Макс - ему было 17 лет, но говорил он так, будто ему 40 и у него за плечами три жизни. На нём всегда была кепка, надетая задом наберёт, и кожаная куртка, подаренная дядей который раньше был 《бизнесмен》- то есть продавал сигареты.
В одно утро, в четверг, когда город только начинал просыпаться с красными глазами после вечеринок и уличных драк, Макс стояла перед подъездом с большой коробкой пиццы. Только это было не пицца. Это было "особая доставка" для одного человека, у которого было два имени и ни одной улыбки.
- Подожди... если это не пицца, то что? - спросил сосед гогу, который вечно совал нос не в своё дело.
- Расслабься, гогу. Это "дипломатическая салями",- ответил Макс с улыбкой.
На самом деле в коробке лежали толстые консервы, обмотанные изолентой. Макс точно не знал, что в них. Знал только, что те, кто ему их дал, говорили мало, но их татуировки говорили всё.
Он пришёл по адресу - гараж с ржатами ворот, на которых было написано "автосервис дуду". Постучал. Постучал ещё раз. Вышел лысый мужик с золотым зубом.
- Ты курьер?
- Нет, я Дед Мороз. Конечно, курьер.
Мужик посмотрел на него строго, но усмехнулся. Макс отдал коробку. Тот открыл её, посмотрел внимательно и спросил:
- Как тебя зовут, парень?
- Макс. С буквой "С", но произносится c "шармом".
Лысый немного рассмеялся. Совсем чуть-чуть. Но всё-таки.
- Ладно, Макс. Ты ещё поработаешь с нами. Только смотри, если накосячишь... полетишь. Не в переносном смысле. Хотя и в прямом тоже, если понадобится.
- О'кей. Я летаю легко. В 5 лет катался на игрушечном самолёте.
И ушёл, насвистывая.
Он ещё не знал, что только что вошёл в мир, где юмор - это не бронежилет. Но, эй, если ты уже в мафии... заставь их смеяться перед тем, как они зажмут на курок.