Колючка для кумира - читать бесплатно онлайн полную версию книги автора Майя Рид (самиздат)

Глава 1.

Меня зовут Яна. Всё, что тебе нужно знать на ближайший час: бабушка – царство ей небесное – умерла, родителям, как выяснилось, глубоко похер на свою единственную дочь, а тетя – ну, та самая, что почти мама, только с деньгами, айфоном последней модели и квартирой в районе, где у швейцаров золотые погоны. Часть этих денег она и вбухала в мой перевод на четвертый курс в этот пафосный московский универ для золотых деток, мажоров и прочих инопланетян, чьи папы покупают острова, а не шаурму в три часа ночи.

С самого утра все пошло по…одному причинному месту. Будильник на телефоне сдох, воду в доме отключили «на плановые работы», а кофе, моя последняя отдушина, гордо закончился, оставив на дне банки лишь горстку коричневой пыли.

Классика моего жизненного сценария. Я чувствовала нутром – день будет тот ещё, полный сюрпризов и разочарований. Но тетя вложилась по полной, отстояла меня с моим-то провинциальным дипломом, так что, стиснув зубы и натянув эту дурацкую новую блузку «белее белого», я поплелась на свою гибель. На первое в жизни паршивое занятие в новом зверинце.

Коридоры здесь были не просто коридорами, а просторными артериями из стекла и бетона, где пахло деньгами и дорогим парфюмом. Я неслась, уже опаздывая, свернула за угол, думая срезать путь, и – бац. Врезалась во что-то твёрдое, тёплое и неумолимое. По моей белоснежной, кричащей о том, что я «не своя» блузке, разлилось что-то горячее, тёмное и с характером.

— Ай! Блядь! – вырвалось у меня шипением, пока я пыталась отлепить ткань от кожи. Адски горячо. И лифчик, чёрт побери, теперь мокрый, и всё, что под ним, проступало с отвратительной чёткостью. Просто идеальное продолжение дня.

— Бля, прости.

Голос был низкий, без тени паники. Поднимаю голову. И замираю.

Передо мной стоял он. Высокий, под метр девяносто, весь в чёрном. Чёрные узкие джинсы, чёрная хлопковая футболка со странной эмблемой и стилизованным вороном на ней, и чёрная, расстёгнутая кожаная куртка. Волосы тоже угольно-чёрные, чуть длиннее, чем принято у «правильных» мальчиков, и они небрежно падали на лоб.

А лицо… Черты были до невозможности правильные, будто выточенные каким-то древнегреческим скульптором: высокий лоб, прямой нос, сильный подбородок.

Настоящий, мать его, Аполлон. Но Аполлон, сбежавший из мрачного царства Аида. Его глаза, такие тёмные, что зрачок почти сливался с радужкой, были карими, почти чёрными, и в них плескалась наглая, хищная усмешка. А на шее, с левой стороны, из-под линии футболки выползало тёмное тату – сложный, геометрический узор, похожий на шипы или осколки.

И, несмотря на формальное «прости», он смотрел мне не в глаза. Его взгляд скользил по моей груди, которую мокрая ткань выставляла на всеобщее обозрение, с таким видом, будто оценивал выставленный в витрине товар.

Жар от стыда и злости ударил мне в лицо. Я расправила плечи, закинула назад свои длинные, тёмные волосы и впилась в него своими, тетей названными «бесовскими», зелёными глазами.

— Понравилось? – держу паузу, давая ему прочувствовать всю кислотность тона. – Можешь сделать фото на память. Скидка для студентов – всего тысячу рублей.

Его губы дрогнули, а затем он рассмеялся. Не просто ухмыльнулся, а залился низким, искренним смехом, от которого по моей спине пробежали мурашки.

— Дорого берёшь, – заметил он, и его рука, быстрая и цепкая, схватила меня за запястье.

— Пошли.

— Куда это? – попыталась вырваться.

Мои пальцы скользнули по его коже. Бесполезно. Он был намного сильнее. Его хватка была как стальные тиски. Он просто потащил меня за собой, как куклу, к какой-то неприметной серой двери в конце коридора, похожей на вход в подсобку.

Он толкнул дверь, втянул меня внутрь и захлопнул её за спиной. Комната оказалась крошечной, забитой швабрами, вёдрами и пахнущей хлоркой. Я уже мысленно прокручивала варианты: укусить за запястье, резко дернуться, ударить коленом в пах. Я никогда не звала на помощь, не собиралась начинать и сейчас. Сердце колотилось где-то в горле.

А он неспешно швырнул пустой стаканчик в пластиковую урну у двери. Попал, не глядя. Затем медленно, театрально повернулся ко мне. И начал раздеваться.

Сначала он скинул кожанку, бросил её на полку. Потом, взявшись за край футболки, медленно, словно поддразнивая, стянул её через голову.

Я молчала. У меня отвисла челюсть. Я просто смотрела на его обнажённый торс. Кожа бледная, почти фарфоровая, как и полагается готическому принцу. Рельефные мышцы пресса, сильные плечи, ключицы, на которые так и просились чьи-то зубы. Фигура... ничего так. Очень даже ничего. Чёрт возьми.

Он положил руки на пряжку своего кожаного ремня, большие пальцы замерли на застежке.

— Эй, стоп! – наконец сорвалось с моих губ. Голос прозвучал хрипло. – Я с тобой трахаться не буду, ясно понятно? Даже не надейся.

Он хитро ухмыльнулся, обнажив идеально ровные белые зубы. Его карие глаза блестели в полумраке подсобки.

— Зря. Тебе бы понравилось, я уверен, – произнёс он с такой непоколебимой уверенностью, что меня снова передернуло. – Но раз «нет» – значит «нет».

Он сделал шаг, потом ещё один, подойдя вплотную. Так близко, что я почувствовала исходящее от его голого тела тепло и запах – дым, дорогой одеколон с нотками кожи и что-то ещё, просто мужское, дикое. Он наклонился, его губы чуть коснулись моей мочки уха, и он прошептал так тихо, что это было похоже на шелест:

— И вообще я люблю, когда девочки сами приходят и на коленях умоляют меня их трахнуть.

Я фыркнула и отшатнулась, ударившись спиной о полку с моющими средствами.

— Понятно. Поэтому ты, наверное, до сих пор девственник. С такими-то подходами. У тебя, я смотрю, тут целый гарем из швабр.

Он снова рассмеялся, и в этот раз в его смехе было что-то искреннее, почти одобрительное. Затем он поднял с пола свою чёрную футболку и сунул мне в руки.

— На, переоденься. Ходить в мокром лифчике и светить сосками – последнее дело. Испортишь себе репутацию в первый же день.

Визуализация героев.

Добро пожаловать в новую историю, мои дорогие читатели!
Она получилась очень неоднозначной, что удивило даже меня саму. Но так уж вышло, что мои герои сами диктуют свои истории. Поэтому я просто подчинилась и написала всё так, как они того хотели.
Всё раскроется по ходу сюжета.

А пока познакомимся поближе с главными героями)

Яна Белова, 22 года

Язвительная, сильная, но не лишённая человечности и понимания.

Прошла непростой путь, и не меньше испытаний её ждёт впереди.

Глава 2.

Дверь в аудиторию с грохотом ударилась о стену, когда я влетела внутрь, запыхавшаяся как загнанная лошадь. В руках я сжимала студенческий и телефон, а на мне была эта проклятая футболка с вороном, которая теперь казалась мне вещественным доказательством моего провала. Воздух в аудитории был прохладным и тут пахло дорогой бумагой и кофе. И тишиной. Гробовой тишиной, которую прорезал лишь один голос – бархатный, глубокий, с правильными интонациями, говорящий о сегментации рынка.

И этот голос замолк. Минимум двадцать пар глаз, отполированных деньгами и самолюбованием, уставились на меня. Я чувствовала их взгляды на своей коже, будто иголки. Отлично. Просто великолепный старт, Яна.

Лектор, стоявший у интерактивной доски, обернулся. Молодой, лет тридцати, в идеально сидящем кашемировом свитере цвета морской волны. У него были умные, добрые глаза за очками в тонкой металлической оправе и ухоженные руки. Он смотрел на меня не с раздражением, а с живейшим любопытством, будто я была интересным кейсом, а не опоздавшим студентом.

— Простите, я… кажется, заблудилась, — выдохнула я, чувствуя, как горит лицо. Горело не от стыда, чёрт возьми. От бешенства. На себя, на этот день, на того засранца в кожанке, из-за которого я сейчас стою здесь, как идиотка, в его одежде.

Препод – табличка на столе гласила «К.О. Лазарев» – мягко кивнул. Уголки его губ дрогнули, сдерживая улыбку.

— Ничего страшного. Яна, верно? Новенькая. Мы как раз о тебе вчера с деканом беседовали. — Он сделал лёгкий, непринужденный жест рукой в сторону первого ряда, где было единственное свободное место. — Садись, пожалуйста, вот сюда. Осваивайся. И я продолжу, с твоего позволения.

«С твоего позволения».

Боже. Он сказал это абсолютно серьёзно, без капли издёвки. Как будто я была важной персоной, чьё мнение могло остановить ход лекции, а не провинциалкой в мятом пиджаке, натянутом на футболку с изображением птицы, символизирующей смерть и разложение. От такой вежливости мне стало не по себе. Со злыми и высокомерными я знаю, как себя вести. А с такими… Гораздо проще, когда на тебя орут. Я потупила взгляд и, стараясь не смотреть ни на кого, быстрыми шагами проскользнула к указанному месту.

Рядом со мной уже сидела девушка. Нет, не девушка – это был живой перформанс, взрыв на фабрике розового цвета. Её волосы были цвета спелой фуксии, собранные в два небрежных, нарочито неаккуратных пучка. Ярко-розовая кофта с гигантскими рукавами-крыльями почти полностью скрывала её хрупкую фигуру. Серебряный пирсинг в носу и изогнутая серьга в брови завершали образ. Она выглядела так, как, по всем канонам, должен выглядеть креативный директор модного агентства – с лёгкой безуминкой, безбашенной самоуверенностью и полным отсутствием страха перед общественным мнением.

Я пристроилась на стуле, сгребла в кучу свои вещи и попыталась сделать вид, что внимательно слушаю Лазарева, который снова заговорил о драйверах потребительского поведения. Но я чувствовала её пристальный взгляд, будто луч лазера. Он скользнул по моим джинсам, по пиджаку, и намертво застрял на моей футболке. Она уставилась на ворона. Прямо впилась в него взглядом. Потом медленно, с театральным разочарованием, потрясла своей розовой головой и тихо, но настолько выразительно фыркнула, что это прозвучало громче любого слова.

Во рту у меня уже вертелась колкость – что-то про то, что с цветом волос ей к лицу скорее фламинго, чем вороны, – но она резко наклонилась ко мне, прикрываясь раскрытым учебником по маркетингу.

— Лиза, — прошептала она. Её голос был низковатым, с хрипотцой. Глаза, карие и невероятно живые, смотрели на меня с откровенным любопытством и насмешкой.

— Яна, — буркнула я в ответ, не понимая, что это – вызов на дуэль или попытка заключить пакт о ненападении.

— Ну что, Яна, — Лиза усмехнулась, её взгляд снова скользнул по футболке. — Поздравляю. Ты уже успела вступить в фан-клуб нашего местного божества и обзавелась мерчем? Быстро ты, я смотрю. Рекорд по завоеванию кампуса.

Я нахмурилась, искренне не понимая. Мои брови сошлись в сердитой линии.

— Я понятия не имею, о чём ты. И даже не хочу знать. А это, — указала я на футболку. — долгая, грязная и крайне неприятная история.

Лиза прищурилась, изучая моё лицо с пристрастием. Видимо, она искала там фальшь, притворное неведение или лукавство фанатки. Но нашла только усталую серьёзность, раздражение и полное, стопроцентное недоумение. И её выражение лица вдруг резко смягчилось. Напряжение ушло из уголков губ, и она искренне, по-доброму улыбнулась, обнажив ровные белые зубы.

— Ох, прости. Я уж испугалась, что ты очередная долбанутая и перевелась к нам, только чтобы пускать слюни по этой «звезде». — Она изобразила в воздухе кавычки своими пальцами, унизанными серебряными кольцами.

— По какой, прости, звезде? — прошипела я, чувствуя, как в животе начинает закипать тяжёлое, неприятное предчувствие. Леденящее.

— Ну, Марат. Марат Воронов, — выдохнула Лиза, произнеся это имя с таким лёгким брезгливым придыханием, будто говорила о плесени в ванной. — Наш король универа, его тёмное высочество и предмет помешательства для каждой второй дурочки в этих стенах. Лидер группы «Flock of Crows». Ну, этой… — она снова ткнула пальцем прямо в логотип на моей груди, и я почувствовала, как по телу пробежали мурашки. — Его группа.

Я опустила взгляд и снова посмотрела на зловещего ворона, раскинувшего крылья у меня на груди.

«Flock of Crows». Стая воронов.

Говорящее название для группы местного Аида. Так. Значит, кожанка, голый торс, наглые шуточки про трах и руки на моём запястье – это и есть Марат Воронов. Не просто нахал, а целая рок-звезда с говорящей фамилией.

— За последний год они взлетели так стремительно, что даже я, ненавидящая весь этот металлический треш, слышала их песни в каждом втором паблике, — продолжала Лиза, понизив голос до конспиративного шёпота. — Его тут даже журналисты из модных журналов караулят иногда у входа. А в универе… — она сделала многозначительную паузу, — ему покоя не дают. Стайки куриц с горящими глазами и оттопыренными от восторга губами, так и норовят его за угол затащить, чуть ли не на сиськах своих просят эту его корявую подпись поставить. Ужас, — она скривила свой красивый нос, будто почувствовала запах гнили.