Мышка

Глава 1. Моя жизнь — не ванильный капкейк или тысячи причин не читать Машины книги

Если бы мне кто-то сказал, что я однажды проснусь не в своей квартире с видом на промозглый Московский двор,где из опасности максимум забытый на кухне чайник а в шикарной спальне с потолком, расписанным ангелочками, я бы решила, что это побочный эффект вчерашней работы или Машиного очередного романа. Но вот я лежу, уставившись в потолок, где пухлый купидон пялится на меня с подозрением, а во мне так и зреет понимание: кофе мне тут не светит, а вот нервный срыв — вполне.

Так тише Варенька не плачь.....

Мозг твой все-таки не мяч.

Хе-хе.

Вдох. Выдох.

Я Варвара Артемьевна Лебедева, тридцать два года, генеральный директор, женщина с лицом, которое даже на корпоративах называют «стратегическим активом». Умеющая вести переговоры, разруливать конфликты, и, если надо, могу убедить даже терминатора купить страховку от ржавчины.

Из друзей — только Маша, пышка-писательница и напарница по детскому горшку, которая каждую встречу рассказывает мне про очередной свой роман.

Я обычно слушаю, киваю и мысленно считаю овец, потому что от её ванильных сюжетов у меня начинается аллергия на сахар.

Но, признаюсь честно, иногда по вечерам я всё же читаю её книги — чтобы убедиться, что реальность не так плоха, как кажется.
Эх ладно это все лирика.....

Я медленно сажусь на кровати, чувствуя, как подо мной прогибается мягкий матрас — явно не икеевский. Простыни — шелк, холодный и скользкий, как совесть у моих бывших. На стене — портрет женщины в платье, которое стоило бы продать, чтобы выплатить ипотеку моей мамы.

Я моргаю.

В зеркале на меня смотрит девочка лет семнадцати с растрёпанными длинными волосами, огромными очками и мешковатым свитером, в котором я могла бы спрятать пару трупов (или хотя бы пару своих бывших). Губы сжаты в тонкую линию, взгляд — как у моего кота, которого забыли покормить.
На носу — очки, такие огромные, что в них можно ловить сигнал Wi-Fi с Марса.

Хмм знакомая внешность.....

— Ну здравствуй, новая жизнь, — бурчу я себе под нос. — Надеюсь, тут есть кофе.

В ответ — тишина. И запах дорогого французского мыла.

Я осторожно снимаю очки. Мир размывается, но в зеркале я все ровно вижу правильные черты лица, кожа светлая, без прыщей, брови — идеальной формы, хоть сейчас на обложку.

Под мешковатой кофтой и шароварами для денег(тетя Варя одобряет)прячется вполне спортивная фигурка.

Пытаюсь вспомнить, как я сюда попала. Вчера вечером Маша прислала мне свою новую рукопись.
Я, как обычно, решила прочитать пару страниц, чтобы потом с чистой совестью сказать «Маш, ну ты молодец, но это явно не для меня ».

Там была героиня — добрая, наивная, невинная вообщем приторная до истомы в зубах.Были мажоры с фамилиями длиннее, чем мой рабочий день. Была злодейка и её свита.

Я помню, как читала очередную главу: «Аврора-Люция, новенькая в Академии Святого Геральда, робко вошла в класс, где все взгляды были прикованы к ней…» Я поморщилась, отложила телефон и… всё. Дальше — провал.

Теперь я — не Аврора-Люция, не королева бала, не даже её подруга.

Тогда кто же я?— тоже хотела бы знать....

Мои мысли прерывает громкий стук в дверь.

Я вздрагиваю.
— Лиззи! Завтрак через пять минут, — холодный и высокомерный голос.

Интересно кто же это такой злой и заносчивый , как налоговая инспекция в декабре.

Судя по голосу это девушка…

— Уже иду, — отвечаю,стараясь успокоить свои расшалившийся нервы.

Так стоп что она сказала?

Лиззи…Лиз…

—Хаа— судорожно вздыхаю.

Элизабет фон Айзенберг. Даа я очень везучая…

Действительно была в этой истории такая личность.

Как предмет мебели разумеется.

Серая мышка. Младшая сестра главной злодейки. Та, чьё имя забывают даже учителя.

Балласт. Массовка. Фон для чужих драм.

Есть еще много эпитетов для ее роли.Или уже для моей?

Спросите почему я не паникую,не бьюсь в истерике причитая на судьбу злодейку ?И вообще как так вышло?Это же бред….

А я отвечу:

—Я прошла Афганскую войну (и теперь всех вас умнее).

Как бы не так.

Моя жизнь сплошная фортуна некогда не знаешь улыбнется ли она сегодня или повернется задом.

А у меня иммунитет к ее пятой точке.

Но все таки нервный срыв мне обеспечен,это все накопительное а я очень хочу домой а не вот это сказочное попадание в книгу моей подруги.Как там делают попаданки?….Изменяют сюжет?Ищут любовь?Оо некоторые дурочки ищут путь домой,и я к ним пожалуй присоединюсь,но а пока…..Надеюсь плюшки мне положены?Посмотрим может тут все не так плохо….по крайней мере я очень на это надеюсь.

Крутанулась перед зеркалом и поняла что так идти нельзя.Все такое мятое и небрежное(ведь нормальные люди спят в пижаме)

Ну видимо к этому телу это не относится.

А вот и шкаф.

Открываю.

Внутри — ряды одинаковых серых и бежевых свитеров, несколько юбок, пара джинсов. Всё аккуратно сложено, ни одной яркой вещи,разве что форма темно-синего цвета пиджак с эмблемой и юбка.Видимо она то мне и нужна.На одной из полок лежит маленькая шкатулка с надписью «не трогать»–я естественно трогаю.Но она успешно закрыта на ключик,который я без понятия где находится.

Интересно что шкаф маленький.Они точно богаты?Надо будет хорошенько рассмотреть комнату,но сейчас есть другие проблемы.

Снимаю вещи и надеваю симпатичную форму,явно на два размера больше этого тела(если одеть мешок думаю разницы никто не заметит)а она хорошо скрывает все свои прелести.Интересно для чего?

Осторожно расчесываю волосы и заплетаю высокий хвост.Все вроде похожа на человека?

Хммм…

Не босиком же идти.Где туфли ?

Снова заглядываю в шкаф и нахожу только белые кеды.

Ну ладно…Тоже пойдет.

Обуваюсь. И смотрю на дверь.Ну что Варя собирайся с духом чтоб выйти за ее приделы.

Потому что по воспоминаниям из книги ты идешь из огня да в полымя..…