Неотправленные письма

1

Дорога с работы домой длинная, длиться почти час, но я уже довольно долгое время не чувствую, как он проходит. И зачем мне спешить? Ведь никто не ждет. Больше не ждет, хоть и по ту сторону экрана компьютера. Не открывает с нетерпением чат, чтобы проверить, дома ли я уже, могу прочесть сообщения, чтобы узнать, что ничто не мешает мне ответить.

Вот сегодня тоже уселась на свое любимое место у окошка, в моем уголке, где никто и ничто не мешает наклонить голову к окну и...и придаться собственным мыслям. Да, мыслям, а не мечтам, поскольку я разговариваю с тобой, рассказываю, слушаю твой голос, который никогда не слышала, твои замечания, обычно в виде шуток, отвечаю на них, спорью, привожу аргументы, соглашаюсь, сопротивляюсь и уговариваю. И главное, убеждаюсь, убеждаюсь в том, что как всегда говоришь то, что думаешь, не скрываешь, что некоторые мои мысли, оценки, особенно о некоторых людях, не только не разделяешь, но и с насмешкой и недоверием воспринимаешь, хотя стараешься смягчить сказанное тобой, не наносить болезненные удары. Считаешь, что я наивная, не умею распозновать людей, но помнишь, сам говорил, что еще только-только познакомившись с тобой, всего немного зная тебя, верно и довольно точно охарактеризовала. Или и тебя не знала? Ошиблась и потому сейчас...

Столько хочется сказать, рассказать, поделиться, обсудить тобой, с кем-то, который поймет, будет грустить и радоваться моим маленьким радостьям и несчастиям. Но кому? Никому другому так спокойно и с легкостью не могла говорить все то, что меня волновало, беспокоило или просто приходило в голову. Знаю, возможно будешь насмехаться, что обращаю внимание на подобные мелочи, но и что сразу, не дожидаясь, что покажу свою обиду, скажешь что-то теплое, превратишь в шутку, станешь убеждать, что даже не думал обижать, что это невозможно...