Когда тьма милее света

Видящий насквозь

      Датч раз­во­рачи­ва­ет­ся. Смот­рит ку­да-то на­зад, как мог бы смот­реть лю­бой че­ловек, толь­ко что ушед­ший от лю­бимой семьи со страш­ным обе­щани­ем ни­ког­да не воз­вра­щать­ся. Хму­рит­ся, бо­лез­ненно, силь­но. Кри­вит при­пух­лые гу­бы в нас­мешке, не­веро­ят­но кри­вой, но бес­смыс­ленно въ­ед­ли­вой, слов­но бы ре­ша­ет на­пос­ле­док ос­та­вить в воз­ду­хе собс­твен­ное, уже ни­кому не нуж­ное клей­мо.

      — От­прав­ляй­ся к чёр­ту, Ни­ки, — зло ши­пит сквозь зу­бы Вел­дерс и по­казы­ва­ет без­мол­вным гро­мадам бес­ко­неч­ных не­бос­крё­бов от­то­пырен­ный сред­ний па­лец. 

      По­рывис­то ухо­дит, скры­вая тон­кий, но ед­ва ли без­за­щит­ный си­лу­эт в без­людной и по-хищ­ни­чес­ки ти­хой тем­но­те Нью-Й­ор­ка, ос­тавляя пос­ле се­бя ед­ва уло­вимый за­пах виш­нё­вой ту­алет­ной во­ды.
 

***

      Седь­мая аве­ню ока­зыва­ет­ся пус­той и заб­ро­шен­ной. 

      «Смеш­но, что этот апо­калип­сис со стри­го­ями здо­рово на­поми­на­ет де­шёвые филь­мы ужа­сов про чёр­то­вых зом­би», — Датч хмы­ка­ет, ед­ва за­мет­но при­под­ни­ма­ет ле­вый кра­ешек губ.

      — Весь­ма не­обыч­ный спо­соб са­мо­убий­ства.

      На нез­на­комый муж­ской го­лос она обо­рачи­ва­ет­ся, с не­воз­можной для се­бя ещё нес­коль­ко не­дель на­зад быс­тро­той дос­та­ёт из-за по­яса об­тя­гива­ющих джинс пис­то­лет, сни­ма­ет его с пре­дох­ра­ните­ля. Це­лит­ся на ин­стинкте сра­зу в го­лову, чем вы­зыва­ет лёг­кое изум­ле­ние в мо­лоч­но-се­рых гла­зах.

      — А я люб­лю про­бовать всё но­вое, — за­паль­чи­во па­риру­ет Вел­дерс, про­яв­ляя на кра­сивом, под­вижном ли­це твёр­дую ре­шимость выс­тре­лить.

      Нес­коль­ко се­кунд Ку­ин­лан рав­но­душ­но смот­рит на неё — при­киды­ва­ет: есть ли смысл тра­тить вре­мя. Не­ожи­дан­но ух­мы­ля­ет­ся, чуть вздёр­ги­ва­ет под­бо­родок вверх, ука­зывая на­зад.

      Датч не­довер­чи­во щу­рит ис­си­ня-се­рые гла­за, быс­тро, бо­ясь под­лой ата­ки, обо­рачи­ва­ет­ся, вздра­гива­ет от омер­зи­тель­но­го ви­да стри­гоя, уп­ря­мо хро­ма­юще­го пря­мо к ней. 

      — Что-то мне под­ска­зыва­ет, что ты не жаж­дешь смер­ти, — Ку­ин­лан ух­мы­ля­ет­ся, но ед­ва за­мет­но и без эмо­ций.

      — А те­бе-то что? — Вел­дерс ре­ша­ет, что но­вый со­бесед­ник, ес­ли бы хо­тел, то уже на­пал, а по­тому по­вора­чива­ет­ся к не­му спи­ной, с се­кун­ду це­лит­ся и од­ним точ­ным выс­тре­лом вса­жива­ет в го­лову хо­дяче­му псев­до-мер­тве­цу пу­лю.

      Тот рва­но дёр­га­ет­ся и жал­ко па­да­ет.

      — Жен­щи­на-во­ин, — тус­клый ого­нёк ин­те­реса вспы­хива­ет в гла­зах дам­пи­ра. — Стре­ля­ешь ты неп­ло­хо.

      — А чё не Зе­на — Ко­роле­ва во­инов? Юб­ка длин­но­вата? — Датч опять по­вора­чива­ет­ся к не­му ли­цом.

      — На те­бе во­об­ще нет юб­ки.

      — Ту­го с юмо­ром?

      — Ты всег­да за­да­ёшь так мно­го воп­ро­сов? — чуть по­мол­чав, ин­те­ресу­ет­ся Ку­ин­лан.

      — Ты ме­ня ещё пь­яной не ви­дел, до­рогой. Я бы те­бе по­каза­ла, что зна­чит за­давать мно­го воп­ро­сов, — Вел­дерс ста­новит­ся сме­лее, не­воль­но сбра­сыва­ет с се­бя из­лишнюю нап­ря­жён­ность, про­яв­ля­ет на ли­це при­выч­ную, чуть ху­лиган­скую улыб­ку.

      — По­жалуй, в те­бе есть толк, — ре­ша­ет дам­пир. — Мне нуж­ны та­кие лю­ди, как ты.

      — Ар­мию лич­ных пок­лонни­ков со­бира­ешь? — Датч кри­вит при­пух­лые гу­бы в нас­мешке, но, оче­вид­но, над са­мой со­бой. — Из­ви­ни. Я уже сос­тою в дру­гой ар­мии.

      — Тог­да по­чему ты од­на?

      — Иног­да нуж­но от­ды­хать от об­щес­тва, а то, зна­ешь, нер­вы ша­лят.

      — Все твои сло­ва — ложь.

      Вел­дерс за­мира­ет, не­осоз­нанно за­дер­жи­ва­ет ды­хание. Ка­жет­ся, да­же её сер­дце пре­датель­ски про­пус­ка­ет удар. Кра­сивые гу­бы бо­лез­ненно ис­крив­ля­ют­ся, как и всё ли­цо, но она на­ходит в се­бе си­лы спря­тать­ся под мас­кой ещё раз.

      — И что с то­го? 

      — Ты врёшь не мне, а се­бе.

      — А ты, я смот­рю, пер­воклас­сный пси­холог. Че­го карь­еру-то бро­сил? Баб­ло в квар­ти­ру вме­щать­ся пе­рес­та­ло?

      — Ты выб­ра­ла очень бо­лез­ненный путь.

      — Да­вай-ка мы с то­бой кое о чём ус­ло­вим­ся, мис­тер про­ница­тель­ность. Я сей­час раз­во­рачи­ва­юсь к те­бе спи­ной и ухо­жу и ты де­ла­ешь то же са­мое, до­гово­рились?

      — По­думай над мо­им пред­ло­жение, — бро­са­ет на­пос­ле­док Ку­ин­лан, рав­но­душ­но скры­ва­ясь во мра­ке но­чи под ду­лом пис­то­лета Вел­дерс.

      — Уб­лю­док! — спус­тя не­кото­рое вре­мя вык­ри­кива­ет Датч, от­ча­ян­но пы­та­ясь ос­та­новить го­рячие слё­зы, ре­кой те­кущие по ху­дым ще­кам.
 

Видящий насквозь II

      Ку­ин­лан слиш­ком быс­трый. Че­лове­чес­кие гла­за не име­ют воз­можнос­ти ви­деть пол­ную кар­ти­ну его те­лод­ви­жений. Датч по­нима­ет это, но не в её скром­ных си­лах что-ли­бо из­ме­нить. 

      Она от­сту­па­ет. Уме­ло и нат­ре­ниро­вано от­ра­жа­ет сколь­зя­щие уда­ры ме­ча, пы­та­ет­ся кон­тра­тако­вать. Вы­нуж­денно от­кры­ва­ет­ся, ос­лабляя за­щиту, и ка­мене­ет, ощу­щая ле­дяную сталь по­перёк ка­дыка.

      Нер­вно сгла­тыва­ет, зас­тавляя кли­нок дам­пи­ра ед­ва за­мет­но дёр­нуть­ся.

      — Ты про­дер­жа­лась на три ми­нуты доль­ше, — су­хо ин­форми­ру­ет Ку­ин­лан.

      — Семь ми­нут, — Вел­дерс кри­вит гу­бы в нас­мешке. — Как ду­ма­ешь, это мож­но счи­тать лич­ной по­бедой?

      — Я не сра­жал­ся в пол­ную си­лу.

      — Ка­кой ты вред­ный.

      Ку­ин­лан скло­ня­ет го­лову на бок, оче­вид­но, чувс­твуя скры­тый под­текст, но не по­нимая его.

      — Ты мог бы ме­ня пох­ва­лить, — Датч за­каты­ва­ет гла­за. — Я тут вон из ко­жи ле­зу, что­бы над­рать твою зад­ни­цу, а ты ме­ня да­же не по­ощ­ря­ешь.

      — Не по­ощ­ряю? — рас­те­рян­но пе­рес­пра­шива­ет дам­пир. — Лю­дям это не­об­хо­димо?

      — Да, — Вел­дрес воз­му­щён­но раз­во­дит ру­ками, — так у ме­ня бу­дет сти­мул вкла­дывать­ся ещё боль­ше. Я бу­ду знать, что ты… ви­дишь и приз­на­ёшь мой ус­пех… Это важ­но… для ме­ня, по край­не ме­ре. Не знаю, как для дру­гих, мо­жет, не­кото­рые лю­ди та­кие, как ты, ока­менев­шие сер­дцем и ду­шой, ко­торым ни хре­на не на­до… Лад­но, — она вдруг осе­ка­ет­ся, рез­ко опус­ка­ет гла­за, — на­вер­ное, я зря тут пе­ред то­бой рас­пи­на­юсь. Те­бе не по­нять.

      Она бо­лез­ненно улы­ба­ет­ся, де­ла­ет шаг на­зад, что­бы меч Ку­ин­ла­на боль­ше не ка­сал­ся гор­ла, и ухо­дит, не гром­ко, но неп­ри­ят­но хло­пая дверью.
 

***

      — Датч? — Фет изум­лённо ок­ругля­ет гла­за, быс­тро, а от­то­го не­лов­ко вста­ёт с об­шарпан­но­го ди­вана.

      — Уже за­был, как я выг­ля­жу? — дру­желюб­но ух­мы­ля­ет­ся Вел­дерс.

      — Нет, — Ва­силий рас­те­рян­но, но счас­тли­во улы­ба­ет­ся, — не за­был. Рад, что… ты в по­ряд­ке.

      — Да, — Датч сог­ласно ки­ва­ет. — Как ос­таль­ные?

      — От­пра­вились на вы­лаз­ку за при­паса­ми.

      — И ты не по­шёл с ни­ми?

      — Моя сме­на за­кон­чи­лась, — ух­мы­ля­ет­ся Фет. — Я всю ночь го­нял­ся за па­роч­кой при­липал, выс­ле­живал их гнез­довье.

      — И как?

      — В Нью-Й­ор­ке ста­ло на дю­жину-дру­гую мень­ше монс­тров. А ты… наш­ла се­бе но­вую ком­па­нию? — тём­ные гла­за Ва­силия на се­кун­ду от­ра­жа­ют грусть.

      — Да, — Датч опять ки­ва­ет, но уже не­уве­рен­но, — на­вер­ное…

      — Они те­бя там не оби­жа­ют?

      — Нет. Всё хо­рошо, прав­да. У ме­ня… вы­ход­ной се­год­ня. Вот… я и ре­шила вас на­вес­тить, — Вел­дрес улы­ба­ет­ся ши­роко, но на­тяну­то.

      — Вы­ход­ной? — со зна­ни­ем де­ла, пе­рес­пра­шива­ет Ва­силий, — у вас там ка­кая-то ра­бота?

      — Я то­же ста­ра­юсь из­ба­вить Нью-Й­орк от при­липал, — барь­ер, по ка­кой-то при­чине выс­тро­ен­ный Датч, имен­но сей­час ощу­ща­ет­ся Фе­том ос­трее все­го, — мы… ста­ра­ем­ся.

      — Ты… уже зна­ешь про Ник­ки?

      — А что с ней? — ис­си­ня-се­рые гла­за Вел­дерс на­лива­ют­ся раз­дра­жени­ем и мрач­не­ют.

      — Она… те­перь од­на из… них.

      — Это­го сле­дова­ло ожи­дать, — зло че­канит Датч. — Я пре­дуп­режда­ла её, но она, оче­вид­но, не соч­ла нуж­ным ме­ня слу­шать, впро­чем, как и всег­да.

      — Ты до сих пор злишь­ся… — Ва­силий хму­рит­ся. — От­пусти всё это. Хо­чешь, я мо­гу…

      — Из­ви­ни, — Вел­дерс кри­вит­ся, как мог бы кри­вит­ся лю­бой че­ловек, ощу­ща­ющий зуб­ную боль, — мне уже по­ра. До ско­рого.

      — Лад­но… — Фет не­уме­ло ки­ва­ет.

      — Лад­но, — эхом от­кли­ка­ет­ся Датч, ед­ва сдер­жи­вая дрожь в гу­бах. — Мо­жет, ещё уви­дим­ся.

      Она рез­ко раз­во­рачи­ва­ет­ся, взбе­га­ет по лес­тни­це вверх. Ва­силий нап­ря­жён­но, поч­ти нас­то­рожен­но смот­рит вслед. Он ду­ма­ет, что у Датч проб­ле­мы, но… что-то ме­ша­ет ему пой­ти за ней.

      Фет взды­ха­ет, опус­ка­ет­ся на не­боль­шой ди­ван. На­вер­ное, ему сто­ит пос­ле­довать сво­ему же со­вету и всё от­пустить.