Мажор по обмену

Глава 1

Сердце стучит в такт моим кроссовкам, выбивающим чечётку по пустому коридору. Последний учебный день! Завтра — каникулы, свобода, ни одного дурацкого неправильного глагола! Я почти лечу, а внутри всё переливается пузырьками шампанского. Я такая счастливая! И, как всегда, абсолютная растеряшка. Маша-растеряша образца восемнадцати лет. Вот только меня зовут не Маша, а Даша. И сейчас мне срочно нужно забрать свой учебник по немецкому, который я забыла в аудитории 214.

Я торможу перед знакомой дверью. Тишина. Идеально. Все уже давно сбежали праздновать. Приоткрываю дверь на см-два, замираю и выдыхаю. Ни души. Только пылинки танцуют в косых лучах заходящего солнца.

Влетаю внутрь. Воздух пахнет старой мелом, деревом и… свободой. Вот он! Мой синий «горе-учитель», мирно лежит на моей любимой, исчерканной сердечками парте у окна. Я улыбаюсь от облегчения, хватаю его, запихиваю в сумку, застегиваю молнию с победным звуком «zzzip!».

И вдруг.

— Шпрехен зе дойч?

Голос. Мужской. Низкий, бархатный, с едва уловимым насмешливым оттенком. И сразу за ним — чёткий, гулкий хлопок захлопывающейся двери. Звук, который начисто срезает все мои пузырьки счастья. Ловушка захлопнулась.

Всё внутри меня замирает. Я медленно, очень медленно разворачиваюсь, как в плохом триллере, где героиня всегда делает то, чего не стоит.

И вижу Его.

Мир сужается до размеров классной комнаты, а потом и вовсе до одной этой фигуры в дверном проеме.

Он… нереальный. Сексуальный. Похожий на Драко Малфоя, только лет на двадцать, и в тысячу раз красивее, опаснее и… настоящий. Не из фильма. Он стоит, прислонившись к косяку, и смотрит на меня так, будто ждал здесь всё это время. Волосы… Боже, его волосы. Они не белокурые и не седые. Они белые. Молочные, холодные, идеально уложенные с нарочитой небрежностью. Он одет не как все старшекурсники в их толстовках и джинсах. На нем темная, идеально сидящая рубашка с расстегнутым воротником, дорогие часы блестят на запястье, когда он скрещивает руки на груди. Он словно сошел со съемок для каталога «Forbes: Мажоры», если бы такой журнал существовал в природе.

— Шпрехен зе дойч? — повторяет он, а в уголках его губ играет едва заметная усмешка.

Мой мозг отключается. Язык прилипает к нёбу.

— Я? — выдавливаю я. Мой голос звучит пискляво и глупо.

Я моргаю, как сова на солнце.

— Я! — поправляет он, и его интонация гладкая, как шелк. Он делает шаг внутрь, и аудитория мгновенно кажется меньше, теснее.

Я чувствую, как по спине пробегают мурашки. Не от страха. От чего-то другого. Острого и сладкого одновременно.

— Dein Name? — Его голос теперь тише, но от этого только интимнее. Он начинает медленное, хищное движение в мою сторону. Каждый его шаг отдается гулким эхом в моих ушах.

Имя! Меня же спрашивают, как меня зовут! Господи, два года немецкого, и я не могу вспомнить элементарного! В голове мечутся обрывки: «Ich bin… Mein Name ist…» Сердце колотится где-то в горле.

— Даша, — срывается с моих губ шёпотом. Я всё ещё не верю, что это происходит наяву. Может, я заснула над учебником и мне это снится?

Он уже в двух шагах. Я вижу цвет его глаз — холодный, светящийся серо-голубой, как зимнее небо. Чувствую легкий, дорогой аромат его парфюма с нотками древесины, мороза и чего-то маняще-запретного.

Тогда он произносит это.