На скоростях

Пролог.

Менсиа
Три года назад. 6 сентября.

С каждой минутой погода за окном становилась все хуже. Тучи сгущались, затягивая небо своим темным туманом. Из дали были слышны звуки грома, сильный ветер поднимал пыль с дороги, ухудшая видимость. Мой взгляд был устремлён на срывающиеся листья деревьев, которые улетали в неизвестном направлении. Каждый день я мечтала также улететь куда-то с мамой и Джонатаном, чтобы жить в спокойствие. Без отца, без всяких деловых встреч, корпоративов; стилистов, визажистов, папараций. Только с мамой и братом.

Кусок не лез в горло, поэтому звук грома перекрывал скрежет вилки об тарелку. Еда выглядела вкусно, как обычно. Никогда не было так, чтобы на тарелке лежало что-то криво, что-то не так пахло, и уж тем более чтобы что-то было отвратительным на вкус.

- Почему не ешь? - строгий голос отца вывел меня из транса дождя, который только начался на улице и так манил выйти и промокнуть до нитки.

- Не хочу, - хрипло отозвалась я.

- Ешь, потом не будет, - приказ. Боже, как же надоел его тон. Он совсем не умеет различать работу и дом.

Холодно взглянув на отца, я всё-таки взяла в рот маленький кусок мяса. Папа вдруг отложил приборы и суровым взглядом посмотрел на меня. Обычно этот взгляд не несёт чего-то хорошего. Потому что за ним следует разговор, после которого в голове только его крики.

- Менсиа, - начал отец, смотря прямо на меня, - ты должна оставить мотоцикл, - слова, которые я всегда боюсь от него услышать.

- Что? - больше в надежде, что он передумает, переспросила я.

- Ты больше не участвуешь ни в каких заездах, не общаешься со своей компанией байкеров и оставляешь мотоцикл в гараже под замком. Все ясно? - холод от его слов будто молнией бил по коже и по сердцу.

- Но почему? Что я сделала? - с непонимание продолжала я, ведь он не должен так поступать.

- Пока ничего, но ты и не должна что-то натворить. А уходишь ты из этой компании ради своей безопасности и репутации нашей семьи.

- Ты серьезно? Из-за репутации ты будешь лишать меня друзей и любимого занятия? Из-за какой-то репутации? - голос срывался на крик, а на глаза накатывали слёзы. - Мама! Скажи ему, что он не может так поступить.

- Хватит! - крикнул он. -  Не вмешивай в это мать. Ещё чуть-чуть и твои дружки начнут занимать всякими грязными делами, а моя дочь не должна быть в них замешана. И я больше чем уверен, что это просто развлечение для тебя, а не любимое занятие. - Спокойнее, но также грозно говорил он, твердо смотря мне в глаза.

- Просто развлечение? Это моя жизнь, я живу, мечтаю, наслаждаюсь гонками. А ты, вдаваясь в стереотипы, что все байкеры наркоманы или просто безбашенные люди, у которых нет мозгов, лишаешь меня хоть какого-то счастья! - срывающимся голосом, говорила я, а слезы начали стекать по щекам.

- Во-первых, убрала свои слёзы, они ни к чему. А, во-вторых, счастья тебе мало? У тебя всегда все было: техника, одежда, косметика, развлечения. Что ещё тебе нужно?

- Если речь пошла об этом, то отец. Мне нужен отец. Который будет любить свою дочь, а не работу. Будет заботиться о ее безопасности просто потому что любит, а не потому что переживает за репутацию семьи и своего бизнеса. Просто любить. Но видимо я этого не заслужила. - Эти слова вырвались из меня случайно. Я всегда боялась сказать ему это в лицо, но то что он приказал мне прекратить гонки, дало сбой во всей моей системе молчания.

- Менсиа, - тихо подала мама голос, переживая из-за ссоры.

- Не заслужила. Ты никогда не была мне нужна. Из-за тебя всегда были только лишние хлопоты. Я не люблю тебя, дочь. - сказал он, как отрезал, а я от его слов на время перестала дышать. Будто удар под дых. А глаза защипали ещё сильнее от новых слёз, которые я смаргивала.

- Даниэль, как ты можешь такое говорить? Она же живой человек, - наконец-то отозвалась мама, но было поздно.

- Хах, - хмыкнула я, - забавно, но у тебя никогда не было дочери, Даниэль Сандерс, - проговорила я, смахивая слёзы.

Больше не было сил оставаться в этом доме, видеть этого человека, чувствовать его запах, слышать его голос. Я быстро надела кроссовки, накинула джинсовку и выбежала из дома. В гараже села на байк, отбросила шлем в сторону и выехала на улицу, уезжая подальше от этого чертового дома. Из-за дождя я промокла через минуту. Ветер трепал мои волос в разные стороны, иногда закрывая мне дорогу. Слезы ручьями текли по щекам, попадая в приоткрытый рот, а тихие всхлипы смешивались со звуком ветра и грома. Я неслась, куда меня нёс байк. Мне было все равно. Я собиралась ехать, пока есть дорога. Что делать потом - абсолютно неважно.

Не знаю зачем я обернулась назад, но лучше бы этого не делала. Через несколько машин, меня догонял автомобиль мамы, но я не хотела кого-либо сейчас видеть и слышать, мне нужен был только шум дождя. Движение руки, и скорость уже гораздо выше, чем положено. Ветер становился сильнее, как и дождь. Впереди был перекресток, а зелёный почти догорел. Ещё больше скорости, и я пересекла улицу за секунду до конца зелёного света. Поворот на другую улицу, но затем гром, а вместе с ним громкий, убийственный звук столкновения машин.

Сердце ёкнуло, будто остановилось. Нет. Нет, нет, нет. Это не может быть она. Не может быть. Я моментально развернулась обратно, чуть не упав с байка, и понеслась обратно к перекрестку.

Тогда я и потеряла себя, в этом урагане дождя, слёз и боли. Потеряла, когда увидела ее машину, разбитую всмятку и лежащую на обочине. Я моментально рванула к ней. Но люди, вышедшие из машин, оттаскивали меня, а я кричала. Не могла поверить, что она там, в этой машине, от которой не осталось живого места, что ее больше нет. Больше нет мамы, моей любимой мамы, самой прекрасной, красивой, радостной, любящей женщины.

- Мама! Нет! - кричала я, изо всех сил вырываясь из хватки какого-то мужчины. - Мама, нет, пожалуйста! - сквозь рыдания и всхлипы пыталась кричать. - Пожалуйста, не оставляй меня...
 

Хорас
Три года назад.