Миллионер по вызову, или Ошибочка вышла!

Глава 1

— Что делать, если у меня течет из розетки? — задумчиво спрашиваю я по телефону подругу.

Та ненадолго зависает.

— Что течет из розетки?..

— А есть разница?

— Если виски-кола — я выезжаю.

— Очень смешно. Кажется, вода, но пробовать на вкус я не буду.

Надо сказать, что текло не только из розетки, но и вообще отовсюду. Вода лилась по стенам, заливала полочки, столешницу, стекала по шкафчикам на пол. Но почему-то бурный поток из розетки удивил меня сильнее всего.

В поисках поддержки я позвонила Маше. Она по образованию электрик, должна разбираться в таких тонкостях.

Или здесь сантехник нужен, а не электрик?

Короче, две головы всё равно лучше, чем одна.

— Хорошо, а почему у тебя из розетки течет вода?

Маша, конечно, дотошная до жути. Да какая разница, почему она течет?! Я не знаю. Скорее всего, потому что меня затопили. О чем я и сообщаю подруге немного истеричным тоном. По ощущениям, я скоро смогу передвигаться по квартире вплавь.

— Да, ты права, тебя топят, — заключает Маша со знанием дела. — Иди в диспетчерскую. И к соседям сверху сбегай, пусть они воду отрубят. Давай, не тормози.

Так, с соседей начать проще, потому что о диспетчерской я имею весьма смутное представление. Квартира съемная, живу здесь недавно — и как-то небеса миловали от диспетчеров. Где они вообще находятся?

Потому я несусь по лестнице наверх, начинаю звонить в квартиру. Тишина. Я несколько раз стучу кулаком в дверь, но тщетно. Ну, неудивительно. Думаю, хозяева бы заметили, что они заливают соседей.

В моей голове проносятся совсем уж нелицеприятные синонимы слова «блин».

Может, позвонить хозяевам моей квартиры? Хотя бы поставить их перед фактом: сос, ваша студия вот-вот отчалит от пристани.

Я набираю номер хозяйки, и она дает по-воински четкие указания: иди туда-то, скажи то-то, отключи стояк и зафиксируй ущерб.

Мне бы её выдержку!

Диспетчерская обнаруживается с другой стороны моего дома-свечки. Я дергаю на себя тяжелую железную дверь и…

Впечатываюсь всем телом в какого-то мужчину.

— Вы случайно не сантехник? — спрашиваю его голосом, в котором читается мольба о помощи. — Пожалуйста, скажите, что вы сантехник!

Мужчина удивленно оглядывается назад.

— А что случилось?

— Меня затопили… — всхлипываю я, и самая готовая затопить кого-нибудь слезами. — Квартира тридцать седьмая. До соседей сверху не дозвониться… у меня из розетки течет…

— Понятно. Секунду.

Он скрывается за дверью с надписью «Диспетчерская», а возвращается с характерным чемоданчиком, в котором позвякивают инструменты. Его даже не смущает словосочетание «течет из розетки».

Ну, точно, профессионал.

— Веди, — говорит почему-то с улыбкой. — Воду по дому отключили. Посмотрим, почему у тебя протекают розетки.

Я покорно киваю.

Только когда мы входим в квартиру, я начинаю задумываться, что сантехники вряд ли должны одеваться в стильные костюмы по фигуре и носить на ногах начищенные до блеска туфли.

— Слушайте, а вы точно сантехник? — задаю самый глупый вопрос из возможных.

Мужчине, который уже внутри моей квартиры. С чемоданчиком. Который снимает пиджак и закатывает рукава белоснежной рубашки, дергает в щитке рычажок, вырубая электричество.

— Можно сказать и так, — ухмыляется незнакомец.

Этот ответ мне как-то не нравится. Я, конечно, сантехников видела немного, но обычно они как на подбор: колоритные мужички с характерным говором и легкой стадией подпития. Этот же… он как будто выбрался прямиком из фильмов для взрослых. Там тоже есть сантехники, вот только прочищают они, кхм, далеко не канализационные трубы.

Мой как раз из той породы: темноволосый красавчик, в чертах лица есть что-то испанское. Он похож на героя мелодрамы: весь такой роскошный и горячий. Порочный донельзя. У него смуглая кожа, а ещё выступающий кадык, на котором я задерживаю взгляд.

— Значит… вы мне поможете? — спрашиваю напряженно.

— Постараюсь, — ехидно отвечает мужчина.

Мы проходим на кухню. Мимо сиротливо проплывает тапок. Картинка откровенно плачевная. Не представляю, сколько часов я потом потрачу на то, чтобы ликвидировать последствия.

А если ещё и соседям снизу перепало…

Точно, надо же зафиксировать ущерб!

Я достаю телефон, делаю несколько снимков и сразу же отправляю их хозяйке квартиры. Мужчина выжидает.

— Наверху прорвало трубу, поэтому и течет по стенам, — говорит он просто. — Тебе домовой сантехник не поможет. Воду перекрыли, электричество я отключил. Теперь можем…

Договорить он не успевает, потому что в квартиру начинают припадочно стучать.

— Топят!!! Заливают!!! — доносятся вопли старенькой соседки, имени которой я не знаю.

Глава 2

Мы с Машкой вдвоем рассматриваем пиджак как ядовитую змею. Не притрагиваясь, издалека. С опаской. Я вызвонила подругу, понимая, что больше потрясений в одиночку не вытерплю. Да и должен же кто-то помочь мне ликвидировать потоп.

— Красивый, — изрекает Машка. — Дорогой, наверное. Вон, какая ткань хорошая. Потрогай только. Мягонькая.

Хозяин за ним не вернулся. Думаю, он пропажу заметил (сложно не заметить, когда ты пришел в пиджаке, а ушел без него), но почему-то не посчитал нужным её забрать. Странно это всё.

— Я ж говорю, брендовый! — Машка всё же смотрит на бирку. — Ща пробьем, сколько такой стоит.

— Да какая разница, сколько он стоит? — я вздыхаю. — Чего мне с ним делать-то? А если этот… Владимир вернется?

— Тысячу евро! — тем временем восхищается подруга, поглаживая рукав. — Вот это да! Я таких дорогущих пиджаков в жизни не видела. Капец. Так, слушай сюда. Если он вернется, хватай его и тащи в ЗАГС. Я не знаю, кто он такой, но пиджак за тысячу евро! Сама подумай!

Я хватать и тащить в ЗАГС никого не планировала, особенно — случайных знакомых из диспетчерской, которые скрывают свой род деятельности и обманом попадают в дома к одиноким девушкам. Доверия такие типчики у меня не вызывают.

Но с пиджаком определенно нужно что-то делать…

Машка бесцеремонно лазает по карманам, но ничего не находит. Пусто. Она разводит руками.

— Ну, чего? Себе оставишь? — интересуется, примеряя его на себя и крутясь возле зеркала в прихожей.

Машка — плотненькая, низенькая, пышногрудая, и пиджак на ней смотрится откровенно неудачно. Слишком длинный, почти достает до коленок. Сел-то нормально, у его владельца плечи широкие. Но выглядит нелепо. Надо признать, Владимиру он шел куда больше.

— Маш, не надо! Вдруг порвешь! — шикаю я.

Подругу это не останавливает. Она отряхивает невидимую соринку, поправляет русые волосы. Она хорошенькая, и мне всегда казалось, что имя ей очень подходит. Такая славянская Машенька из сказок, у которой всегда алые щечки, а глаза голубые-голубые.

— Да не парься ты, — подруга отмахивается. — Дай ощутить себя богачкой хоть разок. Так, скажи мне: у твоего Владимира было кольцо на безымянном пальце?

— Во-первых, он не мой, а во-вторых, я что, смотрела?!

— А могла бы и посмотреть! — Машка снимает пиджак. — Ладно, свою жизнь устраивать не хочешь. А о моей подумала? Мне тоже пора замуж. Короче. Что делать-то будем? Надо пиджачок возвращать.

— Пойдем в диспетчерскую, отдадим им, — решаюсь я и оглядываюсь на кухню. — Но сначала давай приберемся.

— Нет уж, мы быстренько решим вопрос с твоей «Золушкой», которая потеряла не туфельку, а целый пиджак. А уже потом займемся уборкой. Воду ты слила, а остальное потерпит. Всё, что могло сгнить, уже сгнило, — оптимистично заявляет подруга.

…В диспетчерской на нас смотрят как на двух клинических идиоток. Впрочем, это недалеко от истины.

— Нам нужен мужчина, — объясняю я по третьему разу. — Импозантный такой, не очень молодой, но и не старый. Лет сорок, наверное. Темноволосый. В нем что-то испанское есть.

Женщина в очках, укатанная в шерстяную шаль (на улице май!), непонимающе качает головой. Она то и дело переводит взгляд на экран маленького навесного телевизора, точно пытаясь понять: не плод ли воображения мой «испанский» мужчина?

— Не понимаю, о чем вы. Не было никаких мужчин. У нас есть электрик Митюша, а ещё сантехник-Иваныч. Только он на вызове. Могу позвать.

— Не надо Иваныча, — пресекаю я. — Слушайте, он от вас выходил, а потом чемоданчик с инструментами забрал. Ну, неужели к вам толпами ходят мужчины в костюмах?!

— Да не знаю я никаких мужчин! Отстаньте, не отвлекайте от важных дел.

Её важное дело — кроссворд — лежит на столе и явно манит неразгаданными полями. Мы с Машкой переглядываемся.

Только не говорите, что мужчина испанской наружности мне померещился. Мне и крикливой бабке. Коллективные галлюцинации, во как.

— Его Владимиром звали, — без особой надежды говорю я.

Тут-то взор глубокоуважаемого диспетчера проясняется.

— Владимир Сергеевич, что ль?

— Возможно, — кивает Маша, чтоб не спугнуть удачу. — А как Владимир Сергеевич выглядит?

— Ну, вот примерно и выглядит, как вы описали. Высокий, темноволосый. Только он не мужчина, а владелец нашего торгового центра.

— Вот этого центра? — Маша показывает в окно, за которым высится стеклянное трехэтажное здание.

Оно почти примыкает к моему дому. Множество магазинов, супермаркет, кинотеатр, несколько кафешек.

— Вроде бы не только центра, у него ж недвижимость по всему городу. Ну вот, центр этот к нам приписан, поэтому Владимир Сергеевич и заходил.

— А на кой фиг ему ваша диспетчерская с захудалым сантехником… — бормочет Машка. — То есть я хотела сказать: так зачем он заходил?

— Так обсудить плановое отключение водоснабжения.

Я другого не понимаю.