Мой личный хакер

Глава 1

Я впервые увидела его на первом курсе университета. Шумная аудитория гудела, кто-то смеялся, кто-то нервно перелистывал конспекты, а он… сидел в самом конце, как отдельная планета. Его присутствие невозможно было не заметить: не потому что он громкий или яркий — наоборот, тишина вокруг него казалась гуще.

Он отличался от остальных до такой степени, что это бросалось в глаза сразу. Взгляд — холодный, пронзительный, почти прозрачный, как лёд. Казалось, ему абсолютно всё равно на происходящее вокруг: шум, разговоры, взгляды. Всегда один, всегда сосредоточенный и… спокоен — эта странная, почти пугающая спокойность, словно он уже давно знает то, что мы все ещё только пытаемся понять.

Идеальные черты лица выглядели слишком правильными, будто кто-то вырезал их из мрамора: ровная линия скул, прямой нос, губы, которые будто никогда не знали улыбки. Ни единой черты, которую можно было бы назвать изъяном — он казался почти нереальным. Ангел, сосланный в наказание на нашу скучную, пыльную землю.

Он не вступал ни в какие разговоры, не поддерживал диалоги, будто звуки человеческой речи не имели для него значения. От него веяло чем-то опасным и притягательным одновременно — таким, что хотелось смотреть ещё и ещё, даже если понимала: лучше не приближаться.

С того дня я знала — этот человек станет моим личным загадочным уравнением.

Давайте знакомиться. Меня зовут Хлоя.
Мама дала мне это имя, потому что, по её словам, оно «необычное, но нежное» — как мой характер . (Хотя на самом деле, я думаю, ей просто нравилось, как оно звучит в сериалах.)

Мама отдала меня в художественную школу ещё в детстве, и с тех пор карандаши и кисти стали продолжением моих пальцев. Ещё неплохо сочиняю — истории, диалоги, а иногда и целые миры. Мне кажется, это просто способ справляться с реальностью, которая часто скучнее, чем хотелось бы.

Я — обычная девчонка с длинными каштановыми волосами, которые постоянно распускаются из косы и липнут к губам, и зелёными глазами (бабушка говорит — цвет молодой травы, а я говорю — цвет болота ). Нос немного вздёрнут, а на переносице веснушки, которые не прячутся даже под тональным кремом.

Плюсы? Умею слушать, умею доводить дела до конца. Минусы? Стесняюсь в новой компании, часто додумываю за людей их мысли. И ещё — не умею говорить «нет» тогда, когда надо.

Моя мама — «деловая бизнес-леди», как она сама себя называет. На деле же визажист: красит моделей, звёзд, блогерш, кого угодно. У неё своя маленькая армия кисточек, спонжей и баночек, которыми она управляет, как дирижёр оркестром.

Всегда ходит в каблуках, даже на кухне, пахнет дорогими духами и разговаривает по телефону с таким видом, будто решает судьбы мира. Я смеюсь, но мне нравится, как она это делает — эта её уверенность, блеск, умение всё превратить в шоу.

И пусть она не «бизнес-леди» в строгом костюме, мама всё равно умеет зарабатывать своим талантом. Я думаю, она в глубине души тоже художник — просто её холстом стали лица людей.

– Хлоя, ну вот объясни мне, девочка моя… – мама прищурилась, облокотившись о стол и держа в руках турку. – Что ты опять нацепила? Эта толстовка, эти джинсы. Котик мой, ты же девушка. Неужели думаешь, что в таком виде на тебя посмотрит нормальный парень? – она говорила , ловко наливая кофе в две кружки.

Я закатила глаза. В этом вся она.

– Мам, я ношу те вещи, в которых мне комфортно. – Я сделала глоток и специально медленно поставила кружку. – А парень вообще-то у меня уже есть.

Мама застыла на секунду, как будто пыталась вспомнить имена всех моих знакомых.

– Кто? Этот ботаник в бабушкином свитере? – она подняла бровь и сделала глоток кофе, не сводя с меня взгляда. – Детка, ты у меня красивая девочка. Ты достойна лучшего.

– Мам, ну не начинай. Сёма хороший парень. Он мне с учёбой помогает.

– Ну, хоть какой-то плюс от него, – протянула она, садясь напротив. – Но всё равно подумай.

Я улыбнулась. Спорить с мамой — всё равно что пытаться переставить горы местами: и бесполезно, и утомительно.

А вообще… в какой-то степени она права. Сёма действительно совсем не в моём вкусе. Чего только стоит его вечная странная одежда — рубашки с нелепыми принтами, старые кардиганы, походка, будто он вечно идёт по облакам, а не по асфальту. Он словно не от мира сего: ходячая энциклопедия, ходячий гугл, вечно с книжкой.

Спросите , зачем я с ним встречаюсь? Ответ простой — не знаю. Он признался мне в любви и предложил встречаться, а я… просто не смогла отказать. Он слишком ранимый, слишком мягкий. Я боялась, что отказ разобьёт его хрупкое сердце.

Наверное, хотела быть «хорошей» — той, которая не делает больно. Но теперь иногда думаю: а что важнее — быть честной или доброй?

На первую пару я почти опоздала. Оставалось каких-то пять минут, но без кофе я бы точно вырубилась на лекции. Автомат гудел, как старый холодильник, но выдал мне долгожданный стакан с жидким спасением. Я зажала его обеими руками и почти бегом двинулась к кабинету, петляя между студентами.

И вот — стук. Я врезалась в кого-то так резко, что кофе вырвался из стакана и расплескался тёмным пятном на чужой одежде.

– Чёрт… – прошипела я сквозь зубы. – Почему я такая косорукая?..

Медленно подняла взгляд. Передо мной стоял он — мой сокурсник, «парень-загадка», как я его называла про себя. Только сейчас он выглядел совсем не загадочно: глаза сверкали гневом, скулы напряжены, пальцы сжаты в кулак.

– Сука, – процедил он, голос низкий, почти рычащий. – Ты тупорылая овца. Вообще не видишь, куда идёшь?!

Я мечтала услышать его голос, но не в таком формате.

– Прости, прости меня, пожалуйста! Я случайно… правда. Я всё постираю, всё заплачу, только не злись, – затараторила я, лихорадочно пытаясь оттереть пятна с его толстовки.

– Руки свои от меня убрала, – сказал он тихо, но так, что мороз пошёл по коже. – Никогда. Слышишь? Никогда больше не смей ко мне приближаться.

Он наклонился чуть ближе, его голос стал почти шёпотом, но в нём было больше стали, чем в крике: