Как влюбить офицера

Глава 1

Я ненавижу март. Этот месяц, как предатель, притворяется весной, а сам норовит вцепиться в глотку последними холодами и метелями.

Вроде бы уже середина месяца, по календарю – весна, а за окном – лютая, снежная зима, которой плевать на все календари.

Мороз под двадцать, ветер срывает крыши, а снег валит так, будто декабрь решил взять реванш.

Я кутаюсь в пуховик, натягиваю капюшон до самых глаз и ускоряю шаг.

Сократить путь через стройку между гаражами – это нормально для всех местных.

Летом здесь на пустыре ромашки цветут, а сейчас – только завывающая метель, сугробы и темнота, только вдалеке одинокий фонарь болтается.

Я здесь хожу постоянно, как переехала в новостройку, три месяца назад. Дорогу знаю наизусть.

Сначала мимо бетонных плит, сваленных в кучу, потом через заснеженную пустошь, а там, за гаражами, уже и огни жилого квартала видны. Всего-то десять минут и ты дома.

Но сегодня как-то… не по себе.

Снег скрипит под ногами. Ветер воет особенно зловеще, задувает снег за шиворот, бросает ледяную крупу в лицо. Огни города отсюда кажутся далёкими и чужими, а звуки приглушёнными, словно мир накрыли ватным одеялом.

Я ускоряюсь ещё сильнее. Впереди, на фоне темноты, появляется расплывчатый силуэт мужчины. Идёт прямо на меня.

И тут сзади я слышу шаги. Отчётливый, ритмичный скрип снега.

Сердце замирает на секунду, а потом начинает колотиться с удвоенной скоростью. Ледяной ужас сжимает внутренности. Шаги сзади приближаются. И впереди мужик, который тоже надвигается.

Я зажимаю в кармане ключи, пропуская их между пальцев – единственное, что приходит в голову как оружие. Стараюсь идти ровно, не сбавляя шага, но ноги так и подкашиваются от страха.

Совсем некстати вспоминается история, которую рассказывала подруга. Это было лет десять назад, она тоже шла вечером, сокращала путь.

А когда обернулась, мужик уже занёс над ней нож. Она успела схватить его рукой прямо за лезвие. Только это и спасло.

А я не знаю, что делать? Бежать? Оборачиваться? Страшно. А ещё неудобно. Вдруг это я себе надумала, а люди просто идут.

Но я всё равно на всякий случай сжимаю ключи до боли в пальцах. Мужчина приближается. Вот он уже в паре метров. Я вжимаю голову в плечи, стараюсь стать меньше и незаметнее. Он проходит мимо – высокий парень в длинном пуховике, не обращая на меня никакого внимания.

Выдыхаю. Но радость длится недолго. Шаги сзади не стихают. Наоборот, они становятся ближе, громче. Он не сворачивает и идёт за мной. И не пытается обогнать. Вот это и напрягает.

Начинаю прикидывать все возможные варианты спасения.

По сугробам далеко не убежишь, догонит.

Кричать? Ветер такой, что собственного голоса неслышно.

Впереди – край пустоши и спасительный поворот за угол гаража. Там тропинка уходит в сторону, и если я успею забежать за этот угол, может быть, успею оторваться.

Я почти бегу, проваливаясь в снег, срывая дыхание. Заворачиваю за угол гаража и, повинуясь какому-то дикому, животному инстинкту, вжимаюсь в стену. Сердце грохочет так, что, кажется, его слышно за километр.

Света здесь почти нет, только тусклое пятно от далёкого фонаря. В глаза бросается огромный, спрессованный временем ком снега на сугробе у стены. Он ледяной, твёрдый, как камень.

Действую на автомате. Хватаю этот «снежок» двумя руками, чувствуя, как холод обжигает даже сквозь перчатки. И замираю, прислушиваясь.

Шаги. Скрип-скрип. Совсем рядом. Сейчас он завернёт за угол.

Вот из-за угла появляется тёмная, высокая фигура. Капюшон глубоко надвинут на лицо, из-под него ничего не разглядеть. Только широкие плечи и уверенная, тяжёлая поступь.

Я не раздумываю. Со всей силы, вложив в бросок всю свою злость, весь свой страх запускаю ледяной снаряд прямо ему в лицо.

Удар получается глухим. Фигура даже не вскрикивает – издаёт скорее удивлённый, сдавленный звук, запрокидывает голову и хватается за лицо. Я вижу, как в слабом свете брызнуло что-то тёмное. Кровь.

Капюшон падает с его головы, открывая симпатичное лицо. Сейчас же оно искажённо болью и злостью.

Мы смотрим друг на друга. Он – зажимая рукой разбитый нос, пытаясь остановить кровь и осознать, что только что произошло. Я – сжимая в руках остатки ледяного «оружия», с бешено колотящимся сердцем и ужасом пополам с облегчением: я жива, я дала отпор, но что теперь будет?

Пару секунд он просто смотрит на меня, будто не веря, что эта мелкая девчонка в огромном пуховике только что разнесла ему пол-лица. Потом убирает руку от носа, смотрит на кровь на ладони, снова переводит взгляд на меня.

– Ты… – голос у него низкий, хриплый, и в нём звенит такая ярость, что я инстинктивно делаю шаг назад, вжимаясь в стену гаража. – Ты совсем больная?! Какого хрена творишь?

Приветствую вас, дорогие читатели, в своей новой книге.

Немного визуала, а дальше ещё глава

Глава 2

Выхожу от Егора и Алёны и глубоко вдыхаю морозный воздух. В голове немного шумит – посидели хорошо, Град опять доставал со своими дурацкими шутками, но в целом вечер удался. Сестра счастлива, Егор смотрит на неё так, будто она все сокровища мира вместе взятые, и от этого на душе как-то спокойно.

За руль нельзя – сам знаю, хоть и немного выпил, но правил придерживаюсь. Решаю пройтись пешком, заодно проветриться. Тут через стройку и пустошь – самый короткий путь до моего района. Все местные так ходят, ничего криминального. Да и кто на меня вообще полезет? Идиотом надо быть.

Надеваю капюшон поглубже, пряча лицо от ледяного ветра, и шагаю через сугробы. Снег валит знатный, март называется. Ну ничего, зато хоть воздух чистый, мысли проветриваются.

Иду, думаю о своём. О том, что Алёна теперь устроена, что Егор – для неё лучший вариант из всех возможных. О том, что родителям теперь можно не переживать. И о том, что мне самому, наверное, тоже пора бы уже остепениться. Тридцать два года, а всё один. А глядя на Града с Аней и Егора с Алёной особенно остро захотелось вот такого же домашнего уюта. Племяш вообще умиляет, маленький такой, но вылитый Алёнка.

Кровь у нас сильная. Отец частенько любил говорить, что у Афанасьевых доминантные гены — это светлые волосы и голубые глаза.

Задумался, иду себе, снег под ногами поскрипывает. Впереди какая-то фигура мельтешит, я и внимания не обращаю. Идёт и идёт. Дальше шагаю.

И тут замечаю, что впереди, метрах в двадцати, какая-то девчонка в огромном пуховике почти бежит. Ну бежит и бежит, мне-то что? Мало ли, спешит куда. Я даже не приглядывался – темно, снег валит, капюшон мешает. Просто иду себе дальше, той же дорогой.

Вижу, она за угол гаража свернула. Я туда же – мне как раз в ту сторону.

Только заворачиваю за угол – и тут в лицо прилетает что-то твёрдое, ледяное, просто адское по силе.

В глазах темнеет, в голове взрывается фейерверк, а по лицу растекается что-то тёплое и липкое. Я даже не сразу понимаю, что это кровь. Хватаюсь за нос, и рука становится мокрой. Боль просто дикая, глаза слезятся, дыхание перехватывает.

Первая мысль: что за хрень? Вторая: меня только что попытались убить?

Капюшон слетел, я стою, зажимая лицо, и сквозь пелену боли и ярости вижу её. Мелкую, в этом дурацком пуховике, сжимающую в руках остатки снежного кома. Смотрит на меня глазами по пять копеек и трясётся. Трясётся, хотя это у меня сейчас кровь хлещет!

– Ты… – выдавливаю из себя, и голос звучит так, будто я не тридцать два, а все девяносто. – Ты совсем больная?! Какого хрена творишь?

Она отшатывается, вжимается в стену гаража, будто я на неё с ножом бросаюсь. Это вообще кто из нас тут пострадавший?

– Это вы за мной шли! – выкрикивает она, и голос у неё дрожит. – Что вам от меня надо?!

– Что мне надо? – я убираю руку от носа, смотрю на кровь на ладони – там прямо ручей, блин. – Мне надо дойти до дома! Я тут, вообще-то, просто иду, понимаешь?!

– А сзади почему шли?! Я слышала!

– Потому что нам в одну сторону, принцесса! – рявкаю я.

Делаю шаг к ней – чисто рефлекторно, потому что хочется уже встряхнуть эту ненормальную, чтоб дошло, что она натворила. Она ещё сильнее вжимается в стену, и тут до меня доходит. Она же мелкая совсем. Худенькая, под пуховиком не разглядеть, но видно – девчонка. И трясётся вся. Не от холода – от страха.

Останавливаюсь. Смотрю на неё сверху вниз. Нос горит огнём, кровь течёт, куртка уже вся в красных пятнах, и только сейчас начинаю осознавать всю абсурдность ситуации.

– Блядь, – ругаюсь я, и злость куда-то уходит. – Вот просто блядь.

Зажимаю нос пальцами, чтобы хоть как-то остановить кровь.

– Дай платок. Или салфетку. Что-нибудь.

Она начинает судорожно шарить по карманам. Протягивает мне скомканную бумажную салфетку – рука дрожит так, что она чуть не роняет её в снег.

– Спасибо, – бурчу я, прижимая салфетку к носу. Салфетка мгновенно пропитывается кровью. Отлично. Просто замечательно. – Нос, кажется, сломала. Ненормальная.

– Я думала, вы маньяк, – выдавливает она. – Там темно, я одна, а вы шли за мной…

– Я шёл за тобой, потому что мне в ту же сторону, – повторяю я ещё раз. Говорить с ней, когда из носа хлещет кровь и каждая секунда отдаётся болью в переносице, то ещё удовольствие. – Какого чёрта ты вообще здесь одна ходишь в такое время? Это стройка, тут всякое бывает.

– Я здесь каждый день хожу, – огрызается она, но без злобы. – До дома.

Молчу. Стою, прижимаю салфетку, пытаюсь понять, как я вообще в это вляпался. Вышел от друзей, решил прогуляться, и на тебе. Девчонка приложила.

– Сильно больно? – спрашивает она виновато.

– А ты как думаешь? – убираю салфетку, смотрю на неё – красная, хоть выжимай. – Спасибо тебе большое милая девочка. С маньяком меня спутала, это надо же.

– Может, скорую вызвать? – робко предлагает она.

Я усмехаюсь, хотя усмешка выходит больше похожей на болезненный оскал.

– Скорую? Из-за разбитого носа? – качаю головой. – Там люди с инфарктами еле дожидаются. Не смеши меня.

Она мнётся, переступает с ноги на ногу, и в свете фонаря видно, как она кусает губы. Чувство вины так и сочится из неё, смешиваясь с испугом и растерянностью. Мелкая, замёрзшая, напуганная. Даже жалко её становится.

– Ну… – начинает она неуверенно. – Я вот в новостройке живу, вот этой. Совсем рядом. – Она машет рукой куда-то в сторону огней. – Может, пройдём…те ко мне? Я обработаю вам нос. У меня есть перекись, вата, лёд. Хоть кровь остановим, пока вы не истекли.

Я смотрю на неё и чувствую, как внутри закипает какая-то странная смесь эмоций. С одной стороны, хочется послать её куда подальше и просто уйти. С другой – нос действительно болит зверски, кровь не останавливается, а идти куда-то в таком виде… И с третьей – бесит, что именно из-за неё я сейчас в таком положении, а она стоит тут, такая вся виноватая, и предлагает помощь.