Когда ты рушишь стены

Пролог

В этой тишине пахло кофе — горьким, тёплым, немного запоздавшим. Я снова оставила его на плите, задумавшись о мягкости ткани и контрасте между стальным серым и приглушённым цветом слоновой кости.

За окном лил дождь — лениво, вяло, будто город сам устал от себя. Машины оставляли на мокром асфальте световые шрамы, а я сидела на подоконнике, босая, с кружкой в руках, и впервые за долгое время ничего не делала. Не проектировала, не согласовывала, не вдыхала пыль с очередного объекта. Просто... сидела.

В квартире было темно. Только уличный свет скользил по полу, делая пространство будто бы ещё более пустым. Мои интерьеры всегда были тёплыми, дышащими. А мой дом — холодный. Как будто я берегла уют для других, не для себя.

Странно. Все думают, что если ты успешна, значит, ты счастлива. У тебя же «всё есть». Клиенты, контракты, признание, красивые фотографии в глянце. А внутри — тишина. Глухая, как бетонная стена без штукатурки.

Любовь?

Я слишком много раз видела, как она ломает. Как делает женщин хрупкими. Как те, кто были сильными и остроумными, превращались в зависимых от чьего-то настроения, звонка, взгляда.

Нет, спасибо. Я умею быть одна. Мне с собой не скучно.

А ещё я не люблю, когда кто-то пытается контролировать то, что я строю.

Мои проекты, мои решения, моя жизнь.

Поэтому, когда мне позвонила Лика — моя ассистентка — и с придыханием сообщила, что у нас потенциальный крупный заказ от Александра Морозова, я лишь хмыкнула.

Я знала, кто он.

Мужчина, про которого говорят: «слишком много власти, слишком мало души».

Холодный. Циничный. Идеальный клиент, если не начинать с ним спорить.

Только я не умею работать без споров.

А он, как мне сказали, не привык, чтобы ему возражали.

Что ж... Пожалуй, нас ждёт интересная встреча.

Глава 1

— У него в Питере строится новый флагман. — Лика с трудом сдерживала возбуждение, заглядывая в мой блокнот. — Отель премиум-класса. Хочет не просто дизайнерское оформление, а концепт с душой. С характером.

Я посмотрела на неё через край очков.
— Ага. С душой. И с видом на Неву. И бюджетом под потолок.

— Ну да. — Лика не моргнула. — Но ты не представляешь, кто клиент.

Я уже начинала догадываться.

— Александр Морозов, — с гордостью сообщила она, и я почти услышала фанфары.

Имя звучало, как выстрел. Оно всегда звучало именно так — резко, точно, властно. Даже по буквам. Он был из тех людей, чьи фото мелькали в бизнес-журналах и в желтой прессе одновременно: то с инвесторами, то с моделями, то с обвинениями в том, что он скупил ещё один старинный особняк под отель.

Он был легендой.
И, что хуже всего — он был чертовски красивым.

— Он тебя выбрал, понимаешь? Лично. — Лика уже не стояла, она парила. — Ты ему понравилась по проекту для Яковлевых.

Яковлевы. Да, был у меня такой капризный, но богатый клиент. Одна из тех женщин, которые просят «пастельно, но с характером». Значит, он видел ту квартиру. Возможно, даже пожил там.

— И ты согласилась на встречу от моего имени, не спросив меня? — уточнила я спокойно, хотя внутри уже гремела гроза.

Лика виновато пожала плечами.
— Ну, тебе же будет интересно.

Интересно.
Да, особенно когда ты входишь в стеклянный офис на пятом этаже небоскрёба, тебя встречают как принцессу на ковровой дорожке, проводят в переговорную с видом на город, и ты видишь его.

Морозов.

Он сидел, откинувшись на спинку кресла, руки скрещены на груди, взгляд — ледяной. И в этом взгляде была не скука, нет. Был расчёт. Он меня оценивал.

Высокий. Чёрная классическая рубашка подчёркивала широкие плечи. Острые, словно вырезанные лезвием, скулы, коротко подстриженные тёмные волосы, легкая щетина — не для стиля, просто он, видимо, не из тех, кто каждое утро посвящает себе час.

Но больше всего — глаза.
Светло-голубые. Холодные, как лёд на стекле. Не просто наблюдали — просвечивали.

— Ангелина Волкова? — голос низкий, с лёгкой хрипотцой. Идеальный для команд.

— В плоти и костюме, — ответила я, присаживаясь напротив.

Он почти не улыбнулся. Почти.

— Посмотрел ваш портфолио. Впечатляюще. Живо. Местами... чрезмерно.

— Это называется выразительно, — уточнила я, вытягивая планшет. — Но я понимаю, что «слишком живо» для отеля может быть пугающе. Лучше стерильно, да? Чтобы гости ощущали себя в хирургическом крыле.

— Чтобы им было комфортно, — отрезал он.

Я провела пальцем по экрану, вывела эскизы.
— Я здесь не для того, чтобы быть удобной.

Его глаза сузились.
И в этот момент я поняла — он такой, каким я его себе представляла. Холодный, точный, не терпящий возражений.

Именно поэтому я разозлилась.

— Вам нужен дизайнер, господин Морозов, или марионетка, исполняющая ваши эстетические фантазии?

— Мне нужен результат, который работает.

— Тогда мы подходим друг другу, — сказала я, улыбаясь так, как будто знала все его слабые места. Хотя пока не знала ни одного.

Наступила пауза. Длинная, напряжённая. Мы смотрели друг на друга, как два бойца перед первым раундом.

Он первый отвёл взгляд — на планшет.

— Предложите концепт. Один этаж. Если справитесь — оформите всё здание.

— Условия?

— Свобода. В рамках бюджета. И без сюрпризов.

— А с сюрпризами — неинтересно.

Он снова посмотрел на меня. И на этот раз — чуть иначе.

Как будто я ему нравилась. И как будто это его раздражало.

Он посмотрел на меня с выражением, которое я не сразу смогла расшифровать. Будто бы я была уравнением с переменными, которое он пытался решить.

— Вы свободны в следующую неделю? — спросил он.

— Учитывая, что вы платите выше рынка — стану свободной, — ответила я без пафоса, просто по факту.

Александр кивнул.
— Тогда завтра утром я жду вас на объекте. Вас встретят в холле.

Он уже потянулся к телефону — разговор, по его мнению, был окончен.

— Морозов. — Я не встала. — А вы всегда так… говорите с людьми?

Он оторвал взгляд от экрана.
— Как?

— Как будто они — часть вашей стратегии.

Его губы едва заметно дёрнулись.
— Только если это работает.

Я встала. Подняла папку, планшет.

— Ну, со мной это не сработает. Я не объект под застройку. Я — архитектор впечатлений.

— Тогда постройте мне то, что запомнится, — бросил он почти в спину.

— Осторожнее с желаниями, Морозов, — бросила я, уже у дверей. — Иногда они сбываются.

***

На следующий день. 10:00. Петербург. Площадка будущего отеля.

Я не люблю каски. В них у меня портится прическа, болит шея и исчезает чувство, что ты контролируешь ситуацию. Но безопасность — превыше всего, особенно когда объект ещё в стадии отделки.

Я приехала заранее. Ходила по огромному холлу, вдыхала запах сырого бетона, шпаклёвки и свежего стекла. Этот отель обещал быть не просто роскошным. Он был амбициозным. Прямо как его владелец.

— Доброе утро.

Голос за спиной. Я обернулась.

На этот раз он был в джинсах, светлой рубашке и ботинках. Без костюма, без галстука. Но от этого казался ещё опаснее.

— Удивлены? — спросил он, подходя ближе.

— Тем, что вы не в чёрном и без бронежилета? Да, немного.

Он едва заметно улыбнулся.
— Здесь я просто хозяин объекта. Не хищник.

— Поверю, когда увижу, как вы даёте рабочим кофе, — сказала я, надевая каску. — Ну что, покажете свою империю?

Он кивнул, и мы пошли.

Он молча провёл меня по этажам, показал номера, лобби, рестораны, лифты, лестницы.
Я слушала, делала пометки, фотографировала. В голове уже рождались линии, формы, световые решения.

Только один момент я уловила чётко.

Он всегда шёл чуть позади.

Не рядом.