Между нами прошлое

Глава 1.

— Света, через сорок минут я уже буду, — наспех надиктовываю голосовое сообщение своей помощнице, а по совместительству - подруге, пока стою на светофоре, нервно постукивая пальцами по рулю.

Опаздываю. Безбожно, катастрофически. И всё из-за того, что мы проспали. Моя ненаглядная дочь вчера включила на телефоне беззвучный режим, и будильник, естественно, не сработал. Теперь я, как сумасшедший турбо-веник, лечу по утреннему городу, лавируя между машинами, пытаясь наверстать график.

— Мам, а ты сегодня долго? — звонким голоском спрашивает моё счастье с заднего сиденья. — Мы с Ленкой хотели покататься на самокатах…

— Я постараюсь побыстрее, зайчик, — бросаю ей взгляд в зеркало заднего вида и трогаюсь на зелёный свет.

Моей маленькой умнице почти шесть. Я родила её рано, совсем девчонкой, мне ещё и двадцати не было. Так сложилась судьба. И я ни разу не пожалела. Если бы не она… даже не представляю, смогла бы я выжить в том кошмаре. Возможно, сломалась бы. Исчезла бы.

— Ты каждый раз так говоришь, мам. А потом я остаюсь с бабушкой или няней, — обиженно бурчит Диля, надувая щёки.

— Сегодня точно. Клянусь. Даже в кафе сходим. Закажем вкусняшки. Как тебе идея? — выдумываю на ходу, как задобрить её, уже мысленно пересчитывая остаток на карте.

Потому что в её словах больно много правды. Я действительно постоянно работаю. Не потому что карьеристка, а потому что выбора нет. На моих плечах: дом, дочка, мама, которая, несмотря на болезни, продолжает мне помогать. А я хватаюсь за каждый заказ, чтобы жить более менее достойно

Сегодня спешу на важную встречу. Потенциальная заказчица, крупный проект. Если всё сложится, я смогу дышать свободнее хотя бы пару месяцев. Потому что ипотека, кредит за машину, мамин инсулин, Дилькины танцы, кружки, садик, обувь, одежда — всё это никуда не девается.

Иногда я чувствую себя не молодой женщиной, а измотанной жизнью тёткой, у которой за спиной не двадцать шесть лет, а все сорок. С усталостью в глазах и бессонными ночами от проектов и учебы.

Так сложилось, что я ращуу дочь одна. Она никогда не видела своего отца. А я не видела его с того самого момента, как стояла в аэропорту почти семь лет назад. Сжимала в ладони тест с двумя полосками, закусывала губу от волнения и счастья. А потом… всё рухнуло.

«Не жди меня, Вер» — короткое, сухое сообщение. Как удар ножом в спину. Я прочла его, стоя в толпе встречающих. Сердце ушло в пятки, ноги подогнулись. И всё. Затем — скорая, больница, три недели на сохранении.

Спасибо маме, что тогда не отпустила мою руку. Буквально и метафорически.

— Поклянешься на пальчиках? — с хитрой улыбкой спрашивает Диля, слегка наклонившись вперёд.

— Конечно! — улыбаюсь в ответ, протягивая ей руку через сиденье.

Моя маленькая манипуляторша. Моя девочка. Моя сила.

Жёлтый свет на светофоре начинает мигать. Впереди — ни одной машины. Я плавно нажимаю на тормоз, подаюсь назад, чтобы лучше достать до дочки…

Мельком гляжу в зеркало, и вдруг:

БАХ!

Машину резко дёргает вперёд. Резкий глухой удар сотрясает весь кузов. Я вскрикиваю, сердце замирает, а руки вцепляются в руль. В голове гул, в ушах звон. Я мгновенно вскидываю взгляд вперёд - перед капотом, завалившись на бок, лежит мотоцикл. Мужчина в чёрном шлеме судорожно пытается его поднять.

— Боже… — выдыхаю. — Чёрт-чёрт-чёрт…

Назад оборачиваюсь. Диля в детском кресле и точно не пострадала. Сразу выдыхаю.

Отстёгиваюсь, бросаюсь к двери.

— Мамочка! — кричит Диля сзади, в голосе тревога.

— Всё хорошо, солнышко! Никуда не выходи! Сиди в машине! — быстро бросаю ей и выскакиваю на улицу.

На ходу, задыхаясь, тараторю:

— Простите, пожалуйста! Я вас правда не видела! Вы, наверное, резко перестроились, я не успела… У меня регистратор, всё записано…

Мужчина, наконец, ставит байк на подножку, медленно снимает шлем. Его пальцы скользят по тёмным, растрёпанным волосам…

Я замираю. Время будто останавливается. Воздух перестаёт поступать в лёгкие. Сердце бьётся где-то в горле.

Он. Передо мной Давид.

Тот самый, которого я любила до беспамятства. Тот, кого ненавидела с одинаковой силой. Тот, кто предал, исчез, стёрся из жизни… и вдруг снова стоит передо мной.

— Вера?.. — глухо произносит он, словно не верит собственным глазам.

Я не двигаюсь. Только смотрю. На него, на мотоцикл, на его руки…

На этого мужчину из моего прошлого, которое я так долго старалась забыть.

Глава 2.

Я смотрю на него и чувствую, как под кожей, в груди, в каждой клетке начинает закипать ярость. Та самая, сдерживаемая годами, запечатанная на дне моей души и памяти. Всё, что я пережила проносится перед глазами одной вспышкой. Меня трясёт. Внутри срывается плотина: слёзы, обида, унижение, одиночество. Всё, что я когда-то подавила в себе, чтобы не сойти с ума, теперь хлещет через край. Но… только глубоко внутри. Снаружи - покерфейс.

— Ты что, права купила? — с нажимом бросает он. — Ездить не умеешь вообще!

Презрительная, наглая улыбочка. Знакомая до боли. Аж зубы сводит.

— А тебе-то какая разница? — рывком поднимаю подбородок. — Давай номер, оформим европротокол. Я сейчас сфотографирую повреждения.

— Какая деловая… — хмыкает он, не сводя с меня взгляда.

Я открываю рот, чтобы ответить, но в этот момент из машины доносится встревоженный голос:

— Мамочка, ты где? Мам!

Диля. Сердце тут же проваливается. Оборачиваюсь.

— У тебя… ребёнок? — неожиданно глухо спрашивает Давид.

Я разворачиваюсь к нему.

— Да. – и еще выше подбородок задираю.

Он замирает. Взгляд меняется. Улыбка сползает с лица.

— Езжай, — коротко бросает он, отворачиваясь. — Тут ничего серьёзного.

Секунду я стою, словно вкопанная. А потом резко поворачиваюсь, сажусь в машину, включаю зажигание. Диля тянет ко мне руку, в глазах тревога и переживания. моя чувствительная девочка.

— Всё хорошо, зайка. Едем.

Я выжимаю газ, и машина, взвизгнув шинами, уносит нас прочь.

Но внутри всё гудит. Пульс в висках долбит. Тревога в груди нарастает.

Давид вернулся…

Ох… не хочу чтобы он узнал! Ничего общего с ним не хочу!

Чёрт возьми, я не готова. Но я справлюсь. У меня нет другого выбора.

Я отвожу Дилю к маме. Мы обмениваемся короткими фразами. Мама сразу видит, что я на пределе, и только кивает: «Иди». Её глаза полны участия, но вопросов не задаёт. Я благодарна ей за это.

Потом опять машина. Радио выключено. Пальцы сжимают руль так крепко, что побелели костяшки. Всё ещё немного дрожу. Но в голове сейчас только работа. Остальное потом. Я умею переключаться, столько лет практики, что… хоть других учи.

Подъезжаю к объекту. Огромный особняк в современном стиле возвышается за кованым забором. Ворота открывает охрана, и я паркуюсь во внутреннем дворе.

Меня встречает хозяйка — высокая, ухоженная брюнетка лет тридцати, в брюках цвета шампанского и шёлковой блузке. Улыбка, как фаянс в клозете моей мамы, манеры безупречно отточенные. Интеллигенция…

— Верочка, ну наконец-то! Я уже устала вас ждать! Меня зовут Дарина, — с ходу бросает она и ведёт внутрь. — Тут, конечно, всё срочно. Мы хотим преобразить гостиную, кухню и, возможно, хамам. Ну, вы же понимаете — пространство должно дышать. Дорогой интерьер, но без показной роскоши... хотя, между нами, пусть всё выглядит дорого. Очень дорого. Люстры я заказала из Милана, но не уверена... взгляните потом, скажете честно, да?

Я киваю. Всё это шелуха. Мне всё равно. Мне нужен этот заказ.Люстры из Милана? Окей, впишем их сюда. Мне супер важно и нужно подписать этот чертов договор. Я терплю, улыбаюсь, делаю пометки в планшете.

В конце встречи она, наконец, достаёт из кожаной папки документы.

— Вот, как договаривались. Подписываем?

Я расписываюсь. Внутри лёгкое облегчение. Один шаг сделан. Фух… можно чуть расслабиться… перед огромной работой.

И вдруг… со стороны ворот слышен рёв мотора. Я поворачиваю голову к окну. Во двор въезжает мотоцикл. Чёрный. Узнаваемый до мельчайших деталей. Вон… крыло с огромной царапиной…

Я замираю.

— А вот и хозяин, — с лёгким смешком говорит дамочка.

Глава 3.

Хочу Вас познакомить с героями:

Вера Русакова — 26 лет, дизайнер интерьеров, владелица небольшой, но перспективной студии «Проект Vera». Мать шестилетней дочери, которую растит одна. Гордость — её броня. Ответственность — её крест. Прошла через предательство, одиночество, страх. Но не сломалась. Вера — из тех женщин, кто, даже задыхаясь, продолжает идти вперёд. Она не ищет поддержки — она сама себе опора.

Давид Хаматов — 30 лет, владелец крупной строительной компании «Титан Строй». Властный, харизматичный. Привык командовать, не любит, когда ему перечат. Умён, амбициозен. Умеет очаровать, но сам не подпускает к себе никого близко. В общении резок, может уколоть словом. Предпочитает контроль во всём — в бизнесе, в отношениях, в себе самом. В женщине ценит характер, в работе — результат, в жизни — порядок.

Так вижу героев я. Совпало с вашим?

Так же хочу вас попросить нажмакать книге и автору звездочек! Для Вас пустяк, а мне приятно! Все люблю! Полетели?

Ну и не забывайте, что у меня есть тг канал) Там много интересного) Найти легко через поиск.

Глава 4.

— А вот и хозяин, — словно сквозь вату слышу слова хозяйки и, замирая всем телом, как в слоумо, поворачиваю голову в сторону открывающейся входной двери.

Большая мужская фигура в джинсах и косухе появляется в проёме, в руках — шлем. Лицо серьёзное, губы сжаты в линию, взгляд цепкий, но ничего не выражающий. Давид. Он. Здесь. Рядом. В этом доме, в этой реальности, в этой жизни, от которой я так старательно отгораживалась годами.

— Давид, как хорошо, что ты приехал! — радостно щебечет хозяйка, подлетая к нему с поразительной лёгкостью. — К нам приехал дизайнер. Вера, это Давид. Давид, это Вера. А мы уже всё подписали. Представляешь, как хорошо, что у Верочки нашлось для нас местечко…

Она продолжает мелодично чирикать, но до меня доносится лишь фон, гул, как от далекого радио. Давид уже подошёл вплотную, и теперь просто стоит рядом, глядя на меня в упор. непроницаемым взглядом.

— Добрый день, — первой подаю голос, как воспитанная девочка. — Очень приятно, — выдавливаю из себя сдержанную улыбку, стараясь выглядеть так, будто мы действительно незнакомы.

А внутри... внутри у меня буря. Шторм. Паника. Холодная ярость. Я начинаю осознавать в какую кабалу влезла. Потому что хозяин дома мой бывший. Отец моей дочери про которую он ни сном ни духом. И я очень хочу чтобы это оставалось неизменным. Он не заслужил о ней знать.

Он не заслужил знать.

— Верочка, вы не представляете, как я рада, что мы с вами теперь сотрудничаем, — сладким голосом продолжает его… его… кто она ему теперь? Жена? Просто сожительница? Возлюбленная? — Мы недавно сюда переехали. Вернее, я переехала. Давид меня долго уговаривал перебраться, а я всё сомневалась. А теперь… вы не поверите, я влюбилась в этот город!

Я улыбаюсь натянуто и сдержанно. Всё больше убеждаясь: она не местная. У неё мягкий акцент, активная жестикуляция…

— …здесь такие виды! И воздух! — продолжает она с искренним восторгом. — Я уже планирую своё детище. Хочу открыть здесь свою студию. А может, школу. У меня столько идей!

Она сияет, глядя то на Давида, то на меня, не замечая напряжения, повисшего между нами.

— Верочка, может быть, вы и за тот проект тоже возьмётесь? Мне очень понравились ваши работы. Когда искала дизайнера для дома – наткнулась на ваш сайт и буквально влюбилась!

Я киваю, делая вид, что мне приятно. На самом деле мне хочется исчезнуть. Раствориться в воздухе. Потому что я чувствую, как Давид не сводит с меня взгляда.

— Подруг у меня тут пока нет, всё приходится разбираться во всем самой. Давид всё время на работе. Вечные стройки, объекты, встречи. — Она бросает на него игривый взгляд. — Правда, дорогой?

Он молчит. Просто молчит. Его лицо по-прежнему ничего не выражает. Только взгляд — чуть острее, чем должен быть.

— Давид, ну скажи уже что-нибудь, — весело толкает она его локтем. — Скажи, как ты рад, что у нас скоро будет такой красивый, уютный дом. Наше гнёздышко! Скажи же!

Он смотрит на меня. Долго. Слишком долго.

— Очень… рад, — произносит наконец глухо, почти механически.

Я отвожу взгляд. Вдох. Выдох. Всё внутри горит. Сердце стучит так громко, что, кажется, слышно даже глухим.

— Верочка, ну вы посмотрите на него! — смеётся она. — Мужчина, что с него взять! Главное, чтобы делал, а не болтал.

Я киваю. Мне нужно срочно уйти. Поставить точку. Остыть. Переварить. Свыкнуться с мыслью, что Хаматов вновь вернулся в родные пенаты. А город у нас не настолько большой… наверное…

Боже… дай мне сил!

— Может быть чаю? Я нашла великолепную кондитерскую и …

— Нет-нет. Спасибо. Дарина. Мне уже, к сожалению пора. — максимально тактично и дружелюбно обрываю хозяйку. — У меня следующая встреча. Извините. Рада была познакомиться с вашей… семьей. — еле произношу последнее слово. Оно со скрипом из моего горла выскальзывает.

Забираю папку с документами. Пора драпать. Потом проанализирую весь сюр и поругаю судьбу за издевательство. Я ведь жить только начала…А пока… Держим покерфейс.

— Я провожу вас, Вера, — произносит Хаматов. — Помогу из двора выехать. У нас там тесно.

Черт. Только не это…