Мистер тренер

Пролог. Глава 1. Маг

Пролог

Эта история началась довольно банально – с смс-рассылки.

Экран моего телефона вспыхнул уведомлением и тут же погас.

Ну и что там опять? Очередное горячее предложение от сети стоматологических клиник? Или я выиграла какой-то приз?

Но какая-то неведомая сила всё же заставила меня открыть смску.

«Привет!

Отличная новость – тренировки по боксу теперь доступны по групповому абонементу! Если ты хотел кардинально поменять свою жизнь – сейчас самое время!

Записаться можно уже сегодня – места ограничены!

Пиши в ответ «Бокс»!

Мы ждём только тебя!»

И что-то со мной сделало это «только тебя»...

В общем, очухалась я от своего временного помешательства, когда, сама не знаю как, отправила ответ на это приглашение и даже получила сообщение от админа спортклуба, что меня ждут.

Хотя... Эта история началась не с смс-рассылки, нет. Скорее, в эту историю меня привело отчаяние. Только в глубоком отчаянии я могла решиться на такой эксперимент...

Глава 1. Маг.

Лера

Этот спорткомплекс – один из лучших в городе. Абонемент на безлимитное его посещение мне когда-то подарил муж, но я так им и не воспользовалась. До сегодняшнего дня.

С сумкой на плече уверенно подхожу к ресепшену. Молоденькая девушка-админ поднимает на меня глаза и тут же вскакивает со стула.

– Добрый день, – расплывается в дежурной улыбке.

– Добрый день.

– Эмм... Вы на стрейчинг? – переводит взгляд на монитор компьютера.

– Нет.

– Тренажёрный зал? – делает ещё одну попытку угадать, пока я ищу свой абонемент.

– Тоже нет.

Девушка прищуривается и теперь смотрит на меня оценивающе. Похоже, мы сейчас будем играть в игру «Что? Где? Куда?» Куда же это я, тридцатичетырёхлетняя тётка, собралась?

– Я записалась на групповое занятие по боксу, – протягиваю девушке абонемент.

В её глазах проскальзывает замешательство. Она берёт карточку, вбивает персональный номер в компьютер и уточняет:

– Абонемент на имя Соболева Антона Семёновича?

– Всё верно.

– Дело в том, что этот абонемент аннулирован два месяца назад. Антону Семёновичу вернули деньги.

Усмехаюсь. И почему я не удивлена?

– Тогда я заплачу за своё занятие, – начинаю копаться в сумке в поисках карты.

– Дело в том, что смс-рассылка была на имя Антона Семёновича, – её тон крайне извиняющийся. – Групповые тренировки по боксу предназначены только для мужчин. Женской группы просто нет.

Сдуваюсь. Устало поставив локти на ресепшен, прячу лицо в ладонях.

Я не выходила из своей квартиры неделю. Заставила себя выйти сейчас в надежде, что здесь найду какой-то дзен.

Я просто не могу, не могу, не могу уйти ни с чем!

И, кажется, волна моего отчаяния затапливает весь чёртов спорткомплекс, потому что девушка вдруг восклицает:

– Подождите! Вас устроят индивидуальные тренировки?

– Устроят, – голос садится.

Но уже не от отчаяния, а от восторга, что свет в конце тоннеля всё же есть.

– Вам нужно подойти к Максиму Романовичу, он ведёт индивидуальные тренировки.

– Хорошо. Где его найти?

– Он сейчас в пятом зале. Проводить?

– Я справлюсь, – улыбаюсь ей.

– Анкету заполним, когда Макс... то есть Максим Романович, – немного краснеет девушка, – точно возьмёт вас к себе.

– А он может не взять? – изумляюсь я.

Девушка кивает и тут же качает головой.

– Всё будет хорошо, – вновь дежурно улыбается. – И подумайте насчёт абонемента, это выгоднее, чем разовые платежи.

Абонемент в их спортклуб стоит как слегка подержанный отечественный автомобиль, если что.

– Подумаю, спасибо.

Пространство здесь организовано так, что сначала, перед выходом в любой зал ты, как ни крути, попадаешь в раздевалку. А я не знаю, переодеваться мне или нет.

Одета я совсем не по-спортивному – в лёгкий белый сарафан. Но ведь неизвестно, когда начнутся тренировки с этим Максимом Романовичем. Может, и не сегодня даже.

Решительно запихнув сумку в шкафчик, прохожу в коридор. Тут огромное количество дверей, на них – таблички с названиями залов.

В какой меня отправила девушка?

Чёрт, не помню...

Медленно бреду по коридору, не решаясь войти ни в один из них. Последняя дверь приоткрыта, и я всё-таки заглядываю туда. Полно тренажёров, а вот людей не очень много. И все выглядят довольно спортивными.

Развернувшись, иду обратно по коридору. Прислушиваюсь. Мне кажется, я слышу звуки ударов за дверью рядом с тренажёркой. Осторожно заглядываю туда.

Ну точно... Вот они – хвалёные групповые занятия по боксу. Только для мужчин!

Что за неравноправие?

Но глядя на этих мужчин, понимаю – мне здесь делать нечего. Если только я не жажду получить какую-нибудь основательную травму. А я, как бы, не желаю, итак уже травмированная.

– Чем могу помочь?

Ко мне подходит явно какой-то тренер.

– Я ищу Максима Романовича.

– Мага? Он только что вышел.

В смысле Мага? Мага и волшебника что ли?

Мужчина выходит в коридор с явным желанием помочь мне. Смотрит по сторонам.

– Вон он, в зале, – указывает на открытую дверь тренажёрки.

– Тот, что седой? – уточняю, вглядываясь в мужскую фигуру возле беговой дорожки.

– Да, тот, что седой, – подмигивает мне тренер и довольно ухмыляется.

Потому что он как раз совсем не седой, а молодой и дерзкий. Опасный тип мужчин.

Надо уходить.

– Спасибо, – мямлю в ответ.

– Обращайся, – снова подмигивает.

Торопливо сбегаю к тренажёрке.

Максим Романович стоит ко мне спиной. Нерешительно останавливаюсь. Вблизи он оказывается просто огромным. Высоченный, с широченными плечами. Такой, наверное, одним пальцем может убить.

– Кх-кх, – несмело прокашливаюсь я.

Мужчина оборачивается и окидывает меня оценивающим взглядом. А я пялюсь на него, не в состоянии отвести глаза.

Глава 2. Я её взял.

Макс

– Ну и чем она так перед тобой провинилась? – подходит ко мне Степан.

Оба провожаем взглядом Валерию, которая неуверенными шагами идёт к раздевалке.

– Ничем не провинилась, просто проверял.

– Думаешь, этот бзик с мамашками твоих подопечных ещё не прошёл?

Пожимаю плечами. К счастью, уже с полгода – тишина. А до этого меня действительно атаковали подобные Леры. Только вот бокс их не интересовал.

– Может, реально девушка хочет уметь в морду дать, – ржёт Степан. – Да если даже цели у неё другие, почему бы и нет? Я вообще не понимаю, чё ты паришься. Тёлочки сами в руки идут, а ты отпираешься.

Как же меня драконил раньше этот молодняк... А потом я смирился. Это новое поколение – поколение имбецилов. Их даже армия не исправит. Мои подопечные – в основном, трудные подростки. Вот их я ещё могу исправить. А Степана уже поздно.

Ухожу в тренерскую. Через час у меня ещё один малыш с начальной стадией сколиоза. Потом группа своих. В спорткомплексе я торчу с девяти утра до девяти вечера. Рабочая рутина компенсирует мне массу других потребностей. В том числе – и в женщинах. На них у меня попросту нет времени.

Звонит Лиза с ресепшена.

– Максим Романович, тут Валерия Соболева хочет оплатить тренировку. Взять с неё за разовое посещение тренажёрного зала, или она у Вас была?

– Я сейчас подойду.

Зачем я туда иду, непонятно. Можно и по телефону ответить на этот несложный вопрос. Но я иду.

Валерия стоит возле ресепшена в воздушном белом сарафане. Он такой длинный и широкий, что невозможно разглядеть её формы. На тренировке на ней были спортивные штаны и обычная футболка.

Понятия не имею, зачем отметил все эти детали. Может, мне понравилось, что она не красовалась перед нами? Может быть...

– И снова здравствуйте, – сухо улыбается Валерия.

Киваю.

– Эта была пробная тренировка, Вы нам ничего не должны.

Лиза прокашливается, но я её игнорирую.

– Да-а? Вы уверены? – Валерия пристально смотрит мне в глаза.

– Уверен.

– Что ж... Тогда спасибо и всего хорошего.

Разворачивается на сто восемьдесят градусов и уходит. А листок, который я ей дал, остаётся на ресепшене. Это значит, что она не будет проходить обследования и не вернётся?

– Хорошего дня! – запоздало выкрикивает Лиза.

Не оборачиваясь, Валерия салютует пальчиками и исчезает за дверью. Оставляя странный осадок внутри меня.

– Максим, – шепчет Лиза. – У нас же нет пробных тренировок в тренажёрном зале.

– Сделаем исключение. Со Степаном я сам решу.

– Поняла. А это куда деть? – берёт в руки мой листок.

– Выброси.

Возвращаюсь в тренерскую. Тут торчит Жека – тренер на групповых по боксу. Я сам его сюда пригласил год назад, устав от групп. Мы не друзья, просто коллеги. Да и разница в возрасте мешает общаться на равных. К тому же он иногда такой же бестактный, как Стёпа.

– Тебя там брюнеточка искала. Нашла? – спрашивает Жека, не скрывая своего любопытства.

– Нашла.

– Ты её взял?

– Пока нет.

– А я бы сразу взял, – ухмыляется он. – Чем она тебе не угодила?

– Для женщин у нас огромное разнообразие спортивных направлений. Зачем лезть в бокс?

– Женщины лезут во всё подряд с появлением равноправия, – философски изрекает он. – Сделать тебе чай?

– Давай.

Топит пакетики в двух чашках с кипятком, кладёт на стол протеиновые батончики.

– Может, пожрём сходим, а?

– Не успею уже, – бросаю взгляд на часы.

– В выходные друганы зовут на охоту. Погнали? – предлагает Жека.

– Я не охотник.

Он задерживает взгляд на моей шее. Точнее на шраме, который оставила пуля. Моё прошлое здесь ни для кого не секрет. Но бывший военный – не равно охотник.

– Да хорош! После десантуры ты, наверное, стреляешь как боженька. Поехали, а? Банька, водочка, дичь...

– За меня отдохните, – допиваю чай. – На выходные уже есть планы. В субботу у меня две группы. А в воскресенье обещал выгулять своих пацанов.

– Ну как хочешь, – отмахивается Жека. – И насчёт той брюнетки: если не возьмёшь её, я сам возьму. Она же Лизе оставила какие-то контакты, верно?

Нужно и правда отдать её Женьке. Но я, вопреки логике, выдаю совсем нелогичную дичь:

– Валерия Соболева будет посещать мои тренировки. Я её взял.

– Сам же сказал...

– Ты меня неправильно понял, – перебиваю его. – Ладно, увидимся.

Возвращаюсь в зал. Вскоре приводят мелкого – Илюшку. И вместо матери в этот раз является отец Ильи – Григорий Витальевич Разумов. Я видел его всего один раз, но наслышан о нём, как об очень толковом адвокате.

Пока я гоняю Илюшу по его программе, его отец прессует кого-то по телефону.

– Да мне насрать, чего хочет прокуратура! Мой клиент несовершеннолетний! Не притянешь его в строгач, максимум колония. Да и родители отмажут. Выход на судью мне найди! В смысле – несговорчивая? Со всеми можно договориться.

Во работка у него...

Через час выдаю Илье пятисотграммовые гантельки. Ему нравится изображать, что он качает бицепсы, как это делают другие «дяди в зале». Его отец, наконец закончив свои бесконечные звонки, подходит ко мне.

– Как у Ильи дела?

– Будет лучше.

С детским сколиозом справиться легче. И я берусь только за тех, кому реально могу помочь.

– Спасибо Вам, Максим Романович, – жмёт мне руку Разумов. – Я в долгу не останусь. Если понадобится адвокат – я к Вашим услугам.

– У меня суд через две недели, Григорий Витальевич, – признаюсь ему.

– Какой суд?

– Я оформляю опеку над ребёнком, но там пока глухо. Не подхожу я им, короче.

– Пф! – фыркает он. – Соцопека небось болты вкручивает. Вот мрази! Визитку мою возьмите. Решим с опекой, не волнуйтесь.

Забираю визитку.

Глава 3. Никакая жизнь.

Лера

В моём холодильнике давно мышь повесилась. Я сейчас не готовлю. Еду мне доставляет одна компания раз в три дня. В магазине я покупаю только корм для кошки. Это единственное существо, которое меня сегодня ждёт у порога. Но она ждёт не от большой любви, нет. А только для того, чтобы я её покормила. У нас с ней довольно натянутые отношения. Эта мегера любила только Антона, а меня считала соперницей.

Теперь Антона нет ни у неё, ни у меня...

– Кыс-кыс, – зову её, потряхивая пакетиком с кормом.

Распушив свой хвост, мегера идёт за мной. Выдавливаю мясную жижу в миску.

Вообще-то, мегеру зовут аристократичным именем Шарлотта. Антон её так назвал.

Сажусь за стол. Бездумно смотрю на то, как кошка поедает корм. А у меня кусок в горло не полезет. Вымотана, раздавлена, выжата как лимон. И с этим надо что-то делать.

Работаю я дома и уже довольно давно. Антону было так удобно, поэтому я сменила офис на домашний компьютер. Веду бухгалтерскую отчётность нескольких крупных клиентов. Всё довольно стабильно, на жизнь мне хватает. Но странная получается жизнь. Никакая!

С детьми у нас не вышло. Точнее не вышло у меня. А вот ребёнку бывшего мужа от другой женщины скоро исполнится три года.

Официально развели нас неделю назад. Полгода назад он съехал отсюда. Несложно подсчитать, сколько же Антоша жил на две семьи.

И попался он на такой чуши!.. На чеках из продуктового магазина. Там всего было по два: две пачки творога, две курицы, два хлеба... А в пакете из магазина было всё по одному. Вот так.

Потом были признания, слёзы, скандалы... И он ушёл. А мой мир перевернулся вверх тормашками.

Винила я себя, надо признать. От хороших жён не уходят, ведь так?

Люблю ли я Антона сейчас? Нет, всё прошло. Чувства умерли после предательства.

Надо сказать Антону спасибо, что он не претендовал на эту квартиру. Её мы приобрели вместе. Я вложила средства из наследства родителей, Антон взял займ. Мы тогда были сопливыми ещё. Поженились, когда мне исполнилось девятнадцать, а ему было только двадцать. Правда, потом Антон быстро пошёл в гору. Работал в IT-компании, дорос до руководящей должности.

Теперь у него и деньги, и новая жена, и сынок. А у меня – мегера Шарлотта. Вот...

Иду в кабинет, который мы оборудовали, чтобы создать видимость, что я не домохозяйка и не только стою у плиты. Сажусь за комп, жду, когда загрузится. Захожу на сайт клиники, что недалеко от дома. И парой кликов записываюсь на все обследования, которые затребовал Максим Романович.

Я запомнила список наизусть, потому и оставила листок перед его носом. Хотелось как-то отплатить ему за пренебрежительный тон в зале. За то, что должна проходить какой-то квест, чтобы попасть на его чёртов бокс.

В течение недели пройду все обследования. КТ и УЗИ – завтра, ЭКГ – послезавтра. Кровь могу тоже завтра сдать. На пятницу записалась к терапевту. С учётом всех анализов и прочего он то и даст мне справку.

Отдам я за эту авантюру немало, но... Не хочу отступать.

Та смска вытащила меня из дома. Возможно, сами занятия заставят снова захотеть жить.

Открываю сайт спортклуба, нахожу отзывы, пробегаю по ним глазами. Хвалят, в основном, стрейчинг и йогу. Ещё бассейн. Листаю отзывы в самый низ. Ооо... Тут есть и про бокс.

«Хочу выразить благодарность Максиму Романовичу. Мой сын занял первое место на краевых соревнованиях, золото домой привёз. В спортивной школе говорили, что он безнадёжен, но Максим Романович доказал, что это не так. Только после индивидуальных тренировок с ним мой сын почувствовал уверенность в себе. Понял, что сможет победить».

Ниже есть и ещё подобные отзывы, восхваляющие Мага.

В одном из постов замечаю, что «Максим Романович» отмечен другим цветом, и кликаю по имени. Передо мной открывается его фото. Кажется, я зашла в галерею работников клуба.

Маг тут выглядит немного моложе, чем сейчас. Но всё тот же строгий взгляд и слегка нахмуренный лоб. А его синие глаза завораживают даже с монитора.

– Ну что, Максим Романович, – с улыбкой обращаюсь к нему, – до встречи в понедельник, да?

Хотя... почему в понедельник? Клуб ведь работает в выходные, можно и в субботу заявиться к Магу, свалиться как снег на голову со справочкой в зубах.

А ещё можно посетить хвалёный стрейчинг уже завтра.

Решительно открываю график групповых занятий по стрейчингу. Так, во-от... В пять вечера есть пара свободных мест в группе. Бронирую одно. Приходится повозиться с регистрацией и оплатой. И когда дело уже сделано, я вдруг очухиваюсь... словно прихожу в себя от какого-то морока.

Это я что сейчас сделала? Навязаться пытаюсь этому Магу, что ли? Глаза ему мозолить буду?

Изображаю покерфейс.

Дура!

Он буквально выставил меня за дверь, а я в окно лезть собралась?

Блин! Как тут отказаться от тренировки?

Отказаться, в общем-то, легко. Деньги сразу вернутся на карту. Но я зачем-то вырубаю комп, так и не отменив тренировку.

Ну, значит, пойду мозолить глаза этому Магу. Что ж...

Глава 4. Лично.

Макс

– Расходимся! – рявкаю на пацанов.

Савелий вроде пытается отступить от противника, но Дамир, чтоб его... Драка продолжается, и это далеко не бокс. Это избиение с нанесением особо тяжких ударов ногами, коленями, головой...

Половина моих подопечных притихла. Это хорошая половина. А вот вторая скандирует имена дерущихся, ещё больше подначивая Савелия и Дамира.

Забираюсь на ринг. За шкирку хватаю одного, за плечо оттягиваю второго.

– Брейк!

Вашу мать!

Стою, матерюсь про себя, грозно взирая то на одного дебила, то на другого.

– Что произошло?

Оба угрюмо молчат. Дамир трёт щеку рукой в перчатке, Савелий пытается стянуть шлем. Он хотя бы в шлеме, а дебил номер два потерял свой в процессе драки.

Обращаюсь к остальным:

– Что у них случилось? Кто саботировал спарринг?

Молчат.

Ну ладно хоть, в этом едины.

– Наказаны, – смотрю в глаза Дамиру. – Тренировку начинаете сначала. На пробежку шагом марш!

Молча уходят с ринга. Снимают перчатки, друг на друга даже не смотрят.

Слабое наказание? Мало вам?

Пробежку я провожу на улице, вокруг спортклуба. Два круга – это три километра. Когда эта парочка уже подходит к дверям, окликаю их:

– Следующие соревнования пропустите.

И тут начинаются стенания Дамира:

– Ну Маг! Ну пожалуйста! Ну так же нельзя! Да не будем мы больше!

Только он открыто называет меня Магом. Остальные мои подростки – за глаза.

– Максим Романович, – отчеканиваю я и добавляю: – То, что не будете – это отлично. Ты, главное, слово держи, раз дал. Я тоже своё сдержу – соревнования вы оба пропускаете. На пробежку, быстро!

Недовольно пыхтя, выходят из зала.

По ходу тренировки пытаюсь остальных расколоть на тему случившегося, но все так и продолжают отмалчиваться.

Савелий частенько цепляет Дамира по мелочам. Но настоящая причина вражды между пацанами мне всё равно неясна. Много раз пытался их примирить, ведь занимаемся-то одним делом. Но нет. Оба друг друга, мягко говоря, не выносят.

Минут через десять иду проверить бегунов. Дамир сидит на ступеньках спорткомплекса. Дышит рвано и тяжело. Подсаживаюсь к нему. Савелия не видно.

– Мы поспорили, кто быстрее три километра сделает, – скалится Дамир. – Я выиграл, и он домой свалил. Сказал, что больше не вернётся.

Вздыхаю.

Савелий уходил уже раза три, но его отец – бывший зэк каждый раз заставлял сына вернуться. Чтобы мужиком вырос, как он заявляет.

Матери у Савы нет, а от отца мальчишка видит только пиздюли.

Мои парни, в основном, все такие – сироты или из неполных семей.

– Чё вы делите-то? – грозно смотрю на Дамира.

– Не скажу, – насупливается он.

– Если не мне, то кому?

– Никому!

Бросив на меня свой коронный взгляд исподлобья, резким рывком встаёт и быстро идёт обратно в спорткомплекс. А я сижу и ловлю дежавю оттого, как он на батю своего похож... Только его бати уже нет.

Тоже захожу внутрь и бросаю взгляд на ресепшен. Сегодня там не Лиза, и это удручает. Весь день хожу мимо Маргариты Васильевны и нахожу внутри себя кучу «но», чтобы не подходить.

Женёк продолжает стебать насчёт Соболевой. И Степан её зачем-то вспоминает.

Какой-то дурдом...

Заруливаю к ресепшену, растеряв все свои «но». Правда, подхожу к Рите со своими вопросами по поводу Соболевой с осторожностью – как на минное поле.

– Мне нужно найти клиента. Соболева Валерия. Ей делали смс-рассылку.

– В смысле – найти? – смотрит на меня поверх очков.

– В смысле – телефон её нужен. Была пробная тренировка. Забыли дать ей анкету и назначить следующую тренировку.

– В смысле – забыли? – взвизгивает она, и её брови ползут вверх.

Согласен, звучит крайне непрофессионально. А Рита у нас что-то типа подсадной утки с самого верха. Местный шпион.

К Лизе вчера я с этими вопросами не пошёл, побоявшись сплетен. Сначала я с Соболевой денег не беру, потом бегаю, выясняю о ней – ну такое себе.

– Маргарита Васильевна, вышло недоразумение с клиентом. Нужно исправить ситуацию. Выручите с номерком, пожалуйста, – пытаюсь изобразить мольбу.

Но молить я не умею. Скорее всего, моя просьба звучит как лёгкий приказ.

– Так Ваше недоразумение или Елизаветы? – допытывается она.

– Моё.

– Та-ак... – вздыхает, снимает очки. – Ладно. Как зовут, говорите?

– Валерия Соболева.

– Ждите, – поворачивается к компьютеру.

– Жду. Спасибо.

Прислонившись к стойке ресепшена, смотрю в панорамное окно на проходящих мимо людей. Слышу, как Васильевна стучит по кнопкам клавиатуры.

– Такой нет, – отрезает через пару минут.

– Не может быть, – оборачиваюсь к ней.

– Есть Соболев Антон, – смотрит в монитор. – Ему как раз делали смс-рассылку о групповых занятиях по боксу.

Хм... Антон Соболев... Муж, выходит? Замужняя, значит, Валерия?

Блин! Ну и что? Я ведь вернуть её хочу не для себя, нет. Просто поступил с ней не очень.

– То есть телефона её в базе нет? – уточняю я.

– Тут указан телефон Антона. Хотя стоп! Обновила базу. Есть Соболева Валерия, зарегистрирована вчера, смс-рассылок ей не было. Записана на стрейчинг сегодня. Она?

Уверен, что она.

Киваю. Маргарита Степановна переписывает её номер на листок, протягивает его мне.

– Добрый вечер, – раздаётся вдруг за спиной.

Голос знакомый, звучит немного холодно и слегка надменно. Оборачиваюсь.

Передо мной – сама Валерия во плоти. В свободном длинном сарафане до самых щиколоток, в лёгкой кофточке, со спортивной сумкой на плече.

Странный образ. Вроде бы воздушный... Но Валерия – совсем не «воздух». Мне она кажется скалой. Уверенная, стойкая...

– Добрый, – киваю ей.

– Можно мне... – пытается меня обойти.

Делаю шаг влево – и она одновременно дёргается влево. Сталкиваемся и тут же отшатываемся друг от друга. И вновь сходимся, опять шагнув в одну и ту же сторону.

Глава 5. Выбраться из раковины.

Лера

Он всё ещё стоит за моей спиной. От его взгляда на моих лопатках слегка щекотно.

Почему он не уходит? Находиться рядом с этим Магом крайне волнительно, вообще-то. Как у него тренироваться, если у меня уже сейчас колени подгибаются?

Возможно, я себе чего-то нафантазировала, и Максим Романович стоит здесь не из-за меня, а просто ждёт кого-то. Но мысли мои плавают в этой фантазии, не желая останавливаться.

Внезапно в холл влетает какой-то ребёнок и бросается к тренеру.

– Максим Романович! Максим Романович! У нас ЧП! Там Дан с Рожковым на ринг полезли! Дан его на дуэль вызвал!

– Да твою ж... – выдыхает Маг и убегает вслед за пацаном.

Переглядываемся с женщиной с ресепшена. Её взгляд извиняющийся.

– Вы не переживайте, Максим Романович сейчас всё уладит, – зачем-то говорит она. – У нас такие группы нечасто, и только у Магомедова. Он числится в Федерации, и ему можно немного больше, чем остальным, – брезгливо кривятся её губы.

– Какие это – такие группы? – отчего-то дёргает меня.

– Бюджетники, – шепчет, быстро посмотрев по сторонам. – Трудные дети. Безотцовщина.

Из её уст это звучит как «фу, какая мерзость». Словно она осуждает Максима Романовича, а этих детей считает третьим сортом.

Ну или я себя накручиваю...

Отдаю заполненную анкету. Во всех вопросах про имеющиеся заболевания поставила прочерк. Разве что зависла на секундочку в графе «сердечные патологии». Разбитое сердце считается или как?

До тренировки ещё пятнадцать минут.

– Расскажите мне про вашу программу по рассрочке, – прошу я, чтобы закрыть тему Мага.

Женщина оживляется и бодро начинает вещать о том, как это выгодно – купить абонемент за хреллион денег и посещать вообще всё. И платить по рассрочке всего каких-то восемь месяцев и всего по тридцатке.

Мимо меня проходят другие посетители спортклуба. Кто-то показывает абонемент, кто-то лишь здоровается с женщиной.

– Я подумаю о рассрочке. Спасибо. В какой зал мне идти?

– Маргарита Васильевна! – материализуется возле меня стройная изящная девушка в спортивном рашгарде и лосинах. – Ну и что Вы думаете? Опять кондей накрылся! Сообщите Степанову, пожалуйста, – умоляюще прижимает к груди сомкнутые ладони. – Сил никаких нет с этими мастерами.

– Конечно, Верочка, – лепечет в ответ Маргарита Васильевна и тут же берётся за телефон.

Обо мне все забывают. Иду в раздевалку. Тут переодевается несколько женщин. Болтают, хихикают между собой. И пока я достаю из сумки свои обновки, которые купила вот только что, понимаю по их болтовне, что они тоже на стрейчинг.

Оказалось, что дома у меня нет ничего подходящего для занятий растяжкой, пришлось потратиться ещё и на вещи. Бирки срезали в магазине после примерки.

Натягиваю плотные лосины с высокой талией. Надо сказать, что они сели как влитые. И как будто бы стройнят.

Эти лосины безумно дорогие, а вот топик попроще. Всё черное. У меня же траур, в конце концов.

Догоняю тех женщин, которые уже уверенно идут по коридору, и плетусь за ними. Мы заходим в большой зал с двумя зеркальными стенами и панорамным окном от потолка до пола. Тренер – та самая Верочка, которая жаловалась на сломанный кондей. Солнце за окном палит нещадно, заливая зал светом и жаром. Без кондиционера будет тяжко.

Повторяя за остальными, беру коврик и занимаю место ближе к двери. Вперёд лезть не хочется, я же ничего не умею. Возможно, я негибкая и непластичная. Никогда не задумывалась об этом.

– Добрый вечер, девочки.

Тренер садится перед нами на коврик, скрестив ноги. Смотрит на наручные часы.

– Сейчас остальных дождёмся и начнём. У нас новенькая – Валерия, – переводит взгляд на меня. – Очень приятно.

– И мне, – бормочу в ответ.

Все оборачиваются и разглядывают меня.

Возможно, нет в их взглядах ничего такого, но я слишком долго пряталась в своей раковине, и мне неуютно сейчас.

Вера произносит стандартный вводный спич, обращаясь ко мне. О пользе растяжки, о проработке глубоких мышц, о прекрасном самочувствии после...

Подтягиваются ещё девчонки. Все поднимаются с ковриков, я тоже. Музыка играет приятная и расслабляющая. Пытаюсь повторять за Верой. Начало вроде бы несложное.

Шея, плечи, руки... Наклонились, замерли в этой позе... Встали на носочки... Держим, держим...

Блин... Сложно.

Вера вышагивает между ковриками, слишком часто подходит ко мне. Поправляет то руку, то ногу.

Ловить равновесие даётся мне сложно. И дышать правильно я не умею.

А Вера время от времени пропевает своим мелодичным голосом:

– Глубокий вдох, девочки. И выдох... Глубокий вдох...

Сколько я уже здесь?

– Давайте в бабочку, – говорит Вера, и все опускаются на коврик.

Тренер разводит мои бёдра, пытаясь сотворить с ними эту самую бабочку, и давит на колени. На моём лице невольно появляется гримаса боли.

Это вообще законно? Больше похоже на пытки! Какое уж тут «хорошее самочувствие после»...

– Дышим, – шепчет мне Вера, продолжая давить на мои колени.

Садистка!

Мне больно, жарко, плохо...

Но, с другой стороны, лучше всё это, чем вернуться в свою раковину. Наверное.

По виску ползёт капля пота.

– Девочки, откроем дверку, да? – говорит Вера.

Отходит от меня и распахивает дверь. Вернувшись на свой коврик, садится в идеальный поперечный шпагат. Все пытаются за ней повторить, но получается лишь у одной. А мой шпагат даже полушпагатом не назовёшь.

Тянемся правой рукой к левой пятке. Застываем.

В статике находиться вообще отвратительно. Всё время жду, когда Вера даст команду поменять руку.

Потом – «лягушка» и ещё что-то там...

Дверь открыта, а по коридору всё время кто-то ходит. Наверняка занимательно лицезреть наши задницы и забавные позы.

Большая часть тренировки проходит как в бреду. Не знаю, как я держусь вообще... Наконец музыка начинает играть громче.

Глава 6. Не сработаемся

Макс

Что я там говорил, что Валерия не выделывается и не пытается привлечь к себе внимание своим внешним видом?

Оо... Ещё как пытается!

Сегодня она в обтягивающих лосинах и такой же майке, под которой легко можно увидеть, что грудь у неё немаленькая.

Поднимаю взгляд выше, к глазам. Походу, я залип немного...

– Максим Романович? – официальным тоном произносит она.

– Валерия, – невольно отвечаю тем же тоном.

На двести процентов уверен, что мы с ней не сработаемся. Пусть лучше вон – на растяжку ходит. Но какие-то невидимые силы всё толкают и толкают меня к ней, чтобы дать нам шанс.

Для тренировок по боксу.

– Мне нужно извиниться, – начинаю неуверенно.

– Нужно? – она приподнимает одну бровь.

– Да, нужно, – почти рычу я.

Она меня немного бесит уже. Потому что завладела моим вниманием. А я, вообще-то, не особо внимателен к женщинам. Меня интересует лишь работа и личные дела. А для секса есть проститутки. С ними не нужно спать в одной постели – это именно то, что меня устраивает.

– Из рекомендованных обследований обязательно нужно сделать только кардиограмму сердца. С ней можно получить справку от терапевта, – говорю то, что должен сказать. – После получения справки мы сможем назначить удобное время для тренировок. Если, конечно, Вы всё ещё заинтересованы в них.

Валерия вдруг делает шаг ко мне. Запрокидывает голову, чтобы смотреть в лицо, и недовольно хмурит брови. Такое ощущение, что эта женщина сейчас жёстко пошлёт меня. Мол, катись ты, Маг, со своими извинениями.

– То есть... – её голубые глаза становятся ледянее айсберга. – Все эти анализы и обследования были лишь рекомендацией? И я вообще Вам ничего не должна?

– Не совсем, – скрещиваю руки на груди. – Я могу затребовать любые обследования с потенциального... клиента.

– Ясно, – Валерия отступает на шаг и тоже скрещивает руки на груди. – Я уже записалась на все затребованные Вами обследования. Справка будет у меня в субботу.

И гордо вскидывает подбородок.

Блять... Она явно станет занозой в моей заднице.

Но сейчас мне просто чертовски важно понять её цели. Зачем замужней женщине бокс? Это просто прихоть, и она сдуется после первого занятия? Или реально нуждается в этом, как в психотерапии?

– Как вы себя чувствуете, Валерия? Не устали? – киваю на зал стрейчинга.

– Всё хорошо, не устала, – сахарно улыбается она.

Вообще, весь наш диалог выглядит как обоюдная подъёбка. Не сработаемся мы!

– Занятия мы можем начать сегодня. Прямо сейчас. Вы как? Готовы?

Своих ребят я уже отпустил. Остался только Дамир, да и он скоро уйдёт.

– А как же справка, Максим Романович? – вновь улыбается с нескрываемым сарказмом.

– Это будет вводная тренировка. Пока можно без справки. Прошу в зал.

Шагаю к боксёрскому залу. Обернувшись у двери, вижу, что Валерия неуверенно двигается за мной. А из зала стрейчинга пялится на нас удивлённая Вера.

Через недельку обсуждать меня и мою новую ученицу не будет разве что немой. Чем больше коллектив, тем больше сплетен. Вот за это ненавижу гражданку. Люди тратят свою энергию хрен знает, на что. В армии иначе. Там вся энергия уходит на решение поставленных задач и на спасение жизни товарища. Я одного не спас...

– Начнём с разминки, Валерия.

– Можно просто Лера, – говорит она.

– Хорошо, Лера. Встаём вот тут.

Она отвлекается на Дамира, с остервенением работающего на мешке. Губы девушки вытягиваются в удивлённое «о». Да, иногда Дамир бывает просто монстром. Умеет вложить в удар всю свою злость. А зол он почти постоянно.

– Вы знаете, Максим Романович, я вроде как размялась уже.

– Растяжка – это не совсем разминка, – усмехаюсь. – Давайте всё же погоняем кровь, да?

– Ну давайте.

– Гусиным шагом вокруг зала.

– Что? – хмурится Лера.

– Присаживаетесь – и передвигаетесь гусиным шагом. Не умеете?

Я немного издеваюсь, да.

– Умею.

Фыркнув, она кладёт ладони на затылок и медленно опускается на корточки. Скользит взглядом снизу вверх к моему лицу. И этот взгляд мне кажется каким-то неуместным сейчас. И моя реакция – тоже не совсем уместная. Я резко смещаюсь в сторону. И злюсь, блять, на эту Леру за глубину её бездонных глаз.

– Начинайте.

Покачиваясь, шагает вприсядочку. Вижу, как её бедра дрожат от напряга. Сделав круг вокруг ринга, поднимается. Хотя команды «закончить» не было.

– Моя кровь уже нормально разогналась, Максим Романович.

– Это мне решать.

Лера отворачивается, и я слышу, как шепчет что-то. Явно какое-то ругательство в мой адрес. Вновь присаживается, делает ещё один кружок. И ещё один.

Она упёртая.

Тем временем Дамир заканчивает с тренировкой и, тяжело дыша, подходит ко мне. Стягивает перчатки, разматывает бинты. Бросает ожесточённый взгляд на Валерию и такой же – на меня.

– Ну что? Я отработал все свои сегодняшние грехи? – вызывающим тоном.

– На сегодня – да. Можешь идти.

– А что с соревнованиями?

– Всё так же, Дамир.

– Маг, но должен же быть шанс как-то исправить ситуацию!

– Хорошо, я подумаю, как ты можешь её исправить.

Наверное, я только с ним такой мягкотелый.

Дамир забирает свою спортивную сумку, вешает на плечо и идёт к двери. Окликаю его:

– У тебя на проезд есть?

– Есть.

– Ладно, иди.

Перевожу взгляд на Валерию. Не знаю, сколько кругов она намотала, но сейчас стоит, скрестив руки на груди и прижавшись спиной к рингу. И я зачем-то отчитываюсь перед ней:

– Это мой сын.

Формально пока нет. Но кому нужны эти детали?

Глава 7.  Вот крылья были – и вот их уже нет.

Лера

Ясно. Значит, Маг у нас семейный. Сын, жена... Что же ты такой бука, Максим Романович?

– Ладно, что дальше? – отойдя от ринга, интенсивно двигаю плечами. – Я вроде бы разогрелась.

– Для начала я хотел бы понять Ваши цели, Валерия.

– Цели?

– Да. Что Вы хотите получить от тренировок?

А о своих целях я как-то и не думала... Это всё смс виновато. Оно как заклинание подействовало.

«Мы ждём только тебя!»

– А какие варианты? – с надеждой смотрю на него.

Явно не удержавшись, Маг закатывает глаза, а потом, снисходительно так глянув на меня, говорит, как маленькому ребёнку:

– Ну, например, Вам нужно научиться давать в нос. Часто Вы попадаете в ситуацию, когда хочется от души пройтись по чужой физиономии, а нужного навыка для этого нет?

– До недавнего времени я в таких ситуациях почти не бывала, – расплываюсь в язвительной улыбке. – До сегодняшнего дня.

Тебе я хочу в нос дать, чёртов тренер! Тебе!

Маг с вызовом играет бровями.

– Значит, будем учиться давать в нос, так?

– Угу.

– О-окей!

Он подходит к стеллажам, берёт там что-то, возвращается.

– Дайте руки.

Протягиваю ладони. Маг сначала меряет мой пульс, прижав пальцы к запястью. А потом внезапно его пальцы перемещаются на моё горло, на быстро бьющуюся венку. Тренер смотрит мне в глаза, а я смотрю в его.

Странно это всё... Но я не чувствую никакого неприятия от его прикосновений. Словно до меня дотрагивается близкий друг, которого я знаю давно.

Потом Маг наматывает бинты на мои запястья и кисти. Наматывает так плотно, что становится чертовски больно. Терплю, сжав челюсти.

– Что мне делать?

– Бить по груше, – машет в сторону снарядов, где недавно потел его сын.

– Но я же не умею, – растерянно развожу руками.

– Сегодня уметь не надо. Просто бейте, Валерия.

– О-окей, – протягиваю, подражая ему.

Подхожу к груше, луплю по ней сразу двумя руками. Не кулаками, а ладонями.

Издеваюсь, да.

Слышу за спиной тяжёлый вздох, и на мои плечи ложатся крепкие ладони. Проходятся вниз до предплечий, обхватывают запястья.

– Сожми кулаки, – Маг вдруг переходит на «ты».

Сжимаю. Он направляет мой правый кулак в кожаный мешок. Потом левый. Моя спина касается груди мужчины, и я чувствую его дыхание на своей шее.

– Возможно, тебе просто надо выпустить пар, мм? Может быть, в этом состоит твоя цель?

– Нет, не думаю, – бормочу в ответ.

– Бей.

Отпускает меня, отходит. А я бью. Одним кулаком, другим. Минута, две, десять...

Пар я действительно выпускаю. И трачу всю оставшуюся энергию.

– Мистер тренер, можно хотя бы водички? – оборачиваюсь.

– Нельзя. Продолжай, – отбривает он.

И ещё целую минуту я продолжаю лупить по чёртовой груше. Потом падаю. А этот узурпатор поднимает меня чуть ли не за шкирку и с презрением смотрит в лицо.

– Ты вообще зачем сюда пришла? Определилась с целью?

– Просто была в отчаянии!.. – жалобно протягиваю я.

Чёрт... Не хотела этого говорить. Чёрт!

Окидывает меня снисходительным взглядом.

– Я покажу тебе, что такое отчаяние, Лера. Если боишься – лучше уходи.

Да он просто козёл!

– Пожалуй, останусь, – цежу сквозь зубы.

– Тогда бей!

Я на двести процентов уверена, что это всё совсем непрофессионально! Маг просто делает всё, чтобы я слиняла сама. А я не слиняю. Мы в тупике!

Снова бью по мешку.

– Почему я делаю это без перчаток? – громко возмущаюсь я.

– Мне нужно видеть твои руки.

Мистер тренер – сама невозмутимость, чтоб его...

– И долго ещё?

– Пока с целью не определимся.

Мне кажется, или он сейчас хмыкнул с издёвкой?

Кто ему детей-то доверил, блин?

Быстро размотав бинты, швыряю их на пол и шагаю к Магу. Упираю руки в бока и делаю глубокий вдох. А на выдохе выдаю гневную тираду:

– Значит, так! Моя цель – стать сильной. Во всех смыслах! Я хочу перезагрузиться. Попробовать что-то новое. Выйти из зоны комфорта, в конце концов.

– Для чего? – скептически дёргает бровью.

– Для того, чтобы моя... моя жизнь...

Горло перехватывает, и я начинаю задыхаться, захлёбываясь эмоциями.

– Мой брак потерпел фиаско! – выкрикиваю в конце концов. – И я пришла сюда в полном отчаянии. Не знаю, зачем мне чёртов бокс, понятно? И да, я хочу дать в морду и своему бывшему, и Вам!

На смену истерике приходит опустошение.

Ну вот зачем я это всё сказала? Похоже, меня сейчас выставят.

– Тренировка закончена, – изрекает Маг с непроницаемым лицом. – Я сообщу, когда следующая, в ближайшее время.

– Хорошо, – киваю я. – Могу идти?

– Да.

Сгорая от стыда, иду к двери.

Вот дура! Про развод ему сказала... И про то, что в морду хочу ему дать. А он меня почему-то даже не выгнал.

– Валерия.

– Да? – оборачиваюсь.

– Думаю, проблем с умением дать в морду у тебя не будет. Ты – молодец, удар хороший, почти как у профессионала.

Врёт он не очень складно, конечно. Но я всё равно выдавливаю тихое «спасибо».

– И ещё, – продолжает Маг. – На тренировки нужно что-то менее... – проходится по мне взглядом. – Точнее – более удобное.

А мне удобно, вообще-то! Но я лишь прикусываю губу и киваю.

– До свидания.

Мистер Зануда!

– До свидания, Валерия.

И я вроде бы разбита в хлам после тренировки, но не выхожу из спорткомплекса, а буквально вылетаю. Будто крылышки выросли у меня от этого жуткого бокса.

Ну что за парадокс, а?

Плюс этого спортклуба в том, что идти мне от него до дома всего десять минут. Никакого общественного транспорта, никаких пробок, а следовательно – и опозданий. Иногда я бываю не очень пунктуальной – это один из моих грехов. Антон всегда пилил меня за это. Особенно, когда опаздывали к его маме. А свекровь у меня «святая», конечно же, к ней опаздывать никак нельзя.

Глава 8.  Мне всё пофиг

Лера

Захожу в ванную. Настраиваю воду в душевой, точно зная, что Антон уже стоит за моей спиной.

Оборачиваюсь. Нет, он не вошёл в ванную. Стоит в коридоре, подпирая спиной стену. С усталым видом ослабляет узел галстука. И смотрит на меня каким-то новым взглядом. Хотя весь арсенал его взглядов я вроде бы выучила за пятнадцать лет нашего брака.

– Зачем ты пришёл?

– Проезжал мимо, – пожимает плечами. – И меня потянуло к тебе.

Ммм... Это что-то новенькое. Такого Антон ещё не выдавал.

В последние шесть месяцев (ещё до нашего развода) он приезжал время от времени. По разным причинам.

«Вдруг ты тут вены себе вскрыла».

«А вдруг ты выкинула кошку!»

«И вообще... Ты же такая несамостоятельная! Могла забыть оплатить счета».

А сегодня, значит, потянуло...

Прислушиваюсь к себе, пытаясь понять реакцию своего организма на эти слова. Ещё пару месяцев назад я, наверное, разрыдалась бы от счастья. Подумала бы: «О Боже! Муж всё ещё любит меня!»

Девочки такие девочки... Временами – просто наивные идиотки. Слепые, не видящие дальше своего носа. Неспособные разглядеть двуличность мужа, догадаться о его второй семье.

Хотя потом, когда всё выяснилось, я проанализировала и поняла, что Антон особенно и не прятался. А пара общих знакомых вообще знала обо всём.

И что же я чувствую сейчас?

А знаете, что? Ничего не чувствую! Ни-че-го! Потому что чертовски устала.

Какой классный антидепрессант этот бокс!

– Я хочу принять душ. И когда я выйду, тебя здесь быть не должно.

– Лер, – придерживает дверь, не давая её закрыть. – Я не хочу сегодня домой.

И что, блин? Я-то тут при чём?

– Ночуй в машине, – отбриваю. – Подайся к друзьям. Найди себе любовницу. Вариантов масса, Антон.

Захлопываю дверь, раздеваюсь. И расслабляюсь под душем не меньше двадцати минут. А мысли мои крутятся отнюдь не возле персоны бывшего мужа, который или ушёл, или не ушёл. Мои мысли о Маге. О том, что наговорила ему лишнего.

Что он теперь обо мне думает? Наверняка я выгляжу жалкой в его глазах...

Так, стоп! Хочу побыть ещё немного в этом охренительном состоянии «пофигу на всё».

Вытираю тело, сушу волосы. Закрутив их в кривенькую буклю, накидываю халат. Завязываю поясок на талии и смотрю на своё отражение в зеркала. Глаза горят, несмотря на то, что все мышцы ноют.

Это всё бокс! Или, может, Маг? Кто из них так меня взбодрил, а?

Выхожу из ванной и слышу, как Антон бренчит посудой. Не ушёл...

Иду на кухню и застаю крайне странную картину. Мой бывший муж раскладывает роллы на деревянном круглом подносе. В специальные керамические чашки наливает соевый соус. А ещё на столе стоит вино.

Заметив меня, Антон не прерывается, спокойно продолжая колдовать у стола.

Долбаная фея-крёстная!

– У тебя в холодильнике кроме творога и привозной жрачки ничего нет, – комментирует он, разливая по бокалам вино. – Сто лет с тобой роллов не ели. Садись, Лер.

И я сажусь за стол. Время истерик и слёз закончилось. Пора начинать общаться ровно. Или никак.

Налегая на вино, Антон изливает душу:

– Мы второго ждём... Всё как-то слишком быстро завертелось. Я не совсем готов... И так откровенно я могу поговорить только с тобой. Ты – мой самый близкий друг, Лер. Самый-самый. Ну к кому я с этим должен пойти, а?

Поджимаю губы. Как мне вынести этот бред и остаться вменяемым человеком?

Ем роллы, не чувствуя вкуса. Не чувствую ничего, кроме ненависти к Антону. Я поняла это вот прямо сейчас.

Он прошёлся в грязных ботинках по мне, как женщине, как несостоявшейся матери. А теперь я, оказывается, его друг...

А под конец ужина он выдаёт полный треш...

– Ты такая хорошая, Лер. Такая хорошая... – язык у него заплетается. – А я – мудак. Повёлся на Маринку, а она рожает и рожает...

Закрываю ладонями лицо.

Какую же дичь он несёт!

– Антон, тебе пора, – строго смотрю на бывшего мужа.

– Я не хочу, – мотает головой. – Можно, я на диване посплю?

– Нельзя.

– Не поступай так, Лер! Я же к тебе, как к другу, пришёл.

Загружает посуду в посудомоечную машину. Ополоснув руки, вытирает их и достаёт ещё одну бутылку вина из холодильника.

У меня начинает дёргаться глаз.

– Антон, я тебе не друг и не собутыльник, – отрезаю, едва сдерживая гнев.

Состояние «мне пофиг на всё» медленно сходит на нет.

– Угу, – небрежно роняет Антон.

Наливает вино, пьёт. Ещё и закуривает, падла, открыв настежь окно.

Меня сейчас взорвёт, ей богу! И я рискну сломать Антону чёртов нос, даже если без нужного опыта могу сломать и собственную руку!

– Знаешь, Лер, – пьяно прищуривается он. – Уже пару дней я хожу с мыслью, что хочу тебя вернуть.

Господи... Что?

Фыркнув, хохочу в голос.

– Антон, иди, пожалуйста, домой.

Поднимаюсь из-за стола с намерением выставить его. Антон пытается меня приобнять, касается носом моей скулы. Непонятно, что хочет сделать: то ли поцеловать, то ли зарыться лицом в мои мокрые волосы. С силой отталкиваю его.

– Не вздумай меня трогать, – со всей серьёзностью смотрю ему в глаза.

– Да мы ж родные, Лер! Я миллион раз тебя трогал, – усмехается Антон.

– А теперь трогай Марину. Трогай своего ребёнка. Но не меня.

И вот я снова близка к истерике и готова захлебнуться ядом.

Ну зачем ты, сука, так со мной?! Словно я игрушка! Словно собака безродная, которой можно сначала дать пинка, а потом почесать за ушком – и она всё простит.

С яростью толкаю Антона в грудь и убегаю в спальню. На эмоциях срываю халат, быстро одеваюсь. Распутываю волосы из букли, слегка взлохмачиваю их, пытаясь придать хоть какую-то форму. Даже пару раз прохожусь блеском по губам.

Антона нахожу в гостиной. Сняв рубашку, он развалился на диване. Орёт телик, на столике – бутылка и бокал.

Глава 9. Преследование.

Лера

Положив чёртов кабачок обратно на прилавок, оборачиваюсь.

Максим Романович выглядит иначе, не так, как в зале. Сейчас он в классической чёрной рубашке и стильных узких серых джинсах. Слегка влажные волосы приглажены назад. Скорее всего, он принял душ в спорткомплексе, сменил спортивку вот на это, а потом зашёл сюда. Или заехал на машине. Скорее всего, заехал. На улице слишком жарко, и его волосы наверняка высохли бы, если бы он шёл пешком.

Господи! Но вот зачем мне все эти предположения и размышления? Возможно, он тут и не живёт вовсе. Ему просто нравится этот супермаркет. Вот!

– Добрый вечер, – выдавливаю из себя.

Маг подаётся немного ближе и внезапно заговорщицки шепчет:

– Это уже напоминает преследование.

– Что? – вспыхиваю я.

Мне кажется, он целую минуту сохраняет серьёзное лицо, а потом усмехается и признаётся:

– Это просто шутка, Лера.

– Да? Вам стоит уделить внимание репертуару своих шуток, Максим Романович. Так себе у Вас с юмором.

– А я не претендую на главного комика страны, – парирует он, всё так же лениво ухмыляясь.

Мимо проходит женщина с ребёнком. Они с Магом вежливо здороваются. И тут же подходит какой-то мужчина и жмёт ему руку.

Ну точно – Маг где-то поблизости живёт. Так же, как и я.

Блин!

Ухожу в отдел с крупами. Но мне тут ничего не нужно, поэтому я снова стою, рефлексируя, только уже перед макаронами и рисом.

Заметив Максима Романовича в соседнем отделе, убегаю в дальнюю часть магазина. Что-то беру, не глядя, кладу в корзину. С тренером мы вновь сходимся рядом с кофе. И, как два дебила, замираем посреди отдела, разглядывая друг друга и наши корзины. В его, помимо прочих продуктов – коробка конфет и бутылка вина. Кого-то ждёт романтичный ужин, похоже.

Смотрю на свою корзину. Там уныло болтаются бутылка с кефиром, пельмени и сыр.

– Валерия, Вы давно здесь живёте? – внезапно спрашивает Маг.

– Почти пятнадцать лет.

– Правда? Удивительная история... – прищуривается мужчина.

– Почему?

– Да так...

Он отвлекается на звонящий телефон и отходит от меня. А мне пора уже линять, ей богу.

Спешу на кассу. Когда кассир начинает пробивать мои покупки, подходит Максим Романович. Кассирша – молоденькая девушка – вся расцветает и начинает с ним щебетать, позабыв о том, что меня ещё не отпустила. Держит в руке мой кефир, так и не пробив ни его, ни сыр.

– Максим Романович, Вы просто волшебник! Миша моей Дашки чувствует себя очень хорошо. Врачи отказываются признавать альтернативные методы лечения, поэтому списывают всё на грамотно подобранные препараты, но мы-то с Вами знаем, кто Мишеньку исцелил.

Маг с ней вежлив и сдержан.

– ЛФК – не альтернатива лечению, это дополнительная помощь.

– Да ладно Вам! – кассирша кокетливо машет рукой.

Я всё же вклиниваюсь:

– Отпустите меня, пожалуйста.

– Ой, простите...

Она, наконец, пробивает мой кефир, а я кладу на ленту ещё и шоколадку. Хочется как-то подсластить своё унылое настроение. Расплачиваюсь, складываю свои скудные покупки в пакет и, кивнув Магу, покидаю магазин.

Распечатав шоколадный батончик, медленно бреду по тротуару, глядя перед собой бездумным взглядом. Шоколад от жары быстро тает, течёт по пальцам, того и гляди заляпает сарафан. Торможу возле урны рядом с подъездом какого-то дома. Выкидываю остатки шоколада и стою, как дурочка, облизывая пальцы.

Не очень гигиенично, я знаю.

В этот момент напротив подъезда паркуется кроссовер. И я, к своему ужасу, тут же узнаю водителя...

А самое кошмарное, что он видел, как я тут пальцы свои обсасываю. Да что за день-то?!

Максим Романович подходит ко мне и молча протягивает пачку влажных салфеток. Выдёргиваю парочку из упаковки. Вытираю на всякий случай и лицо.

– А вот это правда похоже на преследование, Валерия, – говорит он с непроницаемой миной.

– Снова неудачно шутите.

– Нет, не шучу. Это мой подъезд, – показывает подбородком за мою спину.

– Ваш? – ошеломлённо оборачиваюсь на секунду.

– Да, мой.

– Простите, не знала. Впредь не буду к нему подходить, чтобы больше Вам не казалось, что я преследую.

Словно все дороги судьбы ведут теперь меня к Магу. Сначала магазин, теперь подъезд... Не говоря уже о той рекламной смске...

Или я опять что-то себе надумала, и никакой судьбы просто нет?

Чтобы сгладить неловкость, которую испытываю, сообщаю ему, что живу на соседней улице.

– Вон тот дом, видите? – указываю пальцем на высотку за зданием школы.

– А мне как раз сейчас в ту сторону. Я Вас подвезу, – говорит он, забирая у меня пакет.

– Не стоит, – пытаюсь возразить я.

Но Маг уже идёт к своему авто и открывает для меня дверь.

Неловкость нарастает. В конце концов, нас могут увидеть его соседи, сын или жена...

– Лера, садитесь, – подгоняет меня Маг.

Тон у него, надо сказать, властный. С таким сложно спорить. Подхожу в машине и вновь пытаюсь отказаться:

– Я хочу прогуляться, Максим Романович.

– Уже довольно темно. Район у нас хоть и спокойный, но иногда и палка стреляет. Садитесь.

И я послушненько сажусь.

В машине пахнет чистотой, кожей и самим Магом. Точнее, его вкусным парфюмом.

Едем мы от силы минуты две.

– Какой подъезд? – спрашивает мужчина.

– Второй.

Возле него всё ещё стоит тачка Антона, и я невольно морщусь. Максим Романович, видимо, это замечает, и его взгляд становится изучающим.

– Что-то не так, Валерия?

Качаю головой.

– Просто нежелательный гость. Но я справлюсь.

Тянусь к дверной ручке, когда на моё плечо внезапно ложится ладонь Мага.

– Уверены?

– Угу.

– Запишите мой номер.

– Зачем? – хлопаю глазами.

– Я – Ваш тренер, к тому же мы почти соседи. Нужны ещё причины для того, чтобы записать мой телефон?

Глава 10. Она не жертва.

Макс

Смотрю вслед Валерии и понятия не имею, что должен делать. О помощи она не просила. Выглядела немного подавленной, да. Но никак не забитой и затравленной жертвой, на которую оказывают психологическое или физическое давление.

О жертвах я знаю буквально всё. Особенно о жертвах террористов. Но тут другое. Тут бытовые проблемы. Леру спасать не нужно. Всё!

Отъезжаю от её дома, бросив ещё один взгляд на подъезд и тот внедорожник, который привлёк внимание Валерии. Еду к Яне.

С Яной Николаевной мы знакомы с детства. В старших классах и после она была девушкой моего приятеля. Но дальше у них не срослось. А я в армию ушёл.

Сейчас Яна работает в соцопеке. Одним из рядовых сотрудников.

Мать Дамира должны лишить родительских прав, но дело откладывается, потому что Яна Николаевна помогла «потеряться» некоторым документам.

Я ей благодарен. Очень. Ни дня Дамир не должен провести в детском доме. Сначала я должен получить добро на опеку. А потом уж пусть лишают прав мамашу Дамира и отдают его мне.

Другой родни у пацана нет.

Забрав из машины пакет, подхожу к многоэтажке и набираю номер квартиры на домофоне.

– Да? – отзывается Яна.

– Это я.

Дверь открывается. Поднимаясь в лифте, шарю по карманам в поисках того клочка бумаги, на котором Маргарита написала Лерин номер. Потом вспоминаю, что тот клочок остался в машине.

Хорошо... А то я бы ей, скорее всего, позвонил. Потому что как-то неспокойно...

Но я, походу, смешиваю личное с инстинктами. Надо с этим завязывать.

Лера – не личное. Она просто девушка. Чужая. Острая на язык. Немного с чудинкой. С характером. С печальными глазами и красивой улыбкой. Когда она улыбается, кажется, что насмехается над всем миром и надо мной заодно.

Прикольная она...

Яна встречает меня в шёлковом халатике, игриво помахивая пояском. Чего-то подобного я ожидал... Наши отношения никогда не перетекали в горизонтальную плоскость, но флирт и сексуальное притяжение стремительно нарастают. Только вот у меня это просто физика. А Янке химию подавай.

Не могу с ней так поступить. Она – хорошая девчонка.

– Я уже заждалась, Максим.

Втягивает меня в квартиру, прихватив за ворот рубашки. Встав на носочки, целует в щёку.

– Ммм... Ты вкусно пахнешь, – воркует она.

– А у тебя вкусно пахнет... едой, – пытаюсь перевести в шутку.

Получается довольно нелепо. Валерия права. С юмором у меня не очень.

– Пойдём, покормлю тебя, – Яна манит за собой.

Разуваюсь, иду за ней на кухню. Яна быстро накрывает на стол.

– Ты садись, а я пакет разберу.

– Только руки помою.

Иду в ванную, проверяю телефон. Никаких новых звонков и смс. Записываю голосовое для Дамира.

– Ты дома? Как мама?

Он появляется в сети, записывает в ответ голосовое. Кладу телефон на раковину и мою руки, поглядывая на экран в ожидании. Выключаю кран. От Дамира наконец приходит сообщение.

– Если скажу правду про меня и Саву, ты позволишь мне поехать на краевые?

Хитро, конечно...

Перезваниваю ему.

– Да, Маг?

– Я могу подумать об этом, Дамир. Главное, чтобы эта правда оказалась существенной причиной для того, чтобы затевать драку с Савелием. Ну так что там у вас?

– Его папаша приходил к моей маме! – выпаливает он. – Три раза. Они бухали и трахались.

Пиздец!

Существенный повод, надо признать. Но...

– Сава то ни при чём.

– Ни при чём, – соглашается Дамир. – Но он брякнул, что это моя мать виновата, что его отец спивается.

– Почему сразу мне не сказал?

– Я бы и сейчас не сказал, – бурчит мальчишка. – Но мне нужно попасть на соревнования.

– Зачем?

– За-тем! – по слогам и с нажимом.

– Хорошо, буду думать. Саву больше не трогай.

Дамир молчит.

– Мы так далеко не уедем, сынок, – вздыхаю я.

– Хорошо, я больше его не трону, – рычит в ответ. – А ты меня сыном не называй!

Бросает трубку.

Дамир считает, что мне его не отдадут, и он попадёт в распределительный центр, а потом в школу-интернат. И лишится бокса.

Я этого ни за что не допущу.

– Максим, ты идёшь? – зовёт Яна.

Возвращаюсь на кухню, сажусь за стол. Тут, конечно, красота. Салатики, пюре, котлетки. Купленные мной колбаса и сыр нарезаны. Фрукты, вино, шоколад...

– Можешь снять рубашку, – игриво улыбается Яна. – У меня нет кондиционера. Жарко.

– Нормально пока.

– Ну как хочешь, – кусает нижнюю губку.

Наливаю ей в бокал вина, себе – сок.

– Может, чуть-чуть тоже выпьешь? – робко спрашивает Яна.

– Я за рулём.

Но мы оба знаем, что дело не в этом. Янка – молодец, не настаивает больше.

Чокаемся.

– За твою опеку, Максим. Чтобы ты её получил.

– Спасибо.

За едой рассказываю ей про нового адвоката Разумова. Янка о нём тоже наслышана.

– Это прекрасная новость, Макс. Разумов в своём деле – как волкодав среди обычных собак. Считай, Дамира тебе уже отдали.

– Не будем раньше времени загадывать.

После ужина мы плавно перемещаемся в гостиную. Яна включает музыку, устраивается на моих коленях, массирует мне плечи. Расстёгивает пуговицы, ныряет ладошками под рубашку, водит по грудным мышцам. Взгляд у неё поплывший от вина.

Целует в щёку. Потом в другую. Проводит кончиком носа по шее, глубоко вдыхает. Утыкается лбом в моё плечо и шепчет:

– Максим, если ты сейчас меня не поцелуешь, я сойду с ума.

Поднимаю её лицо за подбородок, обхватываю руками и глажу щёки большими пальцами, глядя в глаза.

– Яна... Не стоит начинать то, что быстро может закончиться.

И я не про секс. Я про отношения.

– Но мы ведь не узнаем, если не попробуем, – взволнованным и просящим тоном произносит она.

– Я могу сделать тебе неприятно, Ян.

– Ты не хочешь меня, Максим? – растерянно хлопает глазами.

Глава 11. Преступление.

Лера

Кусаю губы.

Мне хочется рыдать от боли.

Перематываю руку полотенцем.

Боже! Скорее всего, перелом...

– Лера, я уже в машине, – в трубке слышится взволнованный голос Мага.

В замешательстве перевожу взгляд на телефон, лежащий на ступеньке. Кажется, от болевого шока я ненадолго выпала из реальности и в бреду позвонила Максиму Романовичу.

– Лера! – требовательно рявкает он.

Хватаю телефон здоровой рукой, а больную, как ребёнка, прижимаю к груди.

– Да... да, я здесь...

– Что случилось?

Уныло смотрю на дверь квартиры. Вот так вот сразу и не объяснишь, что случилось.

– Похоже, я руку сломала, – говорю, глотая слёзы.

– Каким образом?

Хороший вопрос. Чертовски хороший...

Начинаю истерично смеяться, с трудом выдавливая слова.

– Стукнула... по лицу... нежелательного гостя.

– Что ж... Тогда хвалю, – хмыкает Маг. – А гость сейчас где?

– В квартире.

– Как он себя ведёт?

– Не знаю.

– Твоей жизни ничего не угрожает?

– Нет.

– Я близко, Лера, – успокаивающе шепчет Максим Романович.

От его приятного голоса меня даже боль слегка отпускает.

Наверное, я выдернула его из дома. Или он где-то приятно проводил время. Неудобно-то как...

В мысленных метаниях не замечаю, как проносится время. Маг так и не повесил трубку, но он молчит.

– Я уже у твоего подъезда, – внезапно сообщает мужчина. – Какой номер квартиры?

Но я же не смогу ему открыть, потому что я на лестничной площадке.

– Подожди, дверь открыта, – говорит Максим Романович. – Какой этаж?

– Пятый.

И он снова не отключается. И я тоже не решаюсь.

Слышу, как лифт едет сначала вниз, потом вверх. Стою возле дверей лифта, укачивая травмированную руку.

Позор тебе, Соболева.

Стыд.

Срам.

Позор!

Чужого мужика к себе на помощь вызвала!

Двери лифта медленно ползут в стороны, и мы с Магом встречаемся глазами. Он делает шаг из кабины и своим могучим телом сразу занимает чуть ли не всё пространство лестничной площадки. Чувствую его подавляющую энергию, и мне снова разреветься хочется. И от стыда, и от его участливого взгляда – тоже.

– Та-ак... – протягивает Маг, оглядываясь по сторонам. – Давай сначала с рукой разберёмся. Покажи.

Доверчиво вкладываю в его тёплые руки свою перемотанную кисть. Маг разворачивает полотенце и мягко дотрагивается до пальцев, до суставов.

– Сожми кулак, – просит он.

Медленно сжимаю и тут же шиплю от боли.

– Ладно... Не сжимай.

Долго осматривает мою кисть, аккуратно поворачивая её.

Маг – действительно волшебник, как о нём говорят. Вроде уже не так больно...

Он что-то делает с моей рукой, и вот я уже могу сжать пальцы в кулак.

– До травмпункта всё равно доедем, – заключает он. – Снимок не помешает.

Киваю. Сейчас мы перейдём к основной проблеме, и я пытаюсь подобрать слова.

Максим Романович вновь бросает взгляд на мою дверь, почему-то сразу определив, что это именно она. Потом смотрит мне в глаза.

– Что произошло, Лера?

Вменяемо объяснить не получается, и я лепечу:

– Я просила его уйти. Но он не уходил. Всё раздражал и раздражал... Нёс какую-то дичь... Намекал там на что-то... Антон выпил лишнего, и его понесло... Стал лезть ко мне. Я защищалась... Повредила руку, схватила полотенце. А он вытолкал меня за дверь, заливая квартиру кровью из своего сломанного носа. Вот.

Под конец моей несвязной тирады губы начинают дрожать. Я ведь реально Антону нос сломала... Он так орал! Обхватил своё лицо и орал.

Вообще-то, было забавно. Голосок у него гнусавым сразу стал.

Хлопая глазами, смотрю на Мага.

Он поджимает губы, видимо, чтобы не заржать.

Ну осталось только ему надо мной посмеяться – и этот день станет «самым лучшим» из списка «лучших».

– Надо гостя проводить, так? – уточняет Маг.

– Надо. Но он не открывает.

– Сейчас откроет.

Смещает меня в сторону, подходит к двери и вдавливает палец в звонок. И долго-долго не отпускает.

Если он выбьет дверь, то я даже не расстроюсь.

В квартире слышится движение, и наконец щёлкает замок. Первое, что я вижу – это перекошенное от гнева лицо Антона. Но когда бывший муженёк замечает Мага, его лицо становится озадаченным.

Он держит полотенце у своего раздувшегося носа. Под глазами наливаются синяки.

– Лер, а это кто? – ошарашенно смотрит на меня.

Открываю было рот, но ничего не успеваю сказать. Максим Романович вталкивает Антона обратно в квартиру и проходит сам. Вхожу следом.

– Какие шмотки у него с собой были? – спрашивает меня Маг.

– Рубашка, галстук... Ключи от машины.

Максим Романович проходит в гостиную, хватает рубашку Антона, показывает мне.

– Эта?

– Да, – киваю я.

Антон молча наблюдает за ним. Маг идёт на кухню, находит ключи от кроссовера. Возвращается, пихает вещи Антону в грудь. Тот неловко ловит.

– Ты кто, я тебя спрашиваю? – рявкает бывший.

– Ты уверен, что хочешь это знать?

В голосе Мага нет эмоций. Но звучит он пугающе.

– Даю тебе десять секунд, чтобы выйти в дверь самостоятельно, – продолжает Максим Романович спокойно.

Антон упрямо вскидывает подбородок.

– Ты чё лезешь, друг? Она – жена моя.

– Антон, уходи! – вклиниваюсь я.

– Лера, мы можем всё обсудить вдвоём, – обращается ко мне Антон. – Попроси своего нового приятеля уйти.

– Ты выставил меня в подъезд, – от обиды губы мои дрожат.

– Но это и моя квартира тоже.

– Ты оставил её мне.

– Десять, – тихо говорит Маг.

Потом внезапно оказывается у Антона за спиной, быстрым движением заставляет его нагнуться вперёд и, как опасного преступника, выводит из квартиры.

Антон верещит на всю округу.

Они заходят в лифт, Антон продолжает верещать. Я слышу его, даже когда лифт прибывает на первый этаж. Хлопает дверь подъезда, и крики Антона стихают.

Глава 12. Кажется, горю.

Макс

Машины её бывшего уже нет, он уехал. Но этот мудак ещё вернётся, я уверен на двести процентов.

Проблема в том, что он считает Леру своей. Своей бывшей женщиной или собственностью – тут особого значения не имеет. Будь у него ещё десяток других женщин, он всё равно будет возвращаться в эту квартиру. Возвращаться к ней. Просто потому, что чувствует себя сильнее. И психологически, и физически.

Вот что я думаю на его счёт.

– Как рука? – бросаю взгляд на Валерию.

Она сидит, прислонившись головой к дверце машины, и задумчиво смотрит вперёд.

– Немного болит, – отвечает усталым голосом.

И зевает, прикрыв рот ладонью.

Время – полночь. Мы едем в травмпункт. Приличный – на другом конце города.

– Вы простите меня, Максим Романович, – внезапно говорит Лера. – У Вас сын... семья. Мне безумно неудобно за вот это всё, – смущённо улыбаясь, показывает на травмированную руку.

Семьи у меня нет. Сын пока не мой. Но это всё сложно объяснить, поэтому я ограничиваюсь банальным «Всё в порядке». И добавляю:

– Можно просто Максим. И на «ты».

– Хорошо, – кивает она, вновь глядя вперёд.

Снова звонит мой телефон, уже не в первый раз. На том конце Яна. И я должен ответить. Толком ничего ей не объяснил, когда поспешно уехал. Сказал лишь, что друг в беде.

– Да, – принимаю вызов, зажав телефон между ухом и плечом.

– Максим, ты как? – её голос звучит обеспокоенно.

– Со мной всё хорошо. Не переживай.

– Где ты? Ты вернёшься?

– Я пока занят. Ложись спать, не жди меня.

– Но я могу дождаться и...

– Не надо, – перебиваю её. – Я поздно освобожусь.

– Ясно, – с обидой. – Созвонимся завтра, да?

– Да.

– Спокойной ночи, Максим.

– Спокойной ночи.

Кладу телефон в отделение на боковой консоли. Бросаю взгляд на Леру. А она, оказывается, внимательно смотрит на меня.

– Это Ваша жена звонила?

– Мы договорились на «ты». Нет, не жена. Я не женат.

– Ясно.

Её «ясно» звучит иначе. Что-то типа «Это не моё дело, надо поскорее закрыть тему».

Остаток пути едем в напряжённом молчании. Я напряжён, потому что от Леры исходят волны беспокойства, характера которых я не понимаю. То ли дело во мне, то ли в бывшем муже. А может, за руку волнуется.

Леру мне тяжело «читать», мы слишком мало знакомы.

Прибываем в травмпункт. Он находится в областной больнице. Сперва заходим в регистратуру, а потом уже идём в правое крыло, где принимают экстренных пациентов. Тут полно народу. Кажется, этот город сегодня ночью немного сошёл с ума. У кого-то перелом, у кого-то сотрясение...

Садимся на свободную лавочку. Лера прижимает к груди сумку, смотрит по сторонам.

– Я как-то дожила до тридцати четырёх лет без таких вот происшествий, – нервно смеётся она. – Никогда ничего себе не ломала.

– И сейчас тоже не сломала, – пытаюсь успокоить девушку. – Это просто ушиб.

– Надеюсь, что Вы... что ты прав.

Рядом с нами садится женщина с ребёнком на руках, они только что вышли из рентген-кабинета. Малышка истошно орёт, бесконечно повторяя лишь одно слово – папа. Женщина причитает:

– Да где же я его возьму, твоего папу? В командировке он. Вернётся только через месяц.

– Па-пааа! – воет девчушка.

Не знаю, что с ней. Видимых повреждений не видно. Шарю по карманам джинсов. Но все леденцы остались в спортивных штанах, которые сейчас в спорткомплексе. Там я обычно всегда таскаю в карманах леденцы для моих маленьких подопечных.

– Что с ней? – спрашивает Лера у женщины.

– Упала. Ударилась затылком.

– Ужас... – бледнеет Лера.

Наконец девчушка перестаёт плакать и с интересом смотрит на меня. Взгляд у неё светлый. Зрачки нормального размера и правильно реагируют на свет.

– Всё с ней хорошо, – говорю её матери. – Видимо, просто испугалась медиков.

Женщина что-то хочет ответить, но её вызывают в другой кабинет, и она уносит малышку туда.

Лера нервно потирает плечи. Бледная и испуганная.

– Эй, – касаюсь её плеча, и она вздрагивает. – Валерия, я не буду тебя тренировать, если не возьмёшь себя в руки.

Утешитель из меня так себе...

Лера возмущённо зыркает на меня и выгибает одну бровь.

– Ты многое потеряешь, если не возьмёшь меня. Посмотри, я и без всякого опыта смогла нанести травму. А кем же я стану с опытом, м?

– Чемпионкой, видимо, – хмыкаю я.

– Ага. По ломанию носов.

Смеётся.

Значит, успокоил всё же.

Очередь быстро продвигается, и мы наконец попадаем к врачу. Валерия – взрослая женщина и может справиться самостоятельно. Чертовски глупо сопровождать её и в кабинет тоже… Но я всё равно сопровождаю.

Осмотрев руку Леры, врач отправляет её на рентген.

Как я и предполагал, перелома нет. И трещин нет – и это тоже огромное облегчение.

Руку фиксируют эластичным бинтом. Рекомендуют принимать обезболивающее и в течение сорока восьми часов использовать охлаждающий гель и средство от отёка.

Отёк, вообще-то, небольшой. Лера, можно сказать, отделалась лёгким испугом.

– А когда я вновь смогу заниматься спортом? – спрашивает она у врача.

– О каком спорте идёт речь?

– О боксе, – косится на меня с ухмылочкой.

– Отёк сойдёт через пару дней, – устало трёт глаза врач. – И ещё пару дней нужно дать связкам и мышцам для восстановления.

– Отлично. Спасибо, – сияет Лера.

Спешно покинув травмпункт, шагаем по коридору больницы.

– Ну какой бокс, Лера? Минимум пару недель надо, чтобы твоя рука пришла в порядок.

– А врач сказал – четыре дня, – упрямо вскидывает подбородок.

– Так не терпится начать?

– Да я вся горю от нетерпения, — показательно обмахивается ладонью.

Я тоже, кажется, горю. От нетерпения...

Помогаю ей сесть в машину и устроиться в кресле. Заезжаем в аптеку. Сам покупаю и гель, и средство от отёков. Обезболивающее она выпивает сразу.