Любовь на спусковом крючке

Глава 1

Ворон

Контракт

Петербург. Город, который давно сдался. Он течёт под ногами, как грязь после весеннего дождя, с привкусом дешёвого бензина и гнилых новостей. Ветер гоняет пустые стаканчики и обрывки жизней. Этот город сам как мокрый приговор.

Я стою в переулке. Место выбрано идеально.

Тут темно даже днём, а сейчас ночь — сырая, вязкая. Вода стекает по стенам, лужи дрожат под редким светом неоновых вывесок. За углом гудит цивилизация — шум машин, редкие крики. Но здесь — тишина, как перед выстрелом.

Слышу своё дыхание. Медленное, выверенное. Оно звучит глуше из-за капюшона, натянутого на голову. Рука в кармане — на пистолете. Глушитель прикручен заранее. У меня нет привычки терять секунды.

Цель — Андрей Платонов. Бывший бухгалтер крупной транспортной компании. Внезапно стал слишком разговорчивым. Решил, что может продать компромат налево, а потом исчезнуть.

Но я всегда нахожу.

И я всегда заканчиваю.

Он должен появиться в любую минуту.

Я знаю маршрут, знаю ритм его шагов. Слежка длилась четыре дня. Он не менял ни одного движения. Как часы.

Дурак.

Через двадцать секунд он свернёт с главной улицы. На камерах его не будет видно — я выбрал угол, где мёртвая зона. Всё рассчитано.

Пятна света от вывески магазина "24 часа" трепещут на мокром асфальте. Я замечаю своё отражение — короткий силуэт, почти призрачный. На мне простая одежда: тёмный плащ, ботинки без каблука, перчатки. Никаких нитей, никаких случайностей. Я ухожу чисто.

Раздаётся хриплый кашель.

Вот он.

Тяжёлые шаги. Он идёт быстро, но нервно. Папка прижата к груди. Пальто до колен, потёртая шляпа — как будто с кино. На плече — тёмное пятно от недавнего дождя. Потный, как свинья. Боится. И правильно делает.

Он проходит мимо мусорного контейнера. Мой шаг — один, тихий. Он не слышит. Я выхожу из тени.

— Простите, который час? — мой голос спокоен. Почти дружелюбен.

Он поворачивает голову. И в этот момент — я вижу его глаза.

Не страх. Удивление.

Выстрел. Один — точно в шею, чуть под углом. Он захлёбывается, падает назад, папка падает рядом. Второй выстрел — по инерции, в грудь. Не потому что нужно. Потому что я так делаю всегда.

Он уже не человек. Он — объект, устранённый точно по контракту.

Я опускаюсь на корточки, быстро, методично. Папка — в сумку. Смотрю на его руки — часы дорогие, но не интересуют. Телефон — в карман, выключен. Я стираю отпечатки, не спеша.

Проверяю пульс — чисто. Сердце молчит. Как и должно.

Никаких свидетелей. Даже уличный кот испугался выстрела и исчез в подворотне.

Возвращаюсь в переулок. Снимаю перчатки, бросаю в урну. Куртка и очки — в рюкзак, другой образ — на мне уже через сто метров. Время сработать по легенде: турист из Латвии, немного растерян, с картой в телефоне. На лице лёгкое раздражение — будто не могу найти кафе.

Иду мимо камер. Улыбаюсь.

Всё. Убийства не было.

Был дождь. Была ночь.

Была тень.

Я в метро через восемь минут. В вагоне — тепло, пахнет чужими духами, усталостью и колбасой из пакета. Рядом мужчина в галстуке, засыпающий стоя. Девушка с наушниками стучит пальцем по коленке. Никто не знает, что я только что забрал чью-то жизнь.

Меня никогда не замечают.

Именно поэтому я живу.

Алексей Ворон.

Я — тот, кого не ждут.

И всегда прихожу вовремя.

Моя квартира — это не дом.

Это убежище, временное, как и всё в моей жизни. Меняю адреса, как перчатки: не из-за паранойи — из-за принципа. Привязанность убивает. Я это понял давно.

Эта база находится в бывшем здании архитектурной конторы, переоборудованном в жилой фонд для «очень временных» жильцов. Дом стоит у железной дороги — грохот поездов помогает не слышать лишнего. Шум — мой союзник.

Я захожу через чёрный подъезд. Камеры заклеены, кодовый замок давно перепрограммирован.

Квартира под номером 27. Три комнаты, но обитаю только в одной. В другой — склад. В третьей — пустота.

Никаких фотографий. Никаких следов. Только холод. И порядок.

Я бросаю сумку на стол. Рядом — два телефона: один рабочий, другой личный, но в нём нет ни одного номера. Личный я включаю только тогда, когда хочу услышать тишину в трубке.

Сажусь в кресло. Кожа хрустит. Пахнет сталью и табаком, хотя я не курю.

На мониторе — видеозаписи с улиц. Проверяю обратную слежку. Чисто.

Поднимаюсь. Снимаю куртку, одежду, складываю в мешок для утилизации. Перчатки, очки, поддельные документы — всё в сейф. Завтра это станет мусором. Новые образы уже приготовлены.

Душ.

Вода горячая, почти обжигающая. Я стою под струёй, не двигаясь. Мою руки дольше, чем нужно. Они чистые — но не внутри. Никогда не будут.

Видел, как умирает человек. Опять.

Всё прошло по плану. И всё равно внутри что-то щёлкает. Как будто шестерёнка с трещиной.

Вытираюсь грубо, машинально. Плечи — в шрамах. Один — от ножа, в Милане. Другой — огнестрел, Африка.

Каждый след — напоминание. Я не бессмертный. Просто живучий.

Открываю холодильник. Внутри: вода, йогурт, пара пакетов с вакуумной пищей. Бутылка виски, запечатанная.

Я не пью.

Просто держу её на случай, если когда-нибудь захочу забыться. Пока не захотел.

Сажусь за стол. Разворачиваю ноутбук. Смотрю на экран. Там — база данных моих контрактов. Все — зашифрованы. Только я знаю ключ.

На экране мигает уведомление: «НОВАЯ ЗАДАЧА».

Я не удивлён.

Щёлкаю мышью.

Открывается файл. Нет ни адреса, ни фото мишени. Только имя.

Глава 2

Ворон

Красное платье

Ресторан — один из тех, что стараются казаться изысканными: мягкий свет, белые скатерти, вино по бокалам, официанты с лицами, как у дипломатов. Место для сделок, соблазнов и слежки.

Я занял стол на втором уровне — частичный обзор на первый, в отражении стеклянных панелей.

Ева уже была там.

Одна.

Она сидела у окна, в красном платье, которое сразу отбрасывало все попытки быть «обычной». Оно сидело на ней идеально. Без намёка на вульгарность, но с тем акцентом, который мужчина замечает первым, а женщина — с опасением.

Красный — цвет дерзости. Вызова. Крови.

Я не верю в символику. Но этот выбор — он не случаен.

Она не смотрела в телефон. Не листала меню. Просто сидела и ждала.

Как будто знала, что я здесь.

Мой стол был в тени. За мной — стена. Передо мной — бокал с водой и скрытая камера в пуговице пиджака.

Обычно я анализирую цель по мелочам: как держит приборы, как двигает стопой под столом, куда смотрит в паузах. Всё это — язык.

Но у неё язык был… молчалив. Уверенный.

Официант подошёл к ней. Она не стала смотреть в глаза. Улыбнулась, коротко кивнула — как человек, который знает, что хочет. Заказала рыбу и бокал белого. Не играла. Не флиртовала.

Она была сама.

И это бесило.

Я нажал на кнопку под столом — сигнал к прослушке.

В ухе — тишина. Её голос не дрожал. Ни в одном слове.

"Может, она действительно никем не прикрыта?"

Глупая мысль.

Ничто не случайно. Особенно женщины в красном в ресторане, где киллер прячется за бокалом воды.

В это время мимо прошёл мужчина. Высокий, в деловом костюме, с золотыми запонками. Остановился рядом с ней.

Я напрягся.

— Добрый вечер, — сказал он. — Простите, не могли бы вы…

— Нет, — мягко, но твердо ответила она, не глядя.

Он замер. Мгновение — и ушёл.

Я просканировал лицо. Никакой угрозы. Случайный самец.

Но она отшила его быстро. Холодно. Так умеют только те, кто привык ставить границы с одного взгляда.

Что ты за чертовщина такая, Ева Николаева?

Она допила бокал. Поднялась.

И тут — на секунду — её глаза поднялись вверх.

Прямо на меня.

Я не двинулся. Не подал вида. Камера всё ещё работала, но я не смотрел в монитор.

Я смотрел в глаза.

Прямо.

Без защиты.

Она держала взгляд. Полсекунды. Секунду.

Потом — уголки губ слегка дрогнули.

Не улыбка. Намёк на признание.

Словно знала.

Словно сказала: "Я вижу тебя."

И ушла.

Я сидел, сжимая стакан. Лёд внутри уже растаял.

Мне стало жарко. Внутри. Как будто меня только что разоружили. Не оружием — взглядом.

Мир на секунду стал зыбким.

Я понял: наблюдать больше не получится.

Теперь — только приближаться.

У большинства людей есть защитные слои. Маски. Тени на лицах, за которыми можно прятаться.

У Евы — нет.

Я отслеживал её маршрут: ресторан — прогулка вдоль набережной — дом. Она не меняла маршруты. Не проверяла «хвост».

Не говорила по телефону.

Не делала лишних движений.

Это могло бы значить, что она не знает.

Но мне казалось — она знает всё. Просто не играет.

На следующий день я уже не сидел в тени.

Я сидел рядом.

Библиотека на Цветном. Старое здание, запах пыли, мраморные колонны. Место, где никто не будет искать кого-то вроде меня.

Она пришла к 14:00. В том же красном пальто, с кожаным портфелем под мышкой. Устроилась за столом у окна, разложила какие-то бумаги.

Села.

Я оказался рядом, на стуле через стол. Не слишком близко. Но достаточно.

На ней не было макияжа. Только губы — матовые, холодные. Глаза — спокойные, тёмные. И взгляд.

Тот самый.

Когда она подняла глаза, я увидел в них не растерянность. Не интерес.

А распознавание.

Как будто она давно меня знает.

— У вас не найдётся ручки? — спросила она.

Голос чуть хриплый. Глубокий. Слова произносит медленно, но не лениво. Как будто пробует на вкус.

Я достал ручку, протянул молча. Пальцы чуть коснулись.

Мелочь. Но ток прошёл.

Она опустила взгляд, как будто не заметила.

А я не мог отвести глаз.

Она вернула ручку через минуту.

— Спасибо.

Я кивнул.

Не спросил, как зовут. Не представился. Не стал вести диалог.

Хотя должен был. Это был шанс. Но внутри что-то не давало.

Страх?

Нет. Инстинкт.

Ближе — опасно.

И всё же я не ушёл.

Она читала. Я делал вид, что читаю.

Периодически она поднимала взгляд. Мимо. Но я чувствовал — не случайно.

Каждый её взгляд — как выстрел без глушителя. Тихий, но точный.

Прошло больше часа.

Когда она закрыла папку, я уже был весь на взводе.

Она встала. На мгновение задержалась у моего стола.

— Забавное совпадение, — произнесла она.

— Что именно? — спросил я.

— Мы всё время рядом.

Улыбнулась. Почти по-дружески. Но взгляд…

Взгляд был прямым. Пронзающим.

Я ничего не ответил.

И она ушла.

На выходе из здания я стоял, прижавшись к стене.

Сигарета не зажигалась — пальцы дрожали.

В голове пульсировал один вопрос:

Кто она, чёрт возьми?

Как будто всё, что я знал, — обман. Как будто меня втянули в игру, где правила переписаны прямо на ходу.

Я не привык быть пешкой.

Но сейчас — я даже не знал, чья это доска.

Глава 3

Ворон

Невидимая угроза

Моя квартира — это не просто жильё. Это крепость.

Там нет ни одной детали, которой я не коснулся сам.

Каждая розетка прослушивает. Каждая камера подключена к автономному серверу.

На входе — защита по биометрии, скан сетчатки и резервный контур на движение.

Она не просто безопасна. Она — личная зона абсолютного контроля.

Именно поэтому, когда я вошёл и увидел мигающий красный свет на панели — я понял:

меня взломали.

Не соседские дети. Не случайный глюк.

Кто-то прошёл сквозь мой код, как скальпель сквозь кожу.

Я замер. Внутри — звенящая тишина.

Пистолет в руке. Шаг за шагом — проверка углов.

Всё выглядело на месте. Экран монитора светился привычно. Книги на полке. Кофейная кружка пустая.

Но был один нюанс.

Запах.

Кто-то касался моей жизни. Кто-то оставил невидимый след.

Как будто вторглись в мой мозг и просто… переставили воспоминания местами.

Я сел за терминал.

Стал перелистывать логи.

— Чёрт…

Взлом шёл изнутри.

Через мой же резервный порт — тот, который должен быть недоступен.

Работа профессионала. Без следов. Но… я всё же нашёл крошечный сбой — подпись, почти незаметную.

Маленькая метка в коде: "V1LKA".

Я знал это имя.

Знал почерк.

И знал, что это значит.

— Привет, старая подруга… — прошептал я.

Вилка. Одна из лучших кибер-фантомов Восточной Европы.

Когда-то мы работали вместе. Потом она исчезла. Или её заставили исчезнуть.

Теперь она снова рядом.

Но если она залезла в мою систему — это не «привет». Это предупреждение.

Я вышел на балкон.

Пальцы дрожали, хоть на лице оставалась тень спокойствия.

Мир подо мной жил своей жизнью — машины, люди, неоновые вывески.

Но у меня было ощущение, будто вся эта картинка уже потрескалась по краям.

Меня кто-то ведёт.

Не я охочусь.

Теперь охотятся на меня.

Я вернулся к монитору. Начал собирать цифровые осколки:

— кто был в сети рядом с моей системой;

— что пытались вытащить;

— что оставили специально.

Потому что я знал: если тебя взламывают — не для кражи. Для сигнала.

Кто-то хотел, чтобы я заметил. Чтобы я испугался.

Но я не боюсь. Я думаю.

И если Вилка здесь — значит, кто-то очень крупный стоит за этим.

А значит, я не просто втянут в игру с Евой.

Я попал в сеть.

И у меня меньше времени, чем я думал.

Мне нужен был человек.

Не интернет, не архив, не спутник.

Живой, с мозгами, в которых осталась хоть капля лояльности.

А таких — единицы.

Точнее, один.

Марк Селин.

Бывший оперативник. Когда-то — легенда.

Теперь — тень. Алкоголь, заброшенные склады и мания преследования.

Но если кто и мог помочь мне распутать нити, оставленные Вилкой — это он.

Я нашёл его в Подрезково, в бункере под старой мастерской.

Вход под плитой в полу, замаскированный под сломанный подъемник.

Я спустился — металл скрипел, как кости мёртвого зверя.

Он встретил меня с ружьём. Без приветствий. Без сомнений. Просто — ствол в лоб.

— Я знал, что ты придёшь, — пробурчал он, хрипло. — Только не думал, что так быстро.

— Кто-то взломал мою систему, — сказал я. — Работала Вилка.

Он не удивился. Только отложил ружьё.

— Значит, всё начинается снова.

Мы сели в гулкой, темной комнате. Лампа висела на проводах, мигая как сердце умирающего.

Он налил виски. Стаканы пыльные. Алкоголь — нет.

— Тебя держат на крючке, Леш. Ты же понимаешь это?

— Я пока не знаю, кто держит.

— Это неважно. Главное — зачем.

Он сделал глоток, откинулся.

— Сначала они влезут в твою голову. Потом — в твои чувства. Потом ты сам отыщешь, за что умереть. И откуда пуля прилетит — не поймёшь.

— Ты говоришь, как будто знаешь.

— Я знаю. Я через это прошёл.

Он показал шрам на груди.

— Мне казалось, я тоже контролирую всё. До тех пор, пока не оказался здесь — в чёртовом подполье с голосами в голове.

Я молчал.

— Кто она?

— Ева.

Он прищурился.

— Тебе лучше уйти. Исчезнуть. Сейчас. Пока она тебе ничего не значит.

Я допил.

— Уже поздно.

Он дал мне старый носитель — флешку с данными, зашифрованными в формате времён холодной войны.

— Здесь старые логины Вилки. Один из них недавно активировался. В центре. На крыше отеля «Империал».

— Думаешь, это она?

— Не думаю. Знаю. Но осторожно. Она не та, кем была. Сейчас она работает только на того, кто платит больше всех. А если она полезла в твою систему — ставки высоки.

Я поблагодарил.

Он не ответил. Просто смотрел, как я поднимаюсь обратно в ночь.

И в его взгляде было то, что я не видел ни в одном зеркале.

Страх.

Не за себя.

За меня.

Иногда воспоминания подкрадываются, как пули с глушителем.

Без предупреждения.

Без звука.

Ты просто вдруг понимаешь — тебя уже ранило.

После встречи с Марком я не поехал домой.

Я поехал туда, где никогда не должен был бы больше появляться.

На окраину. К старому заводу. Там, где она погибла.

Анна.

Моя первая ошибка.

Моя первая любовь.

Моя первая цель, в которую я не смог выстрелить.

Десять лет назад.

Я тогда был другим. Только прошёл подготовку. Уверенный. Быстрый. Без тени сомнений.

Глава 4

Ворон

Отказаться нельзя

Связь пришла рано утром. Без предупреждения.

Скрытый канал. Голос без искажений. Чёткий. Ледяной.

Я знал, кто это.

— Алексей, — сказал он. — Новая задача.

— Ты обещал наблюдение.

— Ситуация изменилась.

— Я не играю по меняющимся правилам.

— Теперь игра — не твоя. И правила — не твои.

Я молчал. Слова — оружие, но в такие моменты лучше молчать, чем тратить патроны вслепую.

Он продолжил:

— Объект активен. Доступ к закрытым системам, появление у твоего укрытия. Это больше не простая проверка. Это угроза.

— Ты уверен, что это она?

— Мы уверены, что ты — слишком близко. А это риск. Поэтому — либо ты заканчиваешь дело, либо…

Пауза. Очень короткая. Почти любезная.

— …либо мы закончим тебя.

Голос был сухим, как бумага приговоров.

Без эмоций. Без угрозы. Просто факт.

— У тебя двадцать четыре часа, — сказал он. — Ева должна исчезнуть. Или ты исчезнешь сам.

Связь оборвалась.

Я сидел в лучах утреннего солнца.

Никаких эмоций. Только пульс — быстрый, точный, как метроном перед казнью.

Я убивал сотни раз. Холодно. Профессионально.

Но не сейчас.

Теперь я знал, что именно так они выжгли Анну.

Приказ сверху. Изменение условий.

Всё по кругу.

Разница в одном: тогда я не знал, что это ловушка.

А теперь знаю.

Я вспомнил лицо Евы. Точнее, выражение, с которым она смотрела прямо в объектив, когда я следил за ней в ресторане.

Слишком спокойно.

Слишком осознанно.

Это не просто цель. Не просто актриса.

Она знает, что её ведут.

И, возможно, ведёт в ответ.

Я посмотрел на пистолет, лежащий на тумбе.

Простой, надёжный. Не раз спасал мне жизнь.

И впервые за долгое время… я не знал, для кого он теперь.

Для неё — или для тех, кто приказал.

Я не собирался её убивать.

По крайней мере — не сейчас.

Это не было благородством. Не было состраданием.

Это было интуицией. Инстинктом.

Тем самым, что не подвёл меня ни разу за последние десять лет.

Что-то не сходилось.

Слишком спешный приказ.

Слишком очевидная засада.

Слишком знакомый метод давления.

Когда на тебя давят — это значит, что ты близко к правде.

Я набрал «Горького».

Старый контакт. Человек из теней. Никогда не задаёт вопросов, если платишь заранее.

— Кто-то копается в моих линиях, — сказал я, не называя имени. — Слишком профессионально.

— Ближе к делу.

— Кто контролирует шлюзы доступа к Ложному Кольцу?

Пауза.

— Ты же знаешь, кто.

— Подтверди.

— Карасев.

Вот и оно.

Карасев. Бывший офицер Службы. Потом ушёл в «серую зону»: частные операции, контракты, манипуляции.

Он работал на обе стороны.

И всегда играл вдолгую.

Если он за этим стоит — тогда весь мой «контракт» с Евой был лишь ширмой.

И вся эта история — часть гораздо более крупной игры.

Я выключил связь.

Вышел на балкон. Глубоко вдохнул. Воздух был плотным, как свинец перед грозой.

Мои пальцы сжались.

Я привык жить по правилам, даже если эти правила были грязными.

Но сейчас — не просто игра.

Меня толкают к предательству.

И не только её. Себя самого.

Они хотят понять буду ли я выполнять все их приказы.

Я не стрелял в Анну — и потерял всё.

Если я сделаю то же с Евой — что я потеряю теперь?

Но даже если я решу её не трогать — у меня есть двадцать четыре часа.

Потом они придут. И не спросят, кого убирать первым.

Я открыл ноутбук. Запустил сканирование.

Если Карасев за этим — в сети должна остаться тень.

Я собирался найти её.

Пока я искал — я продолжал наблюдать за Евой.

Она вела себя… свободно. Слишком.

Как будто знала, что её отслеживают — и позволяла.

На камерах она улыбалась. Говорила с кем-то по телефону. Сидела в кафе.

Обычная жизнь.

Слишком обычная.

Если она работает на Карасева — она ждёт, когда я сделаю ход.

Если она — просто пешка, тогда убить её сейчас — повторить свою самую страшную ошибку.

Я был в ловушке.

Но не из тех, в которых стены замыкаются.

А из тех, где ты не знаешь, кто твой враг, а кто — приманка.

Я знал одно: сейчас нельзя доверять даже себе.

И уж точно — нельзя подчиняться приказу.

Впервые за долгое время я решил сыграть по своим правилам.

Даже если это будет стоить мне жизни.

Меня предупредили.

Обычно сначала идут слова, потом тени.

Сегодня — наоборот.

Они пришли вчетвером. Без масок, без суеты.

Профессионалы. Такие, как я. Только с другой стороны дула.

Я ждал их в коридоре, за дверью запасного выхода.

Поставил капкан на стекло. Простая ловушка — тонкая проволока с отравленным шипом, прячется в щели возле дверной ручки. Не убивает, но тормозит. Достаточно, чтобы выстрелить первым.

Но они не подошли к двери. Они просто отключили подачу тока в доме.

Темнота сработала хуже выстрела.

Это был их способ сказать: «Мы здесь. И мы можем больше».

Я не дернулся.

Просто стоял. Слушал.

Шаги. Один — тяжелый, как у медведя. Второй — едва слышный, катящийся, как по паркету.

Третий и четвёртый остались снаружи.

Глава 5

Морра

Девушка с секретом

Утро началось с грозы и кофе.

А сейчас — 18:42, и я сижу в ресторане на углу, где стены выложены белым мрамором, а скатерти пахнут свежей лавандой.

Это место я выбрала не случайно.

Здесь стеклянные витрины до пола, и любой, кто решит смотреть — сам окажется на виду.

Именно так и получилось.

Вот уже третий час напротив припаркована чёрная «Тойота Ленд Крузер».

Слишком тёмные стёкла, слишком неподвижные.

А в зеркале, которое я аккуратно повесила под углом на колонне, видно четверых: двое спереди, двое на заднем. Короткие стрижки, одинаковые пальто, мёртвые лица.

Идеальный портрет страховой группы смерти.

Они следят за мной с самого утра.

Их не интересует кофе, погода, даже уборщица, что шесть раз вытирала один и тот же столик — под их камерой.

Они здесь не чтобы наблюдать. Они — как грузовик, что остановился перед прыжком.

Ждут сигнала.

И всё же они мне нравятся больше, чем тот.

Мужчина, который следил за мной последние дни, делал это с какой-то… нелепой честностью.

Слишком близко подходил. Слишком долго держал взгляд.

Когда я однажды вышла из магазина раньше обычного — он даже не успел отвести глаза. Просто замер. Взгляд — в лоб. Без маски.

Я не сразу поняла, что он — профессионал.

Но когда увидела, как он резко свернул за угол и исчез без следа — сомнений не осталось.

У него были ошибки. Но были и глаза.

Такие… живые.

Не те, что у тех, кто сидит в чёрной машине.

Я наливаю себе ещё вина. Шардоне, терпкое, французское. Слегка холодное, как я люблю.

Время подходит к концу.

Если до вечера не поступит сигнал — я буду действовать сама.

Я ненавижу крайние меры.

Но ждать — больше нельзя.

И вот именно в этот момент — всё меняется.

Ко мне подходит официантка.

Молодая, нервная, с тонкой цепочкой на запястье.

В руках — бутылка.

Новая. Пыльная.

И бокал.

— Это от нашего шефа, — говорит она.

Голос дрожит, но глаза — слишком напряжённые, слишком прямые.

Именно такие глаза были у женщин в Европе, когда нужно было передать информацию — без слов, через тон.

— У него очень редкий состав. Хотите прочитать этикетку?

Состав вина?

Я улыбаюсь. Кивком благодарю, хотя внутри уже на взводе.

Официантка уходит, а я осторожно беру бутылку и подношу к глазам.

Этикетка отклеена на уголке.

Под ней — крошечный, почти невидимый, наушник, приклеенный к стеклу прозрачной лентой.

Размер — чуть больше родинки. Тонкий, чёрный, почти не заметный.

Я выдыхаю.

Сердце замедляется.

Кто-то пытается выйти на связь.

Но кто? И главное — зачем?

Я поворачиваю голову и снова смотрю на тёмные стёкла «Ленд Крузера».

Они ещё не двигаются.

Они ещё не знают, что происходит прямо сейчас. Или делают вид, что не знают.

А я смотрю на наушник.

Он маленький. Незаметный. Но в моей жизни такие детали решают, кто будет жить завтра.

Взять его — значит вступить в игру, но на какой стороне?

А не взять - значит не узнать кто на другом конце линии.

И я всё ещё думаю.

Брать или нет?

Слушать — или разбить?

Я смотрела на крошечный наушник на бутылке, будто он был живым.

Он ничего не говорил. Не светился. Не пульсировал. Просто лежал, затаившись.

И всё же — он дышал в моей голове.

Как сомнение. Как предчувствие.

Я не люблю сюрпризы. Не люблю, когда кто-то управляет мной.

Но больше всего я не люблю тишину, когда знаю, что за ней — выстрел.

Желание узнать, кто на другом конце — оказалось сильнее.

Я отвела взгляд, поправила волосы и осторожно вставила наушник в ухо, спрятав его за прядью.

Пальцы не дрожали.

— Спасибо за розу.

Голос мужской. Глубокий. Спокойный. И… знакомый.

Тот самый, который следил за мной все эти дни.

Он смотрел, записывал, ошибался — и всё же шёл за мной.

Теперь он был внутри моей головы.

Я чуть не ответила вслух. Автоматически.

Но он опередил:

— Не говори. Ни слова.

Ни движения, ни взгляда.

Если слышишь меня — просто пригуби вино.

Я взяла бокал.

Секунда.

Вторая.

И отпила один-единственный глоток.

Вино оказалось тёплым, как вечер.

Он продолжил:

— Сейчас от твоего ответа зависит больше, чем ты думаешь.Не только твоя жизнь. Моя — тотоже. Если хочешь узнать повтори действие с вином, а если же - нет, то покрути бокал в руках.

Я затаила дыхание.

Он произнёс это тихо, как будто говорил про погоду.

Но каждая его фраза ложилась в грудь тяжестью.

Он был под угрозой. И ставил всё на меня.

Это было не блефом.

Я слышала в его голосе странную вещь, которой не было раньше.

Не страх. Не слабость. А что-то… живое.

Он мог бы молчать. Мог бы предупредить. Мог бы шантажировать.

Но он решил сказать так.

Прямо. Без прикрас.

Я снова взяла бокал, но не пила.

Просто держала в пальцах.

Он ждал моего ответа.

Почему я вообще колебалась?

Я не обязана ему ничем. Я сама — в центре этой игры, и не просила никого спасать меня.

Но…

Чёрт, мне интересно, что он скажет.

Интересно, почему я стала для него больше, чем целью.

Интересно, почему он не сдал меня тем, кто в чёрной машине.

Глава 6

Морра

Фазенда

Старая фазенда встретила меня тишиной и запахом пыли.

Никаких камер, антенн и сетей — глухая дыра, где сигнал мобильной связи исчезает, будто его никогда и не было.

Зато именно здесь у меня был схрон. На всякий случай. На такой случай.

Я взломала старый навесной замок за семь секунд, как делала это уже не раз — даже с закрытыми глазами. Внутри всё осталось как прежде: консервные банки, армейский коврик, аптечка, пакет с одеждой и «Сиг-Сауэр» в промасленной обёртке.

Я разделась до белья, вытерла лицо, смыла остатки помады.

Выкинула красное платье в печку. Оно ещё пахло вином.

Вместо него — чёрные джинсы, водолазка, волосы собраны в тугой хвост.

Минимум макияжа. Максимум контроля.

Пистолет — в кобуру, на пояс под одежду.

Запасной магазин в носке.

Гранула цианида — в правом рукаве. На всякий.

Я не собиралась умирать, но я давно привыкла быть готовой к худшему.

Когда приехал он, я услышала машину за минуту.

Мягкий дизельный рык, как будто старый зверь прокрадывается сквозь сонный лес.

Я не вышла навстречу.

Пусть сам заходит.

Хлопок двери, скрип пола.

Ворон вошёл как дома — но не расслабленно. Он знал, что может получить пулю в лоб, если сделает что-то не то.

И мне это нравилось.

— Чисто, — сказал он. И добавил, задержав взгляд на моём лице: — Для «схрона» — довольно уютно.

— Выбирала с умом, — пожала я плечами и указала на стул. — Присаживайся. Водки нет, кофе тоже. Только разговор.

Он кивнул.

Сел напротив.

Расстояние между нами — чуть больше метра. Ближе — только к тем, кого не боишься.

— Без имён, — сказала я первой.

Он кивнул:

— Согласен.

— Даже не пытайся их узнать.

— И не планировал.

— Морра, — представилась я, чуть склонив голову. — Так зовут меня те, кто знает, как меня бояться.

Он усмехнулся, чуть — без зубов, по-мужски:

— Ворон.

Мы обменялись взглядами. Долго. Не отводя глаз.

Никаких улыбок. Только холодная проверка. Уровень риска. Степень лжи. Сколько можно дать — и сколько нельзя.

— Думаешь, я вру? — спросила я.

— Думаю, ты привыкла врать лучше, чем дышать.

Я усмехнулась.

— Ты тоже.

— Потому и живы, — пожал плечами он.

Мы замолчали. Несколько секунд.

Затем он заговорил:

— Мне невыгодно, чтобы ты умерла.

— Неудобно, правда? Быть исполнителем и мишенью.

Он снова усмехнулся.

— Ситуация не из простых.

— И не из дешёвых, — добавила я. — Чёрная машина под рестораном не из тех, что ездят на слежку просто так.

— Их было четверо, — сказал он.

— Я знаю.

— И они прийдут не только за мной, — добавил он, прищурившись.

— Я знаю.

Опять тишина.

Но теперь в ней появилось напряжение другого рода.

Как будто двое, соревнующиеся в меткости, вдруг поняли, что стреляют в одну цель.

— Ты хочешь выйти живым? — спросила я прямо.

— Хочу, — кивнул он. — И желательно — не по чьим костям.

— Но если придётся?..

— Сломаю всё, что встанет на пути.

— Честно, — я кивнула. — Это уже кое-что.

— А ты? — спросил он.

Я чуть наклонилась вперёд:

— Я хочу вернуть контроль над ситуацией. И убить того кто посмел отдать приказ о моей смерти. И добиться того ради чего я начала эту игру.

Он кивнул, как будто мы наконец заговорили на одном языке.

— Тогда предлагаю договор: ты — говоришь, что знаешь. Я — говорю, что знаю. Без выкрутасов. Без манипуляций. За каждым словом — ответ. За ложь — смерть.

— Ты всегда так романтично заводишь диалог? — приподняла я бровь.

— Только с теми, кто может мне выстрелить в сердце, — ответил он без улыбки.

И я, чёрт побери, поверила.

— Ладно, Ворон, — сказала я. — Один раунд. Без прикрас. Без прикрытий. Посмотрим, доживём ли до второго.

Он кивнул.

И я вдруг подумала: если мы оба действительно хотим выбраться, то это единственный шанс.

Другого — не будет.

Он молчал. Я тоже.

Ворон сидел с прямой спиной, руки на коленях, взгляд — изучающий. Не враждебный, но и не безопасный.

Так смотрят те, кто может тебя спасти — или прикончить. В зависимости от того, что ты скажешь дальше.

— Ты знаешь, кто тебя заказал? — спросил он, и в голосе не было ни намёка на интерес. Только контроль. Сухая скупая необходимость.

Я встретилась с ним взглядом.

— У меня есть предположения.

Он не стал уточнять. Просто кивнул.

Ворон из тех, кто понимает вес слов. Предположения — это не информация. Но и не пустой воздух.

— Когда пришёл указ об устранении объекта? — спросила я.

Он посмотрел на часы.

— Двадцать четыре часа назад. У меня остался час.

Я медленно выдохнула.

Один час — между мной и пустотой. Или свободой. Смотря как сыграть.

— На кого ты работаешь? — спросил он.

Я отвела взгляд.

На несколько секунд. В голове промелькнули лица — не имена, лица.

Потом снова посмотрела на него.

— На себя.

Он не шелохнулся. Но я почувствовала, как сгустился воздух. Он знал, что это не весь ответ.

— Раньше — на «Аксиому». — Я вздохнула.

Он медленно кивнул. Имя говорило о многом.

Аксиома — не просто «контора». Это синдикат. Мясорубка. И если ты вышел — ты мёртв.

А я была жива. Пока.

Глава 7

Ворон

Инстинкт

Она не жертва.

Я знал это с первой секунды, когда увидел её в том ресторане. Слишком ровная осанка. Слишком выверенные движения. Слишком прямая улыбка — та, что говорит: «Я знаю, что ты знаешь, и мне всё равно». Женщины в бегах так не смотрят. Они опущены, сломаны. Они в панике. А она — читала карту войны у себя в голове.

Сейчас, после этой ночи, я понимал это ещё острее.

Она не просто уверенная. Она — режиссёр собственной охоты. Играет, зная, что её могут убить, но всё равно идёт по своему сценарию.

Я наблюдал за огнём в камине, вспоминая каждую её фразу. Каждую паузу. Особенно паузы.

«Контракт получила Аксиома».

«Я дала вашей компании рычаг давления».

«Я не затевала эту игру без подготовки».

Ни слова о случайности. Ни оправданий.

Она знала, во что влезает.

И она знала, кого выбирает в противники и союзники.

Я провёл рукой по затылку.

Всё это начинало напоминать не контракт — а шахматную доску, где фигуры расставлены заранее. И где я, наемник с выработанным хладнокровием, почему-то начал сомневаться в собственных приоритетах.

Что-то внутри треснуло.

Нет, я не влюблён — это не то слово. Это — инстинкт.

Тот, что спасал меня все годы. Тот, что говорил: «Не стреляй в неё. Её смерть не решит уравнение».

Я поверил ему.

Сейчас понимаю — он был прав.

У неё в глазах был расчёт, но не ложь.

Её игра опасна, да. Но честна — по своим правилам.

Я вспомнил, как она посмотрела на меня, когда сказала:

«Если бы я хотела — ты бы умер в ту же секунду».

Никакой бравады. Просто факт.

Я знал — она могла.

Но не захотела.

Зачем?

Интерес?

Стратегия?

Тонкая привязанность?

Или всё сразу?

Я встал и подошёл к окну. Снаружи начинало сереть. Скоро рассвет.

Мы оба приехали поодиночке, маршрут скрыт, телефоны сброшены в реку, метки — отключены. Несколько часов без сигнала. Никто не найдёт нас так быстро, если нас только не продали кто-то из своих.

А если продали?

Я вздохнул.

Слишком много линий пересеклись в этой истории.

«Аксиома». «Чёрный дым». Курьерские контракты. Убийства. И теперь — мы вдвоём в доме без связи, обменивающиеся правдой как каплями яда.

Удивительно, как спокойно я себя чувствовал.

Я не мог доверять ей — и в этом была странная ясность.

Но я мог уважать.

Мог понимать.

И, чёрт возьми, мне было интересно, как она собирается выйти из всего этого живой.

И если я рядом — возможно, и я выживу.

Она не попросила защиты. И я бы не смог этого пообщать.

Но у нас временный союз.

И, может быть, я чуть больше, чем должен, хочу, чтобы ей удалось.

Мы обошли территорию в молчании.

Старая фазенда стояла в стороне от ближайших дорог, спрятанная за линией елей и промокшей землёй. Ни антенн, ни спутниковых меток — дом, будто забытый временем. Единственное, что выдавало чьё-то присутствие, — свежие следы от шин, оставленные Моррой ночью. Я присыпал их хвоей. На всякий случай.

Ева шла чуть впереди, движения точные, хищные. Оружие — под курткой, но я знал: палец у неё всегда рядом с предохранителем.

Мы проверили окна, задний двор, сарай, даже чердак. Всё чисто. Ни камер, ни лазутчиков, ни дронов.

Пока.

Когда мы вернулись в дом, внутри пахло сухим деревом и металлом. Морра скинула куртку, выдохнула, посмотрела на меня поверх плеча.

— Чисто, — сказала она.

Я кивнул, запирая дверь.

— Пока. Но это не надолго. Если кто-то засёк маршрут — им нужно время, не больше.

Она прошла на кухню, достала бутылку воды, поставила её между нами на стол.

— Думаешь, сутки у нас есть?

— Думаю, двенадцать часов максимум. Может меньше, если с моей или твоей стороны есть крысы.

— Значит, время тикает.

Я кивнул. Мы смотрели друг на друга, не отводя взгляда.

— Как ты спишь с таким в голове? — спросила она.

— Я не сплю. Только отключаюсь на пару часов, когда совсем вырубаюсь.

Она усмехнулась.

— Ты похож на того, кто спит с одним открытым глазом.

— А ты похожа на ту, кто спит с пистолетом под подушкой.

— Я и сплю с пистолетом под подушкой, — отрезала она.

Мы оба слегка улыбнулись. Впервые — не в напряжении, не в игре, а по-настоящему.

Просто как двое живых, уставших людей. Которые по какой-то странной причине пока ещё дышат.

Я подошёл к окну, глянул на деревья.

— Пока мы вне поля. Их дроны сюда не залетают без наведения. Значит, они нас не видят.

— Пока, — повторила она. — Значит, у нас есть шанс.

Я повернулся к ней:

— Вопрос только в том, что мы с ним сделаем.

Она поставила бутылку обратно в холодильник и, не глядя, ответила:

— Мы закончим игру, которую начали. Ты со своей стороны. Я — со своей. А потом посмотрим, кто останется стоять.

Я даже не был уверен, у кого больше шансов победить. У неё, или у тех кто открыл охоту на нас.

— У тебя есть план? — спросил я, глядя на неё через стол.

Солнце поднималось за окнами, будто ничего не зная о тех, кто сидит в этом доме с оружием под рубашкой и тайнами в крови.

Морра не ответила сразу. Она села за стол смотря на меня в упор.

— Есть, — наконец произнесла. — И ты в нём.

— Я не работаю без контракта, — бросил я.