Неожиданная встреча. Рассказ

Неожиданная встреча. Рассказ

Он держал в руках баранку и что есть силы давил на газ. Он зверски устал — казалось, на следующей кочке голова дёрнется, глаза закроются, и он уже не сможет их открыть.

Дорога уходила вперёд — разбитая, выжженная, будто сама земля здесь давно перестала верить в людей. За окнами клубилась пыль, и всё было в сером фильтре, как в старом бабушкином фотоальбоме на чёрно-белых снимках.

Он вспомнил про альбом — и в голове начали мелькать фотографии.

Бабушка с дедом. Свадьба родителей. Он — маленький, на руках у отца. Общая фотография, где отец обнимает их с матерью — все такие счастливые.

Машину резко тряхнуло. Он ещё крепче сжал руль — до боли в пальцах — и сильнее надавил на газ, хотя, казалось, сильнее было уже невозможно.

Когда он глянул в зеркало заднего вида — встретился взглядом с отцом.

— Я не думал, что мы встретимся вот так.

— Отец?.. Что ты здесь делаешь? Как ты очутился в моей машине? — он встряхнул головой, пытаясь прогнать усталость.

— Прости меня, сын, — голос был знакомый, хриплый. — За то, что ушёл от вас с мамой. За то, что не смог быть рядом, когда ты рос и так нуждался в моей поддержке.

Он не глядел на отца. Глаза жгло.

— Ты пришёл попросить прощения? Не слишком ли поздно? Я вырос, если ты не заметил. Ты мне больше не нужен.

— Вижу, что вырос. Я наблюдал за тобой все эти годы. Очень горжусь тобой.

Он стиснул зубы.

— Наблюдал он… А прийти — не мог? Мать с ума сходила! По моргам ездила, трупы опознавала! А ты был рядом и молчал? Ненавижу тебя за это. Сколько слёз она пролила, сколько лет ждала и искала! Где ты был? С бабой жил? Детей других растил?

— Не было никого. Только вы. Ты и мама.

— Тебе было наплевать на нас все эти годы. Зачем ты сейчас пришёл?

— Понимаю, что ты злишься. Ты имеешь на это право. Но я… я правда вас люблю. До сих пор люблю. И тебя, и мать.

— Как же… так я тебе и поверил! Уехал на заработки — и пропал. Ни письма, ни звонка. Просто исчез. Неужели так трудно было хотя бы написать: «Не ждите. Я не вернусь»?

— Я не мог. Очень старался… но не смог. Прости меня за это.

— Ну, если не смог заработать — вернулся бы так, без денег. Мы бы поняли.

В голове вспыхнули воспоминания — те трудные годы, когда он, тринадцатилетний пацан, стал главой семьи. Как плакала мать. Как не спала по ночам. Как он учился быть взрослым. Учился заботиться. Выживать.

— К сожалению, я тогда сумел заработать, — голос отца был печальным. — Но не смог довезти вам деньги. И вернуться не смог.

— А теперь смог? — спросил он тихо.

— Теперь смог, — отец посмотрел на него, обнял крепко и заплакал. — Теперь я всегда буду рядом с тобой. Нам пора.



На разбитой снарядами дороге горел армейский грузовик.

За рулём сидел молодой парень. Его лицо было залито кровью, а в голубых стекленеющих глазах отражалось небо.