Легенда о великих ворах

Пролог

«Говорят, история пишется победителями. Но что, если победитель — не герой, а палач в мантии короля?

Что, если страна, которую ты называешь домом, возведена на прахе справедливости и крови тех, кто пытался её сохранить?

Меня зовут Николас.

Я родился в стенах, о которых теперь даже не шепчут. В мраморных залах, где ветер скользил меж колонн, и где голос моего отца звучал как закон. Он был не просто правителем — он был живым кодексом чести.

Моя мать носила корону, словно тонкий венец света. Она пела мне песни древнего мира, когда я засыпал на её коленях, и обещала, что однажды я тоже стану светом для других. Она верила в меня… до самого конца.

Я помню ту ночь…

Огонь. Крики.

Предательство, пахнущее железом и дымом.

Они пришли не в лоб — они пришли, как шакалы, вуали из лозунгов на лицах, с ножами за спиной. Они сожгли моё детство и затоптали имперский герб сапогами революции.

Моего отца и брата казнили первыми.

Мать… отказалась от короны, от силы, от всего. Ради меня. Мы скрывались — в лесах, в трущобах, под чужими именами. Она плела сказки из нищеты, чтобы я не чувствовал, как сильно болит мир.

Но однажды они нашли нас. И забрали её.

Я больше никогда не слышал, как она поёт.

Мне было семь.

Меня передали брату моей матушки. Холодный дом. Холодные глаза. Я стал фигурой на доске, оружием с гербом на крови. Он мечтал посадить меня на трон, но не как правителя — как куклу.

Я сбежал в двенадцать.

А потом — были они. Разбойники. Грязные, громкие, живые. Они научили меня драться, воровать, плевать в законы. Среди них я впервые почувствовал себя живым. Но и это отняли. Зачистка. Резня. Я выжил, как и прежде — как всегда.

В пятнадцать — я создал своё.

Не королевство, не империю.

Идею.

Мы не просто воры. Мы — память. Мы — месть. Мы — весы, которые давно сбросили с пьедестала.

Первым был Чен — худой мальчишка с глазами, полными боли. Его били те, кто считал, что сила — в численности. Я сломал одному из них челюсть и забрал Чена с собой.

С тех пор мы не расставались.

А теперь, когда ночь снова собирается над городом, я задаю себе один вопрос:

Сколько ещё поколений должно забыть правду, прежде чем она вернётся?

Это история не о мече и короне.

Это история о маске.

О тех, кто выжил.

О тех, кто помнит.

И о том, как однажды справедливость может вернуться — с тенями, со шпагами, с пылью на сапогах.

И с огнём в сердце…»