Квартира на двоих

Глава 1

Я знала, что с этой квартирой что-то не так, ещё когда хозяин попросил перевести залог срочно, потому что «очередь из желающих».
Но город был новым, времени — впритык, а я слишком устала, чтобы спорить с судьбой в первый же день.

Поэтому, когда ключ легко провернулся в замке, я выдохнула с облегчением.

Ровно до того момента, пока не услышала:

— Вы серьёзно?

Голос был мужской. Низкий. Спокойный. И звучал так, будто я только что сделала что-то крайне странное.

Я подняла голову.

Он стоял в коридоре моей — как я всё ещё считала — квартиры, прислонившись плечом к стене. Высокий. Расслабленный. В дорогой куртке, небрежно расстёгнутой, будто он здесь ненадолго, но уверен, что задержится. Взгляд — прямой, оценивающий, без тени смущения.

— Простите? — спросила я, сжимая ручку чемодана.

— Обычно люди хотя бы стучат, — сказал он. — Хотя… — его взгляд скользнул по ключам в моей руке, — вижу, вы тоже с реквизитом.

Меня резко накрыла злость.

— Это моя квартира, — отчеканила я. — Я сняла её вчера. Через видеозвонок. С договором и залогом.

Он усмехнулся. Не насмешливо — скорее заинтересованно.

— Забавно, — ответил он и достал телефон. — Потому что я снял её позавчера. Точно так же. Видео, договор, перевод.

Он сделал пару шагов ко мне и протянул экран.
Тот же коридор. Та же кухня. Тот же хозяин с добродушной улыбкой.

— И, да, — добавил он, — ключи я получил сегодня утром. Под ковриком. Как и было обещано.

Я медленно выдохнула и, не отводя от него взгляда, наклонилась, приподняла коврик у входа. Пусто.

— А мне он сказал, что ключ будет в почтовом ящике, — сухо сказала я. — С номером квартиры. Всё совпадало.

Это была правда. Мы на секунду замолчали.

— Ладно, — сказал он наконец. — Давайте без цирка. Звоним ему. Сейчас.

Он набрал первым. Включил громкую связь.

Гудки.
Один. Второй. Третий.

Автоответчик.

— Абонент временно недоступен.

Он сбросил, набрал ещё раз. Потом ещё.

— Можете попробовать вы, — сказал он, протягивая мне телефон, но я уже набирала со своего.

Гудки. Длинные. Тянущиеся.

— Да возьмите же… — вырвалось у меня.

Тишина. Потом — тот же автоответчик.

Мы стояли рядом, слишком близко для людей, которые только что выяснили, что попали в одну и ту же ловушку. Я чувствовала его тепло, его спокойствие — раздражающе спокойное.

— Напишите ему, — сказал он.

Я открыла чат. Сообщение доставлено. Прочитано — нет.

Он хмыкнул.

— Хотите услышать плохую новость?

— Куда уж хуже, — огрызнулась я.

— Нас красиво развели, — спокойно сказал он. — Причём с фантазией.

Я сжала телефон сильнее, чем нужно.

Мы посмотрели друг на друга.
Молчание стало плотным. Острым.

— Или вы врёте, — парировала я.

— Или вы, — спокойно отозвался он. — Но, учитывая совпадения, я бы поставил на третий вариант.

— Какой?

— Что нам обоим не повезло, — он чуть наклонил голову. — Вопрос только — кто первый начнёт паниковать.

— Я не паникую, — огрызнулась я.

— Вижу, — его губы дрогнули в улыбке. — Вы злитесь. Это даже лучше.

На секунду мне захотелось просто опуститься на пол.

Не театрально — без вздохов и закрытых глаз. Просто сесть, прислонившись спиной к стене, и перестать делать вид, что у меня есть хоть какой-то контроль над происходящим.

Я уставилась в экран телефона, будто он мог вдруг подсказать выход. Цифры на счёте смотрели на меня безжалостно и честно: ровно до первой зарплаты. Без запаса. Без «на всякий случай».
Слишком мало чтобы сейчас же снять новую квартиру. Слишком много, чтобы назвать это катастрофой и сдаться.

Хостел? Я представила узкую койку, чужие вещи, запахи, шум — и сразу отмела эту мысль.
Вернуться назад? Даже думать не хотелось.

Я уехала не просто так.

Полгода жизни закончились одной фразой, сказанной буднично, между ужином и сериалом:
«Ты слишком удобная. С тобой спокойно, но… не цепляет».

Не кричал. Не оправдывался. Просто сообщил, как факт.
А я вдруг поняла, что всё это время старалась быть правильной, тихой, надёжной — и именно поэтому стала незаметной.

Я ушла в тот же вечер. Сначала — от него. Потом — из города.
Эта работа здесь была не мечтой и не карьерным прыжком. Это была попытка доказать себе, что я ещё способна выбирать себя. Что я не застряла в роли «удобной». Что могу начать с чистого листа — пусть не идеально, но честно.

И вот теперь я стояла посреди чужой квартиры с чемоданом, который тащила через полстраны, и мужчиной, который выглядел так, будто ситуация его не пугает.
Будто он не прокручивает в голове варианты.
Будто не чувствует, как почва уходит из-под ног.

Я поймала себя на странной, почти злой мысли: а что, если ему действительно есть куда идти?

Эта мысль резанула.

— Вы в порядке? — спросил он.

Я резко подняла голову.

— А как вы думаете? — мой голос вышел резче, чем я хотела. — У меня нет квартиры, нет запасного плана и нет желания ночевать где-то на вокзале.

Он смотрел внимательно. Не с жалостью — и это было правильно.
Скорее так, будто взвешивал меня. Мою реакцию. Мой характер.

— Значит, — сказал он после короткой паузы, — вы не из тех, кто сдаётся.

— Нет, — ответила я. — Я из тех, кто остаётся.

Я сказала это вслух — и вдруг поняла, что это правда.

Я прошла вглубь квартиры, нарочно медленно, демонстративно осматривая пространство, будто подтверждая свои права. Он не отошёл. Просто развернулся и наблюдал.

— Я никуда не уйду, — сказала я. — У меня здесь всё. Вещи. Работа. Новая жизнь, если хотите.

— Аналогично, — ответил он. — Только без пафоса.

Я резко повернулась.

— Послушайте, кем бы вы ни были…

— Марк, — перебил он. — А вы?