Курортный папа

Пролог

Сжимаю в руках маленькую коробочку, не веря собственным глазам. Так не бывает! Не должно было быть… это какая-то ошибка!

— Венька, ну ты чего? Заснула там? — слышу голос друга.

— Сейчас. — Прячу в сумку тест и, несколько раз глубоко вдохнув, выхожу из уборной.

— Все в порядке? — беспокоится Гриша.

— Да…

— Идем, нам уже принесли заказ. Пока ты тут заседала еда остыла совсем…

Смотрю на тарелку с хваленым стейком, и к горлу подкатываешь тошнота.

— Что-то аппетит пропал.

— Как хочешь, а я жутко голодный. Могу съесть и твою порцию, раз такая капризная. Мясо тает во рту!

— Забирай, — отодвигаю тарелку, отворачиваясь в сторону большого телевизора, только что транслирующего футбол. Теперь там местные новости: что-то про островную жизнь, белоснежные пляжи и отдыхающих. Все как положено райскому местечку с его размеренной, скучной жизнью, где каждое событие как праздник.

— Готова к встрече с отцом? — прерывает тишину друг, пускающий слюни на мой стейк.

— Возможным отцом, Гриша, — поправляю.

Мы уже несколько недель на острове, и поиски моего биологического папы в самом разгаре. И вот скоро я, наконец, должна встретиться с одним из «кандидатов». Наиболее сговорчивым, который сразу пошел на контакт… 

Как вышло, что я не знаю собственного отца? По иронии судьбы моя мама, студентка театрального ВУЗА, ездила с труппой в студенческий лагерь на острова. Двадцать лет назад это было почти невероятным везением, и она конечно же не упустила такой шанс, мечтая о  карьере актрисы. Но ее мечте не суждено было сбыться, потому что через девять месяцев после поездки родилась я. Два с половиной килограмма счастья, которое перечеркнуло ее планы и заставило отложить мечту до лучших времён. Но эти времена так и не настали. И теперь у меня есть шанс осуществить мамину мечту… Точнее, был. Пока я не сделала этот чертов тест!

— Эй! Ты чего там рассматриваешь? — Гриша трясёт меня за плечо, вырывая из размышлений.

— Где?

— В телевизоре. Смотришь в одну точку, как будто бы очень интересуешься жизнью местных богачей.

— Богачей?! — повторяю, обращая внимание на сменившуюся картинку и салфетка выпадает из рук. — Можешь перевести, что там написано?

— Завидный жених, состояние которого оценивают в миллиарды евро, принял участие в открытии спортивного детского фестиваля… — дальше не успел прочитать. — Переводит Гриша, — А, погоди. Да. Теперь ясно. Какой-то местный и очень известный миллиардер вышел в свет.

— А что за девушка рядом с ним ? Написано?

— Кажется, невеста.

— Ты уверен?!

— Сама знаешь, как я владею местным языком… если бы на английском… — оправдывается профессиональный лингвист.

Но необходимость в переводе отпадает, когда герой программы обнимает девушку, и они целуются на камеру, заставляя мое дыхание сбиться и пуская нервные мурашки по коже.

— Похоже, что да… Можно порадоваться за них, — улыбается Гриша, но заметив выражение моего лица тут же бледнеет. — Венер, ты чего? Тебе-то что за дело до мужика с экрана? Не все ли равно?!

— Я с ним знакома.

— Хм… И насколько близко? — Гриша не дурак, да и на лице все написано.

— Это тот самый парень с пляжа.

— Ух ты. Действительно, красавчик. И?.. Как много я не знаю?

— Две полоски на тесте, Гриша. Я беременна.

1

Некоторое время назад

Чем занимаются обычные люди на море? Загорают, купаются, играют в мяч?.. Конечно! Но это обычные люди. А вот я, Венера Васнецова, приехала на остров вовсе не для этого.

И вот сейчас со всех ног удираю от рассерженной дамы, кричащей на весь пляж что-то на непереводимом местном наречии. Означающем примерно это:

— Грабители! Хватай их!

На самом деле, я не воровка и вообще не преступница! За всю свою жизнь стащила только пластиковую ложку в кафе быстрого питания. И вот эту клетчатую шляпу.

— Давай сюда! Скорее! — Гриша и по совместительству мой сообщник хватает меня за руку и дергает в сторону кустов, распугивая местных кошек.

— Нас поймают!

— Нет! Я все продумал. Шевели булками!

Доверяю ему и припускаю еще быстрее.

— Продумал, говоришь?! И куда теперь?! — внезапно перед нами вырастает глухой забор. Видимо, это часть Гришиного плана. Иначе нам конец…

— Туда! — импровизирует на ходу, указывая в сторону пенной вечеринки, и мы продолжаем бежать. — Затеряемся среди толпы.

Несусь мимо забора, проклиная местную жару, камни под ногами и колючие кусты. Кажется, что за мной гонится целая стая разъяренных женщин.

— Все! Не могу больше!

— Поднажми. Еще пару метров! — обещает Гриша.

Для ускорения мне не хватает последнего рывка. Но когда остается буквально несколько шагов, цепляюсь ногой за огромный булыжник и со всей дури лечу прямо в гущу толпы на танцпол, покрытый пеной.

— Ууу! Еее! — начинают скандировать танцующие. Гремит музыка, со всех сторон льется вода, и я почти тону в массе звуков, теряя из вида Гришу и ориентацию в пространстве.

Эту пенную вечеринку я запомню надолго. А еще я всегда буду помнить противный вкус этой самой пены, которая каким-то образом попала мне в рот.

Пытаюсь подняться на ноги. Музыка на мгновение затихает… Но только для того, чтобы дать возможность диджею крикнуть слово «флешмоб». После чего народ решает последовать моему примеру. А ведь мне почти удалось отползти! Теперь нас много, и мы словно поросята, которые барахтаются в любимой лужице. Кто-то по своей воле, а кого-то случайно занесло общим потоком очень веселого флешмоба.

С третьей попытки мне все-таки удается подняться на ноги. Это хорошая новость. Но есть и плохая: ценная шляпа выпала из рук. И ее нигде не видно. Не видать и Гриши с его суперумным планом. Зато прямо перед моим носом возникает грозная и жутко злая дама, которая сумела найти меня среди толпы.

Она хватает меня за руку и рывком вытаскивает со сцены.

— Полиция! Сюда!

Видимо, сегодня мне предстоит веселая ночка в местной тюрьме. И как объяснить, не зная язык, что я вовсе не воровка?!

Гриша… Ну где же ты? Друг называется…

— Мадам, что происходит? — голос за моей спиной заставляет всех обернуться. Наверное, полиция тут как тут… или у меня есть шанс на спасение?..

— Она украла шляпу! Ее нужно арестовать, — «потерпевшая» сбивчиво объясняет на английском.

— Девушка, это правда? — обращается ко мне все тот же голос. А я так и не поворачиваюсь: боюсь посмотреть в лицо опасности. Но теперь я хотя бы знаю, что он говорит по-русски.

— Я не воровка. Мне нужен был ее муж, а вовсе не шляпа… — выпаливаю специфическое оправдание, а затем все-таки решаю обернуться. И… Очень зря.

Потому что на мое спасение явилось само совершенство в мужском обличии. Ему бы в Голливуде играть героя любовника или петь на эстраде, разбивая девичьи сердца сладким голосом с хрипотцой. Уже вижу, как на сцену летят женские панталоны и плюшевые наручники, ой, то есть медведи.

— Вы хотели украсть чужого мужа? — отрывает меня от воображаемого концерта с ним в главной роли этот загорелый красавчик. Он скептически смотрит на меня, изогнув бровь и едва сдерживаясь, чтобы не рассмеяться. А я заливаюсь краской, потому что предполагаю, как выгляжу я. И положение мое слишком компрометирующее: взлохмаченные мокрые волосы, синяк на коленке и порванные тапочки, облепленные песком и пылью. А я, вообще-то, хорошо воспитана и привыкла все держать под контролем. Особенно когда в поле зрения такие «экземпляры».

— Нет же… это долго объяснять. Просто переведите ей, что я ни при чем. Видите же, что у меня нет никакой шляпы, — показываю пустые руки, покрытые пеной после «купания».

Красавчик переносит взгляд с меня на тараторящую женщину. А затем осторожно берет ее под руку, обворожительно улыбаясь. Местный язык очень быстрый, странный и непонятный. Совершенно не понимаю, что он пытается ей объяснить, но пользуюсь моментом, пока она занята разговором и решаю сбежать.

Но не тут-то было. Делаю шаг и внимание дамы снова на мне. Но теперь она смотрит в мою сторону немного по-другому. А пляжный супермен посылает мне такую улыбку, от которой можно растопить самый большой айсберг на северном полюсе.

— Кис! Кис! — почему-то она решает позвать кошку. Странные люди эти местные… Верчу головой в поисках пушистого создания. И вдруг, ведущий, только что предлагающий флешмоб, подхватывает странное «кис-кис»…

Вот только вместо кошки, ко мне приближается красавчик. И на глазах у всей толпы не раздумывая целует меня со всем своим островным жаром... Обнимает и по-хозяйски кладет руки мне на бедра. Вот, что значит этот kiss. Поцелуй по-английски! Что же он наплел ей про меня?..

Наверное, это от солнца… слишком сильно напекло мою голову! Вместо того, чтобы оттолкнуть и дать пощечину, я, замерев, хлопаю глазами, позволяя ему терзать мои губы.

Наглец целуется очень даже неплохо… Но шок от случившегося сменяется гневом. Спихиваю его руки и отстраняюсь.

— Вообще-то, тебя спасаю! Подыграла бы для видимости… — шепчет, переводя дыхание после горячего южного "кисса".

— Радуйся, что я тебе не залепила ниже пояса… — отвечаю, с вызовом глядя в его глаза и непроизвольно облизывая губы.

— Тебе понравилось. Не отрицай.

— Пошел ты… — говорю, натянув любезную улыбку. Пусть все думают, что это признание в любви! И отворачиваюсь. Народ одобрительно свистит. Диджей врубает популярный трек и с потолка вновь обрушивается стена воды с пеной, маскируя меня под общую человеческую массу. Пользуюсь этим: совершаю новую попытку к бегству.

2

Перед тем как все это случилось

Прихожу на полчаса раньше назначенной встречи. Меня все еще немного трясет от находки, которую обнаружила в старинной маминой фоторамке с секретом. Такими новостями нужно срочно поделиться, поэтому я назначаю встречу своему единственному другу Грише Соколову в нашем любимом кафе около озера. Он, как всегда, опаздывает, а я нервно кусаю соломинку в стакане с соком, просматривая профили незнакомых мужчин в социальных сетях и ища в них хоть какое-то сходство.

— Привет, красотка, — друг плюхается на диван и оценивающе смотрит на меня. — Рассказывай, к чему такая спешка, что мне пришлось отложить вязание.

— Гриша, какое еще вязание? — поднимаю брови. То, что друг увлекается рукоделием для меня не секрет, но вот вязание — это что-то новенькое…

— Осваиваю новую технику. Вот смотри: показывает мне экран телефона, где запечатлен процесс. — Называется вязание на вилке.

— Хм. Выглядит неплохо… А где вилка?

— Это прибор так называется, к столовому прибору отношения не имеет, — хохочет. — Так и думал, что про обычную подумаешь!

— Ну уж извини. Я в этом мало что понимаю.

— Так что же за новость такая, которую тебе срочно потребовалось мне доложить? — возвращает меня к теме встречи.

— Мне нужно найти отца, — заявляю с волнением в голосе.

— Зачем? Двадцать лет жила без него и прекрасно справлялась, — Гриша кривит губы. — Понял бы тебя в десять, пятнадцать лет… подростковый максимализм, протест, все такое… Но сейчас? Не понимаю.

— Я обнаружила старые фотографии и записи, которые скрывала мама. Ты представить себе не можешь, кто мой папа!

— Кто? Неужели ты дочь президента?! Или нефтяного магната? Да? Или может быть, твой отец заслуженный артист, певец и на дуде игрец?! — в голосе слышится сарказм.

— Нет… он вообще иностранец, — теряюсь от его реакции. — Ты же поддержишь меня в поисках?

— М… Поддержу, конечно, но зачем тебе все это?

— Я мечтала познакомиться с ним с детства, и еще… Он наверняка сможет помочь мне в осуществлении мечты. Сам знаешь…

— А если этот человек окажется не тем, кем бы ты хотела его видеть? Например, неприятным человеком? Или вообще каким-то преступником? С чего взяла, что он захочет познакомиться с тобой, а тем более помогать? Может быть, твоя мама неспроста скрыла от него факт рождения?

— Об этом я не успела подумать, — честно признаюсь, разглядывая деревянный пол в кафе. — Но даже так… Все равно не оставлю эту затею. И вообще, моя мама не могла влюбиться в плохого человека…

— Знаю тебя… упрямая, настырная! Привыкла добиваться своего. За это и ценю, — улыбается Гриша.

— Пришло время нам с папой узнать друг друга. Может быть, он обрадуется, что у него есть дочь? Может, все еще любит мою мать… И все будут счастливы.

— Хэппи энд. Куда же без него? — хмыкает Гриша.

— Так ты со мной?

— Еще бы… И какой у нас план?

— Честно говоря я уже нашла несколько возможных претендентов через социальные сети, — краснею. — Вот, смотри. — Показываю фотографии нескольких мужчин.

— Ты ведь собиралась поехать за границу на лето?

— Да.

— Почему бы не совместить полезное с приятным? Заодно папашу найдем.

— Уже забронировала билеты… — жду его реакции.

— Это значит, что мы едем на море?!

— Да. И еще я нашла несколько вакансий в отелях, где сможем подработать.

— Класс! Уже бегу паковать чемодан. Плавки брать?

— Да! Мы же едем на райский остров…

— В поисках курортного папы, — хмыкает.

— Точно… Тропические приключения начинаются! Отбор отцов объявляю открытым!

***

Остров

— Жить будете здесь. У нас для персонала отдельные бунгало.

— Круто! — хлопает в ладоши Гриша, осматривая нашу комнату. Две небольшие кровати, тумба, шкаф и телевизор. Скромно, но все необходимое есть. Даже лучше, чем я себе представляла!

— Комендантского часа нет, но в восемь утра вы должны быть как огурцы. Свежие и готовые к работе. Наш управляющий не терпит халатности персонала, а за запах спиртного увольнение. Так что… строгая дисциплина и самоконтроль. Ваша задача: развлекать детей. Вот расписание и программа. Григорий будет вести анимацию на английском, а Венера, — кивает на меня, — на русском. Сегодня у вас свободный день. Погуляйте, посмотрите окрестности. Завтра приступите к работе.

Нам объясняют правила, знакомят с остальными аниматорами и некоторым персоналом и, наконец, оставляют в наедине. Можем спокойно разобрать вещи и поговорить.

— Даже хорошо, что вместе будем жить, не придется привыкать к соседям. Тебя-то я еще потерплю.

— А вот я надеялась на компанию получше! — запускаю в него подушкой и мы начинаем драться, как в детстве.

Отель, где предстоит работать, расположен на самом берегу Средиземного моря. Конечно, из нашего окна его не видно, но если прислушаться… можно услышать шум волн. Настоящая мечта!

— Итак. Нам нужно разработать план действий по поиску отца, — заключает Гриша. — Какие предложения?

— Ну… я хотела познакомиться с каждым из них и провести мини расследование.

— Так нам и жизни не хватит, чтобы вычислить твоего папу.

— У тебя есть идеи получше?!

— Ну… например, выследить каждого по очереди и сделать ДНК тест. Это быстро, особенно если повезет с первого раза.

— Гриша, ты нормальный вообще?! Как мы это сделаем?

— Пока не знаю, но что-нибудь придумаю.

— Видела недавно фильм… Так вот там герой делал такой тест, стащив волос с расчески.

— Знаешь, где можно взять волос? — так в голове друга и рождается сомнительная идея…

Целый час мы тратим на то, чтобы выбрать первую жертву. И в итоге я прихожу к выводу, что это безумный и дурацкий план, ведь мужчины слишком разные и не ходят просто так, раскидывая свои личные вещи. А вот Гриша настаивает на своем.

3

В номере зловещая тишина.

— И где ты была?! Я все глаза проглядел, телефон прозвонил! Хоть понимаешь, как я волновался?! — Гриша встречает меня в дверях, в позе рассерженной бабушки. Меня даже дрожь прошибает от его тона.  

— Гуляла…  

— В таком виде?! — осматривает с ног до головы, замечая мокрые волосы в песке.

— Ну… да. Решила искупаться.

— Одна? Почему меня не дождалась?! А если бы с тобой что-то случилось? Я твоей маме что скажу?

— Вся проблема только в этом? Чтобы оправдаться перед моей мамой? — не выдерживаю воспитательного тона.

— Нет конечно! — закатывает глаза.

— Тогда остынь. Я цела. Видишь? Все на месте, — верчусь перед ним.

— Стоп. А это еще что?! — убирает прядь волос и, вытаращив глаза, смотрит на мою шею.

Провожу рукой там, где совсем недавно были губы Демиса. Меня бросает в жар.

Отталкиваю Гришу и убегаю, чтобы спрятаться в ванной. Мне так стыдно, что не описать словами.

— Венька, открой. Я не буду тебя обвинять. Расскажи, что случилось…

Не отвечаю.

Залезаю под горячую воду. Стараюсь смыть с себя песок, запах моря и мужского одеколона. Но вот синяк на шее смыть не получится никаким способом.

Тяну время, знаю, что Гриша меня не отпустит просто так, придётся рассказывать ему про Демиса. Только вот почему-то совсем не хочется делиться с ним своим ночным приключением. К тому же таким неприличным.

Под душем приятно и уютно… Но горячая вода в нагревательном баке — установке на крыше местных домов, имеет свойство кончаться. А мокнуть под холодной мало удовольствия. Приходится закончить водные процедуры и предстать перед Гришиным «судом».

Он сидит в кресле, закинув ногу на ногу, и смотрит на меня с выражением лица ведущего из программы про скандальные новости.

Делаю вид, что не вижу его и ныряю под одеяло. Я не настроена на общение. Пусть знает.

 — Эй… Ну что за поведение? — чувствую, что он присел на край моей постели. — Тебя кто-то обидел? Скажи! Мне нужно знать…

— Нет. Все в порядке.

— Уверена? Мне так не кажется…

— Да. Прости, Гриша, но я не хочу ничего обсуждать. Снова голова разболелась. Нужно отдохнуть перед сменой. Давай спать.

Парень вздыхает и, посидев еще немного рядом, перебирается на свою кровать. Так и не добившись от меня ни слова.

Следующие несколько дней проходят без относительных происшествий. Дети все такие же активные, но мы немного привыкаем и адаптируемся. Вот только Гриша ведет себя не так, как раньше. Замечаю, что он становится немного отстранённым. Чувствую, обиделся на то, что я ничего не сказала ему.

— Тебе принести кофе? — отвлекаю его от телефона. На ужине выдаётся свободная минутка, но парень не стремится провести ее за разговором со мной. Наслаждается одиночеством, найдя укромный уголок, где можно спокойно поесть, без назойливых родителей и их любимых чад, стремящихся повесить на нас больше, чем положено.

— Спасибо, сам схожу, — отмахивается, даже не отрываясь от экрана.

— Гринь, все в порядке? — трясу его за плечо.

— Ага, — бурчит.

— Ладно. Как хочешь. А себе, пожалуй, налью, — решаю не трогать друга. Знаю, что он отходчивый. А там и я, возможно, решусь что-нибудь ему рассказать.

У автомата топчется малышня. Увидев меня, они наперебой пытаются мне объяснить, что им нужен горячий шоколад. В итоге я трачу ужин на то, чтобы обслужить детишек, вместо того чтобы спокойно выпить кофе и зайти на страничку в социальной сети. Мой предположительный папа все еще не ответил… Наверное, стоит попытать счастье со следующим кандидатом.

— Привет! — протискиваясь сквозь толпу детей, ко мне пробирается Стефан. Мало что знаю о нем, только то, что приехал на смену из Болгарии. А ещё что он довольно привлекателен и пользуется повышенным вниманием женской части коллектива. Но сейчас парень обворожительно улыбается именно мне.

— Привет…

— Смотри как надо! Дети, играем в шоколадного короля! — организовывает малюток в круг и любимой считалкой назначает главного, который наделен привилегиями раздавать какао по взмаху волшебной палочки. Вместо нее, конечно, обычная палка, но в воображении детей превращается в настоящее чудо.

— Ну все, теперь дети заняты как минимум на время ужина. Пошли, — тянет меня за руку и уводит куда-то в сторону хозяйственных помещений. — Смотри, что покажу…

Мы поднимаемся по лестнице и быстро оказываемся на крыше. Там довольно мило, и видно закат. Предполагаю, что это местная достопримечательность среди персонала, и я далеко не первая, кого Стеф сюда привел.

— Суперместечко! Обычно ужинаю здесь. Присоединяйся, — кивает на пластиковые стулья. У него и правда здесь настоящий пир горой.

Прикидываю, что Гриша меня не ждет и решаю составить компанию Стефану. Тем более попадаться на глаза ораве детей пока нет никакого желания. Уж лучше попить кофе тут… глядя, как солнце медленно тонет в море.

— А разве можно нам здесь сидеть?

— Да. Мне можно.

— А что у тебя за привилегии?

— Я с начала сезона пашу. Со всеми подружился.

— Думала больше, чем два месяца не работают…

— В основном так и есть.

— Значит, скоро уезжаешь?

— Самолет в конце недели.

— Ясно.

— Слушай, а этот парень, с тобой живет…

— Гриша?

— Да… Вы с ним просто друзья?

— Ну да. А что?

— Интересуюсь в личных целях, — смеется. Возможно, я останусь еще на одну смену.

— Как ты выдержишь. Неужели не надоело? — искренне недоумеваю, решая не заострять внимание на его интересе к моему статусу.

— Честно говоря надоело… Но тут приехала ты. Как глоток свежего воздуха. Настолько, что я подумал… а не остаться ли? Руководство не против.

Стефан улыбается довольно искренне. Пожимаю плечами и наслаждаюсь сливочным вкусом карамельного латте. 

— Может быть, прогуляемся вечером? После работы? — когда я понимаю, что время ужина закончилось, предлагает Стеф.

4

Возвращаюсь в номер и вижу пустоту. Гриши нет. Он не пришел на ночь: постель заправлена, вещи на месте.

Как я к этому отношусь? Я зла! Хотя сама прогуляла почти до рассвета. Почему-то мне кажется, что это протест… хоть бы это был протест! Потому что мне совсем не хочется узнать, что по глупости с ним что-то случилось.  Судя по времени, спать ложиться слишком рано, поэтому принимаю ледяной душ и делаю маску для лица. Так я буду выглядеть свежее и не напугаю детей. Еще бы не заснуть на работе... Мне нужен хороший заряд кофеина!

На завтраке сижу одна. Гриша так и не приходит, отчего начинаю не на шутку волноваться. Если гулять по ночам не запрещено, то прогул точно грозит последствиями. Пишу ему сообщение, наплевав на гордость.

«Гриша, где ты?»

Игнор.

«Ответь, твою мать! Это не шутки!»

«Я позвоню твоей бабушке... Она надерет тебе пятую точку армейским ремнем!»

Но даже упоминание сурового аксессуара из арсенала военных не имеет никакого результата.

Мои попытки дописаться до друга прерывает звук отодвигающегося стула. Вздрагиваю, отрывая взгляд от экрана.

— Доброе утро, — рядом как ни в чем не бывало садится улыбающийся Стефан.

— Хм. Чем обязана?

— Я волновался за тебя.

— Да? Когда убегал, оставив меня на растерзание психу?! — негодование переполняет. Надо же быть таким?!

— Эй, полегче с обвинениями. Тебя никто туда не тянул.

— Если бы не мой друг, вовремя пришедший на помощь...

— Хорошо, что все обошлось. Больше не рискуй. Будет жаль потерять такую красотку.

— Спасибо за совет, — забираю кофе и ухожу, оставив его в одиночестве. Уж лучше вообще ни с кем не общаться. Ненавижу трусливых и нахальных парней.

По пути к детской комнате встречаю Катю.

— Ты не знаешь, где Гриша?

— Он проводит зарядку у бассейна. По расписанию. На завтраке не был, потому что мы с ним пили кофе в баре...

— Класс.

— Ты сердишься на меня?! — поднимает брови.

— Почему ты так решила?

— Ну… за то, что он был со мной.

— А… это. Мы с ним просто друзья. Так что ничего личного. Он свободный и взрослый парень.

— Он также сказал. Поэтому я не думала, что тебя это заденет.

— Рада за вас, встречайтесь на здоровье. Ну я пойду.

— Знала, что у Гриши не может быть плохой подруги! Уверена, что мы с тобой поладим и станем лучшими подругами! — расплывается в улыбке, а потом вдруг обнимает меня, заставляя подавиться кофе. Не нравится мне эта Катерина… ох не нравится.

Впрочем, я вздыхаю с облегчением. Во всяком случае, теперь понятно, где был герой любовник.

При виде меня он демонстративно отворачивается. Как интересно! Мы еще и обижаемся! Интересно, на что?!

Не выдерживаю и прижимаю его к стене, когда поведение становится совсем невыносимым.

— Васнецова, ты чего? — хлопает глазами. — Страх потеряла?

— Это ты, мой дорогой, потерял страх. И совесть. И мозг!

— Заявляет та, кто шляется по ночам черт знает где?!

— Ты мне не нянька.

— Так и есть. Так что позволь мне наслаждаться жизнью, дорогая моя.

Смотрю на него и размахиваюсь, чтобы со всей дури залепить подзатыльник. Но Гриша гораздо выше и сильнее, перехватывает мое запястье и надежно фиксирует в своем кулаке. Между нами повисает напряженная пауза. Гриша смотрит на меня довольно странно.

— Отпусти. С Катей будешь выделываться, — пугаюсь от перемены его настроения и, выдергивая руку, убегаю.

Мне срочно нужно к руководителю группы анимации.

— Хелен, пожалуйста… Сделай одолжение! — прошу ее поменять меня с кем-нибудь местами и переселить.

— Катя уже приходила, просила поменяться с тобой, — признается Хелен.

— Вау, — только и могу сказать.

— Разве не знаешь? Думала, вы все трое так решили.

— Да, да… Просто я не ожидала, что она придет быстрее меня.

— Еще вчера.

— О… Класс, — стараюсь не выдавать свое раздражение.

— М. Ну если вы обе хотите, то в качестве исключения поменяю ваши пары.

— А Катя… она с кем? — пытаюсь вспомнить.

— Со Стефаном.

— Елки-палки!

— Что это значит?

— Прости, это русское выражение.

— М. Так что?

— Он же скоро уедет?

— Вроде бы… Но на его место поставят кого-то другого. Не волнуйся. Одна не останешься.

— Тогда я согласна. 

Потерплю его еще несколько дней, все лучше, чем бороться с Гришей.

— А насчет переселения… Боюсь, что вариантов нет. Все занято. Можешь снимать квартиру, но это довольно дорого в курортной зоне. Сама понимаешь… Но я себе отмечу, и при возможности переселю.

— Спасибо.

Впрочем, Гриша избавляет меня необходимости наслаждаться его обществом, так и не явившись в номер. Замечаю, что часть его вещей пропала. Возможно, он сам нашел возможность перебраться подальше от меня, даже не сообщив об этом. Бесит! Совсем от рук отбился...

Но есть и хорошая новость. Ближе к закату на мой профиль приходит сообщение. Дрожащими руками открываю письмо. Мама дорогая! Это же ответ от возможного отца.

«Привет, Венера. Мне жаль, что не смог ответить раньше — по нелепой случайности сообщение отправилось в папку с прочитанными, и я попросту его не увидел.

Пока ты на острове мы должны встретиться, и я обязательно помогу тебе всем, что в моих силах. Сам рос без отца и знаю, каково это… Напиши, где и когда тебе удобно или сама приезжай в мой ресторан «Андрианакис» в порту. С наилучшими пожеланиями, Андреас».

Перечитываю, не веря собственным глазам. Меня шокирует сразу несколько фактов.

Первый: сообщение написано на довольно грамотном русском языке. Второй: после длительного молчания Андреас слишком легко идет на контакт, предлагая помощь. Я не могла предположить, что это окажется настолько легко… Но вот хватит ли мне смелости посмотреть в глаза этому человеку и признаться, что именно он может оказаться моим папой?..