Мажор в подарок

Глава 1

Мира (Мира Доброва)

Десять утра – мой священный час. В это время лобби отеля «Серебряные Пики» идеально: убрано после завтраков, наполнено зимним солнцем, льющимся через панорамные окна. За стеклом невероятные снежные пики гор. Красота такая, что настроение неумолимо ползёт вверх.

Я обхожу стойку администратора, проверяя, всё ли на местах. Цветы свежие, брошюры ровными стопками. Идеальный механизм. Мой механизм. Здесь я – королева, и здесь нет места личному.

– Мира, доброе утро! – Соня, новая стажёрка, сияет улыбкой. – На ресепшн всё спокойно, заселения начнутся после двух.

– Отлично, – киваю я. – Проверь запас ключ-карт в третьем терминале. И напомни портье о VIP-прибытии сегодня.

– Уже сделано!

Я одобрительно улыбаюсь. Контроль. Предсказуемость. Никаких сюрпризов. Никакого прошлого.

Он остался там, вместе с двумя годами наивных надежд и коробкой от дурацких носков, которую я сожгла. Буквально. В мусоросжигателе за подсобкой. Хороший очищающий ритуал. Пахло жжёным картоном и моей наивностью.

Теперь ничего не связывает меня с прошлым.

Жизнь летит вперёд, не спрашивая успеваешь ли ты склеить разбитое сердце. В этом деле мне отлично помогает работа. Любимая, к слову.

– Мира, вас спрашивают в главном зале, – голос портье, Егора возвращает в реальность.

Надо же. Прошло столько времени, а я всё ещё зависаю на мыслях о бывшем парне.

Работа, работа. Мне нравится принимать гостей. Делать отдых людей незабываемым. Полным ярких, положительных эмоций.

Я поворачиваюсь к новым гостям и… замираю. А вместе со мной застывает, кажется, само время. Даже пылинки в воздухе стынут.

У входа стоит он. Рома.

Мой бывший.

В дорогом свитере cashmere.

На лице та самая небритость, которая ему безумно идёт. Его рука лежит на пояснице высокой, ослепительной блондинки. На ней белоснежный пуховик. Очень дорогой. А на её пальце – бриллиант.

Он режет глаза, этот камень. Режет по живому. Прямым напоминанием о дурацкой коробочке от носков, которую я когда-то приняла за намёк.

В животе всё проваливается в ледяную пустоту. Но лицо, выдрессированное тысячами улыбок «доброго утра», срабатывает на автопилоте.

Я делаю шаг вперёд. Каблуки чётко отбивают по мрамору ритм уверенности. Фальшивой, но единственно возможной. Только бешеный стук сердца сдаёт меня с потрохами. Но его никто не слышит, к моему счастью.

– Добро пожаловать в «Серебряные Пики», – мой голос звучит ровно, тепло, безлично. Сейчас я робот-автоответчик, а не живой человек. – Чем могу помочь?

Рома встречается со мной взглядом. В его глазах – шквал эмоций. Неловкость. Раздражение. Или… нет, облегчение. Ему проще, что я не падаю в обморок и не устраиваю сцен.

Как мило с его стороны.

Только это не я играла на два фронта. Не я строила отношения и с ней, и со мной. Не я держала себя как запасной аэродром…

– Здравствуй, Мира, – говорит он и я вздрагиваю от его голоса. – Мы вот, записываемся. Роман Кривцов и Вероника Клименко.

Клименко. Фамилия бьёт по башке, как сосулька с крыши. Огромная такая, с меня ростом. И состоит она не из воды, а из денег.

Всё ясно.

Дочь того самого Клименко.

Информация сама выстраивается в голове: VIP-лист, особые условия, инвестор и директор в одном лице. Мой мозг работает чётко, отсекая панику. Для меня сейчас он не Рома. Он просто клиент. Гость.

Как и она.

– Рада вас видеть, – говорю я, обращаясь к девушке. К ней. – Номер-люкс «Вершина» для вас готов. Забронирован с особыми пожеланиями: вид на восток, кровать king-size, шампанское в подарок.

King-size. В той нашей дешёвой съёмной однушке кровать была узкая. Мы спали, прижавшись друг к другу, и он говорил, что иначе не может заснуть.

Вероника впивается в меня взглядом. Её улыбка застывает, а глаза слишком широко открываются. Во взгляде на миг мелькает подозрение. Она сканирует моё лицо, форму, причёску, в поисках улик. На мгновение узнаю в ней себя – женщину, которая знает, но отчаянно хочет ошибаться.

Она догадывается, что у Ромы была другая?

Догадывается, что это я? Думает, что я любовница?

Два года… Целых два года со мной из которых год с ней. Так кто из нас любовница?

– О, так это ты и есть та самая Мира! – вырывается у неё, и голос на пол-тона выше, чем нужно. – Ромочка столько о тебе рассказывал! – Она выдерживает неестественную, театральную паузу, ловя воздух. – Про свою лучшую… подругу из университета.

Последние слова звучат с усилием.

Пауза. Крошечная, но убийственная. Её рука ласково сжимает Ромину на поясе, пальцы впиваются в ткань свитера.

Он слегка напрягается.

– Да, – мой голос ровный, ни грамма дрожи. – Мы вместе учились. Приятно познакомиться, Вероника.

Она цепко держит Рому, будто боится, что он сделает шаг ко мне.

Но очевидно пересилив себя отпускает его и наступает на меня. Захватывает мои руки в свои. Её ладони чуть влажные.

– А мне как приятно! – говорит она, и её голос слегка дрожит от переизбытка «радости». – Рома говорил, что ты здесь всем заправляешь! Как чудесно, что мы будем праздновать именно здесь!

Мозг спотыкается о слово «праздновать». Листает внутренний календарь.

Нет. Не может быть.

Рома откашливается.

Вероника сияет, как отполированный бриллиант на её руке.

– Мы решили устроить небольшой, но очень уютный сбор самых близких прямо здесь, в горах! А в субботу… – она застенчиво опускает глаза. Так искусно. Чертовски искусно. – В субботу у нас будет свадьба. В местной часовне. Так романтично!

Свадьба. Часовня. Суббота. Романтика.

Как это мило. И он притащился праздновать свадьбу именно сюда. В мой отель.

Слова смешиваются в какофонию. Звуки лобби – смех, музыка, звон лифта – глохнут, заглушаемые нарастающим гулом в ушах.

Визуалы

Приветствую вас, мои любимые, в лёгкой и милой истории Миры и Фила. Будет забавно, жарко и очень эмоционально! А ещё, много тёплой новогодней атмосферы и любви.

С наступающий вас Новым Годом! Желаю вам в будущем году тепла, уюта, здоровья и много-много добрых, ярких и радостных моментов!

Люблю вас, мои хорошие!

Добро пожаловать в историю!

Познакомимся с героями?

Мира Доброва

Филипп Снежнов

А пока, добавляйте книгу в библиотеку 📚 и ставьте отметку "Мне нравится⭐". Я же в свою очередь постараюсь сделать эту историю максимально волшебной, тёплой и новогодней ❤

С Любовью, Ваша Филиппа 😘

Глава 2

Фил(Филипп Снежнов)

Десять утра. Мой священный час тишины, пока отель не погрузился в хаос дня.

Я наблюдаю.

Мониторы в моём кабинете показывают безупречную картину: лобби сияет, гости с кофе расходятся по своим делам, персонал двигается как хорошо смазанные шестерёнки. И в центре этого механизма – она. Мира Доброва. Старший администратор. В её зоне всегда идеальный порядок. За два года она ни разу не дала повода для критики.

До сегодняшнего утра.

А сейчас она стоит у стойки, и по её спине пробегает едва заметная дрожь. Я увеличиваю изображение с камеры у входа. Вижу её лицо. Каменное. Совершенно бесстрастное. И только в глазах бушует чистейший, концентрированный гнев. Красивый, надо сказать.

Очень.

Мой взгляд скользит к источнику её ярости. Мужчина в дорогом кашемире, с искусственной небритостью. Рядом – блондинка в белом пуховике, цепкая, как репейник. На её руке поблёскивает что-то крупное и безвкусное.

– Интересно, – бормочу себе под нос и открываю внутреннюю базу.

Вбиваю имя со стойки регистрации, которое только что внесли.

Роман Кривцов. Забронирован номер «Вершина». Особые пометки от самого Клименко. А, ну конечно. Всё встаёт на свои места.

Клименко – наш давний партнёр и директор. Блондинка – его дочь. Которая, судя по всему, только что вцепилась в своего нового жениха с силой бульдозера.

Но при чём тут Мира? Я пролистываю её личное дело.

Ничего.

Гоню запрос в общую базу данных. Глубокий поиск.

Университет…

И вот оно. Роман Кривцов. Выпускник того же университета, что и Мира. Тот же факультет. Тот же год.

– Бывший, – констатирую я.

И явно не самый честный, раз явился с новой невестой прямо под нос к старой.

– Мерзавец, – снова говорю вслух.

Дверь моего кабинета распахивается. Врывается тайфун по имени Лиля.

– Филя, беги! – заявляет она, плюхаясь в мягкое кресло. – Папа только что прислал фото Софии Воронцовой. Со словами: «Присмотри за братом, чтобы не забыл с ней встретиться завтра за ланчем». Она уже в отеле. В «Президентском» люксе.

София Воронцова. Дочь нового, сверхамбициозного партнёра отца. Папа почему-то решил, что династический брак – лучший способ скрепить сделку. А София… считает, что я уже почти её собственность. Смотрит на меня, как собака на кость.

– И что? – спрашиваю я, не отрывая взгляда от экрана. Где Вероника Клименко впивается коготками в рукав Миры.

– «И что»? – передразнивает Лиля. – Ты хочешь провести завтрашний ланч, выслушивая, как она обсуждает свадебные планы в стиле «золотой век Голливуда»? Она уже спрашивала про вместимость нашей часовни.

– Скажи, что я заболел. Улетел на Луну. Что угодно.

– Не прокатит. Папа сказал, что если ты «заболеешь», то он лично приедет и будет сидеть у твоей постели, поправляя одеяло и рассказывая о выгодах слияния семей. Тебе это надо?

Я мысленно содрогаюсь. Картина слишком живая.

Мой взгляд снова прилипает к монитору. Мира что-то говорит. Её лицо вежливое, но плечи напряжены. Вероника щебечет, явно ставя моего администратора в неловкое положение.

– Ты что, опять за своими камерами бдишь? Прямо герой плохого шпионского триллера.

– Я управляю бизнесом, – отвечаю я, не отрывая взгляда от экрана, где Мира с ледяной улыбкой высвобождает свои руки из лап Вероники.

– Управляешь, ага. Подглядываешь за красивой администраторшей. Видела я, куда твой взгляд упёрся.

– Я наблюдаю за инцидентом с участием VIP-гостя, – говорю сухо. – Это часть моей работы.

– Инцидент, – передразнивает она меня. – У девушки лицо, как у человека, который только что проглотил ёлку, а ты называешь это «инцидентом». Показывай, что там? Местная драма? – Она придвигается. – О, так это же Клименко-младшая! С женишком. А твоя администраторша… О-хо-хо. У неё на лице написано «я тебя порву, подлец». Интересненько.

– Бывший, судя по всему. Явился с невестой-мажоркой. Классика.

– Бедняжка, – сочувственно цокает языком сестра.

Но в её глазах загорается тот самый огонёк, который обычно предвещает масштабные проблемы для меня. И развлечение для неё.

– Надо ей помочь, – говорит Лиля.

– Помочь? – переспрашиваю я. – Это профессиональная среда. Она сама разберётся.

– Да брось! Смотри на неё. Она сейчас или расплачется здесь же, или пойдёт и разобьёт все стёкла в номере этого Кривцова. А потом мы будем разбираться с компенсацией. Гораздо дешевле и веселее помочь ей сейчас. К тому же, когда ты смотришь на неё, твои глаза выдают тебя с потрохами. Нравится, да?

– Убирай этот идиотский намёк с лица. Никакой администраторши, – огрызаюсь я.

– Ага, конечно. Ты на неё уже пять минут смотришь, как кот на сметану. Признавайся, тебе интересно.

Мне интересно.

Интересно, как долго она сможет держать этот ледяной фасад. Интересно, что скрывается за этой яростью. Интересно, сможет ли она поставить этого выскочку Кривцова на место.

– Мне интересен исход ситуации, – говорю я правду, но не всю. – Клименко давит, его дочка устраивает спектакль в моём лобби, а мой лучший сотрудник на грани срыва. Это вопрос репутации.

Лилия фыркает.

– Репутация, бизнес… Ску-у-учно! Ну давай ей поможем!

Я поворачиваюсь к сестре, поднимаю бровь.

– И как ты предлагаешь помочь? Подставить плечо, чтобы поплакала?

– Лучше! – Она размахивает руками. – Подкинем ей идею! Найдём ей кавалера покруче этого подкаблучника! Чтобы он и его принцесса обалдели! Это же будет весело!

Мысль, конечно, идиотская. Абсолютно непрофессиональная, детская и рискованная.

Глава 3

Мира

Правильно говорят – внешность обманчива. Этот ледяной красавец с белоснежными волосами казался спокойным и… надёжным что ли. А по факту?

Его предложение – прямо барным стулом по голове.

Совсем уже офанарел! Ну и гость… как в горле кость.

Чтоб тебя!

– Спасибо, откажусь, – цежу я сквозь зубы.

Поднимаюсь со стула так резко, что ножки скрипят по плитке. Колени дрожат, но я выпрямляюсь и гордо вышагиваю прочь. Других кандидатов всё равно нет. По крайней мере здесь. Да и не успею я уже найти кого-то…

Пришла в отчаянии, а ухожу заведённая до предела!

Козлина мажористый!

«Одна ночь во всех смыслах». Я администратор, а не дама полусвета!

Спиной чувствую его взгляд. Смотрит. Провожает. Дыру во мне прожигает.

За углом останавливаюсь и прижимаюсь к холодной стене. Выдыхаю.

Ногти оставили на ладонях следы-полумесяцы.

Как же бесит!

Весь день в груди зудит неприятное чувство. То ли стыд за свою глупую попытку, то ли ярость. Я работаю на автопилоте, выписываю ключи, решаю проблему с перегретым джакузи в номере 214, но мысли возвращаются к тому взгляду в баре. Холодному, оценивающему.

И к его словам.

До ужина остаётся не больше пяти часов. Я стою в комнате для персонала, у автомата, который выдаёт капучино.

Кофе не помогает.

Мысли скачут как мячики в пинг-понге: ужин-Рома-Вероника-«парень»-ужин.

Пора признать: я в тупике.

В комнату входит Егор, мой самый спокойный и невероятно правильный портье. Он кивает, наливает себе воду. Пьёт.

А я смотрю на него, и в голове рождается последняя, самая безумная мысль.

Егор выбрасывает стаканчик в урну и направляется к выходу.

– Егор, минутку, – мой голос звучит сипло, как у человека, потерявшего надежду. Что, собственно, не далеко от истины.

Он оборачивается, и в его глазах та самая готовность помочь, за которую его ценит весь отель.

– Да?

Вот сейчас я эту готовность и убью.

– У меня… нестандартный служебный запрос. Вернее, не служебный. Личный.

По его лицу на мгновение мелькает тень осторожности. Он будто только что услышал «а давайте проявим инициативу» от начальства.

– Я весь внимание.

Я делаю глоток кофе, но он кажется безвкусной бурдой. Отвратительно. Идеально ложится на вкус момента.

– Меня пригласили на ужин. VIP-гости. Ситуация… деликатная. Мне требуется сопровождение. Мужское.

Глаза Егора чуть расширяются. Я буквально слышу, как его мозг со скрипом обрабатывает информацию.

– Тебе нужна рекомендация по службе безопасности для сопровождения? – спрашивает он. – Или вызвать такси с надёжным водителем?

– Нет, мне… нужно… чтобы ты пошёл со мной. Как мой парень.

Тишина повисает между нами. Только настенные часы нарушают её, нагло и безжалостно отсчитывая секунды до его ответа. Придушила бы эту секундную стрелку… но лучше бывшего.

– Мира… Александровна…

Та-а-ак. Официоз – это не есть хорошо.

– У меня есть невеста, и…

– Я знаю, – киваю я, всё ещё лелея надежду, что смогу его уговорить. – И я не претендую. Аня замечательная девушка и мы ей всё объясним. Уверена, она войдёт в положение. Скажем… что это корпоративный тимбилдинг! Или правду, что ты спасаешь меня…

– Мира… – Егор вздыхает. В его взгляде столько неподдельной жалости, что мне хочется провалиться сквозь пол. – Просто не ходи на ужин. Скажи, что заболела. Что много работы.

Притвориться больной или заваленной работой. Это было бы чудесно, если бы Вероника уже не подключила свои «связи». Теперь у меня нет и шага в сторону. Я обязана пойти.

– Не могу, – выдавливаю я.

Ситуация с вызовом «папы» всплывает перед глазами так ярко, что я зажмуриваюсь на мгновение.

– Прости, – он качает головой. – Я тоже не могу поступать так с Аней.

– Да, – я делаю глоток кофе и кривлюсь от привкуса в горле. – Я понимаю. Забудь. Сама не понимаю, что на меня нашло.

Понимаю. Всё прекрасно понимаю. Безысходность на меня нашла. Чёртова безысходность.

Егор кивает и выходит. Я остаюсь одна. Со всей этой ситуацией и мыслями, что идти придётся одной.

И это полное фиаско.

Я возвращаюсь к стойке регистрации через пять минут. Натягиваю дежурную улыбку и только теперь понимаю, насколько она неискренна. А ведь я так любила свою работу. И до сих пор люблю. Если бы этот козлина не припёрся в мой отель со своей… свадьбой. Чтоб его!

Внезапно моё личное пространство нарушает вихрь цвета. Перед стойкой возникает девушка в пуховике невероятного сиреневого оттенка и с прической, которую можно описать только как «искусственный беспорядок, над которым бились час». Она опирается на стойку локтями и смотрит на меня с преувеличенным интересом.

– Слушайте, а вы случайно не знаете, что тут вообще можно делать, кроме как кататься с горы и есть? – спрашивает она, ни «здравствуйте», ни «пожалуйста».

Я включаю режим «вежливый администратор» №3 (для гостей, которые явно соскучились по вниманию).

– У нас есть спа-комплекс, крытый каток, экскурсии на ратраках, дегустация…

– Скучно, – перебивает она, делая кислую мину. – Всё это есть в любом нормальном пятизвёздочнике. А что-нибудь… авантюрное? Неформальное? Где можно понаблюдать за живыми людьми и их драмами?

Она смотрит прямо на меня. Её глаза – зелёные, очень живые – будто сканируют меня на наличие скрытых «драм».

– К сожалению, наблюдение за другими гостями противоречит политике конфиденциальности отеля, – сухо отвечаю я, перекладывая бумаги.

Но она не отстаёт.

– А вы тут всех знаете? Вот, например, – она понижает голос до шёпота, – тот высокий блондин, который торчит в баре с ноутом. Мрачный такой, будто у него бизнес прогорел. Он кто? Шпион? Сбежавший наследник? Просто социопат?