Маршрут перестроен

Глава 1

Выйдя поздним вечером из ресторана, Инга, не обращая внимания на порывистый ветер, тщетно пыталась найти нужную песню. Внезапно ее отвлекло уведомление: «Ваш водитель ожидает». Перед ней стояла белая машина с номером «А202ПА». «Прямо у входа — сегодня хоть капля везения», — мелькнуло в голове. В приложении значилось: «Василий» (странно, но без фото). «Хоть бы довёз быстро и без болтовни… Этот день — сплошной кошмар, точнее дни.

Грязный салон машины окончательно добил её и без того скверное настроение. Вид потрёпанных сидений, липкого руля и заляпанных окон вызвал у Инги почти физическое отвращение. На секунду она даже задумалась — может, вызвать другую машину? Но усталость перевесила: ноги горели от боли, а единственное, чего ей хотелось сейчас, — это рухнуть в кровать. Сжав зубы, Инга схватила липкую дверную ручку, со скрипом открыла дверь и, стараясь не хлопнуть (хотя разве это имело значение в такой развалюхе?), протиснулась внутрь.

Она плюхнулась на заднее сиденье, скривившись от ощущения чего-то липкого под пальцами. Сухо бросила "Здрасьте", тут же воткнула наушники поглубже и закрыла глаза, всем видом показывая: "Никаких разговоров".

— Поехать лучше по Куликовой или Пушкиной? — спросил водитель.
— Да, — уверенно ответила Инга.

Таксист обернулся, с натянутой улыбкой посмотрел на Ингу и вежливо повторил вопрос. На нём была серая кофта с капюшоном. Взъерошенные русые волосы торчали в разные стороны. Выразительный горбатый нос выделялся на гладко выбритом лице. Его светло-голубые глаза сверлили её насквозь. Взгляд был откровенно неприятным — будто пытался напугать. Инга раздражённо убавила звук и сняла один наушник:
— Мне без разницы.
— Я понимаю, что вам без разницы. Я спрашиваю конкретно: проедем по Пушкиной? — уточнил он, не меняя своей слащавой улыбки.

Инга слишком устала. Последнее, чего ей хотелось этим вечером — слушать идиотские вопросы таксиста в грязной машине, от которой ещё и несло чем-то затхлым:
— Я правда не знаю, как лучше ехать.
— Хорошо.
Автомобиль наконец тронулся. На улице уже сгустилась темнота. Инга попыталась расслабиться, закрыв глаза. Теперь её ничего не тревожило: ни работа, ни раздражающий таксист, ни липкая грязь на руках после прикосновения к машине, ни годовщина смерти тёти.

Музыка в наушниках внезапно прервалась. Инга открыла глаза, чтобы возобновить воспроизведение, и вдруг заметила за окном незнакомые улицы. Взгляд на навигатор водителя подтвердил догадку — маршрут перестроен. Такое же уведомление всплыло на её телефоне.

— Мы точно едем на Пролетарскую, 20А? — спросила Инга без тени волнения.
— Вы же сами сказали: "Езжайте как хотите, мне без разницы", — парировал водитель.
— Вы намеренно искажаете мои слова. Ну и ладно.

Инга снова откинулась на сиденье, включила музыку и закрыла глаза. Всё стало предельно ясно — только полный идиот не понял бы. Этот человек — не Василий, его вопросы — лишь прикрытие, и направляются они явно не по указанному адресу. Но странное дело — вместо паники её охватило почти бодрое настроение. Она начала отбивать ритм ногой, покачивать головой и тихо подпевать. Беспокойство проявил неожиданно сам таксист:

— Вижу, тебе весело?
— Вполне. Надеюсь, мы едем на вечеринку?
— Конечно, милая. Жаль только, твой макияж и одежда выглядят... нелепо.
— Ой, извини, дорогой, — язвительно парировала Инга, — а я постеснялась заметить, что ездишь ты на полной развалюхе.

Внезапно таксист разразился неестественным смехом и начал колотить по рулю, будто пытался изобразить кинозлодея в дешёвом триллере. Его хохот - скрипучий, нарочито громкий - заставил Ингу внутренне сжаться. "Ну да, чего ожидать от водителя с такой машиной».

Вариантов было всего два: либо перед ней настоящий психопат, либо извращенец, получающий удовольствие от оскорблений. А возможно, и то, и другое вместе. Правой рукой водитель начал шарить в бардачке, громко перебирая содержимое, при этом бормоча что-то невнятное про "этих стервозных баб".

"Кажется, сейчас", - успела подумать Инга, когда в следующее мгновение чугунный молоток обрушился на её голову.

Придя в себя, она с удивлением отметила лишь лёгкую пульсирующую боль. Окружающая реальность медленно проступала сквозь пелену: та же вонючая машина, но теперь на соседнем сиденье - незнакомый парень. Белоснежная футболка и пачка мармелавда в его руках. Его пронзительный взгляд буквально впивался в неё, но в глазах читалось скорее любопытство, чем угроза.

— Эй, дай 4 штучки, — ленивым жестом протянула руку Инга, даже не открывая глаз.

Парень молча поднес к ее ладони мармелад. Они ели в тишине, будто это был самый обычный вечер.

Внезапно зазвучала музыка — водитель включал ее, не проронив ни слова.

— Ты вообще осознаешь ситуацию? — спросил парень.
— Плевать мне.
— Это заметно.
— Откуда знаешь?
— Не надо быть гением.
— Логично.

Они синхронно доели мармелад. Парень глубоко вздохнул:

— Слушай, дело серьезное. Тебе надо выжить. Ты же поняла, что твой Василий — псих? Что везешь он тебя явно не к твоей уютной кроватке? Повторяю — выжить. И я могу помочь. Хотя ты все еще в отключке — очухайся быстрее и действуй. Ударь его, задуши чем-нибудь...

— Ты красился? — внезапно перебила Инга.
— Нет, это мой цвет.
— Красивый. Очень.
— Спасибо, — он иронично улыбнулся. — Специально подобрал образ, чтобы расположить тебя к беседе. Но, кажется, не сработало. Может, приму облик кого-то, кто тебе нравится…

Не дав договорить, Инга резко ударила его локтем в лицо.

— Ай! Блин, — парень скривился, потирая щеку. — Чувствительность забыл убавить... Ладно, прошу, без рукоприкладства.

Инга невозмутимо откинулась на сиденье, будто ничего не произошло.

— Слушай, я всё понимаю, отец бывший военный и... — Инга снова замахнулась, но удар не принес никакой боли парню.

— Ты закончила? — спросил он, поднимая бровь. — Могу я теперь говорить?
— Валяй.

— Ладно. Жизнь у тебя — дерьмо, согласен. И да, я знаю, почему ты не хочешь бороться. — Он театрально подмигнул. — По секрету: я помощник Смерти. Ну, типа аудитора на определённом участке. А у нас тут перевыполнение плана по смертям, понимаешь? Начальство в панике — статистику портить нельзя. Вот и выбрали тебя. Весь отдел, кстати, против — ставят на твой труп. Но я верю в тебя. Ну и... премия за спасённую душу лишней не будет.

Инга скривила губы:
— Я тебя не звала. И помощи не просила. Мне ничего не надо — ты же сам это знаешь.

— А тебе не интересно, что он с тобой сделает? — парень наклонился ближе. — Я могу залезть в его голову. Хочешь узнать?

— Обычный маньяк. Поиграется и прикончит.
— Ну да, обычный вторник женщины. Но разве не хочешь подготовиться?
— Зачем? — она пожала плечами.

— Ой! — Инга резко дотронулась до щеки, — это ты? Как ты... — Она осеклась, заметив, что парень не двигался с места.

— Это не я, Инга. — Его голос вдруг стал далёким. — Пора просыпаться.