Мужчины не моей жизни

Глава 1

Самолёт делал разворот над морем, как будто передумал лететь в Москву и хотел ещё один круг по солнцу.

Елена смотрела в иллюминатор и думала одну простую мысль:

«Я, конечно, молодец. Но пора бы уже остановиться».

Телефон тёплый в руке, как грелка для тревожных. На экране — привычная троица чатов, как три всадника эмоционального апокалипсиса:

Huseyin

Nabil

Salvatore

— Ну вот и вы, — вздохнула она. — Коллекция.

У каждого — своя маленькая вселенная: недосказанные фразы, полупошлые шутки, философские голосовые, «доброе утро» в три часа ночи и «спокойной ночи» под утро.

И всё это существовало параллельно с другим чатом, который был важнее всех:

Алексей ️

Там последние сообщения были скучные до слёз и святые до мурашек:

«Ты добралась?»

«Не забыла поесть?»

«Как там у тебя море, не простыла?»

«Я скучаю, но рад, что ты отдыхаешь».

«Вот это любовь, — подумала она. — Без “my queen”, без “ты опасная женщина”, без театра.

Просто человек, который держит меня в реальности, пока я устраиваю фестиваль в голове».

Она вспомнила, как Алексей вечно слушает её истории: про турецких водителей, про каких-то артистов, про итальянские лестницы и алжирские медфакультеты — кивает, улыбается, почесывает кота, который официально принадлежит Елене, но почему-то спит на его подушке.

«Совместимость века, — ехидно сказала она себе. — Муж, который любит тишину, стабильность и ясность.

И жена, у которой в голове внутренний турецко-итало-алжирский фестиваль.

И как это всё помещается? Ответ: плохо».

Набил молчал уже третьи сутки. Это молчание было не просто тишиной, а такой плотной ватой, в которую проваливаются мысли.

Хусейн в последний раз написал: «You are dangerous» — и ушёл в свою законную жизнь: к жене, сыну, тревожной маме и своей вечной усталости.

Сальватор, как положено итальянцу из фильма средней руки, исчез на финальных титрах два года назад, чтобы внезапно всплыть позавчера:

«Елена, прости. Жизнь была непростая… Я всё ещё помню твой смех на площади Навона».

«А я помню, как ты исчез, — хмыкнула она про себя. — Но спасибо, что напомнил, а то вдруг у меня закончатся незакрытые гештальты по Европе».

Алексею она перед вылетом отправила одну фотографию моря и короткое:

«Я скоро. Люблю. ️»

Он ответил:

«Жду. Не мёрзни там вечером.»

«Вот, — подумала она. — Человек: “не мёрзни”.

А я вместо того, чтобы просто не мёрзнуть, развожу себе внутреннюю драму мирового масштаба.

Елена, тебе бы мои мозги в карьер, а не в Телеграм».

Самолёт тряхнуло. Стюардесса начала объяснять что-то про ремни безопасности, но Елена уже давно всё застегнула — в воздухе она всегда послушная.

На земле — не всегда.

Внутри как будто щёлкнуло.

— Всё, — сказала она шёпотом, чтобы не разбудить соседку, которая спала открытым ртом. — Хватит.

Не потому, что «грех» — про грех она знала много лучше большинства своих мужчин.

Не потому, что «так нельзя» — она всю жизнь жила на «так вообще не делается, Елена».

А потому, что это перестало работать.

Эти мужчины были как сигареты, от которых давно уже болит голова, но рука всё равно тянется к пачке.

И Алексей, который не курит, потом платит за её приступы кашля терпением и объятиями.

«Если уж я такая талантливая, — подумала она, — давайте хотя бы сделаем из этого литературу.

Раз живу как сериал — надо хотя бы сценарий написать».

Она открыла заметки и набрала первую строку:

«Эта книга — про мужчин, с которыми я почти изменила своему мужу.

И про одного мужчину, которому я, как ни странно, всё-таки остаюсь верна».

Елена посмотрела на слова и усмехнулась.

«Врать я всегда умела, — подумала она. — Но хотя бы на этот раз — красиво и честно одновременно».

Она подняла глаза на три чата.

— Ну что, мальчики, — сказала она мысленно. — Пора. В текст.

Пальцы привычно метнулись к экрану, но вместо того, чтобы открыть диалог, она погасила телефон и положила его в карман кресла.

«Вот так, — сказала внутренняя строгая училка. — В книгу — welcome.

В голову — до свидания. Там теперь для Алексея, детей, кота и себя место освобождаем».

Самолёт лёг на курс домой.