Мафия. Хозяин моего тела

Глава 1

Кожа на моих костяшках треснула с приглушённым хрустом, но я едва ощутил боль. Лишь удовлетворяющий резонанс удара, от которого голова Эллиса дёрнулась назад. Над его глазом расцвеёл багровый разрез, и первая алая капля медленно потекла по щеке, словно слеза. Он простонал — жалкий, прерывистый звук, который застрял где-то меж страха и agony. Мой кулак вновь обрёл его плоть, и я почувствовал, как под ней податливо уступает нечто большее, чем просто мышцы — его дух, его воля.

— Всё это закончится ровно в ту секунду, когда ты решишься заговорить, — мой голос прозвучал низко и почти лаконично, беззвучным контрастом тому насилию, что творили мои руки.

В этот миг до меня дошло с кристальной ясностью: я не добываю информацию. Я играю. И наслаждаюсь каждой секундой этого. Эллис был уже так слаб после долгих часов, что мог лишь беспомощно повисать на верёвках, едва в силах поднять опухшие, окровавленные веки. Его взгляд затуманился, прежде чем подбородок вновь бессильно шлёпнулся на грудь.

— Для куска дерьма, который не смог удержать язык за зубами, когда речь шла о семейных секретах, ты сейчас чертовски упрям, — я провёл окровавленным пальцем по его скуле, оставляя алый след. — Кто-то методично уничтожает всё, что принадлежит нам. И легальное, и то, что предпочитает тень. Сначала мы решили, что это война. Но когда огонь поглотил места, известные лишь крови Боттичелли… стало ясно — это предательство. Изнутри.

Месяцы. Месяцы поисков, ловушек, подброшенных ложных следов. И вот он — крот. Дрожащий, разбитый, но всё ещё не сломленный до конца.

— Если хочешь, чтобы этот кошмар прекратился, тебе придётся сказать мне, с кем ты связался, — я наклонился к его уху, чтобы мои слова проникли даже в его полубессознательное состояние. — Или это никогда не кончится.

— Я не могу… — его голос был хриплым шёпотом, порванным в клочья рыданием, которое так и не вырвалось наружу. — Они убьют меня.

— Глупый ублюдок, — я почти рассмеялся, холодная злость заставила мои пальцы сжать рукоять ножа, лежавшего на столе. — Я убью тебя здесь и сейчас, если продолжишь молчать.

Лезвие холодным пятном легло в мою ладонь. Я медленно, почти с наслаждением, провёл тупой стороной по его груди, чувствуя, как всё его тело сковывает новая судорога ужаса. А потом сменил угол. Его крик, полный чистой, нефильтрованной агонии, разрезал липкую тишину подвала, когда острие медленно, millimeter by millimeter, стало отделять узкую полоску кожи от его тела. И на контрасте с этой музыкой боли на моих губах расцвела улыбка. Спокойная. Блаженная. Почти экстатическая.

— Я не могу… — слёзы, наконец, хлынули из его глаз, смешиваясь с кровью и потом. — Они убьют мою семью. Жену… дочь…

Чёрт. Я — жестокий ублюдок. Я признаю это без тени сомнения. Но я не трогаю невинных. Жён и дочерей. В этом городе для них больше не будет места, но их сердца продолжат биться. Это мой кодекс. В этом хаосе — моя единственная незыблемая черта.

Но он не должен этого знать.

Лезвие вновь углубилось в его плоть, и я бросил новый лоскут кожи на грязный цементный пол. Затем прижал холодную сталь к его шее, к тому месту, где под тонкой кожей бешено стучит испуганная жизнь.

— С чего ты взял, — прошептал я, впиваясь в него взглядом, в котором не осталось ничего человеческого, — что я пощажу твою семью? Может, я получу от этого даже большее удовольствие? Сначала твоя красивая жена… потом твоя маленькая дочь…

И тогда он сделал то, чего я никак не ожидал. А удивить меня удавалось немногим.

Эллис резко дёрнулся вперёд, словно решив сам выбрать свою смерть. Моя рука дрогнула — и лезвие вошло глубоко, прочертив роковую линию у яремной вены. Рана, нанесённая его собственным отчаянием. Глубокая. Смертельная. Медленная, чёрт возьми, но неизбежная.

— ЧЁРТ! — мой рёв оглушил и без того наполненное болью помещение. Я швырнул нож об пол. Алый поток уже струился по его шее, безвозвратный и окончательный. Снова к еб*ному началу.

— Уберите это дерьмо, — я рявкнул другим присутствующим в комнате, срываясь на крип. Мои люди замерли. — И найдите его семью. Скажите им, чтобы исчезли из этого города до заката. Мне нужно к Сальваторе.

Я вышел на пронзительно холодный ночной воздух, не чувствуя ничего, кроме ярости, которая пульсировала в висках. Я вытер окровавленные ладони о белоснежную ткань рубашки, оставляя на ней ржавые, позорные пятна. Maserati отозвалась низким рыком моего настроения. Я врезался в поток машин, яростно колотя ладонью по рулю.

Я не сожалел о мёртвом предателе. Я был в бешенстве от того, что он сумел переиграть меня. В последний миг своей жалкой жизни он вырвал у меня контроль.

Со мной так не поступают.

Я — Лоренцо, блядь, Боттичелли. Плоть от плоти королей этого проклятого города. Мой отец восседает на троне из лжи и крови, и этот трон однажды будет моим.

Никто не переигрывает меня. Никто.

Ворота поместья бесшумно распахнулись передо мной. Я резко затормозил у гаража, оставляя на гравии следы шин, словно шрамы. Ворвавшись в дом, я был готов крушить всё на своём пути.

— Лоренцо! Наконец-то-то! Иди к нам! — просился пьяный, разухабистый голос из гостиной. Вито.

— Не сейчас, — я отрезал ледяным тоном, даже не замедляя шаг. Мой путь лежал к кабинету отца. Я остановился у массивной дубовой двери, чтобы перевести дух. Даже сквозь эту всепоглощающую ярость я никогда не позволил бы себе вломиться к нему без должного почтения. Я поправил галстук на окровавленной рубашке, собрался с мыслями — и только тогда постучал.

Он ждал. И он заслуживал уважения, которого требовал. Даже от меня. Особенно от меня.

Глава 2

Очевидно, что мужская уверенность, размеренная походкой альфа-самца, редко находит своё продолжение в постели. Вчерашняя ночь стала тому лишним доказательством. Я была ближе к оргазму со своим скромным вибратором, который уже даже не держит заряд, чем с этим… как его, Мэттом? Или Марком? Чьё эго явно превосходило его скромные способности.

Я тихо соскальзываю с края простыней, которые всё ещё хранят тепло его тела и запах дешёвого одеколона. В темноте, наощупь, я собираю себя по частям. Сумочка. Платье, скомканное где-то у изголовья. Каблуки. Я натягиваю шелк на кожу, чувствуя, как ткань холодным пятном ложится на разгорячённое тело. Роясь в сумочке в поисках телефона, я надеюсь найти хоть какой-то луч света, чтобы отыскать свои чёрные стринги. Они были такими чертовски хорошими.

В тишине раздаётся шорох, и я замираю. Мэтт-Марк ворочается во сне, его дыхание сбивается. Сердце на секунду замирает у меня в груди. Если я хочу уйти чисто, без утренних разборок и фальшивых обещаний «перезвонить», придётся оставить их здесь. Проклятье. Я правда обожала эти стринги.

Я — тень, скользящая по коридору. Дверь закрывается за моей спиной с тихим, едва слышным щелчком, который звучит для меня симфонией свободы. Только на улице, под холодным светом фонарей, я позволяю себе выдохнуть. Палец скользит по экрану телефона, вызывая Uber. Пять минут. В два часа ночи город спит, и это мой шанс.

Я должна быть дома до трёх. До того, как Фрэнк проснётся. Или до того, как его пьяный сон перейдёт в пьяную бдительность.

Машина приезжает мгновенно. Водитель — болтливый парень с добрыми глазами — пытается завести светскую беседу, но я односложно отвечаю, уткнувшись в стекло, в котором отражается моё размытое лицо. Я ставлю ему пять звёзд — он был мил, он не лез, он просто вёз. Джентльмен.

И вот я стою у своего подъезда. И мой желудок сжимается в тугой, холодный узел. В нашей квартире на шестом этаже горит свет.

Адреналин резко и горько вливается в кровь. Он либо не ложился, либо уже проснулся. В любом случае, мне полный пиздец. Медленно, словно на эшафот, я поднимаюсь по лестнице, растягивая эти последние секунды тишины и относительного спокойствия. Каждый шаг отдаётся тяжёлым эхом в пустой бетонной шахте. Моя рука с зажатым ключом дрожит. Я не хочу туда заходить.

Но выбора у меня нет. Дверь распахивается сама, прежде чем я успеваю вставить ключ в замочную скважину.

— Где, блядь, ты шлялась?!

Его рука, жёсткая и шершавая, как наждак, впивается в моё запястье, сковывая стальным обручем. Он с силой втаскивает меня внутрь, и дверь с оглушительным грохотом захлопывается за моей спиной, отрезая путь к отступлению.

Запах ударяет в нос — едкий, кислый дух дешёвого вискаря и немытого тела. Он не спал. Его глаза, мутные и разъярённые, блуждают по мне, и в них читается чистейшее отвращение. Как будто я — что-то грязное, что он вынужден терпеть на своём пороге.

Я открываю рот, чтобы что-то сказать — оправдаться, солгать, бросить вызов, — но не успеваю издать ни звука. Его ладонь со всей дури обрушивается на мою щёку. Голова дёргается назад, в ушах звенит, а по коже разливается жгучий, знакомый жар. Слёзы предательски подступают к глазам, но я силой воли заставляю их уйти. Я не издам ни звука. Ни единого всхлипа. Я отказываюсь дарить ему это удовольствие — удовольствие видеть, что он снова сделал мне больно.

— Это всё, на что ты способен? — я выплёвываю слова сквозь стиснутые зубы, и в моём голосе звучит презрение, которое я сама едва осознаю.

— Шляешься по городу, как последняя шлюха, — он рычит, и брызги слюны летят мне в лицо. Он разжимает хватку и с отвращением отталкивает меня, будто я заразна. — Прямо как твоя ёбаная мать.

И в этом он не совсем неправ. Моя мать… Когда мне было семь, она сбежала от его абьюза к какому-то мужику, которого встретила за неделю до этого. Сбежала одна. Оставила меня здесь, с ним. Фрэнк никогда не давал мне забыть это. Каждая его пьяная тирада неизменно сводится к этому. Я никогда не прощу ей, что она ушла без меня. Но я и не виню её за то, что она бежала. Иногда, в самые тёмные ночи, я понимаю её слишком хорошо. И сама ищу спасения в чужих постелях, в чужих объятиях, пытаясь хоть на мгновение забыться, сбежать из этого ада, что зовётся моей жизнью с Фрэнком.

И в самой извращённой форме, я ему благодарна. Он не мой отец. Я была просто довеском к женщине, которую он хотел. А когда она сбежала, он мог вышвырнуть меня на улицу. Но не сделал этого. Я работаю в его душной, пропахшей гнилью овощной лавке за миску супа и крышу над головой. Это цена моего выживания. Пока я не накоплю достаточно, чтобы сбежать. Это — мой молчаливый договор с дьяволом.

Он сделал из меня не жертву. Он выковал из меня боевое оружие. Я бесстрашна в своих словах и поступках, потому что знаю — в этом мире уже не существует той боли, которую он не причинил бы мне за эти годы.

— Ты вообще меня слышишь, дрянь? — его хриплый голос прорывается сквозь туман моих мыслей. — Жду тебя внизу в восемь. Чтобы открыть магазин. Не опоздаешь.

Он тяжко поворачивается и идёт прочь, его шаги грохочут по полу. Я слышу, как он бормочет себе под нос, уже почти в своей комнате:

— Никто тебя никогда не заберёт у меня, если ты продолжишь трахаться с каждым встречным.

Шесть парней. Целых шесть. По меркам Фрэнка, это делает меня шлюхой. По моим же — это шесть попыток сбежать. Шесть неудачных побегов.

В кухне я прикладываю к распухшей щеке пакет с замёрзшим горохом. Холод приятно обжигает кожу. В своей комнате я сбрасываю с себя платье — платье для соблазнения, платье для побега — и натягиваю огромную, бесформенную футболку. Она пахнет домом. Тем домом, который у меня есть. Ставлю будильник на семь. И забираюсь в кровать, под одеяло, которое не может меня согреть.

Побег не удался. Не в этот раз. Но я попробую снова. Обязательно попробую.

Глава 3

«Входи.» — его голос, низкий и властный, будто отзвук самого здания, проникает сквозь массивную дубовую дверь.

Я вхожу в кабинет. Воздух здесь густой, пропитанный ароматом дорогой сигары, старого коньяка и неоспоримой власти. Мой отец склонился над бумагами, его лицо, освещённое мягким светом настольной лампы, выдаёт усталость, которую он никогда не признает вслух.

— Ты поздно лёг, папа.

— Всегда есть работа, Лоренцо, — его взгляд, тяжёлый и оценивающий, скользит ко мне, а затем к двери. Немое приказание. Я закрываю её. — И я не доверяю тому парню там с твоей сестрой дальше, чем смогу его швырнуть.

Я издаю короткий, сухой звук, похожий на смех. Венеция. Его принцесса. Единственная дочь. Я уверен, он предпочёл бы запереть её в башне из слоновой кости, чем позволить какому-то мальчишке дотронуться до неё.

— Садись, — он отмахивается рукой, и я повинуюсь, занимая кресло напротив. — Расскажи, что ты вытянул из Эллиса.

Я отвожу взгляд, заранее зная вкус его разочарования. Оно всегда горчит.

— Ничего.

Его лицо каменеет. Он ненавидит неудачи. Особенно мои.

— Это точно был он. Он был кротом, — продолжаю я, опережая его гнев. — Но он не заговорил. Тот, с кем он связался, напугал его до усрачки.

— Больше, чем боялся нас? Тебя? — в его голосе — холодное, убийственное неверие.

— Да, — киваю я, чувствуя, как напрягаются его мускулы даже на расстоянии. — Он больше боялся того, что они сделают с его семьёй, чем всего, что я мог с ним сделать.

— Когда-нибудь, сын, когда ты будешь во главе, тебе придётся принять решение, которое оборвёт жизнь женщины или ребёнка. Слабость — это роскошь, которую мы не можем себе позволить.

— Возможно, ты прав. Но сегодня не тот день.

— Если хочешь удержать власть в этом мире, люди не должны знать о твоих слабостях. Они воспользуются ими. Всегда.

— Я знаю, папа.

И я знаю. Чёрт возьми, я знаю, что он прав. Но в этом — пропасть между нами, которую нам никогда не пересечь.

— Я послал Марко разобраться с ними, — его фраза звучит буднично, как упоминание о погоде. Он встаёт, его тень накрывает стол. Он обходит его и кладёт тяжёлую ладонь мне на плечо. Это не отеческий жест. Это — сжатие тисками. Напоминание. Я — ещё не король. Я — принц на испытательном сроке. — В следующий раз я жду, что ты сделаешь всё как должно. Нас не будут неуважать. И ты не дашь им ни малейшего повода усомниться в нашей силе.

Его пальцы разжимаются. Он направляется к двери.

— Я иду спать. Присмотри за сестрой.

— Да, папа.

Даже после того, как дверь за ним закрылась, тяжёлый груз его разочарования всё ещё висит на мне, как плащ, сшитый из свинца.

Мы никогда не поймём друг друга. Он видит в моём отказе убивать невинных — слабость. Я же вижу в этом последнюю границу, которую не перейду. Я потерял мать из-за того, что кто-то решил нанести удар по семье через неё. Его месть едва не уничтожила нас всех. Я отказываюсь стать таким же.

Я буду играть по его правилам. Но я не позволю этому миру окончательно стереть в порошок того, кем я являюсь.

Выйдя из кабинета, я направляюсь в гостиную. Я обещал присмотреть за принцессой. Мне следовало бы пойти и смыть с себя эту ночь — кровь, что засохла на моих руках и рубашке, но я останавливаю себя. Пусть этот мальчик увидит. Пусть почувствует. Пусть поймёт, с кем имеет дело.

Гостиная погружена в полумрак, светятся лишь несколько ламп. И я вижу их. Венеция сидит на коленях у какого-то крепкого парня с выглаженной позой и пустым взглядом. Капитан команды по лакроссу. Одна его рука обвивает её талию, другая — лежит слишком высоко на её бедре, пальцы впиваются в кожу с неприличной жадностью. Его губы прижаты к её шее, он что-то шепчет, и по её смеху я понимаю — он говорит то, о чём ему следовало бы молчать.

Я медленно пересекаю комнату, подхожу к бару и наливаю себе бурбон. Покачивая бокалом, я поворачиваюсь и облокачиваюсь о стойку, мои глаза прикованы к сцене. Я делаю медленный глоток. Тёплая жидкость обжигает горло. Я не свожу глаз с руки Лакросса. Она ползёт всё выше. Ещё сантиметр — и он лишится кисти.

Я негромко прокашливаюсь.

Он вздрагивает, как заяц на взводе, и его взгляд натыкается на меня. Его глаза расширяются, бегло сканируя мою окровавленную рубашку, мои руки, мою позу. Его рука, только что лежавшая на бедре моей сестры, дёрнулась и упала ниже колена, будто обожжённая.

— Тяжёлый день на работе, — с лёгкой насмешкой говорит Венеция, соскальзывая с его колен и подходя ко мне. Она обнимает меня. — Мог бы хотя бы умыться.

— Я хотел прийти и познакомиться с твоим другом, — мой голос ровный, но в нём слышится сталь. Я киваю в сторону парня.

Она с улыбкой манит его.

— Это Чад.

Ну конечно, блядь. Чад.

Он подходит нервной, скованной походкой. Да, мой вид и то, как я на голову выше его, несмотря на его спортивное телосложение, делают своё дело. Страх витает вокруг него почти осязаемым облаком.

И это хорошо. Именно так и должно быть.

Но прежде чем я успеваю что-либо сказать, небольшая фигурка отделяется от дивана. Крошечная брюнетка проскальзывает мимо Венеции и останавливается передо мной. Её глаза, тёмные и бездонные, горят дерзким любопытством.

— А я Джессика, — её голос — соблазнительный шёпот. Она кладёт ладонь мне на грудь, прямо над сердцем, чувствуя, как оно бьётся под тканью, запачканной чужой кровью. Другую руку она протягивает для рукопожатия.

Вежливость — это маска, которую я ношу с лёгкостью. Я принимаю её руку. Её пальцы хрупкие, но хватка уверенная.

— Лоренцо. Брат В.

Её ладонь не уходит с моей груди. Её пальцы слегка сжимают ткань. Другой рукой она тянется к моему бокалу.

— Нет, — мой голос тих, но он режет воздух, как лезвие. Я убираю бокал. — Я не делюсь. И тебе не стоит играть со мной, девочка.

Она не отступает. Её пальцы скользят вверх, к воротнику моей рубашки, к узлу галстука. Она смотрит мне прямо в глаза, и в её взгляде — не детское любопытство, а взрослый, осознанный голод. Огонь. Вызов.

ВИЗУАЛИЗАЦИЯ ГЕРОЕВ

Лоренцо

Глава 4

Резкий, пронзительный звук будильника вырвал меня из объятий тяжёлого, безсознательного сна. Голова гудела, щека под левым глазом ныла тупой болью — напоминание о ночной «беседе» с Фрэнком.

— Слишком, блядь, рано... — прохрипела я, с силой проводя ладонью по лицу, словно пытаясь стереть не только сон, но и всю прошлую ночь.

Скинула с себя футболку, пропахшую дымом и чужим парфюмом, и, подобрав с пола бюстгальтер, натянула обтягивающий топ, короткие шорты и потрёпанные кроссовки. В зеркале на меня смотрела девушка с уставшими глазами и слегка опухшей щекой. Вчерашние локоны ещё держались, и я собрала их в высокий небрежный хвост, несколько прядей нарочито выбились, обрамляя лицо. Быстрыми движениями кисти я нанесла дымчатые тени, скрывшие лёгкую синеву под глазом, и тёмную подводку. Говорят, вчерашняя стрелка может стать сегодняшним смоки-айс. В моём случае — сегодняшней маскировкой.

Бросив последний оценивающий взгляд в зеркало, я набросила на себя худи и, схватив ключи, выскочила из квартиры. На телефоне высветилось — до открытия магазина десять минут. Если Фрэнк узнает, что я опоздала... Лучше не думать. Я сорвалась с места, перепрыгивая через две ступеньки, и пулей вылетела на улицу, закручивая за собой угол.

Свернув за знакомый переулок, я увидела вывеску Taylor’s Produce. Это место было моим вторым домом, моей клеткой и моим убежищем одновременно. Здесь я выросла, и многие местные относились ко мне как к семье. Если бы не вечно пьяный, злой призрак Фрэнка, витавший над прилавками, работа здесь могла бы даже нравиться.

Наклонившись, я возилась с тугим навесным замком на роллетах. Вцепившись пальцами в холодный металл, я с силой потянула ворота вверх, используя всю свою тяжесть. Мускулы на руках напряглись до дрожи. Ворота поддались, поднялись почти до конца, я уже потянулась, чтобы закрепить их... но они сорвались с зацепа и с грохотом полетели вниз. Я инстинктивно отпрыгнула, готовясь к новому рывку.

Чёрт! Вот бы хоть раз быть повыше! Или сильнее!

Я снова присела, собираясь с силами, чтобы поднажать и толкнуть их вверх. Но в этот раз тяжёлые створки замерли в воздухе, так и не обрушившись на меня. Я замерла в недоумении.

И только потом ощутила его. Присутствие. Огромное, плотное, заполнившее собой всё пространство за моей спиной. Пахло им — дорогим парфюмом с нотками кожи, дорогого дерева и чего-то неуловимого, опасного и мужского. Я резко обернулась и буквально уткнулась лицом в его грудь. Широкую, твёрдую, как скала. Одной рукой, без единого усилия, он поднял тяжёлые ворота и зафиксировал их над входом.

— Я сама справилась бы, — выпалила я, больше из упрямства, чем из благодарности, наклоняясь, чтобы подобрать выпавшие ключи.

— Это было более чем очевидно, — его голос прокатился низким, бархатным гулом где-то у меня над головой. В нём слышалась лёгкая, почти издевательская усмешка.

Поднимая ключи, я заметила его обувь. Идеально начищенные туфли из дорогой кожи, явно не для грязных тротуаров этого района. Мой взгляд, против моей воли, пополз вверх. Серые брюки идеального кроя, обтягивающие мощные, как стволы деревьев, бёдра. Дорогая ткань не могла скрыть игру мышц под ней. Я непроизвольно сглотнула. Сглотнула жадно, почувствовав, как по всему телу пробежала странная, колкая дрожь.

Это просто что-то в кармане, — судорожно подумала я, застряв взглядом на внушительной выпуклости в районе его паха. Бутылка? Фонарик? Чёрт, да что угодно!

Осознав, что я присела и буквально разглядываю его промежность, я резко выпрямилась, чувствуя, как жар заливает щёки. Но даже выпрямившись во весь свой невысокий рост, я едва доставала ему до груди. Широкой, мощной, подчёркнутой безупречно сидящей белой рубашкой и пиджаком, наброшенным на плечи. Его плечи были такими широкими, что, казалось, могли заслонить собой всё солнце.

Мой взгляд, наконец, добрался до его лица. Квадратная, решительная челюсть, высокие скулы, которые могли бы вызвать зависть у любого голливудского актёра. Но когда я встретилась с его глазами, дыхание перехватило. Они были не просто карими. Они были цвета тёмного янтаря, жидкого золота и старого коньяка, с золотистыми искорками в глубине. Взгляд — тяжёлый, пронизывающий, гипнотический. Он изучал меня так, словно видел насквозь — и мой испуг, и моё нахальное упрямство, и ту глупую, предательскую дрожь, что пробежала по моей спине.

Словно не замечая моего откровенного разглядывания, он произнёс сухо и безапелляционно:

— Мне нужен Фрэнк.

— Простите, — я запнулась, чувствуя, как голос предательски дрогнул. — Но мы ещё не открылись, и Фрэнка здесь нет.

— Я не спрашивал, открыта ли лавка. Я сказал, что мне нужно поговорить с Фрэнком, — его тон не допускал возражений. В нём звучала сталь, обёрнутая в бархат.

Я вставила ключ в дверь с дрожащими руками и рванула её на себя, пытаясь скрыться внутри.

— А я сказала, что его нет, — бросила я через плечо, уже более резко, пытаясь захлопнуть дверь.

Но дверь не поддалась. Его огромная ладонь, с длинными изящными пальцами и идеально подстриженными ногтями, легла на дерево. Моих сил не хватило бы даже на то, чтобы пошевелить его руку.

— Передай Фрэнку, — его голос прозвучал тихо, но с такой невероятной силой, что по коже побежали мурашки, — что я вернусь днём. И ему лучше быть здесь.

— А вы кто? — выдохнула я, всё ещё пытаясь осмыслить его напор.

— Просто скажи: заходил Сал. Думаешь, справишься, piccola pesca? — он отпустил дверь, и его тень исчезла так же внезапно, как и появилась, растворившись в утреннем свете.

— Пиккола... что? — прошептала я в пустоту, всё ещё чувствуя на себе жгучий отпечаток его взгляда. Он что, назвал меня... «маленьким персиком»? Или это было оскорбление?

Я с силой захлопнула дверь, прислонилась к ней спиной и закрыла глаза, пытаясь унять бешеный стук сердца. Воздух вокруг всё ещё был пропитан его запахом — дорогим, опасным и пьянящим.

Глава 5

Утро прошло в размеренном, почти скучном ритме. Несколько выездов по городу — сбор долгов для семьи. В основном игровых и по займам. Все платили без лишних слов, кто деньгами, кто — что порой ценнее — информацией о передвижениях других семей. Все, кроме одного старого упрямого осла. Фрэнк всегда был проблемой. Именно из-за него мне приходится лично заниматься работой, которую с лёгкостью мог бы выполнить любой из моих парней. Но он умудрялся ускользать от них целый месяц. Как ускользнул и от меня сегодня утром.

После ещё пары остановок, включая короткий обед у Кармайна, я направился обратно. Надеюсь, та маленькая блондинка с соблазнительно округлой попкой, выглядывавшей из тех крошечных шорт, всё-таки передала моё сообщение. Иначе этот визит будет для Фрэнка последним. Вид её задницы, надо признать, почти оправдывал эту поездку в это богом забытое место.

Чуть позже двух я снова подъехал к овощной лавке. Припарковался, резко затормозив, и вышел из машины. Воздух здесь был другим — густым, бедным, пропахшим гнилью и пылью. И вот он, мой должник. Заметив меня, Фрэнк бросился внутрь, как перепуганный таракан. Я ускорил шаг и плечом врезался в дверь, не дав ему её захлопнуть. Вошёл внутрь. Поворот ключа — и щелчок замка прозвучал громче любого крика.

— Не усложняй, Фрэнк, — мой голос был тихим, но он прорезал воздух, как лезвие. Я медленно приближался к нему, и с каждым моим шагом он отступал, пока не упёрся спиной в кассовый аппарат. Его глаза бегали, в них читался животный, ничем не прикрытый страх.

— У-у меня... нет денег, — он заикался, и от его дыхания пахло дешёвым виски и потом.

— Фрэнк, — я оказался вплотную к нему, мои пальцы впились в мятый воротник его рубашки. — Ты должен семье Боттичелли полмиллиона. Мы не забываем такие долги.

— М-может, мы сможем что-то придумать... — он попытался улыбнуться, получилась жалкая гримаса.

— Мы не ебаный банк, Фрэнк, — я дёрнул его за рубашку, с лёгкостью приподнял над полом и швырнул на прилавок. Его тело проехалось по поверхности, сметая пачки сигарет, батончики и газеты, и с глухим стуком рухнуло на пол.

— Фрэнк? — из глубины магазина донёсся женский голос, лёгкий, но твёрдый. — Всё в порядке?

Послышались быстрые шаги. Фрэнк, постанывая, поднимался с пола, вытирая разбитую в кровь губу.

И тогда появилась она. Вышла из-за стеллажа с консервами и замерла, увидев нас. Её глаза — большие, яркие — на мгновение расширились, но не от страха. Скорее от оценки ситуации. Ни тени паники. Ни истерики. Она просто стояла и смотрела, её взгляд скользнул с Фрэнка на меня, а затем снова на Фрэнка. И в этом взгляде читалось... привычное презрение? Усталость?

— Всё нормально! — прохрипел Фрэнк, сплевывая кровь на пол. — Иди, займись уборкой в подсобке!

— Ты уверен? — она не сдвинулась с места, её брови слегка сдвинулись.

Его ответ был молниеносным. Его ладонь, грубая и широкая, со всей силы хлестнула её по лицу. Звук удара был громким, сухим, отвратительным. Голова её дёрнулась в сторону.

Я застыл, ошеломлённый не столько самим ударом, сколько её реакцией. Вернее, её отсутствием. Она не вскрикнула. Не всплакнула. Она лишь медленно повернула голову обратно, и её взгляд встретился с взглядом Фрэнка. В её глазах не было страха. Только холодная, бездонная ненависть и... предсказуемость. Как будто это происходило в тысячный раз.

— Я сказал, убирайся в подсобку! — заорал он на неё, снова занося руку.

В тот момент во мне что-то щёлкнуло. Я не думал. Я действовал на инстинктах. Моя рука молниеносно сжала его запястье, останавливая замах в воздухе. Кости хрустнули под моими пальцами.

— Иди, — резко бросил я ей, указывая на дверь. Мой голос прозвучал твёрже, чем я планировал.

Она посмотрела на меня. Прямо в глаза. И в её взгляде я прочитал не благодарность, а... понимание? Затем её взгляд упал на мою руку, сжимающую запястье Фрэнка, и на её губах на мгновение промелькнула тень чего-то, что могло бы сойти за усмешку.

— Ладно, — бросила она через плечо, на ходу хватая свою потрёпанную сумку. — Разбирайся сам, Фрэнк.

И она ушла. Не побежала. Не ускользнула. Она именно что ушла — с прямой спиной и высоко поднятой головой, её упругая попка ритмично покачивалась в тех самых коротких шортах.

Эта чёртова задница. Этот острый язык. И эта ледяная, невероятная выдержка. Его удар почти не произвёл на неё впечатления. Буду врать самому себе, если скажу, что она не зацепила меня. Глубоко. Она не была похожа на тех мягких, покорных кукол, что обычно окружали таких, как я. В ней чувствовалась сталь. Сталь, закалённая в аду, которым, очевидно, была её жизнь.

Дверь захлопнулась, и она исчезла. А я остался с Фрэнком. Без отвлекающих факторов.

Мои мысли с щелчком вернулись к долгу. Я с силой швырнул Фрэнка на прилавок, перевернул его на спину и придавил предплечьем к его грязной футболке, наклонившись так близко, что наши лица почти соприкоснулись. От него пахло страхом и перегаром.

— Как я уже сказал, — мой голос был низким, обволакивающим злобой, — мы не забываем такие долги.

Он затрепыхался подо мной, пытаясь дышать.

— Я даю тебе до завтра. Но чтобы ты понял: завтра мы вернёмся за деньгами. Если у тебя не будет всей суммы, принеси хотя бы часть и ебать какой хороший план, как быстро достать остальное. — Я сместил предплечье с его грудины обратно к горлу, слегка надавив. — Ты понял меня, Фрэнк?

Он закивал, глаза его были полны слёз.

Я приподнял его за рубашку, снова встряхнул.

— Мне нужен чёткий ответ, Фрэнк. Не кивок.

— Я... я понял, — просипел он.

— До завтра, Фрэнк, — я отпустил его, и его тело бесформенным мешком сползло на пол.

Я вышел на улицу, вдохнул прокуренный городской воздух. Прежде чем сесть в машину, я на секунду задержался, окинув взглядом улицу — не мелькнёт ли где тот самый светлый хвост. Ничего.

Сев за руль, я почувствовал вибрацию в кармане. Телефон. Сообщение от Марко: Vixen’s подожгли.