Нет, ты (не) для меня

Глава 1. Перестрелка в кафе

Когда я мечтала о фрилансе, то представляла себе его именно так: уютное кафе, свежий круассан с хрустящей корочкой и мерный перестук клавиш ноутбука. Идиллия. Гимн свободе вдали от серой офисной жизни. Я была СММ-менеджером. Вела соцсети бизнес-тренеров, маленьких отелей, бутиков модной одежды и одной строящейся лыжной базы. С утра проверяла контент-план. Как раз прикидывала, стоит ли перепоручить написание текста искусственному интеллекту или самой корячиться, как дверь с грохотом распахнулась.

— Сайга, сука! Тебе пиздец, падла! Молись, чтобы сдохнуть быстро.

Я даже не успела толком разглядеть ворвавшуюся банду — они сразу начали палить. Грохот выстрелов ни с чем не спутать. От него душа уходит в пятки, и единственное, чего хочется, забиться в какую-нибудь щель. Я рухнула на пол. Чуть не уткнулась носом в опору стола. Обняла бы его, как спасительную соломинку, но не могла убрать руки, сжимающие голову. От грохота это не спасало. Кажется, сквозь маты и визги пробивались ответные выстрелы. Да, точно, справа от меня сидела компания мужчин. Не помню, что они пили. Вроде бы кофе. Или у бариста под стойкой нашёлся обрез? Кто тут отчаянно изображал Рэмбо?

“Дура ты, Марина. Сейчас и тебя убьют”.

Сердце от страха сжалось ещё сильнее. Не знаю, каким чудом в меня до сих пор не прилетело ни одной пули. Я цела, мамочки. Надолго ли? Куда можно уползти? На полу битое стекло и стреляные гильзы. Или остаться на месте? Господи, за что? Я слишком молода! Жизнь не должна заканчиваться в двадцать семь лет!

Выстрелы прекратились. Тишина ощущалась пустотой, оставшейся после ядерного взрыва. Пахло дымом, оружейным порохом и кровью. Нет, вру. Крови я не чувствовала. Только видела, как она растекалась по золотистым прожилкам мрамора. Чёрный рукав, белая манжета рубашки — официантка. В груди кровавое месиво. Она булькнула, не в силах вдохнуть, и затихла.

— Дерьмо, — кто-то выругался совсем рядом.

Меня заколотило крупной дрожью. Я всё-таки вцепилась в ножку стола и непроизвольно застучала зубами. Послышался хруст. Кто-то шёл ко мне по стеклянному крошеву.

— Де-е-ерьмо, — повторил мужчина на выдохе. Сел возле стола на корточки, загородив свет от окна. Крупный, коротко стриженный, весь в чёрном. — Ты как там? Живая?

У меня язык прилип к нёбу. Вместо ответа получился странный “кхык”, как будто не мёртвая официантка, а я харкала кровью.

— Понятно. — Он встал на ноги и затем резко дёрнул меня за блузку. — Вылезай, мышка-норушка. Надо убраться отсюда, пока менты не приехали. Или тебя пристрелить, как лишнего свидетеля?

Я пробороздила задницей по мрамору, но встать не могла. Тело стало ватным, чужим. В центре зала и между столиков лежали тела. Тёмная одежда, раскинутые руки, изломанные ноги. И тишина. Я одна с оставшимся в живых… Кстати, кто он? Нападавший, оборонявшийся? Господи, какая разница!

— Мышка, так у нас дело не пойдёт, — заговорил он. — Я тебя спасать не нанимался. Или двигаешь со мной к машине, или пуля в голову. Ну же! Начинай соображать!

Я медленно повернула голову. Чёрная куртка скрывала рану, но, судя по тому, как выживший прижимал правую руку к бедру, двигать он ею не мог. Больно было. Меня держал левой. Заглядывал в глаза и ждал ответ.

— В машину.

Самоубийцей я не была. Если мужик, нашпигованный свинцом, говорит что-то сделать — надо делать.

— Тогда вперёд, — он дёрнул меня вверх и поставил на ноги. — Давай сама. Дверь видишь? Через трупы перешагивай. Дать время проблеваться?

Меня тошнило, конечно, но завтрак наружу не просился. Пока не просился. Я списывала свою стойкость на крайнюю степень шока. А мужик оказался въедливым. Бубнил в спину, пока я действительно пробиралась к выходу, тщательно выбирая, куда поставить ногу.

— Ты даже не побледнела, норушка. Удивляешь. Опытные геймеры, почуяв настоящую кровь, всё равно блюют. В мясной лавке работаешь? Нет, круче. В морге?

— Медсестра я, — собственный голос звучал словно из соседней комнаты. — Бывшая. Хирургическое отделение.

— Джекпот! — расхохотался выживший. — Ты-то меня и зашьёшь. Поехали!

Глава 1 (2)

Снаружи ярко светило солнце. После ледяного, кондиционированного воздуха кафе я шагнула в летнюю жару словно в духовку. И всё равно трясло. За спиной осталось несколько истёрзанных пулями тел, а по пятам за мной шёл страшный человек в чёрном.

От характерного попискивания автомобильной сигнализации я вздрогнула. Разумеется, внедорожник. Разумеется, чёрный.

— Садись за руль, — приказал выживший. — Я ранен, могу отключиться прямо в дороге. Ты же не хочешь разбиться на полном ходу?

— Нет.

— Умница, мышка.

Я заведённой куклой открыла дверцу внедорожника и устроилась на кожаном сидении. Машина стояла в тени, но всё равно нагрелась. Кисло пахло цитрусовым освежителем. Как тут включить кондиционер? Приборная панель, как в фантастических фильмах. Ещё и отделана под дерево.

— Запуск двигателя, — голос хозяина прозвучал с заднего сидения. — Климат-контроль двадцать градусов.

Железный конь послушно заурчал двигателем внутреннего сгорания. Голосовое управление? Однако. Он и тормоз может нажать прямо на ходу, если я повезу его в ближайшее отделение полиции?

Выплюнув тёплый воздух, кондиционер принялся за работу. Выживший возился на заднем сидении. Опустил спинку кресла и залез рукой в тёмное нутро багажника.

— Трогайся, мышка. Мне не улыбается торчать тут до вечера. Телефон твой где?

— В кармане, — я машинально потрогала прямоугольную выпуклость на бедре.

— Отдай мне. Ноутбук твой тоже здесь. Разбивать его не буду, не дёргайся. Отследить нас можно только по симкарте. Поэтому её в мусор, а мобильник я тебе оставлю. Шевелись уже! Или мне опять начать угрожать?

Ступор уходил медленно, в голове продолжала вариться каша. Я протянула ему телефон, чувствуя себя героиней криминальных сериалов.

— Глупый шаг. Кто я такая, чтобы меня отслеживать?

— Осторожность лишней не бывает, — возразил он. — Сейчас ты никто, а через полчаса героиня вечерней сводки новостей. Девяностые давно прошли. Перестрелка в кафе — событие экстраординарное. Давай уже, жми на газ. Трындеть и в дороге можно.

Я послушно выжала сцепление и включила первую. Два года уже ходила пешком, но тело помнило, как двигаться и без участия затуманенной головы. Единственный косяк — машина незнакомая. Пока я привыкала к чувствительности газа и тормоза, внедорожник слегка подёргался.

— Да уж, — цокнул языком выживший, — Шумахера из тебя не выйдет. На автомате всю жизнь ездила? Скорости переключаешь как… Как баба, в общем. Баба на крошечном праворуком японце.

— Угадал, — тихо огрызнулась я, пришпоривая внедорожник. Он так лихо набрал скорость на пустой улице, что меня вдавило в кресло. — Куда едем?

— Северный выезд из города. Дальше скажу.

Я кивнула, затормозив у светофора. Значит, сейчас направо, потом дворами до проспекта Ленина. И вот там, если не будет пробок, прямо, прямо и прямо.

Господи, что я делаю? Как я вляпалась в такое феерическое дерьмо? Почему сразу не позвонила в полицию, а позволила бандиту и убийце фактически похитить себя? Его причины понятны. В зеркале заднего вида я мельком разглядела, как он снимает окровавленную футболку и зажимает комком ткани дырку в животе. Правая рука выглядит не лучше. Итого три пули, и хорошо, если все навылет. Аптечка у него большая. Явно не то, что по новым стандартам собирают для водителей. Лицо бледное, но взгляд холодный. Жесткий. Этот выживет ещё раз, если вовремя доберётся туда, где ему окажут нормальную квалифицированную медицинскую помощь. Я свои навыки растеряла. Отучилась в медучилище после девятого класса, потому что отец умер, а мать одна нас троих не тянула. Год отпахала на скоряке, ещё два в стационаре и сбежала. Не моё это. Изначально шла не по призванию, а деньги оказалось удобнее зарабатывать другим способом.

Но вернёмся к первоначальной мысли. Почему я помогаю убийце смыться с места преступления? Да, я вспомнила, он уже сидел в кафе, когда я пришла. Что-то обсуждал с друзьями за чашкой кофе. Наверное, имел право отстреливаться, однако сути это не меняет. Я по уши в дерьме. Сейчас вывезу его в глухую деревню, которых на трассе возле нашего маленького городка хватает, кое-как перевяжу, и он меня пристрелит. Ага, зачем оставлять в живых единственного свидетеля? Или задушит. Или сначала трахнет, потом задушит, а в конце оформит контрольный в голову.

“Всё, Марина, прекращай. Накручивая себя, ты лучше не делаешь”.

Мужик хоть и крепкий, но ранен. Вдруг он вообще не дотянет до глухой деревни? Тогда я спокойно остановлю машину и вызову полицию.

Глава 2. Ягодное

На трассу я выехала без проблем, а через пятнадцать километров также спокойно свернула под указатель “Ягодное 8”. Раньше там выращивали клубнику на продажу. Сейчас заброшенные грядки обирали местные и сдавали урожай через посредников на городской рынок. Тихое место. Действительно мало кому интересное.

Свою симкарту выживший не стал выбрасывать. Сначала сосредоточенно с кем-то переписывался, держа телефон в левой руке, а потом сделал короткий звонок. Из обрывков разговора я поняла, что возглавлял напавшую на кафе банду местный отморозок Кабан. Двое убитых друзей моего похитителя — Скала и Горохов. А он, стало быть, и есть тот самый Сайга, кому предлагали молиться перед смертью. Увы, Кабан сдох, не успев рассказать, кто его послал.

— Ганс, мне кто-то мстит, — тихо бормотал в трубку выживший. — Ищи, копайся в старых делах. Официально я в отпуске. Всё, что не можешь решить сам, ставь на паузу. Понял? Отбой.

Он спрятал телефон в карман и с гримасой мученика прикрыл глаза. Внедорожник трясло на грунтовке, как я ни старалась ехать тише и не попадать в ямы. От дороги осталось одно название. Ни одной встречной или попутной машины. Только заросли кустов, невысоких деревьев и заборы первых домов, маячивших на горизонте.

— Тормози, — приказал бандит. — Иначе поворот пропустишь. Его не разглядишь с дороги, если не знаешь, где он.

Ага, мы ещё и не в самом Ягодном будем. Совсем паршиво. Вот так и пропадают без вести. “Марина Темирова, двадцать семь лет. Ушла из дома и не вернулась. Была одета в кремовую блузку, синие свободные брюки и кожаные босоножки. При себе имела телефон и ноутбук”.

— Здесь, — Сайга дотянулся до водительского кресла и взял меня за плечо. — Налево. Ещё медленнее, поворот крутой. По дороге прямо к дому. У ворот остановись. Учти, стреляю я по-прежнему хорошо. Надумаешь бежать…

— Знаю, знаю, — перебила я. — Пуля в голову.

Он тихо хмыкнул и плечо моё отпустил. Бандит отмороженный. Зачем бежать, если можно угнать машину? Хотя такой прострелит колёса любимому внедорожнику и разнесёт все окна, чтобы до меня добраться. Пистолет с полной обоймой лежал рядом с ним на заднем сидении. Придётся ждать более подходящий момент.

За очередным поворотом открылась махина двухэтажного дома. Классический хайтек с преувеличенно ровными прямоугольниками стен, гигантскими окнами из тёмного стекла и горящей нон-стоп подсветкой на фасаде. Дом с обложки журнала. Дорогой, стильный и на мой вкус не предназначенный для нормальной жизни. Но кому интересен мой вкус?

Ворота бесшумно открылись. Наверное, система умный дом запускалась с телефона Сайги. Я заехала на крытую парковку и заглушила двигатель.

— Карета подана, — сорвалось с языка, — теперь кучер может быть свободен?

— Да, — неожиданно миролюбиво ответил бандит. — Вытащишь пулю, зашьешь раны — и катись на все четыре стороны.

Челюсть у меня натурально отвисла. В глазах наверняка читался бессмертный вопрос: “А что, так можно было?”. Но отморозок по прозвищу Сайга сменил милость на гнев обратно.

— Дура, что ли? Побежишь к ментам — они тебя сами сдадут заказчику покушения на меня. Рассказать, что дальше будет? Тебя пустят по кругу. Без тяжких телесных, разумеется. Чисто так… Сломать морально. А потом за ручку приведут обратно к тем же ментам. И будешь ты разливаться соловьём, что это я напал на честного, невинного, ничего не подозревающего Кабана. Разнёс кафе, уложил персонал. Своих друзей порешил, потому что попались под горячую руку. Кричали: “Сайга, ты обдолбанный? Уймись”. Оно мне надо? Нет, мышка-норушка. Примеряй халат медсестры и делай, что тебе говорят. А будешь себя хорошо вести — не трону. В самом деле отпущу, как всё уляжется. Договорились?

Я смотрела на него, сдвинув брови. Молча, чувствуя, как живот узлом завязывается от страха. В глазах потемнело, а в голове снова образовалась каша. Дерьмо. Неужели надежды на спасение нет?

— Пошли, — устало выдохнул бандит, не дождавшись моего ответа. — Ноутбук забирай свой. И телефон куда-то под сидение упал, найдёшь сама.