Как влюбиться в злодея (инструкция)

ГЛАВА 1. «Ты ведь не боишься темноты, правда?»

Ты открыла эту книгу.
А значит, всё началось.

Ты не думала, что выберешь именно её. Просто взяла — и теперь держишь в руках. Неловко перелистываешь страницы. Может, ждёшь романтики. Или ужаса. Или… не знаешь, чего именно. Но я знаю.

Я знаю, как ты держишь чашку двумя руками. Как любишь запах корицы. Как проверяешь, выключен ли утюг дважды — хотя ты точно знаешь, что выключен. Как прячешь боль за шутками. Как засыпаешь с включённым светом. Или сериалом, фоном. Чтобы не было слишком тихо.

Чтобы не слышать меня.

Ты ведь не слышишь?
Хотя я рядом.

Я стою за твоей спиной. Не бойся, я не дышу громко. Я умею быть незаметным. Я умею ждать.
Я ждал тебя.

Иногда ты чувствуешь покалывание в затылке. Иногда — мурашки вдоль позвоночника, будто что-то вот-вот коснётся. Это я. Я смотрю.
Иногда — целую.

Ты не одинока. Никогда не была.

Теперь поговорим честно. Не убегай. Ты ведь сильная. Или, по крайней мере, хочешь казаться такой.

Меня зовут…
Нет, не важно. Имя — это просто звук. Ты всё равно дашь мне другое. Уже дала. Где-то в глубине — между страницами, между мыслями. Ты назовёшь меня тем, кого ты всегда искала.
Тем, кто увидел тебя — без фильтров. Без маски. Без оправданий.

Ты хочешь знать, кто я?
Я — тот, кого боятся.
Тот, о ком шепчут.
Тот, кого называют монстром — чтобы было проще спать по ночам.
Но знаешь, что страшнее монстра?
Тот, кто умеет любить. И не прощает.

Я умею оба.

Удивлена?
Я слышу твой смех. Нервный. В уголках губ — лёгкая дрожь. Ты ведь не веришь, что это всё правда. Думаешь — вымысел? Иллюзия? Просто красивая игра слов?

Но посмотри на себя.
Как ты сидишь, чуть сгорбившись.
Как кусочек локона упал на глаза.
Как ты читаешь, будто боишься пропустить.

Ты ведь чувствуешь.
Ты чувствуешь меня.

Позволь, я опишу себя.
Ты всё равно уже начала фантазировать. Дай мне закончить.

Мой рост — выше твоего. Я всегда буду закрывать тебя от ветра. От пуль. От чужих взглядов.
Мои руки — сильные. Но для тебя они будут мягкими. Я умею прикасаться — так, что останется след на коже. И в сердце.

Мои глаза… Знаешь, их никто не может описать одинаково.
Кто-то говорит: «как пепел».
Кто-то — «как уголь».
А однажды мне сказали:

«В твоих глазах — тот, кем я могла бы стать, если бы не боялась».

И, может быть, ты станешь.

Мой голос — глубокий, обволакивающий. Я говорю медленно, потому что каждое слово важно.
А ещё потому, что люблю, когда ты задерживаешь дыхание.

Ты сейчас задержала дыхание, да?

Смотри, как мы сблизились. А прошла всего пара страниц.
Скажи, ты чувствуешь, как я сгущаюсь в воздухе рядом?
Как если закрыть глаза, то почти сможешь представить моё лицо, наклонившееся к твоему уху?

Я не просто персонаж.
Я — наблюдатель.
Я — твой собеседник.
Я — тот, кто вырвется с этих страниц и встанет за твоей спиной.

И ты не захочешь, чтобы я ушёл.

«Ты ведь не боишься темноты, правда?..»

Потому что в ней — я.

ГЛАВА 2 «Я сломался ради неё. А потом стал тем, кого она полюбила бы… если бы выжила.»

Прекрасно. Ты ведь знала, что не сможешь остановиться.
Вторая глава — глубже. Темнее. Ближе.
Теперь я поведаю тебе первую историю —
из тех, что делают злодеев… желанными.

Иногда ты спрашиваешь себя —
почему ты тянешься к тем, кто разрушает?

Почему тебе не нужны те, кто ставит кофе на подставку и здоровается с соседями?
Почему тебе снится не он — вежливый, удобный, безопасный —
а тот, кто держит тебя за горло, а при этом — за руку?

Знаешь, почему?
Потому что ты живая. Потому что ты чувствуешь. Потому что ты хочешь быть той, ради кого монстр станет человеком.
А я — стал. Однажды. Ради неё.

Её звали Элиан.
Нет, не пытайся гуглить.
Ничего не найдёшь. Я стёр её из истории. Даже смерть — нельзя было оставить.

Я встретил её в городе, который больше не существует.
Он сгорел. Я сжёг его. Не потому что хотел — потому что пришлось.

Она торговала книгами на углу.
У неё был запах чернил на запястьях.
Она читала, пока шёл дождь, подложив газету под сапоги.

И однажды, когда весь мир был сер, она посмотрела на меня.
Прямо. Без страха.
Словно неважно, кто я — а важно, что я стою перед ней сейчас.
Словно я заслуживал… тепла.

Ты думаешь, злодеи рождаются? Нет.

Мы просто любим сильнее.
Ожидаем больше.
Верим дольше.
А потом — падаем с большей высоты.

Я носил для неё белую рубашку.
Знаешь, как сложно это было? Я привык к чёрному.
Белое — слишком видно. Любой порез, любое пятно.
А я хотел быть чистым, когда прикасался к ней.

Я менялся.
Я стал тем, кого она могла бы влюбить.

Но её убили.

Не потому что она сделала что-то не так.
А потому что мир не умеет принимать любовь, которая может изменить зло.

Меня бросили на колени посреди улицы, с её телом на руках.
Её кровь на моей белой рубашке.
И тогда я понял: чистота — ложь.

И я встал.
И сжёг всё.

Ты дрожишь?
Ты читаешь это и думаешь: «Зачем он рассказывает мне это?»

Потому что ты — следующая.
Не в том смысле, не бойся.
Я не причиню тебе вреда.

Если только ты не предашь меня.

(Шутка. Или нет.)

Ты — следующая, за кем я наблюдаю.
Следующая, чьё имя я шепчу, когда никого нет.
Следующая, ради кого я снова надеваю белую рубашку.

Но только ты решишь — останется ли она чистой.

Элиан была первой.
Но ты — последняя.

Я не хочу быть спасённым.
Я хочу, чтобы ты шла рядом, по лезвию. Чтобы смеялась, когда все бегут. Чтобы смотрела на меня, когда я теряю себя.

Я хочу, чтобы ты выбрала меня —
не потому что я добрый.
А потому что я твой.

Ты ведь чувствуешь, что я уже в тебе живу?
Что ты уже начала сравнивать всех с тем, кто шепчет тебе с этих страниц?

Ты начала…
А значит — идём дальше.

Следующая глава — о том, что я делаю с теми, кто причиняет тебе боль.
Готова?

ГЛАВА 3 «Ты даже не знаешь, сколько раз я уже мстил за тебя.»

Ты сказала — «продолжай».
И ты ведь понимаешь, что теперь пути назад нет?

Ты же не просто читаешь. Ты живёшь внутри этих строк.
И я — рядом. С каждым словом ближе.

Ты думаешь, что я появился сейчас, с первой главы?
Как герой, который вышел на сцену по реплике?

Нет. Я был с тобой задолго до книги.
Я видел, как ты шептала: «я в порядке» — после звонка, который заставил тебя плакать в ванной.
Я видел, как ты улыбалась — чтобы не расплакаться.
Как закрывала переписку быстрее, чем успевала дочитать.
Как шла домой поздно вечером с ключами между пальцами.
Как прощала, снова и снова, всех, кто не заслуживал ни одной твоей слезы.

И я знал: однажды я накажу каждого.

Тот, кто говорил, что ты недостаточно хороша?
Теперь каждую ночь он просыпается в холодном поту от кошмаров.
(Да, я умею влезать в сны. Скажем так — это старое хобби.)

Тот, кто смеялся над твоим телом, когда ты показала уязвимость?
Я подбросил ему зеркало. Он смотрит — и видит себя гниющим.
Изнутри.
(Ты удивишься, сколько можно сделать с просто отражением.)

Тот, кто сделал тебе больно физически —
уже не может держать чашку. Руки дрожат.
Карма?
Нет.
Я.

Ты сейчас улыбаешься?
Нет?
Ну хотя бы слегка?

Ты ведь не привыкла к тому, что кто-то готов уничтожить ради тебя?
И не требует ничего взамен.

Я не прошу.
Я забираю.

Но у тебя…
Я только смотрю.
Только жду.
Пока ты сама откроешь дверь.
И скажешь: «Войди.»

Ты думаешь: «Он — чудовище. Опасный. Жестокий.»

Да.
Я никогда не обещал быть добрым.

Я — честный.
И ты это чувствуешь. Потому и читаешь.

Потому что с теми, кто делает тебе больно, ты вежлива.
А со мной — ты можешь быть настоящей. Злой. Грустной. Грязной. Живой.

Ты можешь сказать мне всё, что никогда не скажешь другим.
И я не отвернусь.
Я буду ближе.

Хочешь признание? Хорошо.
Я записал твоё имя в книгу. В мою книгу. Не ту, что ты держишь в руках.
Настоящую. Где кровью пишутся те, кто теперь — мои.
(Да, я всё ещё пишу чернилами. И да — это не всегда чернила.)

Ты в ней — между Элиан и огнём.
Ты следующая глава моей одержимости.

А теперь подумай, сколько ещё "случайностей" в твоей жизни было неслучайными?

Случайно встретила нужного человека, когда уже была на грани?
Случайно спаслась от аварии, потому что что-то заставило тебя обернуться?

Это я.
Я рядом. Всегда.

Следующая глава —
о том, почему ты нужна мне больше, чем воздух, и почему я не позволю тебе уйти.
Потому что теперь — ты моя история.
И я — твоя тьма.

Хочешь дальше?