Любовь из прошлого

Глава 1

Софья

Бокал шампанского приятно холодит пальцы. Стоя возле одного из макетов, делаю вид, что внимательно изучаю его, когда на самом деле мысли далеко за пределами этой комнаты. Пузырьки лениво поднимаются к поверхности, напоминая о том, как быстро выдыхается всё прекрасное. Галерея современного искусства наполнена приглушенным гулом голосов, звоном бокалов и легким ароматом дорогих духов. Где-то играет фоновая музыка — что-то классическое, но с современной обработкой. Прослеживаю кончиками пальцев витиеватую ножку бокала, чувствуя каждый хрустальный изгиб.

Макет перед глазами — невероятно детализированный проект жилого комплекса с висячими садами и стеклянными мостами между башнями. Пытаюсь сосредоточиться на игре света в миниатюрных окнах, но взгляд скользит, не фокусируясь. Мысли упрямо возвращаются к разговору с Ириной три дня назад.

Её счастливый голос до сих пор отдается в ушах: «Соня, представляешь! Я встретила его на благотворительном вечере. Он подошел, заговорил, и словно током ударило! Мы проговорили весь вечер. Он архитектор, только вернулся из Европы. Такой интересный, умный, с ним так легко...» Она сияла, размахивала руками, расплескивая кофе. «Он не похож ни на кого из моих прежних. Кажется, это по-настоящему, Сонь». В её зеленых глазах стояли слезы радости, и я крепко обняла подругу, искренне желая ей счастья.

Почему же сейчас так тревожно?

— Софья Васильевна, вы просто растворились в этом проекте, — голос Григория выдергивает из воспоминаний. Поворачиваю голову, встречаясь с его внимательным взглядом сквозь стильные очки в тонкой оправе.

— Извините, задумалась, — легкая улыбка скрывает смущение. Касаюсь волос, заправляя непослушную прядь за ухо. — Столько впечатлений сразу.

— Вы уже минут пятнадцать созерцаете один макет, — Григорий деликатно улыбается, чуть наклонив голову. Замечаю, что его шелковый галстук идеально сочетается с бледно-голубой рубашкой. Всегда безупречен, этот Гриша. — Это настоящее погружение в искусство или просто рабочий день был слишком утомительным?

— Скорее, второе, — признаюсь, делая маленький глоток шампанского. Оно уже выдохлось и потеряло свою игривость. Как некстати это совпадает с моим настроением. — Конец квартала, сроки горят. Сами знаете.

Григорий понимающе кивает. Его очки ловят свет, на секунду скрывая глаза. Знаю, что он неравнодушен, вижу это в мелочах — в том, как приносит кофе по утрам, точно зная, сколько сахара добавить; в том, как придерживает двери и помнит дни рождения моих родных. Хороший человек, но... между нами только работа и дружба. Ничего больше.

— Вы уже видели главный зал? Там представлены самые впечатляющие проекты, — он указывает на широкую арку, за которой скрывается центральная экспозиция. — Говорят, там есть работы, которые изменят облик города в ближайшие годы.

Киваю, с благодарностью принимая возможность отвлечься:

— Пойдемте посмотрим. В конце концов, мы здесь именно за этим.

Наше издательство готовит специальный выпуск об инновациях в урбанистике, и моя задача как редактора — отобрать самые интересные проекты и договориться об интервью с их создателями.

Главный зал заметно многолюднее. Стены украшены огромными фотографиями и чертежами, в центре — несколько масштабных макетов, вокруг которых собрались группы заинтересованных посетителей. Замечаю нескольких известных журналистов, пару городских чиновников, даже знаменитого критика архитектуры, чьи разгромные статьи внушают трепет начинающим проектировщикам.

Пробираемся ближе к центру зала, где представлен самый впечатляющий экспонат — масштабный макет многофункционального комплекса. Плавные изгибы стеклянных стен, уходящие вверх башни, соединенные воздушными мостами, пространства, заполненные зеленью. Проект завораживает даже с первого взгляда.

— Это настоящая сенсация выставки, — шепчет Григорий, наклонившись к самому уху. Его дыхание щекочет шею, вызывая легкое покалывание. — Автор — восходящая звезда, только вернулся из Европы, где работал с легендарным Рикардо Морено.

Вокруг макета собралось не меньше двадцати человек. Они слушают кого-то, кто стоит с противоположной стороны и что-то увлеченно объясняет. Его голос, глубокий и выразительный, пробивается сквозь общий шум, вызывая странное чувство дежавю. Что-то в тембре, в интонациях кажется смутно знакомым.

Поднимаюсь на цыпочки, пытаясь разглядеть говорящего через плечи слушателей. Высокий мужчина в безупречно сидящем тёмно-синем костюме увлеченно жестикулирует, объясняя концепцию проекта. Его профиль на мгновение попадает в поле зрения, и сердце пропускает удар.

Эти скулы. Линия подбородка. Характерный жест рукой, когда он что-то подчеркивает.

Нет. Этого не может быть.

Проталкиваюсь чуть ближе, не обращая внимания на недовольные взгляды. Бокал в руке внезапно становится слишком тяжелым. Сквозь толпу наконец вижу его полностью и застываю, словно громом пораженная.

Сергей. Сергей Будкин.

Тёмно-каштановые волосы, чуть короче, чем помню. Выразительные серые глаза, которые когда-то смотрели на меня с любовью. Уверенная осанка, сильные руки, уже без студенческой неловкости, но с той же энергичной грацией, которая всегда отличала его движения. Морщинки в уголках глаз, появившиеся за эти годы, придают лицу только больше характера. Он выглядит... повзрослевшим, состоявшимся. Успешным.

И невыносимо красивым.

Пальцы непроизвольно сжимаются на хрупкой ножке бокала так, что кажется, вот-вот раздастся хруст стекла. В горле пересыхает, а сердце колотится где-то в горле, грозя вот-вот выскочить.

Семь лет. Прошло семь долгих лет с тех пор, как мы расстались у дверей его общежития с обещанием никогда не забывать друг друга. С тех пор, как он сел в такси, увозившее его в новую жизнь — в престижную европейскую школу архитектуры. С тех пор, как слезы застилали глаза, пока смотрела вслед удаляющейся машине, не зная, что больше никогда его не увижу.