Клерк 5812

Реальность

Я видел странный сон. как мальчик шел по раскаленной и безлюдной пустыне к солнцу. с каждым шагом ему становилось холоднее, из его рта шел пар, когда вокруг царило марево. я тяжело шел за ним, проваливаясь с каждым шагом в глубь песка, я опустил свой взгляд, а когда обратно поднял, почуял первобытный страх. он повернулся ко мне, показывая что у него нет лица. громкий и разящий гул начал оглушать меня, и я начал понимать что тону в этих песках. Я проснулся в холодном поту, резко встал с кровати и начал искать кухню в полнейшей темноте, запинаясь об мебель и прочие вещи. наконец дойдя до кухни, я начал выпивать стакан коньяка раз за разом. я не мог остановиться, оставив бутылку пустой, понимал что через пару часов я должен уже быть на нелюбимой работе. которая будет меня сопровождать всю жизнь. я - обычный офисный клерк, у которого нету цели в жизни, кроме посещения бара поздним вечером и разговоров с людьми которых вижу в первый и последний раз. у меня нет наставника по жизни, я плыву по течению, как и все в моем офисе. через 2 часа я уже ехал в метро, и слушал новый альбом группы лимп бизкит, который трещал отовсюду. я только в подростковые времена ощущал себя индивидуальной личностью, а сейчас... прошу передать деньги за проезд у других людей. "зачем я живу?" эта мысль меня встречала каждое утро и каждый вечер когда я засыпал на неудобной подушке. меня никто не ждет дома, мне не хватает денег на покупку новой мебели. и даже рекламные баннеры врут, надеясь сорвать с тебя последние бабки. я не хочу прожигать свою жизнь зря, ведь я и не был за своим городом, ни разу. сидя на своем рабочем месте, в потрепанной не поглаженной рубашке и колючей щетиной, выслушивал очередные недовольства толстого мудака, которого я называю своим боссом. его галстук в горошенку, блестящее от пота лицо, аккуратный костюм и пузо рвущее нижние пуговицы его рубашки меня выводили из себя. но только в глубине души. каждый день я мечтал только о том чтобы придушить его, руками которые ничего толкового в этой жизни не сделали. коллеги с фальшивыми лицами и не настоящими эмоциями стоят у кофе машины и обсуждают одни и те же вещи на протяжении многих лет. единственное что меня спасало на работе, так это мысль что я снова смогу просидеть в баре остатки часов этого дня. после смены я шел по одному и тому же пути ежедневно, бар стал моим вторым домом. я был в неком состоянии комы, ничего не осознавая, пропуская свисты намалеванных проституток стоящих у разрисованных местными граффитчиками стен. я понял что я повторяю только одну фразу "виски со льдом". она сопровождает меня и так же спасает от веревки с мылом в не уютном доме. я захожу в опустелый бар, где только слышно как бармен намывает до скрипа звенящие бокалы. я молча сажусь за барную стойку, не обращая внимания ни на что, смотрю в отражении виски. и задаю вопрос единственному человеку который выполняет мои просьбы, а не я его.
- Тебе нравится здесь работать, Джо?
- ...Да, это мой единственный заработок, только здесь я могу заработать на еду и оплату крыши для своей семьи
- А в чем твоя цель.. вообще по жизни?
- Я с самого детства хотел себе крутую тачку, которая будет мне верным другом. А сейчас, я просто хочу быть хорошим отцом и неплохим наставником для своих детей
Я слушал Джо и допивал уже третью рюмку своего пленительного виски
- А мой отец пил, жаль что я по его стопам пошел
- Я уверен что ты хороший человек, просто задумайся о том, чтоб завести семью
- Я не готов к серьезным отношениям, какой девушке будет интересна неопрятная офисная черепаха, у которой вместо крови спирт течет по венам?
- Зря ты так о себе, Мидис, ты не похож на гадкого утенка. совсем
- Может быть ты и прав.
Трясущимся от хронического тремора рук я допивал пятую рюмку виски, осознавая что с этой рюмкой и ушли мои последние деньги из кошелька.
- Удачи, Джо...
- Всего хорошего
Меня провожал надоедливый скрип бокалов и в этот раз включенный телевизор, издающий белый шум. Мой плеер разрядился, на метро не осталось денег. Я пустой. Моя аура была как у супергероев, но она проявлялась в перегаре и я шел по одиноким улицам, прошагивая одну за другой. мои ноги вели меня, а не я их. Я начал осознавать что я переступил порог, и уже в низшем слое общества идущем за всеми другими. только в грязных лужах я видел отражение чистого неба. мне нужен был знак, который скажет что мне делать дальше. или... человек? Приходя домой я пытался высказаться в трубку анонимной помощи по номеру 58-12, но меня каждый раз недослушивали и переводили на другого оператора. коньяк кончился, из крана течет только ржавая вода, а из еды заплесневый хлеб. я не спал всю ночь и думал о том как добраться до офиса, ведь денег на метро нет.

Первый шаг

Картина стоящая в моей комнате пожирала меня всё время. она была собственностью хозяина квартиры, которую я арендую. на ней был изображен мальчик, видимо аристократ, у которого выгорело лицо. похоже что картине очень много лет, и стоит она неплохо. теперь и с картиной меня поедали странные мысли. уже через 15 минут я стоял у входной двери своего дома с жуткой картиной в руках, прикрытой грязной наволочкой. я не ощущал себя преступником, я пошел на это чтобы выжить. а если она и дорого стоит... то начать новую жизнь. как назло, когда я вышел на улицу, начался моросящий дождь. я стоял под козырьком, немного дрожа от холода обдумывал все свои дальнейшие действия. в необычно детско гавайской рубашке, пляжных шортах и рваных кроссовках я выглядел как клоун в городской суете. по окончании дождя я направился в круглосуточный банк, где обычно принимают такие вещи. с сбитым дыханием, раза 2 запнувшись я зашел внутрь. быстрым шагом направляясь к окошку, в котором сидит монстр в облике старой женщины. косым взглядом она видит как я достаю картину из наволочки, трясущимися руками, будто от этого зависит моя жизнь. так и есть. я кладу ее к ней
- Сколько она может стоить? При-Примерную цену хочу узнать
- Хм.. она довольно старая, сегодня должен как раз придти человек который разбирается в них. в полудень можете придти снова, сейчас я ничем не могу помочь, картина останется у нас
Тяжелое дыхание давило меня в пол, и я неуверенным кивком согласился с ней. Обкусывая до крови губы и ногти, я сидел на прохладной лавочке у этого гребанного банка считая время вплоть до секунд, ведь мои сбитые часы на руке, доставшиеся от деда не хотели работать так как нужно. по моим истеричным подсчетам уже наступил полдень, и я быстрым шагом так же подошёл к окну где сидела уже другая дамочка.
- Мистер "Ричардсон"?
Она еле как прочитала мое выдуманное имя которое я написал на листочке для того что бы войти в некую "очередь"
- Да, да, я ричардсон.. что насчет картины? я приносил ее вам ранним утром
- Так..
она начала искать чек в тонне макулатуры, мое сердце билось как титаник об айсберг в том самом фильме.
- Я спешу вас обрадовать, мистер Ричардсон. эта картина целое сокровище, и стоит не малых.. "бла, бла, бла, бла"
Я готов был плюнуть ей в рот, лишь бы она замолчала. я услышал то, что я хотел услышать.
- Замечательно, так сколько я получу?
- Я же сказала, 5800 и 12 центов
она протянула мне запачканный маслом чек, и в этом же банке я обналичил свои полученные за чужую картину деньги.
Первым делом я направился в ближайший секонд хенд, взял не самую выдающуюся одежду чтоб не привлекать много внимания. В переулке рядом переоделся, надел очки, которые в жизни никогда не носил. и направился к фастфудному пастбищу, ведь времени на готовку дома не было. я купил билет на самолет, вылет в 7 вечера. сидя в Макдональдс я ел картошку фри, запивая явно застоявшей колой, заедал это всё дело двумя бургерами рассматривая людей. Уродливый кассир плюющий в колу клиенту хаму, а вокруг жирные свиньи которые живут чтоб питаться здесь. забавно, но я ничем от них не отличаюсь... только если худобой...
собравшись с мыслями я вышел на улицу, потный, будто после сауны
а городская суета окружала меня с ног до головы звуками машин, болтающих ртов, и "очень занятых людей".