«мой жених — Некромант-следователь»

Пролог: Как обокрасть не того человека

Пролог: Как обокрасть не того человека

В моём мире воровство было искусством.

В этом — оно стало приговором.

Я поняла это в тот момент, когда моя лопатка упёрлась в холодную стену чужого особняка, а чужой голос сказал из темноты:

— Ты дышишь слишком громко. Для вора.

Я замерла.

Чёрный плащ. Серебряные знаки на вороте. Запах — озон, сталь и что-то ещё. Что-то мёртвое, что не маскируется даже самыми дорогими духами.

— Я не вор, — соврала я. — Я заблудилась.

— В моей спальне? — он сделал шаг вперёд. Свет луны упал на его лицо. — В два часа ночи? С отмычками в кармане?

Бледное. Острые скулы. Глаза — серые, как зимняя река подо льдом. И губы, которые не улыбались, а только намечали улыбку, как обещание боли.

— У меня паранойя, — сказала я. — И бессонница. Отмычки — это… хобби.

Он усмехнулся.

Звук был низкий, хриплый. И почему-то ударил прямо в низ живота. Проклятое тело. Проклятые гормоны. Проклятый красивый мужик, который сейчас меня убьёт.

— Хобби, — повторил он. — А красть что ты любишь? Драгоценности? Деньги? Или, может быть… секреты?

Он подошёл ещё ближе. Теперь нас разделяло меньше ладони. Я чувствовала его тепло — странное, неестественно холодное для живого человека. Или он не живой? В этом мире магия вне закона, но это не значит, что её нет.

— Я люблю красть то, что плохо лежит, — ответила я, глядя ему в глаза. — А у тебя, следователь, плохо лежит абсолютно всё. Особенно твоё самообладание.

Он моргнул.

Один раз.

Медленно.

И в этот момент я ударила.

Коленом — между ног (бесполезно, он перехватил). Лбом — в переносицу (больно мне, не ему). И последнее, что у меня оставалось — оттолкнуться от стены и прыгнуть в окно.

Стекло разбилось.

Я полетела вниз.

И в падении успела увидеть его лицо в разбитом проёме. Он не злился. Не кричал. Он улыбался. Так, как улыбаются кошки, когда мышь уже в лапах, но пока что делает вид, что свободна.

— Я найду тебя, — сказал он. Не громко. Но я услышала. — И тогда ты будешь моей. Целиком. До последнего вздоха.

Я приземлилась на чью-то крышу, сломала ногу (всего лишь вывих, бывало и хуже), и побежала.

Я бежала до рассвета.

А когда остановилась, поняла две вещи.

Первая: я забыла в его спальне свой амулет с магическим следом. Идиотка.

Вторая: даже убегая от него, я хотела обернуться.

Не потому что боялась. Потому что он был прав.

Я уже была его.

С той самой секунды, как он сказал: «Ты дышишь слишком громко».