Ключ от моей клетки

Пролог

— Яна! — голос матери пробил воздух, как пожарная сирена. — Ты что, издеваешься надо мной? Это ты называешь уборкой?!

Я вздрогнула. Мой единственный выходной, между прочим. Единственный. И вот, угадайте, как я его провожу? Нет, не с книжкой и пледом, не с кофе и сериалом. Я наблюдаю, как моя мать входит в кухню и играет роль строгого контролёра с фонариком, который ищет «пыль на пыли».

— Что опять не так? — я стараюсь говорить спокойно, хотя внутри у меня уже начинает щекотать нервный тик.

— Везде пятна! — мать машет руками, как дирижёр в оркестре хаоса.

Я откладываю тряпку и поворачиваюсь к ней.
— Везде — это где? Покажи, пожалуйста.

Я вежливая, я культурная. Но мой тон такой ровный, что сама себе удивляюсь.

Мама прищуривается, обводит взглядом идеально натёртую до блеска кухню. Я знаю, что тут даже бактерии в шоке: им не за что зацепиться. Но вместо того, чтобы указать на мифические «пятна», она начинает кричать:

— Безрукая! Всё через одно место! Теперь за тобой придётся перемывать! Никакого толку от тебя в жизни! Когда рожала тебя, надеялась, дочка помощницей будет, а в итоге... — её голос срывается на визг, и я внутренне зажмуриваюсь. — От тебя нет никакого проку!

Занавес. Опять эта пластинка.

— Мам, — я глубоко вдыхаю, — но ведь всё чисто. Где именно пятна?

— Да ты ещё споришь?! — в глазах матери вспыхивает огонь, будто я подожгла всю её кухню бензином. — Ты мне рот не затыкай! Я работала, устала! А ты сидишь, целый день жопу просиживаешь! Только и умеешь, что спорить и огрызаться!

Я молчу. Потому что знаю: сейчас не время для логики. Логика здесь вообще не прописана.

— Убирайся с глаз моих! — мать, кажется, уже сама устала кричать, но останавливаться не собирается. — Чтобы духу твоего тут не было!

Я вытираю руки о тряпку, хотя они и так сухие, и ухожу в комнату.

Наша с сестрой комната встречает меня тишиной. Сестры дома нет, и слава Богу. Не хватало ещё её ехидных комментариев в стиле «сама виновата». Я плюхаюсь на кровать и какое-то время просто смотрю в одну точку, на паутину трещинок на потолке.

Когда это кончится? Когда я смогу жить так, как хочу я, а не как удобно маме?

Мысль, как заезженная пластинка, крутится в голове. Я привыкла: скандал, высосанный из пальца — потом истерика — потом молчаливая обида и игнор на несколько дней. Этот цикл у нас повторяется чаще, чем полнолуние.

Для матери я всегда была «неудачной дочкой». Во всём не такая: недостаточно умная, хотя училась всегда хорошо; недостаточно красивая и по словам мамы «толстая», хотя зеркало и весы говорят обратное; недостаточно успешная, хотя из всей нашей семьи карьера удачно складывается только у меня. И ещё много-много «недостаточно».

В детстве свою нелюбовь ко мне мама проявляла ещё и физически. Могла выгнать из дома или избить за малейшую провинность, за «не такой» взгляд, за то, что медленно ем… иногда казалось, что просто за то, что я дышу и существую. Сейчас легче, остался только психологический прессинг. Постепенно учусь давать отпор. Да и вообще, не унываю, верю, что когда-нибудь это кончится.

С сестрой у меня не лучше. Ей двадцать два, и она свято верит, что жизнь обязана носить её на руках. Я для неё вечный спонсор и одновременно подруга «по случаю». Может подставить, может поддержать, но чаще — подлить масла в огонь. Завидует мне, хотя завидовать, по её словам, нечему. Забавно, правда?

Нормальные отношения в нашем доме у меня только с отцом. Но, особой защиты от него ждать тоже не приходится. За последние годы мама выпила из него все соки своими скандалами и истериками. И чтобы, проще было жить, папа занял позицию «моя хата с краю», пытается не лезть и не отсвечивать. Когда мать сильно его достанет, может уйти в запой на несколько дней. А потом всё по новой.

В общем, в нашем доме все зависят от настроения мамы и каждый сам за себя.

Я снова вздыхаю и улыбаюсь уголком губ. Завтра на работу. Моя отдушина. Моя свобода. Я приеду в офис пораньше. И не только потому, что люблю свою работу и хочу успеть сделать больше (но и это тоже). А чтобы собраться, пока все спят, не слушать, что я мешаю и путаюсь под ногами, уйти и не с кем не пересекаться. В офисе закопаюсь в отчёты и графики и не буду слышать криков о том, что я «безрукая».

В этом весь мой секрет: я умею быть счастливой там, где нет места для счастья. И именно поэтому я ещё держусь.

Глава 1

Утро началось с моего любимого ритуала: кофе в дорожном стаканчике и внутреннее обещание не убить никого из пассажиров маршрутки. Люди в понедельник особенно прекрасны: у кого-то похмелье, кто-то считает, что «Арамзамзам» в наушниках на максималке, это культурная норма, а я, как обычно, думаю, что, может, зря не взяла бронежилет.

Зато впереди был офис. И вот кто бы мог подумать, что офис когда-то станет для меня почти что раем? Но по сравнению с домом… да хоть завод по производству гвоздей — всё было бы райским садом.

Я пришла в эту компанию три года назад. На ресепшн. В мои обязанности входило: улыбаться, как будто мне платят не оклад, а премию за каждый сантиметр улыбки, принимать звонки и встречать клиентов так, будто я личный помощник Бога торговли. Я улыбалась. Много. Настолько, что щёки болели, а я всерьёз думала записаться на массаж лицевых мышц.

Потом меня попробовали оператором ПК. Звучало круто, а по факту — сидеть над таблицами, где циферки упорно плодились, как кролики. Но мне понравилось. С цифрами проще, чем с людьми: они честные. Один и один всегда два, а не «подумай сама, доченька».

А еще через полгода я стала логистом. Моё царство: 1C, накладные, работа с транспортным отделом и складом, сроки доставки. Я быстро поняла, что люблю это всё. Тут нет места истерикам и крикам (ну почти). Здесь всё можно разложить по полочкам.

А теперь кульминация. Руководитель отдела переехала в другой город к мужу, и кто остался замещать? Я. Маленькая Яна с ресепшна. Шесть человек в подчинении, десятки заявок, отчёты, отгрузки. И я… счастлива. Правда. Потому что работа у меня получается.

В офисе меня любят. И это до сих пор кажется странным. Начальство доверяет, коллеги шутят и зовут на кофе, а в моём отделе мы вообще, как маленькая банда: всегда вместе, всегда с приколами, всегда с поддержкой. Особенно Ксюша. Моя правая рука, моя подруга, мой психолог на полставки. Без неё я бы не вынесла всех этих семейных драм.

— Янка, ты как всегда первая? — Ксюша влетела в кабинет со стаканом чая, пока я раскладывала папки. — Ты просто ненормальная. В семь утра на работе.

— Ну так кто-то же должен быть примером трудоголизма, — ответила я.

Я включила компьютер, и привычный шквал писем обрушился на меня, как ливень в июле: срочные заявки, уточнения от поставщиков, транспортники жалуются. Классика.

Я быстро разложила задачи.
— Ольга, возьми заявки на центральный склад. Лена, проверь документы по Новгороду, там вчера сбой был. Саша, проверь заявки от магазинов. Ксюша, проверь отгрузку брака из магазинов и со склада.

Коллеги разошлись, я открыла календарь и список задач. Пальцы стучали по клавиатуре, и я поймала себя на том, что улыбаюсь. Да, мне реально нравится это. Когда цифры сходятся, графики бьются, машины уезжают, а товар отгружается вовремя — у меня в душе праздник. Наверное, это и есть моя версия счастья.

В середине дня пришло сообщение от генерального директора с просьбой зайти к ней в кабинет прямо сейчас.

Вот это да.

Далеко идти не пришлось — дверь в кабинет директора была как раз в open space в котором сидел наш отдел.

Я постучалась в дверь и вошла. Кабинет генерального огромный, с панорамными окнами и видом на лесопарк. Сам директор сидел за столом, листая бумаги. Мужчина лет пятидесяти, строгий, но справедливый.

— Проходи, Яна. — Он кивнул мне. — Как дела в отделе?

— Работаем, как всегда, — я улыбнулась. — Грузы в пути, накладные в порядке, сотрудники живы.

Он усмехнулся.
— Знаю, что справляешься. Поэтому принял решение. Ты официально назначаешься руководителем отдела логистики.

Я даже замерла. Конечно, я мечтала, что это когда-то случится, но не так скоро.
— Спасибо. Я постараюсь оправдать доверие.

— Я не сомневаюсь, — сказал директор. — Кстати, у нас проблема. Надо срочно решать. Уже поставил тебе задачу в Bitrix и добавил в неё все подробности и документы.

Хорошо, можно идти? — спросила я, всё еще дрожащим от радости голосом.

Иди, — коротко сказал он.

Я вышла из кабинета с внутренним ощущением, что мир качнулся. Теперь я руководитель. Настоящий.

Через час я уже сидела с начальником транспортного отдела и убеждала его подключить «своих ребят» к решению задачи. Через два проблема уже была решена. А вечером, когда я писала отчёт, Ксюша подсела ко мне.

— Ну что, поздравляю, начальница. Теперь мы будем бояться тебя и строем ходить?

Я усмехнулась.
— Конечно. Завтра с утра линейка, гимн компании, и всех на зарядку.

Мы расхохотались.

Я глянула на часы — восемь вечера. Большинство сотрудников давно разошлись. А я снова осталась. И знаете, что? Я не жалела ни минуты. Здесь я была нужна. Здесь меня ценили. Здесь у меня своя маленькая свобода.

И ради неё я готова работать до ночи.