Коп и Дьявол

Коп и Дьявол

Пролог. Три парня в камуфляже

Пять лет назад

Лето в этом году выдалось душное.

Даже вечером, когда солнце уже село за крыши пятиэтажек, воздух стоял плотный и тяжёлый, как перед грозой. Листья на деревьях висели без движения, собаки лежали в тени, высунув языки, а люди выползали из квартир только с наступлением сумерек.

Они сидели на крыше гаража-ракушки во дворе дома на окраине. Трое. Бутылка дешёвого лимонада, пачка сигарет (хотя курил только один) и гитара, которая уже год как просила новые струны.

— Паш, да не трогай ты струны, слушать же больно, — лениво протянул Сергей, закинув руки за голову.

Он лежал на спине и смотрел, как в темнеющем небе зажигаются первые звезды. Серёжа всегда умел расслабляться. Ему было всё равно где — на крыше гаража, на лавочке в парке, на полу в общаге. Он везде чувствовал себя как дома.

Павел — тот самый, со светлыми волосами и широкими скулами — ухмыльнулся и специально провёл ладонью по всем струнам разом. Гитара издала жалобный дребезжащий звук, похожий на крик раненой птицы.

— Завидуй молча, — сказал он. — У тебя ни слуха, ни голоса. Только харя довольная.

— Ага, а ты у нас прямо Розенбаум, — Сергей пихнул его ногой, даже не глядя. — Только вот слушать тебя никто не хочет. Даже собаки воют.

— Собаки воют от восторга.

— Они воют от ужаса.

Третий — Андрей — сидел на краю гаража, свесив ноги, и молча смотрел на пустую дорогу. Он вообще сегодня был какой-то притихший. Задумчивый. Не такой, как всегда.

— Эй, детектив, — позвал Павел. — Ты чего завис? Опять убийство в голове расследуешь?

Андрей обернулся. Ему было всего двадцать, но глаза смотрели устало, будто он прожил уже лет тридцать. Учеба в академии, подработка в отделении, бессонные ночи — всё это уже начало оставлять следы. Но в глубине глаз всё ещё теплился свет. Молодость, надежда, вера в справедливость.

— Завтра экзамен, — коротко ответил он.

— Ну так забей, — Сергей сел и хлопнул его по плечу. — Ты ж у нас гений. Сдашь. Ты всегда сдаёшь. А потом — распределение. Представляешь? Вдруг нас троих в один отдел?

— В убойный? — Павел хмыкнул. — Мечтай. Тебя, Серега, максимум в ППС возьмут, стаканчики с кофе у ларьков охранять.

— А ты, значит, сразу майора получишь? — огрызнулся Сергей.

— Я просто знаю себе цену, — Павел отложил гитару и потянулся, хрустнув позвонками. — Кому-то же придётся вас, балбесов, прикрывать.

Он говорил это с усмешкой, но в голосе проскальзывало что-то ещё. Какая-то жесткая, почти злая нотка. Будто он действительно считал себя лучше других. Будто внутри него сидела обида, которую он пока не показывал.

Андрей тогда не придал этому значения. Мало ли, Пашка всегда был слегка с придурью. Со странностями. Но друг же. Свой.

— Слушайте, — вдруг сказал Сергей, — а давайте сфоткаемся? А то разъедемся кто куда, потом и вспомнить нечего будет.

— Давай, — легко согласился Павел.

Андрей кивнул.

Сергей достал допотопный кнопочный телефон с камерой в один мегапиксель, вытянул руку и скомандовал:

— А ну, морды кирпичом!

Они сгрудились вместе — Павел с гитарой, Сергей с вечной своей улыбкой до ушей, Андрей с серьёзным лицом, но в глазах — тепло. На заднем плане — полицейский УАЗик, припаркованный у соседнего дома, и ржавые гаражи.

Щелчок.

— Скинешь мне, — сказал Андрей.

— И мне, — добавил Павел.

— Всем скину, — пообещал Сергей. — Сохраните на память. Название придумаем: «Три товарища». Или «Три дурака». Или...

— Или «Три парня в камуфляже», — перебил Павел, кивнув на их одинаковые камуфляжные штаны, которые они таскали постоянно, потому что это было модно, удобно и дёшево.

— О, норм, — согласился Сергей. — Пашка, а ты голова.

Павел ничего не ответил. Он просто смотрел на Андрея.

Тот не заметил этого взгляда.

Никто не заметил.

А через месяц их распределили. Андрей и Павел попали в убойный отдел. В один кабинет. В одно дело.

Сергей пошёл в патрульно-постовую службу, как и предсказывал Павел.

И всё было хорошо.

Поначалу.

Глава 1. Катя

Настоящее время. Полгода до убийства Сергея

Она ворвалась в его жизнь, как майский ветер в открытое окно — неожиданно, свежо и с лёгким беспорядком на столе.

Андрей сидел в своём маленьком офисе на первом этаже старой хрущёвки. Три стула для посетителей, стол, заваленный бумагами, ноутбук с треснутым углом и кофеварка, которую он купил исключительно потому, что она была чёрной и лаконичной, как он сам.

На стене висела старая карта города, исчерканная разноцветными маркерами — следы прошлых дел. На подоконнике стояла пепельница, хотя Андрей не курил уже полгода. Просто не убирал, привык. В углу притулился допотопный принтер, который работал через раз и только после того, как по нему хорошенько стукнуть кулаком.

Дверь распахнулась без стука.

— Здравствуйте! — звонко объявила девушка. — У вас написано «Детективное агентство». Это вы детектив?

Андрей поднял глаза.

Девушка стояла на пороге, запыхавшаяся, с растрепанными русыми волосами и огромной сумкой через плечо, из которой торчал угол планшета и выглядывал пакет с семечками. На вид — лет двадцать три, не больше. Глаза серые, живые, с хитринкой. Футболка с дурацким принтом «World's Best Grandma» явно с чужого плеча, джинсы с дырой на колене и кеды, которые видали лучшие времена.

— Я, — коротко ответил Андрей. — По какому вопросу?

— У меня кота украли, — выпалила она.

Андрей моргнул. Потом ещё раз.

— Кота?

— Ну да. Рыжего. Толстого. Его Бублик зовут. Вы же детектив? Вот и расследуйте.

— Я обычно занимаюсь… — Андрей запнулся, подбирая слова. — Более серьёзными делами. Слежка, измены, должники…

— А похищение кота — это не серьёзно? — девушка уперла руки в бока. — Между прочим, Бублик — член семьи. Он у меня уже восемь лет. Он на день рождения младшей сестры приходил. Он когда я плачу, всегда рядом садится и мурчит. Он единственный, кто слушает мои проблемы и не перебивает. А теперь его нет, и я не знаю, где он и что с ним. И вы хотите сказать, что это не серьёзно?