Наследник для звёздного принца

Глава 1. Маскарад

Леонар

– Ты издеваешься надо мной? – я даже не пытаюсь скрыть сарказм в голосе. – Зириан, посмотри на это. Просто посмотри.

Император галактики, мой лучший друг и человек, чьи мысли я слышу громче остальных (к счастью, он от меня их частенько блокирует и на том спасибо), лениво прослеживает мой взгляд.

– На что именно? На то, что леди Веспа сменила цвет волос в двадцать третий раз за месяц?

– На её мужа, – я киваю в сторону толстого торговца оружием, который сейчас пытается одновременно есть пирожное и облизывать пальцы. – Он думает о своей любовнице. Прямо сейчас. С такими подробностями, что мне, кажется, теперь понадобится ментальная чистка.

Зириан усмехается в бокал.

– Сам виноват. Мог бы остаться на Ошоре.

– И пропустить это великолепие? – я обвожу рукой бальный зал, битком набитый самой блестящей и самой фальшивой знатью галактики. – Ни за что.

На самом деле я мог бы остаться. Очень хотел остаться. Но Зириан попросил приехать – «для моральной поддержки», хотя на самом деле ему просто нужен был кто-то, кто будет развлекать скучных гостей, пока он будет делать вид, что ему интересно. У императора, видите ли, дипломатическая миссия.

Моя миссия – пить и улыбаться.

– Леонар, – Зириан вдруг становится серьёзным, понижает голос. – Ты когда последний раз видел Элизу?

Я внутренне сжимаюсь. Сестра. Больная тема.

– Давно уже. Она не выходит на связь две недели. Неймос пишет, что с ней всё в порядке, но...

– Но?

– Но я ей не нужен, – я пожимаю плечами, стараясь, чтобы это выглядело безразлично. – Она нашла своё счастье. С бывшим пиратом. На мёртвой планете. Прекрасно же.

Зириан кладёт руку мне на плечо.

– С ней всё в порядке. Ты же знаешь, что она в надёжных руках. Неймос – отличный парень.

– Да, конечно, ты прав. Всё хорошо, – морщусь я. – Правда. Я рад, что она жива. Что счастлива. Просто... не хочу об этом говорить. Особенно здесь. Особенно сейчас.

Зириан понимающе кивает. В этом он всегда был хорош – умел не лезть, когда не надо. Император же. Дипломат до мозга костей.

– Ваше величество, – раздаётся знакомый голос за спиной, и я оборачиваюсь.

Мара.

Та самая земная девчонка, которая ворвалась в нашу жизнь, перевернула всё вверх дном и украла сердце моего лучшего друга. Сейчас она выглядит... потрясающе. Серебристое платье, волосы убраны в высокую причёску, на лице – широкая довольная улыбка.

А вокруг неё та самая знаменитая тишина. Ни одной мысли. Ни шороха. Благословенная пустота.

Я улыбаюсь ей. Тепло, по-настоящему. Для Мары мне не жалко искренних эмоций.

– Мара. Выглядишь сногсшибательно. Зириан уже упал в обморок или ещё держится?

– Держится, – она улыбается в ответ, и я вижу, как меняется взгляд Зириана, когда он смотрит на неё. Собственнический, тёплый, любящий. – Но, кажется, ненадолго.

– Тогда я пойду, пока вы тут не начали ворковать, – закатываю я глаза и делаю шаг назад. – Мне всё равно нужно к бару. Этот вечер требует более серьёзных напитков.

– Леонар, – Мара останавливает меня касанием руки. – Ты Милу не видел?

Я вопросительно поднимаю бровь.

– Милу?

– Сестру мою, – Мара слегка хмурится. – Она была где-то рядом, а потом куда-то исчезла. Я волнуюсь.

– Сестру, – повторяю я, пытаясь вспомнить. – Ту, что болела?..

– Да. Она уже взрослая, восемнадцать, но... тут столько народу. Если увидишь, скажи, что я ищу её, хорошо?

– Договорились, – киваю я и, поймав взгляд Зириана, растворяюсь в толпе.

К барной стойке я пробираюсь коротким путём – через боковой проход, где меньше народу. В голове пульсирует чужая мысленная какофония, и я мечтаю только об одном – о стакане чего-нибудь крепкого, что притупит эту ментальную пытку.

Ставить блоки уже надоело. Людей тут столько, что можно весь вечер развлекаться этим.

И тут я вижу девушку, от взгляда на которую у меня вышибает дух.

Она стоит у колонны, полуотвернувшись, и рассматривает голографическую карту звёздного неба под потолком. Чёрное платье. Простое, без этой дурацкой мишуры. Ткань струится, облегая фигуру так, что у меня пересыхает во рту. Тонкие руки, длинная шея, соблазнительный изгиб спины. Светлые волосы уложены в лёгкую высокую причёску, из которой кокетливо выбилось несколько прядей.

На ней маска. Чёрная, с серебряной вязью, скрывающая верхнюю часть лица.

И тишина.

Вокруг неё – абсолютная, оглушающая тишина.

Я замираю. Незнакомка, скрывающая свои мысли под блоком – это уже что-то любопытное. Но это не всё. От неё веет такой аурой, что я просто прилипаю к ней как магнитом. Слишком… большой соблазн.

Незнакомка поворачивает голову, словно чувствуя мой взгляд. Наши глаза встречаются.

Глава 2. Горячая незнакомка

Леонар

Я сжимаю её руку, и по телу будто электрическим разрядом бьёт. Её кожа горячая. В кончиках пальцев стучит пульс, частый-частый. Волнуется. Значит, не так спокойна, как хочет казаться.

Это знание бьёт прямее некуда.

Я веду её в центр зала. Другие пары расступаются, когда видят меня – принца Ошора, известного своим скверным характером и острым языком. Но сегодня мне плевать на них. Сегодня есть только она.

Моя рука ложится ей на талию. Тонкую, гибкую, идеально вписывающуюся в мою ладонь. Её ладонь устраивается на моём плече. Мы слишком близко. Слишком интимно для первого танца. Но нас обоих это устраивает.

Между нами висит напряжение, которое можно пощупать рукой. Оно окутывает нас с головы до пят. Я смотрю в её глаза, и дыхание сбивается с привычного ритма. Чувствую, что она такая же. Чувствую каждый неровный удар её сердца.

Приближаюсь ещё на несколько сантиментов, и не сдержавшись, вдыхаю запах её волос. Что-то пряное, земное. Настоящее. Не приторная химия высшего света, а живой, тёплый аромат.

Мы начинаем двигаться в такт музыке. И этот танец становится откровением. Мы движемся в унисон. Её тело знает мои движения раньше, чем я их делаю. Это странно. И это заводит меня ещё больше.

Я смотрю в её глаза. Она – в мои.

Мир перестаёт существовать.

Исчезает шум чужих мыслей. Исчезает музыка, свет, лица. Остаётся только она. Только эти голубые глаза, в которых сейчас разгорается пламя, зеркалящее моё собственное. Возбуждение прокатывается по каждой клеточке тела.

Она невероятная. Я знаю её несколько минут, а уже хочу увести наверх в выделенные мне покои на Эрийе. Хочу сорвать эту маску, хочу впиться в эти сочные сладкие губы. Уверен, что меня не будет ждать разочарования.

Впервые я сразу, безнадёжно влип.

– Кто ты? – шепчу я, наклоняясь к самому её уху.

Не удержавшись, прихватываю губами мочку уха, и ловлю в ответ трепет её тела. Она вздрагивает. Я чувствую это. Её пальцы сильнее сжимают моё плечо. И она льнёт ко мне сильнее.

– Тайна, – выдыхает она.

Мне плевать. Больше не могу терпеть. Больше не хочу ждать. И пусть этикет летит в космическую бездну. Пусть в меня тычут пальцем.

Я беру её за руку и увожу с танцпола к боковой двери. Она идёт за мной. Не спрашивает куда. Не сопротивляется. Только сжимает мои пальцы в ответ, словно готова довериться. Вот так просто.

Это взаимное, не объяснимое притяжение.

Терраса встречает нас холодом и россыпью настоящих звёзд. Здесь никого. Только мы, морозный воздух и пульсирующее между нами напряжение, от которого, кажется, плавится пространство.

Я разворачиваю её к себе. Прижимаю к стене. Вжимаюсь в неё всем телом, чувствуя каждую линию её тела сквозь тонкую ткань. Голова кружится, будто я всё-таки добрался до бара и влил в себя чего-то.

Но это не так. Я пьян только от неё. От её запаха, от её нежной кожи, от отзывчивости, с которой она откликается на меня…

– Ты опасна, – хрипло выдыхаю. – Ты знаешь?

– Ты тоже, – отвечает она.

Я провожу рукой по её шее. Кожа пылает под пальцами. Она запрокидывает голову, открывая горло. И это сносит остатки моего разума.

Я наклоняюсь и целую её в губы.

Жарко, сразу глубоко, без остатка. Я теряю берега, координаты, собственное имя. Её горячие, мягкие, невероятно сладкие губы отвечают с той же отчаянной жадностью. Она кусает мою нижнюю губу, и я рычу, вжимая её в стену ещё сильнее.

Мои руки блуждают по её телу. Талия, бёдра, снова талия. Забираются под подол платья. Гладкая, горячая кожа. Она выгибается мне навстречу, запуская пальцы в мои волосы, растрёпывая идеальную укладку.

К чёрту.

Всё к чёрту.

Впервые меня так быстро ведёт.

Я отрываюсь от её губ, чтобы вдохнуть, и встречаю её помутневший взгляд. Её грудь вздымается под моей ладонью. Зрачки расширены так, что почти не видно радужки. Губы припухшие, влажные.

– Сними маску, – требую я хрипло.

Она качает головой. Слабо, неуверенно.

– Нет...

– Сними, – я провожу губами по её шее, чувствуя, как бьётся её пульс. – Я хочу видеть твоё лицо.

Я тянусь к застёжке сам. Она перехватывает мою руку, но без силы. Просто касание. Её пальцы дрожат.

– Не надо, – шепчет она. – Пожалуйста. Не сейчас.

– Почему? – я снова целую её, коротко, жарко, грубо. – Ты боишься, что я тебя узнаю? Я ни за что не забыл бы тебя. Никогда.

Это правда. Такое тело, такая страсть – такое невозможно забыть. Я бы никогда не смог её ни с кем спутать.

Но в её глазах происходит что-то странное. Наслаждение, доверие, желание сменяется болью. Настоящей, живой болью, которая режет меня по живому, хотя я не понимаю её причины.

– Доверься мне, – я провожу большим пальцем по её скуле, по краю маски. – Пожалуйста.