Лист из Ада.

Лист из Ада

Витя и Ира много лет мечтали о ребёнке. Он - врач, она - медсестра, они работали в одной больнице и знали о человеческом теле почти всё. Но ни знания, ни лечение не помогали: беременность так и не наступала.
Их дом стоял рядом со старой, ветхой церквушкой. Туда лишь по большим праздникам приезжал батюшка - отслужить короткую службу в почти пустом зале. При церкви была небольшая библиотека: удивительно чистая, ухоженная, будто кто-то незримо следил за ней.
- Странно, - как-то заметила Ира, глядя на окна церкви. - Людей почти нет, а там всегда порядок.
- Значит, кому-то это нужно, - ответил Витя рассеянно.

Однажды из одной из полок выпала древняя книга. Сквозняк подхватил один из вырванных листов и вынес его в окно. Ветер донёс его прямо к дому Вити и Иры.
Ира подняла лист с пола и нахмурилась.
- Ты только посмотри... Это что, молитва?
Витя взял бумагу, пробежался глазами.
- Язык не знаю. Но... здесь говорится о рождении сына.
- Тринадцать свечей? - Ира нервно усмехнулась. - Витя, это же глупость.
- Да, - согласился он после паузы. - Но мы уже всё перепробовали.
Они не верили всерьёз, но сделали это - скорее из отчаяния, чем из надежды.
Через некоторое время Ира забеременела.
- Ты понимаешь, что это значит? - она плакала и смеялась одновременно, показывая тест.
Витя молча обнял её.
- Понимаю... и боюсь даже поверить.

Мальчик родился крепким и спокойным. Он почти не болел, быстро рос и с каждым годом становился всё сильнее.
- Он слишком сильный для своего возраста, - как-то сказала Ира, наблюдая, как сын с лёгкостью поднимает тяжёлый стул.
- Радуйся, - ответил Витя, но голос его был напряжён. - Значит, здоров.
Но вместе с силой в нём появлялось нечто тревожное: руки и ноги грубели, взгляд становился тяжёлым и холодным не по возрасту, под кожей проступали вены.
- Витя... он так на меня посмотрел, - прошептала Ира ночью. - Мне стало страшно.
- Не выдумывай, - сказал он, хотя сам не мог забыть этот взгляд.
Когда изменения стали слишком заметны, Витя настоял на анализе крови.
Он долго сидел в кабинете, глядя на результаты.
- Этого не может быть... - пробормотал он.
- Что там? - Ира побледнела.
- Его ДНК... оно не человеческое. Не полностью.
- Ты хочешь сказать... - голос Иры дрогнул.
- Я не знаю, что это, - перебил Витя. - Но это не болезнь.

Витя решился на отчаянный шаг - переливание крови сыну.
- Ты с ума сошёл?! - Ира схватила его за руку.
- Если я прав, это его удержит, - твёрдо сказал он. - Если нет... мы и так его теряем.

После процедуры мальчик на время возвращался в норму: становился мягче, спокойнее, внешность снова приобретала человеческие черты.
- Он снова наш... - Ира прижала сына к себе.
- Он всегда наш, - ответил Витя.
С тех пор родители начали делать это регулярно.

- Мы ведь не вредим ему? - каждый раз спрашивала Ира.
- Мы спасаем его, - отвечал Витя, хотя всё реже смотрел ей в глаза.

Они понимали, что поступают неправильно, но любовь к сыну была сильнее страха и разума. Они верили лишь в одно: пока в нём течёт кровь человека, он остаётся их ребёнком.

А старая церквушка за окном по-прежнему стояла тихо и пусто, будто слушала...

Мальчика звали Миша. Он рос вместе со своими сверстниками - учился, смеялся, влюблялся, жил обычной жизнью. Родители молчали. Он не знал, что ночами отец запирал кабинет, а мать дрожащими руками готовила систему для переливания.
- Ему уже хватает? - шептала Ира, проверяя капельницу.
- Пока да, - отвечал Витя, не отрывая взгляда от показателей. - Но с каждым разом нужно больше.

Годы шли, и дозы росли. Когда Мише исполнилось восемнадцать, переливание стало ежедневным.
- Мы больше не можем так, - однажды сказала Ира, сжав кулаки. - Это безумие.
- А что ты предлагаешь? - резко ответил Витя. - Перестать? И посмотреть, кем он станет?
Кровь они брали из больницы. Сначала осторожно, понемногу, оправдывая себя тем, что это временно.
- Мы вернём, - убеждала себя Ира. - Никто не заметит.
- Главное - Миша, - сухо отвечал Витя. - Всё остальное не важно.

Миша вырос красивым. Слишком красивым. Его лицо было резким и притягательным, движения - уверенными, почти хищными. Люди тянулись к нему, сами не понимая почему.
- Ты иногда смотришь на нас так, будто мы чужие, - сказала ему Ира за ужином.
- Может, потому что вы мне постоянно врёте? - холодно ответил он. - Я это чувствую.
В тот вечер он узнал не всё, но достаточно.
- Вы делаете со мной что-то. Я вижу следы, - Миша показал руку. - Я не ребёнок. Говорите.
Витя поднялся из-за стола.
- Ты болен.
- Не лги, - Миша усмехнулся. - Я никогда не болел.
Ссора вспыхнула резко.
- Ты никуда не пойдёшь, - сказал Витя жёстко.
- Ты мне не хозяин! - выкрикнул Миша. - Я сам решу, кем быть!
- Если ты уйдёшь, ты погибнешь, - голос Иры сорвался на крик.
- Или, наконец, стану собой, - ответил он.
Дверь захлопнулась так, что задрожали стены.
Ира опустилась на пол.
- Витя... что с ним будет?
- Без крови... - Витя побледнел. - Мы даже не знаем, что он.
- Найдём его, - прошептала она. - Мы обязаны.
- Да, - кивнул Витя. - Потому что если не найдём... он не справится сам.

Ночь опустилась на дом. Старая церквушка за окном темнела, словно следила за дорогой, по которой ушёл Миша.
И впервые за много лет Витя понял: они боялись не того, что потеряют сына.
Они боялись того, кем он станет, если наконец перестанет быть их ребёнком.

Ира осталась дома, сидела у окна, сжимая руки. Слёзы текли по щекам.
- Миша... куда же ты ушёл? - шептала она, глядя в темноту двора.
Витя вышел из дома, решительно натянув пальто.
- Я пойду в церковь, - сказал он. - Может, мы не такой уж и безобидный ритуал тогда прочли.
- Пойди, - Ира кивнула, стараясь не показывать страх. - Я буду дома, ждать тебя.
Церковь была пуста, кроме батюшки, который как раз приехал на службу. Витя тихо зашёл, опустился на колени и начал молиться. Слова шли тяжело, будто сами отрывались от сердца.
После молитвы он поднялся и подошёл к батюшке:
- Батюшка... у вас есть библиотека, да?
- Да, - кивнул тот, - старая, книги древние. Их приносят горожане, кому они не нужны, и кое-что из Библии. Почему интересуетесь?
- Нам... странным образом попал лист из книги, очень давно, - начал Витя. - Обряд о рождении сына. Ветер принёс прямо к дому. Вероятно, из вашей библиотеки.
Батюшка нахмурил брови и вздохнул:
- Пойдёмте, покажу.
Они прошли в библиотеку. Пыль стояла в воздухе, запах старых страниц и воска свечей заполнял комнату. Батюшка осторожно достал огромную, потрёпанную книгу с темно-коричневой обложкой.
- Это одна из старейших, - сказал он, - листы перепутались, когда она упала... уже лет восемнадцать. Я пытался собрать, но не полностью удалось.
Витя с трудом сдерживал дрожь:
- И... что там написано?
Батюшка опустил взгляд и тихо произнёс:
- Там говорится о сыне демона из Ада... который должен прийти на землю, править миром, приносить хаос и разрушение. Сын дьявола во плоти...
Витя ощутил, как мурашки ползут по коже.
Батюшка внимательно посмотрел на Витю и мягко сказал:
- Можно взглянуть на лист, который попал к вам? Возможно, он действительно из этой книги.