Моей любви, бабье лето

Глава 1. Спор

Настя.

— Ну что повалили двадцатилетние? Много желающих, с моей женой познакомиться?

— Не дави, ты можешь отойти! Я еще не выставила свою анкету. Только заполняю.

Муж смеется. Наш нелепый спор не кажется ему дурацким. Он так уверен в своей правоте, что даже хочется его немного подразнить. Если раньше я только угрожала выставить анкету, то теперь, решила сделать это всерьез.

— Витя, не стой над душой. Выставлю, покажу. Лучше напомни мне, название той книги, что мы читали с тобой в прошлом месяце?

— Про старческий артрит?

Муж смеется, глядя на меня через отражение в зеркале, пока ровняет свою дурацкую бороду ножницами.

Смотрю на него, закипая.

— Очень смешно! Про космос и все такое. Американского астрофизика. В анкете нужно указать понравившуюся книгу.

— “История всего” Нил Деграсс Тайсон?

— Точно! Все, спасибо за подсказку. Теперь, уходи.

Витя и не думает уходить. Подошел к креслу и читает с монитора, поверх моей головы.

— А вес и рост, чего не заполнила? Могу подсказать. Ух ты! Оказывается, ты блондинка! Хм… а я то дурак, брюнетку замуж брал. Надо обновить память. Насть, так чего вес не указала? Или там, как и с “блондинкой”, такая же “правда” будет?

— Я уже пять лет блондинка, смирись. Это сайт знакомств, здесь, все врут. Смейся сколько хочешь. Все равно докажу тебе, что ты ошибаешься!

— Давай-давай, бабуля. И это, кстати, факт. На случай, без слез и обид. Говорю это, без злого умысла…

— Витя! То, что твой сын меня бабушкой в тридцать два года сделал, не значит что я буду это везде указывать. И… бабушка, это когда внуки мои. Не твои… Не смотри так. Левкиного сына, я обожаю, сам знаешь. Но ты просил факты.

— Вес пиши, блондинка… Или не помнишь? Думаю, у тебя около 70…

— Какие 70?! Витя, я и за меньшее, убиваю взглядом!

— А нечего было всю зиму медовики печь. С моим диабетом, у меня железное алиби. Я их и не пробовал, даже… Отчего строен, аки аршин.

Как только муж вышел из комнаты, я побежала на весы. С глянцевой поверхности на меня смотрело неумолимое число "65". Не "70", конечно, но близко…

Вернулась к сайту знакомств и в графе вес, пишу сощурившись “60”. Пообещав себе в этот же день сесть на диету…

Рост… Ну, это проще. "Чем измерить?" Нашла линейку и пометив карандашом на двери, отмеряю в высоту… Не вижу ни черта. Взяла очки мужа… Почти 169… Так, я отняла пять кг, значит, для гармонии прибавлю один см… 170 см…

Со свежими фотками беда. Одни домашние или цветы на даче. Уфф… Те фото, что более-менее соответствуют заявленному весу, им лет по пять. Когда последний раз ездили с мужем и его детьми от первого брака, на море.

Ладно, выставлю старые фото. Правда, там у меня корни волос сильно отросшие… Сойдет. Все равно, не всерьез это. Все, из-за дурацкого пари…

Сам спор у нас с мужем случился из-за ерунды. Сегодня утром за завтраком.

Началось утро с внезапного вторжения. Проснулась от грохота. Выбегаю в прихожую, а там, Дашка, младшая дочь мужа. Ругается матом на два огромных чемодана, что завалившись на бок, лежат на полу.

Я мельком взглянула на часы. Пять с небольшим. Смотрю на нее, окончательно проснувшись.

— Даша… Вот так утренний сюрприз! Что случилось?

— А ты как думаешь, Тась? Я от Валеры ушла.

Я щурюсь, но молчу. Не выношу это имечко. Раз сто просила ее не называть меня так. “Настя”, не так сложно запомнить…

Выдох. Снова "тушу" себя.

— Так… почему ушла от него? Вы же только из отпуска? Медовый месяц еще вроде как продолжается у вас, радовать должен…

— Ну все значит, порадовал, до "не хочу". Считай, со сладким я завязала. Отпуск... Ну и что?! Я при чем? Папа, кстати, сам решил ту путевку нам подарить. Я его не просила!

Привычно игнорирую ее пассивную агрессию. Даша в этом, вся в отца. Если не выспалась, рычит на всех. Витя, если его разбудить сейчас и не такое сказать может. Хотела спросить ее, но в этот момент слышу странный грохот на кухне.

Хрип нечеловеческий. Словно монстра выпустили из преисподней. Я медленно, с ужасом смотрю туда и жду не пойми чего. Произношу испуганным шепотом:

— Кто это, там?!

Даша иронично закатила глаза и выдохнув, бесцеремонно отодвинула меня к стене коридора, проходя вперед.

— Ой, да расслабься, блин! Собака это моя, Муся. Мопс. Она всегда первым делом кухню изучает. Кстати, она немножко беременная.

Смотрю на неторопливо ковыляющую к нам собачку, что больше похожа на футбольный мяч в области талии.

— “Немножко” беременная? Она так выглядит, словно уже взрослых щенков съела…

— Фу… Не говори при ней так! Она же все понимает… Ветеринарша сказала, что щенки появятся через неделю—две. Короче… Я тут решила, вроде как заниматься этим. Разводить мопсов. Может, питомник открою. Хочу финансово, быть независимой от мужа. Хм… от бывшего мужа. Ох, скорей бы развод получить.

“Щенки, питомник, развод… Уфф... многовато информации для пяти утра…”

— Даш, мне кажется ты слишком быстро все решаешь… Хочешь, я поговорю с Валерой? Вы два месяца как поженились. Не торопись. Что до остального… Щенки у мопсов, очень милые. Но питомник — дело хлопотное и рискованное. Работу найти, не проще?

— Неа… Так, тема моего брака, закрыта. Уродам, вроде моего бывшего мужа, я предпочитаю общение с животными... А по поводу работы — я не ты. Офис… Нет. Там унылые мужики и тетки, стремные и скучные… Уж прости, говорю как есть… Продам этих щенков и поеду в отпуск. Такой заработок, по мне…

Даша пошла на кухню, ловко всучив ручку от своего чемодана мне. Я оттащила ее громоздкие чемоданы в сторону и выругалась на свою бесхребетность.

“Очень вовремя! Как будто юбилея Виктора, мне было мало. Даша и... немножко беременный мопс...”