Наследие безмолвия

Пролог

Мирослава стояла перед высоким железным забором, за которым возвышался старый особняк. В свете заходящего солнца его очертания казались размытыми, словно дом был сделан из тени. Он выглядел пустым и заброшенным, но что-то в нём дышало, жило - холодное, тёмное, безмолвное.

Она нашла это место случайно, роясь в архивах старых городских газет. Дом принадлежал её дальнему родственнику - человеку, исчезнувшему десять лет назад без следа. Тогда полиция обыскала каждый уголок, но не нашла ни тела, ни следов борьбы. Она не знала, зачем приехала сюда. Её привлекала сама история - тайна, оставшаяся без ответа.

Она толкнула ворота, и они открылись с неожиданной лёгкостью, словно ждали её. Тихий скрип разнёсся по пустынному двору. Мира прошла по каменной дорожке, осматривая облупленные стены, окна, затянутые пылью. На ступеньках крыльца лежали высохшие листья, а тяжёлая дверь будто вырастала из самой тьмы.

Ключ, который ей передал нотариус, легко вошёл в замочную скважину. Щелчок замка, и дверь поддалась. Внутри пахло сыростью, старой древесиной и чем-то неуловимо знакомым - запахом ночных кошмаров.

Первый шаг внутрь, и воздух вокруг неё словно сгустился. В доме было тихо, но тишина здесь не была пустотой. Она была наполнена чем-то... невидимым.

Мирослава огляделась. Просторный холл, узорчатые обои, выцветшие от времени, массивная лестница, ведущая на второй этаж. В свете заходящего солнца тени ложились на стены причудливыми силуэтами, и ей показалось, будто среди них мелькнуло что-то живое. Она моргнула - и видение исчезло.

На стенах висели старые картины, покрытые тонким слоем пыли. Лица на портретах казались смутно знакомыми, но девушка не могла вспомнить, где могла их видеть.

Она подошла ближе к одной из картин. Изображённый на ней мужчина в строгом чёрном костюме смотрел прямо на неё. Его глаза были слишком тёмными, слишком живыми для простого изображения. Мирослава провела пальцем по раме, оставляя чистую полосу на запылённой поверхности.

- Добро пожаловать домой, - раздался голос.

Она замерла. В дальнем конце коридора, в полумраке, стоял мужчина. Высокий, с гладкими, почти бледными чертами лица. Он был одет в чёрное, и в его глазах отражалась темнота дома.

- Кто вы? - её голос прозвучал тише, чем она хотела.

- Разве ты не помнишь меня? - Он сделал шаг вперёд.

Мира почувствовала, как внутри неё поднимается странное ощущение - как будто она когда-то уже стояла на этом месте. Как будто этот дом знал её... и она знала его.

Она хотела сказать, что впервые здесь, но слова застряли в горле.

А в глубине дома что-то шевельнулось в темноте.

Она сделала осторожный шаг назад, но половицы под её ногами предательски заскрипели. Незнакомец не двигался, просто наблюдал за ней с лёгкой полуулыбкой на губах, но его взгляд не был доброжелательным. Скорее, он изучал её, словно оценивая, как добыча реагирует на приближающегося хищника.

- Ты... ты кто? - повторила она, теперь уже более настойчиво.

Мужчина чуть склонил голову, будто её вопрос был для него забавным.

- Тот, кто ждал тебя, - ответил он. - Тот, кто всегда был здесь.

Мирослава почувствовала, как по спине пробежал холод. В её голове вихрем пронеслись воспоминания - или это были не её воспоминания? Лестница, по которой она бежала, тёмный силуэт, тянущийся к ней из темноты, её собственный крик, отражающийся от стен...

Она резко зажмурилась, тряхнула головой, пытаясь вытряхнуть наваждение. Когда снова открыла глаза, мужчина стоял ближе. Всего в нескольких шагах. Мира поняла, что её дыхание сбилось. Она чувствовала, как воздух в комнате стал холоднее, гуще. Как будто невидимые стены сжимались вокруг неё, не давая ей убежать.

Но убежать... куда? Этот дом уже не отпустит её. Она это знала.

- Зачем я здесь? - прошептала она.

- Чтобы вспомнить, - ответил он, и его улыбка стала шире.

Внезапно раздался грохот - будто что-то тяжёлое упало этажом выше. Она дёрнулась, её сердце бешено забилось. Мужчина не шевельнулся, но в его глазах мелькнуло что-то похожее на интерес.

- Он проснулся, - тихо сказал он.

- Кто? - девушка судорожно сглотнула.

Но ответа не последовало. Только тёмные коридоры, шёпот ветра в трещинах стен и ощущение, что из темноты кто-то смотрит на неё, неотрывно, безмолвно, с голодом.

В этот момент она поняла: она вошла в этот дом, но выйти... выйдет ли она?

Она шагнула назад, но наткнулась на дверь, которая, казалось, стала твёрдой и холодной, словно камень. Её пальцы дрожали, когда она сжала дверную ручку и попыталась повернуть её. Заперто. Она резко обернулась к мужчине, который продолжал стоять в темноте, его тень словно растворялась в стенах дома.

- Откройте дверь! - голос Мирославы сорвался на крик.

- Это не я её запер, - спокойно ответил он.

Дама не поверила. Она с силой ударила по дереву ладонью, потом ещё раз. Дверь даже не дрогнула. Страх накатывал, холодными волнами пробирая её до костей.

- Кто ты? - прошептала она, стараясь держаться подальше от мужчины.

Он улыбнулся - мягко, но в этом было что-то неестественное.

- Тот, кто поможет тебе вспомнить, - сказал он.

Сверху снова раздался грохот, затем раздался протяжный звук, похожий на скрип открывающейся двери. По спине Миры пробежал холодный пот.

- Там кто-то есть? - её голос звучал хрипло.

- Дом помнит тебя, - вместо ответа произнёс он. - А ты его?

Она не успела ответить. На верхнем этаже раздались шаги - медленные, тяжёлые, словно кто-то спускался по лестнице. В её груди что-то болезненно сжалось. Сердце билось так громко, что она слышала его удары в ушах.

Она не знала, что хуже - стоять здесь с этим таинственным мужчиной или подняться наверх и посмотреть, кто там. Или что там.

Мужчина, не сводя с неё глаз, кивнул в сторону лестницы.

- Иди. Посмотри сама.

Мира сделала шаг вперёд, чувствуя, как воздух вокруг неё стал плотнее, как если бы дом дышал вместе с ней. Каждый шаг вверх сопровождался скрипом старого дерева. Тени вдоль стен двигались, словно наблюдали за ней.