Кабак "Ёлочка"

❄️ ❄️ ❄️

Аннотация:

– Сколько ты хочешь? – бросаю с вызовом.
Мужчина угрожающе медленно разворачивается. Его взгляд леденеет.
– Заплатишь? – тихо интересуется, надвигаясь на меня. Хочу ответить, но язык буквально примораживается к нёбу. – И какова валюта? – с прищуром возвышается надо мной, словно айсберг. Огромный. Неприступный. – Позволишь мне решить?
Хьюстон, кажется, у нас проблемы!

❄❄❄

Мне хватило всего одного дня, чтобы подпортить папину репутацию и превратить его ресторан-мишленовский в шалман-мажорский. Теперь я наказана и у меня есть ровно месяц, за который я должна доказать отцу, что чего-то стою. Я справлюсь! Если бы только неподкупный хозяин кабака, будто нарочно, не втыкал мне везде палки в колёса…

❄️ Глава 1.

– Куда-куда?! – тряхнув головой, переспрашиваю я. Серьги «Ловец снов» звякают, отгоняя довольно странные слуховые галлюцинации.

Хотя чему я удивляюсь? После такого-то количества вылаканного за последние сутки алкоголя ещё не то почудится!

– Не симулируй тугоухость! – гаркает генерал-майор в отставке так, что я дёргаюсь, морщась от дикой головной боли. – И сними с носа очки, когда говоришь с отцом! – выскакивает из кресла.

Тяжко вздохнув, сдёргиваю солнцезащитные фары и отшвыриваю на стол.

– Доволен? Так лучше? – хриплю, щурясь от яркого освещения.

Теперь приходит его очередь кривиться.

– Правда, я хорошенькая? – растягиваю губы в глуповатой улыбочке и взъерошиваю пальцами всклокоченные космы рыжих волос.

Нет, дай он мне полчаса на сборы, я бы, разумеется, привела себя в порядок, но генерал-майор Божков не терпит промедлений! Аллюр три креста [1]!

Что ж, Пётр Алексеевич, тогда стоически и со всем мужеством принимай мой поплывший вчерашний мейк и мешки под глазами! Благо, хоть изумрудное платье-диско, расшитое пайетками, не мнётся.

– Папуль, а выпить ничего нет? – бегло пробегаюсь глазами по его рабочему кабинету и останавливаю свой жадный взгляд на угловом стеклянном баре, снизу доверху заставленном бутылками с дорогими напитками. В желудке расползается тянущая пустота. – О-о-очень надо, – тяжело сглатывая, складываю ладошки в умоляющем жесте. Отец выдаёт глухой рык. – Ну, нет так нет. Я ведь не настаиваю, – с наигранной весёлой лёгкостью отзываюсь я.

– Кончай ломать комедию, – резким движением подхватив графин, он с щедростью плескает воду в стакан и через стол протягивает его мне. Вцепившись в стекло, я, как птенец, крупными глотками, ненасытно поглощаю всё до последней капли.

– Спасибо, – киваю на выдохе.

– Поедешь одна, – чеканный шаг генерал-майора отдаётся в моих ушах ломаным битом. – Снимешь там квартиру… – отворяет дверцу винного шкафа, достаёт початую бутылку бренди и бокал.

Я жмурюсь, стискивая подлокотники кресла: похоже, шизофрения после вечеринки «ПЕЧЕНЬ OFF» отменяется. Я в себе. И всё, что слышу – самая настоящая реальность.

Полный зашквар [2]!

– Пап-пап-пап! – со стуком отставив стакан, выпрыгиваю из кресла, отчего меня немного ведёт в сторону. – Что за бред?! – хватаюсь пальцами за столешницу.

Отец молча разворачивается. Смотрит на меня. Пристально. Сурово.

Как же я ненавижу этот его взгляд! Прям до сучки-бесучки!

А затем, отсалютовав мне бокалом, залпом выпивает плескающуюся на дне медную жидкость. По моему горлу тут же растекается тошнотворная горечь. И, судя по понимающей усмешке генерал-майора, всё явственно отражается на моём фейсе.

– Месяц, – продолжает отец, закрывая бар. – Сдюжишь – ресторан твой. Нет – я умываю руки.

Чего?! Месяц? Но ведь на носу Новый год, Рождество!

– В смысле?.. – быстро моргаю.

– В здравом, Яра!

Лютый баттхерт [3].

– Я не понимаю… что за проверка такая, пап? – тереблю мочку уха, перебираю подушечками пальцев брюлики на пёрышках серёжки.

– Смотр, солнце.

______________________________________

[1] Незамедлительный галоп, сверхбыстро.

[2] Что-неприятное, отвратительное, позорное.

[3] Обида, разочарование, недовольство происходящим.

❄️ Глава 1.2

– Папуль, ну, не злись, – придя в себя, решаю сменить тактику. – Давай в этот раз обойдёмся выговором, а? Пусть даже строгим, но без предупреждения о неполном служебном соответствии, товарищ генерал-майор, – подхожу к нему, чтобы обнять, но он опережает, сжимая мои плечи и отодвигая на расстояние вытянутой руки. – Я справлюсь с рестораном, вот увидишь. У меня будет всё под контролем. Или ты не веришь в меня? – давлю слёзы.

– Считаешь, давала мало поводов? – голос, пропитанный негодованием, становится тише. Мои плечи теряют тепло мужских ладоней, и отец отступает назад. – Хочешь сказать, это не ты вчера превратила мой мишленовский ресторан с авторской кухней в историческом центре столицы в частный ночной клуб для мажоров? Не ты отменила все брони? А может, и не ты воспользовалась своим положением и чувствами шеф-повара, чтобы убедить его и весь штат действовать вразрез с принятой концепцией?

А неплохо звучит! Честно, если бы не тон отца, то даже испытала бы за себя гордость.

– Я вернула всем клиентам депозиты.

– Клиентам… – расстроенно качает головой генерал-майор. – Не всё и не всегда решают деньги, Яра. – И сделав паузу устало добавляет: – К счастью.

Я скептически фыркаю.

В медовых глазах отца вспыхивает гнев.

– Ты испортила репутацию целого коллектива, бренда, – шипит с перекошенным от ярости лицом. – Превратила их в карикатуру на саму себя! Это жестоко. Ты не уважаешь ни своих, ни чужих. Не ценишь ни их труд, ни время. Что уж говорить о своём… – отмахивается.

– Пап…

– Не папкай! С люльки избалованная жизнью! И хрен извлекла пользы от этих преимуществ! Хватит! – рубит ладонью воздух для убедительности.

Резкий вдох. Щёки обдаёт жаром. Шрам на шее, скрытый вязью букв тату, неприятно покалывает тонкими иголочками холода.

– Гм-м-м… – нервная улыбка трогает мои губы. – И как ты собираешься меня контролировать на расстоянии двухсот километров?

– Хозяин кабака – мой человек. – Я вопросительно вздёргиваю брови. – Приедешь, познакомишься, – не поддаётся он.

Мозг немедленно приступает к обработке информации.

В этом пристоличном регионе папа проходил когда-то срочную военную службу. Какой-то сослуживец?

По сути, как любит говорить отец, однохерственно! Прощупаем… дно. И всё решим.

– Ясно, нанял надзирателя, – скрещиваю руки на груди.

– Нанял? – он как-то хитро усмехается. – Не-е-ет, скорее, попросил об м-м-м… ответной услуге. – После чего, опираясь бедром на край столешницы, с прищуром интересуется: – Так что, Яромира, готова пройти тест на профпригодность?

Ликуя, воодушевлённая обещанной наградой, я шутливо отдаю честь и с дерзкой самонадеянностью восклицаю:

– Всегда готова, папуль!

Уголки его губ дёргаются.

– Что ж, – хлопает ладонями по коленям и довольно произносит: – Тогда отдыхай, набирайся сил, увидимся вечером.

– И да, – окликает меня уже у двери, я резко оборачиваюсь, – не советую выезжать за территорию округа. Не усугубляй. Узнаю – за день продам, к хренам, этот лаунж бар. И заступнички твои не подоспеют! Сотворили на свою голову из сестры предмет обожания и поклонения!

❄️ Глава 2.

Немного уменьшаю громкость музыки в салоне и, включив поворотник, с трудом втискиваю свой Porsche Cayenne в правый ряд между большегрузных фур.

Сквозь пелену метели вижу нужный съезд и снижаю скорость. Успеваю только мельком свериться с навигацией, как в машине раздаётся сигнал входящего звонка. Ткнув пальцем в кнопку на руле, принимаю вызов.

– Млин, Ярик! – долбит в ухо окрик младшенького. Рефлекторно вздрагиваю и до побелевших костяшек вцепляюсь в руль, поворачивая в сторону города и оставляя позади себя автомагистраль. – А как же баха[1]? – с досадой продолжает он. – Ты же наш талисман! Всегда с нами! Ни одного заезда не пропустила.

– Гриш, погоди, а ралли разве не в феврале? – удивляюсь.

– Ты меня убиваешь, систер! – возмущается он.

– Да мы заявку с документами и взносом забросили хрен знает когда. В конце ноября, – доносится обиженный голос среднего братца.

– Ты на громкой, – объясняет Гриша.

Шустро просчитываю в уме ориентировочные даты проведения снежной гонки.

Эпик фейл [2]!

– Блин, в голове последние дни сплошной баг какой-то. Террибли сорри [3], ребят! И когда тестовый заезд?

– Как обычно – в день приезда, – умничает Гор.

Я закатываю глаза.

– Шестнадцатого января, – практически одновременно с братом отвечает Гришка.

– Пипец… Я ещё не вернусь… – расстраиваюсь, но сразу отфутболиваю эту задачу куда подальше: потом решу. – Лан, что-нибудь придумаю, – обещаю я, а в следующую секунду передний парктроник сходит с ума, беспрерывно пища, как кардиограф, констатирующий остановку сердца.

– Ярик, что там?! Что случилось?! – кричат на перебой братья.

– Отставить панику! Это ложное срабатывание, – успокаиваю их. – Грёбаный снег налип, – ворчу, выискивая глазами, куда бы приткнуться для остановки.

– Как отчистишь, обязательно отзвонись! – просит Гришка.

– Будет сделано, братишка!

Отбиваю вызов и, добравшись до ближайшей заправки, ловко соскребаю грязь с парктроника. Смотрю на часы и глазам своим не верю: почти четыре часа.

«Без тормоза – успею вовремя!»

Проезжающая девятка оглушительно гудит клаксоном. Из водительской двери показывается темноволосая макушка:

– Привет, красивая!

– Привет!

– Машина – огонь!

– Спасибо, дорогой! – смеюсь ему вслед, за год привыкшая к такой реакции.

Старший брат подарил мне Porsche на двадцать третий день рождения. Я пищала от радости! А после мы серьёзно поругались, и я, зная какой он закоренелый консерватор, назло оклеила Звёздочку плёнкой в цвет розового матового хамелеона. Платоха был в бешенстве. И в тайне от меня добавил на двери надпись «The little hooligan»[4].

______________________________________

[1] Разновидность сложных соревнований по ралли-рейдам.

[2] Сокрушительный провал.

[3] Ужасно сожалею, простите.

[4] Маленькая хулиганка.

❄️ Глава 2.2

Заправившись до полного бака, я покупаю пару энергетиков и возвращаюсь в тачку. В кармане вибрирует мобильник.

О! «Вспомнишь солнце, вот и лучик».

– Да, Платон! – стартую на трассу.

– Привет, Хулиганка. Как доехала? – басит он.

– Я в пути. Парктроник просто достал! – жалуюсь я.

– Ты что на порше? – киваю, будто старший брат может меня видеть. – Почему бэху мою не взяла? Я же просил тебя…

– Роднулечка, ну, не душни, плиз! Мне путешествовать осталось всего ничего.

Накатывает дурнота – не то от режима «Комфорт», не от тошнотиков, что еле тащатся впереди.

– Да господитыбожемой, поддайте вы газку, – беззвучно, одними губами шепчу я.

– Я к тебе приеду, – ошарашивает Платон.

– Зачем? – вскидываюсь.

– Странно всё это, – задумчиво произносит он.

– Что именно? – не понимаю я.

– Какой-то тупой план у отца. Чему ты можешь научиться в этом притоне? Чем будешь заниматься?

– Он сказал, на месте мне всё расскажут. Думаю, передадут управление, чтобы посмотреть, на что я способна.

– А почему именно сейчас он тебя туда сослал?

– Наверное, я его довела… – пожимаю плечами.

– Можно подумать, это твоя первая… и последняя выходка. Нет, здесь что-то другое.

– Гм-м-м…

– Кстати, я разузнал про хозяина «Ёлоч… – Наступает тишина.

– Платон! Алло-о-о, – тяну, догадываясь, что связь потеряна.

Рыкнув, с нетерпением выглядываю из-за тошнотиков. Никого – отлично!

Выруливаю на встречку и, разгоняясь до ста пятидесяти километров в час, стремительно обгоняю одну машину. Вторую.

На спидометре двести.

Периферическим зрением замечаю движение и вскрикиваю: справа выскакивают два лося-великана.

Теряю несколько мгновений, прерывистая полоса превращается в сплошную линию. Впереди маячит перекрёсток.

Понимая, что вернуться в строй не успеваю, пролетаю старенький Volkswagen вместе с нерегулируемым перекрёстком и с бешенной скоростью въезжаю на свою полосу, пересекая двойную сплошную.

– Ауф! – грохот сердца оглушает.

Стрелка спидометра сползает до ста, я с облегчением выдыхаю. Правда, рано: на дороге, махнув жезлами, неожиданно материализуются два довольных гаишника.

– Да что за нахрен! – со злостью давлю педаль тормоза, Звёздочку чуть заносит, тем не менее – спасибо урокам контраварийного вождения – мне удаётся справиться с управлением и остановиться.

Пока полиционер приближается, я готовлю документы и деньги.

Опускаю стекло. Инспектор здоровается, представляется. Все его слова пропускаю мимо ушей, концентрируясь на часах. Опаздываю.

– Нарушаем? Ваши документы, пожалуйста.

Протягиваю ему докхолдер.

– Куда так торопитесь, Яромира Петровна, что даже не вытерпели до прерывистой разметки?

– Да это всё два лося безрогих! Они виноваты! Выпрыгнули на дорогу… – я осекаюсь, наблюдая за багровеющим лицом мужчины. – Э-э-э… Я хочу сказать, что пошла на обгон по прерывистой разметке, но вернуться не успела, понимаете? Потому что встретила лосей!

Блин, что-то опять выходит не айс.

– Пара лосей, стадо кабанов… – После чего делает паузу и, сузив глаза, добавляет: – И одна очень хитрая лисичка.

Так, мне это начинает надоедать.

– Давайте не будем устраивать здесь сафари-парк, инспектор. Вы правы, я действительно спешу. Поэтому признаю вину и готова понести наказание… – он шарит взглядом по моим ногам, груди, обтянутой белой рубашкой и прилипает к губам. – Вернее, пострадать. Материально.

– Зачем же такие жертвы?.. – загадочно улыбается. – Номер телефона дадите, и мы в расчёте.

Я присматриваюсь. Высокий. Симпатичный. С большими карими глазами и полными чувственными губами.

Диктую заветные цифры. А что? Мне не жалко.

– Счастливого пути, Яромира Петровна. Больше не нарушайте.

Улыбаюсь в ответ и плавно трогаюсь. А через пару километров снова слышу пищание переднего парктроника.

– Блядь! – не сдерживаюсь я.