Личная служанка его высочества

Пролог

Я проснулась с ощущением, что утопаю в мягком облаке. Хотя, откуда мне знать насколько мягкие облака. Простыни на ощущение были шелковыми, а пахли… пахли лавандой и чем-то пряным… ммм… чем- то мужским. И это точно не моя кровать. Моя пахнет розами. И немного жестче, все таки мой статус не высок, по отношению к монархам, но и не низкая, учитывая что во мне течет аристократическая кровь. Я зажмурилась, пытаясь сообразить, где я. Голова гудела, как после корпоратива, но я точно не пила вчера. Или пила?

Я открыла глаза, и мир вокруг меня оказался слишком… эээ… королевским? Но это… это не комната служанки. Высокие потолки с золотой лепниной, тяжелые бархатные шторы цвета бордо, полупрозрачный балдахин над кроватью, расшитый серебром. Нет я конечно знала, что королевские покои роскошны. Но такого масштаба… нет, не ожидала. Не может быть!

Я затаила дыхание и медленно повернула голову. Рядом, на подушке, спал *он*. Альберт. Наследный принц. Его темные волосы, чуть растрепанные, падали на лоб, а лицо, даже во сне, было таким, что хотелось одновременно восхититься и сбежать. Тираничный, харизматичный, пугающий — так его описывала книга. И вот он здесь, в метре от меня, в своей постели. А я — в ней же. Рядом с ним.

Паника накрыла, как снежная лавина. Я влипла. По самые уши. Как я здесь оказалась? Я лихорадочно пыталась вспомнить хоть что-то. Последнее, что осталось в памяти, — посиделки с Лианой. Да, Лиана, главная героиня, дочь купца. Она притащила бутылку домашней наливки, крепкого, как самогон моей тети. Мы сидели в комнате для прислуги, болтали. Она рассказывала о своем доме, о торговых караванах, а я… то есть Мирей… пила. Наливка было терпкой, с ягодным послевкусием, и оно било в голову, как молоток. Мы смеялись, а потом… ничего. Пустота. И вот я в постели принца, в какой-то полупрозрачной сорочке, которая так и кричит «это не одежда служанки». Я почувствовала как мои щеки предательски горят. Нет, я не была ханжой, но спать в постели с первым встречным не входило в мои привычки. Это что, я… мы… нет, не может быть!

Надо валить. Срочно. Если кто-то увидит, если королева узнает, если Лиана… о, Лиана. Это она же должна быть звездой этой истории, а Альберт — ее принц, ее судьба. А я — никто, тень с подносом, не героиня! Я осторожно приподнялась, стараясь не скрипнуть кроватью. Простыня соскользнула, и я чуть не взвизгнула, заметив, что сорочка едва прикрывает бедра. Это точно не моя одежда. У меня же была одежда служанки высшего ранга, верно? Я сглотнула, подавляя желание заорать.

Медленно, как ниндзя в замедленной съемке, я сползла к краю кровати. Ох, еб вашу воробушку. Лишь бы наследный принц не оказался чутким… Пол был холодным, мраморным, отражая слабый свет свечей. Вот чем плохо королевские покои, тут можно заболеть!

Еще бы найти мое платье… Где оно валяется? Я огляделась, цепляясь взглядом за комнату: камин, гобелены с драконами, кресло, и о! На нем аккуратно лежало темно-синее платье Мирей. Мой билет на свободу. Я двинулась к нему, стараясь дышать тише, чем мышь. Альберт спал, его грудь поднималась ровно, а лицо казалось почти… уязвимым. Но я знала, кто он. Тираничный принц, который должен влюбиться в Лиану на балу через пару недель. Не в меня. Не в Мирей. Хотя слухи говорят что принц тот еще бабник, но надеюсь что он с Лианой не поступит по скотский.

Я почти добралась до кресла, когда услышала шорох. Мое сердце остановилось. Я замерла, молясь, чтобы это был просто ветер. Но нет. Альберт смотрел на меня. Его глаза, зеленые, как изумруды, блестели в полумраке, а на губах играла улыбка. Не та надменная, что я представляла, читая книгу. Эта была мягкой, почти игривой, и от этого мне стало еще страшнее.

— Мирей, — его голос, низкий, с легкой хрипотцой, прокатился по мне, как теплое вино. — Куда ты собралась?

Я открыла рот, но слова застряли, как пробка в бутылке. Что сказать? «Простите, ваше высочество, я напилась с Лианой и не знаю, как оказалась в вашей постели»? Или «Ваша первая любовь Лиана и забудьте об этой ночи? Я сжала платье, прижимая его к груди, как щит. Нет, пить больше не буду, ибо это пагубно влияет на мою жизнь, а жить хочу дольше.

— Ваше высочество, — выдавила я, пытаясь звучать, как утонченная дочь советника. — Мне… мне нужно идти. Чайная церемония. Королева ждет.

Мой голос дрожал, как осиновый лист, и я мысленно себя пнула. Мирей должна быть уверенной, а не лепетать, как я. Но Альберт лишь приподнялся на локте, и его ночная рубашка, расстегнутая, открыла загорелую кожу. Я поспешно отвела взгляд, чувствуя, как щеки горят, как будто я снова выпила того вина.

— Чайная церемония? — он усмехнулся, и в этом звуке было что-то чертовски притягательное. — Мирей, ты всегда такая… правильная. Но теперь это не важно.

Он сделал паузу, и его взгляд стал серьезнее, почти обжигающим.

— Ты моя суженая.

Я чуть не уронила платье. Суженая? Это что, прикол? В книге такого не было! Альберт никогда не говорил такие слова Лиане. Мирей была одной из фоновых героев, если бы не попала в ее тело, даже не вспомнила бы о ней. Моя голова закружился, как после того вина. Вино. Точно, вино. Лиана угощала, и я, то есть Мирей, напилась до беспамятства. Но как я оказалась здесь? И почему Альберт смотрит на меня, как будто я — его судьба?

— Это ошибка, — пробормотала я, отступая к двери. — Я просто служанка, ваше высочество. Я не…

— Мирей, — перебил он, садясь на кровати. Его улыбка стала теплее, но в ней таилась сила, от которой у меня подгибались колени. А простыня бессовестно сползла с его тела, чуть ли не обнажая нижнюю часть. — Прошлой ночью ты была совсем не «просто служанкой». Ты была… моей.

Прошлая ночь? Мое сердце заколотилось, как барабан. Что я натворила? Или не я, а Мирей? В голове мелькали обрывки: смех Лианы, ее рассказы о доме, терпкий вкус вина, от которого кружилась голова. А потом — черная дыра. И вот я здесь, в этой комнате, с этим мужчиной, с этими словами. Суженая. Это не по сюжету. Это катастрофа.

Глава 1.1.

Будильник орал, как сирена, словно где то случился пожар. Я застонала и не открывая глаза пошарила под подушкой.

— Опять серые будни… — пробормотала, нажимая кнопку отмены.

Ну что ж… давайте знакомиться. Меня Анна Смирнова, мне двадцать семь лет. И я офисный планктон с дипломом по маркетингу и нулевым желанием жить. Я уже который раз мысленно прокляла того, кто придумал вставать в шесть утра. Телефон еще раз заверещал где-то под подушкой, и я, не открывая глаза выключила. Тишина. Блаженство. Но через секунду реальность накрыла, как холодный душ: мне пора в офис. Опять. Я застонала, зарываясь лицом в подушку. Может, если притвориться мертвой, мир оставит меня в покое?

Пытаяст востать из полумертвого состояния чуть не задела кружку, которая стояла на тумбочке. И кофе, конечно, был вчерашний — я слишком устала, чтобы мыть посуду. Моя однушка в спальном районе Москвы выглядела как декорация к фильму о хронической депрессии: разбросанные вещи, стопка книг на столе, одинокий кактус на подоконнике, который я умудрилась засушить. Добро пожаловать в мою жизнь. В серую и в скучную.

Я еле заставила себя выползти из-под одеяла и направилась в сторону ванной. Зеркало в ванной показало бледную физиономию с темными кругами под глазами. Быстро умывшись приступила к макияжу. Хотя сложно его так называть. "Привет, красотка," — буркнула я, пытаясь замазать круги тоналкой. Не помогло. Волосы, стянутые в хвост, торчали, как будто я проспала в урагане. Ну и ладно. В офисе меня никто не разглядывает. Там я — невидимка. Или, как любят шутить коллеги “шестерка”, не в хорошем, а в смысле "принеси-подай". Анна, сделай кофе. Анна, распечатай отчет. Анна, ты опять опоздала с таблицей?

Я натянула серую юбку и блузку, которые носила уже третий день. Стирка? Были бы деньги на стиральный порошок, который закончился недавно. Мизерная зарплата, а заваливают тебя так, будто за это тебе миллионы платят. Я схватила рюкзак, закинула туда телефон и вчерашний бутерброд, который так и не доела, и поплелась в метро. Москва гудела, как улей, но в вагоне чувствовала себя отдельно от всех. Толпа, запах пота, чужие локти. Я уткнулась в телефон, листая соцсети. Подруги постили фотки: Маша на Бали, Катя с новым парнем, Лена с кольцом и подписью "Я сказала да!". А я? Я листала ленту, чувствуя, как внутри что-то сжимается, как будто кто-то выключил свет. На личном фронте у меня был полный штиль. Последний парень, с которым ходила на свидание, исчез после второго кофе, не ответив даже на сообщение. "Ты слишком скучная," — сказал он как-то между делом. Скучная. Может, он прав. Парни меня не замечали. Никто не замечал. Даже в зеркале я иногда казалась себе размытым пятном.

Офис встретил меня привычным гулом кондиционера и запахом растворимого кофе. Мой стол в углу, заваленный бумагами, выглядел так, будто я тут не работала, а выживала. Коллеги, как обычно, перебрасывались шутками, обсуждая выходные. Я кивнула Светке из бухгалтерии, но она лишь скользнула по мне взглядом и отвернулась. Отношения с коллегами у меня не заладились с первого дня. Я пыталась быть дружелюбной, приносила печенье, смеялась над их шутками, но в итоге получила прозвище "шестерка" и репутацию девочки на побегушках. "Анна, ты же не против помочь?" — это был их код для "сделай за нас работу".

Я не спорила. Зачем? Проще молчать и делать.

— Смирнова, отчет по продажам готов? — голос начальницы, Ирины Викторовны, резанул, как нож. Она стояла у моего стола, поправляя очки, с видом, будто я уже провалила задание.

— Почти, — соврала я, включая свой стационарный компьютер. — К обеду будет.

— К обеду? — она приподняла бровь. — Ты вчера обещала к утру. Опять витаешь в облаках?

Я сжала губы, чувствуя, как щеки горят. Коллеги переглянулись, кто-то хихикнул. "Шестерка," — шепнул кто-то за спиной. Я сделала вид, что не слышала, уткнувшись в экран. Внутри все кипело, но я проглотила обиду, как всегда. Что толку огрызаться? Они правы. Я — никто. Просто винтик, который крутится, пока не сломается, пытаясь выжить в этом бренном мире.