". Интерьер – вырви глаз: блестящие люстры, бархатные диваны, стены, увешанные какими-то абстрактными картинами. Музыка – оглушающая смесь электронных битов и визгливого женского вокала. Воздух густой, пропитанный запахами алкоголя, духов и пота.

Марина, как всегда, в своей тарелке. Она уже успела познакомиться с компанией подвыпивших парней и сейчас отплясывает на танцполе, виляя бедрами и сверкая улыбкой.

А я… Я просто существую. Механически потягиваю свой коктейль, который на вкус как жидкий сахар, и пытаюсь не думать. Ни о чем. Но в голову так или иначе врываются эти страшные картинки.

Моя мачеха.

В объятиях мужа.

Папа.

Как я ему скажу…

Вся тягость бытия обрушивается на меня с новой силой.

— Ирка, ну чего ты тут киснешь?! — рядом со мной откуда ни возьмись возникает подруга, находясь уже изрядно навеселе. Везет. Я же что пью, что не пью. Толку ноль. Трезва как стеклышко.

— Пошли танцевать! — Маринка хватает меня за руку и пытается вытащить со стола.

— Маш, да не хочу я… Я лучше тут посижу, — сопротивляюсь как могу.

Но подруга упертая как танк. Да и сильнее меня.

— Посидишь и поплачешь дома, а сейчас ты в клубе, где надо пить, веселиться и танцевать, — решительно выдает она, и уже спустя секунду я стою на ногах. — Пойдём, я тебя познакомлю тебя кое с кем. Там такая компания красавчиков, все как на подбор! Есть из чего выбрать, — многозначительно подмигивает мне подруга, а я лишь тяжко вздыхаю в ответ. И вот снова она за свое.

— Марин… — только и успеваю я сказать, спустя несколько секунд оказываюсь на танцполе. Толпа в прямом смысле слова поглощает меня, и вот я уже танцую среди другой такой же кучи подвыпившей молодежи. Чувствую себя не в своей тарелке. Но спустя какое-то время удается немного расслабиться и потанцевать.

Но тревога не отпускает. Не могу отпустить ситуацию, как бы не пыталась. Рана от предательства Коли все ещё пульсирует в груди. Не знаю, сколько должно пройти времени, чтобы она затянулась.

Возвращаюсь обратно за столик, почувствовав, как от активного танца затекли ноги. Плюхаюсь на диван, прикладываясь к коктейлю. Следом бежит Маринка.

— Ты чего так быстро сбежала? Пойдём, я тебя познакомлю с твоим новым кавалером, — подруга вновь пытается силой утащить меня невесть куда.

— Мариш, да не хочу я ни с кем знакомиться! — откровенно возмущаюсь я, устав от такой настойчивости. Неужели подруга не понимает, что мне сейчас не до новых знакомств?

— Клин клином вышибают, знаешь такое выражение?! — подруга продолжает гнуть свою линию. Я пытаюсь возразить и сказать, что вышибают, но не так же быстро. Как вдруг Машка наклоняется к моему уху и шепчет заговорщически: — А вот и он! Сам идет! Смотри!

Внезапно рядом с нашим столиком появляется он…

Мой босс.

Алексей Петрович.

Высокий, импозантный мужчина с пронзительным взглядом серых глаз.

Ё-моё…

Вот так встреча. Ничего не скажешь. Не думала, что такие мужчины, как Алексей Петрович, ходят по клубам. Думала, он уже давным-давно женат и у него куча детишек по лавкам.

— Ирина? – говорит он, удивленно поднимая брови. – Вы здесь?

— Алексей Петрович… — бормочу я, чувствуя, как щеки заливает краска. Вот черт!

— Значит, так у вас голова болит? – спрашивает он, иронично улыбаясь.

Меня словно кипятком облили. Черт, я ведь действительно сегодня отпросилась с работы, сославшись на головную боль. Просто тогда ещё не знала, что меня ждёт впереди…

Но не скажу же я мужчине как есть?!

— Я… я… — лепечу я, не зная, что сказать. Стыдно. Невероятно стыдно.

Алексей Петрович смотрит на меня, не говоря ни слова. Его взгляд – тяжелый, пронизывающий. Я чувствую себя так, словно он видит меня насквозь. Видит всю мою боль, все мое отчаяние. И от этого становится еще хуже.

— О, а вы знакомы что ли? — удивляется Маринка, попеременно смотря то на меня, то на моего босса. — Ирке муж сегодня изменил! — затем она решает и вовсе ответить мужчине вместо меня. Боже мой, отрежьте ей кто-нибудь язык. Когда подруга пьяна, она говорит все, что думает без разбору. — Пришла с работы, а там он… С её мачехой! Прикинь?

Хочется накрыть лицо ладонями и спрятаться где-нибудь в укромном месте, лишь бы не испытывать этот жгучий стыд, который обжигает щеки.

Маринка, чтоб тебя!

— Ладно, не буду вам мешать, — подруга издает визгливый смешок, и подмигнув мне, вновь исчезает в толпе. Алексей Петрович садится рядом со мной.

Вот так компания. Ничего не скажешь.

— Значит, вы тоже скоро пополните общество разведенных людей? — Алексей Петрович бросает на меня довольно проникновенный взгляд. Он и раньше так на меня смотрел, но я не придавала такому внимания особого значения. А тут словно током ударило.

Кстати, и что значит тоже?!

Мы с боссом начинаем общаться. Я рассказываю ему то, что произошло со мной сегодня. Он что-то говорит в ответ, пытается поддержать. А дальше всё как в тумане…

Кажется, кто-то знатно перебрал.

Или как еще объяснить это странное состояние, когда перед глазами плывет, а язык живет отдельно от мозга?

Глава 5

Ирина

Голова раскалывается на части. Солнце, пробивающееся сквозь щель в шторах, бьёт прямо в глаза, вызывая нестерпимую боль.

Черт, сколько я вчера выпила? Вроде бы не так много, но состояние такое, будто бы меня бульдозер несколько раз переехал. И где то самое обещанное облегчение?

И вообще…

А где я сама?!

Это…

Точно не моя квартира.

Мягкий, пушистый ковер под босыми ногами, непонятные картины на стенах цвета мокрого асфальта…

Паника подступает, холодный ужас медленно, но верно сковывает меня. Последнее, что я помню – клуб, мерцающие огни, приторный коктейль… И Александр Петрович, мой босс, который почему-то оказался рядом. Мы разговаривали…

Но о чём? Ничего не помню! Абсолютно ничего. Только пустота, обрывки фраз, смазанные лица и… Ужас!

Сердце колотится, как сумасшедшее.

Ох уж эта Марина. Послушала её на свою голову! Знала же, что это была плохая идея.

Господи.

Неужели… Неужели я послушала её совета и переспала с первым встречным? С кем-то, кого даже не знаю?!

Наличие на мне той же самой одежды, в которой я себя помню вчера, дает шанс и надежду на то, что я не совершила глупости, о которой явно буду жалеть.

Но почему тогда я ничего не помню?! Я всегда умела держать себя в руках и контролировать в любом состоянии. Но здесь… Что-то пошло не так.

Эта мысль, как ледяная змея, обвивает меня, заставляя съёжиться от отвращения и стыда. О, господи, я же работаю в серьёзной компании, у меня репутация… Да и мне давно не двадцать лет, чтобы совершать такие сумасбродные поступки.

Вскакиваю с кровати, сердце мощно тарабанит в груди. Быстро осматриваюсь. Комната роскошная, явно дорогая. В углу – большое кожаное кресло, на журнальном столике – недопитая бутылка шампанского. Да уж.

Нахожу свой телефон. Куча пропущенных от Коли.

«Где тебя носит?!»

Пфф. Решил мне тут включить ревнивого мужа. А сам-то!

В этот момент дверь тихонько приоткрывается, и в комнату заходит… Александр Петрович. В халате. И с кофе.

О, боже.

Так вот оно что.

Я заночевала в квартире своего босса?!

Стыд. Позор. Унижение. Это конец.

— О, вы уже проснулись, — хмыкает он, игриво ухмыляясь. — Доброе утро.

Я открываю рот, чтобы что-то сказать, но ничего не выходит, только еле слышный писк. Стыд краской заливает меня.

— Д-доброе…

— Кофе? — предлагает он, и я механически киваю.

Александр Петрович ставит передо мной чашку.

— А как я у вас оказалась? — делаю глоток горячего напитка, но легче не становится. Боже, как мы будем после такого работать вместе?!

— О, — мужчина издает тихой смешок. — Вы вчера немного перебрали. Кричали, что домой вам никак нельзя, что там вас ждет неверный муж и что вы больше к нему не вернетесь. Вот я и решил вам помочь и взять к себе.

Давлюсь воздухом, пряча взгляд где-то в стороне. Черт, что обо мне теперь подумает Александр Петрович?! Ведь такое поведение мне явно не свойственно!

— Кхм… Спасибо, конечно, но… — мямлю я словно робкая школьница, не осмеливаясь озвучить свой главный вопрос.

— Нет, у нас ничего не было. Я заночевал в гостиной. Да и вы вчера уснули прямо в такси, так что ни о какой близости не могло идти и речи, — в голосе мужчины звучит открытая насмешка, ещё и улыбается во все свои тридцать два идеальных зуба!

Боже, я точно сойду с ума. Прямо здесь, в этой чужой, дорогой спальне. От стыда хочется провалиться сквозь землю, исчезнуть, испариться. Чтобы никто и никогда меня больше не видел.

Даже легче особо не стало от той мысли, что у нас с боссом, с Александром Петровичем, ничего не было. Хотя, казалось бы, это должно быть главным облегчением. Но нет. Как я могла так… Напиться и уснуть?! У него дома! В его постели! Позорище. Просто клеймо на лбу – «Ирина, профессиональная идиотка».

— Мне жаль, что я принесла вам неудобства, — мямлю я неразборчиво, кутаясь в шелковое одеяло, которое кажется единственным спасением от его пронзительного взгляда. Голос сиплый, как у пропойцы. Желание одно – укрыться с головой и спрятаться от всего мира, и в первую очередь от него.

— У вас была весомая причина, — мужчина смотрит на меня так… Так пронзительно, что сердце в груди делает кульбит и замирает. Его глаза, обычно строгие и деловые, сейчас кажутся… Понимающими? Или это мне просто хочется так думать? Пытаюсь вспомнить подробности вчерашнего вечера, который так плавно и незаметно перетек в ночь. Что я говорила Александру Петровичу? Зачем открыла рот? В плотном, вязком тумане мыслей, как вспышки молнии, пробиваются мимолетные флешбэки: вот я всхлипываю, вот он протягивает мне платок, вот я что-то говорю, говорю, говорю… Черт, кажется, я использовала своего начальника как жилетку. И рассказала ему все. Абсолютно все. О Коле, его гнусной измене, своей мачехе, о своём бедном отце… Обо всей своей жалкой, никчемной жизни.

Боже.

Ну вот зачем, зачем ему это всё знать? Кто, ну кто тянул меня за язык?! Могла бы просто поплакать в подушку и уснуть. Нет же, надо было устроить сеанс психотерапии с собственным боссом!

— Знаете, обычно я себя так не веду… — пытаюсь оправдаться, хотя прекрасно понимаю, что так или иначе выгляжу жалко, просто ничтожно в его глазах. Как провинившаяся школьница, пойманная за курением за углом.

— Все в порядке, Ирина. У вас есть десять минут, поедем на работу вместе, — заключает Александр Петрович своим обыденным, чуть суховатым тоном властного босса. Будто ничего и не было. Будто я не рыдала у него на плече (или где я там рыдала?) несколько часов назад.

— На работу? — тихо выдыхаю я, пытаясь лихорадочно вспомнить, какой сегодня вообще день недели. Мозг отказывается функционировать.

— Ну да. Я, в отличие от вас, не привык пропускать ее без уважительной причины, — ехидно подмигивает мужчина, и тень усмешки пробегает по его губам, прежде чем он тактично скрывается в дверях.