Мир тёмных теней

День восьмого рождения

Сегодня особенный день 25 августа 2008 год. Мой день рождения.Мне исполняется восемь. Будет торт.Шары. Гости. Смех. Я уже слышу,как мама возится на кухне, а папа снова не может найти свою рубашку. Мне хочется кричать от счастья— наконец этот день!

Я бегаю босиком по дому, платье цепляется за колени. Оно розовое, в блёстках. Мама сказала, я похожа на принцессу. Я улыбаюсь.Впервые за долгое время — по-настоящему.

И только одной вещи не хватает. Моей короны. Настоящей,золотой — ну, почти. Я оставила её в комнате.

Пока мама внизу режет фрукты, а папа возится с камерой — я бегу наверх. Шаги быстрые,радостные. Я чуть не поскользнулась на лестнице — но устояла. Корона лежит на комоде.Там, где я и оставила.

Я надеваю её. Смотрю в зеркало. Улыбаюсь.И любуюсь собой. Вечерний свет скользит по пластику,он блестит — всё как надо. Почти волшебно.

Но тут...

Странный звук. Глухой.Как будто кто-то...упал? Или что-то уронил?

Я замираю. Маленькое сердце сжалось. Грудь сдавило.

Папа всегда говорил: "Если вдруг станет не по себе...если внутри что-то ёкнет — не игнорируй.Будь осторожней, поняла? Осторожней."

А сейчас — как раз это самое "ёкнуло".

Я выхожу из комнаты. Осторожно. Тихо-тихо.Словно мышь. Шаг.Ещё шаг. По скрипучим ступенькам. Лестница кажется длинной, как никогда. Я затаила дыхание.Не дышу. Просто иду.

Внизу — тишина. Ненормальная. Такая...мёртвая.

Я выглядываю из-за стены.

И вижу... То,чего не должен видеть ребёнок. Никогда. То,от чего сердце уходит в пятки. То,что навсегда оставит след. Как ожог.Как шрам.

Кровь. Много.Слишком много. На полу,на стенах, даже на скатерти с цветочками, которую мама вчера гладила — вся в крови.

А рядом… Папа.Лежит странно. Неправильно. Один ботинок снят.Рука согнута как-то неестественно. А глаза... Глаза смотрят в потолок.Широко. Пусто. Словно он кого-то ищет — и никак не может найти.

Мама...

Мама сидит на коленях. Или нет — уже падает. В руке — нож. Но не так, как у мамы на кухне. А по-другому. В теле. В груди.

Она дёрнулась. Последний раз. И всё.

Облик. Я не вижу лица,не понимаю кто. Только силуэт. Он стоит над ними.Спокойно. Как будто просто смотрит. В руке— ещё один нож. Длинный.Блестящий. Он...С него капает кровь...

Я хотела закричать. Но не смогла. Голос застрял где-то внутри. Я просто смотрела. Шок заполнял мои мысли

А потом — он повернулся.

Медленно. Я увидела его облик. Чёрная одежда.Высокий. Длинные пальцы. Лица не видно— тень от лампы ложится так, будто специально прячет его.

Но он знал, что я здесь. Он почувствовал меня.

И я... побежала. Я выбежала из дома.Прямиком в лес. Тёмный.Мрачный. Без единого лучика света. Но другого пути не было.

Я бежала, как сумасшедшая. Босиком. По грязи,по колючим корням, по острым камням. Платье — розовое, блестящее — цеплялось за ветки, рвалось на куски. На коленях — ссадины. Я падала, вставала, снова падала. Ладони в мелких ранках. Сердце грохотало, будто хотело выскочить.

Слёзы заливали лицо. Я не плакала — я просто текла. Не оглядывалась.Не смела. В голове только одна мысль: Беги.Беги, если хочешь жить.

Я зацепилась ногой за корень. Поскользнулась. Полетела вперёд. И в этот момент— будто молния. Боль.Резкая. Пронзающая. Я закричала— но только внутри. Внутри себя. Потому что знала: если закричу вслух — он найдёт. Он услышит. Он... придёт.Он убьёт

Я упала на бок. Одежда вся в грязи. Повернула голову— и увидела: острый сучок прошёл насквозь мою стопу. Прямо через плоть. Кровь.Горячая. Настоящая. Смешивалась с землёй.

Я зажала рот рукой. Дышала через нос. Часто. Отрывисто. Терпи.Терпи...Просто терпи.

А вокруг — гробовая тишина. Никаких шагов. Никакого дыхания. Даже ветер стих. Только редкие крики птиц где-то далеко,будто и они испугались.

Я попыталась встать. Но тело дрожало. Голова кружилась. Перед глазами — пятна. Я опустилась на землю.Осторожно. Села, поджав ноги. Обернулась— лес глотал всё. Даже страх. Даже боль.

Я хотела дождаться утра. Хотела... Надеялась. Но темнота становилась всё гуще. Мир плыл.Становился мягким, тянущимся. Ноги стали ватными. И я... Потеряла сознание.

---

Спустя несколько часов Очнулась от голосов. Громких.Настороженных. Мужских. —Тут кто-то есть! —Ребёнок! Быстро сюда!

Я с трудом открыла глаза. Свет фонарей резал зрачки. Чьи-то руки осторожно коснулись моего плеча. —Всё хорошо... Ты в безопасности... Мы тебя нашли...

Я хотела ответить. Хотела... Но не смогла.Ни слова. Ни звука. Только слёзы.И тишина. …Я смотрела на них. На фонари.На формы. На глаза, полные чего-то, чего я не понимала. Жалость?Ужас? Сомнение?

— Ты слышишь меня? —Всё хорошо… —Ты в безопасности, малышка…

Они говорили. Один за другим. Спокойно. Осторожно. А я молчала.Просто смотрела. Словно стекло между нами. Мир был где-то далеко.Я здесь. Одна. Всё ещё там, в лесу. Всё ещё в той комнате. Всё ещё у крови… у тела папы… И маминых глаз,что уже ничего не видели.

---

Спустя час В больнице меня осматривали врачи. Рука на лбу.Свет в глаза. Шёпот. Много шёпота. —Ребёнок в сильнейшем шоке… —Психика заблокировалась… —Посттравматический…

Но мне было всё равно. Я просто лежала.Смотрела в потолок. Молчала.

Ни слова. Ни звука. Я не могла. Будто голос вырезали вместе с криком,что не вырвался в ту ночь.

---

Потом приехала бабушка. Я не сразу поняла,кто это. Она стояла в дверях, сжала губы, держала руки так, будто боялась дотронуться. —Моя девочка… — только и сказала.

Я не ответила. Не шевельнулась.

Она подошла, села рядом. Не тронула меня. Просто была. Тихо.Долго. И в какой-то момент я почувствовала…тепло. Не радость.Не безопасность. Но — тепло. Слабое. Едва уловимое.

---

Спустя несколько дней она забрала меня. Мы уехали. Далеко.На другой конец страны. Дом был маленький.Тихий. Словно мир решил дать мне шанс забыть.Или спрятаться. Для того чтобы начать всё с нуля.Новое место. Новые лица.Новый город Но внутри— всё было тем же. И я всё ещё молчала.