Наcвязи

Часть 1

— Я это…
— Что?
— Приняла решение.
— Волосы покрасишь?
— Нет.
— Тату на ягодице?
— Не.
— Неужели ориентацию сменишь?
— Да нет же. Я имею в виду кардинальные изменения в жизни.
— Член отрастишь?
— Совсем нет.
— А что тогда? Ну Ленчик, не томи меня. Скажи, что ты надумала.
— Я пытаюсь. Но боюсь, что ты не поймешь.
— Я все пойму. Хватит уже ссать. Колись давай!
— Я… решила наладить личную жизнь.
— О как! Неужели парня нашла?
— Пока нет, но надеюсь, что скоро это случится.
— Ты в тренажерку записалась?
— Нет. Ты же знаешь, что это все бесполезно.
— Ну как тебе сказать…
— Свет, погоди, помолчи. Я пытаюсь тебе сказать… Я подала заявку на регистрацию в…
— Куда?!
— Туда, куда ты подумала.
— Что? Ты серьезно? Лен, это шутка, я надеюсь? Скажи, что пошутила.
— Вот вообще нет. Я действительно… вот, смотри: они прислали мне код активации. Я уже скачала приложение. Осталось только запустить…
— Ты ебнулась мозгами, Золотце! Ты реально ебнулась!
— Вот только не надо, Свет! Я не для того тебе рассказала, чтобы ты меня отчитывала, как мама. Я надеялась, что ты поймешь.
— Да нихрена подобного! Потому что это безумие и ни для кого хорошо не закончилось.
— Отзывы говорят обратное.
— Чьи отзывы? Людей, которых больше нет?
— Они есть, Свет. Где-то там.
— А где доказательства?
— Доказательств полно в сети: стоит только погуглить.
— Это все фейки и чертово вранье.
— С чего ты так решила?
— Про мертвых можно все что угодно выдумать и выдать за чистую правду.
— А зачем? Какой в этом смысл?
— Почем мне знать? Может, они тела на органы продают.
— И ничего подобного. Тела хоронят.
— Кожу и кости — наверняка. А что у трупов внутри, одному Богу известно.
— Я все поняла. Ты просто не веришь.
— Конечно, нет. По-моему, это самоубийство, и на твоем месте я бы удалила приложение, а код активации выкинула бы вместе с телефоном куда подальше.
— А я не хочу этого делать.
— Тогда мне тебя жаль. Я, конечно, всегда знала, что у тебя с головой непорядок, но чтоб настолько…
— Иди в зад, Светк.
— Спасибо. Уж лучше в зад, чем туда, куда намылилась ты.
— Уж лучше туда, чем продолжать жить вот так.
— А чем тебе не нравится твоя жизнь?

***

Жизнь… Да жизнь в общем-то неплохая штука, но вместе с тем и хорошего в ней ровно столько, сколько нужно, чтобы не пойти и не прыгнуть с крыши в тот же день, как научишься ходить. 

Жизнь неплохая, она просто мутная, как выкипевший куриный бульон. Остывшая, чуть теплая. Такая, с плавающими в ней ошметками кожи и внутренностей. Одним словом неаппетитная. Про нее можно сказать «терпимо», но не более того. Она не раздражает настолько, чтобы с ней покончить. Она просто никакая. Пресная. 

Дорожила ли Лена этой жизнью, когда подавала заявку на регистрацию в соцсети «НаСвязи»? Скорее всего, нет.

Лене было просто скучно, а скука подобна маленькой смерти. Вот и потянуло Лену на всякое. Захотелось чего-то такого, что могло бы перетряхнуть всю ее жизнь. И пусть бы это значило, что придется рискнуть всем. Терять, как считала Лена, ей было совершенно нечего.

— Знаешь что, подруга, — обратилась Лена Золотая к отсутствующей Светке, — а иди-ка ты в зад со своими советами и скептицизмом. И с чего я решила, что ты меня поддержишь? Вот я дура!

Ленка покликала мышкой, и до этого черный экран компьютера снова зажегся.
— Так-с, что тут у нас? «Введите код активации». Да пожалуйста!

77177

«Администрация «НаСвязи» приветствует вас, Елена. Добро пожаловать в нашу большую и дружную семью!»

Часть 2

— Что ж, посмотрим, что тут у нас…

Повременив с минуту, Лена все-таки решилась нажать кнопку поиска.

— Хм. «Поиск вручную», — пробормотала она. — «Автоматический». Или же «Мне повезет»? Нет, мне точно не повезет, я не из таких. Попробуем автоматический. Говорят, он самый эффективный. Так-с. «Выберете пол». Ну, конечно, мужской. Хотя некоторые считают, что для мертвецов это без разницы, но все же… «Возраст». Возьму постарше — так больше шансов на успех. Скажем, от тридцати и до восьмидесяти. Или до ста?

Ленка опустила ползунок в самый низ.

— Ага, максимум, значит, сто пятьдесят. Совсем юноши. Эх, гулять так гулять: пусть будет полтора века — если что, будет о чем поговорить. Едем дальше. «Семейное положение». Неженат, женат, разведен, заочно женат… Это как? —Лена навела курсор на знак вопроса рядом с опцией «заочно женат». — Ага, то есть ты, мой милый, уже откинулся, а жена твоя — еще нет. Или наоборот. Не нравится мне этот расклад, но ладно, пусть будет. Что дальше? «Дети». Да хрен с ними, с детьми. «Интересы». Какие там у мертвяков интересы могут быть? Смотри-ка, да тут полный спектр. Проще отметить, чего я не люблю. Футбол. Рыбалка идет нахер. Азартные игры. Дача. А опции «бабы» почему-то нет.

— «Темперамент». «Тень отца Гамлета». «Лизун». И это все? То есть либо загадочный и пошлет меня куда подальше, либо пристанет, как банный лист к жопе. А золотой середины нет? Ну, пусть тогда будет тень отца: на крайняк избавиться от него будет легко. Дальше что у нас? Способ ухода в мир иной: смерть от естественных причин, смерть насильственная, смерть при невыясненных обстоятельствах. Даже не знаю. Хорошие люди насильственной смертью не умирают. Или умирают? Лучше бы этого пункта вообще не было. Пусть будет без разницы. «Национальность». Ну, как у меня, разумеется. «Владение иностранными языками». Отметить, что ли, ради прикола какой-нибудь суахили? Не, так я на веки вечные одна останусь. «Дополнительные пожелания. При заполнении этого поля срок ожидания увеличивается на неделю». Целую неделю? Не, столько я ждать не согласна. Все, хватит с меня анкет. Найдите мне уже моего идеального мужчину.

Поиск выдал всего пять анкет. Три из них без аватарки. Ни одного нормального имени. Ни одной настоящей фотографии. Ни дат рождения. Ни — естественно! — дат возможной смерти.

Ленка вздохнула.
— Вон как люди раньше шифровались: никакой идентификации личности, никакой привязки страницы к ID. Не то, что сейчас. Ладно, начнем, что ли.

Анкета за номером один принадлежала некому Саске Учихе. На аватарке красовалась мультяшная рожа какого-то юноши с темными волосами. Нарисовано без изысков и даже примитивно.

Ленка глянула на список интересов: аниме, косплей, манга. Ни одного знакомого слова. Ну, то есть Ленка знала, что «манго» — это фрукт такой, а вот что такое «манга», оставалось только догадываться. Может, это архаичная форма множественного числа? Что-то вроде «мучачо» — «мучача»? Но даже если так, при чем тут рисованый парень? Досконально просканировав страницу, ничего интересного Лена не нашла и перешла к следующей.

Имя: Лю-ци-фер Аццкий Сотона. На аватарке краснокожий мужик с огромными рогами и с трезубцем в правой руке. На заднем плане отчетливо виден его хвост. Но несмотря на все это мужик, надо сказать, весьма хорош собой, особенно в районе торса.

Графа о себе: «Я пришол в этот мир, чтоб ево покарить».
— Ясно все, — вздохнула Лена. — У Аццкого Сотоны с русским языком явно были проблемы. Ну его нахрен. Следующий.

«Дзюба Ждан Иванович».

— Страшно представить, как выглядит человек с таким именем. Наверно поэтому фото нет. Что ж, полюбопытствуем.

Лена открыла анкету. 
Статус: «Катьк, это я, Валик. Я специально для тебя отдельную страницу завел. Пиши сюда, чтоб нас не запалили».

— Так, нас здесь явно не ждали. Валик, иди в жопу.

Узрев имя на четвертой анкете, Лена даже заходить на нее не стала: «Ноготочки. Качественно. Недорого».

— Я еще деньги за это заплатила. Пиздец.

Пятая анкета. «Имярек Имярекович». Статус: «Вероятно, меня давно уже нет в живых, но я все еще жду тебя. Жду по ту сторону». 
И все. Пусто.

— Мда. Негусто, негусто. Но что есть, то есть. Что ж, придется написать тебе, Имярек — выбор-то невелик.

«Отправить личное сообщение».

«Добрый вечер, Имярек. Очень жаль, что в анкете не указано ваше настоящее имя: я даже обратиться к вам как следует не могу. По вашему статусу вижу, что вы не прочь познакомиться. Мне вас порекомендовал автоматический поиск. Очень надеюсь на ваш скорый ответ».

«Отправить».

— Можно подкорректировать? Черт, нельзя.

Жаль. Остается только ждать.

Часть 3

Ответ пришел через сутки. 

С замиранием сердца Лена открыла сообщение. Открыла и расстроилась. Вместо обычных слов, сложенных в обычные связные предложения, ее ожидало цветовое послание. 

Это могло означать только одно: Имярек Имярекович умер очень давно и просто разучился общаться, используя русский язык. Возможно, он все еще его понимал, но войти с ним в контакт посредством человеческой речи не представлялось никакой возможности. 

Вместо фраз он прислал цветной отпечаток своего душевного состояния. Чтобы расшифровать это, Лене потребуется переводчик. Придется писать в техподдержку. 

«Кофе. Кофе. Мне срочно нужно кофе», — подумала она, нехотя встала со стула и поплелась на кухню. «Покрепче, побольше, и много-много сахара: подсластить себе жизнь». 

Двух и трех ложек оказалось мало. Ленка подумала и добавила еще парочку. Вспомнила, что где-то слышала про повышенное содержание сахара в крови, которое якобы снижает чувствительность к потустороннему миру.

Вылила кофе в раковину. Достала из холодильника пиво. 

— Итак. Уважаимая админесрация, памахите, чем можите. Хачууу на свидание с призраком, но не пойму, хочит ли он. Сама я одинокая двадцатилетняя старая дева, не оставьте мине в биде-пичале. Ваша Илена.

Отхлебнув пива, Лена зависла над набранным текстом. 
— А что, нормально, — похвалила она сама себя. — А главное, что от души. Ошибки поправить и так и отослать. Ой, черт! — нечаянное нажатие клавиши «enter» — и сообщение улетело в службу поддержки. — Нет, нет, нет! Вернись назад, сука! Черт!!! 

Подперев рукой подбородок, Лена снова отхлебнула из бутылки.
— Вот ведь блять... Интересно, забанят или просто решат, что я дебилка. 

***

«Уважаимая Илена,
Мы услышыли ваш крек о помасчи и высылаим вам перивот саабсчения от пользаватиля с ником Имярек Имярекович. Каментарии и трактофка прилагаються. Болие таво, мы временна закрипляим за вами перевотчика: при палучении саапсчения от интирисуюсчево вас пользавателя, первым делам саапсчение будит направлино к нашиму спецьялисту.
Искрине ваша,
Адменесрация»

***

Суббота — день потустроннего. День призраков. День тихий, спокойный, таинственный. День замерший, застывший между разнузданной пятницей и отрезвляющим светлым воскресением. Суббота — день Сатурна. День откровений, день знания, день смерти. 

Именно в субботу Лена решила, что пора завязывать с игрой в цветные картинки, полунамеки и мутные метафоры. Пора встретиться с Фомой лицом лицу и выяснить, что да как. 

Так его звали при жизни — Фома. Фомка. Томас. Странное, редкое, древнее имя. Немного смешное, но милое. Служил Фома в одном офисе в одной уже давно не существующей фирме. Занимался с утра до ночи тем, что кодил. Лена видела его на общей фотографии, любезно предоставленной ей администрацией сайта «НаСвязи»: когда-то Фома был молодой и сероглазый, и однозначно — необщительный. Тихий, как промзона в субботу. 

Туда Лена и отправилась вечером — в промзону: по адресу, указанному в контактной информации. Подождала, пока стемнеет, села в машину и поехала на юг. 

Как именно умер Фома, Лене не сказали. Мол, несчастный случай на производстве, и все. Утверждали, что это не было самоубийство. По их намекам выходило, что то ли его током дернуло, то ли он упал и разбил голову, то ли подавился чем и задохнулся. 

Фома никогда не был женат. На момент смерти ему было тридцать шесть. Детей, естественно, тоже не имелось. Это и неудивительно: такой взгляд, как у него, бывает только у очень закрытых или стеснительных людей. В общем, оборвалась жизнь Фомы рано и как-то нелепо...

В субботу промзона похожа на кладбище. Вместо надгробий — темные свечки небоскребов. Вместо могильных насыпей — склады. Вместо цветов — ровные ряды фонарей. И бесконечная пустая дорога, уводящая, наверно, на тот свет. 

Лена подъехала к темной заправке. Датчики тут же среагировали на движение и зажгли яркий голубоватый свет. Лена вздрогнула. Осмотрелась — вокруг, естественно, никого. Закрыла глаза и глубоко вдохнула. «Только спокойно». Открыла глаза. Свет на стоянке моргнул и потух. 

— Нервирует-то как. Ладно, оставлю машину прямо здесь. Едва ли в ближайшее время кто-то захочет заправиться. 

Лена отворила дверь — датчики среагировали и снова включили голубоватый свет. 

Она неуклюже вылезла из салона. Постояла с минуту в нерешительности, обняв саму себя за плечи. Свет несколько раз выключался и загорался вновь. 

«Воздух как застыл. Кажется, словно все здесь ненастоящее. Прямо как декорации». 

Зачем-то стараясь идти, как можно тише, Лена вышла с заправки и направилась к интересующей ее высотке. Медленно вышагивала прямо по середине дороги и не сводила глаз с единственного освещенного этажа — пятнадцатого. 

Резко остановилась, заметив прямо перед собой пару горящих желтым огнем кошачьих глаз. Кошка сидела прямо на проезжей части и спокойно смотрела на Лену, явно не собираясь пугаться и куда-то убегать. 

— Ну? Чего ты молчишь и даже не мяукнешь? Такое ощущение, что, кроме меня, звуки здесь никто издавать не умеет?

Свой собственный голос показался Ленке песней. 

— Не уступишь мне дорогу? Наглая какая!

Кошка повернула голову и посмотрела куда-то наверх: там, на одном из высоких заграждений сидела еще одна кошка. А вот уже и снизу, из-под ближайших ворот, бесшумно вылезает третья.