Нас никто не увидит

Глава 1: Ловушка из хрома и стали

Тишина двадцать пятого этажа в вечер пятницы имеет свой особенный звук. Это не полное безмолвие, а скорее низкочастотный гул: шелест кондиционеров, едва слышное гудение серверов за стеной и мое собственное, слишком громкое дыхание. Я откинулась на спинку неудобного офисного кресла и потянулась, чувствуя, как хрустят позвонки.

На мониторе светилось время: 20:45.

Нормальные люди — те, у кого есть личная жизнь, друзья без амбиций захватить мир или просто здоровое отношение к работе — уже давно пили коктейли в барах на Патриарших или смотрели сериалы под теплым пледом. Я же, Алиса Романова, студентка-бюджетница и по совместительству младший помощник аналитика в крупной консалтинговой фирме, только что закончила сводить отчет, который был нужен "еще вчера".

— Свобода, — прошептала я в пустоту опен-спейса.

Мой голос прозвучал глухо и одиноко. Огромный зал, разделенный стеклянными перегородками, напоминал аквариум, из которого слили воду. Погашенные мониторы коллег смотрели на меня черными провалами глазниц. Я любила эти моменты. В них было что-то триумфальное. Я снова справилась. Снова доказала, что девочка из спального района, у которой нет папы-депутата или мамы-владелицы галереи, может грызть этот гранит, этот бетон и это стекло, пробивая себе путь наверх.

Я медленно собрала вещи. Старый ноутбук, покрытый наклейками, чтобы скрыть потертости на корпусе, отправился в сумку. Туда же полетел ежедневник. Я накинула пальто — простое, бежевое, купленное на распродаже, но выглядящее вполне достойно, если не присматриваться к швам, — и погасила свет над своим столом.

Путь к лифтам казался бесконечным коридором в фильме ужасов, но я не боялась темноты. Я боялась другого: не успеть на последний автобус, провалить сессию или встретить кого-то из "них". Из тех, для кого этот бизнес-центр был не полем битвы за выживание, а просто очередной игровой площадкой, купленной родителями.

К счастью, в такое время "золотые детки" здесь не водились. Они предпочитали места поинтереснее.

Я нажала кнопку вызова лифта. Табло загорелось мягким оранжевым светом, показывая, что кабина спускается с сорокового этажа, где располагались пентхаусы руководства и VIP-переговорные. Я устало прислонилась лбом к прохладной мраморной стене. Ноги гудели. Все, чего я хотела — это горячий душ и тишина.

Дзынь.

Мелодичный звук оповестил о прибытии. Двери из полированного металла начали бесшумно разъезжаться в стороны. Я сделала шаг вперед, не поднимая глаз, уткнувшись в телефон, чтобы проверить расписание транспорта.

И врезалась в каменную стену.

Точнее, не в стену. В грудь. Твердую, обтянутую тонкой шерстью пальто, которое стоило, наверное, как годовой бюджет моей семьи.

— Смотри, куда прешь, — раздался над головой голос.

Этот голос.

Низкий, с легкой хрипотцой, ленивый и пропитанный таким количеством высокомерия, что его можно было бы разливать по бутылкам и продавать как яд. Меня словно током ударило. Я знала этот тембр. Я слышала его в своих кошмарах последние полгода.

Я резко подняла голову и отступила назад, едва не подвернув ногу на каблуке.

В дверях лифта стоял Дамир.

Дамир Волков. Наследник империи "Волков Групп", звезда университета, король вечеринок и человек, которого я ненавидела каждой клеткой своего тела.

Он выглядел так, словно только что сошел с обложки журнала для миллиардеров. Темно-синее пальто расстегнуто, под ним — безупречный костюм, белая рубашка без галстука, верхняя пуговица небрежно расстегнута. Темные волосы уложены в тот самый "творческий беспорядок", который требует часа работы стилиста. А глаза... эти холодные, серо-голубые глаза смотрели на меня с тем же выражением скучающего превосходства, которое я запомнила на всю жизнь.

— Романова? — Его бровь изогнулась. — Ты что, живешь здесь? Или работаешь уборщицей в ночную смену?

Я почувствовала, как кровь приливает к щекам. Не от смущения — от ярости. Прошло шесть месяцев, а он ничуть не изменился. Та же ухмылка, то же желание ударить побочнее.

— И тебе добрый вечер, Волков, — процедила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Пропусти.

Он не сдвинулся ни на миллиметр. Он стоял прямо по центру, занимая собой всё пространство, словно этот лифт, этот этаж и всё здание принадлежали лично ему. Хотя, учитывая фамилию, возможно, так оно и было.

— А если нет? — он лениво сунул руки в карманы. — Лифт для персонала с другой стороны, Романова.

— Это общий лифт, — отрезала я, делая шаг вперед и пытаясь обойти его.

Мне пришлось вжаться в дверной косяк, чтобы не коснуться его. Но даже так я почувствовала этот запах. Сандал, дорогая кожа и что-то морозно-свежее. Запах денег и власти. Запах того самого дня в университетском актовом зале.

*«Посмотрите на неё,»* — звучал его голос в моей голове, воспроизводя воспоминание. — *«Алиса считает, что её доклад о социальной ответственности бизнеса кому-то интересен. Но давайте честно, единственный бизнес, в котором она преуспеет — это продажа пирожков на вокзале. Потому что для большого мира нужны зубы, а не жалобные глазки, как у побитой собаки».*

Тогда зал взорвался смехом. Марат, его вечный подпевала, свистел громче всех. А я стояла на сцене, сжимая флешку с презентацией, над которой работала две недели, и чувствовала, как рушится мой мир. Он не просто раскритиковал работу — он перешел на личности, высмеял мою одежду, мою манеру говорить, мое происхождение. Он уничтожил мою репутацию за пять минут, просто потому что ему было скучно.

Я зашла в кабину и резко нажала кнопку первого этажа. Дамир, к моему удивлению, не вышел. Он остался внутри, лениво повернувшись к зеркальной стене и поправляя манжеты.

— Ты не выходишь? — спросила я, глядя строго перед собой, на полированную сталь дверей.

— Я спускаюсь, — ответил он. — Забыл ключи от машины в кабинете отца. Пришлось возвращаться.

— Какая трагедия, — не удержалась я.